Как мне тебе понравиться?
Стать мрачным и непонятным?
А может быть, вдруг прославиться
Поступком невероятным?

Или вдруг стать мятежным,
Порывистым и упрямым?
А может быть, нежным-нежным
И ласковым самым-самым...

А то вдруг лукаво-мглистым,
Сплетающим ловко сети?
Иль простодушно-чистым,
Доверчивым, словно дети?

Иль стать искушенным в жизни,
Солидным и мудрым очень,
Так, словно бы между прочим
Роняющим афоризмы?

Разгневать тебя мне, что ли,
Поссорясь с тобой всерьез?
Иль рассмешить до колик,
До радостно-глупых слез?

Богатым прийти иль бедным,
С подарками или без?
Словом ли вдруг хвалебным
Поднять тебя до небес?

Что делать? Куда направиться:
К другу или врагу?
Откуда решенье явится?
Как мне тебе понравиться,
Понять уже не могу!

А ты даже будто рада
Терзать меня, как юнца.
Но только любовь не надо
Испытывать без конца.

Запомни мое пророчество:
Когда-нибудь, как во сне,
Страдая от одиночества,
Ты снова придешь ко мне.

И, бросивши спесь красавицы,
Скажешь: - Встречай, чудак!
Я с сердцем не в силах справиться.
Ну, как мне тебе понравится? -
А я улыбнусь: - Никак.

(с) Эдуард Асадов

Пальцы играют,
Движенья мягки и неслышны,
Слов паучки выплетают свою паутинку.

Мы невсерьез,
Понарошку, как в кошки и мышки,
Ты - Аполлон, я - сегодня кокотка-блондинка.

Ключ под рукой.
Чуть осечка - я выдерну провод.
Нам и в реале хватает проблем и трагедий.

Здесь, как в раю,
Вечно лето. И нужен лишь повод,
Импульс... Толчок...Как наивны мы, взрослые дети.

Ключ под рукой...
Но рука непослушна рассудку
Ночь растворилась в плену электронного царства.

Стой, не с****,
Подожди, подари мне минутку.
Щелк... disconnect... от любви не бывает лекарства.



(с) Клер

Как всегда, уходишь с работы в восемь,
Надеваешь шкурку и бьешься оземь,
Подчиняясь странной метаморфозе
Типовой легенды для Василис.
Чтоб опять в лягушку из царь-девицы.
Генеральный видел бы – удивился
[Он сторонник принципа “vidi – vici”],
Но пока не ведает – веселись.

Ты шагаешь молча с зонтом и сумкой.
А весна текущая [сука сукой]
То зальет глаза похотливой скукой,
То прижмется жалостливо к ногам.
Беззащитна так же, как беспардонна.
Беспринципна так же, как бесподобна.
И ее попутавший бес, подонок,
Превращает лирику в балаган.

По Арбату прямо до «Мира Пиццы».
Потому что можно не торопиться.
Потому что хочется утопиться,
Но давно по щиколотку моря.
А потом глотает тебя метро и
Пластилинно давит до первой крови.
Через час натешится, пасть откроет,
Отрыгнет в последствия февраля.

Милый дом встречает горящим светом,
Сквозняком в прихожей и креслом с пледом.
А весна неслышно заходит следом,
Чтобы в спальне с тумбочки взять таро.
И порхнут пажи меж луной и башней
К королеве кубков – тебе вчерашней –
Соревнуясь дерзостью – кто бесстрашней.
Это все естественно и старо.

Даже шут опомнится, ляжет в ноги –
Бедный Йорик, маленький, одинокий.
Добровольно станет одним из многих,
Кто имел надежду на рецидив
Или был впервые тоской простужен.
Но тебе легко, и никто не нужен.
У тебя эспрессо на поздний ужин.
И еще два года до тридцати.



(с) Sterva

Весна-весна, почётный ловелас, –
смеётся в телефон, зовёт на танцы,
из кожи лезет вон, чтоб я велась,
чтоб ты остался.

Как будто бы ты сам и я сама
решили так, -
клиент ей каждый дорог;
весна-весна, известнейший шаман
и маркетолог.

Так рассыпает стук от кастаньет,
не глядя, галки ставит в каждом пункте;
неважно, мол, что вас пока что нет.
Вы – будете.



(с) Ракель Напрочь

Календарь мне пророчит весну с наступлением марта.
Значит, скоро капель зазвенит в озорном до Мажоре.
Ну, а птиц голоса переливчато станут ей вторить…
Только все еще будет. Весна ведь всего лишь на старте.
А сегодня морозно с утра, хоть и солнце хохочет
В каждой искре задорно блестящего белого снега.
Как приятно свалиться в сугроб после быстрого бега
И домой возвратившись, «люблю» написать между строчек.
Жаль, но ты не заметишь опять это тайное слово.
Ведь тебе безразлично мое запоздалое чувство.
То, что мне без тебя одиноко, тоскливо и пусто,
Не имеет значенья, увы. Да, и, в общем, не ново.
Знаешь, я привыкаю любить без надежд на взаимность,
Научившись ценить то немногое, что мне досталось.
Хотя, как посмотреть, может, эта казалось бы малость
В самом деле бесценна… А может, я слишком наивна…
Но я верю: мне эта весна приготовила чудо.
И со снегом однажды бесследно растают тревоги.
И тогда станет легче идти по бескрайней дороге
В направлении счастья. Я знаю, что все еще будет.



(с) Сорокина Ольга

Два поцелуя до снега… Все тот же отель…
Профиль тумана буравит заброшенный сад…
Мальчик, мне надо к дочурке… Ну-ну, не скисай…
Если подумать, не даром измята постель…

Хочешь урок по шнуровке?.. Атласный корсет
Помнит сбежавшую ленту и таинство рук…
Губы, зажженные виски, пришлись ко двору…
Страсти отрОду не знали таких одиссей…

Губы сгорали... Карали… Пожаром... А дым
Спутывал пряди летящих к рассвету дорог...
Дерзкое чувство, что вижу любые ходы
Через тоннель, оказавшийся черной дырой...

Но заблудилась... От глаз его и от волос…
Клином сошлись листопады... Устроили бал…
"Знаешь, мой милый, мне тоже всю ночь не спалось...
Не дежавю... Но похожее… Что-то... Судьба?.."

А генеральная будет... Мой лучший дебют…
Время покажет, кто крепче… /На ринге /на сце… ?/
Все-таки я благодарна... ему... сентябрю...
За недокинутый жемчуг трех точек в конце…



(с) Sterva

А счастье всегда нечаянно
Приходит назло отчаянью.
Но вместо тепла молчание,
Чего не коснись – бетон.

Еще одна ночь холодная
Пластинкой давно немодною,
Сестрой нелюбимой сводною
Приходит опять в мой дом.

Считая себя помощницей,
Берет золотые ножницы
Кромсать лягушачью кожицу
И не сожалеть о том.

А мне остается маяться
И ждать тебя где-то странницей.
И все, что отныне станется
Своим называть крестом.



(с) Сорокина Ольга

Не грусти:)

Это просто такой предвесенний сплин, заблудившийся ветер, последний лед: ты не видишь лиц в веренице спин, ты саму себя предаешь: распни, воскресенье вряд ли уже придет. Это просто пятница – на износ, из последних сил пересечь черту, собирая все, что не удалось, вспоминая всех, кто остался врозь, отметая прочую ерунду. Это просто вечер такой - озноб, субфебрильный, муторный полумрак, замолчать – своим голосам назло, нужно что-то сделать, чтоб повезло, но пока не очень понятно, как. Завершается месяц ни то ни се, начинается время больших страстей, кто спасал – отныне и сам спасен, кто молчал – тот словом произнесен, кто преграды брал – не увидит стен. Ты не будешь слабой, пока сильна, не имеешь права – пока права, ты сама хотела себя узнать, у тебя такая в руках весна, от которой кружится голова. Задержи дыхание – это миг, он наутро станет потоком дней, ты пойдешь по ним босиком – смотри, как волной под ноги ложится мир, как волна приходит на берег к Ней. Засыпай, хорошая, отдохни, у тебя рассвет впереди горит… Это просто такой предвесенний сплин, что с ним делать – встретитесь, объяснит, у Нее ведь тоже весна внутри. Видишь, этой пятницы – два часа, и они пройдут, не заметишь, как... Ты умеешь верить и воскресать – чтобы слово слышать, смотреть в глаза, рыжим ветром прятаться по лесам и держать зеленый апрель в руках.



(с) Кот Басё

Это слишком просто - сбиваться с ритма, становиться избранным - на пари. Запиши и выучи, как молитву: твоя Сила живет у тебя внутри. Ни чужие взгляды, ни чьи-то тексты не способны выявить, доказать, только сердце, вставленное на место, и душа, читаемая в глазах. Остальные - верь мне - ничуть не проще, от гламурных сучек до полных дур - все миры свои познают наощупь, все мечтают встретить свою звезду. Не бывает избранных, есть - Другие, только им больнее и ярче жить... Но для них весна сочиняет гимны - на волшебной арфе Ее души.




(с) Кот Басё

Войти в квартиру,
рухнуть на кровать...
Глаза закрыть,
а ключ зажать в ладони.
И снова, как молитву,
повторять
самой себе,
что дерево не тонет.

Что выплыву,
не так уж тяжело...
Не в первый раз...
Ведь раньше выплывала.
Нет, не назло.
Я не могу назло.
Хотя добрее так я
и не стала.

Глаза зажмурив,
ни за что не дать
за воротник слезе
скатиться ни одной.
И снова верить -
в кулаке зажат
на самом деле
ключик золотой...

(с) Марго

Но семнадцати просто тишь да гладь,
И молва расходится с верою,
Божья благодать, не на всех плевать,
И не кажется жизнь химерою.

До семнадцати без любви — зачет,
А любовь так одна и чистая,
Ни предательства, ни других забот,
Лишь глаза в огне — золотистые.

До семнадцати и зимой весна,
Расцветают на сердце радуги,
Все равно что сон, и по гребню сна
Солнце гонит Судьбы кораблики.

До семнадцати... Ну а что потом?
А потом, что самой захочется,
Только б сердце в жизни не стало льдом,
Не коснулось бы одиночества.

Так храни огонь и своей весной
Удержи в глазах долголетие...
До семнадцати... А потом не стой:
Впереди у тебя столетие.

До семнадцати...
Восемнадцати...
Девятнадцати...




(с) Мерлин

Пушистое — значит котенок,
Нелепое — значит любовь.
Но мост, как назло, слишком тонок
И ломок, как девичья бровь.
Достигнув границ пониманья,
За бисером из суеты,
Я весь в ожиданьи свиданья
С оскольком разбитой мечты.
«Возможно». И слово струится
Сквозь сито обыденных дней,
А память царапает лица
Невстреченных старых друзей,
Потом засыпает, свернувшись,
На белой груди января,
Покуда с небес, встрепенувшись,
Не сдует бриллианты заря.
А утром хрустящим, спросонок,
Мне все-таки вспомнится вновь:
Пушистое — значит котенок,
Нелепое — значит любовь.




(с) Мерлин

Здесь так тянутся ночи, что чайная копоть и горсть табака
Не спасают меня от больного желания думать
О твоём появленьи, о городе, где облака,
И твой дом, и настольная лампа в обители трюма,
Где ты спишь, или может быть, где не бываешь совсем,
Где уже не спасут ни Высоцкий, ни Блок, ни Овидий,
Где все жмут тебе руки, где все удивляются, все...
Я хочу тебя видеть!

Я хочу, чтоб когда-нибудь, в граде Стального Кольца
Мы с тобой закрывали щеколды и двери, и рамы,
Чтоб на кухне готовился чай и вторая программа,
При отсутствии звука, наполнила наши сердца
Грустной музыкой... Чтобы когда-нибудь, утром, вдвоём,
Просыпаясь от боя курантов в растерянном виде,
Серый день по некрашенным плитам скакал воробьём...
Я хочу тебя видеть!

Мой красивый... Ни женских колготок, ни формул, ни пьес,
Что там Бродский, какие там могут быть старые снимки,
Если в памяти нашей давно завершился процесс
Недоимки, поимки, попойки, отмашки, обнимки.
Безусловно, мой милый, достаточно даже того,
Что остался твой адрес в исписанной старой тетради...
Если выпадет снег и мосты разведут в Ленинграде -
Я хочу тебя видеть! И я не хочу ничего.



(с) Елена Логвинова

Наши любимые должны быть нас достойны.
Это вообще единственное, за что стоило бы пить и ставить свечи – пусть они окажутся достойными нас. И понятно это станет не сейчас и не потом, а именно тогда, когда мы с ними расстанемся – тогда станет все ясно.
Пусть наши юноши, с которыми, понятно, и в горе и в радости, и в болезни и в бедности, и лучшие годы, и на край света – просто разлюбят нас и тихо уйдут, а не переспят по пьяни с какой-нибудь малолетней шлюшкой, и нам расскажут об этом наши же добрые друзья.
Пусть наши большие и сильные друзья, как старшие-братья поссорятся с нами из-за того, что мы ни черта не смыслим в мужской психологии – но не станут грубо затаскивать нас в постель и унижать нас просто потому, что нас угораздило родиться с хорошей фигурой, а им не нашлось бабы на эту ночь.
Потому нет ничего на свете больнее и гаже этого. Потому что этим людям ты всегда веришь как себе, но оказывается, что они тебя недостойны .
Либо совсем не прощаться, либо прощаться так, чтобы можно было через много лет написать книгу об этом человеке – а не прятать глаза: Нет-нет, не знаю такого – не рассказывать же, что вы дружили сто лет, а потом он прошипел, что все это время просто хотел с тобой переспать – и теперь ненавидит, потому что спать с людьми, чтобы доказать им свою преданность, как-то не в твоих правилах.
Так ведь не может быть, потому что не может быть никогда, какой-то гребаный бредовый сон, разбудите меня, скажите, что это неправда, что он не читает всем подряд мои письма и асечную хистори – просто так, мол, вот как она за мной бегала, жуткое дело, не знал, куда деться.
Что они все просто не дозвонились, чтобы извиниться за это, просто не дозвонились – если б они попросили прощения, это ведь значило бы, что они его достойны. И я бы все равно не общалась бы с ними, но хотя бы выдохнула эту мерзость, это рвотное ощущение грязи внутри, когда хочется перестирать всю одежду, в которой ты приехала от этого человека, когда кажется, что тебя обокрали, и вынесли, как назло, самые любимые, давние, талисманные вещи, и устроили в доме помойку – Господи, столько времени, столько слов, столько «мы» и «вместе», столько, столько – тогда хотя бы хотелось жить, я не знаю, а то ведь не хочется, и людям перестает вериться абсолютно, а только тошнит, тошнит, тошнит.
Сделай так, Господи, чтобы наши любимые оказались нас достойны. Чтобы мы, по крайней мере, никогда не узнали, что это не так.






(с) Вера Полозкова

Заходи ко мне вечерком...
Здравствуй! Нет, не через порог!
Я тебе испекла пирог,
Я тебя угощу чайком.

Как дела? Перепутал дни?
Нет, сегодня еще среда.
Тоже путаю иногда -
Слишком быстро бегут они.

У меня? Да все как всегда:
Муж, работа, варю обед...
И Его как обычно нет...
В общем, полная ерунда.

Может, чаю налить еще?
Разве поздно? Тебе пора...
Что ты, грустно было вчера,
Ты зашел - и все хорошо.



(с) Jinni

Любовь – это просто. Бесконечность и паранойя...
Это записка на зеркале, которую читать не стоит...
Это вход и выход. Без предупреждения и под конвоем...
Это смех на луну, который отзывается воем...

Любовь – это то, что всегда ждала, но никогда не хотела...
Это удар в болевую точку. Метко. Со знанием дела...
Это коленями об асфальт... а вчера казалось – летела...
Это звонок среди ночи с просьбой опознать тело...

Это что-то совсем забытое... что-то оставленное...
Где-то в чужой постели в чужой квартире в чужом районе...
Что-то разбитое, перемешанное и отравленное...
Что-то еще...
...что-то кроме...



(с) Ольга Азаренкова

- Больше не о чем писать?
- Не о чем.
- А у нас вчера был дождь.
- Мелочи.
- Он по стеклам прыгал.
- Ждешь?
- Стрелочки
пробивал в пыли у ног девочки.

Я смотрела сквозь стекло. Видишь ли…
Дождь теперь совсем другим
Выглядит.
Не таким прямым, простым, искренним…
- Почему?..
– Позавчера искрами

РассыпАлось море звезд по небу.
С кошкой ели мы пломбир поровну,
Прижималась к носу я теплому…
А потом она ушла, с окнами
Разговаривать, ловить капельки
Понарошку язычком маленьким…
……………………………

Так и ты однажды в дождь выскочишь
И уйдешь…




(с) Mouse

Мы почему-то часто ищем своего идеального мужчину на обложке глянцевого журнала и не понимаем, что идеальным его сделали фотограф, гример, стилист. На самом деле идеальный мужчина вовсе может не знать, что он идеальный. Он даже никогда об этом не задумывается, он просто живет. Живет по тем законам, которые ему диктуют его ум, совесть, душа. Если он приглашает Вас на чашку кофе, то он действительно хочет угостить вас кофе, а когда помогает в сложной ситуации, поверьте, Вашего спасибо ему вполне достаточно. Идеальный мужчина не умеет спекулировать. Идеальный мужчина проявляет свои чувства без страха, без оглядки, без поправки на общественное мнение, потому что он настоящий. Вы спросите… где его взять, такого идеального?…я Вам отвечу… Не знаю, но бесспорно одно — раз я о нем пишу, значит, он существует!


(с) Марго Реброва

посвящается ей...

Просто так...без обиды - обиделась...
Горделиво сомкнулись уста...
Да читалось же всё...и предвиделось,
И ложилось на скатерть листа

И обычная суть человечества...
Не сошлось...а хотелось рискнуть...
Сладким дымом чужого Отечества
Надышалась? Попробуй уснуть...

Не терзай запятые сознания...
Просто может... напившись...забыть?
И прозреть...и принять оправдания,
И по новой начать...может быть...


(с) А.Гладышев

Я не читаю Блока, не слушаю Баха и иже с ними
Я не играю в пьесе и маникюр мой опять не очень...
Но... если хочешь – я стану твой Богиней –
Той, что не курит с утра и не плачет ночью...

Ты на звезде. Тебе нужно кого-то любить...
Можешь любить меня... если только сможешь...
Кто-то сказал мне, что нужно за все платить.
Нужно платить за все... иногда - дороже...

Все поменяется... ты же это хотел сказать?...
И, прикусив губу, я почувствую привкус меди.
Я научусь заниматься сексом, открыв глаза,
И не смеяться над этим... совсем как Леди...



(с) Ольга Азаренкова

Не апрелям и не сезонам,
Убегая от таянья снега,
Я своим подчинялась законам
И законам инерции бега.

Разбивалась. И поднималась
Для того, чтобы снова разбиться
Уходила. И возвращалась,
Перелистывая страницы.

Твои пальцы, будто иголки,
Ровной строчкой бегут по телу.
Я всегда ненавидела желтый
И боялась смотреть на белый.

Сбереги меня и окутай
Как туманом, своей заботой
Полюби меня на минуту,
Наслаждаясь этой работой.

Огради меня от молчаний,
И от плотских утех без утехи,
От безрадостных окончаний
Всех начал, обещавших успехи.

Проведи по щеке губами,
Прядь со лба убери несмело…
Не сумей описать словами
То, что за зиму наболело.


(с) Ольга Азаренкова