Я каждое утро делаю тебе кофе… с трудом выбираюсь из твоих сильных, настойчивых и властных объятий, соскальзываю теплыми пятками на холодный пол и шлепаю. Шлепаю на кухню, чтобы не глядя, нажать кнопку чайника, бухнуть в чашку ложку растворимого кофе, добавить корицы и 4 ложки сахара (да, извращенство для любителей кофе, я сама к ним принадлежу- ну это ж УТРО!!!! Пока не перевели часы- 5.50 между прочим…). Это мелочь, но это любовь- знак внимания моей любви. Я уже убежала, оставив легкий клубничный аромат и запах зубной пасты за собой, а ты еще спишь…и тебе может сниться Индия и большие слоны и спелые бананы, но потом трезвонит будильник и ты вынужден не доесть свой вкусный спелый банан- ты выныриваешь в реальность, огорчаешься, расстраиваешься (банан то вкусный…), но тут ты ощущаешь запах кофе…больше ничего…только легкий аромат от кофе… и от большого глотка может обжечь горло, но аромат может согреть душу, а это ж важнее. И так день, неделя, месяц… каждое утро, и пусть я не успеваю сделать кофе для себя…это не важно, мне важно, что через пять минут я сделаю большой глоток морозного воздуха, а ты вдохнешь терпкий аромат кофе.
Но однажды ты можешь проснуться и проведя рукой по простыне почувствуешь холодную ткань под горячей рукой… Ты поднимешь голову, и не почувствуешь аромат кофе…ты встанешь и уведешь, что комната пуста и нет меня, моего халата, моего аромата…
Ты можешь испугаться, но не стоит…хотя я хочу, чтобы ты иногда боялся…я ведь не татуировка, которую можно свести- я родинка на твоем теле, я на всю жизнь… я хочу быть на всю жизнь. И хочу, чтобы ты помнил, ценил, любил, оберегал, защищал, сочувствовал, верил, надеялся, любил…
А я всего лишь проспала…будильник отказался звонить…И я убегаю, оставив за собой открытый балкон (он охладит нашу постель… ну ничего), не успеваю сделать кофе (Бедный, Любимый, ну ничего, зато ему чашку мыть не придется), а еще халат хотела постирать (ладно брошу в стиральную машинку- приду домой, разберусь…).
Я просто проспала… я просто люблю тебя…для меня самое главное, чтобы ты понимал, что мы живем свою жизнь на чистовик! Я не хочу писать свою на черновик (потом перепишу…может в воскресенье…) На всю жизнь, навсегда…и я каждое утро делаю тебе кофе…




(с) из дневника

нет. сердце бьется куда спокойнее и ровнее. /молчи. ты это лучше всего умеешь/. закури вторую, поправь мне пояс. я успокоюсь. действительно успокоюсь. расскажу о старых знакомых, удивленных что я до сих пор одна. и не смей, ты слышишь не смей говорить " у тебя есть я". я ведь могу поверить. и не избежать истерик. и не избежать потери. февраль забил все артерии. весной ты снимешь меня на камеру /в новом платье/. будешь предельно ласков. и неподдельно счастлив. я буду петь тебе "I can't take my eyes off of you", хотя слишком плохо пою, скорее вою. потом будет кофе, книги и все такое. ты напоешь "и если ты ищешь, значит нас двое"
и я успокоюсь. действительно успокоюсь.


(с) Марлен Де Смайл

маникюрными ножницами, миллиметр за миллиметром, она режет ресницы из золотого картона. ее позо-счастливое лето превращается в мятые листья клена. она выводит на веках стрелки маркером на спирту. от холода ее пальцев в термометре закипает ртуть.

- Он всегда мечтал полюбить скрипачку. а я только клавиши пальцами пачкала, а струны рвала. не смогла, понимаешь? - я не смогла. Он звонил раз в неделю, спрашивал как дела. а я ему пела, когда он повесил трубку и гудки щекотали уши.

ей уже год, как не становится лучше. рвет скрипкам струны и режет листы картона. то будде молится, то мадонне, аллаху, кришне, кому угодно, до судорог и до кома в горле, до переломов /в голосовых связках/. золотыми ресницами оклеены серые глазки. он позвонит уже послезавтра. осталось выжить, вытерпеть и дожить.

- Привет. в питере минус десять. так холодно. ты дрожишь? как жизнь?

минуты три она ему говорит что-то. дрожат пальцы, искрит шепот. говорят о погоде, когда не о чем говорить. смычек гладит струны, скрипка почти разучилась выть. из нее выпадают чистые ноты. еще немного. еще немного.

до следующего звонка ветер нашепчет ей музыку. он позвонит и услышит как слабо, простужено скрипка расскажет о том, как она скучала.

- Скрипка? сейчас ты сама играла? ты моя слабость. слышишь? - слабость.

она будет ему пол жизни играть только одну мелодию, он - целовать пол жизни ее картонные. и будет счастье, два вечно выключенных телефона у скрипача и девушки с ресницами из картона.


(С) Марлен Де Смайл

август берет меня за ладонь - прелюдия перед осенью.
я говорю: "мне всерьез нужен психиатр", а ты смеешься мне.
я носила на пальцах лондон, но он расклеился. от дождей.
мне остается любить дешевые платья и дорогих людей.

мне остается:
музыка bjork. растворимый кофе. надломанная ключица.
шорох пуантов по стоптанным половицам.
и разговоры, которыми лучше бы помолчать.
все самые близкие набрались у кого-то повадочек палача.

наверно
пора кончать
дорожить не теми.

бусинами на леску не собирать потери,
чтобы потом ощущать красоту трагичности. на себе.


(с) Марлен Де Смайл

***
Охлажденный август со вкусом вишни – ты его заказала еще в июне. Не звони ей, девочка. Третий лишний. Наслаждайся им – беззаботным, юным, а ее – не трогай. Она чужая. Сорвалась с крючка золотая рыбка. Люди так отчаянно уезжают, чтоб не встретить осень в своих ошибках, чтоб забыть забытое, уничтожить, чтоб внутри себя обрести свободу… Не звони ей девочка. Не поможет. На бутылке – август. Какого года?

***
Третий лишний. Третий неразделенный. Бесполезный третий – примерь: к лицу ли? Третий – это листы беспокойных кленов, шестипалые лапы знакомых улиц, третий – это улики, улитки домик, лабиринт, уходящий спиралью в тело…
Август капает.
Капает.
Лето в коме.
Третий лишний. Этого ты хотела?

***
И не думать, не чувствовать, как мы жили,
пить свой август с привкусом крови в вишне.
Третьих вычеркнуть. Нынче они чужие.
Третий лишний, девочка.
Третий – лишний.


(с) Кот Басё

Знаешь,а ведь когда-нибудь это пройдет.Останется лишь соленый привкус твоей кожи на моих губах,волосы на одежде,голос к голове и милая,до боли любимая улыбка...Пройдет время и я забуду...но кожа...предательница!Она помнит твои прикосновения той ночью...хранит твой запах...мурашки от моих поцелуев...



(с)

Это ночь, как вчера
Как другие бессонные ночи.
Это просто зима.
Холода… как всегда, холода.
Тихий голос: «Прости…
Я могу здесь остаться? Ты хочешь?»
Это просто зима…
«Я не знаю… скорей всего, да»

Новый шаг без весны,
Но уже просыпаются птицы.
На седых полюсах
Тает снег и текут облака.
Это утренний блюз,
Это утренний кофе с корицей.
Это… нет, не любовь
Это… в общем… «Прощай» - «Да… пока»

В придорожном кафе
Чья-то скрипка тихонько играла.
Что-то было не так…
Даже сердце пророчило сбой.
И никто не узнал –
Отчего же она умирала.

Даже ты не узнал,

Что она заболела тобой.

(с) Саша Беc

А ведь это, наверное, странно
Набирать ледяной воды в ванну,
И лежать в ней, дрожать.
И думать: "Любимый,
А тебе тепло ли от моего
Имени?"

И от милого имени твоего в ответ
Приходит ко мне моя старость возрастом в пять лет:
"Нет."

"А кутаясь в плед? -
ищешь ли ты, как я, то место,
Которое помнит волос и рук твоих запах,
Интересно..."
И вместо
Улыбки, которая значит ни то, ни другое,
Я глотаю твоё молчание
Горькими ложками соли,
Текущей из глаз.

"Тебе больно?" -
спросишь ты в который меня раз.
А я отвечу
Как и на все твои желания и вопросы.
Конечно, уже при смерти,
В той далёкой от тебя ванне, с седым волосом;
Сквозь любые года и чужие образы.

- Да.

Безумно любящим тебя голосом.




(с)

Твои сигареты
гаснут в чужих руках.
Мои - превращаются в тонкие
взлетные полосы.
Охрипшая осень
мерно стучит в висках.
И я привыкаю
её узнавать
по голосу.

Дымят километры
наших с тобой сигарет.
Швартуется солнце
в причалах
твоих мегаполисов.
Курю расстояния.
Ты - мой обратный билет
от пункта "погибла"
до пункта
"узнала по голосу".

(с) Превзойти Всех

Настоящие мужчины не говорят: «Выбирай! Или я, или он!!» Они берут за руку и уводят...


(с)

Все дороги ведут к тебе,
Как стремились когда-то в Рим.
Кем ты станешь в моей судьбе?
Может быть назову своим...

Я ищу тебя среди звёзд,
В свете фар и ночных огней,
В ярких вспышках июльских гроз...
Может быть назовёшь своей...



(с) Е.Ренар

Любовь с первого взгляда.. волшебное ощущение, близкое к шоку. Любовь с первого взгляда - это когда мир в одночасье изменяется. И если бы вам сказали, что такая любовь - бред, не верьте лжецу. Редко, но встречаются родственные души и, узнавая свою родственную душу, человека, которого ищут всю жизнь... мир исчезает, все теряет смысл...

Хочется любить, общаться с этим удивительным человеком, смотреть ему в глаза или держать его за руки, и не расставаться. Представить, что больше вы не встретитесь - доставляет страдание. Только Его глаза, которые смотрят на тебя как в отражение зеркала и говорят: "Ты мой родной, ты моя частичка"… И что самое любопытное – ТЫ ЗНАЕШЬ, что то, что ты чувствуешь, чувствует и тот, к кому так неожиданно проснулась Любовь. Не возникает и тени сомнения в том, что может быть иначе. Что тебя могут отвергнуть. Этого нет и в помине. И это кажется таким же невероятным сколь и абсолютно нормальным. Но как это может быть?

Известный итальянский психолог Франческо Альберони, посвятивший много времени изучению любви, на одной из своих конференций так описывает состояние, в котором в нас зарождается любовь: "Мы влюбляемся, когда мы готовы измениться, готовы отбросить пережитый и использованный опыт и когда мы одержимы жизненной силой в достаточной мере, чтобы осуществить новый опыт и изменить свой образ жизни. Когда мы готовы активизировать возможности, которые еще не использовали, исследовать миры, которые еще не исследовали, реализовать мечты и желания, от которых мы отказались. Мы влюбляемся, когда мы полностью не удовлетворены настоящим моментом и когда мы имеем внутреннюю энергию, достаточную для того, чтобы начать новый этап нашего существования."

И если два человека, испытывающих это состояние души одинаково сильно и остро встретят друг друга глазами – произойдет взрыв. Короткое замыкание. Столбняк. Называть можно как угодно, но в этот момент уже не совсем ясно: остановилось сердце или стучит с такой скоростью, что ударов уже не слышно. Мозг отключает слух ото всех звуков, кроме одного – звука голоса этого человека.

Каждый из нас в той или иной мере испытывал такое чувство. Кто-то сильнее, кто-то – лишь прикоснулся к нему и, испугавшись собственных ощущений, побоялся подойти и познакомиться. Возможно готовность души к новому не была настолько сильна, чтобы вспышка ослепила настолько, чтобы все страхи ушли прочь, оставляя в сердце только один всепоглощающий, неимоверно опустошающий страх: Больше никогда не взглянуть в глаза этому человеку…



(с) Светлана Соловьёва

Любовь... Сколько слов сказано, копий сломано, глупостей сделано, нет этому ни начала ни конца. Вся деятельность человеческая вокруг этого вертится. Строятся и разрушаются города, войны сменяются миром, люди плачут, смеются, убивают себе подобных и рожают детей, движимые только одним ГЛАВНЫМ чувством. Об эмоциях человеческих упоминать даже не стоит. "Любовь, что движет Солнце и Светила...".

Данте начал с нее и закончил ею же. Литература, Поэзия, Наука... Психология вся, сколько ни пыжится, а от старика Фрейда уйти не может. Страшно порой даже становиться. Как только глянешь в эту Бездну, дух захватывает мучительно. Земля из-под ног уходит, вокруг Тьма и летишь ты в Никуда, и Время уже не существует для тебя, да и сам ты, существуешь ли еще где-то? ...

Что же такое Любовь? Как ты любишь? Кого и почему?
Ту ли незнакомую девушку, которую увидел в Юности и вдруг вздрогнул, почувствовав внезапно горячую непонятную волну, поднявшуюся к горлу и заставившую сердце забиться часто и трепетно? Или, может, другую, жар и аромат обнаженного тела которой ты впервые ощутил так близко к себе и удивился навсегда, познав блаженство, которое может дать мужчине только женщина? А может быть это та, которая долгими бессонными ночами просиживала над кроваткой твоего ребенка и ты не мог сдержать внезапных слез нежности, глядя на ее хрупкую усталую фигурку, каким-то непостижимым образом вобравшую в себя весь смысл твоей жизни?

Мы все не знаем этого. Точнее, каждый раз, когда мы задаем себе этот вопрос, нам кажется, что знаем. Но, все-же, это заблуждение. Спасительное и вечное. Оно спасает нас от необходимости постоянно заглядывать в Неизмеримое, открываемое перед нашим взором Любовью. Как и все природные Стихии она беспощадна к человеку. Человек лишь мотылек, попавший в ее могучий грозовой шквал. Он обречен исчезнуть, раствориться в ней, стать облаком или песчинкой в океане, родиться, умереть и снова родиться тысячи и тысячи раз.

Любовь поднимает нас в небо и втаптывает в прах. Мы идем в вечный огонь Ада с ее именем на устах и воспеваем это имя с Ангельским хором. Она не бывает ни низменной ни возвышенной. Как и все основополагающее в нашем мире, Любовь такова, какой мы захотим ее увидеть и пережить. И в любом ее образе она будет единственна, неповторима и самоценна. И непостижима. Никто из нас не может считать, что он узнал до конца, что такое Любовь...

Любите. Со всей полнотой и фантазией, на которую способны. В Любви нет и не может быть "неправильного" или "запретного". Любовь нельзя вместить в рамки чьих-то правил и представлений. Она может быть только свободной. У нас нет другого пути реализовать смысл своего физического бытия, кроме как через Любовь.

Доверьтесь тому, что "...движет Солнце и Светила" и оно проведет всех нас единственно верным путем. Доверьтесь невыносимому Страданию и неземному Блаженству. Прыгните в эту Бездну. В ней Истина. У каждого из нас в жизни просто больше ничего НАСТОЯЩЕГО нет и быть не может...

С Любовью, Умник.


(с)

Без любви
Я почти растение
Не видавшее солнца свет.
Ниже солнечного сплетения
Ощущаю её…
Бред,
Скажут многие
Не любившие,
А играющие в любовь.
В Тридевятое не ходившие,
Не разбившие сердце в кровь.
Не изведавшие падения,
Не достигнувшие небес.
Те, что умерли
До рождения
Без прощения,
Даже без…
Без попытки прикосновения
К сокровенному –
К тайне двух,
Чтоб уверовать за мгновение,
В стук сердец,
В теплоту рук.
В неподдельное оживление
С любопытством смотрящих глаз
И в подлунное вдохновение
Без причинно
Хотя бы раз…
Ведь взаимное чувств смятение
Словно вирус
Попавший в кровь.
Ниже солнечного сплетения
Ощущаю твою любовь.




(с) Моисеева Ольга

И когда меня потряхивает от электричества,
от молчания, поцелуев и одиночества,
я смотрю на мир и думаю – сколько личного,
сколько лишнего пространства осталось ввинчено
пробкой – в горлышко бутылки из-под шампанского,
темнотой – в ладони, лампочкой, обесточенной
за мгновение до взрыва и даже шанса нам
не дающей на освещенье, - во мглу, и точно ведь:
мир кидает случайный вечер мне – утешайся, мол,
этим мальчиком, этим пляжем, кусочком вечного
чувства близости; солнце падает в воду, качается, как свеча.
и он смотрит и понимает, что я не вещь его,
что я что-то большее и ничья.

Я смотрю на него, и внутри скукоживается надежда.
Не смотри так, Ксения, не влюбляйся навек и разом,
эта нежность останется, теплая, где-то между
рук, камней прибрежных, вопросов «где ж ты?»,
не пускай людей, Ксения, глубже, чем под одежду,
ни в какую душу, ни под какую кожу, тем паче – в разум,
Я буду скучать по тебе, Ксения, сказанное в кулак.
Я смотрю на него и думаю – вот дурак.

Облака укутывают, алое льется сверху, на закате все плавится и течет.
Он уже скучает, хотя еще не уехал.
Губы. Берег песчаный. Щека. Плечо.
У меня в глазах отражается небо, и в небе сладко и горячо,
я прищуриваюсь от света или от смеха.
Солнце падает в воду белой-белой живой свечой,
сумерки накрывают город, реку, песок, завод.

Он кладет ладони мне на живот.
И я думаю – пусть этот миг еще немножечко проживет.




(с) Сфандра

И когда ты решишь, что все счастье разово, и от сердца вмятина на ребре, Бог возьмет и положит тебя за пазуху, отнесет на самый большой хребет и отпустит ласточкой, славкой, горлицей из-под всех заоблачных покрывал.
Этот мир прекрасен до спазмов в горле, и
Ты проснешься – словно не умирал – синеглазым, смуглым, песчаной отмелью, тростниковой дудочкой между губ, влажным теплым ветром, летевшим от меня и звенящим звездами на бегу, темным илом, легшим на берегу. И река, задумавшись, бросит под ноги золотую рыбку, волшебный плёс.
У тебя в ладонях – июль и подвиги, ты в своих ладонях мне мир принес, положил в карман, оправил платье мне.
Этот мир прекрасен, и в горле ком,
Я – сундук, наполнена сном и памятью и речным горячим твоим песком.

И тогда ты решишь, что все стало правильным, и распустишь бантик мне на косе.
Этот мир такой, что не видно края в нем.

Бог вздохнет и станет тобой – совсем.



(с) Сфандра

Нынче скорые слишком быстры. Вот и твой... Где теперь брать воздух?
Даже небо свинцом наливается при попытках вздохнуть... Я серьезно.
В остальном -- погода отличная. И, похоже, зимы не будет.
Отучаю дворовые листья подражать перелетным птицам.
Вроде бы получается.
Не считая тех одиночек, что, как ты, курс берут на север.
Точней -- норд-норд-вест.
Их не много -- таких, самых юрких, что проскакивают сквозь пальцы…
Но уж если какой поймаю -- на каждом -- пишу тебе письма.
Впопыхах забываю буквы -- пока удержать удается,
Успеваю вывести ЛЮ… В этом месте ломается грифель --
как нарочно, всегда…
Но ты же и так знаешь что там, дальше…
Правда?


(с) Алла Мутелика

Подвиг современного рыцаря: ради единственной, удалить всех девушек из друзей в контакте..


(с)

Ничего такого,
он просто спас однажды ее от холода,
От тактильного детского голода
и чего-то еще тревожного, нестерпимого.
Ведь не знал же никто, как ей трудно бывает зимами,
Как ей пусто бывает за сценой.

Он был сладким, тягучим, пущенным ей по венам –
Просто способом хоть что-то чувствовать, переменой
привычных сценариев, эдаким интермеццо –
Утренним молоком после прошлых специй.
Руками под кофтой его согреться.
Носами тереться.
Спеться.

Она улыбнулась, когда он сказал «ничего личного».
Ну не знать о нем, ну исключить его из программы.
Эти все звонки, шейные позвонки и ключи скрипичные…
Можно, допустим, съездить на месяц к маме,
Спрессовав всю тоску по нему до размеров спичечных.

Да, уехала, села в поезд – почти сбежала…
Ни звонков никаких полуночных, ни слез, ни жалоб –
В руках себя удержала.

Но с тех пор она всюду таскает его под ногтями,
В потайных карманах, меж строк и пропетых нот.
И не то чтоб она исходилась злыми страстями,
Ничего такого.
Просто он в ней живет.




(c) Елена Пуговкина

А я всё так же не умею рисовать.
А ты всё так же выворачиваешь душу
В своих заметках... В фотографиях абсурдных...
Меняешь стили, звуки и цвета.
Меняешь маски.
Форточку открой... Ведь я же знаю -
В комнате твоей
Опять накурено. И очень душно...
И снова я твои больные статусы читаю.
Пишу несвязное - ни проза, ни стихи...
И даже не тебе -
Так, просто фразы.
Так, просто вспомнилось...
"Живи.. Дыши.. Беги..."
И ты бежишь. И от себя, и от реальности.
И у тебя это, бесспорно, получается.
И почему меня это цепляет так?
Цепляет чёрным кончиком тоски,
И заставляет так приятно улыбаться
Той мысли, что ещё при встречах радуешься...
Да, я соскучилась!
Хоть это и не важно, чёрт возьми...

(с) Хромая Хельга

Ты ещё солонее теперь в этом маковом лете
И от краешка губ до виска- это целое море,
Пересохшее в тёплую соль на лазоревом ветре.
Её запах и вкус- верный знак расставаться с тобою.
Улыбаясь вразрез зову сердца, саднящего грустью,
Наблюдать, как глаза зеленеют оттенками бука,
До последнего медлить, но знать, что меня ты отпустишь
Лишь ракушковый мой поцелуй тронет нежностью ухо.
Мы умеем без слов. Мы в любви признаемся руками.
И они, как медузы, на ощупь находят друг друга.
Только эта любовь пересыпана вся жемчугами
От того, что всегда замирает в мгновеньи от чуда..


(с) Русалкамари

время года лето и без полного круга минутной стрелки осень.
я во сне всё прощаюсь с тобой. полетели в трамвай номер восемь.
как пророчество та рука в руке. как браслет как наручник как перелом.
ты целуешь в ресницы. что разучились плакать. хранишь мой сон.

жизнь имеет особенность нас распустить как шарф
в те города где не спится в снотворном коконе
горе-ангелы пишут симфонию порванных арф
дождь идёт внутри как в проклятом прокуренном лондоне

не падай
не падай
осень начнёт без прелюдий и заберёт.
крошится крошится экран монитора как лёд.
реки жары. задохнись и молчи.
ночь без него из колючей парчи горчит.

в отражении сотен бокалов чужие и бледные профили. пол-таблетки для сна.
когда кожей растешь в тебя невидимками и стежками. шажками мизинцев...
время года "на вашем счету минус сто сигарет", пепельный плен. пепельная пена.
редкий вдох. сладкий чай. на принцах крылья от нездешних птиц.

ночь коротка
ночь взмах смычка. звук "сообщение доставлено".
ночь исчисляется математически как вечность.
я смогу.
нет.
я без тебя не смогу. исправлено.


(с) Ника Олич