Он ложится рядом, смеётся, сдаётся, просит.
Эта осень уходит куда-то. Уходит осень.
Листьям жёлтым шуршать и дождям обниматься сыро.
Это счастье про нас. Выдыхая, шепчи: "Спасибо".

Мой уездный в бреду и другой точно так же бредит,
засыпая себя мягкой, ломкой, ожившей медью.
Она лечит сейчас иней пальцев о чашку чая.
Это счастье про нас. Прошепчи в пустоту: "Скучаю...".

Так летят сигареты, недели и птицы куда подальше,
так сбывается год и голос срывает в кашель.
Двух пятнистых котят понесла дворовая кошка.
Набери пару слов. Удали. И подумай: "Тошно...".

Кто-то проще неё обнимает и медлит рядом.
Пьёшь домашний бульон и мечтаешь: "В него бы яду".
Наша жизнь про меня- что за роскошь хотеть другую?-
Чёткость логики снов- ты мне снишься- я существую.

Кто-то тёплый, большой и на радость, как брат, похожий
обнимает её и впускает себя под кожу,-
антидот,
гексоген,
панацея,
ядрёный виски,-
человек настоящий,
...и страшно, что он так близко,
что меня напролом, в дрожь и насквозь.
Хрестоматийно.
Сохранил мануал всех моих несмешных бессилий,
всех моих пятилеток за год, вековых простоев...

...дайте кольт на ладонь, покажу, в чём равна и стою.

...Для других не гожусь, посмотрю и уже- как смыться.
Они только вина, а я номер такси на быстром.
Они только в постель- я готовлю бумаги судьям.
Я в них- только черта на ладонях счастливых судеб.

После будут любить, упиваться нормальным, лёгким,
меня надо отбыть как совковый тупой субботник,
как билет в этот мир- заплатить контролёру, выйти,
а потом посмеяться- она мой сильнейший критик,
мой сенсей, так сказать, моя первая баррикада,
я с тобой, дорогая, такого нажравшись ада!
Я с тобой, моя милая, ибо ты от неё залечишь,
давай дальше лететь: на нас смотрит мой злой диспетчер.


Отряхнуться, одеть свитер в дырочку, ботильоны,
выйти в небо встречать поезда на пустых перронах.
Мой уездный оставить легко, как бросают осень.
Это наш с тобой мир, став серьёзней, под взрослый косит.

Я опять на ножах с нереальностью расстояний,
когда глотку любви забивают шматьём молчаний.
Когда ты в полусне меня режешь словечком "дружба",-
я смеюсь, соглашаюсь, киваю, -угу,- так нужно.


Что я вижу теперь? Стыл сентябрь, и где-то в мире
он лежит, разбросавшись в холодной пустой квартире.
Листьям жёлтым шуршать и дождям пробираться сыро.
Это счастье про нас.
Улыбаясь, он спит.
Спасибо.


© Саперави

Всё не знаю как тебе сказать...
эта пустота срывает кожу мне.
Тут, видать, рифмуются "глаза"
на которых мне бы поумнеть.
Только не умнеется, ма шер,
ждется так же, так же все неможется.
Срифмовать бы что-то о душе...
только черт с ней (смайлик - злая рожица).
А вот тут уместен поцелуй
(потому что - как его иначе-то?).
Чувства много. Счастья только .(ой!)..
Многобукв. А главное - не начато.
Вот, пожалуй, ночью и займусь
главным. Что всегда ночами делаю -
перечту всю асечную муть,
чудо моё. Молча-оголтелое.


© Бином

Осень в Питере, небо в свитере крупной вязки из шерсти дымчатой,
два поэта идут по Невскому, травят байки седой реке.
А над городом веет холодом, темнотой, перспективой вычета -
сто причин(все, конечно, веские), в этом гребаном холодке.
Стрелки движутся, шарик вертится. С Петропавловской грянут выстрелы.
Всё запомнится - память цепкая:
- Вот ведь стужа, япона мать!..
- Станем классиками, и встретимся, обменяемся свежеизданным.
- Не вопрос. И накатим крепкого. Только где мне тебя догнать?
И один поспешит к парадному, а второй на вокзал:
- До скорого! - распрощаются и привычная жизнь завертится,
как волчок: непростая, порой нескладная, но в которой (и это здорово)
просто так иногда встречаются те, чьи встречи - наперечет...

...всё случилось легко и буднично: петербуржец бежал по лестнице,
удивляясь - уж больно длинная и ведёт не пойми куда.
А над гулом привычным уличным, в жарком летнем последнем месяце,
выше купола Исаакия снова грянули холода.




Влад Наговицын
24.09.1970 - 22.08.2010
Светлая память...


© Индульгенция

Каждый ждал правды. Каждый ее нашёл.
Слезы, упреки. Не солнце внутри – гроза.
– Как ты могла? – А ты почему ушёл?
Горечь обид и нечего рассказать…

Каждый из нас не верил и не хотел.
Каждый из нас с отчаяньем на курок.
Нежность накрыла волнами,близость тел
это немного меньшее, чем порок...

Это немного большее, чем враги.
Только не секс нас держит, и никогда...
– Я подступаю к краю, а там обрыв.
– Ты мою руку держишь, и ты права...

– Я предлагаю выдохнуть и простить
Помнишь, как в детстве - старт: 0,1,2.
Нам есть что помнить, будет чем дорожить.
Мы есть друг у друга. Ты сам говорил.
– Всегда...




© Вика Миловидова

Всё, что мне напророчат - сбудется.
Даже то, что по злобе каркают.
Только знай - над моею улицей
свет любви триумфальной аркою.
И плевать как меня коверкают,
безразлично - грязна ль, чиста,
и не важно кому я - верная.
Светел мир мой на трех китах.


© Петелина Мария

Однажды проститутка пришла к старцу и говорит:
- Старец, объясни мне одну простую вещь. Ты прожил много лет, и о твоей мудрости в народе ходят легенды. Твои двери всегда открыты для людей: ты готов помочь каждому, можешь дать любой совет, научить, как выйти из любой самой сложной и запутанной ситуации. Но дорога в твой дом давно поросла травой - люди не идут к тебе. А я - девушка из бедной семьи. Бог не дал мне ни ума, ни возможности получить образование. Да и красота моя со временем поистрепалась... И, несмотря на это дорога к моему дому широка и множество людей постоянно посещают его. Почему так происходит?
На что мудрец ей ответил:
- Ты знаешь, подниматься всегда тяжелее, чем опускаться. Вот в чем причина.



(с)

смотришь в него,
обходишь со всех сторон,
думаешь тайно:
"боже, какой он милый"" -
рвёт ненавязчиво тонкий
цветной капрон
сладеньким рифмам
/слышится скрип акрила/
море синтетики ..
а по живому - как?
чтобы кроваво…больно…
и без натяжки…
кажется, понял - и засучил рукав
/в лучших традициях/
белой мужской рубашки..
тоже мне - мачо!
ну ты, пацан… вааще…
я оценила(!) -
это не значит "можно" !
видишь неброский след
на моём плече? -
нет, не клеймо!
прививка,
ага…..подкожно -
от поцелуев грешных,
от слёз, от драмм,
и от всего,
что ранит, свербит, калечит…
ты мне на память
тоже оставишь шрам?
может, не стоит? -
ну, пожалей же плечи!
выжечь губами
чей-то чужой ожог,
именем имя выскоблить,
обезличить.
вырвать из жизни
месяц, главу, стишок.
жечь себя заживо -
скоро войдёт в привычку…
я протестую!
помня, что мой протест
только разбудит
в гордом мужчине зверя..
я уверяю:
в сердце вакантных мест
нет… и не будет!
вижу:
он мне не верит...


© Аманда Моррис

вот он сидит и курит,
прищурясь
/вглубь/
в стареньких джинсах -
смел…. ироничен….. лёгок…
я западаю тут же на эту круть,
и улыбаюсь:
чистой воды ребёнок!
тот же мальчишка -
в тридцать-то с лишним лет(!)
если б ни ложка дёгтя на бочку мёда -
в этих глазах его дьявольский,
грустный свет -
как искушение -
тихо подуть на воду …
рябью подёрнется синий
упрямый взгляд..
ладно рассказывай,
что там, в груди, повеса?
что там творится?
/лучше сказать "творят"/
нет, "вытворяют"
ангелы….черти…. бесы?
сколько развилок
и разводных мостов
в памяти….в паспорте,
в голосе……в мыслях….в чувствах?
я выявляю цену и цельность слов -
первую ласточку
в сердце сдавив до хруста...
выживет?
выпорхнет?
сдохнет в моей груди
музыкой ветра
из нерождённых строчек?
первое слово - как остриё:
- уйди!
я проверяю:
кто из нас больше хочет
выстоять….выдюжить….выдержать
этот вздор,
вжиться….взорваться криком...
врасти….остаться…
я не умею - мимо,
всегда - в упор…
так оставляют шансы,
лишая шанса…
так оставляют выбор -
но выбор мой:
быть максимально честной,
босой…… раздетой..
я оставляю право - идти за мной..
но запрещаю верить
моим запретам…
понял?
не понял?
ладно….забудь….забей!
женская логика -
дверца с секретным кодом...
просто накинув путы
своих сетей,
я не лишаю жертву её свободы..




© Аманда Моррис

"расслабься, я сегодня нежен.."

..................

...я убью тебя…
рано ли поздно – убью…
инстинктивно……на пике…..в постели…
хладнокровно вскрывая нутро ноябрю
/так не хочется крови в апреле/
что ты знаешь о нежности,
милый,
скажи? -
по слогам выдувая признанья
в раскалённую каплю прозрачной души,
и мгновенно её остужая -
до стеклянных причудливо-радужных форм,
слишком хрупких,
/а значит, недолгих/
я устала……устала(!) носить под ребром
серебристо-цветные осколки..
я убью тебя! –
ласково,
в самую суть,
рот губами зажав….не ладонью….
упираясь сосками в любимую грудь…
что ты знаешь о боли?
о боли?!!!
каждый выдох – как выстрел –
в упор….. на разрыв…
каждый взгляд беспощадней напалма..
я была оберегом тебе из молитв –
но сегодня устала,
устала!
ты мне снишься
неистовым…. жадным….живым,
Богом данный, любимый, мужчина…
я убью тебя
вместе с зачатками лжи,
разъедающей слово «едины»….
о духовном родстве
что ты знаешь,
ответь,
обращаясь привычно «родная»? -
это тёплое слово, сулящее смерть...
мы друг в друга с тобой прорастали -
значит, просто синхронно
читай в тишине
по губам:
«ты убит» - «я убита»…
но коль хочешь:
мы выживем в этой войне
вопреки основному инстинкту…


© Аманда Моррис

Солнечный свет... Он рассеивает мрак, рождает улыбку, согревает тело и сердце... В глазах каждого человека можно найти отблеск солнца: пламенный всполох заката, нежное сияние рассвета или робкий лучик, вырвавшийся из плена облаков...
Солнце дарит свой свет всем, не считая промахи и заслуги, оно дорожит даже теми, кто прячется от него в тень... Солнце не прощает лишь одного... Когда предают себя, свои мечты, порывы, стремления...
Порою кажется, что солнце каждый день разное. Рассвет это его рождение, а закат -смерть.
И у каждого в сердце есть свое маленькое солнце. У кого-то непостоянное, обжигающее, у кого-то горящее ровным светом. У маленьких детей - маленькое и нежное солнышко, которое очень легко ранить. А есть люди, у которых внутренне солнце почти погасло... Они с болью встречают каждый новый день... Им так не хватает тепла и света...

P.S. дарите людям свое тепло и, может быть, вы сумеете возродить одинокое, остывшее солнце в чьем-то, ждущем любви сердце.




(с)

Фраза: "Дорогой, подай, пожалуйста, ЦВЕТНЫЕ НЕВИДИМКИ*, напрочь рушит мужскую логику!


(с)

Хлопнув дверью подъезда, выбегаю зверем наружу,
ты, смекнув, что к чему, пересаживаешься на соседнее,
бросаю сумки в багажник нашей черной Бэхи, мне нужен
только твой взгляд, только ты такая красивая, юная, летняя.
Мы не стали бы спорить по поводу цвета ковриков в ванной,
и, конечно, по поводу высоты и ширины кровати.
Мы вошли бы квартиру, стоя в прихожей, обнявшись. Странно,
на улице снег /зима/, а у нас тепло…и…коньяк, кстати.
Четверть века спустя я слышу твой голос, я вижу твои глаза,
следящие за моими руками, твой взгляд, переходящий на скулы;
я тянусь к тебе, чтобы коснуться, и чтобы пролиться за
пространство, цедящее вещи, как жизнь, через спинку стула.
С годами мне стало казаться, что вид с балкона - просто картина,
и высотка напротив, обрастающая этажами, глотает воздух.
Мы лежим на полу /мы по-прежнему часто дышим/ и спины
расцарапаны. Если осень и море не в нас, то, наверное, возле…

Духота. Открываешь окно посреди ночи, и теряешься в коридоре,
не найдя никого /ни тебя, ни прошлого/, понимаешь свою усталость.
Я терплю эти дни, эти месяцы ради того, чтобы взглянуть на море,
на последнюю осень в этом городе и на то, что еще осталось.
Хлопнув дверью, заткнув пистолет за пояс, отдаю тебе время
свое настоящее в перспективе того, что еще будет, в целом.
Мы не стали бы спорить, мы не стали бы догоняться теми,
кто не знает границ, кто предчувствует смерть под чужим прицелом.
Сохрани мою тень, если я опоздаю домой однажды. Моя родная,
люди выходят из комнат за тем, чтобы вернуться или остаться.
Четверть века спустя /спустя вёсны/ моя мама все так же считает,
что такая любовь не лечится, и что надо как-то спасаться.
Но я знаю, где ты, и я вижу твой Южный полюс, я вижу нас:
теплый дом, светильники, пушистый ковер на полу /оптимально/,
твой смех, твои губы, тёмная проницательность наших глаз…
и снег за окном, летящий практически горизонтально…



© Марадан Осень

Поговори со мной без страстности стремленья:
Дай мне не телом, но душой обнять
Двойную радугу взаимотяготенья -
Двойной разлуки омен-благодать...

Поговори со мной о чёрных крыльях,
Об осиянном доме кружевном...
Поговори об августа мантильях
В гортензии лилово-голубом...

Поговори со мной о белых скалах,
О светлой стали, на рассвете хрупкой...
Проговори, как Ты меня ласкала,
Слагая рунами кровавые обрубки -

По символам... Расстроенные краски
Легли, как перья Феникса, на вязь
Искусной, крытой позолотой, маски,
Которой имя - Боли Ипостась...

Поговори со мной о цвете вишен -
Дурманящем, кисейно-неземном...
Почувствуй, как я - жив, незрим, неслышим -
Сливаюсь с распалённым очагом...

Поговори со мной о предрассудках
И многоликости земной, как смерть, любви;
О плоскости двухмерного рассудка
И бабочках-дождях в седой пыли

Усталого, как осень, отраженья
Друг в друге - в океане глаз,
Бездонном, как галактики круженье,
Бездомном, как любой из нас...

Поговори со мной о вечном прошлом,
О том, что полубогу - не понять:
О бывшем/настоящем/невозможном -
О пытке под названием "Печать

Рефрена": повторяющимся эхо
Вибрирует стрекозный рой картин
Над пляжем - консервированным смехом,
Над спальней - приговором "Я - Один"...

Но мне ль писать сказанья или сказки?...
Гудит струною бАсовой прибой...
Поговори со мной, а я в салазки
Вновь фриза запрягу... и мы - домой

Вернёмся...


Осуществи, как тёмно-синей ночью
В Тебя вливается зеркальная струя:
Блистательной тоской уполномочен,
Твой асцендент? Несчастье? Просто Я...









© Сергей Глинский

По глубокому снегу идешь за мускатным орехом
для глинтвейна, чтобы лечить меня от простуды.
Питерский снег сыплет и сыплет, весь город съехал
с катушек, поскольку еще ноябрь, но снег повсюду.
А я на спине /болею, зову на помощь/. Котик
поторопись, под кожей моей так жарко.
Я буду что-то в бреду…ты пиши в блокнотик,
и не жалей. Меня не должно быть жалко!

Снится мне, снится мне, как ты сидишь на озере,
лето, стрекозы, болтаешь ногой в воде.
Поторопись, я хочу оказаться возле..,
рядом, обнявшись, тесно совсем к тебе.
Болею. Так душно. Не встать, раскупорив форточку,
и я начинаю войну в голове. Поспеши,
девочка милая, снежная. В теплой кофточке
по снегу ко мне пробирается, шепчет «дыши».

Только не спать, я боюсь этих черных строчек.
Тонкие венки твои – в них мерещится ночь.
Снег заметает следы и слабеет почерк…
Снится мне, снится, у нас с тобой будет дочь.


© Марадан Осень

Очень страшно, когда человек становится частью тебя.
Когда ты понимаешь, что если он исчезнет из твоей жизни, то мало что изменится. Нет, небо не упадёт на землю. Да и лето с зимой не поменяются местами. В принципе, даже коты не начнут летать по небу.
В общем, всё будет нормально.
Просто, если он исчезнет из твоей жизни, то он, уходя,обязательно вместе со своим нехитрым скарбом заберёт мясистый кусок твоей души:по забывчивости, неаккуратности или из вредности.
И тебе ничего не останется, как слушать свист сквозняка внутри себя, выжидая, когда же, ну когда же появится тот кто-то, кто заполнителя собой и принесёт спасительную тишину.



(с)

................................Терпи, казак, атаманом будешь!

Перетерпишь, коза, переплачешь в подушку тайком,
Нет графы «техподдержка» в билете на грешную землю.
Отродясь чьи-то слезы не парят небесный местком,
Он ведь и посерьезней проблемам не очень-то внемлет.

Нет такого торговца – чтоб счастье купить на развес,
Где соломку стелить – не подскажет книженция Судеб.
Вероятности горя не милуют даже принцесс,
А от тех, кто попроще, вообще, почитай, не убудет.

Так терпи, если уж заслужила... а хоть бы и нет, -
Будешь твердой и сильной – поди, возведут в атаманы.
Вдруг счастливым всему вопреки оказался билет?
Поищи среди прочих, небось завалялся в кармане...


© Внучка Фрейда

эрогенные зоны
воспламеняются даже
от взгляда
не смотри в мою душу
/там всё запутанней
чем в декольте/
наша искренность скрыта
смешными костюмами
для маскарада
чтобы всё разглядеть
покупаем последний
билет в партер

мы однажды устанем
и за пределом своих
кульминаций
отдадим наши крылья
под металлический нож
палачу
расставаться не страшно
ты знаешь
гораздо страшней
ошибаться
эрогенные зоны
ведь тоже болеют от ложных

чувств


© Алиса Альварес

Как ветреных снов, загулявших по курсу, ждем их.
Из жаркого лона вселенной, новорожденных,
добытых в греховной природе, кровавых строк.
Меняя героев, обложки и перспективы.
Меняя сюжеты по принципу – допустимы,
Рожаем
рожаем
рожаем
рожаем в срок.

Колдуя словами, разыскиваем мишени.
Терзая руками/губами/петлей на шее, -

Прикладывай ухо и слушай, - в его груди
случаются вечные засухи Атакамы,
Пока мы клянемся, рифмуя; бежим, пока мы
готовимся встретить фатальное «выходи?..»

Зажатые пальцами, падшие, сны на вылет
его убивают, как точные, ножевые
ранения в душу. [У сук этот лот в цене.]
Теряя надежду на правду её признаний,
[молись, что найдут/обогреют и опознают]
убитого ангела острым ответом – «нет».

Пока ты змеилась, кончалась и извивалась,
вонзая в него ядовитую гениальность, -
задайся вопросом. Ответь на него умом.
Чего ему стоили сказки твоих идиллий?
Твои поцелуи – на пальцах ли, на груди ли,

И с чем совместимо оставленное клеймо?


© Татьяна Ткачева-Демидова

ненастоящий . ты как стих, приходящий во сне.
в кружевном тумане встречаю. а тебя всё нет.
воскресает декабрь покуда мы не проснулись.
собираем рифмы ночью на плоскости улиц

в тёмно-красном манто снегири наблюдают как
мы не справимся с телом, подавшись вперёд.
сколько было пророчеств и сколько знаков...
время тихо проснулось и рёбра уткнулись в лёд.

беззащитные перед самими собой. оголённые нервы.
позвоночник в вязаном платье. серые тени - вуаль.
и сутулую тень бросит на стену старый торшер
на мгновение. слаба, равнодушно приталена.

на изломе сезонов. в самом расколе. на исповеди.
выливаются горлом признания в бесполезности зим
коли запаха нет твоего, голоса. господи не приведи
ощущать одинокость без сигарет и новокаина.


© Ника Олич

чуть ломит запястья
ты знаешь, ноябрь совсем не умеет меня одевать
выхолаживает,
хоть и всерьез думает выходить
слишком дурной тон - слазить с креста, едва успели тебя распять
господи, все эти пустые религиозные прихоти..

ноябрь стоптан до самых дыр
причудлив, стар, неуместно грубый
в общем, наставник, услышать которого мне не дано
к черту голгофу, весь этот бред, знаешь,
слазить с креста привычно, но
воскресать здесь безумно трудно

чуть ломит запястья
в этом городе дураков и уснувших рыб
ноябрь поспел,
сплел белыми нитками все проезды
бог успешно ушел в рассрочку,
и, как известно,
отошел от житейских дел

небо притворяется безмятежным
чуть ломит запястья
в моем доме извечный бардак
осень пахнет остывшим чаем
а ноябрь,
он, как минимум, не прощаем
со своей способностью воскресать.


© Последний Париж

снег снег
перестала понимать кто ты мне.
мои черные туфли оклеины перьями падших воронов.
чертить на раненых стеклах глухое "холодно"
и больше никого не любить. больше никого не любить
- вот мне новая божья заповедь.

поздно поздно
ладоням твоим превращаться в вороньи гнезда
не тебе меня в них беречь, не тебе, стало быть, и хранить
не тебе по мне слабым колоколом звонить.
я не чувствую больше (боль)
как ты целуешь мои шаги.

прикури сигарету
и все это заживо подожги.


© Эм Соловьева

Давай уедем далеко,
В блаженство тридевятое,
Где пьют парное молоко
И травы пахнут мятою,
Где по утрам поля клубят
Туманами белесыми…
Я стану принцем для тебя,
А ты моей принцессою!

В лесу кристальная вода
Течет ручьем волнующим,
Здесь не приходится гадать,
А что там, в нашем будущем
И суетиться второпях,
Измученные стрессами..
Я буду принцем для тебя,
А ты моей принцессою!

Пускай короткий выходной
Когда-нибудь закончится,
И мы отправимся домой,
Хотя совсем не хочется,
Но всем дворовым голубям
Признаюсь этой песнею,
Что стал я принцем для тебя,
А ты моей принцессою!


© Смотритель Маяка

Ты разрушил, смеясь, лишь искусственный мир - то, что было иллюзией, ложью. Не цепляйся за этот холодный обман, ты посмел, ты сорвал и джек пот, и стоп-кран, но судьба не ведёт к бездорожью.
Усмехается тот, кто за левым плечом (он хранителем был, он не стал палачом): "Слышишь, мастер, как рушатся стены? Это твой Карфаген догорает вдали, где тебе было мало стихов и любви, где отчаяньем вспороты вены..."

…Вечер. Осень. И тихо вздыхает камин, нарисованный кистью в альбоме.
Ты не Пушкин. Не Байрон. И кто-то другой свой приют отыскал там, в дурдоме.
Наплевать на оценки, итоги, долги, - ты лишь только живи, и попробуй - не жги всё, что было когда-то любовью........


© Ничейная Кошка

что же ты плачешь, милая?- осень!
время коваться в льды!
это не может быть поводом вовсе
письма былой зимы
вновь перечитывать так, что скулы
станут скулить в ответ
просто запахло, но не задуло...
ветра, как правды- нет!
запах безлиственного унынья!
шорохов пустоты
это предвестники снега... отныне
в их белых замках ты
будешь отравно синеть глазами
снова смотрясь в себя
вера с надеждой тебя наказали
трепетно и любя!
где-то, кому-то, когда-то, что-то...
только тебе- снега!
ну же, пускай, промерзай свободно
каверзно. навсегда.
вдруг повезет и весны не будет?-
синий на белом- всё!
да и с последней февральской вьюгой
синее занесет...
Ошибка #777 :: Файл не найден


© Русалкамари