Я тоже когда-нибудь буду читать под Иосифа,
вещая свое рифмоблудье каким-нибудь мальчикам…
Спасибо за то, что вы есть, и за то, что не бросили,
пусть даже кончаете раньше, чем что-либо начали…
Я снова пишу, но сегодня, скорей, от усталости
и снова перечу унылым законам приличия,
Я буду послушной, но только, наверное, в старости,
когда и себя, и стихи доведу до безличия.
Когда я рисую на скатерти – мама ругается.
Не то что бы злая. Наверное, все-таки строгая.
Когда ты один, почему-то не все получается.
не то, чтоб совсем, но, как правило, очень немногое.
Какие-то темы не то что бы очень знакомые,
И лица друзей вспоминаются только по праздникам…
Всё чаще ведешь, а в итоге запишут в ведомые,
И рифмы все больше походят на слог первоклассника…
Пиши про любовь, говорят, про нее получается
Пусть даже бумага не та и с руками неладное,
Пиши для себя, остальное тебя не касается…
Хотя для души это дело немного накладное.
Я снова болею трехстопными (кто-то уж бросил бы,
но я почему-то со школы бодалась со сложными…
Я снова пишу и всё больше читаю Иосифа,
Смежая свои экзерсисы с его непреложными.
Когда ты кричишь под окном, может быть, кто-то выбежит.
моргая от солнца глазами с ресницами пышными…
Стихи как подушка – утопят все то, что не выдержат,
а если не выдержат, значит, стихи некудышные...
Закроется дверь, но открытой останется форточка,
где всю нашу жизнь через черную сетку увижу я…
Зажмурю глаза и присяду тихонько на корточки,
не видя, что солнце сегодня до чертиков рыжее…


© Штуша-Кутуша

Да, надо жить!..
Ведь за окном пушистый снег и брызги солнца!..
И все невзгоды, словно дождь осенний, смыты со стекла…
И снова счастье на ладони тёплой радугою льётся…
И жизнь по-новому прекрасна и божественно светла!


Да, надо жить!..
Всё позади – больничный страх и плач сестрёнки…
И ветер воющий в окне утих… и боль с собой унёс…
А утро… чистое такое, будто ангела глазёнки!..
И руки тёплые твои… и белый бархат белых роз…


Да, надо жить!..
Для нас… для счастья… для тебя, мой самый нежный…
Любить тебя, дышать тобой… молиться небу о тебе…
И там, на краешке миров… у Бога вымолить надежду
Хотя б на миг, хотя б на вздох… дать шанс израненной судьбе…


Да, надо жить!..
Я обещаю, слышишь?..


© Марина Есенина

Не хватай меня за запястье,
я тебе прививаю счастье,
и хотя мы давно не дети,
я теперь за тебя в ответе.
Молодец, я тобой довольна,
правда, было совсем не больно?
Не жалеешь? Сейчас всё в норме,
заболеешь, но в легкой форме.
Будет снег, Новый год, зима...
Заразившись от нежного слова,
ты кого-то полюбишь снова,
но уже не сойдешь с ума.

(с) Лена Шварцман-Нелидова

Watching the hourglass
On that night
We touched the stars
And reached the moon
For a time..
D.Gahan

досадно не статься волшебником:
нарушить спокойствие случаем.
надежды сквозь пальцы песчинками,
и хочется время в починку.. мы

мечтаем о мире в созвучии:
сливать в унисон диссонантности
и чувствовать на расстоянии
друг друга в любом состоянии..


© Вербург

к Арбату - лужами,
глаза простужены,
любовь остужена. не отогреть.
блаженно-скаженно
сгорели заживо,
а пепел - каждому. не улететь.
трамваи бреются
в надежде встретиться,
друг в друга врезаться. не обалдеть.
а чувства крайние -
дела трамвайные
и розы чайные. не умереть.
сосульки-бороды
чужого города,
весны с три короба. не унести.
к Арбату - лужами,
глаза простужены,
любовь остужена. простишь? прости.


© Пьяный Ливень

У холодной зимы весна тихо прячется в рукаве,
Так за леской скользит блесна, так за тьмою крадётся свет,
Так под камень бежит вода, так плотина стреножит вал,
Так однажды ответишь «да» тем, кто имя твоё назвал.
Выстилает по снегу наст вьюг стремительный хоровод,
Так считая века до Нас, пишешь «месяц» - читаешь «год»
Так кофейного цвета май обнимает тебя во сне.
Просыпайся и открывай – я поверю твоей весне…



(с) Инга Карабинская

Снова от Вас ничего не надо:
Ни звездопада, ни камнепада,
Ни тишины, ни бурь,
Солнца громоздкого, ночи узкой
– Сердца большого под тесной блузкой –
После. Когда-нибудь.

Вытекло время из тонкой склянки –
Остановилось. Застыло в ямке
Между худых ключиц:
Что-то от выдумки – прошлых Даний,
Множенных Вашим седым дыханьем,
Спятивший спящий принц.

Чёрные кудри над белым ликом –
Чёрной тоской по снегам великим
– тканы моим пером –
Скрещены пальцы, кровят фаланги:
Круглые ранки целует ангел
И принимает бром.

Вам не проснуться. Вы тоже мёртвый.
Ангел устанет и станет чёртом –
Сотым из первых ста.
Прежде, чем сон перейдёт в успенье,
Поцеловать Вашу боль успею
В пепельные уста.


© Нора Никанорова

Я не знаю дороги. Да и по дороге ли с ней –
Обходными, кривыми, какими угодно – к погосту.
Всё, что есть у меня, всё, что было – невыпавший снег.
Та зима – велика ли, мала – всё одно: не по росту.

Зябнут плечи. Забитая в горло, простыла душа.
И топи в молоке, и задабривай маслом и мёдом.
И мужай. Необдуманно, тяжко, безвинно – мужай.
С каждым прожитым годом. С потерянно выжитым годом.

Оступаться – уже не по чину. Теперь уступать:
Своеволие – долгу, свободу – уму, бесшабашность – манерам.
И заметить однажды – насколько тверда и пуста
Оказалась земля под лоскутным простеганным небом.

В уцелевшем – бог знает, какими судьбами? – дому,
Где углы почернели и каждый иконою скраден,
Я пишу отчего-то ещё, но уже не ему.
Не ему, в тон дорожной пыли подбиравшему скатерть.

Отвоёваны жалкие крохи в резне да возне.
Отпылила тоска: не тоска, а колдобина грусти.
Из июньского солнца – невидимый – падает снег:
Чтоб согреться, снежинки ложатся друг к другу тесней,
На прокрустовом сердце просевшем ворочаясь хрустко.


© Нора Никанорова

Ты обними меня. И замри. Слушай.
Вот – в унисон. В точности, как тогда.
Кто бы ни свёл теперь – чёрт ли, случай
Или привычка клятая – бить наугад,
Даже руки не протягивать – близко,
Так, что можно порезаться. Или врасти
Намертво в нежное – чем-то сродни бризу,
Чем-то – желанию дьявола окрестить.
Бездна, колодец – перечеркни. Кладезь.
Буквы – всё наизнанку… И отболят
Строками о любви. Чёрными. Сглазят.
Все сокровища о тебе – белым полям,
Серым глазам: уставшим, полузакрытым,
И повороту – твои шаги? – головы.
Я не умею. Не знаю правил игры той,
Где нас калечили статусом половин.
Целое. Только целое. Слушай.
Мне не веришь, так никому не верь.
И ударам сердца не верь – соврут же:
Мои же ведь – пленные, скверна скверн.
Много и не о том, путано слишком…
…только лицом уткнуться тебе в грудь,
близко так, что нужно ещё ближе –
не испугаться и с головой нырнуть…
...в локонах пальцы заблудятся, пусть их.
Не целовать тебя – считывать по слогам
небо ночное в час предрассветной грусти
– устье –
и в первый раз ничего не отдать словам…
…И ничего на двоих не делить отныне.
И ничего эта правда нам не должна.
Лишь многоточий линии. Лягут инеем,
Да и сорвутся с губ в полушёпот – именем.
Зиму спалив, отогреет его тишина…


© Нора Никанорова

Если случалось тебе любить безответно, значит, точно знаешь, что такое одиночество. И даже если вокруг полно близких людей, родных, друзей – все равно, это тяжелое, болезненно-сладкое чувство, отдаляет тебя от всех, выделяет из толпы и оставляет наедине с собой. Потому что этим не хочется ни с кем делиться, это только твое. Зачем, если ничего уже не изменить? Никто не любит слабых, никому не нужны чужие проблемы, зачем зря сотрясать воздух пустыми словами? Зачем вновь задавать вопросы, ответы на которые давно известны?!....
Ты говоришь себе: «Прекрати! Отвернись, иди дальше, своей дорогой, ищи свое счастье, свою любовь!», а распирающее чувство безумной любви стараешься вложить в дело. Каждый справляется с этим по-разному. Я – танцую. Вкладывая в каждое движение, в каждый взгляд, взмах ресниц всю нежность и страсть. Говорят, время лечит…
Но иногда проходит год, два… Пять лет… И несмотря на то, что все вокруг изменилось, все другое, все новое, однажды, с приходом осени, чувствуешь острую боль – в груди разнылось когда-то растоптанное тобой чувство.
За свою любовь надо бороться.

© Екатерина Тачурина "Безответно любя"

Маленький мальчик долго и внимательно смотрит на своего годовалого братика, который оживленно болтает на одному ему понятном языке, после чего задает вопрос маме:
- Мама, а ты уверена, что он русский?



(с)

Я всё сильнее стискиваю зубы -
Не вырваться, не встать, не уползти...
Меня судьба безжалостно и грубо
Втолкнула в мир, где правда не в чести.

По ипподрому жизненного круга,
В котором куш главнее, чем азарт,
Бегут шальные дни, топча друг друга,
Забывшие свой окрыленный старт.

Но гоночной уже мне дури мало...
Насилуя в ночи плеву листа,
Я слов в него вонзаю злое жало
И спрашиваю Слово, как Христа:

- За что мне эта гибельная мука -
Искать его сквозь будней решето,
Шепча остервенело: "Вот - наука
Слабеть душой раздавленной"? За что?!

Молчит в лицо упрямая бумага...
В окне - туман иссиня-голубой...
Любовь моя, как яркая имаго,
Всего три дня порхала над тобой!


© Ирина Светлова

Вы влюблены, но не вполне уверены, стоит ли связывать с этим человеком свою жизнь? Священник Пат Коннор постарался помочь прекрасным дамам сделать правильный выбор.
Католический священник родом из Австралии, который сейчас проживает в Нью-Джерси (США), повидал немало пар на своем веку. Наблюдая за влюбленными в течение сорока лет своего служения, он смог составить список типов мужчин, за кого точно не стоит выходить замуж. Его опыт и наблюдения позволяют ему давать советы юным девушкам и прекрасным дамам, которые не вполне уверены в своем выборе. Отец Коннор заявляет, что порой женщина может безумно влюбиться в неподходящего человека – но это крайне редко приводит к счастью в браке.

Итак, в «черный список мужчин» отца Пата Коннора попали такие типы мужчин:

1. Маменькины сынки.

2. Те, кто имеет проблемы в обращении с деньгами – как скупердяи, так и транжиры.

3. Мужчины, у которых совершенно нет друзей.

4. Мужчины, которые способны унизить свою подругу на публике.

5. Мужчины, которые грубо и по-хамски обращаются с обслуживающим персоналом.

6. Те, кто не способен посмеяться над самим собой.

7. Те, кто не желает нести ответственность и делить ее с близкими людьми.

8. Те, кто не держит слово и не выполняет обещания.




(с) http://www.medikforum.ru/news/

Еду в троллейбусе и наблюдаю следующую картину: на остановке троллейбус останавливается, открываются двери. В троллейбус поднимается какая-то бабушка, вслед за ней - мужчина.
Мужчина: извините, я доеду до центрального рынка?
Бабушка: нет.
Мужик с разочарованным видом выходит из троллейбуса. Двери закрываются, троллейбус трогается. Бабушка вслух добавляет:
"А вот я доеду"!



(с)