у меня эйфория, усталость, пресс и еще avril,
нарисованный аккуратно в модели cmyk.
мой Джеймс Блэйк спасает, ты говорил,
что я справлюсь сама, и ко мне привык.

береги себя от простуды и от дождя,
от ночных кошмаров и передозов,
пусть они проходят, тебя щадя,
и пусть в жизни больше не будет прозы.

береги себя от названий и наркоты,
от девиц, которые карму портят,
от бинтов, жетонов и пустоты,
пусть твоё piano вдруг станет forte.

береги себя от болезней и от разлук,
хоть сама разлука - уже disease,
самых вкусных в стакан самбук,
и эмоций, как барбарис.

береги себя от предательств и января,
от плохой погоды; в инете шаря,
опасайся Бога, власти и алтаря,
береги своё: «всё нормально, Варя».

береги себя от советов и от неправд,
и от тех, кто падений тебе желает, -
из окна прекрасный такой ландшафт,
пара треков, кофе и меч джедая.

береги себя от прощаний и от углов,
от неверных сук,
от нечестных слов,
от хреновых фраз
и от лженаук, -
только честный джаз,
только старый друг.

береги себя от незнаний и от огня,
и от боли в сердце,
и от уколов,
хлебосолов,
расколов -
whatever - фолов.

только не береги себя от меня.


(с) varichka

ты встаёшь преступно рано и идёшь навстречу небу -
укрывающему раны, облетающему снегом,
обжигающему губы
/ лепестками….лепестками/
слишком нежно…
слишком грубо
лёд крошится под ногами…
..............
не вместимое душою, отражённое зрачками
что-то вечное, большое:
это небо между нами
встало тонкою преградой - не пробить и не объехать….
за стеною снегопадов наши даты, наши вехи…
наши взлёты и потери
/катаклизм обледененья/
гололёд…
а ты не верил - ни в разлуки, ни в паденья….
..............
ни в московский, лютый холод -
так доверчив по привычке…
но рождественская полночь огоньком последней спички
остывает на ладони
глупой, маленькой девчонки,
умирая в ней любовью, убивая в ней ребёнка….


© Аманда Моррис

Перед небом и под ним равные,
Что мы поняли в себе, главного?
Что мы поняли в других, в сущности?
В чьих-то крыльях, о стекло бьющихся,
В чьих-то крашенных глазах бешенных,
В чьих-то чувствах донельзя смешанных,
В чьих-то ранах, что лечить некому,
В чьих-то .... Полно, просто нам некогда.
Просто...

Просто никто ничего не понял,
Что там бормочет какой-то ветер,
До одуренья валяясь в лете,
Бросившись пить из моих ладоней.

Просто не рвался никто из кожи
Думать как озеро, всею гладью.
Просто никто не примерил платья
Непостижимой коровки божьей.

Просто никто не хотел признаться
В том, что не знает, как плачут кони.
Просто никто ничего не понял,
Да и по совести - не пытался.

Так вот бредем по зеркальным лужам,
Не понимая, что топчем лица,
Сколько же сон этот будет длиться?
Просто никто никому не нужен.

Просто никто не хотел и не был
Так же огромен, как это небо,
Искренен так, как во сне летаем.
Каждый по своему непонимаем......





(c) Елена Бушуева

С первого по тринадцатое
Нашего января,
Сами собой набираются
Старые номера.
Сняли иллюминацию,
Но не зажгли свечей,
С первого по тринадцатое
Жёны не ждут мужей.
С первого по тринадцатое –
Пропасть между времён.
Вытру рюмашки насухо,
Выключу телефон.
Дома, как в парикмахерской,
Много сухой иглы,
Простыни перетряхиваются,
Не подмести полы.
Вместо метро Вернадского
Кружатся дерева,
Сценою императорской
Кружится Павлова.
Только в России празднуют
Эти двенадцать дней,
Как интервал в ненастьях
Через двенадцать лет.
Вьюгою патриаршею
Позамело капот,
В новом несостоявшееся
Старое настаёт.
Я закопал шампанское
Под снегопад в саду,
Выйду с тобой с опаскою:
Вдруг его не найду.
Нас обвенчает наскоро
Снежная коронация
С первого по тринадцатое,
С первого по тринадцатое.



(с) А.Вознесенский

Ты хочешь знать , как она поживает?…
Любит ли также бродить под дождем?..
Помнит ли?… Ищет? Хоть каплю скучает?
Хочет ли снова остаться вдвоем…

Как объяснить тебе то состояние…?
Как дотянуться до нужной струны…
Чтобы твое участилось дыхание,
Как у нее в миг разбитой мечты…

Как передать это чувство затмения?
Боль не сравниться с разрывом души…
С криком немым, внутренним жжением…
Просто падением в мир пустоты….

Тихая, робкая, нежная,…..странная …
Как –то пытается день за днём жить…
Любит …как прежде…,но знает, что заново
Веру в тебя больше не воскресить…




(с) Алена Терехова

Лена, моя коллега по работе, шикарная блондинка под тридцать, рассказала историю своей жизни, которая взорвала мне мозг, надеюсь, что взорвет и многим из вас, не считая тех, кто...(ну тех мы и вообще считать не будем).
Лена была самой красивой девочкой в школе и как следствие – рано вышла замуж. Вышла, но неудачно. Развелась лет через пять, детей не родила. Ударилась в телевизионную карьеру. В общем, все как у многих.
Вот как-то пару лет назад она с подругой поехала отдыхать в Турцию.
Отдых как отдых, но вот в последний день двухнедельного отпуска с ней случилось что-то потрясающее...Читать далее



(с) storyofgrubas

Не будем обращаться к вечным темам.
Декабрьский вечер тих, но не суров.
Налей мне чай, намажь рогалик джемом,
Покуда я в огонь подброшу дров.
Нам хорошо при свете тусклой лампы
Глядеть в окно, где сумерки, и снег
Мохнатым елям пожимает лапы
И к их ногам ложится на ночлег.
Чернея, небо мечет из утробы
Зернистыми созвездьями икру,
И белыми телятами сугробы,
Сутуля спины, бродят по двору.
Не будь стекла, мы стали бы едины
С неторопливой поступью зимы.
Давай задернем плотные гардины,
Сгустив пространство в неге полутьмы.
Нет никого и ничего в помине,
На этом свете мы с тобой вдвоем.
И лишь дрова в натопленном камине,
Слегка треща, бормочут о своем.
Я надоесть отчаянно рискую,
Но, как волхвы, несущие дары,
Я языками пламени рисую
Тебе на память новые миры.
Прошу, прими. Почувствуй в сердце негу.
Забудься сном без ложного стыда.
И пусть тебе приснится, как по снегу
Я ухожу неведомо куда.


© Михаил Юдовский

Я совсем не соскучился по весне
И плыву по течению - пусть несёт.
То зарядят дожди, то повалит снег,
Ну, а мне фиолетово это всё.

Было лето короткое, как весна -
Перекур между осенью и весной.
Мне теперь остаётся лишь верить снам,
Тем, в которых, по-прежнему, ты со мной.

Я никак не привыкну, что ты “была”
И тоску-негодяйку топлю в вине,
Проклинаю безвинные зеркала,
Потому, что тебя в Зазеркалье нет.

Мы наклюкались с пятницей допьяна,
Да с субботой добавили по одной.
Мне теперь остаётся лишь верить снам,
Тем, в которых, по-прежнему, ты со мной.

Так немного осталось до января
И пора стать раскованным и смешным,
Но зима, как и осень, проходит зря
Потому, что мне незачем ждать весны.

Сохнет ёлка нарядная у окна -
Видно, тоже невесело ей одной.
Мне теперь остаётся лишь верить снам,
Тем, в которых, по-прежнему, ты со мной.





© Игорь Приклонский

Банальней, чем снова мусолить "полеты",
пожалуй,- «звезда» и «причал»...
Но мне не под силу другая работа,
чем крылья латать по ночам.

А в них! На прорехе зияет прореха.
И перья, конечно, не те.
С такими – уже далеко не уехать.
Тем более – не улететь.

Я снюсь и сбываюсь. Я очень земная.
Коснись меня, рядом присев.
Зависла, едва оторвавшись от края,
на взлетной твоей полосе.

Зачем в моем имени - горстка жемчужин,
почти потускневших в веках?
Любимый далеко. А те, кто не нужен,
замучили кнопку звонка...

Так просто вычерпывать небо ладошкой,
распутав в душе узелки.
Привязанность – это полет понарошку.
А крылья – все те же силки.

Пусть будет по-твоему, просто и пусто.
Зачем же - в отсутствии слов -
с упорством маньяка терзаю искусство –
кроить лоскуты из основ?

Я есть. Я умею сбываться и сниться.
Земная. Смешная. Твоя.
Пожалуй, сегодня взлечу на ресницах.
Смотри - отпускает земля!

Сигнальную фразу весне продиктую:
разбиться нельзя улететь
Не сбившись ни разу, поставь запятую
корявым гвоздем на кресте.

Удар. Перегрузка… Тоскою болотной
забита дорожная снасть.
Рожденные ползать, валите со взлетной!
Взлетающий может упасть.


© Дезирада

Кофе к полуночи – чистый яд.
Сна ни в одной реснице.
Снова семерка у января...
Стало быть... все случится?

Чтоб рассмотреть Рождество в ночи,
даже огня не надо.
Небо - в салютах. И две свечи –
на подоконник, рядом.

Мы вылетаем без курток прочь -
звезды считать с балкона.
Господи, ты же сейчас точь-в-точь
Ликом – как та икона.

Палец к улыбке прижал слегка,
Словно предупреждая:
«Тише! Спугнешь поцелуй с виска».
И насовсем растаял.

Где там, на небе, его черты?
Завтра поверить сложно.
Но почему-то мы с ним на «ты».
Значит, небезнадежны?

Просим любви. И ныряем в жесть,
чтобы казаться круче.
Не понимая, что мы и есть -
самый ЛЮБИМЫЙ случай.

Проба пера и овал лица
считаны на модеме.
Просто смешная модель Творца
По web-бинарной схеме.

Он открывает небесный линк,
чтобы поставить плюсик.
Он позволяет увидеть лик
.... в зеркале и в Иисусе.




© Дезирада

Понимает, что слово не воробей.
Тем не менее пишет: «Убей ты меня, убей,
если кончатся вдруг эти твои силки,
эти твои слова».
И потом молчит. Курит. Смотрит на голубей.
Знает, что неправа.
Держится за виски.

И на самый крайняк у нее в столе...
Это кто же ей посчитал
за минуту – век?
Ей ведь просто хотелось такой пустяк –
его ладонь к голове.
А пошло в косяк.
Он так долго ее терзал, проверял:
крепка ль?
Нет, не сталь. И не близко даже. И не металл.
Вот засада. Облом. Завал.
Горизонталь.

Если в ночь кольцуются все пути,
помоги ей, Господи, и прости.


© Дезирада

Когда с тебя сдирают кожуру,
На дольки делят плачущую мякоть,
Макают в жизнь, а раны поутру
Зализывает облачная слякоть,
Не веришь никому. Скрипят слова
Бессмыслицей резинового штампа,
Не видит снов пустая голова,
И зря горит всю ночь на кухне лампа,
Уныло освещая стол пустой
И кружку с навсегда остывшим чаем.
Душа стучится к Богу на постой,
Но Бог молчит, её не замечая.
Гоняет ветер в поле пустоту,
И только пыль, как воздух, вездесуща.
Глядишь в окно и видно за версту,
Как ночь гадает на кофейной гуще.
И думаешь невольно - Погадай, -
На блюдце повернув пустую чашку...
Вполнеба - полотно для птичьих стай,
Вполнеба - крой на платья и рубашки.
Для каждой птицы - пройма и рукав
И пуговиц без счёта до рассвета...
И просишь Бога, голову задрав,
Не смерти, так счастливого билета.



© Саша Апострофф

Можно стоять на трамвайных путях и думать, в какую сторону пойти, и спорить, пока приближающийся трамвай не заставит определиться. Конечно, налево. Потому, что налево – озеро, озеро, о котором знают только аборигены этих кварталов, да студенты, с тоской взирающие на него из окон аудиторий. Озеро – это свобода. Серая скала университета прячет его от любопытных. Свободу надо прятать – тогда ее начнут искать и, может быть, даже за нее бороться. Но, по секрету, нормальные приличные дети из нормальных приличных семей такую свободу искать не станут. И на озеро это поздним зимним вечером не пойдут – потому что не желают приключений на все свои бедовые места. Нормальные дети желают нормального человеческого счастья.Читать далее

Мы растворимся друг в друге.


© Кот Басё

Кот, спасибо, что ты со мной...

Любовь живет три года
Бегбедер

Если любовь живет три года, то наша – кошка.
Ей – приземляться на лапы, ходить по крышам,
Быть своенравной, загадочной и неслышной,
Трогать нас лапкой – мягко и осторожно,
Прятаться в самое сердце, в его глубины,
Что-то мурлыкать – от этого сердце бьется…
А временами она на душе скребется,
И понимаешь – это непоправимо,
Это – глубокие, рваные, ножевые,
Это не лечится – ноет и кровоточит…
Кошка приходит, ложится на раны ночью –
И мы просыпаемся нежными и живыми.


© Кот Басё

Люблю...Прошло уже столько времени...Всё ещё сильно люблю.Непривыкла показывать это кому-то.Так,как обычно мы не показываем окружающим что-то,чего ты всегда очень хотел.Но чего у тебя никогда больше не будет.Боюсь разговоров о нём,непроизвольно могу заплакать.Боюсь думать о его девушке,о аватарках,которые он ставит,о паре влюблённых на них....Боюсь.И боюсь вспоминать.Ночи,дни,мгновения,слова...Проревусь как маленькая и успокоюсь...Затихну....Вспомню как сама его отпустила.Его нет у меня в друзьях,единственная связь с ним - подарки в контакте,которые он когда-то дарил мне,читаю подписи,возвращаюсь в то время,переживаю его заново и закрываю глаза...Ощущение,будто он рядом. Будто всё это-страшный сон и мы будем вместе с ним,он приедет,он обнимет,мы будем вместе,я рожу ему сына и никогда не отпущу его ладонь.Открываю глаза...Пустота....Глухая,беспросветная...пугающая....Смотрю его страницу.Она закрыта..смотрю аватарки,меняющиеся так часто....Я знаю,ты наверняка счастлив.И это,несмотря на боль,заставляет меня улыбаться.Из нас двоих ты выкарабкался.А я не смогла...В такие моменты я вспоминаю фразу "задумайся над его последними словами тебе,вспомни его последний жест в твою сторону,а теперь ответь себе на вопрос-ты хотела бы услышать и увидеть это еще раз."Хотела бы.Несмотря на то,что ты сказал мне в последний раз.Хотела бы.Больше всего на свете.Я всегда буду рядом с тобой.Незримо.Ты ушёл..С тех пор многое изменилось,а я всё ещё жду.И буду ждать всегда....Я верю,что ты иногда вспоминаешь обо мне....ведь "однажды мы уходим от тех,кто нас любит,чтобы потом всю жизнь мысленно к ним возвращаться".....






(с) из дневника

Как рассказать, что за цветы эдельвейсы? Это трудно. В общем, они похожи на маленькие звёзды, закутанные по горло в белый мех, чтобы не замёрзнуть от прикосновения льдов.



(с) Константин Паустовский

Зимы примета - иней на траве,
Осенняя разбросанная почта...
Какой сюрприз у бога в рукаве?
Похоже, он и сам не знает точно.
В дверях торчат забытые ключи,
Привратник побежал за алкоголем.
Прошу тебя, подолгу не молчи,
Молчанию я править не позволю.
А хочешь, напишу тебе письмо
В обычном нераскрашенном конверте.
Забрось его подальше за трюмо
С пометкой "Вскрыть за пять минут до смерти".
Прими таблетку, сердце успокой.
Я просто расскажу тебе при встрече,
Как ветер тронул дерево рукой,
А после осмелел и взял за плечи.
И дерево без мысли о корнях
Взлетело птицей в перистое небо.
Теряя листья, голову и страх,
Мы тоже полетим из были в небыль
И встретимся в бескрайнем далеке.
И я спрошу: "Читала? Не читала?"
Ты скажешь: "Я любила мир в строке,
Я столько строк за вечность пролистала...
Но тот конверт остался нераскрыт,
Он просто согревал мои ладони.
Ты знаешь, в нём мелодия звенит
Едва бумагу тёплым пальцем тронешь..."





© Саша Апострофф

Пишу о Женщине.
О той,что изначальна.
Что, проводив тебя, рукой
Взмахнет печально.
Той, что тебя вдали хранит,
Назад торопит,
Той, что слезами и гранит
Как воск растопит.
Той, с кем тепло и в январе,
Что лгать не будет,
Что поцелуем на заре
Тебя разбудит,
О той, чью сладость пьешь до дна
И - прочь ненастье.
Она на свете лишь одна,
С кем встреча - счастье.
Ее, забыв про шумный свет,
Люби до дрожи!

А ты ее не встретил?..Нет?..
Живи, как можешь,
Живи, губя или творя,
Раз так случилось,
Но знай:в итоге -
Жизнь твоя не получилась.





(с) А.Бацын

И хрустенье салфеток,
И приправ острота,
И вино всех расцветок,
И всех водок сорта.

(Б. Пастернак)
-------------------

Он не толстый, не тонкий.
Он ныряет в метро.
У него нет винтовки.
Есть последний патрон,
да и тот только в мыслях…
Надо ехать на пир,
но к Зелёному Мысу
он бы лучше уплыл.
Он не любит застолий
и не любит гостей.
С книгой про Муми-Тролля
он залёг бы в постель.
Он бы сам на Аляску
и забрал бы меня,
ритуальные пляски
навсегда отменя…

Надо ехать – осудят.
Ехать. Ordnung таков.
Есть трясущийся студень,
не прослыть чудаком
и фарфоровой ложкой
класть соседке салат.
Пить совсем понемножку,
потому что пригляд.
В разговорах до торта
не утрачивать нить,
после рюмки четвёртой
не решаясь звонить…

Он не дан мне, не сужен,
но родной человек.
Он в подземке всё кружит
и не хочет наверх.
Вовсе мне не обещан,
он всплывёт на Тверской,
как подлёдный подлещик,
подсечённый тоской.
Он билет свой магнитный
потеряет. Пустяк.
Он сейчас позвонит мне.
Позвонит просто так.




© Ника Невыразимова

Вечер такой, что могла бы – сыграла блюз –
Гордую музыку тех, кто попал в немилость.
Вечен закон, по которому каждый плюс
Кто-то неумолимо меняет на минус.

Кто-то меняет. А может быть, я сама?
Может, и так. Я уже ко всему готова.
Вот оно, небо. Кому-то – в горошек тьма,
А для кого-то – обложка "Книги Иова".

Правда Иова – это не кислый яд
Вашей цикуты. Ее не закусишь хлебом.
...Кто-то играет блюз на струнах Плеяд,
Туго натянутых между землей и небом...

Это не блюз. И прав был чудак Дали.
Что я смогу добавить к его картине?
Вот в пустоте беззащитный берег Земли.
Звездное небо. Распятие посредине.





(с) Алена Сократова

Когда другие пляшут на столе,
мы сердцем закрываем амбразуры. (С) Е. Титов

А по другую сторону - менты.
Стоят и мерзнут, думая о главном:
жена орет, начальство пышет лавой,
карманы подозрительно пусты...
пошел бы снег, засыпал эту грязь,
одел дома искристо и парадно,
чтоб стало чисто, снежно и не стадно,
и чтоб не приходилось, матерясь,
запихивать какие-то тела
в идейные прокрустовы кроватки...
Се - человек. Противно и несладко
жить в мире, где одни колокола
напоминают что-то о живом,
десятилетнем - удочках, стрекозах,
покое вод... Борец - такая поза,
что долго не продержишься, и лбом
(воюешь сам с собою или - с тем)
упрешься в камень слабости и "надо",
под чистотой и тишью снегопада
почувствовав всю тяжесть этих стен,
и ощутив, что прав ты и - не прав,
там, в глубине, где свет какой-то брежжит...
Сон разума привычно веки смежит -
не разобрать ЧТО у себя украл.


© Петелина Мария

Когда мы в прошлой жизни познакомились,
Минздрав предупреждал, что это бред.
И апокалиптическая конница
пыталась нас пугать конями Блед.

Но открывались бездны, чакры, личики.
А мы, войти пытаясь в берега,
царапались фольгою металлической
от крышки на бутылке коньяка.

Ты знал в сети кофеен «Шоколадница»,
что бледен конь, а ворон вороной,
что бесполезна мантра «Всё наладится»,
но всё-таки знакомился со мной,

и брал меня то за руку, то за душу,
и так отодвигались далеко
какие-то бессмысленные замужи,
и речка Стикс, и речка Рубикон…

Случаются бессонницы, бескормицы
и перемены блюд, имён и мест.
Но каждый день мы заново знакомимся,
и это нам никак не надоест.




© Ника Невыразимова

Новый год светлой грустью и песней Булата подкрался.
Мандариновый запах и ели густой аромат.
Волшебство тихих нот окуджавского зимнего вальса
Вновь укутало шарфом и в детство вернуло назад…

…С бородою из ваты задорно хохочет мой папа,
Суетится в переднике мама, и стынет пирог.
Я восторженно трогаю колкие ёлкины лапы,
В белоснежных снежинках шагнувшие к нам на порог.

- Подавай мне игрушки, дочурка, но будь осторожна! -
Я несу, обхватив неуклюже, серебряный шар…
Мир в ладони вместить – разве счастье такое возможно?
Да ещё чтобы бережно папа за руку держал…

Достается из шкафчика празднично-белая скатерть,
Как нарядно украшен свечами обеденный стол!
И под ёлкой сидит лупоглазая "Новая Катя",
А мы ждем, чтобы папа нам спел про "малиновый ствол".

Новогоднее чудо сегодня чуть позже случится,
Обязательно мамину песню нам папа споёт,
Будет "ель – уходящий олень" огоньками искриться
И "зелеными шишками звякать" всю ночь напролёт.

И у мамы в глазах вспыхнут яркие лучики света -
Отраженье бенгальских огней и блестящих гирлянд.
Бой курантов... хлопушки... ответственность фотомомента…
Старый ФЭД на штативе и в "птичкино гнёздышко" взгляд…

Я рукой прикоснусь к чёрно-белому в рамочке фото,
Осторожно разглажу у мамы кудряшки волос…
"Синей кроною ели" - печальной гитарною нотой
Всколыхнется душа и обронит жемчужины слёз.

Эта музыка вальса - движенье по кругу, по кругу…
Словно руки родные коснулись, как прежде, меня…
Новогодней метелью, январской пушистою вьюгой
Заметает следы, там где мама и папа, и я…




© Полонина Ирина

Ночь - время клёва лунного сома!
Мы в темноте, по-Брейгелевски слепо,
искали реку, сетуя нелепо
на недостаток счастья и ума.
Был этот вечер выкурен, пропит,
забыт и втиснут в застеколье окон.
Свернулось небо в серебристый кокон,
застрявший в перигелиях орбит.
Но, осветив ближайший лес и лёсс,
всё взбаламутив, грузно и весомо,
надеждой растревожив хромосомы,
упало нечто в засверкавший плёс.
Отозвалось безмолвием в груди.
Вдруг прожитое как-то измельчало,
притихло, прогорело, прозвучало
и разлетелось пеплом позади…
И стартовали искры от костра,
как корабли, в бескрайний чёрный космос,
земля вращалась - грандиозный компас,
вновь изрекали вечное уста…
Уха варилась, злились комары,
топорщил сом усищи на кукане,
томилась водка на камнях в стакане
и затаилось завтра до поры,
пережидая буйный лунный свет.
Горчили росы – странное похмелье…
Мы изловить великое не смели…
И нечто тихо пряталось в рассвет.


© Стран-Ник

Говорю о тебе, как о Боге, -
Хорошо или вовсе никак.
Длинный путь оказался недолгим,
И, наверное, поздно вникать
В те слова, что уже не сложились
В парафразы нетленной любви.
Не пойму, это белая или
Слишком чёрная боль?.. Позови –
Я приду, но скорее – исчезну,
Растворюсь за углом декабря.
Может, в небо иль в чёрную бездну
Буду падать, смиренно терять
По мгновенью, по взгляду, по звуку…
И в ушах городской суеты
Я запомнюсь ранимой и хрупкой
Тишиной. Или криком? А ты –
Вереница моих одиноких
Многоточий, бессонниц, ночей…
Говорю о тебе, как о Боге.
Говорю, но не знаю, зачем...




© Сергей Косинов

проходит хмель и снова давит утро туманностью размытых облаков.
стандартный «смайл» и по ступенькам в чудо уже нет смысла мчаться босиком.
релиз души - обертка пошлой сути, разменная монета декабря.
ломает кайф, обычно, слово «будем... еще когда-то где-то»... только я
уже сыта поддельностью билетов, трамвай желаний спит в своём депо.
я не хотела посвящать сонеты, читать за кадром, как в немом кино...
я так боялась вспомнить, что умею ежесекундно бешено скучать,
что груз тоски усердно душит шею решением единственным: «молчать!»
наивно думать, что ты пишешь сказки, разгадывая шифры снов и грёз,
что в парке зимнем, взяв в прокат салазки, умчимся вдаль и может быть всерьёз,
упав на снег, меня ты поцелуешь (романтика студенческой любви),
что ты к стихам о прошлом приревнуешь, а мне шепнёшь: «неверная, молчи!
я за тебя размажу это небо по медиане Млечного Пути!
я соберу созвездия в букеты и подарю!» Дурацкие мечты!
каприз недолюбившей клоунессы... улыбка исчезает словно грим.
украла рифмы...стала «поэтессой», начистив твой чуть запылённый нимб.
саднит Луна несовершенством пятен (на идеал никто бы не смотрел)
я отрекалась от твоих объятий...а ты настаивать не мог...и не хотел.
проходит хмель в реальности привычной, всё возвращая на круги своя.
и новый день усталостью обычной...снабжает сердце стужей декабря.



© Таис Весенняя