НЕ БЫВАЕТ ЖЕНЩИН-ЗАКАТОВ,
ЛИШЬ ВОСХОДЫ ОНИ И РАССВЕТЫ!
МОЖЕТ ЖЕНЩИНА БЫТЬ СОЛНЦЕМ,
МОЖЕТ ЖЕНЩИНА БЫТЬ ЛЕТОМ.

НО НЕ КАЖДЫЙ МУЖЧИНА СМОЖЕТ,
И НЕ КАЖДЫЙ МУЖЧИНА ЗНАЕТ,
ЧТО ДЛЯ ЭТОГО ЖЕНЩИНЕ, МОЖЕТ,
САМОЙ МАЛОСТИ НЕ ХВАТАЕТ...

МОЖНО В НЕЙ РАЗБУДИТЬ СОЛНЦЕ,
МОЖНО В НЕЙ РАЗЫГРАТЬ ЛЕТО...
ЛИШЬ ЛЮБОВЬЮ ВСЕ ЭТО МОЖНО,
НО НЕ КАЖДЫЙ СПОСОБЕН НА ЭТО...

МОЖЕТ ЖЕНЩИНА СТАТЬ РАЕМ,
МОЖЕТ ЖЕНЩИНА СТАТЬ НЕБОМ,
ЛИШЬ НЕ КАЖДЫЙ МУЖЧИНА ЗНАЕТ,
ПОЧЕМУ ОН ЕЩЕ ТАМ НЕ БЫЛ...

МОЖЕТ ЖЕНЩИНА СТАТЬ МУЗОЙ,
МОЖЕТ ЖЕНЩИНА БЫТЬ СОНАТОЙ,
МОЖЕТ БЫТЬ!ЛИШЬ ДЛЯ ЭТОГО НАДО
БЫТЬ ЛЮБИМОЙ И ТЕМ КРЫЛАТОЙ...

МОЖЕТ ЖЕНЩИНА БЫТЬ ПТИЦЕЙ
И ЛЕТАТЬ ВЫСОКО К ЗВЕЗДАМ,
НО ДЛЯ ЭТОГО ОЧЕНЬ НУЖНО,
ЧТОБ МУЖЧИНА ЕЙ ЭТО СОЗДАЛ...




(с) Степан Лендел






www.mga.ucoz.ru

Многие живут в погоне за “пластмассовой” мечтой.

Конечно… она у каждого своя.

Стать моряком, врачом, бизнесменом, миллионером… родить двоих… троих… пятерых детей, жениться \ выйти замуж и не столь важно по любви ли… а может – непременно по любви. Добиться успеха в обществе, чтобы говорили, уважали… ценили… помнили… оставить свой след… и непременно именно так. Или… еще и еще и еще….

И если что-то не удается – все – ты лузер и неудачник… ты не способен и не можешь… не достоин. Жизнь прожита зря… мечты разбиты и все потеряло цвет…

НО. Все и так было серым… а иллюзии – хоть и ярки, плата за них высока - за иллюзии расплачиваются действительностью.

А жизнь тем временем проходит. Уходит навсегда. Мимо нас. И больше уже за собой никуда не зовет. Мы, как и наши МЕЧТЫ забыты.

Но, это не значит, что не нужно МЕЧТАТЬ и стремиться к чему-то… НЕТ! Мечта поистине дарит крылья и ощущение полета… и краски… именно яркие неповторимые краски! Вот только погоня за ней не должна быть слепой и иллюзорной. Ведь почти во всем важен не результат – а процесс.
Жизнь, по сути – это черточка на надгробной плите – между датой рождения и датой смерти.

А мы, забывая о ней, бежим мимо… ВСЕГО. А потом говорим – как вернуть время.

Жизнь – это путь.

Не сама цель. Не сама мечта. А путь – яркий и увлекательный, насыщенный и всегда
интересный. С победами и поражениями, слезами и смехом… любовью и ненавистью… страстью и разочарованием. Тем этот путь и прекрасен – разнообразием.

Главное делать то, что любишь и любить, то, что делаешь. Быть рядом с тем, кого любишь, и любить того, кто рядом. Искренне, не обманывая себя. И тогда жизнь никогда не будет прожита зря.



(с) http://www.ispanka.com/

Лебедь белая, женщина странная,
Одинокая, хоть и замужняя,
Из холодного утра туманного
Появилась и сделалась суженой.

Лебедь белая, что ты наделала,
Завладела заветными мыслями,
Ворвалась, утончённая, смелая,
Закружила осенними листьями.

Лебедь белая, в дымчатом облаке
Появляешься в снах, как аллюзия,
Раскидавшись на простыни скомканной,
Сладко спишь, как мадонна в иллюзиях.

Лебедь белая, нежная женщина,
Теребишь нервно хрупкими пальцами
Серый листик бумаги расчерченный
Кругом прошлого, сжатого пяльцами.

Лебедь белая, женщина милая,
Под густыми твоими ресницами,
Капли грусти укрылись постылые -
Бросить всё бы, взлететь вместе с птицами.

Лебедь белая, гордая женщина,
У окна молчаливо грустящая,
Разбежались глубокие трещины
По судьбе твоего настоящего...




(с) Натали Гаванская

Великая цель всякого человеческого существа - осознать любовь. Любовь - не в другом а в нас самих, и мы сами в себе ее пробуждаем. А вот для того чтобы ее пробудить, и нужен этот другой. Вселенная обретает смысл, лишь в том случае, если нам есть с кем поделиться нашими чувствами. Как правило эти встречи происходят в тот миг когда мы доходим до предела, когда испытываем потребность умереть и возродиться.Встречи ждут нас, но как часто мы сами уклоняемся от них! И когда мы пришли в отчаяние, поняв что нам нечего терять, появляется неизведанное и наша галактика меняет орбиту...




(с) Пауло Коэльо "11 минут"

Все зачеркнуть. И все начать сначала,
Как будто это первая весна.
Весна, когда на гребне нас качала
Хмельная океанская волна.

Когда все было праздником и новью -
Улыбка, жест, прикосновенье, взгляд...
Ах океан, зовущийся Любовью,
Не отступай, прихлынь, вернись назад!

(с) Юлия Друнина

Любите женщину за грех, который вынесла из рая.
А не за то, что лучше всех она готовит и стирает.
Любите женщину за грусть, которую от Вас скрывает.
За то, что рядом с нею груз проблем быстрее убывает.
Любите женщину за ум, который и велик и скромен.
За детского веселья шум, рассветным утром в Вашем доме.
Любите женщину за ночь, которую она Вам дарит,
И за желание помочь, когда смертельно Вы устали.
Любите женщину за лесть, ласкающую ваши уши.
И за бесценный дар небес - сарказмы терпеливо слушать.
Любите в женщине мечту и интригующую тайну.
Не унижайте красоту упрёком, брошенным случайно.
Любите в женщине протест, как любит слабых победитель.
И ПРОСТО ТАК, ЗА ТО, ЧТО ЕСТЬ ОНА У ВАС - ЕЁ ЛЮБИТЕ!




(с) stihi

Ты в моей жизни – прохожий,
каких много по тротуарам,
ужимками лиц похожих.
Отчего ж без тебя ни шагу?

Ни вперед, ни вправо, а рядом.
Каждый жест, каждый вдох ловить;
под ногами – липучая слякоть,
стук каблуков в груди.

Глаза мне твои незнакомы,
а кажется – где-то встречала…
Толпой ты идешь окруженный,
а я ее – не замечаю!

Постой! Оглянись! Не случайно:
взглянула – и стало тревожно,
и дернулось сердце отчаянно
вслед, за тобой, как прикованное.

И ты мне уже не прохожий,
и я тебе не незнакомка. –
Я где-то читала: любовные
встречи судьбой предначертаны.





(с) Соболева Александра

Знаешь? Ты, не такая как все
-А может, мне всё это кажется ?
Знаешь ? Я словно во сне ,ищу себе ,всё красавиц
Знаешь ? Ты не такая как все,ты подружка ,ты нежная ласточка !
Ты, как хрустальный бокал ,играешь на солнце играючи !
Знаешь ? Ты лучше всех,ландыш ,цветущий в предгорьях!
Знаешь ? Ты не такая как все,немного смешная и вольная
...Но ты, всегда на верху , а я ,на ступеньку ниже
Красивых ,уже не хочу ,такие как ты, вот ближе !




(с) Анжелика Таран

Мне снился тихий загородный дом,
Где голубые розы под окном.
Мне снился белый чайник на столе
И безмятежный мир по всей земле.
Мне снился сон, счастливый и простой.
Мне улыбался голубой простор,
И ласково шептали облака,
Что жизнь прекрасна и печаль легка.
Мне снились строки, строящийся дом,
Соседский за искрящимся прудом.
Мне снились маки в банке на окне,
А страхи не посмели сниться мне.
Мне снилась безмятежность теплых рук,
Июль, трава и яблони вокруг.
Два бутерброда в розовом платке,
И долгая дорога вдалеке...
А за окном трамваи и мороз,
И голубых не существует роз,
И серые вороны на снегу,
И город в заколдованном кругу.
Я словно в странных ведьминых лесах
Теряюсь в одинаковых часах.
В пустой квартире завтра, как вчера
Мне будет так же холодно с утра.
Я просыпаюсь. Вот еще один
Бесцветный день сияет впереди.
Я ставлю чайник. Булькает вода.
Мне снился ты, сегодня, как всегда.


(с) Ацумори

......


Я становлюсь податливей и тише…
Я замираю птицею в руках,
и чувствую с улыбкой, как ты дышишь
на пёрышки,
зарывшись в волосах…
…
Как будто бы сто зим и сто апрелей
незримо прошумели за спиной,
Как будто мы всю жизнь вот так сидели -
обнявшись
………/неделимые душой/
…………
Не размыкая рук, сердец и мыслей,
укутаны друг в друга навека.
И даже по ночам старались сниться
лишь вместе (!)
засыпающим Богам…
………..
Отныне за границами реала
не мог нас разлучить короткий сон:
ныряя в темноте под одеяло,
синхронно
мы дышали в унисон….
………
Найдя себя друг в друге……преумножив
бубенчиками детских голосов,
как прежде, колдовали осторожно
над чашами таинственных весов…
……
Не в силах уяснить:
какою мерой
измерить необъятную любовь,
поднявшую доверие до веры
за гранью обещаний….. или слов…


© Аманда Моррис

Свежий воздух пахнет зимой,
Я случайно вдохнула снег,
С каждым вдохом теперь я иной,
Абсолютно иной человек.
Траекторией плавных движений
Написали историю мы
По нехоженой белой пене
О последнем танце зимы.

Алмазная пыль блестит на пальто,
Драгоценности в волосах,
Осыпают нас жемчугами
Щедрые небеса.
Красоты и богатства хватило на всех,
Настоящего, наяву.
Не была я, пока не вдохнула снег,
Уверена, что живу.

Мы два поезда, шедших мимо,
Остановленных в поле снегами,
Люди в окнах друг другу
Улыбаются, машут руками,
Белоснежные блестки усыпали мусор,
Разруха и грязь не видны,
В голове так светло, безмятежно и пусто
От последнего танца зимы.

Алмазная пыль блестит на пальто,
Драгоценности в волосах,
Осыпают нас жемчугами
Щедрые небеса.
Красоты и богатства хватило на всех,
Настоящего, наяву.
Не была я, пока не вдохнула снег,
Уверена, что живу.

Держи меня за руку в густом тумане вьюжном,
Кажется, что больше ничего не нужно,
Держать тебя за руку, кружить не замедляясь,
Дышать не задыхаясь, любить не сомневаясь.

Мы сели в метро напротив,
Каждый занял свободное место,
Выясняем, когда выходим,
Улыбаясь и делая жесты,
А девушка с нас не спускает глаз,
Не зная, что близкие мы,
Она думает, что поняла лишь сейчас,
Как знакомятся люди с людьми.

Алмазная пыль блестит на пальто,
Драгоценности в волосах,
Осыпают нас жемчугами
Щедрые небеса.
Красоты и богатства хватило на всех,
Настоящего, наяву.
Не была я, пока не вдохнула снег,
Уверена, что живу.

Привет, Диман! Ты говоришь – зима ещё штурмует души и дома… морозит иней в окнах кружева… и занята учёбой голова… Всё это бред, дружище! Плюнь! Забудь! Уже стучит упрямо в сердце юность, и зажигает на гитарных струнах звезду, что освещает дальний путь…

А у меня весна! И, боже мой, как воздух пахнет сексом и весной… и сексом даже больше… В нашем доме давно застыло время в тяжкой коме, и вдруг – весна! Из чувств, всего одно – всё есть Любовь от пищи до улыбок, от солнца, заглянувшего в окно, до сказанного запросто «спасибо!». И, кажется – дурного в мире нет! И хочется обнять весь белый свет! И пить с ладоней раннюю росу, и лепестками ласковых касаний исцеловать веснушки на носу малышки с васильковыми глазами. И хочется, уже который день почувствовать горячие ладони, скользнувшие задорно под ремень, в огонь неутоляемых агоний…

Пусть говорят завистники и снобы, что в этом проявлении хворобы обыкновенный гормональный взрыв. Я принимаю правила игры.
Когда бунтует кровь весенним палом напропалую – мне вселенной мало!
И наплевать, что скажут обо мне –
я отдаю всего себя весне!


© Ник Туманов

В его молчании больше любви, чем во всех серенадах, что мне пели.



(c) из дневника