Я знаю только одну причину разрушившихся отношений, она совсем не связана со штампом в паспорте. Недосказанность. Все начинается с нее.



(с)

Сколько точек не ставь над «i»,
получается многоточие…
Перед ликом большой любви
обескровлена, обесточена…
Мне осталось, как мокрый шелк,
заструиться к твоим ногам. И я
это делаю хорошо.
Только чертова моногамия
жаль не выход, а узкий вход,
продырявленный, словно выстрелом
всеобъемлющей фразой «What
is this fuck?»… замененной «Истинно…»


© Велма

Мелодия - не пришла...А я утонул в снегу раздвинутого листа -
распахнутого проёма...
И всё это - неспроста,но, в-общем, пока "зер гут"...
Меня ещё сенбернар попотчует свежим ромом...

На лбу, где пылает жесть -прохладный ложится бинт,
и чья-то рука - легка,и нежность в фигурке рядом...
и я не взлохмачу шерсть,поскольку уже убит -солдат из того мирка,
где он наводил порядок...

И я ещё проплыву-не льдиною, так весной,не дымом - так мотыльком,
хоть чем-то, что будет после...
И всё это - наяву,и всё это - не со мной...
И ищет дарёный хвост в бурьяне за домом ослик...

Мелодия не пришла.закрапало за окном,
и это - рождает ритм,а это - рифмует ночи...
И брошенный за борт лаг сказал мне - плыви в ином...
А что хотел островов -так мало ли, кто что хочет...





(с) Дмитрий Ревский

я сегодня учился красиво писать слова…
говорить по-японски…
печалиться…
улыбаться…

в этом мире придуманном мною я – лишь трава,
обновление в таинстве вечных реинкарнаций.
и теперь у меня ничего за душою нет.
я пустой, как бамбук…
брошен под ноги…
я низложен…

это попросту кризис, девочка.
это бред.
раскури мою трубку.
вдыхай меня, сколько можешь.
улетай вслед за мной, выдыхая горячий крик,
процарапав на коже стихи, как тату, иглою,
прочитай их в закрытые окна, тем, кто внутри.
оборви эпидермис страниц моих, слой за слоем.
брось в костёр.
пусть пылают слова в огне.
если им по сердцам не пришлось прижиться,
значит, веры в мою обнажённую правду нет.
значит, нет и причины под кожей хранить страницы.

и когда на рассвете, проспавшись, придут враги,
чтоб из памяти вытоптать запах сгоревшей ночи,
ты заплачешь от боли...
я стану совсем другим...
и травой прорасту на рифмованном поле строчек…


© Ник Туманов

Видишь, как сокрушаются капли о черепицу?..
В дамской сумочке хаос, куда-то ключи пропали
целой связкой от нашей одной на двоих столицы,
где проспект - голым нервом - торжественен и печален.

У меня на губах немного Италии. Фреской...
А во рту пересоленный привкус тебя и мая.
Наша сказка придумана гением, жаль неместным...
"Три орешка для Золушки", видимо, часть вторая.

Надо просто дышать. Как в детстве. Там все было просто,
а потом нас ломало. С годами, со свистом, с хрустом.
Мы давно заслужили каждым движением "Оскар",
потому, что любовь - это истинное искусство,

но не модное. Думать о двух океанах сразу
невозможно, пока в одном утопает наш город.
Я красива с тобой, как финал у счастливых сказок
"жили долго и счастливо"... Кстати, стихи - не повод

для всего, что еще предстоит нам. И нечто в прошлом
откровенно цепляет и держит сильней молитвы,
возвращая слегка подгулявшим по жизни взрослым
очень маленький шанс убегающих в небо титров...





© Велма

Порой, в часы его личного неприсутствия в её жизни, ему кажется, что её попросту не существует. Потому что в мире рацио не бывает, чтобы вот так хорошо и сразу, и чтоб за это ничего не было. Потому что в мире рацио не может быть таких вот – тонко чувствующих и сложно организованных. Очень уж хрустальна она для прагматичного сухого мира цифр и фактов. Здесь и такие бронированные, как он, иногда расшибаются, не то что это существо непонятного происхождения...
Из эльфийского племени, что ли? Или ведьма?
Да, наверняка ведьма – вон как причаровала, заморочила, ни о ком и ни о чём, кроме губ её горячих и совершенно бесстыжих, думать не хочется. Ааа, руки ещё, руки...
Неет... стоп! Не думай, не думай, не вспоминай, что эта распутница, чёртова девка, девочка сладкая, чудо конопатое, вытворяла с тобой вчерашней ночью. Иначе на деловой встрече с серьёзными и состоящими сплошь из фактов, подтверждённых цифрами, людьми ты опять будешь невпопад улыбаться, потирать лоб, а твои горящие уши и мечтательный вид возвестят миру рацио надёжнее самых громких глашатаев, что ты безнадёжно попал. Вот как попал в её странный мир, в котором на одно чувство больше, чем у нормальных людей, так и пропал в одночасье.
Нет, она положительно невозможна! Как не думать-то, когда из головы не идёт, как ни гони... Опять по дому голая бродит, сквозняк наверняка устроила... Валяется на кровати, пьёт кофе из японской фарфоровой чашки с ирисами и голубыми флоксами и улыбается, наблюдая, как маленькие, только ей послушные вихрики с золотистой органзой на окнах играют. Потом потянется, как кошка – всем телом, до дрожи... Красивооо... Эххх... Положительно невозможна! Но существует, тем не менее. И это чудо, всего вероятнее... Скорее бы вечер, в самом-то деле!

Порой он ловит себя на мысли, что боится возвращаться...
А что, если за день её сквозняком снесло, и реальность безнадёжно изменилась? И всё есть: дом, сад, золотистая органза и чашка с голубыми флоксами, и даже широкое кресло вкусного шоколадного цвета, в котором она любит дремать, по-кошачьи свернувшись калачиком, ещё хранит тепло, а её самой нет... Страшно...

Он обычно медлит на пороге, и сердце начинает бухать наполненно и гулко – тум-тумм-туммм... В эти секунды реальность становится текучей, и он как никогда уверен, что она не более чем плод его воображения – но тут дверь резко распахивается:
– Привет! Я соскучилась...

И улыбка... И пахнет чем-то удивительным – терпким и будоражащим... Опять новые духи сочиняла?

Уффф! От сердца отлегло...

... Какая же она дурочка всё-таки, право слово...


© Уже Другая

На расстоянии долгого вечера -
плакать, молиться, молчать.
Небо на плечи ложится доверчиво,
не сомневаясь в плечах.
Нет, не атлантами держится синее,
только упрямством мужским,
в нем проступает невидимой линией -

будешь всегда любим.

Мы так неловко качнувшись над бездною,
выпали из облаков.
Лишь программисты из сада небесного
верят в таких дураков.
Им мировыми б заняться порядками,
только вот небо глядит,
как твои волосы глажу украдкою -

ты у меня один.

Кто-то сигналит нам белой голубкою
по световому лучу.
Может быть, нежность, бездонная хрупкая,
небу поможет чуть-чуть...
Пятен на солнце скопилось немыслимо,
может, свихнулись с ума?
Но если веришь, дарована истина -

это любовь сама.

Горько и трудно, но ветер - ментоловый,
и не кончается жизнь,
мне на коленки упрямую голову
тихо сейчас положи.
Так не бывает, но волею случая
встреча - в веках из веков.
Небом подарено самое лучшее -

то, что ты есть – такой.


© Дезирада

шеи укутав в шальки,
мудро нахмурив лбы,
важно, деталь к детальке,
чертят жлобы на кальке
абрис моей судьбы.
чёрт бы с их злыми планами!
если им это важно
пусть называют блажью
свой одномерный мир.
тихо.
тепло.
и влажно…
плавно плывёт планктон…
жизнь хороша, похоже…

всё потому, быть может,
что я никому не должен.
и мне не должен никто.


© Ник Туманов

Мне нужен дождь, мне так невыносимо нужны его бегущие слова.
Кот Басё


С утра опять неистово лило, испытывало улицы, навыхлест, а пузыри [огромные, на вырост] укачивали лужи – поделом. Тревога! Этот дождь сошёл с ума, анафемой грозя ещё в прологе, стучался в окна, обивал пороги, несчастный, сам себя не понимал. Отчаянный поток бросался с крыш, впивался в рельсы – зло, до первой крови. Трамваи шли на ощупь, как герои заслуженной компьютерной игры. Был город пуст, сюжет незавершён, простужен Бог, случайный образ тесен. А мы ошиблись с выбором профессий. Но радуга явилась нагишом, бессовестная, выгнулась в спине, как купол вопросительного знака, и вывернула рифмы наизнанку, тем самым доказав тебе и мне, что мы дождю родные – сын и дочь, нас бережёт его слепая бездна. А значит, наше право – безвозмездно и навсегда дарить друг другу дождь.


© Sterva

Словомесиво, буквокрошево,
столько дней ничего хорошего,
столько ночью висит неспрошенных,
нечитаемых, всех в дыму.
Я молчу, чтобы сор не вымести.
Нарывает. Не в силах вынести.
И под самым рассветом рвется стих.
Не ходи сюда. Я пойму.


© Бином

Вспоминай обо мне, иногда, в одиночестве гулком,
Если светлая грусть верной женщиной тронет виски.
Знаю, я не случилась твоим неожиданным чудом.
Но, любила... Бог видел...

Как пусто в плену у тоски.
Как бездонно, любимый... как солоно море людское,
Все рассветы, закаты... и дымкой в глазах миражи.
Вспоминай обо мне, иногда... мне прибудет покоя
В этом море холодном из фальши бескрайней и лжи.

Вспоминай обо мне, иногда, даже если не стою.
Знаю, гонишь мой образ, ведь он рану в сердце саднит.
Напиши что-то дерзкое, резкое, острое, злое.
Приготовь безразличия отполированный щит.

Защищаясь от памяти, выстрели ей прямо в душу.
Все равно мы с тобой постепенно друг другом умрем,
Словно рыбы морские забытые Богом на суше.
Вспоминай обо мне, иногда ... позабыв обо всем...




(с) Яна Нега

Улыбаюсь (хоть думала – не могу), ибо десны покрылись ватой. Как герой порнофильма в одном шагу – мускулистый и чуть развратный ты стоишь, прислонившись к кривой стене. Взглядом хмурое небо вытер. И сияя рублево сообщаешь мне: «наконец-то позвали в Питер!».

У тебя не любовь к перемене мест, а хроническая потребность. Это бегство – уже не красивый жест. Оно яростно будит ревность к бесконечным терзаниям поездов в этих поисках, где б полегче? Город яблок и яблочных же отцов за тебя бы держался крепче, если б знал о привычке менять места (и мосты ненароком рушить). Только ты-то, наверное, неспроста никого не желаешь слушать. И твердишь попугаем, что все дела в новой жизни пойдут по маслу. Ну а я уж не дурою ли была, коль не вижу достоинств массу.
Победительским словом закончил речь, как на рынке кончают торги. Очень хочешь, конечно, меня увлечь за собою в своем восторге. Не заметил, что как-то я не при чем. Ты привязан ко мне – на случай. Ощущаю мечты себя палачом, может так-то оно и лучше.

Телом трудно быть там, а душою тут. Мы ругались, не зная лени. Сдох от зависти к нашим плевкам верблюд, от упёртости – все олени. И зачем выяснять: кто там больший вред и кто в чём (да и как) повинен. Мы знакомы уже пол десятка лет, то есть вроде бы – пуповиной.
Я почти не расстроена, просто зла, что нарушил порядок мерный. Смс-ками спрашивать «как дела?», впрочем, буду тебя, наверно. Но на мысли дурацкой себя ловлю, что вдвоем нам не встретить завтрак. Я сегодня совсем тебя не люблю. Промежутком до послезавтра. Послезавтра посмотрим. Быть может, я растеряю свои иголки. Оголенной останусь. Совсем змея: но не сплав уж ежа и елки.

А пока что, «до встречи». Без всех «простись». Жирных клякс по последним точкам. В общем, любишь бежать – убегай, катись. Постарайся, что б не по кочкам. Лучше мягкой дорогой чтоб новый путь (как трава на футбольном поле). А осадок в душе – это только ртуть, ядовита чуть-чуть – не боле. Для нее ты найдешь (то бишь для души) море счастья в одной свободе. Будешь в Питере – что-нибудь напиши о мостах и плохой погоде. Заскочи в магазин. Там купи вина, только б мысли в башку не лезли. Для меня тебе спьяну мигнет луна. Передашь, как вернешься. Если






(с) Наталья Нечаянная

Дребезжит пустой трамвай «Желание»,
вечер откровенно ярко-рыж.
Говоришь: «Ты знала всё заранее»,
«Ты же понимаешь…», - говоришь.

Нет, не понимаю, что поделаешь
(видно, я блондинка ещё та),
за какими дальними пределами
ты мои желанья посчитал.

Душами сольёмся ли, телами ли –
ты меня на слове не лови,
всё должно быть только по желанию,
всё должно быть только по любви…

Толку-то окошки занавешивать,
если все они открыты в сад,
до сих пор окрест Покровско-Стрешнева
все твои мелодии звучат…

Сад разароматится заманчиво,
если и обманет - c'est la vie, -
еду на оранжевом трамвайчике
из любви, с любовью, по любви…

(с) Елена Кабардина

Я люблю тебя

Смотри, этот май состоит из чувств, которым внутри горячо и тесно. Ты знаешь, что я о тебе молчу сильнее и дольше любого текста. Мой мир, так привычно дающий крен, когда его шторм на волне качает, скрывается в сильной твоей руке, ложащейся мне на бедро ночами. Моя невесомость во мне болит, я снова решаю знакомый ребус, спасаясь у теплой твоей земли от невозможно большого неба. И эта дорога с тобой – легка, мы неразлучны, читай: едины, мне тебя впитывать по слогам и продолжать тебя– нашим сыном…
Любовь моя, ты состоишь из чувств, которым внутри горячо и тесно.
Я берегу их.
И я молчу.
Сильнее и дольше любого текста.


© Кот Басё

"С этой тихой и грустной думой
Как-нибудь я жизнь дотяну,
А о будущей ты подумай,
Я и так погубил одну."
Николай Гумилёв

Ну и хватит. Я буду сильнее, чем, к примеру, сейчас покажусь. Мне бы вылечить, да поскорее, и тоску, и несветлую грусть, не таить ни камней, ни обиды, спрятать злость из литого свинца… И любимую больше не видеть, и к тому же не помнить лица. Мне бы память разбить на осколки, чтоб спокойнее стало душе… Я мечтаю об этом без толку, и ля фам продолжаю шерше…
Да, конечно, не рай… Но не ад же! Просто с ней, выбиваясь из сил, пресловутый пенальти не Баджо, а я сам так бездарно пробил. И другие играют в финале, лицевой открывается счёт… Очутиться бы в самом начале, в день знакомства найти поворот, и тогда, проследив за любимой, словно заяц на волчьей тропе, прошмыгнуть незамеченным мимо, раствориться в вокзальной толпе…
Продолжалась бы в Белгород-Сити череда одинаковых дней… Но что делать с любовью, скажите, если хочется думать о ней? И не думать не можешь… Привычно выбираешь из списка на «И» ту, которая походя вычла из неравенства жизни твои икс и игрек. Но выключишь трубку, чтоб не выдать сквозь детский наив SOS растерянной радиорубки… Ведь она пятый год не на «И».
Иногда, правда, хочется плакать, как обиженному малышу, или выть под окном, как собака – я старательно это гашу. Но бывает такая бодяга – закричишь со всей мочи: «У, бля!..» Лучше б я побывал в передрягах, где на жизнь не поставишь рубля. Лучше время мне выдало б ссуду, пусть с условием – «Лезть на рожон…». Но, пожалуй, об этом не буду – слишком поздно и слишком свежо.
С этой грустной и тягостной думой не по силам тягаться уже. Тридцать шесть несгораемой суммой накопились в моём багаже. Хоть уныния нет и в помине – я не хмурый и злой пессимист – просто был на далёкой вершине и лечу, соответственно, вниз. И, качусь подобру-поздорову, и живу перманентно в сети… Мне сказали, что я непутёвый – значит, шёл по другому пути.
И пришёл, и увидел… Едва ли к этой фразе годится финал. Но плевал я на тех, кто в финале, и на всё остальное плевал. Мне не нужно ни ада, ни рая, и не стоит грустить о годах. Я о жизни другой не мечтаю – но и с этой пока не в ладах. Что касается неба в алмазах – вместо on безучастное off.
Я безумной любовью повязан – на хрена мне такая любовь?




(с) Александр Оберемок

я всё понимаю. я всё, как всегда, понимаю.
что ты не приедешь уже. да и я не приду.
что этот сюжет, словно цветень кудрявого мая,
развеют легко сквозняки в повзрослевшем саду.

что мир не заметит потери и точно не рухнет,
когда я другому сопливый стишок напишу,
а ты, распивая чаи в аккуратненькой кухне,
на ушках другой элегантно развесишь лапшу.

и вроде всё правильно: жизнь расставляет, как надо.
и вроде бы слов «на прощанье» исчерпан лимит:
мы взрослые люди. к чему нам пустые тирады?
но где-то внутри, если честно, по-детски щемит.




(с) Дийна

С того дня, моя хорошая, как мы расстались выяснилось что я живу в основном тобой. Случившееся было слишком невероятным чтоб оказаться правдой, поэтому наверное, оно оказалось правдой. Невозможность оставаться рядом, постоянное ощущение близости, два разнонаправленных вектора закручивающиеся в тугой жгут, заставляющие разум трепетать и извиваться в поисках выхода, который сценарием не предусмотрен. Если не можешь быть с любимым человеком особенно остро ощущаешь присутствие нелюбимых... Если можешь, перестаешь замечать присутствие остальных... То что на первый взгляд выглядело сложным, в итоге оказалось очень простым, есть люди с которыми можно испытать необычайно яркий секс, а можно просто обняться, можно поговорить, а можно и молчать и это будет не менее здорово, все равно сказанное скользит как вода между берегов, становится шумом ветра в листве, прыгает по потолку как солнечный зайчик выскочивший из упавшей на пол пудреницы...

Ты не читаешь эту страничку моя хорошая и ничего здесь не напишешь, а мне добавить нечего




(с) Амаро

А я... молчу и инеем застыла тишина
как соль на кромке высыхающих морей
тоска в глазах моих становится черней
чем ночи
А ты... любви последний и отчаянный солдат
своим девизом «страсть не помнит списка жертв»
ты проверяешь разрывающийся нерв
на прочность
А я... губами помню надвигающийся шторм
сжигаю время по затяжке натощак
твоей победы нарисован тайный знак
в ладони
А ты... запомни нас и как полуденный перрон
хрипит простуженным суфлером «не молчи»
ты обещал не потерять ко мне ключи
я помню
Как мы... сгорали медленно и пепел до утра
Развеял ветер, потерявший ориентир
Разлуки пленники за стенами квартир
Мир тесен...?
Но мы...запишем в памяти последние слова
«Я не отдам тебя, ты слышишь, не отдам»
и уезжаем в ночь по разным городам
мы вместе...




(с) Ирина Голованова

"Теперь уже и вправду - навсегда..."И.Бродский

...мы стоим обуты и одеты.Дай помаду со щеки сотру...
В сумке мнутся крылышки Одетты,не забыть их выгладить к утру...
мне - такси, тебе - ключи от "мерса"...летом нет "дороги подо льдом"...
Сделай на пол-тона тише сердце,а не то чужой и старый дом
будет капать в ложку валерьянку,будто кто-то близкий занемог,
и прихожей тесную изнанку-скрутит ночь в рыдающий комок...

...нет, цветы хозяйке...я - соседка.Без преград полученная роль...
в "дартс" стрела летит настолько метко:под лопаткой гулко бьётся боль...
он, смеясь, споёт про Гималаи,выдаст пару-троечку реприз...
не "завою я и не залаю" -буду осторожно мыть сервиз...
Никаких иллюзий и идиллий,легче шаг, смелей глотай вину...
но одной из брошенных Одилий-я к нему из зеркала шагну...

...и любой биограф в вариантах-знает, сколь душою не криви,
время редко ходит на пуантах...только - от любви и до любви...




(с) Татьяна Пешкова

Вот и снова, привет! Ты вчера мне опять не ответил...
Не грузись, все в порядке – привык. Просто, знаешь, вопросов
С каждой ночью все больше. Хоть дворник заботливый – ветер
По углам и сметает их утром, но эти торосы...

Год от года растут и, достигнув критической массы,
Разлетятся однажды к чертям! Может раньше успеешь?
Если – да, пролистай те что сверху (подчёркнуты красным)
Почему так бывает, вот, вроде, с годами взрослеешь,

Положение, статус, местами седеющий волос,
А тебе, как мальчишке, по-прежнему верится в сказку?
Почему из всех звуков приятней всего - её голос?
Почему только ей я согласен дарить свою ласку?

Сколько в мире картин? Да и мне тоже, веришь(?), не важно.
Потому что узоры её поцелуев на теле
Не сравнятся ни с чем! А еще... временами так страшно
Что она не придёт, не напишет... и снова метели

Заметут и засыпят мой город по самые крыши.
Если ты не спешишь, расскажи мне что это такое?
Что за чувство во мне? Ты же слышишь? Ведь ты меня слышишь!?
Ну, один-то вопрос?... остальные оставим в покое...




(с) Кот На Крыше

Семидесятые… Как дым от «Беломора», ностальгия витает в воздухе. Другие пускай стареют, молодым вернусь туда, к тебе, когда я трезвым был довольно редко, нас разлучить пытались предки, как им казалось, навсегда…
А помнишь водку из горла? Она не шла… В дверном проеме я, как всегда, стоял на стреме…
Тропа исхожена была… Квартира, тихо… «Косячок»… Мои опять в командировке, и я к тебе, как штык к винтовке, приник… Проникнулся… И – смог…
А знаешь… Утро разлучать нас не хотело… Торопливо одевшись, двинули за пивом, а там друзья, и мы опять на поводке… Три пузыря, один стакан и соль по краю, осколки дня, огрызки рая, а дальше – все до фонаря…
Я на полу, ты на тахте, я просыпаюсь – ты «в отключке», бывало хуже, часто – круче, все – суета, а в суете всегда найдется лучший друг, он на тахте лежит с тобою…
… Но в коммуналке мордобоя не будет – это просто глюк такой, по имени Антон… И он одет, и ты одета… Подъем. На завтрак - сигареты и «Жигулевского» бидон пятилитровый…
...Счастья – нет... Сырое мясо кто-то слопал… Из мага – «Sail away» Deep Purple, а завтра – в университет. Зубрежка, лекции, кошмар, хотя, возможны варианты… Законы Гегеля и Канта я променял на «Солнцедар»…

«Make Love, Not War» – наш звёздный час… Минуты выстроились в мили…

… Мы не друг друга – жизнь любили. Как в первый и последний раз…




(с) Владимир Плющиков

..."Слушай беззвучие, - говорила Маргарита мастеру, - слушай и наслаждайся тишиной.... Вечером к тебе придут те,... кто тебя не потревожит... Ты будешь засыпать, надевши свой засаленный и вечный колпак. Сон укрепит тебя, ты будешь рассуждать мудро... Беречь твой сон буду я".



(с) М.Буглаков "Мастер и Маргарита"

Все было просто: жил и считал недели, видел, как гаснет лето, как город дремлет… Ночью в июле подбросило на постели – мчаться куда-то, ехать в чужие земли, чтоб налегке, чтобы с небом над головой; быстро, чтоб заносило на поворотах, - в двери стучаться, метаться, искать кого-то…
Господи, только бы угадать, кого!
Вышел из дома утром, будто бы сам не свой.
Вслед закричали – ну что ты?
Отмахнулся – да ничего…

А все поезда – зеленые, вороные, рыжие, синие, фуры, перекладные, теплая пыль на обочинах летних трасс. Часто звонил домой, говорил – в порядке, сумерки заоконные пил вприглядку, чувствовал кожей – скоро, сейчас, сейчас! Все наугад, все отчаянно и случайно, он теперь разгадает любую тайну, сделает шаг – и откроется глубина черной воды, придорожного сухостоя… Но это после, ведь дело совсем простое – не засыпать в пути, разыскать, узнать, издалека почуять – как смерть, как радость… Вышел на первый круг городского ада – грохот и гомон, грязный асфальт, вокзал, все напрямую, а чудится, что по кругу. Вышел – и первую встречную хвать за руку. Держит – и понимает, что угадал.

Ясное дело, она говорит, что псих. Не отнимает руку, стоит, смеется, - хватит, не смейся! Вот мое сердце бьется за одного, а могло бы и за двоих. Ты же идешь как будто с петлей на горле, так тебя держит заживо мертвый город, не о чем говорить, ни к чему спешить… Слушай сюда, у меня есть одна попытка, чтоб залатать дыру на живую нитку. Что до твоей души – если хочешь, так не дыши. Если твой мертвый город так много значит – быть посему, я с тобою его оплачу, буду с тобой бессловесен, и глух, и слеп. Я тебя вижу - завтра, за поворотом,- волосы пахнут полынью и креозотом, ты уже знаешь, что это был за склеп. Не отвечай мне, сейчас отпущу, прости…
…Дай мне тебя спасти.

Был черт-те кем, а стал и большим, и смелым, будто весь страх растерял неизвестно где. Вышли с вокзала. А дальше, ясное дело, все у них получается как у людей.
Он говорит, все сложится, не беда, ты будешь жить и я буду с тобой всегда,
хочешь – умри, – все равно я тебя не брошу…
…Вышла из ванной с мокрыми волосами, в белой рубашке стоит на полу босая, светится из-под челки кошачий глаз. И говорит: спасибо тебе, хороший.
И сразу понятно: ни от чего не спас.




(с) Екатерина Перченкова

а давай мы с тобой всю дорогу вот так промолчим?
знаешь, тот, кто был до, говорил очень много. а толку?
мы свои рюкзаки побросаем на нижнюю полку
и на верхней – в обнимку – заснём под пейзажный мультфильм.

а давай мы не будем вот ЭТО никак называть?
даже если ОНО нам лишь чудится, кажется, снится,
тонкой кистью малюя смешные улыбки на лицах.
ну, зачем нам ЕГО определивать-определять?

а давай ты не спросишь (я тоже), когда мне сходить?
и какая нам разница, сколько ещё до конечной?
нам с тобой по пути - и дорога становится млечной.
а давай мы морзянку колёс расшифруем: «любить».



(с) Дийна

Прости мне обидное слово,я вовсе не из своенравных.
Я просто любила такого,которому не было равных.

Прости, что мне выбора нету,что вновь оживу я едва ли.
Когда появлялся он где-то,все женщины там замолкали.

Из космоса вечностью дуло,душа в поднебесье взмывала.
Теперь, говорят, он - сутулый,седой и от жизни усталый.

Прости мне, что прошлое давит,что нету на свете другого
И что ничего не исправят ни космос, ни вечность, ни слово.



(с) Елена Исаева