Звезды, мелкие, как просо,
украшают горизонт.
Выходи в закрытый космос
с гордой надписью «ремонт».
Праздник жизни. Мы – чужие.
Кто идет искать – найдет.
Рипли, мы ж с тобой дружили –
убери свой огнемет!
Выпьем с горя, друг мой хищник,
невидимка-растаман.
Ты поналетевший, пришлый…
Галактический туман
на руках тебя качает,
желтый карлик веселит.
Что ты смотришь так печально
на пустые корабли?
Погляди – парят джедаи,
сила льется из ноздрей,
негасимо полыхает…
Отхлебни ее скорей,
как глотают, обмирая,
ледяное молоко…
Распахнутся врата рая
(тут ведь все недалеко).
Навсегда забыв про старость,
в безвоздушной тишине
вдаль уносится Гагарин
на титановом коне.




© Stray Cat

Ты на ладони построил дом,
там на дворе – трава…
Станут неслышно ходить кругом
дивные существа.

Станут кружиться и говорить
о красоте вещей,
и выгрызать у тебя внутри
сто ледяных пещер.

Что в узелковом письме писал –
выруби топором.
Вьется веревочка в небеса,
тянется под ребром.

Мир развернет тебя за плечо,
дескать, «привет, чувак!»
Ты продолжаешь быть ни при чем,
ловко играть в слова.

Длится запутанный сон во сне.
Ты – всех живых живей.
Так отпусти же людей во мне.
Пусть их идут наверх.




© Stray Cat

Девочка ищет свою любовь. Мальчик ищет свою любовь. Вот они познакомились. На вечеринке или в парке развлечений. В ночном клубе или просто на улице. Они смотрят друг на друга. По их телам пробегают электроэротические разряды. Дыхание становится взволнованным. Кажется, это он, думает девочка. Кажется, это она, думает мальчик.Читать далее






(с) Вит Ценёв

"Что это мимо сейчас прошло?"
Э.Асадов




... ты скажешь: одиночество - тотем... и нас накроет страсть и страх не-знанья... мы падая, лети-летим в "затем", разрушив прежний мир "до основанья"... и губы жаждут воздуха глоток, но мы спешим приблизить катастрофу, и кожа пропускает только ток касаний, восходящих на Голгофу... и чей-то голос гаснет в вышине, и день готов примкнуть к тысячелетью, и "корни, заплетаясь в глубине" - проступят капиллярной тонкой сетью... мы будем вместе в счастье и в тоске, согласно не-оплаченным билетам... два наших тела - рыбы на песке, погибших, но не знающих об этом...


© Татьяна Пешкова

Километр... Ещё один... На рельсах - блестящие полосы, блики от лунного света... Лето... Где-то в придорожном кустарнике поёт свои песни соловей... Ни дуновение ветерка, ни резкий звук не потревожат ночной покой... Только тихий шорох гравия под ногами... Она шла по путям, в задумчивости оглядываясь на свой городок, терявшийся в летней зелени. Как трудно в последнее время ей стало жить... Чужая боль отдаётся в сердце сильнее, чем собственная... Так почему-то было всегда. Всю жизнь она больше заботилась о других, чем о себе... А сейчас... Сейчас ей слишком тяжело. Впервые у неё болело сердце... По-настоящему. Болело не от предательства, не от зависти... От сомнений. Она не могла понять, что значит в её жизни этот человек... Почему когда он с ней - ей и больно, и спокойно? Как объяснить то, что никак нельзя было назвать любовью?.. Это пожалуй было единственное, в чём Она была уверена... Тяжёлый, очень тяжёлый год... Всё изменилось слишком быстро... Она помнила свои слёзы в темноте школьного зала, помнила тепло ладони любимого человека... Человека, который никак не мог решить, нужна она ему или нет... Она помнила свой выпускной, когда, решив махнуть на всё рукой, она веселилась так, как никогда в жизни... И помнила эти глаза... Чужие, незнакомые, но такие близкие... Кто он? Она даже имени его не знает... всё слишком запутано... Слишком... Слишком... Кто они - эти трое, которые не дают ей жить спокойно? Жить так, как раньше... Городок скрылся за поворотом... Если б можно было так же просто убежать от себя самой!.. Но это бессмысленно... Всё равно нужно решать... Так уж лучше решать сейчас, в одиночестве, в ночной тишине, когда никто не увидит слёз, не услышит смеха, не окликнет, не найдёт...

И она решила... Она изменила свою жизнь. Изменила к лучшему... Но кто знает, куда приведёт её эта дорога...


© Анна Кулик

Выходишь с утра и видишь – зима. Зима,
замершие пальцы, гудки в телефонной трубке,
дорожные пробки, троллейбусы и маршрутки,
машины, выдыхающие туман.
Бесцветное небо, застывшее, как вода,
присутствие снега, отсутствие абонента,
и дым над городом тянется, словно лента,
вплетенная в бесконечные провода.
Дома состоят из каменных серых плит,
живые и мертвые, мертвые и живые,
и люди, как собаки сторожевые,
от голода сорвавшиеся с цепи.


© Кот Басё

Воздух, расстрелянный дробью дождя, ветром растрёпанный в поздний рассвет, взятый в кольцо несчастливых примет, запахов осени и сентября снова спустился на мокрый карниз. Чтобы болтать в тишине ни о чём, чтоб осторожно касаться плечом, не допуская банальных реприз.

Греться и спать у неё на коленях, что-то мурлыкать приблудным котенком, чтобы на миг она стала ребёнком - красочным мир и ни грамма терпенья. Чтобы помчалась на улицу в ливень, меряя лужи босыми ногами, чтобы вела диалог с облаками... Пусть на секунду, но стала счастливей. Запахом утра и мятного чая он прикоснется к намокшим ресницам... Ну а она будит спящего принца:

Вызов. Гудок.

- С добрым утром!
Скучаю...


© Анна Кулик

"Столетья нас не развели..."
А.Тарковский



...снова декабрьская снежная лепка
двух человечков - друг к другу спиной...
божьи коровки умчались на небко
деток кормить...но вернутся весной...
ты обещаешь?..и вправду не жалко
слов, что способны дойти до черты?..
но на страницах просторного парка
хочется жаркой немой тесноты...
просто уткнуться в плечо, или шею...
просто пролить на обивку вино...
и записать: "я от слёз хорошею",
только не плакала очень давно...

...ветер и вьюга устанут сердиться,
станет разборчивой зимняя вязь...
...мы поднимаем бумажные лица:
сходства - боясь, а не-сходства - стыдясь...


© Татьяна Пешкова

...а знаешь, как губами
расстегивать пуговки рубашки,
одну за другой,
прижимаясь к тебе теснее -
так, что уже невозможно ближе?
И проводить по плечу
руками -
щекотно кончиком пальца -
разрядом молний...
И опускаться ниже,
чем позволялось прочим...
Я так тебя хочу,
что нет ничего законней
двух ритмов в одном ритме.
Пощады прошу и опять лечу.
И невозможный прочерк
во времени, простынями сбитом
в секунду-вечность,
где мы с тобой слиты...

...и все это молча – губы заняты делом,
более важным делом -
узнавание телом
самых главных твоих точек.
У таких вот безумных ночек
нет законов и нет предела.
А знаешь...
Конечно, будет.

А хочешь...


© Марта Пишет Карлу

Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем
Дышать. И уже ненавижу свободу.

Я могу каменеть, останавливать вечность,
Приникая губами к ознобу мурашек.
Я могу обгонять своё время по встречной,
Чтоб увидеть тебя хоть минутою раньше.

Я не помню других. Я уже не играю
В эти полутона отражённого света.
Я почти научился любить, не сгорая,
Но ещё не умею любить безответно.

Я смотрю на тебя, я цепляюсь по-птичьи
За последнее солнце, согретое взглядом.
Я могу описать твою жизнь постранично -
С того места, где мы появляемся рядом.

Я не знаю ответов - ни старых, ни новых.
Я храню твоё имя в названиях песен.
Я кружу в исступленьи гудков телефонных -
По бульварам Тверской,
По булыжникам Пресни.


Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем дышать..





© А. Щербина

Видишь ли, страсть это - не за что уважать,
это - понять их проще, привыкнуть - легче.
И веселее - ты себе без ножа
делаешь операцию на предплечье,
кровь отворяешь, и ни один хирург
не остановит силу её напора.
Ты понимаешь - после тебе соврут
и украдут. Но только не ловишь вора -
ты ведь такой же: жадно к руке припав
не зажимаешь чью-то чужую рану.
Это вкуснее лакомств, острей приправ,
это гордыня силы, приказ тирана,
терпкое, сладкое, это игра ума
там, где чудовища, правила точно зная,
каждый - себе, готовят коварный мат
и пораженье дальше несут как знамя,
каждому встречному - шрамы суют под нос,
словно стигматы. Только они - наживка.
...Тот, кто любовь негромко смиренно нёс,
в сердце заглянет, скажет: "Скорее жив ты,
но берегись. Из этих звериных кож
слишком легко сшиваются просто склепы.
Остановись, пока на себя похож,
пока тебя жажда крови чужой не лепит".

Это не правда - то, что любовь светла
всегда и во всём, а страсти - остудят лишь.
Просто они по сути своей - зола.
Помни бо этом. Помни, пока горишь.


© Петелина Мария

От отчаянья до несчастья -
сотня мелких скупых шагов.
Ужасающе непричастен
твой - который там? - близкий бог.
Ты идешь, напевая регги,
блюз, молитву и прочий джаз.
Ты идешь. Рядом "и'дут сне'ги",
позади - семенит душа.
Позади ни капкан так омут,
ни потеря, так строгий суд.
Ты не бойся, тебя не тронут,
так же точно как не спасут.


© Петелина Мария

Заблудившейся в снах открыткой
(ты не ждал? да какая разница?)
проявляется в ночь под пятницу
полу-Евой, полу-Лилиткой…

И уткнувшись губами в ямку
меж ключицей и ухом (чудилось?)
просто выдохнет тихо: хочу тебя...,
поправляя цветную лямку

сарафанчика. И на помощь
этой лямочке, тонкой грешнице,
бросишь пальцы. Забыв, конечно же,
тыщу правил. А дальше – полночь...


© Марта Пишет Карлу

Дорогой Дедушка Мороз! Подари мне на Новый год нового парня! А бывшего забери себе... в олени))

Что сказать тебе, ласковый?
Мне и самой невдомёк,
как в холодном стекле
голоса оживают и тени.
Обжигаемся сказками,
как на огне мотылёк,
но всё ищем в золе
и слезах легкокрылую Феникс…

Мы с тобой – две случайности,
ставшие правилом Двух.
В чём таится подвох,
как нелепицу эту исправишь?..
Партитуру молчания
пишет обманутый слух,
добавляя мой вдох
к твоему переборами клавиш.

Мы не знаем, чей промысел
- нас познакомить и ждать,
кто сорвёт якоря,
кто отважится первым - за рамки…
Чьи не кроткие помыслы
лягут стихами в тетрадь,
смуглой пешке даря
белоснежную мантию дамки.


(с) Свет Мой

Ближе кожи… где нет высоты и дна
Под ресницы… и шепотом «влюблена…»
Шифровать «С днем рожденья, моя весна!»
Между строчек…

Собирать все слова о тебе в тетрадь
Те, что кровь поворачивать будут вспять
На тебе белой лилией расцветать
Каждой ночью...

Заполняя тобою судьбы пустырь,
Осторожно ступать на твои мосты
Тех улыбок, которых не будет и
У Джоконды…

Исполняя мечту под оттенком blue,
Словно в бездну – в тебя и твое «люблю»
Рассыпаются снегом на простыню
Горизонты…

До тебя – по глоткам, по шагам, по дням
Через острые «если» и все «нельзя»
Посылая весь мир остальной к чертям -
Не поможет…

И ломая один на двоих запрет
Выжигая губами твой силуэт
Ты всегда… ты везде… ты со мной… во мне…
Ближе кожи…


(с) Велма

Граница... Не перейти незамеченным, не проскользнуть даже в ночной темноте... А граница эта - не между государствами. Её не охраняют военные с автоматами. Эта граница - между домами. И всё равно её невозможно перейти...
Надежда умирает последней... Но в этом случае и её уже нет... Прошло три года... Три года они молчат. Три года не поворачивают головы, услышав шаги за забором. Как глупо...
Как глупо всё получилось... Но против них - вера, семья и ...время. Его не вернёшь. То, упущенное, когда они просто не заметили, не почувствовали, не поняли... Когда не смогли перейти ещё не существующую границу... Прошло три года...
И в окнах - свет. Она снова вернулась домой. Он это знает точно. Без неё этот свет никогда не загорается... И она, наверное, как и три года назад, сидит за этими плотно закрытыми шторами, и что-то пишет в тетради... Такой он находил её всегда по вечерам, когда приходил позвать её на улицу. Что-то она там писала?.. О ком она думала? И о ком думает сейчас?.. Поздно... Пора домой... Новые друзья не приносят радости в жизнь... Те, с кем он действительно сошёлся, те, кто его понимал - остались в прошлом. В том самом прошлом, где он мог не таясь войти к ней в дом, где запросто мог дотронуться до её руки, да просто произнести её имя... В то прошлое, где она вот такими же вечерами гоняла с ними мяч, со смехом ловила майских жуков, ходила купаться тайком... Она была так близко... Они строили зимой из снега крепость, они сидели там часами, любуясь на тени от свечи. Они говорили обо всём на свете. Но только не о любви... Почему-то - не о любви.
Пройдёт время, и он получит толстый конверт без обратного адреса. И, разорвав его, вынет ту самую тетрадь, и прочтёт на обложке: "То, что я так и не смогла тебе сказать..." А на последней странице, датированная вчерашним числом, коротенькая запись: "Завтра я выйду замуж. Нам пора отпустить друг друга.Я очень люблю его. Но я всегда буду помнить... Просто помнить. Пожалуйста, помни и ты..." И он, перевернув последнюю страницу, понял, что началась новая жизнь... Жизнь без неё... Но эта жизнь всё-таки началась...


© Анна Кулик

"Мы все правдивы..."
И.Сельвинский






...из сотни примеров дотянет один
до гордого звания: "редкостный случай"...
когда, и не то, чтоб чужой господин,
а ты, моя радость, сомненья измучив,
вернёшься туда, где дрожащие сны
уткнутся в небесное звёздное брюхо...
а те обещанья, что стали тесны,
скорее касаются тела, чем - духа...
а те откровенья?..молчанья гроши
готовы остаться строкою окольной...
...боишься мне нечем заняться в глущи?..
а как же постройка "своей колокольни"?..


© Татьяна Пешкова

говорят: береги синицу.
с журавлями одни мороки:
вечно путают чьи-то лица
и шифруют чужие строки.

но откуда-то помню: будет
у плеча твоего спокойно
(кто безгрешен, пускай осудит,
кто не вор – тот еще не пойман).

я откуда-то знаю: завтра
снова утро и травы в росах
я тебе приготовлю завтрак
под цветущею абрикосой

ты поймаешь смешную птицу
чтобы я, ее в небо бросив,
(чисто женским - живи, синица,
не в руках), убрала вопросы.

не держу ее (просто нечем) -
наважденье рукам – не проще:
трогать губы, ресницы, плечи
и тебя узнавать наощупь...

кто поймет - в прикасанье этом
больше нежности или страсти?
журавли, удирая к лету,
легким перышком пишут счастье...

если страхи несовпадений
груз сомнений на нас уронят,
просто помни: мои колени
идеальны к твоим ладоням...



© Дезирада

что-то чудится, что-то было
синим облаком, нежной тенью
вот такое, Амадо мио,
неручное прикосновенье

...но затачивая - щемящий
сновиденьями - сбой программы
просто знаю, ты – настоящий
не придуманный, а тот самый

на ресницах – иллюзий крошево
птицам – птицево, ночи - днево
я тебя ни о чем... хороший мой

только снится и снится снова...




© Дезирада

"Пока не поздно,
что-нибудь
болеутоляющее..."
С.Кирсанов






...контрольное время отцов, и детки - за волю - горою ...
как просто не помнить в лицо последнего - в тексте - героя ...
ободранной кожею - слог, слова - до-игольной наживкой...
осенний небесный итог ложится цветною нашивкой,
ноябрьским шевроном...гляди: листочек, пустышка, поблажка...
и зимник, что ждёт впереди, на вешалке - белой рубашкой...
и ночи заношенный фрак к ней парой...ковчег - на стоянку...
и можно ни капли не врать, сбивая упавшую планку,
подряд штамповать чудеса, рядиться в чужие секреты,
и даже не прятать глаза от тех, кто в них ищет ответы...


© Татьяна Пешкова

Постепенно стираются шрамы от первой любви,
Но забыть не пытаюсь - наверное, мне не дано,-
Свои первые слезы, и утром ладони в крови
От впивавшихся в кожу ногтей... Опускаясь на дно,
Я молила о том, чтобы просто не кончилась ночь,
Чтобы утром реальность исчезла за дымкой огня,
Чтобы мама не знала о том, как пытается дочь
Себе выпросить время: "Оставьте... оставьте меня!!!"
Я боялась рассветов, собраний и школьных звонков,
Убегала дворами и так не-ждала перемен...
И, уткнувшись в учебник, сквозь слезы не видела слов,
Но - глаза поднимала, как будто вставая с колен...
Отвечала уроки, сбиваясь на каждом шагу,
Спрятав пальцы дрожащие под рукава пиджака...
И шептала, как мантру: "Смогу... Я смогу... Я смогу..."
Липкий пот по спине, и как смерть ледяная рука...
Собирала обрывки когда-то написанных мной
Полудетских мечтаний о том, кто меня растоптал,
И сжигала, рвала... Я не знала, что делать с собой.
Каждый звук в этот миг был приравнен к удару хлыста...
Я срывалась на крик по ночам, я боялась дышать...
Мне казалось, что воздуху тоже пустяк моя жизнь...
Я боялась признаться, что дальше себя - не сбежать...
И вопрос лишь один: "Почему? Ну за что? - расскажи!!!"

А ответа всё нет. Да, наверно, не будет уже.
Что тут можно сказать, если это все - просто игра...
Обсуждение чувств на пропахшем вином этаже
Да насмешки над тем, что "она отвечала вчера"...
Вот такая история первой любви и вражды...
От нее мне в наследство остались кошмарные сны,
Да на правом плече еле видные боли следы...
Семиклассники. Школа. И первый удар со спины...







© Анна Кулик

..оставь затяжку - на ладонь уложит дым питоньи кольца. из храма изгнаны торговцы живой отравленной водой, и нас уже не воскресят тоскливым утром воскресенья.
...проигран бой с упрямой тенью. шанс пятьдесят на пятьдесят, что будет бит последний козырь... ах, Боже мой, какая проза - пустая пачка поутру. а шторы пахнут горьким дымом, и я тобой ещё любима, и парен след горячих рук... но обессмыслены слова - к чему ответы без вопросов? потёртых дней скупую россыпь укроет серая листва.
...вернёшь ли мне покой? прости, что я прошу о невозможном... не усложняй разлуку ложью и злом, подобранным в пути. я молча пальцы уберу с уставших непокорных клавиш.
...я знаю - ты меня оставишь у входа в новую игру.




© Анна Рубинштейн

Ну, вот и всё. Закончилась пурга. И с неба брызжет нестерпимо синим.

Мой ангел, я тебе не стану лгать – я приходила, чтоб тебя покинуть.
Чужая ночь, ворованная жизнь, из зеркала – ухмылка альтер эго.
Зима, мой ангел, снова запуржит, мои следы укроет долгим снегом.
А с неба свет, холодный зимний свет. И я опять стою на перекрёстке.
Зима, мой ангел, миллионы лет всё ставит безответные вопросы.
Я до сих пор умею понимать, хотя меня так больно отучали.
Зима, мой ангел, светлая зима заплаканную память укачает.

Когда слова – начало и конец, то чувствуешь себя немного богом.

Зима, мой ангел.
Милосердный снег
засыплет все обиды и дороги.


© Светлана Львова Запон