" Настоящая поэзия ничего не говорит, она просто открывает возможности. Откройте все двери.
Вы можете войти в любую, которая вам подходит. Вот почему поэзия так притягивает меня — она вечна. Пока существуют люди, они смогут запоминать
слова и комбинации слов. Ничто не устоит перед уничтожением — только стихотворения и песни. Никто не сможет запомнить целый роман. Никто не сможет
описать фильм, скульптуру, картину, но пока существуют люди, песни и стихи могут сохраняться".




(с) Джим Моррисон

Ты шепчешь в шею «я ничья»…
что хочешь всё начать сначала…
что с тем, кто был «не то, что я»
ты почему-то не летала…

Твердишь, что стала чуть мудрей…
что без меня - одни мученья…
что хочешь быть одной из фей
из моего стихотворенья…

Ты вяжешь тоненькую нить
и ждёшь удобного момента,
где губы смогут убедить,
когда не хватит аргументов.

Я не люблю надрывных сцен.
Уйти? Сбежать? Так в чём же дело?!...
Жаль... от раздвинутых колен
сходить с ума не надоело…

И мы забудемся опять…
а утром - «локти» от бессилья,
что не смогу тебя понять,
а ты – сменить метлу на крылья…


© Павел Покровский

а целовать во сне, ты скажешь, не к добру,
пространнейший намёк: не миновать утраты,
и перья вещих птиц упали к декабрю,
на жаркий-жаркий снег... и голубые даты
уже обведены извечной той рукой,
которая и снам легко тебя вручала...
здесь всё обречено на зимний всепокой,
певучий белый дождь и белое Начало.


© Ананда Риц

Совет всем кто ставит суп на плиту и идет за комп: берите с собой ложку. Этот предмет напомнит вам, что вы что-то готовите...



(с)

Все ждет тебя... Раскрытое окно,
Чуть теплый чай, пролившийся на блюдце...
Застывший сад, едва успев проснуться,
Глотками пьет туманное вино,
Согреть пытаясь ожиданья дрожь
Прохладным утром в запахе жасмина...
Укутав время белым и невинным,
Все ждет тебя, и ты, я знаю, ждешь
Войти в мой сад и горстью лепестков
В ладонь собрать неотданную нежность,
Собой заполнив призрачное между
Моих желаний и рассветных снов...
Всё ждет тебя, прихода твоего
И капли остывающего чая
Еще хранят тепло... А я – молчанье,
Узнать пытаясь звук твоих шагов...


(с) Ирина Голованова

Рассыпаются мысли и день по крупицам: в стеклярус.
Мои Боги устали держать их в ладонях своих.
Небо выгнулось, словно… натянутый мастером, парус...
Выйти б в море немедля, да ветер, зачем-то затих.

Я пытаюсь вглядеться и вспомнить те яркие точки,
Как мы их разжигали, чтоб видеть с далекой земли,
И смотреть долгим взглядом, в немые созвездия – гроздья...
Окликая пульсацией плавно танцующий ритм.
Не гадать «на кофейной», мелодию карликов белых,
Попадать в интонации ~ грегорианских молитв…
Чтоб однажды услышать иные пространства Вселенных,
И по памяти выйти в бушующий нежный эфир…

Ты скитаешься также….
Лавируешь рифмами в строках…
Пишешь музыку света, в ночи зажигая огни
И спасаешь стихами, - непонятый внутренний космос…
С его мирной флотилией, ждущей сигналов с земли…






Наши Боги устали…




© Аленушка Вергунова

Ветер – глупый щенок, всё бы бегать по небу за утками.
Ветер, старый склеротик, не помнит ни дат, ни путей.
А она так упряма, что мёрзнет в руках его сутками,
Лишь бы быть наготове и не пропустить новостей.

А они сговорились играть строго на понижение,
А они наполняют раскладами биржи с утра,
Чтобы дайджест под вечер суммировал их достижения.
Но она ждёт серьёзных вещей, у неё не игра.

В их уютных жилищах комфортно понижена слышимость,
К их услугам обученный флюгер и метеозонд,
И у них инвестиции в завтрашний день, как в недвижимость.
У неё – только море, упрямство, пустой горизонт.

Этот ветер так стар, что едва ли когда переменится,
И так свеж, бестолковый, что может творить чудеса.
Он, бывает, сто дней тупо вертит послушные мельницы,
Но, бывает, смеётся и гонит к земле паруса.

Все всегда при своих, всё сойдётся до грошика медного.
Хорошо, что ни в чём ни к чему никого убеждать.
Иногда не играть – это способ сыграть до победного.
Иногда не дождаться – надёжней, чем вовсе не ждать.





(с) Алексей Клишин

"Что сказать тебе, девочка..."
Марк Шехтман


Что сказать тебе, ласковый?
Мне и самой невдомёк,
как в холодном стекле
голоса оживают и тени.
Обжигаемся сказками,
как на огне мотылёк,
но всё ищем в золе
и слезах легкокрылую Феникс…

Мы с тобой – две случайности,
ставшие правилом Двух.
В чём таится подвох,
как нелепицу эту исправишь?..
Партитуру молчания
пишет обманутый слух,
добавляя мой вдох
к твоему переборами клавиш.

Мы не знаем, чей промысел
- нас познакомить и ждать,
кто сорвёт якоря,
кто отважится первым - за рамки…
Чьи не кроткие помыслы
лягут стихами в тетрадь,
смуглой пешке даря
белоснежную мантию дамки.


© Свет Мой

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.
Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,
витамины, драже, аспирин упса( "все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...
и плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле.
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку:
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы,
мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете?
Впрочем, херня - война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь.Так, плохая привычка
сходить с ума. А в глазах - это осень. Конечно, осень.


© Кесслер Оксана

"Пример преподан,- ваш черед..."
Б.Пастернак




...случайность объяснима, как итог
(у смысла бесконечные глубины)
далёких неизведаннных дорог,
ведущих в направлении причины...
она имеет вес, размер и вид,
для повода - надёжная основа...
но кто-то мне тихонько говорит:
Таню-Таню, ты веришь в тайну слова?..
ручаешься ли - вновь - за точность фраз
в том месте, где давно затихли речи?..
где жестом погибающих не раз -
любовь с тобой прощается при встрече...
...и век мычит, что мог бы всё отдать
за то, чтоб оказаться в слоге звонком...
а ты стоишь,прижав к груди тетрадь,
зарёванным, но смолкнувшим ребёнком...


© Татьяна Пешкова

...а в этот год у декабря слезливый профиль,
Последний лист распят в ветвях, как на Голгофе,
Но веет в воздухе знакомый призвук стужи -
Зима накладывает швы на раны лужиц,
На сны и песенки, на память о потере...
Я кроме вьюги ни во что теперь не верю,
Сижу на крыше, как подраненная птица -
Мне кроме холода ни с кем не обручиться,
И плачет ласковый декабрь с мордашкой мима.
Во сне я всё ещё шепчу:
- Услышь, любимый...


© Индульгенция

Любовь отвечает шёпотом -горячим, безгрешным, бессвязным.
Успеть бы сказать... А что потом -когда-нибудь станет ясным.

Когда-нибудь...спрячет хлопоты под пухлой подушкой времени.
Сложенье слогов из шёпота на чёткие звуки сменит.

Когда-нибудь...так бестрепетно ответит на все расспросы.
Оставь мне наивного лепета -
Любовь не бывает взрослой..




© Ананда Риц

Вещи, которые нас заряжают,
с виду - неброски, а в сущности - проще...
Не приходи в мою тёмную жалость
снятой квартиры на "Марьиной роще".
Не догадайся оставить помаду
в добрых ладонях пустого трельяжа...
Мы отъезжаем к своим променадам.
Вечер - окончен. Забориста - лажа.
Не возвращайся. Никак. Не сегодня,
утром, по полдникам, и - потому что.
Ночь - эта добрая глупая сводня
ткёт паутину, в которую мушки
сбросят по крылышку - выйдет до краю:
вход - в полкопейки, в полтину - обратно...
Хрен ли с того, что я не умираю?..
Это - китайская пытка в квадрате...

Выпито. Вылито. Пусто в кувшинах.
Глупой козою с недоенным выменем
время пасётся - оно так решило...
Господи, где и когда же мы вынырнем?..

Лёгкая калька вчерашнего сложена
в папку для памяти с жёсткою вставкою.
Ночь - как собака - немало встревожена,
чтобы не стать надоевшею шавкою...
Лаять - не лается. Будка подветренна
всякой минуте со льдистой горошиной...
С лишних бокалов прошедшего вечера
помнишь, рвало... Но ведь было - хорошее?..

Чёрное, терпкое, тенью как слитками -
в памяти, времени...Точка: сожжённое.
Переползаем больными улитками
плаху шоссе, что прокрутится жёрновом…
И открываем чужое и страшное,
что вызывает безумие в жалости…
Нас ведь никто никогда и не спрашивал,
что же - осталось, и что - заряжает...


© Rewsky

Когда тебя в последний раз любили?
Не вскользь, не оцарапав, а навылет?
Прикармливали с рук размокшим небом
и верили в твои прозренья слепо?

Неспешно вербовали эту кожу,
твою гордыню пальцами стреножив?
И спорили бы с осенью на стольник,
что в чувствах ты заблудишься, как школьник?

…что ты во мне заблудишься, как школьник...


© Свет Мой

Сегодня, ты прости,
мне очень тяжело,
и в мыслях только он.
Ты имени не знаешь.
Три года как с тех пор
мне душу обожгло...
Я путаюсь? Прости.
Открой окошко настежь…
Да к чёрту минуса -
где жар, а где озноб...
Не всё ли мне равно -
в какую падать бездну.
Сегодня только он.
От всех земных хвороб
симптомы... Только боль
не названа болезнью.
Сегодня ты прости.
Наверно, это криз.
Я плачу и кричу,
но слышу только шёпот…
Ты скажешь, что таких
не видел мир актрис?!
Твой опыт я ценю.
Я тоже - только опыт...


© Свет Мой

Дворник мой,
ты опять при деле,
листья последние улетели,
и грачи на лохматых елях
громко камлают снег.

Грех, наверно, греть тебя ложью,
но ведь час последний не прожит,
стелется кошкой бродяжьей в изножье
время ничьих утех.

Ты готовишь скребок; лопата,
от бесснежия диковата,
отжигает в руках ламбаду
северной широты.

Это, впрочем, тебе привычно,
пусть отчасти преувеличу,
но немало неврастеничек
встретил ты до черты.

Встанешь завтра опять до света,
ночь в пороге, уже одета,
поцелует и неприметно
стает под тяжесть век.

Дверь навстречу вздохнёт скрипуче,
ветер, сыростен и докучлив,
вспорет брюхо пузатой туче —
и закружится снег.


© Уже Другая

Солнце прожжёт потолок и наступит день. Тени собьются в стаи, покинут дом.
Там, за окном зазвучат голоса людей. Прошлое будет лежать на полу кленовым
сухим листом.
Мир одинок и мы не запрём дверей, я научилась бороться с таким врагом:
не нужно бояться ночи - бойся того, что в ней. Скоро наступит утро,
и мы уйдём.
Стрелки опишут круг - разольётся свет, небо устало выдохнет горький смог.
За час до утра я тихо сижу в темноте
И кутаю взглядом кленовый сухой листок.


© Хрустальная Марго

"И все пусть будет впереди..."
Е.Горбовская





...зима отыщет устье, пройдя сквозь строй преград...
"ни горечи, ни грусти", а только синий взгляд...
кареты, лимузины, случайные возки...
и мы вообразимы - от счастья до тоски...
и может быть нарошно, минуя стольный град,
ворвётся заполошно бродячий снегопад,
бессовестно владея желаньем спрятать нас...
оставив, как идею, бумажный хрусткий наст...


© Татьяна Пешкова

"Нелепые ваши затеи..."
Н.Коржавин






...теперь уже пол-шага до зимы...
подумай о морозе, как о средстве
утишить боль...и, если нам взаймы
дадут снегов в ледовом королевстве,
то мы засыплем ими дом и сад,
украсив облетающую пору...
...и время бросит камень наугад,
тем самым положив начало сбору...


© Татьяна Пешкова

Крест-накрест перевязаны кварталы
серебряными лентами дорог,
и солнце сыплет блики, будто лалы -
день кончился.
Вечерний эпилог…

Но золото закатных облаков -
фальшивое, когда не видят двое.
А чувства на страницах дневников –
изысканный гербарий,
неживое…

Всё замерло под сердцем как под снегом,
ознобом отзывается январь.
И снова
перейти решает с бега
на медленную поступь календарь.

Застынет одинокое «прости»
на паперти нетронутой страницы,
и новое желание уйти
заспорит с невозможностью проститься.

Крест-накрест перевязаны кварталы
простуженных неоном городов...
И снег опять язвительно картавит,
читая белый стих твоих следов.






© Свет Мой

…присниться не прошу.
Захочешь - приходи
к остывшему огню
на стенах сонных комнат.

Король ты или шут,
чьим голосом дожди
растерянно поют
о том, кого здесь помнят…

чьим голосом ветра
срываются на крик,
а вьюги бьют в окно
подолом льдистых рубищ.

Не падает с ребра
упрямый золотник,
судьба твердит одно:
ты ждёшь,
зовёшь
и любишь…

Мой дом не одинок,
и теплится очаг…
силён и твой камин –
без рук моих не чахнет…

но лишь один звонок,
и боль – мой близкий враг –
опустит горечь вин
на дно вечерних чашек.

Старались, видит Бог…
и в лоно пустоты
сбегали до утра,
пытаясь стать чужими…

но лишь один звонок, -
и рушатся мосты,
срываются ветра,
и мир
меняет
Имя…


© Свет Мой