Сегодня в метро мне шепнули:
- На следующей выйди!
Там счастье сегодня
Даёт кто-то в сером плаще...
Не веришь? А зря!
Я - не сплетник и даже не зритель.
Я сам получил от него
Миллионы вещей!

"Какая-то глупость! Он пьян?" -
были первые мысли.
Однако взглянув на "лжеца",
Был слегка удивлен.
Хороший костюм по цене
В многозначные числа.
Зачем вместо "Бентли"
Он выбрал забитый вагон?

- На следующей выйди! Поверь,
После скажешь спасибо! -
Шепнул незнакомец, и вдруг
Я поверил ему.
Как верят рекламе:
"Купите не "Якобс", а "Чибо".
И я оказался снаружи.
А дальше к кому?

Стою посреди, а все люди
Торопятся мимо.
И вскоре на станции
"Сокол" остался один.
Ни серых плащей,только я,
Как герой пантомимы.
Осталось повесить табличку:
"Смотрите - кретин!"

В "погоне за счастьем"
На час опоздал на работу.
И вечером злой, как шакал,
Я зашел на перрон.
И вижу ЕГО! ШУТНИКА!
- И какой я по счету? -
Схватил я его,
Не давая забраться в вагон.

- О чем вы? - спросил этот тип,
Не скрывая улыбки.
- О чем я? Не помнишь дурацкие шутки
про свой серый плащ?
- Позвольте! - он тихо смеется.
- Вот тут-то ошибка!
Ведь в сером плаще тут не я,
Он на Вас, значит - ВАШ.

А счастье за Вас в этом мире
Никто не отмерит.
Лишь Вы из мечты создадите
реальность вещей.
На миг я осекся. "О чем он?"
И впрямь, я был в сером...
Да-да, в своем сером,
Немного потертом плаще.





(с) Deacon

мне нравится с ней:
— взахлёб какой-то нелепый спор
— переходить альпы и переплывать босфор
— обедать, ужинать, завтракать = просто есть
— шёпотом едким болтать про чужих невест
— кататься по городу, чайников матеря
— осознавать, что уже одиннадцатое октября
— кофе варить с поцелуями пополам
— на антресоли сваливать какой-то ненужный хлам
— обсуждать военные действия плана бэ
— делать горячие бутерброды и канапе
— в кинотеатрах смущать и охрану, и темноту
— слизывать кровь, размазанную по рту
— хлопать дверью (от ревности) и в ладоши (от сча)
— делать зарубки ножом на обоих плечах
— играть в дурака, но проигрывать каждый раз
— пить: чаще — бароло и кьянти, реже — шираз
— шипеть друг на друга, как змеи, тайком от всех
— малину искать в разбухшем за ночь овсе
— читать порносказки, которые я пишу
— считать, что лучше тормоза, чем парашют,
никто пока (даже ангелы) не сочинил
— машинку стиральную то ломать, то чинить
— заставлять её надевать: очки и кольцо
— смотреть в окошко = видеть то снег, то сон
— читать: афиша, афиша-еда и афиша-мир
— в самолётах рот ей крепче сжимать: «не шуми…»
— знакомиться с теми, кто «был до неё с тобой»
— носить погоны *бабник* и *п*здобол*…
— любить её так, что сердце крошится в хлам
— да! кофе? варить!
с поцелуями.
пополам.





(с) Яшка Казанова

нынче стынет в лужах весна.
май на май совсем не похож.
позвони, шепни, что одна,
что скучаешь, веришь и ждёшь.
что тебе приснился вчера
город звонкий, словно хрусталь.
не спеши сказать, что пора,
что тебе отчаянно жаль.
не спеши, давай подождём…
незабудки в вазочке, джаз,
затекает утро дождём
по стеклу оконному в нас.

ну и что с того, что мы врозь?
если научилась, живи,
процарапав сердце насквозь
тоненькой иголкой любви.







© Ник Туманов

Я тебя никому не отдам –
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам –
тряс отец, как щенка прижимая,
…так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь – догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам –
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам -
ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,
шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,
ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам –
наша дочка мне плюхнет в подушку,
разозлясь, что мои конопушки
разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,
но когда мне становится плохо –
есть слова, что мешают мне сдохнуть, -
… я тебя никому не отдам…





(с) Павел Покровский

Читай между строк, если хочешь понять, чем живу.
Смотри в отраженbе, ловя чуть заметные тени:
Сегодня я - миф, завтра – красочный сон наяву,
Сегодня – реальность, а завтра я просто виденье.

Читай между строк... как учила... читай не спеша...
У каждого слова свой смысл и своё назначенbе.
За россыпью букв мной умело сокрыта душа
Тебе лишь осталось умело сложить предложенbе.

Читай между строк, я не буду тебя торопить,
Я знаю, что вечер в запасе минуты оставит.
И пусть для души ключевым будет слово "любить"
А сердце само пунктуацию верно расставит...




(с) Елена Рубцова

Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые...

Чтоб не разучились быть просто живыми.





© Кот Басё

мы все зависли в стратосфере дня,
пытаясь поспевать за ходом стрелок,
мотаясь,матерясь и эту жизнь кляня,
не понимая,как мирок наш мелок.

ведь есть и горы и моря,чего же боле,
о чем мы в праве Бога умолять,
о страсти и спокойной тихой воле?
не время ли желания унять?

и все равно прорвется луч сквозь тучи,
полоской сиплой разорвав рассвет,
ничто ценить мгновенья не научит,
как взгляд усталый,брошенный им вслед.





© Г. Воронин

камуфляжное сердце. душа из стали.
посмотри повнимательней, кем мы стали?
и хватило же смелости всё оставить,
да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен.
каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит,
а я вовсе не знаю куда идти…

чемодан, обязательства…(их немного).
я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога,
он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь,
это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь…
у которой зимы я тебя найду?

ноябрит… ну а если, зима не эта?
и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты,
на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы.
я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете,
нет проклятья гуманнее не любви?

я ведь знаю прекрасно, чего поэтам
стоят самые лучшие
их стихи…




(с) Виктория Миловидова

когда освободишься от любви
поэзия окажется ненужной
вот банка с одиночеством внутри
вот бабочка с усердием натужным
в нее переместится и умрет
заполнив пустоту своею массой
и так легко что слов не достает
из некогда словарного запаса




(с) Евгений Орлов

он шел по мосту и мечтал о любви, а в воздухе пахло весной. он думал, что сможет ее удивить - ту, что станет его женой.
представлял, как букеты ей будет дарить и кофе носить в постель, поцелуями нежно ее будить, и так каждый день, каждый день.
вспоминал об оттенке ее волос, о свете в ее глазах, и гадал, что ответит она на вопрос, когда он его задаст.
и весенняя птица вилась вокруг, наверное, коростель, и когда возникло пресловутое “вдруг“, он даже моргнуть не успел.
это “вдруг“ - грузовик, что не там повернул, а дальше слова не нужны. он, конечно, не умер, он просто заснул, и на облаке смотрит сны.
в этих снах у нее голубые глаза, в волосах расплавлена медь. только ангелам больше нельзя назад, и об этом смешно жалеть.
у него есть Вечность плюс пара лет, два крыла, остроумный бог. у нее седина разбавляет медь, и всю жизнь - никого, никого..





© Юлита Ран

Осенью ведьмы заманчиво рыжие,
пялят глазищи свои бесстыжие,
карие, синие, светло-зеленые -
осенью ведьмы всегда обновленные,
курят с улыбкою трубки вишневые,
нижут на ниточки бусины новые,
варят глинтвейны и кофе с корицею,
осенью ведьмам ночами не спится.
Кошки мурлычут, тихонечко ластятся,
время течет, понапрасну не тратится,
ведьмы колдуют в преддверии дождичков,
режут коренья серебряным ножичком,
зелья мешают в котлах поварешками,
о чем-то мечтают и смотрят в окошки.
Там, за окошками, в дальних просторах,
видится им то, что сбудется скоро,
видятся тайны, мечты и желания,
ведьмы глядят и творят предсказания.
Хочешь - не верь, но сбывается истинно
то, что рассказано ведьмами искренне,
то, что прочитано между страницами,
то, что вязальными создано спицами...
Ведьмы не плачут и медленно старятся,
просто живут, о себе не печалятся,
падают вниз и взлетают к закатам -
рыжим-бесстыжим, им много ли надо?
Домик в лесу на зеленой опушке,
теплая печка и кошка-подружка,
сотня свечей и столетья терпения,
и древних богов своих благословение...






© Юлита Ран

Когда любовь была моложе
И мучила по пустякам,
Зачем-то лезла вон из кожи –
Я не любил ее и сам,

Но стала старше и мудрее,
Ни глупых дел, ни глупых слов –
Не то, что ты, я сам не верю,
Что это вот и есть любовь.





(с) Константин Арсенев

Хорошие люди играют «плохих»,
Плохие играют «хороших».
Все в мире по формулам, только стихи
Не пишутся как-то нарочно.

А товароведы сказали: «За что?
Какие-то буковки! Ужас!!!»
Хорошие люди одеты в пальто,
Плохие одеты похуже.

Хорошие люди играют «плохих»,
Плохие играют «хороших».
Гони лошадей, если спят пастухи.
Я, кажется, Родину брошу.

Она отпоила своим молоком,
Но, видимо, мной тяготится.
А как на чужбине? Насколько легко
Гнездятся свободные птицы?

Хорошие люди везде хороши,
Плохие по-своему тонки.
У доброй торговки в руках беляши,
Да в мясе беляшьем - коронки.

Котята когтисты, на розах – шипы.
Отмоешь толпу - «целевая».

Хорошие люди бывают глупы…
Плохие глупы не бывают!






© Сола Монова

Любовь мужчины – это только часть его жизни; у него есть много других дел, которые нужно выполнить. Любовь женщины – это вся её жизнь. Для мужчины это не так. Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи.
Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо вообще.





© Ошо

Годы,годы!
Вы прошли?
Ну,а может,вы настали?
Неужели соловьи
оттомили,отсвистали?

Отблистало столько дней,
но во всем,что мне осталось,
все счастливей,все больней
я люблю любую малость.

Мне что - холод,что - жара,
что - гулянка,что - работа...
Помирать уже пора,
а рожать детей охота!

Ах,не ставьте мне в вину
грех прекрасного разлада!
Повернуло на весну!
Ну,а может,так и надо?...





(c) Римма Казакова

Белый пух, горячий ветер...
- Спишь?
- Скажи, зачем мы здесь?
- По секрету?
- По секрету.
- Спички есть?
- Конечно, есть.
- Чиркни спичкой, станет ясно:
мы пришли...
- Не надо вслух!
- ...чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух.
- Что ты! Тише! Будет вечер,
чай, пирог, луна в окне,
чашку в руки, плед на плечи...
- Вечер - твой, а вечность - мне?
- Вечер - наш, а вечность - к черту.
- Чиркни спичкой.
- Ты опять?
- Проще быть живым, чем мертвым,
проще плакать, чем молчать.
Вдох. Как граппа ветер крепок.
- Я почти исчез, а ты?
Самый сладкий, напоследок,
выдох - время жечь мосты.






(с) Макс Фрай

Можно в те же вернуться места,
но вернуться назад - невозможно.
(с)

Что их столкнуло: жажда, а, может, случай?
Где это было - в июле? В каком порту?
Каждый из них, выходя из своих излучин
в неясно-грядущее, все равно выплыл тут,
в этом мае и в этой жизни, таким-то годом
отдатирован был, бросил якорь, приник к песку. -
Потому что ты можешь стремиться куда угодно,
но никак не изменишь заведомо верный курс.
Так и встретились: вывел случай, развилась жажда.
И когда он в нее, как в море свое, вошел,
ему смутно почудилось: это "совпасть однажды"
превращается в прочный связующий жизни шов.
Первый раз может стать последним - спиши на слабость;
еще помня маршруты прошлые и тела,
они скупо простились у кромки прибрежных пабов,
избежав этих утренне-трезвых взаимных ласк.
И, казалось бы, всё. Разошлись. Пресекли на взводе,
только там, в подреберье, им ныл об обратном вкус,
потому что ты можешь стремиться куда угодно,
но никак не изменишь заведомо верный курс.


© Лина Сальникова

Если даже любовь несет с собой разлуку, одиночество, печаль — все равно она стоит той цены, которую мы за нее платим.




(с) Пауло Коэльо

- Молчишь? Не молчи! Расскажи мне кто ты.
Ведь ты существуешь?! Я, чувствую, знаю!
...Вопросы, как SOS, из немой темноты…
Мой глупый мальчишка… Вас много... мечтая,

живёте в сети, в паутине из слов,
романтикой мнимой себя согревая…
И я прихожу к вам из сказочных снов,
как добрая фея… увы… сетевая…

Упрямый мальчишка, зачем тебе знать?
Я - буквы, обрывки чужих разговоров,
загадки, которые не разгадать,
из тайных признаний сплетенье узоров.

Мой образ - мозаика фото в сети -
ни Ангел, ни Демон, бескрыл, бестелесен.
Я там - где уже никому не придти,
Поэтому ты откровенен и честен.

Ты мне - обо всём… О душе взаперти,
о той, что на сердце оставила шрамы,
о старых ошибках в начале пути,
о том, что болеет и старится мама.

Ты пишешь «Любовь», а читается «Боль»…
Я, сквозь монитор, твою чувствую горечь.
Сегодня, малыш, я останусь с тобой,
Чтоб новую жизнь написать нам, как повесть.

Ты веришь в заботу невидимых рук?
И в нежность, тепло незнакомого взгляда?
Со мною нет встреч, и не будет разлук…
Пока я нужна тебе, веришь - я рядом.

- Молчишь… Не молчи! Расскажи мне кто ты?
- Мой мальчик, уверен, что хочешь знать правду?
Я - призрак сети, я - всего лишь, мечты…
Бенгальский огонь… без клубка Ариадна…





© Белышева Галина

*Будда учил: не привязывайся, ибо не навсегда /с/



почему - объясни мне - за светом бегут в Тибет?
почему не бывает навеки? (я верю Будде)*
почему то тепло, что искрится сейчас в тебе
завтра может исчезнуть, и больше его не будет?

почему победитель сражений, король вершин
(человеческий род) предстаёт мне больным, нелепым?
почему - расскажи! - мы чужую судьбу вершим,
когда даже себя по лекалам добра не лепим?

почему, не достроив, мы рвёмся ломать, крушить,
превращать всё обратно в песок, пустоту и ветер?
почему каждый текст мой - обломок чудной души -
остаётся в итоге услышан, но безответен?





© Мария Кевлина