Все на этой Земле грешны
И для каждого, свой час расплаты
Бумерангом вернется все то,
Что мы сделали людям когда-то…

Где-то сделали много зла
Шли без цели,бессмысленно жили
То, что главное было у нас
Не хранили и не ценили…

Где-то просто мимо прошли,
когда помощи нашей просили
Иногда…непонятно зачем,
Просто так слишком много грешили

Где могло быть нам хорошо
Просто взяли и дверь закрыли
По цветам прошлись в сапогах,
Что любовь и добро дарили…

Растоптали и ядом залили
Не жалели, терзали,губили
Безразличием своим сожгли
Души тех, кем мы не дорожили…

Все на этой Земле грешны
И для каждого свой час расплаты
Бумеранг все вернет нам от тех
Перед кем были мы виноваты.





© Анна Тури

Вечно-авантюристка,
я рубану сплеча:
«Как ты сегодня близко.
Ехать всего лишь час».

Близко. Всё время ближе.
Правда, хотя и бред.
Я тебя даже вижу:
вот ты вошёл в подъезд,

вот – отварил сосиску,
вот – отворил окно…
Как же ты, милый, близко,
как без тебя темно!

Курточная кулиска
тихо шуршит во тьме.
Как же ты, милый, близко –
близко стоишь ко мне.

Беглая переписка –
чудо и благодать.
Как ты сегодня близко.
Просто
рукой
подать.




© Ника Невыразимова

Безумно хочу написать тебе
Мы в одном городе
В одном сне.
И если почти не дышать - душа
Оставит тепло у тебя в руке.
Безумно хочу прочитать тебе
Хоть пару стихов. На моей земле
Проклятое утро под стук дождя
Не может вернуть одного:
тебя.

Сквозь плёнку мутнеет пожар зари,
Глаза закрываю - а ты внутри.
Я в трубку: "Ну хочешь - поговорим..."
А в трубке гудки. гудки.

Я врач безнадёжности, лекарь зим,
Усталость смывает весёлый грим.
И вот настоящая я - смотри,
Отводишь глаза:
Не та..
Оставь сигареты, езжай домой,
Из горла не вырвется волчий вой,
Мне жаль, что не вышло у нас с тобой.

Я справлюсь со всем сама.


© Хрустальная Марго

Я живу в отдаленном старинном монастыре,
том, что врос чутким сердцем под ребра крутой горы.

Я молюсь с прихожанами. Вижу нужду и грех. А ночами мне море поет обо мне навзрыд.
И приходит один, говорит мне: "Ты стар и глух, ты пленен в этих стенах, теряя по каплям жизнь". -

Монастырь багровеет, как будто вонзил иглу кто-то в небо, и кровь просочилась на этажи.

Я беру его за руку, "видишь, - твержу, - закат. Видишь, солнце ныряет в море мое, и в нем
из глубинного, чуждого, донного далека поднимается голос, проходит дверной проем.
Этот голос поет мне, и дышит, и говорит, проникает под плащ мне, струится за капюшон
и внушает, что мир у меня глубоко внутри - это все, чем владею я. Все, для чего я шел.
Вот мой дом, - говорю я, - вот ключ от него, держи. Оставайся и будь, ничего мне не говоря.
В этих стенах нет смерти, поскольку я сам есть жизнь;
Я - огромное сердце пустого монастыря".

... Каждой ночью, неся в себе сотни чужих пустынь,
изможденный, он медленно движется вниз с горы.

"Я спасаю, спасаю их в сердце своем, но ты..."

Он сливается с морем.
И море поет навзрыд.



© Лина Сальникова

Ничего такого, он просто спас однажды ее от холода,
От тактильного детского голода
и чего-то еще тревожного, нестерпимого.
Ведь не знал же никто, как ей трудно бывает зимами,
Как ей пусто бывает за сценой.

Он был сладким, тягучим, пущенным ей по венам –
Просто способом хоть что-то чувствовать, переменой
привычных сценариев, эдаким интермеццо –
Утренним молоком после прошлых специй.
Руками под кофтой его согреться.
Носами тереться.
Спеться.

Она улыбнулась, когда он сказал «ничего личного».
Ну не знать о нем, ну исключить его из программы.
Эти все звонки, шейные позвонки и ключи скрипичные…
Можно, допустим, съездить на месяц к маме,
Спрессовав всю тоску по нему до размеров спичечных.

Да, уехала, села в поезд – почти сбежала…
Ни звонков никаких полуночных, ни слез, ни жалоб –
В руках себя удержала.

Но с тех пор она всюду таскает его под ногтями,
В потайных карманах, меж строк и пропетых нот.
И не то чтоб она исходилась злыми страстями,
Ничего такого.
Просто он в ней живет.





(с) Елена Пуговкина

Огромное спасибо за симпатию...Жаль, что неизвестную....

Мой человек умеет видеть звезды,
Но редко мне об этом говорит.
В душе поэт, но больше любит прозу,
Он знает все, хотя простак на вид.
Мой человек порой слегка печален
И прячет взгляд за ширмой облаков,
Тогда встаю я за его плечами,
Целую в бледность трепетных висков.
Мой человек смеется горькой правдой
И держит нараспашку свою грудь,
Он так умеет оказаться рядом,
Когда нет сил ни плакать, ни вздохнуть.
Мой человек так много-много значит,
Так много я могу о нем сказать,
Он где-то между счастьем и удачей,
Он очень глубоко в моих глазах.
И пусть за горизонтом будет старость,
И пусть мечты растают словно дым,
Но как бы эта жизнь не изменялась,
Мой человек останется моим.







(с) Аль Квотион

Над домами, домами, домами,
голубые висят облака -
вот они и останутся с нами,
на века, на века, на века.

Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
Мы прочней и нежней, чем гранит.

Пусть разрушаться наши скорлупы,
геометрия жизни земной –
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.

А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
только пар, только белое в синем,
голубое и белое в си…




© Борис Рыжий

Бывают же иногда люди, которых достаточно один раз увидеть, один раз услышать — и ты им уже веришь, твоя душа потрясена, потому что чувствует в них нечто особенное, что трудно объяснить.
Бывает же, ты видишь глаза человека, слышишь его голос, он тебе улыбнулся, или вы просто помолчали вместе — и тебе больше ничего не надо. Твоя душа очарована, тебя к нему тянет, как к магниту, и кажется, что благодаря одному его присутствию вокруг становится светлее, чище, легче, радостнее.
Расскажи кому-нибудь об этом, и твой собеседник вполне справедливо заметит: «Да, конечно, у него особая харизма». Живи мы в другом веке и расскажи то же самое кому-нибудь из древних философов, они, наверное, сказали бы: «Да, конечно, у души этого человека особый аромат».
Аромат души — как красиво! Мы привыкли чувствовать аромат цветка, вдыхать запах мокрой земли после дождя или запах моря в следах соли, оставшихся на нашей коже после купания… Как жаль, что нам никто не говорил, что у души человека тоже свой аромат, что она тоже пахнет, а чем, это зависит от того, чем она живет и чем каждый день наполняется…
Аромат души — особая сила, особая харизма или флюиды человека, и именно в этом удивительная красота таинственного искусства быть самим собой.







(с) Елена Сикирич

На самом деле, неважно как выглядит человек. На самом деле неважно сколько ему лет, где он родился и какой размер обуви у него. Да в самом-то деле, неважно на каком языке говорит человек . Про материальные стороны я вообще молчу. Важно то, что находится и что творится у него меж ребрами, в грудной клетке. Насколько он там полон и многогранен. Добропорядочен и отзывчив. Мягок и эластичен.
Способный спасать, любить и заботиться.
Мы забываем, что изначально зарождается Душа или просто - есть душа. Которая селиться в устраивающую или предполагающуюся ей местность. Забываем, что важен не обхват талии и не грудь определенного размера и даже не статус и положение в обществе; важно - переплетение этих самых душ. Схожесть целей и общие мечты.
Когда одна душа встречает положенную ей другую - её просто напросто перестают интересовать житейские обстоятельства и внешние несовершенства.


(с)

Спасибо тебе. За то, что ты есть.
Порой
Под сердцем щемит и гложет тоска.
Тогда
Мне достаточно вспомнить себя с тобой,

Родные твои глаза.

Спасибо за то, что ты есть.
Когда
От жизни останется жалкий клок,
Мне будет что вспомнить:
Пустой вокзал,
Тепло твоих рук и румянец щёк.

Спасибо тебе. За то, что ты есть.
Весна
Приходит как раньше, приносит с собой дожди.
Мне кажется, я от жизни уже устал,
Но
Ты мне всё снишься, столь тёплого сна
Никто на земле ещё
Не заслужил.





(с) Хрустальная Марго

Береги его, Господи, я не смогу сама,
мне на это не хватит ни мужества, ни ума,
лишь любовь моя дальняя – ладанка на груди…
береги его, ангелов горних не отводи

и когда одиночество станет невмоготу,
отодвинь пустоту, как базальтовую плиту,
подскажи ему, Господи, женщину, строчку, свет –
пусть они будут рядом, я не ревную, нет

если прошлое гонится – свора голодных псов,
дай укрыться ему, понадёжней задвинь засов,
если пропасть безвестная ждёт его на пути,
он шагнёт непременно, а Ты его подхвати

я отдам ему голос и сердце, ещё – крыло,
мне – спасибо Тебе – в этой жизни и так везло
…но шепни мне, шепни, если это произошло:
он летает во сне, и в небе ему светло


© Светлана Холодова

Тело мое в стихах…
Запахом лета скрыто…
Мысли мои не прах…
Только витают где-то…
Кожа снята давно…
Чувства как провод с током…
В венах Любви вино…
Колет электрошоком…
Смотрит Вчера в меня…
Мысли мои читает…
Эхом от сентября…
Строки стихов листает…
Нежностью лепестков…
Былью ласкает небо…
Грацией мотыльков…
В снах появилась нега…
Стоит лишь захотеть…
И возвратиться в стаю…
Крыльями вновь пропеть…
Верю…
Люблю…
Летаю…





© Шотландский Виски

Перед любовью все равны...
Нет масок, принципов и званий.
Мы беззащитны, мы обнажены
В минуты страсти, и в часы терзаний.

Нам всем без исключенья предстоит
Пройти свой путь. Никто нам не поможет
Всё это испытать и пережить,
Всё вынести и верно подытожить.

У каждой песни есть мотив и нерв,
И в каждой жизни есть свои тревоги.
Но очень редко, кто-то, помудрев,
Не вспомнит об оставленном в дороге.

А на обочинах дорог - разлук и встреч -
Лежит и смотрит вслед нам, уходящим,
То, что мы скинули небрежно с своих плеч,
Что почему-то не признали настоящим.

Мы, зубы сжав, идём назло вперёд -
К свободе, к завтра, к новым горизонтам.
Нам дела нет, что, может быть, умрёт,
То, что дрожит сейчас в степи без зонта.

Как будто кто-то счастье впереди
Нам гарантировал и можно так швыряться,
Тем, что в дорожной городской пыли
Рискует навсегда теперь остаться.

А вот поднять потом и обогреть,
Вновь оживить это чертовски сложно...
Красиво можно жить и умереть.
Любовь красиво бросить невозможно.






© Ксения Ребенкова

Желаю Вам чтобы в Вашей душе всегда царили покой и вера в самое лучшее!

К сожалению, всё хорошее уже разобрано
Наслаждайся, девочка, тем, что есть.

Ты его видела и голым и в трусах изношенных
И мазурку танцующим и стриптиз The best

Ты его видела чаще, глубже, дольше, больше.
Ты его кормила домашним маминым пирогом.

А я всего лишь любила его до дрожи… дожили.
Ну, подумаешь, Господи, полюблю же кого-нибудь и ещё.

Он тебе цветы на восьмое и кофе на утро с тостами
ты ему говоришь, что любила всегда сирень.

А мне от него сто один не отвеченный и не прочтённые.
Ну, зачем появлялся тогда, ответь?

Я хочу его, девочка, как-то вышло так.
Не сажай его, милая, на стальную цепь.

В нецензурном контексте, хочу неистово.
И душой и сердцем. И тем, чем хотят парней.






© Аня Касторнова

Хочешь – обнимай меня, отнимай у других, береги.
Пускай из дыма колечки, рисуй на воде круги,
помещай меня в эту бесконечность.
Рассказывай, что все, кроме тебя – недруги и враги.
Рисуй над бровями удивлённые две дуги,
ласково и обворожительно лги,
обещая вечность.

Главное – не теряй меня, не отпускай от себя, храни.
Затягивай потуже эти свои ремни,
убаюкивай мою оголтелость.
Делай вообще, что хочешь – убивай, воскрешай, вини,
раздувай или туши мои огни,
но так собой заполняй меня, так плени –
чтоб никого другого и не хотелось.




(с) Юлия Светлова

А завтра нас вновь проверят на лютый Север:
в зрачках, на ладонях, на линиях влажных губ... -

Уходим отсюда. Останутся порох, перья, увядшие тропы и выдох большого зверя,
пойманного и убитого на бегу.
Верь мне, я никогда тебе не солгу.
Иначе мне тоже некому будет верить.

Тут все изменяет, меняется и пустеет.
Весна попадает на землю, стремится вверх.
Живешь не для тех, умираешь - всегда не с теми, лучи восковые не греют, а целят в темя,
и белым костром выгорает земная твердь.
Весна лишь затем, чтоб острей пережить потерю.

Нас ищут, лишенных места в подобном крае,
охотники, не привыкшие отпускать
ни слабых, ни сильных. Мы злимся и выбираем - по жестам, повадкам и запаху - тех, кто странен:
нас годы учили выслеживать чужака.
Сильнее других ноет только такая рана,
к которой готовился, но не предвидел - как.

И завтра нас вновь проверят на этот Север,
инстинкты убийцы с холодным и умным лбом,
на нежность и нужность. Весну распускает клевер. Сердце до выстрела - птица, а после - перья...

Уходим.
Пусть это случается не с тобой.



© Лина Сальникова

Все, что теперь случится, - да будет чистым:
спелой лозой, наклонённой к земле оливой.

Время чертить на песке города и числа. Время идти и твердить тебя, как молитву.
Солнце лакает небо из горизонта - дно горизонта темнеет, как донце блюдца.
Время воззвать и чувствовать, как на зов ты движешься, как шаги твои мерно льются
зову навстречу. Мне назван, а, значит, - светел, следуй начертанным картам, читая город.
Мир оплетая прочной рыбацкой сетью, - Он тянет к себе, и когда эту сеть распорет,
встретятся люди, высыпавшись на берег; солью Его причастившись, освоят землю.

Все, что случится, да будет вином и верой тем и для тех, кто словам Его тихим внемлет.

Выходит Он, днище лодки своей смолит, и склоненное солнце предсумеречно лучится.
Время идти и твердить тебя, как молитву.
Спеет лоза, и склоняется ветвь оливы...

Все, что случится, - да будет.
Да будет чистым.



© Лина Сальникова

Имитация. Это слово вросло в нее, заставляя постоянно опускать глаза, стоило лишь остаться одной. Но только первое время, потом она махнула рукой. Имитация? Да. И Бог с ней.

Ее мужчина еще спал, развалившись поперек кровати и иногда похрапывая, а она сидела на кухне и смотрела, как заваривается кофе. Улыбаясь солнечному свету и чувствуя, как от нежности сжимается сердце, она размышляла. Читать далее


© Аль Квотион

А старик бубнит: «Ты зачем живешь?», я сочувствую старику. У меня есть ребенок, обрыв и рожь, я держу его, как могу, мне нельзя уходить, мне нельзя не жить, я прописана у черты. Но старик не видит его во ржи, говорит: «Принеси воды». Я иду за водой и боюсь не сметь, я сама себе нынче смерть, а вдали еще раздается смех, и колосья звенят как медь. Неподвижно птица моя летит, ветер листьями не скрипит. Я встречаю женщину на пути, и она говорить мне: «Пить». В целом мире у женщины ни души и от прошлого – ни следа. Я безропотно ей отдаю кувшин и смотрю, как течет вода. Опустел кувшин и разбит кувшин, и осколок пустил росток. И к ростку народ кочевой бежит – «Вот знамение и пророк, исцели нас, дай нам, храни от бед, чудодействуй, пока стоим!..» А во ржи уже не заметен след, а над полем восходит дым. И у женщины жажда змеей в груди, и старик изможден и слаб. Кто решится услышать и отпустить, если я их тогда спасла?

Он зовет – по телу проходит дрожь, он бежит – замирает дух. У меня есть ребенок, обрыв и рожь. Я уже ничего не жду. А старик говорит: «Принеси воды», а народ повторяет в такт…

Я живу над пропастью у черты. И не знаю, за кем черта.


© Кот Басё

«...коли хочешь успеха, забудь о красоте и таланте. То есть, если таковые имеются, прекрасно, но это — совсем не главное. Секрет по-настоящему успешных людей в другом. Они встают рано и начинают делать свое дело. Оно у них спорится, они собранны, они идут прямой дорогой. Такие не встают в одиннадцать, не плачутся окружающим на жизнь и не склоняют голову к маминым коленям, "только ты меня пониамаешь". И еще характернейший признак: у них нет похмелья до трех часов дня.»




(с) Джонатан Риз Майерс

город чувствует насколько ты жив, у тебя под ногами цветет асфальт, высыхают лужи, светофоры тратят зеленый цвет
мы уедем к морю в смешных рубашках, в отутюженных джинсах, выложив последнее за билет

нам споет колыбельную душный вагон с облезшим бархатом полок, проводница с горячим чаем, инженер - попутчик с седой головой
я скучаю, скучаю по дому, нечаянно забывая, что дом - это там, где я оказываюсь с тобой

и мы будем стоять на забитом людьми перроне, пробовать южный воздух губами, море- ладонями( это после), а вокруг все такие как мы - молодые, влюбленные и белесые

поезд мчится дальше и все сомнения растворяются под его колесами

к вечеру мы разыщем домик у самого побережья, пожилую хозяйку с вишневым садом, с вечно лающей по утрам собакой, с высоким крыльцом
и все счастье, которое нам не досталось обовьет нас стальным кольцом

ты будешь сонным утром распахивать дверь и смотреть на причал, искрящийся медью
подожди, вот закончится этот апрель и май, ты закроешь сессию и уедем

(с) Эрин Брокович

Делайте то, что заставляет вас чувствовать себя счастливыми. Будьте с теми, кто заставляет вас улыбаться. Смейтесь, Любите пока живете... Не думайте о времени, не слушайте чужие мнение, и не думайте о том, что может быть потом..."Потом" может и не быть.



(с)

можно вести, а можно вестись -
между словами огромная разница.
можно нести, а можно нестись
яйцами с пробами - твердыми яйцами.
можно прижаться, а можно прижать
тонкою шпилькой к холодному полу.
можно лишаться, а можно лишать.
палач, отрубите кому-нибудь голову!
можно грузиться, а можно грузить
ящики яблок, на ярмарку едучи.
можно проститься, а можно простить..

русский – отличный конструктор для девочек..

© Сола Монова

темнеет ночь, вывешивая космос, под слоем пыли - белые листы. Он говорит, ты снова стала взрослой, в лице утратив детские черты. колючий взгляд, надменная походка, стон тишины под толщей каблука, а ты была и ласковой, и кроткой, а ты была прозрачна и легка.
Он говорит, Я знаю, сколько истин тебе пришлось вымалчивать внутри, но Я ведь дал крыло тебе, коснись им святых небес, и глубже посмотри.
когда встаешь не с тем в одной постели (когда тюрьмой становится постель) - не говори с неверящим о Вере, не предавайся злу и суете. останься легкой, светлой и понятной, свернув с дороги, не меняй Пути, и Я всегда приму тебя обратно, ведь Я уже не раз тебя простил.
уходишь ты.. а Он кричит вдогонку, - когда весь мир становится чужим, иди туда, где можешь быть ребёнком, доверчивым, наивным и смешным, корми с ладоней птиц, гуляй по крышам, неси свой свет, пылая без огня. и помни, что всегда пока ты дышишь, ты будешь на ладони у Меня.

темнеет ночь, сжимается пространство, за слоем пыли виден белый лист. куда б ни шла ты, после долгих странствий, Он говорит, вернись ко Мне. вернись.


© Лилу Сабрум

Когда ей придет смс с незнакомого номера,
она, неосознанно, вздрогнет, как от толчка.
Холодной вдруг станет решительная рука,
когда он напишет:
"Как ты? Жива пока?"
Когда ей придет смс с незнакомого номера,-
с того, незабытого, не разнесенного по миру..
Она не ответит, как в ней гудит тоска,
и как не хватает в груди у нее куска.
Когда он напишет ей с незнакомого номера,
..она обещает, что не сглупит тогда,
и вся разобьется звонко о провода...

Когда ей придет смс с незнакомого номера...
Наверное,
никогда.


© Рыжая Надежда