Щекой ложусь на твоё плечо: ну, где у тебя болит?
Мне не нужно читать твои мысли, уметь делать куклы вуду,
Чтобы понять - тень твоей невыстраданной любви
Преследует нас повсюду.

Ты не называешь других имён, не путаешь адреса,
Исправно помнишь все наши даты и строишь планы.
Но замираешь так... У нас похожие голоса?
И закрываешься в тёмной ванной.

Ты говоришь абсолютно искренне о любви,
И мы дурачимся зачастую подобно детям.
Но иногда ты сжимаешь мне губы словами "не уходи",
Вдыхая запах волос как ветер.

Я не прошу откровений. Я чувствую эту грусть -
Спазмом сжимается грудь и тяжесть сгибает плечи.
Я не оставлю тебя, я от тебя не отвернусь...
Ты только верь мне, что время лечит.

Ты улыбаешься мне так нежно и так тепло,
Но не бросаешь курить с прежней жадностью и надрывом.
Я обещаю тебе, что всё будет хорошо.
А ты смеёшься:
"Какой я с тобой
счастливый".


© Хрустальная Марго

Над дорогой висят запятые фонарных засек,
и ползут под землёй, заплетаясь, железные корни.
Километры тоски
пролегли подмосковным шоссе,
закрутились витками колец
и сомкнулись на горле.

Это правило холода: двигаться по кольцевой,
уводить за собою людей, под дождём, под конвоем...

Ты поймаешь дыхание льда –
потому что живой.
И внутри задрожит –
потому что живое, живое.


© Аникина Ольга Николаевна

"Сдаётся мне, что безумие-твоя настоящая профессия..."
И.Кондратьев





...и снова сердце не на месте - сказала б бабушка, беда... тебя не видела лет двести, при чём - ни разу, никогда... тоска зелёного оттенка?.. так, это качества гарант... да ты, подруга, извращенка: любить бумажный вариант, хранить названья-обереги, дарить глаголам новый лад, лелея строчки, как побеги деревьев, что войдут в твой сад, и станут тесным полукругом - не караул и не отряд... ты видишь: год запряжен цугом - двенадцать коников летят, летят в поля, лежит тетрадка - последний бедный, гордый фант... давай, за тех, кому не-сладко... нам зачитают прейскурант - не приговором, так рецептом: пять капель ровно - перед сном -любого счастья... быть адептом игры в составе запасном, отнюдь, не выбор, а природа, без сожалений и борьбы, без обещания свободы... огонь-вода-и-плач-трубы - смывают жалкие покровы, то водопадом, то ручьём... и ты, украдкой, гладишь слово: моё-бездомное-ничьё...


© Татьяна Пешкова

Когда
решил ты
не говорить со мной,
из жизни выгнав меня взашей -

я стала шелестом барбарисовым,
недосягаемым для ушей,
комнатой, до уголка пронизанной
страхом заплаканных малышей.

Я стала кошкой с большой проплешиной,
пятном вина, что в паркет вотрут,
бордовой кофтой, на крюк подвешенной
как скотобойно-кровавый труп.
Смеяться над вещью любой потешной
стало синонимом к "адский труд".

Я стала девочкой в школьном платьице,
бегущей радостно в первый класс
по лужам, и протрезвевшей пятницей,
и рыбьим хвостиком возле глаз.
И от меня негатив попятился
в забытый богом змеиный лаз.

Слепые были в момент излечены,
отбросив брайлевы буквари.
Мне отключили мои диспетчеры
режим флоберовской Бовари.

...и горные цепи упали с плеч моих,
когда ты
со мною
заговорил.




© Стефания Данилова

Я – жена. Ты – выходит, любовница…
(Мы успели чуть-чуть познакомиться.
Рядом койки в палате находятся.
Две недели нам здесь куковать).
…Интересно-то как получается:
«два враждующих клана» встречаются,
сквозь презренье и зависть пытаются
хоть немножко друг друга понять…

Я – само возмущенье вселенское,
осуждение праведно-женское,
неприятие, злое и резкое.
(Раздражение мокнет в горсти).
Я – жена! Ну, а ты – КТО? Любовница.
Ты – семей сокрушенных виновница,
содержанка, подстилка, питомица!
…Подрастает сынишка? Прости.

Пусть и выглядишь ты потрясающе,
и глядишь на меня вызывающе –
проходимка и стервочка та ещё! –
знаю: мне до тебя далеко.
…Входит в двери твой хахаль воякою,
с орхидеей, с игрушкою яркою.
(Да, к любовницам ходят с подарками!
Ну, а жёнам несут молоко…)

Жёнам чести такой не положено.
Мы – обычны. Тихи. Неухожены.
Наши крылья в смирении сложены.
Нерасчёсаны наши лучи.
Недосуг нам, семейным паломницам:
наши плечи от бремени ломятся…

Я – всего лишь жена. Ты – Любовница.
…Слава Богу, у разных мужчин!




(с) Татьяна Яровицына

Так часто бывает, а осенью даже чаще, чем в прочее время… Возможно, всему виной его беспощадная громкость ко мне, молчащей, ко мне, потерявшей крылья, ко мне земной. Так часто бывает – дойдя в темноте до дома, чуть медлишь у двери и делаешь шаг назад. И возвращаешься в круговорот знакомых глухих переулков, которым не рассказать, не выплакать этого, не поделиться болью – оставь при себе, неси, не давай чужим. Вот дождь начинается, тянет певучий дольник, и в этом тоже должна продолжаться жизнь. Идешь тротуарами, скверами, вдоль обочин - с ночными собаками, тени чужих машин легко пропускаешь, как будто уже не хочешь искать в них того, кто все за тебя решил. Идешь перекрестками, слышишь звонки трамвая – в депо, как обычно, последний уходит спать. И дождь продолжается, силится, подпевает, как будет потом подпевать тебе снегопад.

Идешь так безвременно, без направленья, между мирами, в которые можно еще играть,в знакомую полночь, подобную центробежной безудержной силе, влекущей тебя за край.


© Кот Басё

"И слов нерасслышанных тот постигаю смысл..."
А.Найман



...да, это знаешь - как куда смотреть, под холодом веселья пламень дрожи... счастливая в своём именьи смерть, но, кстати, и чужим уменьем тоже, насмешливо качает головой, такая вся - модельного пошиба: за пряники стараться не впервой, а коль потом тебе, дружок, паршиво, ты думаешь, что горе - не беда, пока ещё не пел петух три раза... у каждого в душе - своя вода и свой потоп... как только - так и сразу...


© Татьяна Пешкова

"Беда не в том, что жизнь идет не так..."
А.Найман




...не бойся, одиночество - припев, в куплетах жизни - боль и горечь в кубе... ну, ты даёшь: из Снежных Королев в Снегурки в захолустном сельском клубе... Да будет праздник!.. это не вопрос, и пусть январь проснётся утром - первым, а мне такой достался Дед Мороз - все Клаусы и Санты курят нервно... мы - пара загляденье, хоть куда, спешите приглашать, корпоративы!.. эй, ёлочка, зажгись!.. да вот беда - вокруг густые заросли крапивы... и где у нас лапландия, где тверь?.. пустырь в душе - ничейная планета, крест-накрест заколоченная дверь и окна - продолжение банкета, и значит я опять туда приду, где холод в сердце строчкам не помеха и, коль ноябрь сейчас за тамаду: Давай за тех, кто раньше нас уехал... уже не помню поезд и вагон, хоть память подозрительно речиста, вот только проводник сказал: Харон... назвав себя, а может машиниста... а я вослед машу-машу рукой, пытаясь удержать слова и лица, а я вослед теку-теку рекой, не зная, как смогу остановиться... и если ты забудешь про меня, то я тебе причины не открою... что сказка не получится - херня, другое важно - живы все герои...


© Татьяна Пешкова

вот по этому принципу я воскрес,
чтобы заново тщательно распинали:
прикрываться бесами - видеть крест,
но уже понимать, что там ждет в финале.


© Лина Сальникова

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство.

(с) С.А.Есенин

Он говорит: "Третьи сутки болит ребро -
вот не иначе, как быть тебе нынче Евой".
В символике этой меж ребер, как между сток,
мне бы запомнить, что ад - то, что ноет слева.
Мне бы извлечь себя бережно, целиком
и выдохнуть, если он сделает этот выдох.

... а я с этой райской невыветренной тоской
по дьявольским искушениям индивидов...



© Лина Сальникова

Море устроено так, что оно - ничье,
но и для каждого, кто к нему приходил.

Она - это море, ты, верно, узнал ее по легкому шуму в ушах и тоске в груди.
Солнце всегда и поровну светит всем, кроме слепых, не способных почуять свет.
Она - это луч. Ты приходишь, уныл и сер, идешь за лучом, поднимаясь все время вверх.
Но ты говоришь: "Свет не может увидеть свет - его различит только мрак, непроглядный мрак".

Ответа не будет тому, кто не ждет ответ.
Каждый, кто не ошибался, до срока прав.

Будешь идти, посмотри осторожно вниз, не верящий ни безвозмездности, ни любви:
там плещется море, оставленное в тени.

Хочешь узнать, что спасет тебя, - так сорвись.



© Лина Сальникова

и так бы каждый раз
в тебя уткнуться носом
(в какое-то по счету межреберье)
а может быть в живот
а может в шею
и слушать как ты что-то говоришь
как что-то ты поешь
неважно что

совсем неважно что




© Аюна Аюна

иногда возникает такое чувство
что нужно петь
петь до тех пор пока сухие желтые листья
уносимые ветром
не превратятся в бабочек
перламутровых бабочек в перламутровом ветре
и тогда можно замолчать
и вернуться






© Аюна Аюна

Любимый, все пустое. Только - мы.
Иная ценность - быть твоим лучом,
Ласкающим предчувствие зимы,
В которой ты случиться обречен.
Твои богини требуют побед.
Мои герои требуют наград.
А я пишу пишу пишу тебе,
Сжигая каждодневное вчера.
Без возраста. Без имени. Без дат.
Рожденный для любви. Читай - ничей.
Пока есть ты - я отвечаю "да",
Рождаясь в каждом утреннем луче.


© Татьяна Ткачева-Демидова

1

Мускулистая пятка

Я всё думаю: «Вот позвонит… Вот скажет…»
Потому что, ну как же он мог, ну как же –
просто взять и ударить – в лицо прикладом,
мускулистой пяткой – по тормозам?
А потом говорю себе: «Да ладно.
Он всё сказал».

24 августа 2013

2

Подступают ночи рядами плотными.
Надо срочно что-то из детства вспомнить.
Леденцы? Дюшес, барбарис и «Взлётные»?
Зоопарк? Смешную лошадку пони?

И она съедает свой барбарис.
И себе командует: «Соберись!»

7 сентября 2013

3

Отдохнуть от мышиной возни,
улыбнуться впервые за сутки -
позвони мне, дурак, позвони,
хоть из этой вот сломанной будки...

24 сентября 2013

4

А до зимы-то – совсем немножко,
всего неделя-другая лёту,
и, как избушка на курьих ножках,
я буду прыгать по гололёду.

2 октября 2013

5

Я дерево, я дерево в лесу.
Какой-то смысл, наверное, несу.
Мне кажется, что он не в хлорофилле.
Мне хочется, чтоб вы меня любили.

Я дерево, я дерево в траве.
Как холодно под ветром голове.
Я, видимо, могла бы стать дровами
и быть на час тепла любимой вами…

Я дерево, я дерево в лесу.
И я теряю веру – по листу,
на каждом из которых – строчки, рифмы,
на древесину новые тарифы…

21 октября 2013

6

Что всё пропало, что в тупике мы, - всё это байки.
В людей и в счастье порой унылой я твёрдо верю,
покуда кормит ничья старушка ничью собаку
в больничном сквере.

22 октября 2013

7

Вены вскрыть иль испечь шарлотку?
(с) Симамура
--------------------

А что там вскроется вместе с венами?
Зазор меж верными и неверными?
Горячка встречи, цветов охапочки,
твои в шкафу моём горе-тапочки?
Уют семейный, святые празднества?
Теперь какая, какая разница…
Моя покорность, моя неистовость?

Нет, я не вписываюсь. Не вписываюсь.

27 октября 2013

8

Музыка осени. Веток пюпитры.
Листья, как ноты, слетают с дерев.
Слов километры. Тепла миллилитры.
Строчки текут, никого не согрев.

Слышен лишь ветер. Икают синкопы
в шёпоте пыльной бутылки шабли.
Это октябрьский химический опыт –
нерастворимость обиды в любви.

28 октября 2013


© Ника Невыразимова

Я, как бурлак на Волге,
молча тяну на тросе
месяц, тоскливый, волглый,
нашу восьмую осень,
мёртвое пиво в баре,
дождик, что неуёмен,
листья – почти гербарий,
селезня в водоёме…

Листья сметает дворник.
Пахнет не прелью – гарью.
Вспомнился «Овод» Войнич:
«Вы же всю жизнь мне лгали,
вы же мне лгали, падре…».
Не опускаю планку.
Я не умею падать.
Я не умею плакать.

Миф о любви и долге
волком ночным провоешь…
Я – как бурлак на Волге
или как Овод Войнич.
…Утро. Омлет с беконом.
Порция никотина.
Я уже так спокойна –
даже самой противно…




© Ника Невыразимова

Нет, не входить в одну и ту же реку.
Войти в кружок – в какой-нибудь дурацкий –
любителей, допустим, канареек.
По воскресеньям с ними собираться.

Войти в подъезд, с зонта роняя капли,
в доверие войти к кому попало…
И закопать на огороде грабли,
пока они меня не закопали.

Понять: всё это было делом гиблым,
и, наконец, совсем освободиться.
И завести товарища по играм,
и завести с ним множество традиций…

…Жизнь превращает в стерео из моно,
а стаю чёрных воронов – в колибри
коньяк Мартель, закушенный лимоном
почти шестидесятого калибра…




© Ника Невыразимова

добралась до сердца тишина,
и слова растерянно застыли,
разлетелись по зеленым снам
птицы мои, птицы золотые.

глупые, не пелось под мейнстрим,
( в зеркалах жар-птиц не вышли ликом)
не сиделось в хрустале витрин,
воровавших солнечные блики,

и не горлопанилось в зарю
в ожиданьи мутных революций,
но легко им - сорок верст не крюк -
твоего плеча крылом коснуться.

им легко, вне рамочек и схем,
от которых остро сводит горло,
в языках, неслыханных никем,
ты услышишь птичьи разговоры.

им к тебе, и пусть тебе тепло,
даже если мир дождливый замер,
не кори, любимый птицелов,
в этот плен они летели сами.

по свободной воле не силки,
и, размер сломав, гуляет ветер.
ты смеешься - ты один на свете
переводишь птичьи языки.


© Дезирада

Пишу письмо Красивому Человеку, не знаю дойдёт ли оно, преодолеет ли километры, поскольку слова я так слепо вверяю ветру, смотрю в окно, а за ним - беспросветный дождь. В соседней комнате слышится песнь рояля, и эти звуки сливаются, представляешь, с таким методичным поскрипыванием пера. Мы с тобой разминулись ещё вчера.
И "вчера" было солнечным днем, а сейчас - дождливый, я спросила тебя, насколько двое бывают живы, когда их делят и делят чужие слова на два. Ты ответил мне, что я внешне вполне жива. Я улыбнулась, вдруг нечаянно обнаружив, что ты прекрасен и ещё более жив снаружи, а вот сегодня мои слова утопают в лужах, пытаясь снова дорогу к тебе найти. Пишу письмо Красивому Человеку, с которым нам оказалось не по пути.
Знаешь, рояль звучит так грустно, как будто плачет потерявший впервые мамину руку мальчик, музыка кончится, он найдет её, не иначе, только мне уже не найти тебя. И я кутаюсь в тёплую кофту, и знаешь? Знаешь... Я стою одна посреди холодного ноября.
И пишу письмо Красивому Человеку, и несу за пазухой светлую грусть по веку, когда письмо являлось чем-то обыкновенным и в то же время, ангельским волшебством. И дождь, и музыка помогают мне в унисон. Вчера мы встретились, и, по-моему, всё сказали, моя душа разлита клавишами рояля, твоя - дождём на той стороне стекла.
Сегодня мы поём о любви, которая не пришла.


© Хрустальная Марго

«И я понял в этот момент, по кому скучаю. Я понял, какого человека мне не хватает в жизни. Я со всей ясностью осознал, по кому я невыносимо тоскую, тоскую давно, и кого мне так недостаёт каждый прожитый мною день. Это конкретный человек. Мне он необходим, и я по нему скучаю. Я скучаю по себе, счастливому.»


(с) Евгений Гришковец «Сатисфакция»