Когда захочется огня к исходу сумрака холодного, ты постараешься отнять то, что другому было отдано. Коснувшись крепкого плеча, взывая к чувству человечьему, мычишь, пытаешься кричать, хоть и сказать-то, в общем, нечего. Но, взглядом вглубь прозрачных глаз, войдя, как вилы входят в тело, ты вдруг поймёшь – и в этот раз ты с человеком пролетела. И тот, что рядом так плечист, хорош, по виду без изъяна, не человечен и не чист. В нём кровь тамбовского мужлана. Всё, что он знает – ты жена, а значит, ты ему обязана стирать носки, купить вина, да и другого много разного. Чего тебе ещё желать: мужчина в доме, дом в достатке, двоих детишек родила – одна в кино, другой в кроватке, есть дача, сад и огород, своя машина, счёт в Сбербанке. Чего ещё? Вокруг народ кричит, бросается под танки, а ты ступила за порог, закрылась на два оборота, и вот он, райский твой мирок. А всё чужое – за ворота!

Тебе же хочется огня, с которым я, шутя, играю и ты звонишь, зовёшь меня, кричишь: «Спаси меня от рая!»






© Ник Туманов