(невыдуманная история любви)


С ней рядом мог давно быть добрый муж,
Поклонников десятка три, как минимум,
Тогда б не мёрзла в дни февральских стуж,
Не проклинала б километры длинные.

Но только угораздило её
Влюбиться, убежав от одиночества,
Всем сердцем обязательно в того,
Кого нельзя обнять, когда захочется.

Они случайно встретились на час,
(так, видимо, им Небом было велено),
Потом он улетел с тоской в глазах
В далёкую свою страну Америку.

Она не знает, встретятся ль они
Когда-нибудь ещё… Пока же празднично
Устраивают в скайпе пикники,
Душевные, живые, настоящие.

Он накрывает столик на двоих
За тридевять земель в далёком Бостоне,
Она такой же – у себя в Твери,
И засыпают разными вопросами

Друг друга... Он про физику свою
Рассказывает ей, про небо звёздное,
Она о том, как рада ноябрю,
Хоть и пугает он с утра морозами;

О том, чтоб осторожен был всегда,
Не забывал о полноценном завтраке...
Что океан, когда любовь жива?!
Что километры, если души рядышком?!

Он говорит, что хочет целовать
Её ночами, затаив дыхание,
Она – что всё труднее ей дышать
Без глаз его сквозь бездну расстояния.

Могло б всё по-другому быть у них,
И жизнь была б спокойной и размеренной,
И пикников бы не было таких
У мониторов под дожди осенние.

Могла бы мимо пробежать весна,
Но у любви есть собственное мнение...
К тому ж, как и история, она
Условного не терпит наклонения.


(с) Сергей Доскач