… Уходящему — флаг и посох. Нужно плакать?! Пусть плачет ливень!
Это кто еще кого бросил, если бросивший несчастливей…
… Над домами мерцает просо. Лунный заяц в кофейной чашке.
Это кто еще кого бросил, если бросивший во входящих…
… Он напишет в стихах и в прозе, что ошибся в плену эмоций.
Это кто еще кого бросил, если брошенный не вернется…
… Жизнь ответит на все вопросы. Даст. Отнимет. Переиначит.
Разве важно, кто кого бросил?. У любви. не бывает. сдачи.

© Анна Тукина

От адских пепелищ до райских кущ
Куда б тебя ни бросила судьба,
Запомни, друг, я за тебя молюсь
Сквозь годы, недомолвки, города…

Запомни, как бы ни был крут доспех,
Он не спасет от тех, кто в сердце вхож…
Страшнее зверя нет, чем человек.
Противней казни нет, чем через ложь.

Нет неприятней слов, чем «бывший друг»,
Который перешел в ряды врагов…
Я о тебе не скрещивая рук
Молюсь.
Без слов.

© Анна Тукина

Никого не зову, никого не гоню. Все кто рядом — моя награда. Я научена жизнью печаль свою оставлять на листе тетрадном. Помнить только добро, не затаивать зла, все обиды пускать по ветру… И не верить людям, скупым на дела, а на слово красивое — щедрым.

© Анна Тукина

Открывая портал в настоящее, как сундук, разбирая уже устаревшее барахло,
через тернии я нахожу себя, как звезду, обретаю себя, чтобы снова гореть светло.
Шорох писем бумажных, цепочки и серебро, рой оживших мгновений, десятки сменённых лун —
в сундуке моем много добра, но мое добро, пережитое мной, превратится теперь в золу.
Разбирая сундук, мне пора опустеть на треть, чтоб наполниться новым, когда я пройду портал.

Превращённый в золу знает, как же светло гореть.

Возвращённый себе знает, в чем его высота.





© Лина Сальникова

У каждой реки свой плеск.
У каждой души свой дождь.
Ты веришь не в то, что есть,
А в то, чего вечно ждёшь.

Ты в гору, а там – овраг,
Ты замуж, а там – гарем.
И каждый твой раз не так,
И каждый твой шаг не к тем.

А рядом играют гимн
И ставят вопрос ребром…
У каждой трубы свой дым.
У каждой судьбы свой дом.


© Эльдар Ахадов

Надоедает всякая игра,
когда в ней не меняют лиц и правил.

Ты подтвердил, что мне уже пора, когда вернулся в круг, дойдя до края.
Всем нам дают по силам на борьбу, считают нас по равенству отдачи.
Поэтому забудь, иди и будь, но без меня — и не сыграть иначе.
Когда игра уже не стоит свеч, нет смысла загонять себя по кругу.
Иди и будь, умей себя беречь, когда нам не сберечь уже друг друга.
Надоедает всякая игра, где против сердца остаёшься прежним.

Меня здесь больше ничего не держит.
Играй же без меня на этот раз.




© Лина Сальникова

Такая странная безмятежность,
покой и собранность для любви,
что мир не хочется делать прежним, всего лишь время остановить —
и жить как в раковине у солнца, простым отшельником, чудаком.
Пусть только важное остается: лежать в обнимку и босиком ходить по полу, ловить минуты для поцелуев и теплых слов.
Такое странное бьется утро к нам в заоконность со всем теплом, что только окна открыть и душу, дышать морозом, ложиться в плед.
Не возвращаться и не нарушить законы новые на земле.
Такая странная безмятежность — застыть улыбкой, остаться в ней.

Давай забудем о мире прежнем.
Его для нас уже больше нет.




© Лина Сальникова

Из всех иллюзий я люблю одну: иллюзию подвижного пространства. Когда ты возвращаешься из странствий, но не домой, а дальше - в глубину. Когда идешь из вечной темноты туда, где счет берет свое начало. Для нас такая точка - у причала. Прошло сто лет. Построили мосты.

Залив вечерен, вечер полон птиц, паром дрожит и дышит черным дымом. Как ты тогда была необходима - частица «не» в моем «не отпусти». Большой проспект, троллейбусы в депо, июнь - и юным, нам не выдать словом святых часов, чей механизм изломан и время искажает до сих пор. Сиди со мной, смотри издалека на сталь воды, на выцветшие камни. И никуда меня не отпускай: мне так сложно будет повод отыскать. Мне будет больно - годы, за чертой, в чужой стране, за всеми рубежами. Как жаль, что мы с тобой не возражали, друг друга заполняя пустотой. Сиди со мной, фантом моих побед, моей свободы легкое дыханье. Ошибки исправляются стихами, стихи опять достанутся тебе.

Залив вечерен, тонкая черта разделит небо нам - на до и после. Здесь кажется, что ничего не поздно, но слишком поздно оказалось там.
Мы повзрослели так, что этот порт нам впору. Что ж, плыви, «Анастасия».
Мы ни о чем тогда не попросили.
Поэтому ты нас не подождёшь.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Мы теряем друг друга. Упускаем моменты.
Говорим невпопад и смеемся не с теми.
Сохраняем контакты не тех абонентов
И беседы ведем на избитые темы…

Набираем их цифры, врываемся в тайны,
Так касаемся душ, как подошвой — земли…
Ведь легко говорить не о том со случайными,
Очень сложно «тому» и «затем» позвонить.

Клен теряет листву… Город кажется серым.
День пестрит изобильем назначенных встреч.
Все прекрасно… Находки сменяют потери.
Только смысл обретать, не умея беречь…

© Анна Тукина

Ни слова о любви… Мороз. Январь.
И тонет город в шепоте снегов.
Шептали кавалеры дамам встарь
так про…
Нет. Ничего… Январский воздух чист.
Любой романтик наломает дров,
Когда к нему в окно, как теплый бриз,
В январский холод постучит…
Нет. Ничего… А в городе огни.
В нем каждый исполнения готов
желаний ждать. Да только все они…
Да.
Про любовь…
Любовь…
Любовь.
Любовь!

© Анна Тукина

бровки в шрамиках, носик сливою.
и малым мне мала Земля.
ну, а я бегу. вся счастливая!..
по граблям. по граблям. по гра… бля

© Анна Тукина

Счастье выглядит очень просто.
Тихо в комнатке, это остров
на двоих, и неяркий свет,
без фанфар и заздравных музык,
с нервным почерком беглой музы
и стихами твоих планет...
Чайник свистнет нам менуэтом,
и на блюдечке две конфеты...
Знаешь, обе тебе... я пас.
Будут губы сладки – черешней.
Будут руки нежны. И грешных
нас простят. А любовь слепа,
говорят... Но ее глазами
в мир смотрю – удивленно. С нами
бесконечность несуеты...
Пусть хранят тебя все святые.
Дождик ночью шалит в пустыне,
по-чеширски пищат коты...
А в Макондо весна, и лужи
пересохли. Веселых кружев
поразвесили дерева.
Но волшебнее нет картинки –
чем две майки на узкой спинке
кресла, обе – твои... Едва
мы за чашкой – одновременно
руку тянем... так откровенно
заплетаются две руки...
Не до чая нам заварного.
Будешь волосы тихо трогать,
я целую твои виски,
поправляю лохматый свитер.
И плюется стихами принтер
и зажевывает листы...
Я смеюсь. Вы слыхали, звезды?
Счастье выглядит очень просто...
вот как ты...


© Марта Пишет Карлу

Это больше не ты.
Я не знаю, случался ли ты -
я себя растеряла в погоне за кем-то похожим.
Ты в другое лицо произносишь “я тоже”. Я тоже
исписала тобой все доступные ручке листы.

Это больше не я.
Я не знаю, осталась ли я
или призрак остался шататься знакомым маршрутом.
Ты мне был лучшим другом, моим замечательным Брутом,
безупречной историей -
жаль, что она не моя.


© Саша Мисанова

мы никогда ничего не значим:
ветер подул-унёс.
мне стих, наверное, вместо плача,
стих красивее слёз.

я могу жизнь проживать вторую
в собственной голове,
только в обеих, когда иду я,
значит, иду к тебе.

карту сложи и заклей в конверте,
в ней не найти ответ,
столько дорог ко всему на свете,
только тебя там нет.


© Саша Мисанова

в жизни всё просто, только нюансов парочка.
все объяснимое, кроме такого момента:
проще запомнить весь телефонный справочник,
чем позабыть конкретного абонента.


© Саша Мисанова

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.
если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.
да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.


© Ок Мельникова

От любви положено умирать
От судьбы, как водится, не уйдешь.
Потому в гостиничных номерах
Отпечатки душ покрывают ложь.

Вот и он, в каком-нибудь ноябре
Бросит всё. Рискнет пережить закат
А она, влюбляясь в его мигрень,
На любых подвластных ей языках

Будет врать, снимая с него живьём,
Обещаний ворох, признаний пыл.
От любви привычно летать вдвоём,
Укрываясь крыльями от толпы.

А когда настанет расчетный час
И пустые лифты сойдут с небес,
Он ей скажет... Нет, он начнёт молчать,
Оставляя в этой стране чудес:

Отпечаток губ на её плече.
Отпечаток боли в глазах портье.
И уже не важно - куда, зачем?
Город, уличивший их во вранье

Распахнёт объятья, втолкнёт в такси,
И, по сути, адрес у всех один...
_______________________________
Навсегда оставив её без сил,
В этот номер больше не заходи.




© Татьяна Ткачева-Демидова

"... нас подарили друг другу в самое подходящее время."
/Из писем Ремарка Марлен Дитрих. Париж, 23.12.1937/


Зачем мне свет, когда поет "Санрайз"?
Когда огонь внутри. От этих глаз
исходит вечность, сколько не зови.
Не жди от них ни боли, ни любви...

Мой сладкий ангел, я устал дышать.
А жизнь, она, бесспорно, хороша.
Как в маленьком бистро вино из Вьенна,
Как осень Гейне, сумерки Шопена,
Как листья, что мрачнеют от огня.
Как солнце, что уходит от меня.

Закрыв глаза, я вспоминаю вкус
твоей любви. Играет Чарли Кунц.
Мы требуем агоний и прощаний.
Ты ловко расправляешься с вещами,
бросая нас на произвол побед.
А я боюсь не вспомнить о тебе.

И только ложь...чужие вечера...
Убей меня... Спасибо за вчера!
Живи во мне... Люби меня смелей!
Достойная сенсаций и ролей.

Мой льстивый воздух, мёд моей постели!
Как быстро наши мысли опустели
и вечность обернулась темнотой,
Но я не всё сказал тебе, постой...

Прости, я больше писем не пою.
Все письма пали в прожитом бою.
А на войне, как на войне -- но руки
так просят сочинять тебе уют.

Я был никем -- словесный генерал,
который даже сны не выбирал:
Ты в каждом сне спускалась, предлагая --
безумная, распутная, нагая --
вина на выбор. В чём я виноват?

Я жизнь свою истратил на слова
и поцелуи, что меня воспели.
Скажи, за что меня в чужих постелях
Ты восхваляла, верность не храня?
За что они, цитируя меня,
разоблачали, били, как могли?
За что, на дне истерзанной земли
я получил так много нежной боли?
Как будто я насквозь тебе дозволен,
А ты мне -- только здесь и между строк.

Родная, я любил тебя, как мог.
Точнее, как хотел и как писал:
От слова к слову -- всё придумал сам.

Но и сейчас, у смерти на краю,
Мои воспоминания встают
передо мной и дышат в изголовье,
не требуя взамен ни снов, ни сил.

И я дышу, дышу твоей любовью.
И повторяю: "Господи, спаси..."




© Татьяна Ткачева-Демидова

я буду жить!
когда-нибудь.
потом.
когда меня бесславно упокоят
и некий мой талантливый фантом
рванётся в небо синее такое,
что вот бы закружиться голове…
но где она с болезненным придатком,
который звался просто: че ло век?..
а нет его – весь вышел.
без остатка.
но походя, взлетая в небеси,
я или что там от меня осталось,
пройдёмся по серебряной Руси,
превозмогая смертную усталость
и в каждом сердце искоркой огня
останемся, нашёптывая слово,
которое напомнит вам меня,
такого бесшабашного!

живого…


© Ник Туманов

ночь за окном глубока - непроглядный омут.
чувства пройдут стороной и души не тронут -
сердце твоё иной иссушает зной.
кто-то тебе сказал, что стихи - лекарство,
выпьешь две строчки и сразу получишь царство
и королеву впридачу со всей казной.
мудрый мой мальчик, брось, не пиши, не надо.
видишь - с тобой девчонка шальная рядом,
а всё остальное, заведомо помни - ложь!
ну, кто тебе скажет точно, какие реки
бьются о рёбра, текут, выжигая веки,
если ты сам не помнишь - куда идёшь.
пишешь ночами, думаешь: это круто!
но, сквозь ночную траву прорастает утро
и ты понимаешь - ни строчки в черновике.
это тебе не в танчики зарубиться.

помни, мой мальчик: стихи - это те же птицы.
только ещё не пойманные никем.





© Ник Туманов

Мир застыл, паутинкой бродячей в ветвях повис.
Вот и время настало встречаться с самим собой.

Кем бы стали мы, странники вечные, без любви, чем бы жили, не зарождая в других любовь?
Город желтый, как старые письма, к шести темно, словно кто-то из демиургов налил чернил.

Мы стоим у окна, потому что любовь — окно, и считаем над миром зажегшиеся огни.

Мир застыл, паутинкой бродячей в ветвях повис — разглядеть ее, остановиться и онеметь.

Ничего на земле не бывает сильней любви.

Ни земля, ни мы сами.
Ни время.
Ни даже смерть.




© Лина Сальникова