Он, наверное, где-то есть,
Далеко, там, где нет меня,
Гладит рыжей собаки шерсть
У тускнеющего огня.

В его комнатах полумрак,
Смотрят грустно портреты в зал,
У него несчастливый брак
И искрящиеся глаза.

А за окнами тот же век,
Тот же месяц и тот же Бог.
Незнакомый мне человек
С рыжим псом у согретых ног

Пьет горячее молоко,
Отдыхая от желчи дня.
Очень жаль, что он далеко,
Далеко, там, где нет меня.





© Сола Монова

Любовь - серьёзная работа. Над этим каждый день надо вкалывать, это огромнейший труд!
- А разве не полёт?
- Полёт - это влюблённость. А любовь - совсем другое. Это вот взять, человека обнять и отвечать за него. Отвечать навсегда, на всю жизнь.

(с) Олег Меньшиков

Отцы,
Не покидайте сыновей!
Не унижайте их подарком к дате…
Всё можно изменить в судьбе своей,
Но только сыновей не покидайте.

Пока малы.
За них в ответе мать
От первых слёз
И до вечерней сказки.
Но как потом им будет не хватать
Мужской поддержки
И отцовской ласки.

Им непременно надо подражать
Своим отцам
На то они и дети.
Родную руку молча подержать,
Уйти с отцом рыбачить на рассвете.

Обида вас настигнет иль любовь
Не уходите…
Вы им всех дороже.
Ведь в жилах сыновей — отцова кровь.
И заменить её уже никто не сможет.




(с) Андрей Дементьев

Не на жалость давлю, я ищу оголённый нерв.
Мне давно наплевать на тома устаревших правил.
Я сегодня одна из тобою рождённых стерв,
Я из тех беговых, на которых никто не ставил.

Стала вдвое хитрей… И просчитаны все шаги,
Мой расставлен капкан на тебя, а не на кого-то..
И, завидев меня, не задумывайся, - беги.
Ты – отличный рыбак, но открыли сезон охоты.

© Любовь Козырь

Бывает так: вдруг зарядят дожди…
И солнца лепесток укроют тучи…
И сумрак осени, мучительно-тягучий,
Застынет силуэтом на пути…

Бывает так: летят впустую дни…
Прохожие, локтями задевают
Больную душу, что стоит у края
Печалящейся матушки-Земли…

Бывает так: ни мыслей нет, ни слез…
Заплакать бы, да пуст кувшинчик сердца…
Лишь на ветру распахнутая дверца
Скрипит и заглушает песню звезд…

И кажется, что больше нет любви…
Что солнца лепесток уплыл навечно
Куда-то по небесной тихой речке…
И бродит лишь тоска в твоей крови…

Бывает так…
Но вдруг, когда не ждешь,
Когда душа комочком жалким стала,
Тебя накроет кто-то одеялом
Молитвы тихой…и растает дождь…

Бывает так…
Как мало нужно нам –
Немного радуги…и горсточка улыбок…
Ведь человек – так хрупок, тонок, зыбок…
Сожмешь сильней - и сердце пополам...

Бывает так...


© Колмакова Ольга

Очнёшься ночью, чувствуя - как член
пропавшей экспедиции, и мёрзнешь.
Луна внизу покачивает челн.
Утопленник на палубе и звёзды
играются в гляделки. Баргузин
пошевелит и вынесет к причалу.
И снова просыпаешься: один,
свет выключен, и воздух откачали.

В окне февраль. От лысины холма
затылок отвалился с редкой рощей.
Бежит ручей с заснеженного лба,
а ты, прихвачен сумраком, построчно
фиксируешь прорывы февраля
в твои тылы, где вдруг посередь спальни
застукан одиночеством. В тебя
глядит окно. И ночь универсальна.

Катается горошиной во рту
немое ожидание как будто
под сенью девушек, под сакурой в цвету
очнулась бабочка - и умирает Будда…
И - полубог отлученный - молчишь,
сжимаясь в точку, в косточку от вишни,
один в постели, в комнате, в ночи,
ещё не спишь и ей уже не снишься.


© N.Reber

Я начинаю утро со стихов
Как кто-то с кофе, соков и овсянки,
И тысячи невысказанных слов
Стучатся в мои мысли спозаранку.
Взлетая и кружась под потолком,
На миг столкнувшись - вдруг рождают фразы,
Подмешивая в кофе с молоком
События, иллюзии, рассказы...
Я начинаю утро со стихов
Чуть терпких, теплых, пахнущих корицей,
Переносящих сквозь границы снов
Все то, что вновь уже не повторится.
И тихо по бумаге карандаш
Выводит строчек ровные маршруты...
И летний сонный утренний пейзаж
Дополнит лишь любимые минуты.
Гуляя меж знакомых берегов,
Я примеряю лица, маски, роли...

Я начинаю утро со стихов.
И это значит - день чего-то стоит.


© Анна Кулик

Собака я, собака,
ничей приблудный пес,
держу в приблудных лапах
приблудный мокрый нос.

Откуда приблудился?
Куда бреду, куда?
Наверное, родился
от блуда для блуда.

Блуждаю по задворкам,
по улицам брожу,
и рад бываю коркам,
когда их нахожу.

Лежу, хвостом махаю,
гляжу на сытых дам
и даже вслед не лаю
идущим поездам.

Пускай себе проходят,
пускай себе идут,
пускай себя находят,
пускай себя блюдут.

Блудливо улыбаюсь,
чтоб дали есть и пить,
и вовсе не стесняюсь
униженно просить.

Ведь я живой собака,
живой приблудный пес,
у колбасы есть запах,
а у меня есть нос.

Я под ноги кидаюсь,
под палку и под нож,
и если не китаец,
меня ты не убьешь.

Хоть я совсем приблудный,
блуждаю и блужу
по выходным и в будни,
и польз не приношу.

Не лаю на прохожих,
не лаю на своих,
не лаю на хороших,
не лаю на плохих.

Гляжу на вещи прямо,
глотаю слезный ком,
зализываю раны
шершавым языком.




(с) Рид Грачев

Доверья к голубям - ума не надо много
Доверья к воробьям - попробуй заслужи

Проснулся - новый день
Проснулся - слава Богу

Я им крошу батон
И так проходит жизнь

Из тысячи причин
Зачем Он так придумал
Перебираю, но не вижу ни одной

Наверное затем, чтоб я - не самый умный

Купил себе батон
Однажды в выходной


© Андрей Пшенко

А внутренний мой Че меня мобилизует и строит.
А внутренний мой Че – на страже, постоянно на страже.
Сегодня мне во сне показывали твой астероид,
при этом сообщив, что движется он в точке Лагранжа.

Мудрёные слова – и надо же такому присниться.
Ведь я не космонавт – бумажных самолётов конструктор.
Они к тебе летят, неловкие бумажные птицы,
и падают в ладонь, как будто переспелые фрукты.

Улыбка на губах, которые вчера целовала.
Ладонь – аэродром, и значит, ничего нам не страшно.
А внутренний мой Че бывает иногда Че Геварой,
а внутренний мой Че бывает иногда Чебурашкой.




© Ника Невыразимова

Молчанье и золото вне закона.
Подкожная память больнее бьет. Однажды ты смог приручить дракона — из тысячи самок нашёл ее.

Придумал историю, время выкрал, бежал одиночества, верил в ад. Но правда, к которой она привыкла, рождалась не в действиях, а в словах.

Теперь эта правда тебе по силам и кажется, можно найти предлог. Сгореть беспричинно, уйти красиво, найти, пусть не сотню, но пару слов. Любовь утомительна, приступ вечен. Железные джунгли по четвергам тебя соблазняют ознобом встречи и хочется бросить к ее ногам всё то, что осталось от жизни прежней, вот только безмолвие тяготит. И каждое слово так больно режет, что жизнь продолжается взаперти.

И ночь, оправдания принимая, тебе позволяет вернуться в сон. Ничтожен герой, чья любовь немая. И каждое чертово колесо исходит на пике в высоком штиле: не выжить, не выбыть, не закричать.

Драконы, которых мы приручили, без слов превращаются в палача.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Утро стартует в пять, такого не было никогда, особенно в августе – месяце переспелом. Время дегустировать вина и города, уезжать туда, где женщины и вода, но я ничего из этого не успела. Я застрявший между мирами путник, невоплотившийся человек, просыпаюсь рано, не ведаю, что к чему. Яблоки падают и катятся по траве, их наполняет янтарный свет, только с ним и ходить сквозь тьму. Где ты, память, сохранявшая до поры всех, кто был со мной, оставлял в моем сердце часть? Я не стану до последнего и навзрыд, не желаю ни сражения, ни игры, я устала говорить и не получать. Утро стартует в пять, такого не было сотни лет, дни должны проходить в молчании и трудах. Все меняется, и об этом нельзя жалеть.
Яблоки светятся – крупными звездами на столе.
Персеиды, кем-то сорванные в садах.


© Кот Басё

Всё, что было, — пролетело,
но почти не отлегло.
Снова осень ближе к телу
чертит контур лета мелом,
потому что трололо.

Не удержишь. Не догонишь.
Приз уходит знатокам.
Начитай по телефону
курс гражданской обороны.
Видишь — все ушли в закат.

Жребий брошен. Жребий поднят.
Нафига тебе латынь?
Все ключи от тайных комнат,
где нас любят, ждут и помнят,
прозвенят из пустоты.

Вспоминай, как быть счастливым
без ветрил и без креста.
Заполняй поля курсивом.
Сделай ровно и красиво.
Сделай с чистого листа.

Феты-блоки, розы-грезы,
скоротечность за бортом…
На часах наклейка «поздно».
Только неподъемный воздух
остается на потом.




© Катерина Молочникова

Тишина проходит по венам своим путем.
Как ни странно, несложно ее услышать.
Улови краем глаза — спокойно подходит ближе
тот, кто ловит сетью. И кто эту сеть плетет.

Вроде что-то заметишь — сразу отводишь взгляд.
Приучаешь себя легко говорить о разном
До черты остается страница. Глоток сарказма.
Листопад. Снегопад. И еще там какой-то -пад.

Самолет режет небо на слишком неравных два.
На борту пассажиры читают и смотрят фильмы,
где добро побеждает и становится адски сильным,
где герои живы, а правда — всегда права.

Командир экипажа просит его простить —
он готов к прогулке. И быстро идет наружу.
Он считает, что вправе маршрут нарушить.
На земле все спокойно. И правильно. Ну, почти.

В парке старая дева сжимает в руках весло,
и в зрачках из гипса эпоха уходит к черту.
Наступил идеальный момент притвориться мертвым…
Но вдыхаешь глубже — вроде бы и прошло.




© Катерина Молочникова

Любовь как поле боя? Не смешно.
Я так устала прятаться и драться.
Я так устала, как в плохом кино,
Мечтать о только выходе в окно
И ничего на грани не бояться.

Я так устала ничего не ждать,
Ничем не жить и ничему не верить.
Я приходила, нет, не побеждать,
Но с танцами на кончике ножа
Есть риск разреза бедренных артерий.

Я не хочу чеканить каждый шаг,
Искать в земле запрятанные мины,
Копать окопы, ночью, чуть дыша,
Совсем не спать, от боли сторожа
Себя саму. И плакать без причины.

Но каждый день несёт с собой одно:
Огонь и пули в медленном не-вальсе,
И страх, и боль, и счастье всё равно…

Любовь как поле боя? Решено.
Но только если ты со мной в альянсе.


© Дарёна Хэйл

- Человек человеку бред, темнота и ад, -
он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку - сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.


(с) Мария Махова

Я берегу тебя в своем тронном душевном зале, в самом тихом и неприкасаемом божестве, моя боль, мы жизнь когда-то отвоевали, чтобы сжечь её в разгорающемся костре. И спасибо, что бил меня там, где хватало трещин, чтобы звонко разбиться, осколками захрустев. Я растила крылья, а ты ими был окрещен, ты летал, а я бежала в густой траве. Я просила о времени, я так хотела в небо. Ты же птицей свободной в ночи пропадал из глаз. Я тебя берегу с тех пор, когда я с разбега не взлетела к тебе, а упала в сырую грязь...
Я простила богов за суть свою человечью, я ушла, обронив тебе пару сотен слов, зарифмованных насмерть. Пусть время совсем не лечит,
но оно милосердно, ибо хранит любовь.


© Хрустальная Марго

В характере человека есть три золотых качества: терпение, чувство меры и умение молчать. Иногда в жизни они помогают больше, чем ум, талант и красота.


(с)

Послушай, времени очень мало. Ведёт дорога опять к началу. По склонам гор к синеве причала,
И чаек крики дрожат в ушах.
Слова выгранивая искусно, пульс не собьется, не дрогнет мускул, тропой ветвистой, до боли узкой,
Вернётся к свету моя душа.
По древним склонам, теням лесистым, стирая месяцы, дни и мысли, туда, где свет немеримо чистый,
Где песни вечности льются в высь.
По тёмным норам и гребням кочек - иди со мной, если только хочешь! Судьба не любит ни одиночек,
Ни тех, кто выбрал простую жизнь.
Былое сети плетет жестоко, бездонный мрак восстаёт с востока, быравит пламенем спину око
И зло стоит за твоей спиной.
Ты будешь честным. Ты станешь смелым. Смиришься с горьким своим уделом.Не воин и не волшебник в белом,
Не мудрый старец и не герой.
Сошьют пророки цветные нити. Не разорвать их, не разделить их. Сквозь боль потерь, пелену забытий,
Ложатся жизни в один узор.
Ты станешь смелым, они - смелее. Искать беду и идти за нею, твой сон короткий с утра лелея,
Не отводить напряженный взор.
Танцуют звёздные колесницы, сгибают спины, состарят лица. Но песни будут всё так же литься,
Их будем помнить и ты, и я.
Ведёт дорога опять к причалу и всё однажды придёт к началу. И в новый день, в день рассветно алый
Уже уходит твоя ладья.





(с) Кайлиана Фей-Бранч

Ты был мне как брат. Моя болевая точка
(пята Ахиллеса, листок под лопаткой), и —
Я выросла. Знаю, что сколько ни прячься в строчках,
Найдут всё равно. И выгонят, се-ля-ви.

Я выросла. Всё. Мне больше не нужно братьев,
Чтоб вечно идти по жёлтому кирпичу,
Чтоб чувствовать защищённость в твоих объятьях...
Ты знаешь, я ничегошеньки не хочу.

Стремиться вперёд, улыбаясь большим ребёнком
Любому, кто чуть похлопает по спине...
Я выросла. Знаю: рвётся не там, где тонко,
А там, где — конечно! — будет всего больней.

Я выросла. Всё. Меня не возьмёшь на ручки:
Я просто стеку сквозь пальцы в придонный ил.
Ты был мне как брат. И даже, наверно, лучше.
Ты был мне как брат.
Спасибо за то, что был.


© Дарёна Хэйл

Бог отправляет чудо с пометкой «срочно».
Пусть доставляют хоть утром, хоть поздней ночью,
Пусть сквозь бураны и вьюги пройдут к порогу,
В руки дадут или бросят небрежно в ноги.

Бог отправляет чудо. Второй раз за день.
Почтой России, и-мейлом, улыбкой в чате,
Солнечной россыпью в лужах, в медовом торте,
В хмуром дожде, что в финальном затих аккорде.

Бог отправляет чудо. Опять впустую.
Ты пробегаешь мимо, слепой, сутулый.
Горечь, усталость, грусть забивают память.
Богу приходит:

Чудо.
Нельзя.
Доставить.

(c) Deacon

Мужчину не удержишь красотой,
И вечером с пометкой «для двоих»,
И вкусно приготовленной едой,
Ведь для него все это не мотив.

Мужчину не удержишь и детьми,
И женщина должна по жизни знать,
Что если вдруг захочет он уйти,
Ничто его не сможет удержать.

Удерживать мужчину — шаг пустой,
Америку нам с вами не открыть.
Он будет /это точно!/ только с той,
С которой он всего лишь хочет быть!


(с)

если мы не приходим к осени
осень приходит к нам
по бескрайнему полю где буйно цветёт полынь
я люблю эту лунную женщину из твоего окна
до бессонницы
до поры

я пахну бензином и кожей на красный свет
на синий мет
но времени нет
безвременья тоже нет

голоса для бесчувственных шлемы для прокажённых
оставляя города в якорях и жёнах
набираешь скорость выруливая на млечный
до конечной

говорит маяк заговаривает простуду
ты однажды воскреснешь а я непременно буду

непременно
буду
навечно
наверняка
младшей осенью смотрителя маяка


© Sterva

как странно за минуту до расстрела
упущенное время повзрослело
и тронулось серебряным умом
над тихой рощей в медном купоросе
утиный вождь прокладывает осень
почувствовав её в себе самом

сезон охоты пуще чем неволи
камыш обводит зеркало кривое
где плещется рябая высота
здесь не слышна заезженная трасса
а тишина похожая на здравствуй
рождается с упавшего листа

ещё сентябрь
пахнущий грибами
брусникой и сырыми погребами
так словно мы не вышли в города
так будто от земли не отрывались
корнями необузданно свиваясь
склоняясь к колыбелям по родам

за разнотравьем памяти - деревня
ещё разлука не заматерела

не надо
ничего не говори

вразрез с тоской
обманута собой же
нечаянная верность длится дольше
на поворот кудрявой головы


© Stervа