Не дождавшись чьих-то слов: "Пройдёт..."
Их шептать самой себе и ... слышать
Проходила боль о прочих бывших
И о нём когда-нибудь умрёт.
И дай бог забыть мне тот маршрут,
Что ведёт от крайности до края...

Редко за любимых умирают.
Чаще ради любящих живут.





(c) Весёлкина Таня

Однажды не скажешь кому-то: «прощай»,
Ты просто отпустишь любившие руки,
Однажды, прихваченный приступом скуки,
Убьешь – не заметишь. Все верно. Давай.

Назад не смотри. Там в живых - никого.
Ведь стало все проще, новее, острее?
Ты сразу простишь в себе чью-то потерю,
Свобода без правил, но стоит всего.

А всё предсказуемо, знаешь, беглец?
И приторно-новое станет привычным -
Найдешь в одинаковом пару отличий?
Вне наших желаний- всему свой конец…

А все возвращается, веришь, малыш?
Однажды полюбишь до самопотери…
Но будь же готовым, там боль не измерить…
Смеешься? Не веришь? А! просто спешишь….

А знаешь, беглец, ты себя береги.
Твое при тебе. И кому-то ты нужен.
Нет, это не плач.…просто голос простужен….
Ну, время пришло. Так давай же. Беги…




(с) Нора Веселовская

у него без неё остывает эспрессо-маккьято
где-то в центре москвы, в опустевшем под вечер кафе.
так случается пятую осень. и есть вероятность,
через год он поставит ещё один прочерк
в графе...

у неё без него поутру леденеют ладони.
листья падают вниз, оставляя круги на воде.
возвращаясь домой, она едет в последнем вагоне.
так случается пятую осень
и есть ли предел?

всё течёт как всегда -
без эмоций, интриг и загадок.
в ночь с субботы на зиму опять переводят часы...

у него без неё череда аварийных посадок.
у неё без него и посадочной нет

полосы...




© Алиса Альварес

Придумай мне счастье…
разбей на мгновения жизнь,
чтоб каждое не упустить… ощущать, прикасаться.
Начни «от Себя», опустив монотонность абзацев
той сказки, что не было… чувств, что уже не сбылись…

Ты помнишь тот вечер,
когда ликовала зима?
Когда я любить не желала, но сразу, без боя
сдалась в твои руки. А я и сегодня с собою
всего лишь борюсь… и боюсь, что люблю без ума…

Полмира у ног,
а я на ладони твоей…
И здесь понимаешь, как нежность сплетается с силой…
И даже о том, что тебя никогда не просила
сегодня пишу и прошу, чтоб услышал скорей…

Мурлыкает вечер,
и осень баюкает дождь
своим монотонным стучаньем по старым карнизам…
Я снова скучаю, и может, не будет капризом,
придумать мне счастье - сказать, что и ты меня ждёшь…


Диана Ледяева

Если ты усиленно ждешь звонка, улыбаясь, как Золушка после бала -
лишь глазами, нервно, исподтишка - это значит, девочка - ты попала.
Это значит, что в ванной щебечет душ, ты сидишь, и слушаешь - ну когда же,
выйдет тот, в щетине, совсем не муж, а по всем замашкам - и он туда же.
Это значит, что алым лицо горит, на затылке снова колтун какой-то,
но, конечно, можно поговорить: "Ты читала Баха? Читала? В койку!".
Это значит, на ужин - не жидкий чай, а котлеты, хоть и решила - ну их,
и еще компотик - и сгоряча обещаешь к завтраку отбивную.
Это значит, что тяжесть его руки согревает ночью, кошмары пряча,
и хрустят так сладостно позвонки - обнимает крепко твой новый мачо.

Ты решаешь с горечью - весь огонь, вся морока только тебя коснулась.
Он целует украдкой твою ладонь, потому что думает - ты уснула...




(с) Мария Хамзина

Возьму твою душу в ладони,
согрею дыханьем.
Я знаю, что «больно»
такое не лечат в больницах.
И ты уже не посторонний.
Помимо желаний,
живет где-то радость
и ближе чем близкие лица.

Мы носимся с бывшими,
оберегая разруху,
которую сложно
бывает понять опоздавшим.
И кажутся лишними
каждые новые руки.
Я верю в тебя -
нелогично
и чуточку страшно.




(с) Nika

Боже, какая глупость – в азарте спора,в тысячный раз в пылу позабыв зарок,
больно и зло, на миг потеряв опору,всей своей дурью врезаться в твой мирок,

чтобы потом метаться по кухне тёмной,много курить, проветривать, вновь курить,
рухнуть в постель подбитой звездой бездомной и не решаться первой заговорить,

мягкую плоть кровати терзать до скрипа,скомканный край подушки сжимать в горсти,
душную ночь пытаясь вдохнуть без всхлипа.
………………
- ты уж прости меня, ладно?
- и ты прости.




(с) Дийна

Триста лет не писала тебе писем,
нет, не то что считаюсь излишне скромной.
От руки – разучилась, а комп – виснет,
да и почерк двенадцатый Times New Roman

в челобитной смотрится как-то странно,
отдаёт и казёнщиной, и прогрессом,
обязательной НарруNewYear-программой,
всем, что давит живое кошмарным прессом.

Знаешь, я никогда не любила зиму:
в подвенечном – мумия, это дико.
В эту гиблую пору всё ищешь стимул
и часам, и сердцу исправно тикать...

Разве верят в такую погоду в чудо?
Впрочем, верят. Во что-то же верить нужно.
Для себя ничего я просить не буду.
Лишь бы он без меня перемог стужу.





(c) Елена Агеева

На Арбате плачет ангел, вспоминает Окуджаву.
Ржавым солнцем греет крылья, пьет неонов купорос.
Мне не то, чтоб птичку жалко, но обидно за державу,
Но взрываются баркасы, и чернеет лик от слёз.

На дворе стоит эпоха гона, гнили и гламура,
Времена не выбирают, выбирают курс валют.
Отпустите чувства оптом, я – хроническая дура,
В Красной Книге мИРАзданья мне параграф отведут.

Отведут и расстреляют из пейнтбола за бараком.
Целься! Пли по Анахате! Цвет: даешь аквамарин…
Некролог: детсад и школа, пара Вузов, пара браков,
Пара весен сумасшедших и один столетний сплин.

Нет, случиться все иначе, проживя ещё лет тридцать,
Вставлю зубы, мемуары и т.д.: кефир, клистир…
На другом витке спирали всё не с нами повторится
На Арбате плачет ангел…
Птичку жалко, а не мир.




(c) Ирина Чечина

Она не любит Prada, каблуки, гламурный трёп,
Пробег её кроссовок, в лучшем случае, трёхзначен.
И взгляд её прямой едва ли вызовет озноб
Животного "хочу!" у одного из мачо.
Она везде своя - ей так легко среди мужчин,
В зенитовском шарфе поверх чуть выцветшей джинсовки,
А на подначки звонкий смех: Ну, что ж, 1:1!
И сразу верится, что ей не по душе уловки.

Она умеет быть другой - холодной, как луна,
Смотрящей в сердце из-под век, порочно и невинно.
И улыбающейся так, как будто чуть пьяна,
Хоть не пригублен ей ещё в бокале Maraschino.
Она умеет уходить, едва немой рассвет,
Коснётся смятых простыней - непрошенный свидетель.
И ей гораздо проще "да", но всё же чаще - "нет"...
Она умеет быть собой - единственной на свете.





(с) Владислав Богданов

Вот и день наступил, ничего вроде в нём необычного,
Просто солнце взошло, золотистым рассветом маня.
А у солнца ко мне предложенье достаточно личное,
Чтобы я посветил этой женщине возле меня.

Я готов, я уже обзавёлся улыбкой отменною
Но попробуй свети, ежедневно судьбу не кляня.
Только слово дано, а оно у меня неразменное,
Значит будет светло этой женщине возле меня.

Пусть мелькают года , фильмоскопными кадрами –прошлое
И подарки судьбы всё дороже нам день ото дня.
Я хочу, чтобы всё, что на свете бывает хорошего,
Осветило бы жизнь этой женщины возле меня.





(с) Игорь Рыжий

Я бы спросила, какого хрена в чужих деревнях на стенах, в окнах слепых и зыбких появляются ссылки на мои истории…
Но мы не об этом спорили, правда?


Послушай, я расскажу тебе сказку – сказку. Послушай, я напишу тебе песню – песню. Послушай, ты знаешь, что рядом со мной опасно. От этого всем становится интересней. Послушай, я ведьма, а может не ведьма вовсе. И выкрала сердце, и время заговорила. И ворон летел, и над вороном длилась осень, и ты объяснял, а я тебя не просила. И лес продолжался за окнами, за домами, спускался в овраги, карабкался на уступы, а я собирала все то, что лежит меж нами – случайными фразами, взглядом, сердечным стуком. И все эти мелочи можно б легко оставить, и мимо домов пройти, возвращаясь к людям, но в этой глуши я вижу сквозь щели ставен слова, без которых уже ничего не будет. Здесь мертвые земли, на них не родятся травы. На стенах сырая плесень чужих историй. Скажи мне, мой милый, кто дал тебе это право – делить неделимое с теми, кто недостоин?

Послушай, я расскажу тебе сказку – сказку.
Послушай, я напишу тебе песню – песню.

Октябрь неласков к путникам. Так неласков, что день ото дня становится интересней.


© Кот Басё

Да брось ты, что ты?.. какие песни?.. примёрзли к нёбу и - никуда.
А добрый боженька смотрит с лестницы, и отсчитывает года...
а добрый боженька в тёплых тапках (зима, она ведь везде - зима)...
я снова путаюсь в прежних датах и засыпаю в чужих домах... и возвращаюсь опять под утро, чужая, пьяная, без ключей... но обещаю, что буду мудрой, что буду правильной и твоей...
и что, мол, птицу полёт не портит... что сердце стерпит, а бог простит... А добрый боженька просто смотрит... и ничего мне не говорит.




(с) Елена Касьян

А полночь чернее сажи – чертовка с достойным стажем.
Давай никому не скажем! – я пальцем касаюсь губ.
Вчера переходит в завтра, вдох/выдох считая за два.
Рассвет изначально задан, лучом проведен к виску,
Фиксируя угол. Пятый.

Над нами деревья спят, и
На них соловьи распяты в иллюзии ми-минор.
Немеющий город замер, устав отмечать глазами,
Как ветер сдает экзамен – пространственно-временной.

На цыпочках бродят тени, дорогу под ноги стелют,
Уча разбираться в теме движения сквозь туман,
Играя размытым фоном – по-моему, слишком вольно.
А кто-то случайный – вон он – в конверт опускает май/
Бессонницу/оригами.

Зажатая берегами,
Иду по тебе кругами, которым потерян счет.
По-детски боясь свершаться. Баюкая шанс от шанса
Навстречу шагнуть, прижаться… и голову на плечо.




(с) Яна Юшина

Ленивое чудо пустых sms-ок...
Последствие мая - июньская прихоть...
Не счастье, мой мальчик - всего лишь довесок
Беспечной надежды да тихого лиха...

Ленивое чудо случайного взгляда...
Никто не заметит - так лучше... так проще...
Не счастье, мой мальчик - слепая награда...
Увозит рассудок полночный извозчик...

Ленивое чудо оборванных реплик...
Мол, думай, как знаешь... как хочешь... как можешь...
Не счастье, мой мальчик - так, спорт... вроде гребли...
А пальцы привыкли к застенчивой дрожи...

Ленивое чудо... Эпиграф амура...
Две двери открыты... Пусты два порога...
Не счастье, мой мальчик... Свеча ли, окурок?..
Но горько... немного... и сладко... немного...


(с) Яна Юшина

Писем нет. В удаленных четыреста тридцать три.
Месяц, несколько, слезы, надежды, встречи.
Не живу тобой, больше нет. Пари?
Поиграем. Поставлю опять на нечет.

По привычке не плача, а если вдруг
На щеках предательский след от туши.
Это значит готовлю, и режу лук.
И не нужно пытаться залезть мне в душу.

Я в порядке. Что письма? Пустое, бред.
Переломы, слезы, надежды... Мимо...
Воскресенья и несколько кратких сред..
Без надежды быть для тебя любимой.



(с) Djillan

Не спеша, не дыша,
опуститься к тебе на колени,
взять в ладони лицо,
целовать, как в последний момент,
под угрозой ножа,
между безднами двух уравнений,
на прицелах бойцов,
окруживших секундный фрагмент.

Из сухой соли слёз,
из разрядов задушенных молний,
ненаписанных слов,
неучтённых в истории лет,
совершить перенос.
И забыть... Но сначала запомнить.
И повесить в алькове
веками истёртый портрет.

Ритмом волн говорить
на простом языке надсознанья,
беззащитные сны
обналичив двуличьем меча.
Как легко подарить
жизнь, согретую этим дыханьем.
Как портрет со стены.
Как ненужность одежды - с плеча...





(с) Филатова

Это не о любви - я об этом писать не умею...
И словам никогда ни тебя, ни себя не доверю.
«Я тебя ненавижу!» -звучит гораздо сильнее,
чем «люблю,обожаю, боготворю и болею».

Может, всё потому,что «you» очень личная буква?
И так глупо её раздавать направо-налево...
Знаешь, я не хотела,чтобы ты мне сказал: «Очень трудно.
Ты – другая,а я не умею - по черному белым...»

Я пыталась молчать, разговаривая глазами.
И не спрашивать,сколько же слов до «верю» осталось.
И лечить себя-флиртом с другими, мартини, стихами.
А в итоге -опустошенность, весна и усталость.

Что ж, я в марте скажу тебе три этих чертовых слова.
Только месяц такой...не подходит для всяких признаний.
Может, позже?Отложим... я просто ещё не готова.
Или ты не готов.Или нет ничего между нами…





(с) Кьяра

держи меня за руку, это предельно просто, коснись моих пальцев, небрежно вплетайся. так, как будто по крышам гуляют смешные звёзды, и мы с тобой рядом, и нас разделяет шаг. сегодня мы сбудемся. это такая участь у тех, кто ведомые памятью и огнём, срослись в один корень. и все расстоянья - глупость, уловка для разума, чтоб оставаться в нём.
мы помним о мире. о них и о нас. о каждом. и знаем чуть больше, чем можно вместить в слова. держи меня, ангел мой, мы не умеем падать. мы дно растворяем, коснувшись его едва.
и все наши числа, слова, имена и звуки - знакомая матрица. выдумать и мечтать. я очень люблю тебя, ангел, и только руки способны так честно об этом тебе сказать.
у нас за плечами - три тонны дурацких истин, и только одна возле сердца. наш главный знак.
сегодня так тихо. слова заменяют мысли. держи меня за руку. нас разделяет шаг.


© Лилу Сабрум

Написать не двенадцать строчек, а тридцать семь, -
Неделимый куплет с постоянным рефреном "кстати",
Говорящий о том, что, мол, други, спасибо всем,
Но война завершилась разгромом великой рати..

И закончить пассажем, бросающим "другов" в дрожь
И достойным навеки клеймения юной сменой:
Мол, бойцы свои жизни, конечно, не ставят в грош,
Но желательно помнить, что грош этот - неразменный..

Даже так: "Но и те, кому, в общем то, трынь-трава,
Кто отводит от памяти ретушь румян и сурем, -
Выживают по четкой стратегии "пять за два",
По садистскому умыслу самой простой из тюрем...".




(с) Линор Горалик

пускай это будет просто. как ты и я. как маленький вызов, что брошен большим границам. ты тоже во мне. да, ты тоже моя семья. ты входишь подкожно, и нам разрешают сбыться.

пускай это будет просто. как две свечи, колышащих пламя, касаясь о хрупкий воздух. я знаю тебя из глубин. изнутри. молчи. одна на двоих. и одно на двоих. серьёзно.

когда промолчишь, я сумею тебя продлить, в тебе завершиться, мгновением наших судеб. и как хорошо, что мы обе остались жить. пускай будет просто. пускай это просто будет.


© Лилу Сабрум

Сутки проходят в сумерках, в сутках есть
сумерки утра и вечера, их примет
не отличить, но тот, кто пребудет здесь,
знает, что не положено перемен.
Думай об этом молча. Тогда ответ
знаешь заранее. Все, что узнал потом,
только стирает оставленный кем-то след.
Поэтому я не люблю оставлять следов.
В комнате тихо, хотя барабанит дождь.
Море штормит, выгибает хребет дугой.
Я почему-то уверен, что ты придешь.
Если не ты – непременно придет другой.
Вода начинается выше гранитных плит,
не подчиняясь поставленным берегам.

Это край земли, и маяк на краю земли.
Я седой смотритель этого маяка.
Луч в воде ночной серебряный, как блесна.
Корабли бросают гавани в октябре.

Если вдруг решишь вернуться и осознать,
Захвати мне кофе и сигарет.


© Кот Басё

Не надо говорить, что боль невыносима,
что всякая мура определяет быт.
Есть Женщина.
Есть ночь.
Есть южный берег Крыма.
Есть сердце, что порой от нежности болит.
Но если ты поймёшь, что жизнь твоя убога,
что тяжелей свинца становятся стихи,
не надо каждый день одалживать у Бога.

У Бога и без нас хватает чепухи…






(с) Ник Туманов

Обойдя стороной
миниюбочных жгучих красавиц,
я к окну монитора
на встречу с тобою спешу.
Ты мне скажешь: "чудак"
Нет родная, я просто скиталец
на крылечке твоём
завершивший любовный маршрут.

Замечательна жизнь,
хоть порою чертовски жестока.
Я нашел, что искал,
опоздав не на дни - на года.
Но жалеть - не моё..
Пусть судьба мне - стоять одиноко
на пороге любви
перед дверью с табличкой "Мечта".





(с) Оливер

Циничней взгляды. Всё чаще пофиг.
Уснуть, забыться... На утро кофе.
Усталость. Тошно. Но кто-то рядом.
В подушку шепчешь: "Прошу, не надо!"

Работа. Кофе. И дым с тоскою.
Ты стала стервой? Да нет... Другою.
Сомненья в пропасть, улыбки маска.
И кто-то верит, что в сердце сказка.

Любовь на вечер, звучат признанья.
Упрячешь в душу поглубже тайны.
На миг наивно поверить в счастье,
но только снова внутри на части

надежда рвётся. И пепел веры...
Замена. Слякоть. Закрыты двери.
А ночью слёзы, мечты бессонно.
На утро скажешь: "Уже не больно!"

Всё больше фальши, всё чаще пофиг.
Железней нервы и крепче кофе.




© Натали Зеленоглазая

И родинки, что стоят, как проба,
На этой шее, и соус чили -
Опять придется любить до гроба..

А по-другому нас не учили...




(с) Вера Полозкова

 

Всех навыков - целоваться и алфавит.
Не спится. Помаюсь. Яблочко погрызу.
Он тянет чуть-чуть, покалывает, фонит -
Особенно к непогоде или в грозу.

Ночь звякнет браслетом, пряжечкой на ремне.
Обнимет, фонарным светом лизнет тоска.
Он спит - у его виска,
Тоньше волоска,
Скользит тревога не обо мне.

***

Ну все уже: шепоток, белый шум, пустяк.
Едва уловимый, тлеющий, невесомый.
Звонка его ждешь не всем существом, а так
Одной предательской хромосомой.

Скучаешь, но глуше, вывернув звук к нулю.
Как с краю игла слегка шипит по винилу.
Все выдохнула, распутала, извинила,
Но ручку берешь, расписываешь уныло -
И там,
На изнанке чека
"люблю-люблю".





(с) Вера Полозкова

Вспоминать, но реже, не по звонку
Заскучавшей боли, уподобляя
Сердце раненому зверьку, -
Так до воя можно дойти, до лая,
Так дичают, всякий теряя стыд
От того, что пахнет полынью донник,
От того, что эта земля стоит
Не на трех китах, а на двух ладонях...




(с) Сергей Шестаков

Она сегодня была в золотом и белом,
С инеем на ресницах.

Постель принимает форму любого тела.
Кроме того, что снится.


© Кот Басё

Знаешь, а было совсем не больно - словно комар укусил, и всё... Только с тех пор я почти не помню, как ты читал для меня Басё, как ты смотрел на меня ночами, тени плясали на потолке, в стену соседи не нам стучали, мы не встречались в одной реке - дважды не вступишь, ключом вскипела, кровь не водица, верни ключи... Это, мой друг, молодое дело - страх без намерений и причин. Я не хотела ни букв, ни знаков, истин невечных горьки плоды... В каждой пустыне искал Иаков ту, что ему подала воды, если бы ты отвернулся, Боже, Лея бы стала ему мила... Впрочем, так вышло, что мы не можем. Впрочем, так вышло, что я смогла.
Я пережгла, перетёрла, пере... Перетерпела. С тех пор - живу. Тихо, ты знаешь. В какой-то мере - айсберг, оставшийся на плаву, грустно "Титаник" проводит взглядом - как ты? В легенду? А я в метро... В общем, ты понял. Цветов не надо. Спит вдохновенье в земле сырой.
Собственно, что я тебе хотела... Всё, мой хороший. Прощай, живи. Да, это я на плече сидела - тень недобитой тобой любви. Я не хранила тебя от боли, не щебетала тебе в ушко... Я не была для тебя любовью - тонким просоленным ремешком соединяла вчера и завтра, всё это, милый, такая муть. Главное, я поняла внезапно, что я устала тебя тянуть в нитку, клубком, за собой, как повод быть половиной своей судьбы... Не ремешок - оголённый провод, с красной страницы "Ах, если бы...". Так что давай, мы с тобою квиты, выставим точки над буквой "е"... Я именую тебя забытым. Вылетит птичка. Привет семье....






(с) Мария Хамзина