Пусть конкурсы пройдут без нашего участия
Нас бережет судьба от разделения мест.
Как просто! Быть вдвоем для маленького счастья,
И облако нести, а не тяжелый крест.
Мы все призы давно кому-то уступили.
Так глуп для нас двоих победы пьедестал.
Вот вечер подошел, Мы чаю заварили...
Ты улыбнулся мне. Я знаю, что устал...
Свободны мы сейчас от суеты бумажной.
Вечерним новостям до нас и дела нет.
Я на твоем плече. И это очень важно.
А на столе вино, и свечек гаснет свет.
И в нашем мире нет свободы укоризне.
А каждый новый день, как мудрый визави.
Ты мой достойный приз полученный от жизни,
Без битв и без потерь. А просто по-любви....


© Юлия Григорова

Это все сентябрьская сутулость, хроническая усталость, депрессивный синдром, зависимость от погоды. Становишься частью комнаты, пола, стула, частью того, что еще осталось, пытаешься быть равнодушным, но ждешь исхода. Прошлое вспоминается кадрами, цветными вспышками, крупными планами, непригодными для работы. И все со своими правдами, с чужими книжками - пустые беседы, проверенные остроты.

Чувствуешь себя не в своей тарелке, в недоброй притче.

Темнеет так быстро, что впору вооружаться.

Наше время уходит из города. Как обычно - даже не пытается задержаться.


© Кот Басё

Перепаханы страницы, где там – точка, запятая…
В крышку неба вбиты гвозди… Быть ненастью и беде!
Ведь не зря кричали птицы, собиравшиеся в стаи…
За горой палили в воздух, и – попали в лебедей.

Сверху пёрышко упало… А потом - второе… третье…
Заметалась, заюлила бесноватая пурга.
Так свободы не хватало… Помнишь, как недавним летом
Их, заоблачных, дразнили: «гуси-гуси, га-га-га…»?

Вот с разлёта бы, с разбега - в белоснежные одежды,
Не спросясь, покинуть землю и пешком домой уйти…
На земле, от снега пегой, безнадёжной, безмятежной,
Старый волк под горкой дремлет, не пуская в небо птиц…

(с) Martimiann

...И тянет ночь кизиловым дымком, и привкусом вина воспоминаний
о прошлом, и о том, когда легко роняешь в снег и кровь и мед признаний.
Что те снега - упали на виски,
а ты теперь сиди да вой с тоски!
Танцует ветер пьяный хоровод - то запахи мешаются, то звуки -
от ливня, что неделю льет и льет, до вздохов неизлеченной разлуки.
Что тех ветров - казалось, далеки,
а вот поди ж ты: встали, как штыки...
и мир на них потерянно повис, хрипя чего-то вроде "Марсельезы",
и звезды по одной спадают вниз по облакам из лунного разреза,
как семена - но, впрочем, сей-не сей,
а мысли как десяток карасей,
все тычутся в невидимую сеть условий и условностей: "Могли бы!..",
Но - не смогли. И выпало - висеть безмозглой бесполезной снулой рыбой.
Не дергаться. Исход один - кукан.
Что, думаешь, налить еще стакан?
Изволь, чего ж. Да брось ты, все свои! Не будешь пить? Ну, значит, ставь кофейник!
Там, в сахарнице, глянь-ка - муравьи, устроили, мерзавцы, муравейник:
вытряхивай подальше от воды,
живые ж души, мать бы их туды...
Ишь, как шустрят! Веранда от дождя пропитана по лесенку прохладой,
и ветер гладит ветви, обходя продрогший пруд. Камыш у края сада
во влажной полутьме похож на лес.
Сазан гуляет, слышишь - легкий плеск?..

...И мы с тобой стремимся в никуда,
навроде рыб из этого пруда:
все копим нержавеющий запас, гребем куда-то сдуру плавниками,
а после бог вылавливает нас по одному из омута руками.
И падает душа, как чешуя -
ни весу в ней, ни толку... ни х...





(с) Алина Марк

"Все проходит,и это пройдет..."
Я читаю опять эту фразу.
Соглашусь, что, пожалуй, не врет
Чей-то правильномыслящий разум.
Все проходит...Вот только когда?
Все пройдет...Но ценою какою?
По страницам листаю года
То с улыбкой, то с грустью - тоскою.
"Все пройдет", - я себе говорю,
Не бывает событий бессрочных.
Не всегда же пылать октябрю,
Есть границы у дат самых точных.
Не дано нам узнать наперед,
Где оступится память,заблудится...
Все проходит, и это пройдет...
Отболит...оборвется... забудется...





(с) Янина Юдина

Мы вновь расстаемся
с тобой до утра,
Хотя ты и рядом, но сон разлучает.
Я бережно слышу дыханье твое.
Но эта разлука меня не печалит.

Ты смотришь
свои мимолетные сны
Одна, без меня…
Я боюсь их нарушить.
И вслед за тобой
в царство грез ухожу,
Чтоб встретились снова
в ночи наши души.

А утром ты мне
улыбнешься в ответ,
Когда я прильну
к красоте твоей взглядом.
И все в нас продолжится —
радость и грусть,
И это бессмертное чудо —
быть рядом.




(с) Андрей Дементьев

Михаилу Рубину

«Я где-то читал
о людях, что спят по ночам»
БГ

В такую ночь и умирать легко.
Пока ты спал без снов и без зазренья,
Неутомимый дальнобойщик Время,
Притормозив, решил пройтись пешком.
И ходики, что где-то в доме есть,
Шаги его отсчитывали гулко.
Запутавшись в лукавых переулках,
Скулил забытый кем-то до-диез.
Дышала твердь, вздымалась высота
И опускалась выдохом. Наверно,
В такую ночь сам Николай Коперник
Решил бы, что Земля на трех китах.
Нагие звезды позабыли стыд,
Созвездия меняли очертанья,
И все, что днем тебе казалось тайным,
Вдруг становилось ясным и простым.
Как мать на колыбель, смотрела вниз
С небес на нас кромешная свобода.
В такую ночь безвыходность ухода
Не достает словами: «Обернись!»
Той ночью город песен не слагал,
От удивленья вытаращив окна:
Над ним, как будто всем живым в упрек нам
По небу не спеша, шагал Шагал…
…под утро фантастическая быль
Звучала как обыденная небыль,
Но все, кто в эту ночь не спали, небо
Не называют больше голубым.


© Андрей Тенигин

Всплакнувший день так жаждет сентября,
Что всей душой своей торопит осень.
И август, между нами говоря,
Невыносим, но мы его выносим.

Из комнаты, из города - туда,
Откуда ни привета, ни возврата.
И в горле ком, и в сердце пустота.
Очередная тихая утрата…

Прощаясь, сознаёшь как горячо
Любил, но не берёг. Владел и только.
Но не поплачешь ближнему в плечо
И не помянешь горькою настойкой.

Всё заглушает вопль тишины
И ёмкость чувств, когда проходишь это.
Мы не хотим, но мы приглашены.
В субботу в полночь – похороны лета.


© Константин Быстров

Когда играешь Дерево Добра,
То зверски ломит руки, то есть ветки.
Зато ты видишь, как в траве ковра
Готичный холм оставила левретка
Одной из прим. А в бархатной коре
Большая моль уснула, пообедав.
Ты чуть взбешён, но позже, подобрев,
Решаешь: моль гуманней короеда.

Когда играешь Дерево Добра
В заштатном ТЮЗе годы, то в итоге
Ты в бутафорский грунт, как в жирный прах
Осенних рощ, пускаешь корни–ноги.
И никуда со сцены не уйдёшь,
Покуда в дни спектаклей спорят дети:
Нагнёшь ты крону или не нагнёшь…
А ты за не…сгибаемость в ответе.






(с) Ксана Василенко

Не начинайте издали, когда
Хотите сообщить о чем-то важном.
Идут минуты, капает вода -
Вода, взглянув в которую однажды,
Вы ощутите лезвие тоски,
И возопит душа под слоем пыли:
«Как молоды мы были, как близки!»
Но эхо повторит лишь слово «были».

Одно оно теперь имеет вес,
Когда на троне сумрак и обида.
Тот мир, что так любили Вы, исчез.
Ушла под воду ваша Атлантида.
Летят мгновенья, месяцы, года
Камнями в спину, слёзы счет ведут им.
А слёзы — та же самая вода,
Они идут, и капают минуты...

Спешите жить, живите на бегу.
Ни слов, ни слёз не тратьте, вбейте в память,
Что, набросав убогую строку,
Изысканную точку не поставить.
Воды не лейте в море, ведь вода
Придёт за нами всеми - это страшно.
Не начинайте издали, когда
Хотите рассказать о чем-то важном.





(с) Константин Быстров

Они прощаются по-своему. Кивком. Улыбкой. Жестом вскользь.
Потом хоть плачь ему, хоть вой ему, толкуй о сотне явных польз,
Но ни одной иметь не хочется. Ни ей, ни, кажется, ему.
Ты предрекала - что ж, пророчица, лакай предвиденную тьму.
Слова цедила неуверенно, мечтая втайне, чтобы враз…
И докажи, что не намеренно сплетала сеть из липких фраз -
Да кто поверит… Слишком, глупая, прозрачно все, и - на виду.
…Смотри, девчонка носом хлюпает, клянет его, судьбу, беду…
Ну, ты, скажи, довольна? Нравится? Скривишься из последних сил:
«Стихи сбываются, красавица…»
Но, сука, кто бы их просил…

(с) Алина Марк

Все становится приглушенным или немым,
отгремев до этого тысячей киловатт.
Если я и ты никогда не сойдемся в мы, то не правы оба, но каждый не виноват.
Я держу упрямыми пальцами ломкий звук телефонных гудков, разговоров и голосов -
и поэтому я как будто и не живу, а смотрю про жизнь нескончаемо длинный сон.
Невозможный, любимый. Так держат в руках иглу, сновидения нить в реальность пытаясь вдеть.

Если каждый из нас попытался остаться глух - это все потому, что так громко сейчас и здесь.

Мы не сможем ни отказаться, ни отдавать всех себя этой тяге быть близкими наяву.

Ты - любовь, проходящая тысячей киловатт
сквозь меня, так, что я различаю в ней каждый звук.



© Лина Сальникова

Господи, видишь, лес одевает осень в наигранно-праздничный желтый цвет?
Скажи мне, ну где его черти носят? Ведь черти таких носят по земле?
Скажи по-отечески, кроме шуток, какой же ты мне уготовил путь?
Я прыгаю в пасти пустых маршруток и еду до пункта "про всё забудь".

Господи, видишь, небо болит ночами, кашляет мокрым снегом на город наш?
То, что сломало нас, мы выбирали сами, ты и за это, кажется, нам воздашь?
Господи, господи, дай мне хоть знак, где верный, где нерушимый путь через эту жизнь.

Утром в моей душе зацветают вербы.
Осень дождем выстукивает "держись".


© Хрустальная Марго

Девочка-воин плачет у барной стойки,
Рыжую чёлку заправив под капюшон.
«Сколько ещё убить мне драконов, сколько,
Чтобы ты бросил всё и за мной пришёл?»

Потом тяжело вздыхает и пьёт мартини,
Белым платком протирая кривой кинжал.
В области сердца выжжено его имя.
Девочке холодно и ничего не жаль.

Грузные гномы традиционно с пивом
Чинно гудят за столиком у окна.
Сальные гномьи шутки летят ей в спину.
Девочка-воин молча стоит одна

У повидавшей всякое барной стойки.
Он обещал, что придёт на исходе …бря.
«Сколько ещё убить мне драконов, сколько,
Чтобы ты понял – со мной так шутить нельзя?!»

Пьяные стражники шумно бранят барона:
«…выжил…совсем не платит…дурак и жмот…»
Время к утру, бар уже покидают гномы,
…брь на исходе. Она неусыпно ждёт

Пятые сутки, глаза проглядев. Не ново.
Плачет, зажав в белых рученьках по ножу.
«Сколько, ну сколько ещё мне убить драконов,
Чтобы ты понял, что я тебе подхожу?!»

Старый сатир молока наливает кошке,
Ей – валерьянки: «Пей, девочка, снимет стресс.
Бедная-бедная… Как не поймёшь ты, крошка?
Рыцари издревле ищут себе – принцесс…»


(с) Дарья Иванова

Плакать теперь не нужно-
Это же так нелепо.
Только тоску наводят осень и глупый дождь.
Город осенний в лужах,
Мнене хватает света.
Кажется мне, как будто ты меня где-то ждешь.


Грустное, серое небо.
Люди спешат куда-то.
Странное дело-осень.
Дождь на моих глазах.
Нет, я уже не плачу.
Это же так нелепо.
Странное дело осень:
Глупый, нелепый страх.




© Нина Уварова

А осень начинается с дождя…
Такого настоящего, осеннего…
А осень начинается с тебя…
Какое у тебя там настроение?..
А осень начинается с твоей
Улыбки, в листопады
ускользающей…
И бродит неуютность у
дверей…
По осени, янтарно-
полыхающей…
А осень начинается с разлук…
С молчания чужого и…
прозрения…
Напутал дождь в окно
условный стук…
Так что там у тебя за
настроение?....




(с) Лара Мишанова

Пусть хранит тебя Бог на пути,
Чтобы к счастью мог прямо пройти,
Чтоб дорогу свою смог найти,
Чтоб прожил еще много лет.
Будь в гармонии с собою и Миром,
И пусть будет ориентиром
На пути твоём необратимом,
Согревающий душу, твой свет.

Как узор сплетением нитей,
Чередою чудесный событий,
Вереницей приятных открытий,
Жизнь наполнена будет твоя
И любовью чистой безбрежной,
Теплотою самою нежной
И спокойствием безмятежным,
И тверда под ногами Земля.





© Нина Уварова

Не оставляй меня одну!
Ты ожидание обезглавил
Я в этом море странных правил,
Одна уже не утону.
Сама себе отдам приказ.
Сорву надежды оболочку.
И превратиться в одиночку.
Смогу опять...в который раз.
Тоска и страх уйдут в песок.
Не веришь? Но на самом деле,
Кто счастье держит на прицеле,
Тот попадет себе в висок.

Не оставляй меня одну!


© Юлия Григорова

Я устала от своей самости.
Хочется позволить слабости
Стать моей силой.
Женщиной быть до старости:
Женой, матерью. В горе, в радости.
Быть любимой.


© Нина Уварова

Мне понравилась осень. Такое бывает.
Мы с ней стали похожи богатством моментов.
Мы умеем прощать, тех кто нас забывает.
Принимаем гостей. И не ждем комплиментов.
Мы уже не сожжем, но еще отогреем,
Черным кофе ночей, солнца робкой улыбкой.
Мы все чаще грустим, но все реже жалеем.
Бесшабашные дни не считаем ошибкой.
Привыкаем. что чувства лавиной не рвутся.
А палитрой листвы и огней листопадом,
Тихо лягут у сердца от вздоха забьются.
Будут рядом затем, чтобы просто быть рядом.
Осень та же весна, но смелей и мудрее.
Время счастья, которое мы не упустим.
Узнавая свой мир, мы совсем не стареем.
А дороги и встречи не повод для грусти...



© Юлия Григорова

Как достать тебя, такого глубоководного, донного, золотоглазого? Что делать с кессонной болезнью, рыбами, плывущими сквозь лучи? Мы были подводными лодками, якорями и водолазами, но не смогли друг друга заполучить. Как рассказать тебе, что я задыхаюсь от свободы, от безысходности, от давления в тысячу чертовых атмосфер? Соленое море где-то в сердечной полости, и острые лопасти разрезают волны – каждому по строфе.

Как не дать нам стать океаном…

…спиралью раковины…

…бесконечным шепотом…

…искажением…

Как выйти на берег, в песке замедляя шаг?

Если я никогда не вынырну, заканчивай погружение.

И … дай мне еще минуточку подышать.


© Кот Басё

Порывистый ветер листву несёт - теперь ни к чему она,
И пусть говорят, что проходит всё, но всё это - не для нас.
Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
И, если ты думаешь, это - фарс, я думаю это - блюз.

Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
И пусть говорят, что любовь – игра, по-моему, это - жизнь.
Не нужно твердить, что она “была” - фатальности не люблю,
И, если ты думаешь, это - плач, я думаю, это - блюз.

Дороги раздолбана колея, но вертится колесо,
И пусть говорят, что всё это – явь, по-моему, это - сон.
Пусть к чаю привязан как наркоман, по прежнему мало сплю,
Ты, думаешь, что я сошел с ума, я думаю, это - блюз.

Я строю (пусть это звучит смешно) храм Осени на воде,
И пусть говорят, что настала ночь, по-моему, это - день.
A осень как кошка не помнит зла и я на неё не злюсь,
И, если ты думаешь это - блажь, я думаю, это - блюз.

Мы встретимся скоро, я так хочу побыть на одной волне,
И пусть говорят, что всё это – чушь, по-моему - вовсе нет.
Нам каждое лето пойдёт за сто и я на него молюсь,
И, если ты думаешь это – стон, я думаю, это - блюз.

Там плещется море, шуршит песок, там рядышком ты и я,
И пусть говорят, что всё это – сон, по-моему, это – явь,
И я не сопьюсь - ты не верь другим, и в речке не утоплюсь,
И, если все думают, это – гимн, я думаю, это - блюз.




© Игорь Приклонский

обещай, что тебя ничто никогда не сломит.
не убьет.
не поранит.
не вынет всухую душу.
что ты будешь стараться стать ежедневно лучше,
даже если в тебе уже все нестерпимо
стонет.
я не просто так, честно, правда, хочу.
послушай,

между улиц звонки стандартные бьют по слуху,
каблуки
собирают листья сухой гармошкой
(это так раздражает).
до дома еще немножко.
появилась привычка тщетно бродить
по кругу.

этой свитерной осенью меньше дождей,
чем чая.
я боюсь, что однажды шарфом меня
задушит.

всё равно ты пытайся стать
ежедневно
лучше.
и тебя ничего не сломит,
пообещай
мне.



© Аня Лекс

море не ноет.
море сразу берет и душит.
море бьется руками
о скользкие камни суши.
его можно до бесконечности
долго слушать.
ему есть, что сказать.
морю даже никто не нужен.
и плевать, что сегодня ни с кем
не разделит ужин,
и что не с кем сегодня
под сердцем
ложиться спать.

и оно не умеет скучать,
так оно говорит само мне.
только видно, что море
до ужаса много помнит:
каждый камень и, знаешь,
каждую каплю нефти.
маяки ему даже
как-то печально светят
и пугают своими сигналами белых чаек.

вот в такие моменты
море как раз скучает.
акварелями топит
новые корабли.
оно делает вид,
что ему уже не болит
и не колется,
не пускает прожилки горем.

волны скроют все это.

я
так
не хочу быть

морем.



© Аня Лекс

Одинокий удел скитаний, отголоски скупой мечты...
Нынче это из чувств гербарий, почерневшие в миг цветы.

Километры до нашей встречи. Дни недели, звонки, часы...
Нынче это фитиль от свечи, отсыревший в слезах весны.

Аритмия моих признаний, диких строчек моей любви.
Нынче это сгоревший чайник: накипь в сердце и лед внутри.

Обращается жар на стужу, если Боги к мольбам глухи...

...Я тебе посвящала душу, зашифрованную в стихи.




© Таис Весенняя

Я хочу прокрасться в твои сны…
Рядом лечь и слушать,как ты дышишь…
Мы уже давно обручены…
Без колец,но главное что свыше…

Если будет холодно,свернусь…
Я у ног твоих большой собакой…
Верной,доброй,сразу пригожусь…
Обниму тихонько теплой лапой…

Если будет жарко я смогу…
Снегом расстелиться в твоей спальне…
Тихо так исчезну поутру…
Капельки оставив на диване…

Чтобы сны имели цвет любви…
Никогда чтобы в цветах разлуки…
Буду с тобой рядом, до зари…
Пальцы целовать твои и руки…

Только от меня не уходи…
Вдруг проснешься,скрипнет в кухне дверца…
Просто меня тихо обними…
Спрячь меня, куда-нибудь под сердце…




© Шотландский Виски

Все могло быть иначе...
Может даже вчера.
Но привычная сдача :
"Не смогла" , как игра.

Все могло быть красивым.
И в четыре руки .
Я бы мог жить счастливым,
Окруженный детьми....

Их учил бы готовить.
И завязывать бант.
Мы могли бы поспорить.
За домашний диктант.

Ждали б маму с работы.
Накрывая на стол.
И делили заботы.
Вместе мыли бы пол.

Все могло быть иначе...
Даже месяц назад.
Только путь мой оплачен.
В нерешенности ад.

Ты искала причины?
Я развеял их в прах!
Нет счастливей мужчины...
С дочерьми на руках!


© Шотландский Виски

Не расстраивай меня, я как скрипка
Сам себя легко расстроить умею,
Но об этом беспокоюсь не шибко
И с зелёным мы приятели змеем.
Дни за днями утопают в рутине,
Но порою вздрогну как от укола -
На одной струне играл Паганини!
Ну так это ж гениальный Никколо...

Не до музыки теперь, быть бы живу,
И по жизни установка другая -
Чем играть от фонаря и фальшиво
Лучше вовсе не играть, полагаю.
Что там дальше – всё равно, всё едино,
И смычок мой позабыт, позаброшен,
Но болит от тишины за грудиной
И от музыки болит, от хорошей.

Не покрылось, видно, сердце коростой
И, по-прежнему, не слепо - не глухо,
Но его настроить очень непросто,
А расстроить можно даже без слуха.
Не раскованно оно, не свободно,
Не вином - тоской налито до края,
И не может им владеть кто угодно -
Kто умеет, только тот и сыграет.





© Игорь Приклонский

Все верно, соразмерно нашим силам.
Все названное кажется возможным.

А простота нам тем и отомстила, что в равной доле в ней таится сложность.
И мир не бел, как чистый лист небесный. И мир не черен, как перо воронье.
И в нас самих есть дерзкое - от беса и капля света, смешанная с кровью.

Сложить себя из вечных преломлений, учить руками камушки и стекла.
Касаться губ, ложиться на колени и позволять себе сбываться теплым.

Нам не играть ни в демона, ни в бога, ни в рулевого на Его ковчеге.

Нам дали мало, только это - много:
всего лишь жить в каком-то человеке.



© Лина Сальникова

Вот и мне было больно, и мой горизонт кровил.
Это дьявольски странно, но все-таки так светло -
прозревать, что может быть больно из-за любви, но - взаимной. Что просто случается перелом,
и - не жаль ничего, не винишь никого ни в чем. Ни за то, что случилось, ни в том, чего просто нет.
Будто кто-то сторонний все это уже учел и совсем по-другому однажды представил мне.

Не уметь потерять, потому что не обладал.
Ничего не просить - это больше, чем все отдать.

Третий год между нами - дорога по ломким льдам: оступаешься - в шрамы трещин течет вода.

Постигаешь печаль настолько, что учишь свет. Не притягивавший, видишь то, что не мог вблизи.
То, как ты происходишь в сердце и голове, - это больше, чем сотни прожитых с кем-то зим,
невозможно чужих, где теряешь себя в других. Где привязан, но не к родным и не став родным.

Солнце над горизонтом - как севший на ветвь снегирь.

Путь от боли до света - проходят внутри весны.



© Лина Сальникова