Мы теряем друг друга. Упускаем моменты.
Говорим невпопад и смеемся не с теми.
Сохраняем контакты не тех абонентов
И беседы ведем на избитые темы…

Набираем их цифры, врываемся в тайны,
Так касаемся душ, как подошвой — земли…
Ведь легко говорить не о том со случайными,
Очень сложно «тому» и «затем» позвонить.

Клен теряет листву… Город кажется серым.
День пестрит изобильем назначенных встреч.
Все прекрасно… Находки сменяют потери.
Только смысл обретать, не умея беречь…

© Анна Тукина

Ни слова о любви… Мороз. Январь.
И тонет город в шепоте снегов.
Шептали кавалеры дамам встарь
так про…
Нет. Ничего… Январский воздух чист.
Любой романтик наломает дров,
Когда к нему в окно, как теплый бриз,
В январский холод постучит…
Нет. Ничего… А в городе огни.
В нем каждый исполнения готов
желаний ждать. Да только все они…
Да.
Про любовь…
Любовь…
Любовь.
Любовь!

© Анна Тукина

бровки в шрамиках, носик сливою.
и малым мне мала Земля.
ну, а я бегу. вся счастливая!..
по граблям. по граблям. по гра… бля

© Анна Тукина

Счастье выглядит очень просто.
Тихо в комнатке, это остров
на двоих, и неяркий свет,
без фанфар и заздравных музык,
с нервным почерком беглой музы
и стихами твоих планет...
Чайник свистнет нам менуэтом,
и на блюдечке две конфеты...
Знаешь, обе тебе... я пас.
Будут губы сладки – черешней.
Будут руки нежны. И грешных
нас простят. А любовь слепа,
говорят... Но ее глазами
в мир смотрю – удивленно. С нами
бесконечность несуеты...
Пусть хранят тебя все святые.
Дождик ночью шалит в пустыне,
по-чеширски пищат коты...
А в Макондо весна, и лужи
пересохли. Веселых кружев
поразвесили дерева.
Но волшебнее нет картинки –
чем две майки на узкой спинке
кресла, обе – твои... Едва
мы за чашкой – одновременно
руку тянем... так откровенно
заплетаются две руки...
Не до чая нам заварного.
Будешь волосы тихо трогать,
я целую твои виски,
поправляю лохматый свитер.
И плюется стихами принтер
и зажевывает листы...
Я смеюсь. Вы слыхали, звезды?
Счастье выглядит очень просто...
вот как ты...


© Марта Пишет Карлу

Это больше не ты.
Я не знаю, случался ли ты -
я себя растеряла в погоне за кем-то похожим.
Ты в другое лицо произносишь “я тоже”. Я тоже
исписала тобой все доступные ручке листы.

Это больше не я.
Я не знаю, осталась ли я
или призрак остался шататься знакомым маршрутом.
Ты мне был лучшим другом, моим замечательным Брутом,
безупречной историей -
жаль, что она не моя.


© Саша Мисанова

мы никогда ничего не значим:
ветер подул-унёс.
мне стих, наверное, вместо плача,
стих красивее слёз.

я могу жизнь проживать вторую
в собственной голове,
только в обеих, когда иду я,
значит, иду к тебе.

карту сложи и заклей в конверте,
в ней не найти ответ,
столько дорог ко всему на свете,
только тебя там нет.


© Саша Мисанова

в жизни всё просто, только нюансов парочка.
все объяснимое, кроме такого момента:
проще запомнить весь телефонный справочник,
чем позабыть конкретного абонента.


© Саша Мисанова

Ни веры, ни надежды, ни любви,
И мудрости, увы, не накопилось...
Что делать мне теперь, скажи на милость -
Сжигать мосты иль строить корабли?

На свете, как известно, счастья нет,
Но воли тоже нет, как и покоя.
Подумать об одном, сказать другое,
А сделать третье - вот и весь совет.

МинУло время камни собирать,
Давно пора уж дом из них построить,
Балконы застеклить, гитару бросить,
И спать без сновидений до утра.

Но толку нет - гуляют сквозняки
По всем углам неприбранной хибары.
Всё те же переборы, тары-бары,
А за окном гремят порожняки.

И двери снова сорваны с петель,
Кому ни лень, приходят и уходят,
А память тихо ноет к непогоде,
И на двоих разобрана постель.

Из тысячи предложенных дорог
Осталась за спиной лишь беговая,
А впереди тропинка с перевала -
Всё круче вниз, пока не выйдет срок.

Нет ставок больше - сделана игра,
И не видать ни выхода, ни входа.
Единственного выбора свобода -
Идти ва-банк...Ни пуха, ни пера!




(с) Евгения Комарова

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.
если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.
да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.


© Ок Мельникова

От любви положено умирать
От судьбы, как водится, не уйдешь.
Потому в гостиничных номерах
Отпечатки душ покрывают ложь.

Вот и он, в каком-нибудь ноябре
Бросит всё. Рискнет пережить закат
А она, влюбляясь в его мигрень,
На любых подвластных ей языках

Будет врать, снимая с него живьём,
Обещаний ворох, признаний пыл.
От любви привычно летать вдвоём,
Укрываясь крыльями от толпы.

А когда настанет расчетный час
И пустые лифты сойдут с небес,
Он ей скажет... Нет, он начнёт молчать,
Оставляя в этой стране чудес:

Отпечаток губ на её плече.
Отпечаток боли в глазах портье.
И уже не важно - куда, зачем?
Город, уличивший их во вранье

Распахнёт объятья, втолкнёт в такси,
И, по сути, адрес у всех один...
_______________________________
Навсегда оставив её без сил,
В этот номер больше не заходи.




© Татьяна Ткачева-Демидова

"... нас подарили друг другу в самое подходящее время."
/Из писем Ремарка Марлен Дитрих. Париж, 23.12.1937/


Зачем мне свет, когда поет "Санрайз"?
Когда огонь внутри. От этих глаз
исходит вечность, сколько не зови.
Не жди от них ни боли, ни любви...

Мой сладкий ангел, я устал дышать.
А жизнь, она, бесспорно, хороша.
Как в маленьком бистро вино из Вьенна,
Как осень Гейне, сумерки Шопена,
Как листья, что мрачнеют от огня.
Как солнце, что уходит от меня.

Закрыв глаза, я вспоминаю вкус
твоей любви. Играет Чарли Кунц.
Мы требуем агоний и прощаний.
Ты ловко расправляешься с вещами,
бросая нас на произвол побед.
А я боюсь не вспомнить о тебе.

И только ложь...чужие вечера...
Убей меня... Спасибо за вчера!
Живи во мне... Люби меня смелей!
Достойная сенсаций и ролей.

Мой льстивый воздух, мёд моей постели!
Как быстро наши мысли опустели
и вечность обернулась темнотой,
Но я не всё сказал тебе, постой...

Прости, я больше писем не пою.
Все письма пали в прожитом бою.
А на войне, как на войне -- но руки
так просят сочинять тебе уют.

Я был никем -- словесный генерал,
который даже сны не выбирал:
Ты в каждом сне спускалась, предлагая --
безумная, распутная, нагая --
вина на выбор. В чём я виноват?

Я жизнь свою истратил на слова
и поцелуи, что меня воспели.
Скажи, за что меня в чужих постелях
Ты восхваляла, верность не храня?
За что они, цитируя меня,
разоблачали, били, как могли?
За что, на дне истерзанной земли
я получил так много нежной боли?
Как будто я насквозь тебе дозволен,
А ты мне -- только здесь и между строк.

Родная, я любил тебя, как мог.
Точнее, как хотел и как писал:
От слова к слову -- всё придумал сам.

Но и сейчас, у смерти на краю,
Мои воспоминания встают
передо мной и дышат в изголовье,
не требуя взамен ни снов, ни сил.

И я дышу, дышу твоей любовью.
И повторяю: "Господи, спаси..."




© Татьяна Ткачева-Демидова

я буду жить!
когда-нибудь.
потом.
когда меня бесславно упокоят
и некий мой талантливый фантом
рванётся в небо синее такое,
что вот бы закружиться голове…
но где она с болезненным придатком,
который звался просто: че ло век?..
а нет его – весь вышел.
без остатка.
но походя, взлетая в небеси,
я или что там от меня осталось,
пройдёмся по серебряной Руси,
превозмогая смертную усталость
и в каждом сердце искоркой огня
останемся, нашёптывая слово,
которое напомнит вам меня,
такого бесшабашного!

живого…


© Ник Туманов

ночь за окном глубока - непроглядный омут.
чувства пройдут стороной и души не тронут -
сердце твоё иной иссушает зной.
кто-то тебе сказал, что стихи - лекарство,
выпьешь две строчки и сразу получишь царство
и королеву впридачу со всей казной.
мудрый мой мальчик, брось, не пиши, не надо.
видишь - с тобой девчонка шальная рядом,
а всё остальное, заведомо помни - ложь!
ну, кто тебе скажет точно, какие реки
бьются о рёбра, текут, выжигая веки,
если ты сам не помнишь - куда идёшь.
пишешь ночами, думаешь: это круто!
но, сквозь ночную траву прорастает утро
и ты понимаешь - ни строчки в черновике.
это тебе не в танчики зарубиться.

помни, мой мальчик: стихи - это те же птицы.
только ещё не пойманные никем.





© Ник Туманов

Мир застыл, паутинкой бродячей в ветвях повис.
Вот и время настало встречаться с самим собой.

Кем бы стали мы, странники вечные, без любви, чем бы жили, не зарождая в других любовь?
Город желтый, как старые письма, к шести темно, словно кто-то из демиургов налил чернил.

Мы стоим у окна, потому что любовь — окно, и считаем над миром зажегшиеся огни.

Мир застыл, паутинкой бродячей в ветвях повис — разглядеть ее, остановиться и онеметь.

Ничего на земле не бывает сильней любви.

Ни земля, ни мы сами.
Ни время.
Ни даже смерть.




© Лина Сальникова

Все порывы души упираются в немощь тел.
Ты потом напиши, той ли участи ей хотел,
ту ли долю ей выбрал, когда раздавал слова,
что пророчил ей, когда ее целовал?
Твоя девочка выросла, полно в неё играть.
Пеппидлинныйчулок, разбойница и пират,
забияка, проказница, умница, егоза.
Время выйти из тени и главное рассказать.
Милосердный Отче, галактический старожил,
где ты взял эту боль, что однажды в неё вложил?
Сколько шрамов, храмов, препаратов, передовиц
ты оставил в наследство вместо своей любви?
Нет ни зла, ни печали, ни весточки, ни звонка.
Тридцать лет я качаю твою девочку на руках.

В небесных льдах застывшие корабли.

У собачки боли, у девочки не боли.




© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Мы сегодня всю ночь не гасили огня, чтобы Санта нашёл и тебя, и меня, и наш дом среди прочих похожих домов, и родителей наших, и даже котов. Мы сидели, носами прижавшись к стеклу, и смотрели на смерть, и глядели во мглу, и боялись, что Санта собьётся с пути: он идёт в темноте совершенно один. Мы держали свечу и читали стихи, мы кричали в лицо переулкам глухим, замерзали, болели, слабели к утру, только каждый упрямо твердил: «Не умру». Мы не видели света, следов и мешка, ни конфет, что подбросили иcподтишка, ни бумаги цветной, ни волшебных картин. Но мы точно уверены: он приходил.
Потому что мы живы, и скоро рассвет, потому что ещё продолжается век, потому что сдаются и смерть, и беда, потому что он с нами – сейчас и всегда.
Видишь: Санта нашёл и тебя, и меня, пусть ты взрослый, но все же, попробуй понять: он услышит любого, кто к чуду готов.
И родителей наших.
И даже котов.



© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Любимый мой, жестокий, но родной,
мой старый, слабый – диабет, Альцгеймер,
то в спину вступит, то кольнёт в боку.
Ты тихо опускаешься на дно,
мой гений сумрачный, а может быть, не гений-
я до сих пор решиться не могу
сказать тебе спасибо за труды,
за ровные ряды тобой убитых,
за выжженную землю за спиной.
Сказать, как нужен был когда-то ты,
как ты стучал в висках сердечным битом,
как ты соединялся не со мной.
Безумный мой, отчаянный, ничей –
нет ни ключей, ни пожелтевших фото,
все уничтожил ветер перемен,
двенадцать месяцев – не календарь, а чек,
мы оба расплатились за охоту,
но пустота – и в сумме, и в суме.
Пора в седло, пора искать в другом
края, резоны, реки, переправы,
в тебе навек оставив словом след.
Мне так давно привычен и знаком
святой сигнал, дающий в полночь право
не звать тебя, не плакать, не жалеть.
Единственный, кто смог и кто не смог, ⠀
забравший все, но больше потерявший,
знак бесконечность, декабря предел.
Круги по кольцевой, и дым, и смог
над городом, уже ненастоящим.

Прощай, мой год.
Ты сделал, что хотел.



© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Записал я длинный адрес на бумажном лоскутке,
Всё никак не мог проститься и листок держал в руке.
Свет растёкся по брусчатке. На ресницы и на мех,
И на серые перчатки начал падать мокрый снег.

Шел фонарщик, обернулся, возле нас фонарь зажёг,
Засвистел фонарь, запнулся, как пастушеский рожок.
И рассыпался неловкий, бестолковый разговор,
Легче пуха, мельче дроби... Десять лет прошло с тех пор.

Даже адрес потерял я, даже имя позабыл,
И потом любил другую, ту, что горше всех любил.
А идёшь — и капнет с крыши: дом и ниша у ворот,
Белый шар над круглой нишей, и читаешь: кто живёт?

Есть особые ворота и особые дома,
Есть особая примета, точно молодость сама.

(с) Арсений Тарковский

Иди, опаздывай, жди автобус,
молчи о планах, сходи с ума.

Вы просмотрели всю плёнку оба: из мая вышагнула зима,
и снег летит, и не тает минус, и жизнь почти что не разглядеть.
И город — мимо и пантомима — нас не покажет ни там, ни здесь.
Иди, закат захлестнёт полнеба, под ним ты вечно один и сам.
И не звонить бы, скучать по ней бы, но ничего ей не рассказать.
Какая глупость, какая роскошь, но ни осилить, ни превозмочь.
А в город ночью вонзятся звезды, и в май не выбраться, как домой.
Иди, опаздывай, верь в минуты, молчи о планах, держи своё.
Как будто правильно так, как будто забыл, как номер набрать ее.
Иди, опаздывай, остановки считай, чтоб вновь не сойти с ума.

В кармане пряча неловко плёнку,
где вы, где мы, и любовь, и май.




© Лина Сальникова

Все, как обычно: вылет, кофе, гейт, почтенный немец с гипсом на ноге - смеется: ох, гранитные ступени. Чириканье китайской ребятни, и дождь слепой, и взлетные огни мигают на границе измерений. Безвременье, где с севера на юг опять бредешь, и кочевой уют привычно тащишь в желтом чемодане. Еще не там, уже почти не здесь, котам, котам оставили поесть? Уроки сделай, сколько там заданий? Любой билет - попытка отпустить, не думать о и не сжимать в горсти улыбки, фразы, слезы, поцелуи. Лети, не беспокоясь ни о чем, пилот назначен пастырем, врачом, волшебником: мечтай - и наколдует. Все, как обычно, значит, все о том, как ждут коты, и мальчики, и дом, и город ждет, оставшись у залива. Любой билет - попытка сделать круг к словам из слов или к рукам из рук.
И время нас берет в свою игру, в которой всех рассудят справедливо.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Собирались наскоро,
обнимались ласково,
пели, балагурили,
пили и курили.
День прошёл - как не было.
Не поговорили.

Виделись, не виделись,
ни за что обиделись,
помирились, встретились,
шуму натворили.
Год прошёл - как не было.
Не поговорили.

Так и жили - наскоро,
и дружили наскоро,
не жалея тратили,
не скупясь дарили.
Жизнь прошла - как не было.
Не поговорили.

(с) Ю. Левитанский

Послушай шепот декабря.
Закрой глаза, и ты услышишь...
Услышишь, как кружит метель
на шиферной поляне крыши,
Как ходит небо по земле,
крошась песком при каждом шаге,
Как ветер пишет свой рассказ
на призрачном лице бумаги.

Послушай шепот декабря.
Такой далекий и знакомый...
Не он ли слышится тебе
в скрипучих половицах дома?
Не он ли бьется под ребром,
когда терпеть уже нет силы,
И просто хочется упасть,
как падают на дно могилы?

Послушай шепот декабря...
Свое дыханье...
Ритм сердца...
Мороз приходит лишь тогда,
когда нельзя уже согреться.
Для остывающих в груди
любой очаг наполнен стужей.
Ведь, как бы сильно ни мело,
Зимы в нас больше,
чем снаружи.

(с) Deacon

Я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
До привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
Я люблю твою голову с тысячами чертей.
Ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.

Я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
Запах сладкого чая в кружке с опасным сколом,
Все цветные рубашки, которые ты купил.
Я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.

Я люблю, как собаки любят своих вожаков,
Как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
Я люблю, потому что ты молод и бестолков,
Но в горячей грудине есть бабочки и стрекозы.

Я люблю потому, что уверена: всё пройдёт.
Ты на ком-нибудь женишься или уедешь к морю.
У тебя будет бизнес, дети, артрит, живот…
Ничего не останется от нашей с тобой love story,

Кроме смазанных снимков, спрятанных дневников,
Закатившейся бусины, свёрнутого матраса.
Но сейчас я люблю тебя больше любых богов,
И рыдаю, как дурочка возле иконостаса.

Я люблю наши ссоры, ревность, в подушку крик,
Даже то, что в карманах твоих постоянно пусто.
Мне плевать, что случится, но в этот безумный миг

Я люблю в тебе то,
что ты даришь мне
это чувство.

© Пола Шибеева

А ты говорил мне: "Дождись меня только, хорошая.
Цены тебе нет. Ты так сильно запала мне в голову".
Тебя всё ждала. Всё звонила тебе бестолковому,
Говорила тебе, что все те, до тебя - только прошлое.
Я бросалась к тебе, когда ты возвращался с работы.
Обнимал и кружил на руках, задыхаясь от страсти.
До утра ты не спал, тихо гладил мне плечи, запястья.
Я шептала тебе: "Ты же сводишь с ума меня... Кто ты?
Что за дьявол в тебе, почему ты одним только взглядом
Заставляешь меня подчиняться любой твоей воле.
Уходил, возвращался. А я задыхалась от боли...
Я молила тебя: "Мой хороший, побудь со мной рядом".
Но молитвы мои не услышал. Тебе безразлично.
У тебя есть она, та что тоже теперь тебя любит.
Ты ушел. И теперь тебя, в общем, никто не осудит.
"Ну, привет, мой родной. Ты там счастлив? Здоров? Что ж, отлично".






(с) Татьяна Васильева

Мой первый муж
(он трудный самый)
мне говорил – умрем
вдвоем.
А я его любила, мама,
как старенький аккордеон.

Как вечера на кухне общей.
Как чая благородный чад.
А я его любила…
Больше
об этом вряд ли говорят.

И так легко,
светло,
упрямо
цвела под ребрами свирель.

Я так его любила, мама,
как не люблю его теперь.




(c) Евгения Баранова

Твори добро – и будет все о’кей.
Трудись, как вол. Не лебези пред властью.
И никогда не бегай ни за кем.
Самодостаточность – основа счастья.


© Марина Кунина

Ну, здравствуй, мой несбывшийся,
мой аккуратно зачёркнутый нолик.
Как живётся тебе? Как дышится?
Помнишь, смеялись с тобой до колик?

Да, было время.. тобой болела.
А у тебя, по-прежнему, вечный праздник?
Меняешь худышек на пышнотелых,
чтоб жизнь казалась разнообразней?

Остепенился? О ней - ни слова..
Пожалуй, хватит с меня сегодня.
Как я? Да, вроде, жива-здорова,
всегда в полёте.. всегда свободна.

Ты удивлён и смеёшься.. как так?
С такой мордашкой одной негоже.
Да, есть поклонники, но по факту
ни с кем ещё не срослось. Ну, что же,
зато ночами спокойно сплю,
не думая: "Где его черти носят?!"

У одиночества есть
несомненный плюс:
меня
никто
никогда
не бросит.

© Алина Несмелова

Безразличие — лучший доспех. Он прочнее стали,
И его не пробьют ни измены, ни ложь твоя.
Можно было б сказать, что мы просто чуть-чуть устали,
Но по правде устала, конечно, одна лишь я.

Я брела через боль. Я глотала свои обиды,
Как таблетки от счастья по несколько раз на дню...
А теперь — посмотри! — начинается панихида:
Беззаветно любившую девочку хороню.

Ты хотел меня видеть спокойной — и я спокойна.
Ни истерик не будет, ни ревности. Ты же рад?
Тишина... Наконец-то в душе отгремели войны.
Очень жаль, что никто не сумел с них прийти назад.

© Владислава Рукавишникова

Нам ни разойтись, ни стать едиными —
жизнь диктует формулы и правила.

Целишься мне в сердце — попади в него. Если нет, не стоит и растравливать. Мы круги попробовали разные: барабан все крутится и щёлкает. Честно умирала каждый раз я, но ты нас воскрешал и снова шёл ко мне. Тяга жить в другом порою дикая. Что-то есть в рулетке от сакрального.

Слушай, хоть иди, хоть не иди ко мне —
Все равно нас жизнь расставит правильно.

(с) Лина Сальникова

Накипело в тебе, моя девочка, вот беда.
Ты измученный нерв, оголенные провода.
И не мне осуждать - это только твои рубежи -
позвони ему, если хочешь, да расскажи.

Расскажи ему как живешь, по каким законам,
по каким слоняешься барам/домам/притонам,
расскажи о том, что осталось вне этих строчек,
и какого черта звонишь посредине ночи -
расскажи ему, моя девочка, между прочим.

Расскажи ему правду как есть, поперек и вдоль -
как потеет, сжимая мобильник, твоя ладонь,
как боишься своих желаний, кривых зеркал,
как в июле с друзьями вы ездили на Байкал,
расскажи ему все, о чем он еще не знал.

Расскажи как слова по горлу текут свинцом,
что три года спустя еще носишь его кольцо,
расскажи, что от боли дышала едва-едва,
как мучительно трудно сейчас подбирать слова -
расскажи ему, если хочешь. Твои права.

И пойми наконец, что он вовсе тебя не искал -
это тот же ответ, только выстрелом у виска.
Не сходи с ума, не взывай к богам - Авва, Отче!
Он не хочет тебя, моя девочка. Он не хочет.

(с) Инна Романова-Атлас