Странная, странная штука - пятница:
Я ещё с самого раннего часа
Ощущаю, как время катится
К вечеру...
В семь – начинает мчаться.

В двадцать два раза сильнее желанье.
Пробки машинные душат столицу.
А серверА у мобильных компаний
От шквала приветов висят ...
Не трудиться!!!

Пятница! Пятница! Вот она- золото!
Если на лето пришлась-то особенно!
Выпендрюсь, выряжусь, вырвусь из дома я,
Окрылённая, и...
в бессонницу!

Жизнь ощущается остро, пронзительно:
Пятница. Пятница! Штука шикарная!
Тайные чаянья так вопросительно
Сплошь восседают за стойками барными...

Пятница! Пятница! Casual day!
Джинсики, маечка...Лень всемогущая...
Пятница, ты из всех прожитых дней,
Самая пьяная, самая лучшая!


© Дания

Вот сяду здесь, и буду повторять, что я тебя... упорно и напрасно: в песок врастают наши якоря, ветшают мачты, паруса и снасти. И все не унимается тоска: да, я тебя так долго... но что толку: как в стоге обстоятельств отыскать возможной встречи тонкую иголку? Да, я тебя. Ты для меня - один, мой ласковый-без-страха-и-упрека. Сказать бы мне тогда "не уходи", чтоб не писать отчаянные строки, чтоб на себе закон не проверять - "изгнание надежду приумножит". Мой нежный, мой хороший, я тебя. И ты меня. Упрямо. Долго. Тоже.


(с) Неукротимая Маркиза

"Никого не ждут..." Б.Пастернак



...мой август-чичероне - сыт и пьян, поэтому ни в чём не зрит изъяна, бормочет: на хрена козе баян?.. а как же я, коза, и без баяна?.. смолчу, побыв нормальной полчаса, и пылью на комод осядет опыт... и нежность станет править голоса, бельканто рядом с ними - хриплый шёпот... с горчинкою осеннее ревю, признание судьбы официально... а я бегу по полю и реву, эльдаровской бегу официанткой, спешу-спешу растягивать меха, и обруч рёбер стискивает вдохи... но очередь из ангелов глуха - давай-ка, без капризов, в хвост эпохи... надеешься, что строчка - это блиц, мгновенный выстрел: время - на лопатки?.. к чему тогда в авоське перья птиц, зачем тебе "орлы и куропатки"?.. расставила б в линеечку мечты, а ты в стихи глядишь, как в раструб шахты... но, если жизнь давным-давно на "ты", простительны - любые брудершафты, чужое забродившее вино, кислинка виноградная в избытке... царапаюсь в закрытое окно на старой не-отправленной открытке, и вдруг - из-под стрехи взлетает стриж, и мальчик убегает без оглядки, и коль сейчас ты рамы растворишь, то я сожгу все старые тетрадки, и буду танцевать, обнявши стул, простите за киношную привычку... а где-то переулочек уснул, и ждёт свою бесценную жиличку...




(с) Татьяна Пешкова

Я, конечно, пришлю тебе смайлик... Такой, как вчера.И, конечно, тебя назову как-то ласково снова...
Улетающей птице отращивать поздно крыла,приходящей же осени всё облетевшее - норма.

Я пришлю тебе смайлик, как точку за словом "жена".Путь улыбка не будет грустна - ведь не будет улыбки...
Просто смайлик, которому правда уже не нужна,заигрался в воде - безнадёжно застрявшею рыбкой.

Осень частых ячеек, в сетях из разбросанных дней,разорвать невозможно, а, значит, придётся смириться,
с тем, что смайлики чаще слетаются ближе к зиме,заменяя собой онемевшие горестно лица.


(с) Rewsky

Искусство остывать -необратимо к тому, что вдохновляло и влекло.
Лекалами чужими Ваше Имя подправлено.Заужено отныне.
И цвет…. и лоск….. и запах в нём - иные.
Примерила к себе -не подошло.
……….
Растасканы чужими зеркалами,глядим друг в друга вскользь -
из-за спины/ чужой спины /,себя не отражая…
Мы умерли в двух радугах от рая.Глазами нам не встретиться, сгорая.
И душами не сблизиться,увы…
………
Расколоты...Дурацкая примета -искать друг друга в битых зеркалах.
И всё, что нам осталось -наше лето,что было так божественно воспето
сердцами начинающих поэтов в улыбках,междометиях и снах…
…………
Жаль,"утренние будничные драмы"сумели нас легко перечеркнуть.
И прошлое…..и будущее -шрамом -рубцомнепоэтичным и кровавым…
Как прежде, "Наутилус" правит балом и строчки забивает в нашу грудь….
………..
Он режет нас и "кожаные" ленты.Синхронно…. равнодушно….. c юморком…
А в рейтинге моих приоритетов отныне только тишь апартаментов,
так мало соответствующих лету и духу "комнат с белым потолком".
……
А значит, я остыла…Да, остыла.Улыбчива и счастлива вполне.
Признательна за всё, что есть,и было -за всех, кого вчера не долюбила…
Но мне хватает мудрости и силы
не бредить ими в песнях
и во сне...


(с) Аманда Моррис

осталось просто сжечь черновики…из принципа все подогнать к ответу,
открыть окно или составить смету,пришло-ушло… мы снова далеки…

осталось также записать в дневник –все пережито мной, да просто пережито,
что не засохло - было мною смыто-водой, вином… чтоб захлебнулся крик…

осталось просто щелкнуть – обновить!и новый день пустить с руки ресницей,
ввязаться в жизнь, крючками или спицей и с новым оправданием… любить…

еще… остался чистый, белый лист,обед, который снова будет пересолен
и я сама… без страха и без боли,безбожница-фома и тихий скандалист…




(c) Ирэн Б

в телефоне всё буквы горят белым:
тонким саваном, жидкой молочной мутью.
в каждом слове искренне-сочного - чуть
все термометры улыбаются радужной ртутью
позвонишь ты.
позвонишь как-нибудь
и расскажешь как спокойно там
где океан умещается на ладони,где солнце ложится на грудь
где я как на плёнке засвеченной, где я артефакт, промокшая амальгама...

всё, что ищешь - внутри, все законы просты до нелепости.
тихо тихо по венам бегут корабли без якорей и отчаянной смелости.
ни к кому не привязана. ночью буквы горят неминуемо-белым
смс о балансе…весной я бы села как телефон…я скурилась бы в дым,
я исчезла бы в пыль
посмотри, мы остыли…
я ли это молчала с три короба…ты ли…

они спали хрупко
обнаженные и беззащитные
я смотрела как-будто со стороны…подпирая небо бледной спиной
все стихи мои до единого перечитаны.
стала коркой серого придорожного льда…стала полуживой.
анемия, обними…но…
аве мария, говори со мной
только о главном.
о том как взгляд твой сходит лавиной
по самую сердцевину,а я буду любить тебя
даже
потом


© Ника Олич

расскажи мне что-нибудь
чтоб оставить привычку до последнего воевать
разложить по патрону на каждый от слабости всхлип
один из нас неединожды выжил. один из нас дважды погиб.
и всё дело в том , что у толстокожих тонкие крылья
и когда твоя речь текла как прозрачные летние ливни
я теряла то что заведомо зовется "исключающеесамоесебя"
тоесть нарочито кричащий холод,самодостаточность.округляла края.
и я криком кричала бемолвным.трепещющим лебединым
запрети мне пугаться любить. от отчаянья огради меня.
мне же сил хватает хватать небо грудью. сопеть в твою шею.
мои руки пересекают твои нелогично как параллели.
мне неведомо как хранит нежность.
ведомо то как будить себя среди ночи рифмами
я курю этот август простыла им и осипла,
выбираю жидкости предательски страшной крепости.

я не умею правильно. но я знаю - молчание не предает.
я держу внутри гром . где не спит мой расплакавшийся бог.
\
выйдешь за три дня до выдоха лета как на эшафот
и прошепчешь " любовь моя...небо лоскутное...как же тебя во мне много


© Ника Олич

думаешь мне не надоело, отсчитывать каждый день до четверга и ехать
за счастьем к тебе через весь город...,
в пробках торчать, теряя наше с тобой время. Злиться и понимать... ну не в силах я что-то сейчас поменять...,

а может с тобой потом будет так же, ненужно и однообразно...
и я еду к тебе...как в последний раз в этот вихрь безумных страстей - цунами, которые владеют нами...
и ты счастье мое, ворованное, без которого "я" не "я", без которого нет меня и с которым обо всем забываю ...с порога только от одного твоего взгляда и в омут с головой, в плен желанной неизвестности под названием "ТЫ", таять воском в руках твоих как всегда... проваливаться в бездну чувственности... в бесконечность минут ... и возвращаться ...от прикосновний твоих губ, а рядом ты... и большего мне и не надо...
счастье мое... нежданное...





© Дарья Бриз

Утро крадется медленно, не спеша, свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком, на тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума, сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким…
Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.


© Кот Басё

а сегодня среда- это значит
все имеет свое назначенье,
и на чаше весов, выше неба
перевесила снова "везенье"

я иду по дорогам...и снег
замирая от нежности Лета
не упал? не успел, но ушел ..
в запоздалый оттенок рассвета ..

а сегодня среда , понимаю..
беспокойство пришло и ушло ,
но ты любишь с рожденья четверг,
серебро , тишину и тепло

в интерьере загадочных звезд
все имеет свое назначенье
и созвездье Пегаса вчера
обнимало, даря вдохновенье

в бесконечном полете души ..
и дороги дождями умыло ..
на которых остались следы..
неудач...И от счастья простыло ...

Это лето , охрипло от туч...
и от холода ветров и гроз...
а сегодня среда , это значит-
завтра будет четверг...и Вопрос

без ответа остался? так будет
в бесконечном полете Души...
разум скажет ,а сердце рассудит
но о Счастье побольше Пиши....

напиши -как дела, как успехи...
и коснется улыбкой Луна
Этот день под покровом рассвета
Ты читаешь стихи ,тишина ...

Опустилась на город туманом
Задевая крылом за рассвет
и звезда в тишине искупалась....,
Отдавая счастливый билет....

светом млечных заманчивых бликов
всем дорогу к Любви навсегда
все имеет свое назначенье
а сегодня .., сегодня среда...

ты не верь ,что тебе рассказали..
ты не слушай которые лгут
их слова часто в сердце вонзали..
нам ненужную странную суть.

Серый цвет не идет, он безликий
Надевай только яркий наряд...
улыбнись, и улыбка сожжет ...
на губах от предательства яд ....

ты не верь ,что сегодня все будет
как всегда , как обычно ...не верь...!
каждый день , новый шаг , новый миг .
закрывая в сомнения дверь...

убегай, уходи из под тени
чьих-то просто обманчивых снов ...
"да , сегодня среда ,и я верю ...
что сомкнулись пространства миров ...

параллельных, незримых ,что б завтра ..
нам осталось лишь лучшее . Знаешь..,
Если Любишь и веришь всегда
Все загадки Судьбы разгадаешь ...


© Дмитрий Тропин

Когда-нибудь расскажу,
как шли навстречу друг другу двое слепых.
Они встретились в пустыне,
шли вместе. И разошлись.
Палило ночное солнце.
Шуршали ящерицы.

Каждый думал:
не я его упустил – не я,
нет – нет,
не мог я ее упустить – не могла,
это он – это она
меня бросила – бросил меня,
беспомощную – одинокого,
притворялась – обманывал,
зрячий он, зрячий – она видела, видела,


как я клонюсь, как клонюсь,
спотыкаюсь – как спотыкаюсь,
следит – следит,
ждет моей смерти, смерти моей,
ловит душу мою – душу ловит,
ведь это вода и пища – вода и пища,
душа человечья в пустыне – в пустыне
вода и пища! Скорее – скорее – уйти – уйти – уйти!..
Палило ночное солнце.

Тени путников им встречались,
бесплотные, беспокойные стада призраков
и одиночки, еще живыми себя считавшие,
обнимали шуршащими голосами,
обещали, прощались…

Чудился голос каждому –
тот, во тьме зазвучавший светом,
кипение листьев они в нем услышали,
когда руки сомкнулись..

И пел запах солнца, палил и пел..

Что сотворить могут двое слепых?
Одиночество, еще одно одиночество.

Расскажу, долго буду рассказывать,
как брели они, не угадывая,
что давно стали тенью друг друга,
одной общей тенью,
бесконечно буду рассказывать,
ты не слушай…




(с)

Понедельник - день тяжелый,
Так в народе говорят,
В настроенье невеселом
Все сотрудники сидят.

Выходные пролетели,
Испарились, как мираж,
В первый будний день недели
Где задор наш и кураж?

В понедельник мы печальны,
Вторник, среду и четверг,
Как заглянет к нам начальник -
Словно свет дневной померк.

Но как пятница наступит,
Загораются глаза -
Выходной уже, по сути,
Прочь ненастье и гроза!

Выходные развеселым
Фейерверком отгорят,
Понедельник - день тяжелый,
Так в народе говорят...


© Сергиуш

в цветном междуморье, в латинском квартале
где тайн – никаких и любых
брожу или брежу – твоими следами
по теплой ладони судьбы

где сроду печального слова «осадки»
не знал городской календарь
где небом июля - горячим и сладким
пропитан цветущий миндаль

где улицы залиты пеной акаций
где близко - до первой звезды
слова собираю чтоб снова признаться
в бессильи словесной слюды

не чудо мне снится – так было со всеми
архангел тревожит трубу
растрепанной птицей проносится время
крылом задевая судьбу

пусть глупое лето продаст с потрохами
хоть все лепестки оборви
но я не умею... такими стихами
как ты говорить о любви

я даже не знаю, что это такое
и чем там измерить ее
ну просто... всегда под лопаткою колет
горячее имя твое

и кажется, я ничего не умею
такая тебе не нужна
ну просто... от боли твоей каменею
а ночь как и прежде нежна

я трогаю волосы тихо рукою
читаю в губах твоих зной
и мне не известно что это такое
но это все время со мной

и это сильнее, чем слезы в финале
чем терпкое слово «люблю»
и как бы сегодня его ни назвали -
я просто с тобой разделю

дыши, дорогой мой, развернуты реки,
беда отошла от двери
и кто-то там в белом погладил мне веки
и перышко тает вдали...

ты есть – говорю это вовсе не чуду
ты есть – невозможный, земной
позволь – я тихонечко рядом побуду
я – молча – побуду с тобой


© Дезирада

осень близится.
время зализывать старые раны,
переписывать твои стихи
в тетрадь.
я ни с кем не смогу поделиться ими.
их у меня не отнять.

и пусть другие девочки
ходят на танцы,
читают страницы глянцевые,
подпудривают носы.
мне бы дойти до магазина
за сигаретами.

в это лето мы,
как в болото-
вниз головой.
с булыжниками в карманах,
чтобы наверняка.
"давай, пока"

мне не справиться с этим летом.
уже не справиться.
после таких лихорадочных снов
слова, как вата,
забивают горло.

не волнуйся,
все ровно.
просто меня разрывает.
не волнуйся,
тебя это не касается.

причина всему-
температура и действие
антибиотиков.
а мои наркотики
скоро все
будут в клетчатую тетрадь
переписаны.

*****
и... да,
лучше тебе не знать,
какие я вижу сны.


© Лада Рейн

Ты на ладони построил дом,
там на дворе – трава…
Станут неслышно ходить кругом
дивные существа.

Станут кружиться и говорить
о красоте вещей,
и выгрызать у тебя внутри
сто ледяных пещер.

Что в узелковом письме писал –
выруби топором.
Вьется веревочка в небеса,
тянется под ребром.

Мир развернет тебя за плечо,
дескать, «привет, чувак!»
Ты продолжаешь быть ни при чем,
ловко играть в слова.

Длится запутанный сон во сне.
Ты – всех живых живей.
Так отпусти же людей во мне.
Пусть их идут наверх.




© Stray Cat

Природа ни умом, ни красотой не обошла. Не поскупилась даже.
 Любить бы эту женщину за то,что вместе с нею никогда не ляжешь.
Вот ты живёшь, а счастья – нет и нет.А быть должно. Копаешь глубже, ищешь.
Любить бы эту женщину за свет.А остальных – за воду, газ и пищу.

Без цели, без надежды на успех,слезливых писем, монологов матом
 Любить бы эту женщину  за всех,кого любил, но потерял когда-то.
Но воля собирается в кулак.Ведь ты – кремень! Не размазня. Не студень!
Любить бы эту женщину «за так».За то, что просто есть она. И будет.

За то, что очень нежная в душе,под слоем слов и жизненного лака.
 Но снова, закусив губу, в атаку стремится на последнем рубеже.
За волю к повседневному труду –Из соевой судьбы лепить конфету.
Любить бы и любить её за это..А любишь – за сплошную ерунду.

(с) Сергей Фаттахов
 

 

мне бы так хотелось
всегда
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных.
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
провожать поезда,
мечтать о самолётах,
а ездить
на раздолбанных автобусах
в область - три с половиной часа.
в звёздное небо смотреть,
молчать.
небо в наших краях и вправду
прекрасно.
и иногда кажется ненапрасным
это бумагомарательство.
мои строчки теряют качество,
кособочатся, толкают друг друга.
спросишь меня: "как ты"?
отвечу: "такая скука".
а мне бы так хотелось
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных,
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
стирать ластиком
твои чёрные полосы,
это как на раны лить молоко.
километры не в счёт,
но ты действительно далеко.


© Лада Рейн

здравствуй, моя бессоница.
мой табак,
выкуренный
этим летом
где-то между
Волгоградом
и домом.

я буду твоей новой
знакомой.
твоим попутным ветром.

тебе и не снилось
это.
тебе и не нужно
лето

мне очень часто случалось
думать вслух.

ты помолчи теперь
за нас
двух.

выпей колы,
напиши что-нибудь новое.

до скорого.

по бензиновой радуге
прыгают капли.
помнишь,
а мы рядом падали.
шины рисовали нас на асфальте.

до скорого.

про нас не споют
уличные музыканты,
не сыграют наши истории
в театре
провинциальные дивы.

одно понятно заранее,
где бы нас ни носило,
наши линии сойдутся
в известной точке.

кому-то претят многоточия,
а мне страшнее всего
стираться
из твоих снов
по строчке.


© Лада Рейн

Он не знает о тех, кто приходит ночью.
И, узнав, откроется им едва ли.
Ему кажется: я небольшой источник,
утоляющий жажду на перевале.
Мои струи чисты, холодны и звонки,
моя песня в горах отдается эхом.
Он становится рядом со мной ребенком,
чтобы вырасти. Вырасти и уехать.
Он пытается лгать мне, не лгать мне или
в тишине погружает в меня ладони.
Он не знает о тех, на прибрежном иле
оставляющих след, – трёхударный дольник -
приходящих во имя Отца, и Сына,
и Святого духа на этот берег.
Он не знает, что каждое слово - символ
перемен, которым придется верить.


© Кот Басё

Да, я наверно хотела бы стать на тебя похожей:
девочкой - маем, с небом под тонкой кожей.
Девочкой - сном: с облаками на каждом пальце,
пить амаретто и рифмой от скуки маяться,
я бы хотела, я бы хотела, я бы
тоже сумела сочиться сквозь утро ямбом
/ дымом ментоловым /молотым кофе, но мне
слишком опасно прыгать с откоса в море,
как набирать твой знакомый на ощупь номер,
как уловить тебя в трубке и слушать сонный
медленный мир твоего с хрипотцой контральто,
я бы хотела уметь говорить "ну как ты",
словно от этого "как ты" живет он: твой же
солнечный мир с небом под тонкой кожей...
Я бы хотела вот так: что ни слово - кома ,
что ни строка - то лезвие по запястьям.
Я бы смогла.Но еще не построен город,
где от наличия Х - хромосомы ровным счетом никак, никогда, не зависит счастье.


© Кесслер Оксана

пожалуйста,
расскажи как ты.
мне без твоих слов,
как без карты
на улицах
незнакомого города.
хожу вокруг да около.
и не могу добраться
до сути.
эти теплые руки
воду в реке мутят.
мысли путают.

я бы к тебе
любыми маршрутами
транзитом
через чьи-то бессонные ночи.

я могу быть жилеткой
для твоих
горько-соленых.
...хочешь?


© Лада Рейн

я вернулась
в никуда серых уличных вен-
улиц.
обычно,
у моего города много лиц,
но сейчас он безлик.
и сутулится.
от липкого мокрого воздуха.
я вдыхаю его.
я вдыхаю его
будто в последний раз.
я говорила себе
не напишу.
выверну наизнанку всю душу,
но не напишу.

так и вышло.

и как ты там -
-только домыслы.

в такие дни
окончательно теряется смысл.

если бы я была птицей,
не придумала бы к себе лучшей рифмы,
чем взять и разбиться.
у меня к тебе только-то
пол-листа
бреда
а ты не читай меня.
и не снись мне больше.
пожалуйста.
тут не в рифму.
тут каждое слово
лишнее.
каждая пауза-
неловкая.
тут всё нечётко,
кроме твоего имени.

прости меня.


© Лада Рейн

кажется, этой ночью
что-то не так.
ты за
тысячу
километров,
обдуваемый ветром
нашей общей родины.

многими будут непоняты
все мои слова.
но ты то прочтешь
по губам.
что я здесь
снова и снова
день изо дня
шепчу: где ты?

сквозь все эти
расстояния
тебя так мало.
И бессовестно долго
тянется время.
и это
августовское настроение
лишает сил.
назавтра все мои сны,
вместе с написанными за ночь строками
потеряют смысл.
а пока тебе от меня:
love & peace


© Лада Рейн

Не тоска.Только рифмы все реже слетают с губ. Не хвора оболочки ( простое сегодня лечат) -
ощущенье такое, что кто-то шепнет "до встречи", но уже никогда не вернется в мою строку,
как в прихожку под вечер снимая пальто с плеча, как в пропахшую кофе и свежим печеньем кухню, где приглушенный свет никогда ни за что не тухнет,
где во мне для него никогда не сгорит свеча, ощущенье такое, что точки над "i" дрожат
не озвученным вслух, но прописанным на ладонях, словно кто - то меня разделил за меня на двое и унес за собой ту, что может еще дышать.
Ощущенье потери, как память за мертвецом - прополыненный след......

Силуэт на свободном стуле, объясни ты пожайлуста мне, беспросветной дуре, почему этот кто - то похож на тебя лицом...


© Кесслер Оксана

У тебя не хватает времени (глупый счет остановок метро, засыпания в одиночку),
У меня не хватает слов /не хватает нот, чтобы спеть про тебя вместо паузы, вместо точек в смс
и стихах зарифмованных от вина и вины за мои бесполезные мысли всуе
о промокших до сути улицах, где не мы, где не я по тебе это небо теперь рисую,
где не ты на губах оставляешь ментол и снег, перетопленный в солнце, в похожее с ним же слово.
Я люблю тебя. Я никогда не скажу тебе, сколько правды в моем признании без спиртного,
по - живому, по честному, глядя глаза в глаза, под прицелом вокзалов и клонов чужих прохожих,
чтобы там, отпуская, опять не сойти с ума. Чтобы в тысячный раз не впитать твой ответ под кожу,
не прочувствовать, как леденеет в руках тоска и то самое слово сплетается рифмой в имя.
Я люблю тебя.Я начинаю нас отпускать. И учусь выживать. Пожалуйста, помоги мне.


© Кесслер Оксана

Особенно тоскливы вечера,
Когда ты в доме у себя как пленница.
Сегодня так же пусто, как вчера.
И завтра вряд ли что-нибудь изменится.

И это одиночество твоё
Не временем бы мерить, а бессонницей.
То книги, то вязанье, то шитьё.
А жизнь пройдёт - и ничего не вспомнится.

И все-таки однажды он придёт.
И сбудутся надежды и пророчества.
Твои он губы в темноте найдёт.
И шепотом прогонит одиночество.



(c) А.Дементьев

Конкретно тебя никто не просил об этом.
Но ты выбираешь заведомо нужный слог
И пишешь сюжеты, которые под запретом.
У самого края. Под сеткой моих чулок.

В нас нет откровения. Это иное слово.
Настолько иное, что проще – покинуть порт.
В симптомах безумия нет ничего святого.
Так было до этих. До этих. До этих пор.

Упор на истерику. Зла несравнимо больше,
Чем нежной иллюзии в прошлой любви. Вдвойне.
Война открывает мне истину жизни, боль же
Острее, чем нежность. И в тысячу раз нужней.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Забываю твой почерк. Давно не приносят писем...
Хотя, кто его знает, быть может, он просто спился,
Почтальон в синей шапке. Во всем есть какой-то смысл
Даже в том, что мой трюм покидают сегодня крысы.
Да и редко, кто выдержит, тысячу лет без ветра,
Бесконечный покой, в пантомиме застывший город
И на шею – петля, сотни, тысячи километров
С узелками на память: «ты-был-мне-бесценно-дорог».
Я на прошлой неделе нашла на отшибе церковь.
Позабыта, заброшена, к ней заросла дорога...
Глубину не познать тем, кто ищет, где штиль и мелко.
(Странно, мне показалось, здесь - самое место богу)
Мне, сбежавшей от мира, от ветра, бескрылой птице
Захотелось внезапно упасть, не щадя коленей,
И не ведая слов, в тишине о тебе молиться,
Чтобы сон твой мои по ночам не терзали тени,
Чтобы ветру без страха подставив лицо, однажды,
Вновь тебе удалось вознестись и забыть о боли,
И делить это небо, а с кем – разве это важно?
Важно, чтобы душа задышала опять любовью...

Если postman не спился, отправлю письмо... Иначе,
Буду верить, Он слышал, о чем я его просила.
И...прости за разводы. Да нет, милый, я не плачу,
Это дождь начался и размыл по листу чернила...





(с) Ирина Голованова

Прижаться, обнять, замурлыкать котенком.
Секунды одна за одной - в ручеёк.
Улечься в ногах и мурлыкая громко.
Ждать счастье своё,веря - срок недалек.

Пусть пасмурным было вчера настроенье,
Пусть ангел хранитель исчез на полдня.
Мне чувство твоё придаёт вдохновенье.
И право, оно не смущает меня.

Любить в ожиданьи великого чуда.
Любить просто так, чтобы стало легко.
И ждать, что придёт оно,невесть откуда.
И снова летаю,
..а ты далеко.

Прижаться, обнять, замурлыкать котенком.


(с) Просто Женщина-Мечта