Все ждет тебя... Раскрытое окно,
Чуть теплый чай, пролившийся на блюдце...
Застывший сад, едва успев проснуться,
Глотками пьет туманное вино,
Согреть пытаясь ожиданья дрожь
Прохладным утром в запахе жасмина...
Укутав время белым и невинным,
Все ждет тебя, и ты, я знаю, ждешь
Войти в мой сад и горстью лепестков
В ладонь собрать неотданную нежность,
Собой заполнив призрачное между
Моих желаний и рассветных снов...
Всё ждет тебя, прихода твоего
И капли остывающего чая
Еще хранят тепло... А я – молчанье,
Узнать пытаясь звук твоих шагов...


(с) Ирина Голованова

Рассыпаются мысли и день по крупицам: в стеклярус.
Мои Боги устали держать их в ладонях своих.
Небо выгнулось, словно… натянутый мастером, парус...
Выйти б в море немедля, да ветер, зачем-то затих.

Я пытаюсь вглядеться и вспомнить те яркие точки,
Как мы их разжигали, чтоб видеть с далекой земли,
И смотреть долгим взглядом, в немые созвездия – гроздья...
Окликая пульсацией плавно танцующий ритм.
Не гадать «на кофейной», мелодию карликов белых,
Попадать в интонации ~ грегорианских молитв…
Чтоб однажды услышать иные пространства Вселенных,
И по памяти выйти в бушующий нежный эфир…

Ты скитаешься также….
Лавируешь рифмами в строках…
Пишешь музыку света, в ночи зажигая огни
И спасаешь стихами, - непонятый внутренний космос…
С его мирной флотилией, ждущей сигналов с земли…






Наши Боги устали…




© Аленушка Вергунова

Ветер – глупый щенок, всё бы бегать по небу за утками.
Ветер, старый склеротик, не помнит ни дат, ни путей.
А она так упряма, что мёрзнет в руках его сутками,
Лишь бы быть наготове и не пропустить новостей.

А они сговорились играть строго на понижение,
А они наполняют раскладами биржи с утра,
Чтобы дайджест под вечер суммировал их достижения.
Но она ждёт серьёзных вещей, у неё не игра.

В их уютных жилищах комфортно понижена слышимость,
К их услугам обученный флюгер и метеозонд,
И у них инвестиции в завтрашний день, как в недвижимость.
У неё – только море, упрямство, пустой горизонт.

Этот ветер так стар, что едва ли когда переменится,
И так свеж, бестолковый, что может творить чудеса.
Он, бывает, сто дней тупо вертит послушные мельницы,
Но, бывает, смеётся и гонит к земле паруса.

Все всегда при своих, всё сойдётся до грошика медного.
Хорошо, что ни в чём ни к чему никого убеждать.
Иногда не играть – это способ сыграть до победного.
Иногда не дождаться – надёжней, чем вовсе не ждать.





(с) Алексей Клишин

"Что сказать тебе, девочка..."
Марк Шехтман


Что сказать тебе, ласковый?
Мне и самой невдомёк,
как в холодном стекле
голоса оживают и тени.
Обжигаемся сказками,
как на огне мотылёк,
но всё ищем в золе
и слезах легкокрылую Феникс…

Мы с тобой – две случайности,
ставшие правилом Двух.
В чём таится подвох,
как нелепицу эту исправишь?..
Партитуру молчания
пишет обманутый слух,
добавляя мой вдох
к твоему переборами клавиш.

Мы не знаем, чей промысел
- нас познакомить и ждать,
кто сорвёт якоря,
кто отважится первым - за рамки…
Чьи не кроткие помыслы
лягут стихами в тетрадь,
смуглой пешке даря
белоснежную мантию дамки.


© Свет Мой

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.
Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,
витамины, драже, аспирин упса( "все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...
и плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле.
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку:
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы,
мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете?
Впрочем, херня - война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь.Так, плохая привычка
сходить с ума. А в глазах - это осень. Конечно, осень.


© Кесслер Оксана

"Пример преподан,- ваш черед..."
Б.Пастернак




...случайность объяснима, как итог
(у смысла бесконечные глубины)
далёких неизведаннных дорог,
ведущих в направлении причины...
она имеет вес, размер и вид,
для повода - надёжная основа...
но кто-то мне тихонько говорит:
Таню-Таню, ты веришь в тайну слова?..
ручаешься ли - вновь - за точность фраз
в том месте, где давно затихли речи?..
где жестом погибающих не раз -
любовь с тобой прощается при встрече...
...и век мычит, что мог бы всё отдать
за то, чтоб оказаться в слоге звонком...
а ты стоишь,прижав к груди тетрадь,
зарёванным, но смолкнувшим ребёнком...


© Татьяна Пешкова

...а в этот год у декабря слезливый профиль,
Последний лист распят в ветвях, как на Голгофе,
Но веет в воздухе знакомый призвук стужи -
Зима накладывает швы на раны лужиц,
На сны и песенки, на память о потере...
Я кроме вьюги ни во что теперь не верю,
Сижу на крыше, как подраненная птица -
Мне кроме холода ни с кем не обручиться,
И плачет ласковый декабрь с мордашкой мима.
Во сне я всё ещё шепчу:
- Услышь, любимый...


© Индульгенция

Любовь отвечает шёпотом -горячим, безгрешным, бессвязным.
Успеть бы сказать... А что потом -когда-нибудь станет ясным.

Когда-нибудь...спрячет хлопоты под пухлой подушкой времени.
Сложенье слогов из шёпота на чёткие звуки сменит.

Когда-нибудь...так бестрепетно ответит на все расспросы.
Оставь мне наивного лепета -
Любовь не бывает взрослой..




© Ананда Риц

Вещи, которые нас заряжают,
с виду - неброски, а в сущности - проще...
Не приходи в мою тёмную жалость
снятой квартиры на "Марьиной роще".
Не догадайся оставить помаду
в добрых ладонях пустого трельяжа...
Мы отъезжаем к своим променадам.
Вечер - окончен. Забориста - лажа.
Не возвращайся. Никак. Не сегодня,
утром, по полдникам, и - потому что.
Ночь - эта добрая глупая сводня
ткёт паутину, в которую мушки
сбросят по крылышку - выйдет до краю:
вход - в полкопейки, в полтину - обратно...
Хрен ли с того, что я не умираю?..
Это - китайская пытка в квадрате...

Выпито. Вылито. Пусто в кувшинах.
Глупой козою с недоенным выменем
время пасётся - оно так решило...
Господи, где и когда же мы вынырнем?..

Лёгкая калька вчерашнего сложена
в папку для памяти с жёсткою вставкою.
Ночь - как собака - немало встревожена,
чтобы не стать надоевшею шавкою...
Лаять - не лается. Будка подветренна
всякой минуте со льдистой горошиной...
С лишних бокалов прошедшего вечера
помнишь, рвало... Но ведь было - хорошее?..

Чёрное, терпкое, тенью как слитками -
в памяти, времени...Точка: сожжённое.
Переползаем больными улитками
плаху шоссе, что прокрутится жёрновом…
И открываем чужое и страшное,
что вызывает безумие в жалости…
Нас ведь никто никогда и не спрашивал,
что же - осталось, и что - заряжает...


© Rewsky

Когда тебя в последний раз любили?
Не вскользь, не оцарапав, а навылет?
Прикармливали с рук размокшим небом
и верили в твои прозренья слепо?

Неспешно вербовали эту кожу,
твою гордыню пальцами стреножив?
И спорили бы с осенью на стольник,
что в чувствах ты заблудишься, как школьник?

…что ты во мне заблудишься, как школьник...


© Свет Мой

Сегодня, ты прости,
мне очень тяжело,
и в мыслях только он.
Ты имени не знаешь.
Три года как с тех пор
мне душу обожгло...
Я путаюсь? Прости.
Открой окошко настежь…
Да к чёрту минуса -
где жар, а где озноб...
Не всё ли мне равно -
в какую падать бездну.
Сегодня только он.
От всех земных хвороб
симптомы... Только боль
не названа болезнью.
Сегодня ты прости.
Наверно, это криз.
Я плачу и кричу,
но слышу только шёпот…
Ты скажешь, что таких
не видел мир актрис?!
Твой опыт я ценю.
Я тоже - только опыт...


© Свет Мой

Дворник мой,
ты опять при деле,
листья последние улетели,
и грачи на лохматых елях
громко камлают снег.

Грех, наверно, греть тебя ложью,
но ведь час последний не прожит,
стелется кошкой бродяжьей в изножье
время ничьих утех.

Ты готовишь скребок; лопата,
от бесснежия диковата,
отжигает в руках ламбаду
северной широты.

Это, впрочем, тебе привычно,
пусть отчасти преувеличу,
но немало неврастеничек
встретил ты до черты.

Встанешь завтра опять до света,
ночь в пороге, уже одета,
поцелует и неприметно
стает под тяжесть век.

Дверь навстречу вздохнёт скрипуче,
ветер, сыростен и докучлив,
вспорет брюхо пузатой туче —
и закружится снег.


© Уже Другая

Солнце прожжёт потолок и наступит день. Тени собьются в стаи, покинут дом.
Там, за окном зазвучат голоса людей. Прошлое будет лежать на полу кленовым
сухим листом.
Мир одинок и мы не запрём дверей, я научилась бороться с таким врагом:
не нужно бояться ночи - бойся того, что в ней. Скоро наступит утро,
и мы уйдём.
Стрелки опишут круг - разольётся свет, небо устало выдохнет горький смог.
За час до утра я тихо сижу в темноте
И кутаю взглядом кленовый сухой листок.


© Хрустальная Марго

"И все пусть будет впереди..."
Е.Горбовская





...зима отыщет устье, пройдя сквозь строй преград...
"ни горечи, ни грусти", а только синий взгляд...
кареты, лимузины, случайные возки...
и мы вообразимы - от счастья до тоски...
и может быть нарошно, минуя стольный град,
ворвётся заполошно бродячий снегопад,
бессовестно владея желаньем спрятать нас...
оставив, как идею, бумажный хрусткий наст...


© Татьяна Пешкова

Крест-накрест перевязаны кварталы
серебряными лентами дорог,
и солнце сыплет блики, будто лалы -
день кончился.
Вечерний эпилог…

Но золото закатных облаков -
фальшивое, когда не видят двое.
А чувства на страницах дневников –
изысканный гербарий,
неживое…

Всё замерло под сердцем как под снегом,
ознобом отзывается январь.
И снова
перейти решает с бега
на медленную поступь календарь.

Застынет одинокое «прости»
на паперти нетронутой страницы,
и новое желание уйти
заспорит с невозможностью проститься.

Крест-накрест перевязаны кварталы
простуженных неоном городов...
И снег опять язвительно картавит,
читая белый стих твоих следов.






© Свет Мой

…присниться не прошу.
Захочешь - приходи
к остывшему огню
на стенах сонных комнат.

Король ты или шут,
чьим голосом дожди
растерянно поют
о том, кого здесь помнят…

чьим голосом ветра
срываются на крик,
а вьюги бьют в окно
подолом льдистых рубищ.

Не падает с ребра
упрямый золотник,
судьба твердит одно:
ты ждёшь,
зовёшь
и любишь…

Мой дом не одинок,
и теплится очаг…
силён и твой камин –
без рук моих не чахнет…

но лишь один звонок,
и боль – мой близкий враг –
опустит горечь вин
на дно вечерних чашек.

Старались, видит Бог…
и в лоно пустоты
сбегали до утра,
пытаясь стать чужими…

но лишь один звонок, -
и рушатся мосты,
срываются ветра,
и мир
меняет
Имя…


© Свет Мой

Она раскладывает стихи свои по месяцам. По субботам напивается в хлам. Он опять звонит и отпрашивается "по делам".
И процедив сквозь зубы холодное "хорошо", она вдыхает матовый порошок. Ну что ответить, черт побери, ещё?!
Ну что. Ещё.
Когда знакомый бармен наливает, не спрашивая, коньяка, а ей так хочется оказаться в его руках. Вместо второй и третьей так,
Чтобы наверняка.
Она смеется - хрустит под ногами лед, ловит машину - может быть повезет, и попадется приличный парень, очередной "не тот".
Как кот в мешке. Красивый и вредный кот.
Наутро встанет, не чувствуя ватных ног. Заглянет в ванную, за порог. Он иногда приезжает, и она думает: вот же, вот! И сигареты прячет в ящик или комод...

Ей этих моментов мало.
Близится Новый год.


© Хрустальная Марго

День декабрьский окна приморозил.
Что это? Письмо? Кому же? Мне?
Не в стихах, похоже, и не в прозе –
Лишь простой рисунок на окне.

Чья-то шутка? Что всё это значит?
Разве только от неё одной –
От того, кто так или иначе
Навсегда останется со мной.

Надо дальше жить. Ну да, конечно.
Знаю, только это не спасёт.
Что я значу в этом мире вечном?
Только половинка, вот и всё.

Хватит грусти, этого навалом,
А слова тут вовсе не нужны –
Просто сердце мне нарисовала
На стекле с обратной стороны...




© Игорь Приклонский

«Верни меня, верни меня, верни…» -
стонала обездоленная вьюга,
вальсируя…
по замкнутому кругу
раскачивая сонные огни.

А город был затянут - как в корсет -
в шнуры дорог
и ленты тротуаров...
неспешно доставал он из футляра
витрин своих изысканный лорнет.

Казалось, этот вечер отыграл:
не дышит… и согласен зваться прошлым.
Но кто-то,
вьюге локоны взъерошив,
усилил вдруг простуженный вокал…

Два – ведомо ль откуда? - башмачка
спешили... и будили перекрёсток…

И вьюга позабыла норов хлёсткий,
у лунного танцуя ночника...

Взлетала, словно падала - на бис! -
без боли, без холодного испуга.
И пела зачарованная вьюга
«люби меня, люби меня, люби…»

*****

К утру
в чернильном небе,
в мягких снах
Селена застывала каплей воска.
А кто-то долго мучился вопросом:
виновен ли февраль…
и Пастернак…






© Свет Мой

Падали звезды, империи, города.
Лопались струны как мыльные пузыри.
Сыпалась с неба кристалликами вода.
Я лег на влажную землю и прикурил
У проходящей мимо меня молодой мадам,
От угольков дотлевающей в ней зари.
Та прошептала: «Ведь ты небожитель, да?
Если ты сможешь, пожалуйста, не предай…
Просто умри»




© Саша Бест

Нет, здесь не Гвинея-Бисау, не Чад, не Монгол-Шуудан,
Я пью не ликёр кюрасао, живу с нефранцузской Madame...
Вокруг ни на грамм позитива, и мысли терзают меня -
пошто мне не жить бы красиво, в ландо запрягая коня?
Пошто не валяться б в шлафроке на мягкой софе-rococo?
Пошто не предаться б порокам, с утра попивая Clicquot?
Так нет же - вокруг шестисотый, точней, шестисоточный рай,
жена надоела до рвоты, опять покосился сарай,
сын лазит в недетские сайты, у дочки прыщи на лице,
роскошное тёщи контральто всё чаще сменяет фальцет,
мордастый начальник - скотина, в кармане не сыщешь рубля...

Гвинеебисучья судьбина... Бисаугвинючая... Бля.


© Анна Рубинштейн

Тихой прозой спускается снег
на раскрытую книгу двора.
В этой книге живёт человек,
и сегодня как будто вчера.
В этой книге всё те же мосты,
в этой книге всё те же дома,
но оставь на ней чьи-то следы,
и она превратится в роман.
Пару тонких резных каблучков,
звонким ямбом наполнивших двор -
и пролог для романа готов,
и вечерний пойдёт разговор.
И раскрытая книга двора,
будто строфы, запишет следы.
Ты уже не такой как вчера.
Потому что роман - это ты.


© Свет Мой

Знаешь, хороший... Запомни меня такой: дрожью по телу искорки под рукой, руки на плечи и счастьем горят глаза... Просто жила, без забегов "вперед-назад". Как я читала линии на руке, как рисовала домики на песке... Как по утрам я по-прежнему верю в сны и мне порою так хочется тишины...

Просто запомни. Запомни и не забудь. После, когда-нибудь может поймешь, в чем суть. Лучше такую, ту, не меня сейчас - я меняю себя по капельке каждый час. Чтобы лет через [...]надцать пройти, как живая сталь, чтобы голос срываться когда-нибудь перестал, чтобы имя не билось пульсом уже в висках... Чтоб забыть, наконец, эти линии на руках.

Ты запомни - она исчезнет. Сойдет на нет. Но если когда-то мы встретим с тобой рассвет,я скажу тебе: "знаешь, она хотела тебя обнять... Я не помню её. Ты с ней познакомь меня."


© Анна Кулик

Просто будь!
Разберёмся со временем:
Кем? когда?
И надолго ли, ласковый...
Просто будь!
Волшебством или бременем...
Небылицею, былью ли, сказкою…
Просто будь!


(с) Свет Мой

Память приходит кошкой. Тихо. На мягких лапах.
И, оказавшись близко, сразу – глаза в глаза.
Всюду тебя отыщет, будто знакомый запах.
Знает, что ты не сможешь памяти отказать.

Правдами оцарапав, тут же следы залижет,
будто бы зацелует жгучую колею.
Ластится, льнёт к коленям, чтоб оказаться ближе.
Чтобы из чашки сердца вылакать весь уют.

Память приходит кошкой. Тихо. По кромке ночи.
Только смахнуть попробуй – когти вопьются в плоть.
Цепкая хватка львицы.
Память сегодня хочет
глубже в тебе остаться. Или тебя вспороть.

Крадучись, незаметно, в дом и ко мне заглянет.
/Ночь на любых широтах – это кошачий час./
Жадно приникнет к сердцу будто бы к валерьяне…

Память приходит кошкой. И приручает нас.






© Свет Мой

Всё не так, всё иначе, мон шер,
в эту полночь под лунным бельмом.
Всуе селишься в чьей-то душе,
запирая свою на замок.

Всуе нежность кладёшь на алтарь,
только холодно в этом раю,
где осенних листов календарь
осыпается в память твою.

Всуе просишь Его об одном -
ночь без снов. Боже, сущий пустяк…
Всуе веришь, что вымолил. Но
всё не так, всё не так, всё не так!

Сколько ты ни проси «будь добра»,
эта осень не станет добрей -
оставаясь в холодном вчера,
будет пить из твоих декабрей.

Всё не так. Всуе. Мимо. Едва.
Не хватает ни правды, ни лжи.
Всё не так. И, как будто слова,
замыкаешь кавычками жизнь…

Ты б давно растворился, исчез
без следа и осенних стихов.
Но кому-то, как манны с небес,
не хватает твоих пустяков…


© Свет Мой

Звезды, мелкие, как просо,
украшают горизонт.
Выходи в закрытый космос
с гордой надписью «ремонт».
Праздник жизни. Мы – чужие.
Кто идет искать – найдет.
Рипли, мы ж с тобой дружили –
убери свой огнемет!
Выпьем с горя, друг мой хищник,
невидимка-растаман.
Ты поналетевший, пришлый…
Галактический туман
на руках тебя качает,
желтый карлик веселит.
Что ты смотришь так печально
на пустые корабли?
Погляди – парят джедаи,
сила льется из ноздрей,
негасимо полыхает…
Отхлебни ее скорей,
как глотают, обмирая,
ледяное молоко…
Распахнутся врата рая
(тут ведь все недалеко).
Навсегда забыв про старость,
в безвоздушной тишине
вдаль уносится Гагарин
на титановом коне.




© Stray Cat

Ты на ладони построил дом,
там на дворе – трава…
Станут неслышно ходить кругом
дивные существа.

Станут кружиться и говорить
о красоте вещей,
и выгрызать у тебя внутри
сто ледяных пещер.

Что в узелковом письме писал –
выруби топором.
Вьется веревочка в небеса,
тянется под ребром.

Мир развернет тебя за плечо,
дескать, «привет, чувак!»
Ты продолжаешь быть ни при чем,
ловко играть в слова.

Длится запутанный сон во сне.
Ты – всех живых живей.
Так отпусти же людей во мне.
Пусть их идут наверх.




© Stray Cat

"Что это мимо сейчас прошло?"
Э.Асадов




... ты скажешь: одиночество - тотем... и нас накроет страсть и страх не-знанья... мы падая, лети-летим в "затем", разрушив прежний мир "до основанья"... и губы жаждут воздуха глоток, но мы спешим приблизить катастрофу, и кожа пропускает только ток касаний, восходящих на Голгофу... и чей-то голос гаснет в вышине, и день готов примкнуть к тысячелетью, и "корни, заплетаясь в глубине" - проступят капиллярной тонкой сетью... мы будем вместе в счастье и в тоске, согласно не-оплаченным билетам... два наших тела - рыбы на песке, погибших, но не знающих об этом...


© Татьяна Пешкова

Выходишь с утра и видишь – зима. Зима,
замершие пальцы, гудки в телефонной трубке,
дорожные пробки, троллейбусы и маршрутки,
машины, выдыхающие туман.
Бесцветное небо, застывшее, как вода,
присутствие снега, отсутствие абонента,
и дым над городом тянется, словно лента,
вплетенная в бесконечные провода.
Дома состоят из каменных серых плит,
живые и мертвые, мертвые и живые,
и люди, как собаки сторожевые,
от голода сорвавшиеся с цепи.


© Кот Басё