На разных островах, на разных континентах,
Одна и та же боль в словах из личного контента.

У каждого свой бог, у каждого - икона,
Она взахлёб читает «Vogue», он – «Песнь Гипериона».

Случается порой, случается однажды:
Мудрец поссорится с горой, и мелочь станет важной.

Какой их ждёт финал, в каком из сновидений?
Она из пауз рождена, а он - из совпадений.

В реальности любой, в иных времён колоде,
Они найдут свою любовь за тридевять мелодий...






© Геннадий Модестов

Он убирает пальцами тень с моего лица.
Ангел мой - это высшее чудо из всех чудес.
Шепчет мне что-то на ухо, будто бы молится:
«Что тебе снится-видится, мой нелукавый бес?»

И отвечаю я ему, не открывая глаз:
«Снится мне рай безоблачный – солнечная страна.
Снится мне тот, который бы душу мою не спас,
Как ни старался. Нет ее. Видимо, не дана»

Снится мне ангел. Жаль его. Хочется обнимать.
Он убирает пальцами тень с моего лица,
Шепчет мне что-то ласково. Только в ушах – зима.
«Как тебе спится, жизнь моя? Что тебе видится?»

Я просыпаюсь. Дождь меня гладит по голове,
Крылья мои царапает – слиться бы, да принять.
Кто-то мне говорил во сне «ты теперь человек»
Все это потрясающе. Только не про меня.




© Саша Бест

я, как старый подранок, беззвучно ползя и скалясь,
перестав доверять тем, кто целил из сотни дул
мне в сутулую спину, все годы тебя искала, с
сердцем споря, не верившим в то, что уже найду.

и теперь - обретя тебя - боль, что меня ломала
миллионы ночей, превращаю в любовь я, с ней
обручаясь навеки..

..мы рядом
безбожно (!)
мало.

ты - спасенье.
ты - море.
ты - небо,
что всех
ясней.





© Мария Кевлина

девочка с губами вкуса полночи, с блеском нежной пагубы в глазах,
от тебя ль спасался, чаял помощи, уходя, всегда спешил назад?
пил вино из крови горьких кактусов, становился строже и сильней,
разливая прошлое до градуса в тонкие бокалы новых дней.
время истин звонких до отчаянья, время обнажения души
на похмел заварит крепко чая мне и заточит зло карандаши,
и забыть прикажет, как уж водится, где пути на юг, где на восток,
как на шейке юной богородицы вьётся непослушный завиток.
впрочем, не богиня и не женщина, пусть мою ошибку мне простят
девочка, что божьим даром мечена, раннее, рассветное дитя,
я тебя у этой ночи вымолил и мои желания чисты:
просто называй меня по имени, не давай мне памятью остыть.







© Ник Туманов

солнце упало рыжим костром в Леман,
кануло мелкой рябью в его волнах.
видно февраль сегодня сошёл с ума,
и отыграться за год решил сполна.
не отходи. теплее идти вдвоём.
на расстояние шага – уже ни зги!
серое небо белеет и отдаёт
злым снегопадом отсроченные долги.
снег изукрасил улицы сединой,
окна домов – фонарики-миражи.
маленькая, не бойся, побудь со мной,
нам на двоих немало досталось лжи.
пусть для других привычен души покой,
тот, что приносит выдуманный уют.
наша дорога к дому больна тоской,
не торопись пройти её, там не ждут.
это не важно, что в окнах погас огонь,
время придёт зажечь его, погоди...

просто вложи ладошку в мою ладонь,
просто прижмись к уюту моей груди.







© Ник Туманов

Нет, не понять тебя мне. Не понять.
А впрочем, я и понимать не буду.
В твоём мозгу Офелия опять
плетёт венок из диких незабудок.

И вот, уже подряд который день,
ты просишь дать передохнуть немного.
О, как меня достала эта хрень:
то зуб болит, то на душе тревога.

А у меня весна! И мне бы жить,
кружить тебя, целуя твой курносик.
Ты посмотри – вокруг не миражи,
и у людей от света крыши сносит.

Ликует солнце и хотя пока
морозит днём и ночью, воздух всё же
уже запах фиалками слегка,
и проникает нежностью под кожу…







© Ник Туманов

Собирай меня долго: по глупо разбросанным фантикам,
Я такие мозаики не то, чтоб люблю, но приветствую…
И пишу по ночам руководство к таким же романтикам,
Но они почему-то не очень ему соответствуют…

Эти буквы больны и с трудом поддаются лечению,
Я их выстрою в ряд и проверю на вирус ненужности.
Эта глупая жизнь мне опять перекроет течение:
Вроде шла по прямой, а в итоге – опять по окружности.

Этот бойкий мотив почему-то сегодня с пробелами
И в строке черт-те что, но уже хорошо, что не с матами...
Я опять за доской, но сегодня играю не белыми,
И поэтому знаю, кого назначать виноватыми…

Я опять утопаю в своем рифмо-буквенном сборище,
В этой глупой попытке со смыслом скрестить междометия…
И опять убеждаюсь, какое ты все же сокровище
Для такого жестоко-чужого, как наше, столетия...







© Штуша-Кутуша

Выдержка коньяка да закалка стали, неумолимость слов, преломленье призмы… Мы друг без друга чувствовать перестали. Это, мой милый хищник, опасный признак. Это начало пытки, начало ломки, это клыки на полку и когти спрятать. Это не ты отныне большой и ловкий. Новая эра, чуешь? Иной порядок. Ходишь и видишь всполохи да зарницы, хочешь бежать в укрытие, да не можешь. Ты продолжай, продолжай, продолжай мне сниться так, чтобы я тебя ощущала кожей. Это и слишком страшно, и слишком ценно - очеловечить слабостью сквозь касанье. Шкуры лежат у ног – тяжело, как цепи. Мы так хотели, хищник. Хотели сами. Выдержка коньяка да закалка стали, ночи темны, как сажа, нужны, как воздух.

Мы друг без друга чувствовать перестали.

Это чертовски больно. И очень просто.






(c) Кот Басё

Свет мой, скажи, почему я тебя встречаю там, где закат невидим, но осязаем? Город похож на пагоду, замечаешь? Укрыта земля циновками из сизаля, в мерцающих стеклах, как в озере, карпы кои... Луна золотым пером плавники обводит… Свет мой, скажи мне, что это? Что такое необъяснимо сильное происходит? Чаши поют, не пели уже полгода. Ветер попутный все время – куда ни шел бы. Город похож на пагоду, там, у входа девушка ждет, звенит изумрудным шелком. Свет мой, скажи, почему мы все это видим? Как совпадаем – мыслями, снами, днями? Тысячи нитей, тысячи тонких нитей нас обвивают, прочно соединяя.

Город похож на пагоду или гору, пирамидально острую. Он так близко,
что хаос в моей голове обретает форму

Зеленой Тары,

сидящей

на лунном диске.






(с) Кот Басё

"Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?"
В.Ходасевич






...Февраль, брателла, те же перспективы, что год назад: нельзя слететь с крючка, но нас легко прикроют нормативы могучего родного языка... и я скажу тихонько: брось, чего ты?.. забудь о том, что март зиме ничей... великие, мой мальчик, обороты не нужных никому пустых речей прольются через край, "чиста посуда"... на этот случай: горе - не беда... и старый мир придёт из ниоткуда, а новый возвратится в никуда... бессонница, конечно, будет третьей, знакомый пошловатый поворот, но просто... мы одни на белом свете - с рожденья и до тех, других ворот... отсюда и цеплянье за "традишен" - публичное заламыванье рук... не каждый кто кричит судьбой услышан, не всякий кто молчит - планиде друг... теперь уж неизменная картина, реальность заменившая игру - всемирная укрыла паутина все строчки, что стоят в чужом углу... посмейся, братик, точно: на горохе... похмелье славы зреет на пиру... выходят палачи и скоморохи, с предъявой к занесённому перу... и вот уже ладонь в ладонь страницы, богатство боли - нервно курит Крёз... и ёлки-палки, лес густой - ресницы чащобой непролазною для слёз... земля, что может быть нежнейшим пухом, как мрамор одиночества тверда... и с двух сторон - кукушечка с кукухом - у тёмного замёрзшего окна сидим с тобой, братушка Сечень-Лютень, стишки-смешки под рюмочку винца... и бродит век - нелеп и бесприютен... но это так... для красного словца...


© Татьяна Пешкова

"Судьба всегда припрячет
Свечу на черный день..."
Ш.Бронте


...посбиты - до крови - костяшки строк
о краешек ночной бессонной глыбы...
когда уходит тот кто одинок,
приходят все, кто рядом быть могли бы...
и ходят по вселенной: до окна,
и вновь к двери, и так без остановки,
не зная, что их редкая вина
идёт им, как элитные обновки...
и комкают: сомненья и платки,
но точно держат верную разметку...
в прихожей века зреют сквозняки,
и ищут путь на лестничную клетку...
а там слова не помнят о цене:
сиротки могут выглядеть нарядно...
...и ты расскажешь мне в последнем сне
о людях, что находятся в парадном...
не плачь, малыш, то - сказочный народ,
в последнюю открытую минуту,
явился проводить любовь в поход
по самому известному маршруту...


© Татьяна Пешкова

"Мне нравится, почти не глядя, слушать..."
В.Ходасевич



...когда-нибудь и мы с тобой вдвоём,
вослед холодным дням, идущих цугом,
увидим, как "заснежен окоём",
пространство между севером и югом...
и коли так бесценен выбор зим,
то значит и оправдан лёд в бокалах...
твоё здоровье, грустный Белый Мим,
включай свою улыбку вполнакала...
когда-нибудь, вне этих берегов,
на краешке тетрадочной опушки,
из нитей провисающих снегов
сплетём для слов желанные ловушки...

...когда-нибудь...частит февральский пульс...
и ключ строки в процессе оборота...
но кто-то вновь берёт и жмёт на пульт,
и сводит всё к судьбе круговорота...


©Татьяна Пешкова

Я не знаю, как унести от тебя весну -
Обжигает руки, грозит превратиться в шквал
Золотого огня, в котором нас не спасут,
Океана огня, которого ты не звал.
Я не знаю, как утаить от тебя её -
В подреберье тесно, в словах не хватает льда,
Да и что он тебе - мой искусственный, тонкий лёд,
Сквозь который кипящая лава, пожар - вода
С каждым взглядом отчаянно рвётся за рубежи
Векового покоя горных подземных нор,
Чтобы небом, расплавленным солнцем упасть с вершин
И впитать тебя в сердце до каменных чёрных пор.

Время честных стихов и вернувшихся птичьих стай.
Перейти бы в брод здесь, но тянет в полночный бред.
Я боюсь не успеть уберечь твой зелёный край
Твой спокойный, цветущий рай от горящих рек.







© Кесслер Оксана

у ночи, пришитой к окну, мандариновый запах,
холодные руки и чёрное сердце химеры,
прозрачные ноты и странная музыка Заппы,
и слёзы того, что ушёл по коврам Англетера.
но, кроме того, кроме цвета и запаха боли
у ночи есть пламя, что бьётся под маленькой грудью,
есть ветер надежды, есть дом, что веками намолен,
есть вера такая, с которой и подвиг не труден.
а если без пафоса, просто под левой ладонью
уснула такая вселенная нежности юной,
что вряд ли смогу я услышать хоть что-то бездонней
дыхания этой изласканной мною лагуны.






© Ник Туманов

Когда захочется огня к исходу сумрака холодного, ты постараешься отнять то, что другому было отдано. Коснувшись крепкого плеча, взывая к чувству человечьему, мычишь, пытаешься кричать, хоть и сказать-то, в общем, нечего. Но, взглядом вглубь прозрачных глаз, войдя, как вилы входят в тело, ты вдруг поймёшь – и в этот раз ты с человеком пролетела. И тот, что рядом так плечист, хорош, по виду без изъяна, не человечен и не чист. В нём кровь тамбовского мужлана. Всё, что он знает – ты жена, а значит, ты ему обязана стирать носки, купить вина, да и другого много разного. Чего тебе ещё желать: мужчина в доме, дом в достатке, двоих детишек родила – одна в кино, другой в кроватке, есть дача, сад и огород, своя машина, счёт в Сбербанке. Чего ещё? Вокруг народ кричит, бросается под танки, а ты ступила за порог, закрылась на два оборота, и вот он, райский твой мирок. А всё чужое – за ворота!

Тебе же хочется огня, с которым я, шутя, играю и ты звонишь, зовёшь меня, кричишь: «Спаси меня от рая!»






© Ник Туманов

Вечерами включают лампы дневного света,
продлевая агонию, не отпуская в мир.
И бесстрастные тени ходят за нами следом,
заставляя друга друга чувствовать не-людьми,
не едиными телом и духом, не частью силы,
совершающей благо и знающей, что права.
Каждый вечер теперь пропускается через сито
равнодушия к обстоятельствам и словам.
Кто решает за нас, задумайся? Холод стекол
наполняет неделю, она продолжает год.
И они наблюдают, как пустота растет там,
между нами разливается молоком.
И ложится зима, и становится нам забвеньем,
отреченьем становится, временем всех разлук.
Ты позволил им стать сильнее и откровенней,
чем положено тени, пляшущей по стеклу.

Вечерами включают лампы дневного света.
Вечерами всегда особенно тяжело.
Я люблю тебя так отчаянно, что об этом
не умею сказать…

Давай разобьем стекло.









© Кот Басё

Её от меня отделяет дверной проем.
Она замирает в нем, она остается в нем –
в него прорастать пшеничными волосами.
Меня от нее отделяет десяток фраз,
не сказанных нами, но создающих нас,
Меня от нее

отделяет

одно

касанье.







© Кот Басё

У каждой из нас за плечами - странное детство,
Большая любовь, которая кончилась плохо,
Попытка писать - последнее средство от стресса,
Придуманный друг, чтобы не было так одиноко.

У каждой из нас в кошельке - последние деньги.
И нервная мама, и мерзлые руки в карманах...
И каждая осень горчит на финальном забеге,
В попытке найти океан за обычною ванной.

У каждой найдется мечта, но мечтать перестали.
Порой мы встречаемся, что ничего не меняет.
И если вдруг кто-то нас перетасует местами,
Мы вряд ли заметим чужое. Все так и оставим.


© Аманита Мускариа

Глубина, глубина – подо мной, надо мной, во мне.
Я ныряю за жемчугом, жемчуг лежит на дне.
Ничего, кроме моря, нет.

У меня вместо сердца соль, вместо кожи соль, я ловец жемчужин, я изможден и стар. Сорок лет мое солнце царапало горизонт. Я был глубже солнца. Я от него устал. Каждый день начинался со вдоха, и каждый вдох становился последним, пока надо мной вода поднимала свой купол, меня принимая в дом, из которого я всегда уходил сюда. Я всплывал на поверхность, но знал, что однажды сам задержусь в глубине, зарывшись в песочный шелк. Я искал жемчужину чистую, как слеза человека, который однажды ее нашел.

В этот день на рассвете вода начинала петь. И подводные духи вышли из донных нор. Этот день был особенным – так говорил мой дед. Только раз в сорок лет открывалось такое дно. Я не знал, почему мои легкие пили так, что входивший в них воздух казался живым огнем. Я проник в мое море, как проникает сталь, и достиг его дна, остался лежать на нем. Мои пальцы песок пропускали, пока песок не открыл ее тело, хранящее там, внутри, между плотными створками свой драгоценный сок, согревающий то, что некогда создал риф. Я касался ее осторожно, не зная, как удержать ее… В памяти каждая из секунд отмечалась волной, идущей издалека, сквозь уставшие легкие к стонущему виску.

У меня вместо сердца соль... вместо кожи соль...
В моих легких вода, и я растворяюсь в ней...
Я барьерный риф, морской бесконечный сон...
Я держу жемчужину.
Я остаюсь на дне.




© Кот Басё

"Скажи им, что мир твой хорош и велик..."
А.Апухтин



...дыши, моя радость, дыши...
не бойся, что голос твой тесен...
найдутся чужие гроши
в карманах отпущенных песен...
выдумывай день ото дня,
как сказочный Оле-Лукойе,
бесстрашные сны для меня...
и каждой начатой строкою
мешай куролесицу грёз
в наивном и вечном реале,
с любовью, что только - всерьёз,
и шуточной смертью в финале...


© Татьяна Пешкова

Появляется он. И ты по ночам не спишь. Я тебя берегу, его не пускаю в дом. Только на этот раз я чистейший спирт, хотя правильней быть, как прежде, святой водой. Появляется он, и ты говоришь мне: «Будь, перейди нам дорогу, вычитай, упроси, сделай так, чтобы я не видела этих букв, потому что мне опять не хватает сил». Появляется он. Я слышу твои слова. Я стою между вами, время собой замкнув. Только я не стена, а брошенный котлован, я обрыв и камни, тянущие ко дну. Появляется он. И ты начинаешь плыть. Я держу нас собой, держу на излом ребра. Понимаешь ли ты, что мир состоит из плит, под которыми нам приходится умирать? Появляется он. Я знаю, к чему ведет это всё – без иллюзий, что дело пойдет на лад.

Только на этот раз я твой личный черт. С памятью Бога, прошедшего через ад.






© Кот Басё

"Горизонт будет нежен и пуст..."
Н.Гумилёв





...ты измучен сроками терпенья,
выброшен обыденным трудом...
но мои стихи во дни смятенья -
тёмная лощина подо льдом...
времени не нужен бледный почерк,
стёртые названия монет...
в тесном закутке февральских строчек
ты готов найти чадящий свет...
вздрогнешь - "догорай, моя лучина"...
именем притянешь небосвод...
что скрывает снежная пучина -
родина бесстрашных вешних вод?..
и во тьме, связав, где было тонко,
звуки затихающих серёг,
ты ли - в тихом голосе ребёнка -
ангельскою речью пренебрёг?..
ничего не значящим отличьям
вряд ли подойдут мои черты,
как и роль, униженной величьем
праведной, жестокой немоты...

..."дверь глухая и окно слепое"...
слово, объявившее отсчёт,
тот песок - в часах - в момент покоя,
или тот, что струйкою течёт?..


© Татьяна Пешкова

Он просыпался медленно, тяжело,
кутался в одеяло, наполнен дремой,
но холод уже вонзался ножом в живот,
холод пустых квартир, нежилых районов,
холод оставленных, проклятых в час зимы,
сонных, растерянных, не совладавших с нею…
Он начинал движение по прямым
всех коридоров в поисках объяснений.
Он обезумел. Он видел лицо, и жест,
и ворот рубашки, что будет вот-вот расстегнут…

Его одиночество билось на этаже
огромной бабочкой в сетке замерзших стекол.


© Кот Басё

Там, подо льдом, остывает дом, оставленный нами дом.
И все происходит над ним, пока он на дне.
Идти по льду и не оставлять следов.
И знать, что иного нет.


© Кот Басё

В сотне жизней от этой
За десять дней до рассвета
Глядя в глаза друг другу
Слушали въюгу.
Вился дым над углями.
Ветер гулял полями
Белоснежными.
Помнишь, какими нежными
Могут быть мысли,
Как слова (еще до слов) заменяют смыслы,
Как легко ладони становятся нашими гласными,
И каким ясным
Бывает молчание.
Никаким обещанием
Не скрепленные,
Не зная слова "влюбленные",
В бесконечном, полночном, белом
Были целым.







© М. А.

Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?

К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.

Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: "Всё о'кей!"
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями, внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.

Обижаем любимых и преданных: "А, подождут..."
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?"

Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.

Удивляемся: "Что-то упущено, где-то не так",
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.

Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех...
Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?







(с) Юрий Ливитальс

Всё сказано уже давным давно
Развиты темы, бородаты шутки
И, мир идёт просмотреным кино
Ты капитан в своей закрытой рубке...

Порою штиль, порой идёт волна,
Меняются матросы у штурвала
И, снова впереди - голубизна,
Которая свой смысл в тебя впитала.

Влила, как сок, как запах свой прибой
И ты идёшь по жизненной дорожке
И лижет ноги ласковый прибой
И ждут... не отрываясь от окошка...

Накатан след. Порой, взбрыкнёт волна...
Как в прошлом, ты однажды не вернёшься
Ну а пока есть дом, бокал вина
Объятия, в которых ты проснёшься

Горит очаг. Всё сказано давно.
Не нужно слов, когда есть ощущенья
И льётся жизнь. Звено встаёт в звено.
И лишь прочнее ваши отношенья.


© Обычная История

Меня ты придумал почти случайно,
Придумал веснушки, дожди, прогулки.
Я часто грустила, хранила тайны
И запахи ливня в резной шкатулке.

На все изумленья и все вопросы
Ответ был, как водится, твёрд и краток.
Я, помню, тогда заплетала косы
И кольца носила поверх перчаток.

Привычно иду, провожая вечер,
Придуманный кем-то до нас, не нами.
Туман чуть молочнее, ветер крепче,
Негромко стучат каблуки о камень.

Иду через мост – я мосты любила,
А память об этом храню поныне –
Туда, где тепло, где всегда гостила,
Где чай мой сейчас безнадёжно стынет.

И вдруг, не дойдя, исчезаю где-то,
Глотнув напоследок ночную сырость.
Ведь я появлялась лишь в час рассвета,
Когда ты хотел, чтобы я приснилась.

Мой чай остывает, играет флейта,
Уютно и жарко трещат поленья.
Немного печально быть просто чьей-то
Случайной мечтой, многоликой тенью.





(с) Светлана Галкина

за окном седые лохмы незадёрнутых дождей
мне сегодня надо сдохнуть - не влияет как и где
не влияет что и сколько кто куда почём зачем
потому что слишком скользко в мире сломанных ключей
потому что слишком сладко на плече у палача
потому что шоколадки в тёмном воздухе горчат
потому что сохнет шёпот в уголках кофейных губ
потому что пенелопой я остаться не смогу
потому что одиссею надо вовремя домой
потому что воскресенья - нереальное дерьмо
потому что издалёка боль высматривает боль
потому что сны и сроки мне назначены тобой
потому что я не стану по щекам любимых бить
потому что я - святая? или дура, может быть?


© Анна Рубинштейн

Как хотелось праздника,
Фейерверка шалостей,
Кубарем по осени
С верхних этажей!
Захлебнуться нежностью,
Задохнуться жалостью,
Насладиться красками
Ярких миражей.
Как хотелось искренним,
Проливным желанием
Затопить все пристани
Грусти кораблю.
Взмыть почтовым голубем,
Пламенным посланием,
Донести заветное:
"Я тебя люблю."

Но блестят колючие,
И глядят насмешливо
Буднично пугливые
Карие глаза.
"Праздник не получится", -
Отвечают вежливо. -
"Праздник отменяется", -
Повторят без зла.

И взлетает голубь мой
Птицей неприкаянной,
И зовёт, и крыльями
Бьётся о стекло.
Да видать, не слышен был
Крик души отчаянный,
А стекло узорами
Льда заволокло.





(c) Александр Софронов