Полыхнуло - да так, чтоб вспомнила,
так что ахнула – это ты.
Взорвалась шаровая молния
среди пепла и темноты.

Осветило и переплавило –
поглядел на меня едва.
Прошлый мир за спиной оставила,
чтоб осталась душа жива...

Чтоб ее с нереальной силою
раскачали колокола,
чтобы многого не просила я,
просто рядом с тобой была.

Да о чем мне жалеть пропащей-то
(разве милости раздают?),
это ж ты для меня выращивал
сад диковинный на краю.

Мне не помнить теперь немыслимо,
что написано на роду.
В радость - каждая тропку выстелит.
Позови - разделить беду.

Ту, что нам на двоих отмерили.
Всполох молнии осветил –
неразрывность любви с доверием,
что бы ни было впереди.

Острый нож, притворившись месяцем,
режет облако пополам,
воронье над межою бесится,
по болотным давно - бедлам.
Но когда в темноту кромешную
загоняет глухой конвой…

…я скажу тебе что-то грешное
возле башни пороховой.

Незабудка в пустыне выжженной
до отчаянья дорога.
Если мы в этой жути выжили –
порох правильный. Зажигай.


© Дезирада

Она жила одна в своем отдельном мире,
Она была умна, совсем не по годам,
А мир вокруг нее – он был гораздо шире,
Чем три окна на Запад и Стинг по вечерам.
Он тоже где-то жил и думал, что умнее,
Он тоже что-то знал, не зная ничего,
Он так ее любил – она была светлее,
Чем десять тысяч Солнц, светивших для него.
А десять тысяч Лун еще не отразили
Того, что он тогда еще не понимал,
Он тоже где-то был. Она жила в квартире,
И дверь была на небо, и лестница в подвал.
Когда он приходил, он не считал ступеней,
Взлетал и умирал от счастья видеть Свет,
Она была мила, он был обычный гений,
Художник, музыкант, и может быть, поэт.
Она была такой, которых не бывает,
Она была Мечтой и смыслом бытия,
Она была Звездой, а он ходил по краю
И очень не любил своё второе «Я».
Они могли вдвоем летать, но не летали,
Они могли прожить сто миллиардов лет,
Они могли любить, но многого не знали,
Они смогли найти единственный ответ.
Она ушла в туман, а он пошел по краю,
Она осталась жить, а он уже не пел,
Она могла бы стать такой, не улетая,
Он без нее не мог, и, впрочем, не хотел.







© Авсенев

он пишет: "я жду тебя дома. я ставлю чайник," -
и воздух ей тесен, как старый худой пиджак.
на улице ветер. над городом крики чаек.
она и не помнит, когда всё пошло не так.

он пишет: "я жду тебя. это почти как жажда".
она отвечает невнятное "не скучай",
но ей неспокойно. ей кажется, что однажды
он вырвет ей сердце и выжмет лимоном в чай.

ведь мама всегда говорила - так не бывает,
чтоб долго и счастливо и в один день. финал -
вернёшься с работы, а он тебя не узнает.
а может быть, даже и лучше, чтоб не узнал.

он пишет: "я жду тебя дома". осенний город
холодным дождём прибивает к асфальту пыль.
на улице ветер. она поднимает ворот.
ей надо успеть, пока чай ещё не остыл.





(с) Мой Ветер

Научись отпускать людей, -
Кто решил от тебя уйти,
Кто был в списке твоих друзей,
Кто тебе помогал в пути.

Кто любимым когда-то был,
Или даже остался им.
Кто так страстно тебя любил,
А теперь стал совсем чужим.

И, не значит, что он плохой,
Значит, просто закончен бал.
Просто так решено судьбой
В этой жизни кривых зеркал.

Отпусти, пусть уходит вдаль,
Даже, если тоска сильней.
Пусть отпустит тебя печаль, -
Научись отпускать людей...






(с) Лидия Салыч Ткаченко

Этот июнь - разрушенный муравейник, жаркий, мятущийся, скомканный кем-то свыше.
Слово становится импульсом, током в венах, той единицей, смыкающей плечи.
Выжить
можно, озвучив все, что болит внутри нас, дав имена, черты, голоса и лица.
Но каждый молчит по каким-то своим причинам, и этот безмолвный город ползет и длится,
теряет людей на изгибах сухих излучин... Пожалуй, еще мгновенье, всего мгновенье,
один электрический, душный, бессловный случай - мы тоже рассыпемся, так же, как муравейник.
И мы разбежимся, теряя привычность связи, способность общаться и веру держаться вместе,
и слово несказанной горько-бессильной вязью, замолченное, не озвучится и исчезнет...

Июнь - муравейник, растоптанный, бесполезный. Бежишь по инерции, зная: никто не выжил.
Когда-нибудь я вернусь к тебе новым Текстом
с единственной целью - держаться как можно ближе.




© Лина Сальникова

Все по воле Его, а значит, по нашей воле, ибо в Нем нас больше, чем тех, кто Его не знает. Каждый день наполнен нами, как алкоголем. Это лето Господне, оно происходит с нами. Мы блаженные, мы странники, одиночки – нами правит беспричинное беспокойство. У тебя есть все, но ты ничего не хочешь, все слова приобретают дурное свойство становится то ли вещими, то ли вещью, приготовленной заранее для обмена на другую вещь, которой уже обещан новый дом, обозначающий перемены.
Привыкаешь отпускать, не держать корнями, отделяешься пунктиром, межой, полоской.
Только лето Господне нас снова соединяет.
Плавит и выливает горячим воском.


© Кот Басё

У каждого из нас есть к Вечности свой счёт,
вот только этот счёт, увы, не в нашу пользу.

Краснеет за окном июньский небосвод,
закатывая в стих несбывшуюся прозу.
Заметки на полях повытерты давно.
Небрежный черновик обрёл благообразность.
Бездонной суетой подмигивает ночь,
пытаясь показать не видимое глазу.
И, кажется, вот-вот отыщутся в ночи
разбросанные сны, неведомые даты…

Потёртая строка слегка кровоточит.
Безвестный кредитор, зачти как предоплату.


© Светлана Львова Запон,

Мы здесь, вочеловечены. Нам под стать
любое творение Бога, как самым честным.
И я, наступая на горло своей же песне,
состарясь на май, меди/т/атором став листа,
опять возвращаюсь читать твои злые Тексты.
У смертных, по-моему, это зовут "Любовь".
Не знаю, насколько она у крылатых гильдий
в чести, только эти прозрачно-больные нити
сшивали нас с края до края и к боку бок,
а мы все пытались распутать и объяснить их.
И Он, самый мудрый, могучий наш кукловод,
нас пальцами в час вдохновения перебирая,
решил, что здесь каждый по прихоти Им выбираем,
но напрочь забыл о последствии от того,
как быстро скучнеют границы наземного рая.
И каждый, кто был до этого нимбокрыл,
увидел, что, в сущности, жизнь - это где-то мимо, -
так человек, подолгу глядящий в снимок,
вдруг может заметить все то, что фотограф скрыл,
и это становится истинным и любимым.
И мы уходили в жизнь - за крылом крыло,
а Он цепенел от ярости и бессилья,
ведь все, что живое, собой вытесняет крылья.
Я знаю, откуда вот эта шальная злость -
побочка от фактов и судеб, что мы здесь вскрыли
и методично вживили в цепочки слов.

... у них это здесь зовется земным "Любовь",
у нас Там - войной за право считаться былью.


© Лина Сальникова

Кожа твоя - не из розовых лепестков,
не пахнет ни медом с корицей, ни молоком.
Касаться ее - так же точно, как босиком

в морскую волну входить, нагревая телом,

как будто по каплям, медленно, не спеша,
сначала такую холодную, что дышать
немыслимо трудно, и каждый неловкий шаг

выходит неровным, скованным и несмелым...

Но только потом постепенно берешь тепло,
следишь, как с лица убираешь ты прядь волос,
и жарко становится так, что не хватит слов,

чтоб их подобрать точней, подобрав, не выжечь

огромную площадь из капель, что здесь дрожат
/и держишь в ладони - вот только бы не разжать.../,
и как этот жар внутри себя удержать,

и как не сгореть от того, что ты слишком ближе

секунд и движений, влюбленности, облаков,
сильнее прибоя, стучащего у висков,
и тело твое - не мед и не молоко,

а море, меня обнявшее, словно остров,

бесстыдно касаясь укрытого от других...
И я принимаю с покорностью твой изгиб,
не думая, кто в тебе выжил и кто - погиб,

но зная, что ты мне единственно нужный воздух,

и местность зашлась немотой, рассыпая звезды,
считая мои одурманенные шаги.




© Лина Сальникова

Никогда не дели меня, Господи, никогда
на открытки и письма, на улицы, города,
не черти "до" и "после", не смеривай по годам,
не диктуй мне "вот здесь пустыня, а здесь вот - кущи".
Не тяни эти цепи и нити мои не рви,
не дроби: здесь остыло, а здесь - до сих пор кровит,
не шепчи: "умирай с этим", "с этим - всегда живи".
Не хочу, чтоб меня отпускали, чтоб был отпущен
кто-то этой уставшей /а, значит, неверной/ мной...
Достоверно одно, слышишь, Господи, лишь одно:
мое сердце, огромное сердце поражено
невозможной болезнью, надличностной, ежечасной -
я хочу, чтобы он был моим, целиком и весь,
чтобы мир заключен в нем был - цельная мира взвесь,
чтобы мы продолжались, как эпос, всегда и здесь.
Не дели меня, Господи.
Дай мне поверить в счастье...


© Лина Сальникова

Заблудиться в тебе, и не знать, где же выход на волю,
потерять, не найти ни тропинки, ни брода – до бреда.
Только сильные руки твои стали смыслом, настолько...
ощутимыми где-то на уровнях – света и ветра.

Так хотелось, как раньше – за чайкой вдоль маленькой бухты,
приходилось молчать, знаешь, не было слов адекватных.
Ты завьюжил мне сердце цветами, стихами и утром.
Но, сказал только – Сбудься, и мне захотелось обратно.

Я сбываюсь с тобой там, где терем с балконом на море*.
А, сбываясь, мечты почему-то всегда уставали,
превращаясь в суровые будни крутых и упорных.
Ты подашь снова руку мечте, со своих пьедесталов?

Но, сбываюсь по капле, забыв, как назвали мой город.
Забываюсь в тебе, и в твоей бесконечной погоне
за мечтой из минувшего |это святое, не трогать…|
Мне так надо сбываться, …мечты из поэзии родом.




© Анжела Луженкова

Душа запомнила начало, за это и стоит в углу. ты безвозвратно одичала в приятном обществе Балу.
совсем немного до простого, была цинична, стала – зла. Наташа, помнится, Ростова недолго в барышнях была.
в каком-то закоулке рая найдется маленький, но ад. уехать прочь, зажить в сарае.
а в нем опять хотеть назад.
и плакать на луну, и виться чуть пьяной строчкой по листам, купить билет. остановиться:
а собственно, зачем ты там?
там чудеса, там леший бродит, там вообще растят детей. и без любви ты нечто вроде
мешка из мяса и костей.
ты у себя одна – а значит, дыши, пока не надоест.
большие девочки не плачут, зажги хоть что-нибудь, что есть.


© Аня Ру

"Не упускайте случая делать добро - если это не грозит вам большим ущербом. Не упускайте случая выпить - ни при каких обстоятельствах."

Марк Твен

"Ни при каких обстоятельствах. Вы меня поняли?"

Эрнест Хемингуэй

"Жбан рисового вина и вечность - много ли надо странствующему поэту?"

Михаил Успенский

===================================================


...да надо-то немного... жбан - не жбан, но меньше пары порций смысла нету... по-трезвому выдавливать раба непросто и оседлому поэту, а я как раз бродячий стихоплёт, вернее, стихоплётка-пилигримка... космополитно жизнь моя течёт в ржаной, звенящей солнцем зыбкой дымке... мой верный друг, шотландец и бунтарь, зимой и летом карь, как шерсть у колли... ледышку - бульк! - и выдох: от винта... - под звон высокогорных колоколен... мы неразлучны с ним, как Чук и Гек, как Вайнеры, Стругацкие и Гриммы, мы с ним апологеты томных нег, ну, в смысле часто негами томимы... вот так глотнёшь - и нега потекла в грудях, ещё живых, но чуть опавших, скликая близлежащие тела для груминга и петтинга, и дальше... вискарь незаменим - творец добра в моём отдельно взятом организме, спасает, придавая ритм и драйв, и чёткий ход моей тоскливой жизни...
...но даже он, вскипая в кураже
иль охлаждая пылкий ад сердечный,
не в силах мне из букв А, О, П, Ж
помочь сложить простое слово "вечность"...


© Анна Рубинштейн

Просыпайся, июнь, тополиной пургой меня вымани
из чужих городов, и из кем-то зажёванных, вед.
Рассыпая ромашки, зови меня в лето по имени.
Где-то тут мои крылья, я выглажу их и – привет.

Я соскучилась. Слышишь? Согрей меня в музыке радуги,
без тебя как-то зябко горели вчера фонари.
Подари мне цветы не навечно, хотя бы нена`долго
и охапками солнц-одуванчиков, день подари.

Ты меня обожги, знаешь, как без тебя было пасмурно…
Знаешь, как без тебя? Без тебя кто-то гасит свечу.
И сгорая в тебе, я зажгу её, солнцем. И парус мой,
наполняя рассветом, тобой освечусь-освящусь.

Осени меня, синью, ещё не устала я праздновать
Твои белые ночи, рассыпанные по росе.
Там, на Небе, ещё есть одна непреложная заповедь –
– это так же, как бисер – не передо всеми... не всем…

Но зачем-то мечу-сь… Возврати мне, по искоркам, искренность,
И тогда искромётность вернётся. Из белых гардин
переделаны крылья, я выглажу их… я, по-быстрому...
Подожди меня в ливнях,
ну, где-нибудь там
подожди.




© Анжела Луженкова

Покаюсь. Ныне - ПЛАТОНИЧЕСКИ.
Уеду в дальние края.
Поднимем рюмки символически,
Теперь я точно не твоя...

Ты перегнул... Обида мертвая.
Гудки, гудки, гудки, гудки…
Да будь все проклято, не гордая!
На шее в память синяки...

И снова в шутку. Ком глотается,
Как Соломона «все пройдет»,
Я не твоя!!! Тебе ТАК нравится?
Какой ты все же идиот!

Июнь, девятое...Трагически
Горчит, кислит разрыва лайм...
Теперь я буду платонически
Любить. Тебя. Always. in time...






© Лиля Ромашкина

закрываем двери квартир.
ключи под коврик,
по приятельски улыбается дворник
и этот предательски огромный мир.

проводник проводит нас туда,
где все, как в фильмах ч\б
чище сердца и вода
и мы одни в этом темном купе.

и все эти станции запомнят твои интонации
и твой шёпот, будто шумит прибой
и в странном танце декламаций
звучат слова
люблю
остаться
с тобой

и все эти станции запомнят твои интонации
и все эти станции запомнят твои интонации
и все эти станции запомнят твои интонации.






(с) Ес Соя

Он сделал все, чтобы она ушла –обиды, и упреки, и скандалы,
Как трассеры – обидные слова.Но чтоб уйти, чего-то не хватало.

Он сделал все, чтоб эту связь порвать –как изощренен ум приговоренных –
Прекрасно зная, что во всем права она несла обиды, как корону.

Он сделал все, своих превыше сил –в свои… ну, далеко не восемнадцать,
Как в восемнадцать, он ее любил.Любил – и сделал все, чтобы расстаться.

Он сделал все. Он сделал все, что мог.Года разлуки принял, как награду.
И что же получил, какой итог?Она вернулась. И осталась рядом.





(с) Константин Уткин

я не скажу тебе о печальном
и улыбнувшись вот так – беспечно,
почую руку твою плечами.
и зазвучит сумасшедший вечер.

а мы с тобой, как никто, упрямы
и выбиваемся из-за строчек,
а я опять говорю – ти амо,
и делай с этим теперь что хочешь.

шоколадное танго
караулит соблазном,
и дыханьем неровным
нас прибой повторит.
в этой музыке тайна,
обжигает и дразнит.
и летим – безусловно,
не касаясь земли.

а нас никто с тобой не заметит
лишь море плещется где то рядом.
мы безрассудны до междометий.
а губы сладки без шоколада.

нам эти ритмы – кардиограммой.
взлетает челка - сгорим в полтакта
а ты опять говоришь – ти амо
и приглашаешь меня на тайну


© Марта Пишет Карлу

Верь!
Если счастье ушло и захлопнулась дверь -
верь!
Верь в голубую страну на лазурной гряде,
где...
Где
ни бессониц, ни бед, ни вралей, ни зануд,
где,
что ни женщина - ту только Верой зовут,
где
плещут рыбы в воде,
где
настежь каждая дверь.
Верь!
Только верь!
...нет, не верь.

Нет,
нет не верь никогда в этот радужный бред,
нет.
Верь,
даже если беда скалит зубы как зверь,
верь.
Верь
в плечи друга: они - и оплот, и стена.
Верь
в губы женщины той, что на свете одна.
Верь
в неба вечную синь.
Верь
в то, что вырастет сын.
Верь.
Только верь.
Только верь.

Сколько ни было б слез, и разлук, и потерь,
верь:
ты -
голубой фитилек посреди темноты!
Ты
верь!
И пока тот огонь не угас, не остыл,
Верь
в легкость сложных задач, в силу истин простых -
тех, что летят за тобой.
Их называет любой -
Вера,
Надежда,
Любовь.





(с) Вадим Егоров

А знаешь, очень хочется любить …
Бессмысленно, безумно, неумело…
Не веря ни в кого…тобой лишь жить,
Но так, чтоб не прошло… не надоело…
И самые нелепые слова
Шептать, кричать, орать, твердить в ненастье…
Так хочется тебе отдать себя,
Но так, чтобы сразу всю, не только частью…
Так душу твою хочется понять…
Всерьёз… в глуби… не только оболочку…
Не оттолкнув, не отогнав принять
За буквой букву… строчкою за строчкой…
Так хочется в ночи порой бежать…
Твердить «любимый»… жаждать новой встречи…
Так хочется тебя поцеловать,
Прижаться и уйти с тобой под вечер…
Так чисто, бескорыстно, не прося
Твоей любви безжалостной пощады,
Так хочется… всего лишь жить, тебя любя…




(с)

Всё хорошо… Отбелено, помыто…
И скатерть белая, и с печки пироги.
Но только сердце там внутри забыто…
И след на нём, как-будто от ноги.

Я просто робот, делаю работу,
Свои мечты, обычным пультом отключив…
Бегу по кругу от субботы до субботы,
Саму себя в капкане быта позабыв.

Я всё решу, отправлю в школу, нарисую,
Открытку сделаю, продам, куплю муку…
Законсервирую икру, ещё какую…
Вот только как законсервировать тоску?

Сама себе я нахожу занятий гору,
Чтоб тот бардак, что на душе не разгребать.
Я так устала от людей, от наговоров,
От той любви, что может лишь красиво врать…

Мне так не хочется самой в себе копаться
И слушать сердце, что жалеет об одном,
О том, что осенью не сможет согреваться
Простым, но важным человеческим теплом…

Я просто робот, только робот не обычный.
Внутри меня стучит сердечко и болит.
Я контролирую себя, веду прилично…
Вот только с глаз вода солёная бежит.

Я ночи жду и накрываюсь с головою,
Лицо - в подушку, руки сжатые в кулак,
И я не плачу, не реву, а тихо вою…
Всё хорошо… Всё замечательно, ведь так???






(с) Ирина Самарина-Лабиринт

Он просыпался медленно, тяжело,
кутался в одеяло, наполнен дремой,
но холод уже вонзался ножом в живот,
холод пустых квартир, нежилых районов,
холод оставленных, проклятых в час зимы,
сонных, растерянных, не совладавших с нею…
Он начинал движение по прямым
всех коридоров в поисках объяснений.
Он обезумел. Он видел лицо, и жест,
и ворот рубашки, что будет вот-вот расстегнут…

Его одиночество билось на этаже
огромной бабочкой в сетке замерзших стекол.


© Кот Басё

мне твои губы врезались в память-
тонким острым клеймом.
я бы могла ради них оставить
кошку, друзей и дом.

я бы могла ради них не слушать,
слушать - но не принять.
мне твои губы вонзились в душу -
по самую рукоять.

я написала их на сетчатке -
на чистоте глазниц.
те, кто на что-то земное падки,
рушатся молча ниц.

я собирала от нас осколки,
чтобы чинить мосты.
только подумать, нежности сколько
есть вот в таких, как ты...

только представить, как много ласки
в сердце твоем - кристаллике...

мне твои губы вернули сказку...
и навсегда оставили.


© Рыжая Надежда

Какая-то часть меня также встаёт к семи,
Пьёт кофе остывший, хмуро глядит в окно.
Ждёт зимнее небо, смешно подогнав часы,
Но рыжая осень играет с её котом...

В открытую форточку смело впорхнут дела,
Ревнивый октябрь идёт по пятам, как тень.
Забыл Купидон, где прочно торчит стрела..
И корчится сердце.. Но я доживаю день.

Какая-то часть меня так же не любит дождь..
Промокшие шторы, скрывающие от всех -
Твои невозвраты из солнечных городов...
И копится ревность.. Но я позволяю смех.

Какая-то часть меня ждёт твоего - "прости" .
Ключи от квартиры брошены в бардачок..
Вот только другая часть говорит - не снись...
Но осень доверчиво бросит любовь в сачок..







© Пусть Буду

Мальчик - кривое зеркало. Шут и король истории,
Мрачный безумец с титулом лорда и палача.
Мальчик - смотритель прошлого, в пыльный архив которого
Кровь собирал осколками сломанного меча.

Мальчик - педант и праведник, но с раздвоеньем личности,
Дважды лечился в клиниках - запад vs восток.
Приступ тщеславной гордости , приступ меланхоличности...
Часто просил прощения, только прощать не мог.

Он написал трагедию. Дважды - аншлаг над пропастью.
Смысл менять фамилии, если сюжет один?
Носит клеймо Антихриста, но повторяет "Господи",
Мальчик с красивым именем...
Я его звал Берлин.

(с) Deacon

А на улице дождь...омывает уставший асфальт
От следов, столько раз по нему проходивших;
И,наверно,не стоит так многого ждать от людей
Один раз приходящих и два уходивших...




(c) Джулия Кон

... заходишь в комнату, рукава закатываешь,
решимость в голосе, шаг нечеткий.
Так, пропускать бы тебя закатами
сквозь пальцы бусинами от четок,

доставать, как книгу, шуршать страницами
в пижаму вписанной - не одетой.
И читать тебя /пусть им лучше спится/
как свое занеженное - на ночь детям.

Рисовать тебя - до усталых кистей
/холст масштабней, но глубже - лист бумажный/,
применять тебя, словно тест для истин,
примерять тебя полотенцем влажным...

- так подумав, я, задыхаясь слогом,
уроню ладони, зашагаю чинно,
ощущая гордость за себя и Бога,
что у нас в творениях есть такой мужчина.


© Лина Сальникова

я закутаюсь в твои плечи,
усталость и летние дни...
ты всегда был Большим человеком,
а сейчас просто ляг и усни.

мы с тобой помечтаем о крышах
в бирюзово-лиловых снах.
ты оставь, что покажется лишним
и ненужным тебе сейчас.

я закутаюсь в твои плечи,
теплоту и мерцанье звезд.
Все-Что-Есть-У-Меня-На-Свете
пусть забудет про все и уснет.






(c) Марыля Шлык

забросил всех: девчонок и ребят и жутко увлечён простым процессом: придумываю новую тебя, листая файлы сказок о принцессах. придумываю. мучаюсь без сна. есть жертвенная радость в этом факте! пусть будет у тебя в глазах весна, с чертинкой, непоседливый характер, с грейпфрутовой горчинкой поцелуй, прозрачная, с загаром лёгким кожа…
такую забирай, люби, балуй! в такую не влюбиться невозможно! рисую, как умею. извини. в искусстве тонких линий я не точен, но точно знаю – господи храни! – в твоих руках и камень мироточит! всё, что с тобой случается – не вдруг. причин в тебе погибнуть очень много. и в омуте твоих горячих рук тону и я. и я живу в них богом!

пусть говорят: наивен твой процесс.
скажу в ответ: да вы, бывало, сами
придумывали собственных принцесс,
малышек с золотыми волосами.





© Ник Туманов

Глотнуть коньяку, закружить над собой вертолёты,
но, руку вперёд протянув, убедиться: стена.
Подумать: я снова не знаю, ни где ты, ни что ты.
И, словно ударили, сжаться от жалости к нам.

Дождаться звонка – через час. Или два, или девять.
Услышать тебя через шелест воды и помех.
Зачем Чернышевский писал свою книгу «Что делать?».
Достаточно было названия – это про всех….

Твой голос ловить вперемешку с дождём. Почему-то
над нашей с тобою Вселенной – так часто дожди!
За окнами зелено, мокро, расплывчато, мутно.
Но крутится лето, как мощный пропеллер, в груди.

А что же коньяк? Он давно испарился. С лимоном.
Тепло твоих слов собирать, как пчела, про запас.
Нажав на «отбой», посмотреть на ладонь с телефоном
и вдруг задохнуться от глупого счастья за нас.




© Ника Невыразимова