Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один, ты кричишь о себе напоследок...
И.Бродский

Запутанный до черта и сильней,
замотанный в усталость от традиций,
ты ходишь от дверей и до дверей,
не зная, как и где остановиться...
Ты ходишь от угла и до угла,
уже не веря, но еще не плача,
и думаешь, что все твои дела,
в контексте этой жизни что-то значат...
Здесь из заботы - только старый стул,
а вся игра - рулон неясных правил,
и кто-то даже руку протянул,
но ни тепла, ни силы не прибавил...
Заходишь только в двери, где светло,
и всей душой уже готов открыться,
но снова упираешься в стекло
и видишь веселящиеся лица...
И ты придешь туда, где всё же ждут.
Где помнят и звонят два раза в сутки,
где каждый день на несколько минут
ждут счастья возле телефонной трубки...
И запах свежевымытых полов
и свежеиспеченного печенья
сбивает с ног без всяких лишних слов,
доказывая силу возвращенья...
И ты вернешься. Как всегда, к восьми.
Хоть не совсем под силу в том признаться,
ведь ты же взрослый, взрослый, черт возьми,
а это так по-детски - возвращаться!
И ты разложишь вещи на столе
и глянешь мельком на стенное фото,
и что-то больно щелкнет в голове:
Тебя здесь очень крепко держит что-то...
И будет вечер полный слёз и ласк,
тебя расспросят про твои победы....
Но будет незаконченным рассказ,
Пока не скажешь:
"Больше не уеду".







© Штуша-Кутуша

Ему предложат сад и виллу в Пиренеях,
и денег миллион, и отдых, и гамак.
Он выберет меня, поскольку я важнее,
чем домик и ландшафт, и шелест всех бумаг.

Пусть все его друзья, все родственники, книги
начнут ему твердить: «Зачем судьбу менять?!»,
он выберет меня, а не свои вериги.
Он им отдаст ключи и выберет меня.

Он выберет меня в какой-то понедельник –
меня, а не долги, цейтнот, пожар, аврал!
Но шепчет мне зима: «Да что ты, в самом деле?
Ведь он уже сто раз тебя не выбирал».

И это так, увы. Всё правильно. И что же?
Когда подступит тьма и к горлу, и к глазам,
забудет он, что знал, что прожил, что итожил,
и выберет меня.
И выберется сам.








(с) Ника Невыразимова

Она с утра встаёт, улыбаясь утру –
на каждый сверху сброшенный тёплый лучик.
А как живёт любимый, она как будто
не знает. Может, так оно даже лучше –

не знать, не думать, как он проводит лето,
а только греть ладони его, ледышки…
А он живёт, в губах зажимая флейту, –
он через флейту, собственно, ведь и дышит.

Через неё любуется он верандой,
через неё он слушает звон трамваев.
А кто-то, кто-то, кто с ним всё лето рядом,
на этой флейте дырочки закрывает…

А та, что греет руки его под курткой,
поёт под флейту, ловит лучи, бледнея.
В хрустальной плошке тушит, смеясь, окурки.
Вот только, только
дышится
чуть
труднее.




© Ника Невыразимова

Причины нет. А связь была,
была и била по макушке –
стреляла метко из Царь-пушки,
сидела, горбясь, у стола…
В крови она рождала гул –
вот так пожар идёт по лесу…
Она дрожала тонкой леской
и заставляла брать отгул,
смотреть в глаза друг другу так,
что никого не видеть, кроме…
Наверно, мы нуждались в броме,
но пили кофе и коньяк
и лбами стукались, смеясь…

Причины не было в помине.
А связь… Да разве это связь?

Она другое носит имя.





© Ника Невыразимова

Вот она - метка августа. Здесь, в тени, столбик термометра выше своих пределов. И если тебе все до смерти надоело, ты вправе всего-то отрезать вот эту нить, которая держит ненужные полюса, - не важно, чем обоснован был этот выбор, но важно, что всем твоим оголенным фибрам не хочется больше ни радовать, ни спасать того, кто уже не греет, кто стал чужим и кто не способен держать тебя и наполнить. /Ведь если тебе будет нечем его запомнить, расстаться - единственный способ остаться жить на этом проклятом, безвыходном рубеже.../
...Когда в тебе иссякает упорство стали, ты с ужасом просишь о том, чтоб его не стало, и каждая ласка становится лишь клише, подобием чувства, и ранит обоих так, что если он любит, - куда уж еще больнее?..

Пожалуй, вы оба старались, старались вполне, и вполне объяснимо, что каждый из вас устал...


Дорога обратно похожа на тяжкий бред: дороги обратно и не было, и не будет, ведь, раз не сойдясь, во второй - не сойдутся люди. Ты снова оправишься, где-нибудь в декабре, и остро почувствуешь: страшное - позади. А после, ростком возрождаясь, могучим, новым, ты, справившись с болью, и боль переплавишь в слово.

Все лечится, если вовремя уходить.



© Лина Сальникова

треть без него, треть волшебно и треть заочно..
если сама так хотела, то - будь добра..
у треугольных конструкций большая прочность..
и одиночество вкручено в позвоночник
каждого треугольничьего ребра..
но не накопится даже до половины
там, где тебе бы хотелось заполнить мной..
азимут сбит-перекошен.. и полюс сдвинут..
взгляд одержимого так прожигает спину,
что понимаю - не время к нему спиной..
температура плавления ближе к стали:
не возникает сомнений, не липнет грязь..
разве вот именно ЭТО мы так искали???
.........
только наивная девочка в зазеркалье
господибоже, откуда ты там взялась?
смотрит в упор беззастенчиво и бездонно..
ей же до счастья - полвыдоха.. ладно, что ж..
.........
пусть будет просто, поверхностно, наладонно!
мы всё равно уже оба за проведенной
линией между.. которую не сотрешь..





© Елена Ломакина

я без тебя - не я -
кто-то, с кем мы похожи.
небо, дождём гния,
лужами строит рожи.

я без тебя не та -
мир мне давно наскучил.
с трона теплом снята,
осень сгоняет тучи.

я без тебя - вода,
дом, что идёт на снос, на
переустройство.. да,
жизнь без тебя несносна!

доля моя на пядь
мне не мила и пресна.

ты приходи распять
страстью, чтоб я воскресла.





© Мария Кевлина

"...мне показалось, что вся моя предыдущая жизнь была лишь подготовкой к встрече с ним, и все мужчины появлялись, чтобы научить меня с ним общаться, слушать, понимать и любить" /с/ Марта Кетро



море сходит с камней, оставляя пуд соли с мелом,
капли рыбьего пота мерцают на берегу;
капитаном пиратов - безумно красивым, смелым -
мои мысли плывут к тебе сквозь облака и гул,
не боясь ни акул, ни глубин, ни зубов пираний,
через тысячи миль чувство нежности протащив
(чтоб ни словом, ни делом никто не обидел/ранил
нас с тобой) и тепло мое выставив, словно щит.
лучи солнца живут в волосах твоих, к изголовью
нашей общей кровати всё тянутся из окна.
я кохаю тебе. я люблю тебя. и i love you.
теперь знаю я точно, что в жизни любовь одна...





© Мария Кевлина

Я чуть-чуть не такая, как ты бы того хотел...
Что ж... решительно вычти из избранных королев...
Нарисуй что-то более нежное на холсте...
Напиши что-то менее грешное... Отболев,
успокоится сердце, и выгладится душа...
Неудобная память не станет терзать твой сон...
Жаль...
До истины нам оставался всего лишь шаг -
по полшага навстречу для каждой из двух сторон...

* * *

Tы чуть-чуть не такая...но я ведь ещё не знал,
Что моё королевство - с другой стороны земли...
Hарисую как есть - непослушна, нежна, грешна,
A вокруг так и вьются соседские короли...
Hеудобная память - да разве такая есть?
Подари мне твой сон - лёгкой птицей в него влечу...
Hас давно осудили - сидеть на одной скамье
И до встречи остался не шаг, а совсем чуть-чуть...






(с) Елена Ломакина, Игорь Приклонский

Ночь до утра отложила заботы и хлопоты,
пусть за окном ветры будто сорвались с цепи,
хочешь, спою для тебя колыбельную шёпотом...
Милая, сладкая, спи, моя девочка, спи.

Дремлют созвездия, даже Медведица вроде бы
Малая спит. Прикорнула и та, что взрослей...
Шёпотом петь – передать невозможно мелодию,
только поверь, не бывает светлей и теплей.

Спи, моя ясная, чистая, нежно-воздушная,
пусть в твоих снах будет то, что с любовью храним.
Это согреет, ну...как одеяло с подушками...
Даже ревную немножко тебя сейчас к ним.

Пусть заоконные звонкие песни метельные
не потревожат опущенных милых ресниц.
Вот и уснула, родная...допев колыбельную,
лягу и я. Ты, пожалуйста, Женьке приснись...








(с) Евгений Хоренко

Совпадаю, ведь совпадение неизбежно. -

Там, где знают про нас, нам вменили стремленье к паре.
Август раковиной в ладони скользяще-бежев,
словно вылеплен кем-то бережно, нам подарен
талисманом морским, оберегом, юдолью малой -
прикасаешься, к уху подносишь - и слышишь мантру...

Наша мантра поет, что когда одного не стало,
для второго - уже не алело над морем "завтра".

Совпадаю с тобою до родинки, до причуды.
Ощущаю тобою мир, оставляя каплю
в глубине тебя, потому что всегда хочу быть
из тебя, из твоей породы. - Родной, не так ли
нас лепили Там, нас готовили друг для друга,
выбирая старательно обжиг, любовь и глину?
...когда Там, наверху, мне назвали тебя супругом,
мы на этой земле стали жизненно-неделимы.

Август - раковина, он шепчет о побережье.
Я сжимаю его в ладонях залогом счастья.
Прикоснись к нему, ощути, что и ты - причастен.

Совпадаю. Ведь совпадение - неизбежно.



© Лина Сальникова

Ранним утром будильник тревожит мой сон,
Вырывая из гущи волшебных событий.
Кофе. Новости. Душ. Макияж. Телефон.
И откуда-то вдруг: «Я хочу тебя видеть!»

«Авторадио» громко в маршрутке звучит,
Симпатичный попутчик весьма любопытен.
Он про то, да про сё, он про мамин гастрит.
Но одно в голове: «Я хочу тебя видеть!»

День проходит в заботах, делах, суете.
Кто-то радостью делится, кто-то — в обиде.
А в бегущей строке на рекламном щите
Мне мерещится вновь: «Я хочу тебя видеть!»

Вечереет. Но всё мне не так, и не то.
Вроде жизнь, как всегда — на привычной орбите.
Вдруг застанет врасплох мой любимый рингтон,
И услышу слова: «Я хочу тебя видеть!»






(с) Галина Белышева

А внутри всё теснее от нежности, распирающей естество -
Это имя Твоё вдыхается кислородом..
Эпидемия счастья, иллюзия несвободы -
Разрастается сумасшедшим : "Моё! Моё!"

Выдыхаю без звука, щекотит признанье горло,
Заполняет пустоты, да так - что не вплавь, ни в брод.
По колено моря, когда бьется голос током,
Когда сны и дороги приводят на твой порог..

А внутри горячее! Грешнее, чем в адском пекле..
Миллионы чертей из омутов - жди беды..
Но послушай как четко, в рваном биенье сердца,
Торжествует упорное слово МЫ!



© Пусть Буду

Февраль на краю. Теперь говорят стихи. Коты распеваются. Нервы на грани сбоя.
Ты знаешь, я обожаю, когда нас двое. Когда в коридоре кроссовки и каблуки
на лаковых туфлях вплотную друг к другу так, как будто бы мы стоим беспредельно рядом,
как ровные, строгие в чётком ряду солдаты, и даже сердца отбивают синхронный такт.
Я очень люблю не слышать, что я несу, как пальцы дрожат, поднеся к сигарете спички.
Я очень люблю замечать за собой привычку вплетаться в твой голос, как ленту плетут в косу.
Я очень люблю не смотреть на часы, когда сегодня суббота и можно не торопиться.
Глотать "до свиданья", как острые злые спицы, как острые злые спицы тоску глотать.
Февраль на краю. Ведома к тебе весной - так пьяных ведут под мышки к ближайшей лавке.
Ты знаешь, вот если б к любви выдавали справки,
я точно была бы самой из всех больной...





(с) Оксана Кесслер

эта осень тоже пройдет, не успеешь и глаз сомкнуть -
город выдохнет туманный тягучий смог.
по-хорошему надо брать себя в руки и просто гнуть,
гнуть свою линию, а не складывать их в замок.

ничего не жди.
рвись наружу/по швам/с петель,
покупай билет на ближайший, учись летать,
закрывай за собой все двери и оставляй
кофе/чайник/постель
без сожаления – остывать.

ни о чем не жалей.
не оглядывайся, не множь печаль
все, что было – не промах, а лишь урок
не ищи виноватых и не руби с плеча
даже у приговоров со временем истекает срок

ничего не проси.
не смотри с надеждой наверх – никого там нет
если вокруг светло – это Ты излучаешь свет.
если Бог и живет, то лишь у Тебя внутри
это не я
это Он с тобой
говорит.







(с) Ирина Миронова Мирумир

Не дай мне сломаться,
Я дую не в те паруса.
Держи меня, Мастер,
Я помню, о чем Ты писал.

Не дай мне вдыхать, и,
Не дай выдыхать, а позволь.
Мне жизни не хватит
На то, чтобы выдержать боль.

Любовь обещает.
Свобода меняется на -
На выход с вещами.
Меня накрывает волна.

Кристаллы на раны,
Рассыпана полночью соль.
Последней осанны
Ложится печать на лицо.

Последнего жеста
Не спрятать под взглядом глубин.
Даруй мне блаженство,
Даруй, раз теперь не убил.


© Татьяна Ткачева-Демидова

А Вы сейчас как кукла расфуфырены...
Вам дашь от силы – двадцать, двадцать пять...
а я почти влюблён в пиджак свой фирменный,
в котором хорошо ворон пугать…

Вы с гордостью свой нос курносый носите,
ни капли не пьянея от вина...
а я сейчас не лучше крысы офисной
какого-нибудь среднего звена…

Вы, кажется, души в себе не чаете...
Вы – обо всём, но больше о своём...
а я всё жду – когда же Вы отчалите
с каким-нибудь залётным бугаём…

Он Вам кивнёт, что красота как каторга,
начнёт лечить – как воровать, как жить,
и долго не въезжать, что в навигаторе
нельзя найти маршрут до точки G…


© Покровский Павел

Притворись, что поверишь, когда я скажу о любви.
О покое, о счастье, о тёплом и ласковом море.
О далёкой стране, где мы будем с тобою одни
перелистывать дни, нам отпущенные. И кроме

этих зыбких, неверных, стремительно тающих снов,
оставляющих привкус тоски на беспечной бумаге,
чем проститься с тобою?.. Мерцанье изменчивых слов --
то, что в мире ином, может быть, называлось стихами --

здесь почти безопасно и больше не сводит с ума.
Лишь о чём-то напомнит обиженный шёпот метели
за твоею спиной. Не оглядывайся. Ерунда.
Это падает снег. Это мечется жизнь. Это время,

усмехаясь, пытается снова прибрать нас к рукам,
затвердить наизусть и утешиться новой победой,
пока мы продолжаем доверчиво льнуть к небесам,
балансируя между судьбой, вдохновеньем и бредом.

Но почти незаметно становится мудростью -- грусть.
И почти благодарно вспоминаешь былые потери.
Притворись, что поверишь, когда я опять не вернусь.
Притворись, что поверишь...


© Gavs

ты пришла в начале зимы.
помнится мне: в шесть сорок пять
попросила сердце взаймы.
я не захотел отказать.
может и хотел, да не смог,
вынул и сказал: забирай!
от башки вихрастой до ног
я отныне твой самурай!

плакала весна за окном,
лето колосилось в полях.
ластилась ко мне ты щенком
за любовь, совсем не за страх.
а теперь, когда к сентябрю
август покатился ежом,
я решился – дверь отворю,
пусть от ветра станет свежо.

ровно без пятнадцати семь
за тобой захлопнется дверь.
мне не будет больно совсем –
я ведь бессердечный теперь
и скажу: ну, что же, иди!
только вот ещё бы понять
как с двумя сердцами в груди
ты сумеешь жить без меня?






© Ник Туманов

после нас оставались тени
в нашем старом кафе, где мы
изменяли судьбе не с теми,
где просили любви взаймы.

где, лишаясь меня, едва ли,
ты, спеша, замедляла шаг.
под покровом твоей вуали
продолжалась моя душа.


© Татьяна Ткачева-Демидова

День рожденья.
Восемнадцать.
Много? Мало? Как взглянуть.
Может, время собираться в самый долгий в жизни путь? Может, просто вспомнить надо, что в саду моём метель золотого листопада дверь давно сняла с петель. Что однажды на рассвете «мне уже пора» - сказав, отвернулся, не заметил слёз в родительских глазах. Может, нет большого прока, что к обители наук убежал я раньше срока из тепла родимых рук. И теперь, себя не зная, повторяю невпопад: «няня, нянюшка родная, покачай меня на ручках, как семнадцать лет назад»…

Ничему меня не учит этот ранний листопад.






© Ник Туманов

...или я убью тебя, или ты станешь членом стаи. Ибо стая моя из тех, кого я не смогла убить. Ты будешь спать в пещере, и я стану приносить тебе корм и беречь твой сон. Ты станешь членом стаи. Но ты никогда, никогда, никогда уже не будешь добычей. Наша охота закончится.

Они спят в пещере, и я берегу их сон. Я берегу их сон. Они малые и большие, но все похожи друг на друга – кареглазы и смуглокожи, их дыханье осыпается, как песок. Они спят в пещере, и каждому, кто войдет под ее могучий свод, нарушая святость, я ударом лапы перешибу девятый, прямо к сердцу подступающий, позвонок. Они спят в пещере, я по ночам не сплю. По ночам не сплю, слежу за долиной темной. Я же слышу, знаю, чувствую – мир огромный, в нем есть место океану и кораблю, в нем есть место водопаду и тишине, долгожданной тишине, поглотившей голос…
Там внизу, в лесах, я слышу шаги другого.

Он идет сюда и думает обо мне.


© Кот Басё

...но шагай, шагай, и однажды ночью
ты поймешь - дорога уже другая
(с) Мария Петелина


Август в прорехи рассеянно сентябрит,
и нет ничего без последствий и без причины.
Нас всех научили, что надобно - говорить,
но ч т о говорить - никого из нас не учили.

И каждый твердит, как умеет, простой урок,
и каждый уверен, что он в этом классе - лучший.
Но только немногие поняли, что порой
назвать вещь - еще не значит ее о з в у ч и т ь,

наполнить настолько, чтоб сонмы других на звук
Огромного Слова пошли за тобой до смерти
на поиски истин. И если хотя бы двух
ты сможешь вести до конца, говорить и петь им,

не выписаться, не ослабнуть и не предать,
и если себе не изменишь, мир сдвинув к свету,
тогда лишь - бумага простая и карандаш -
в руках твоих будут - орудие, знак Поэта.

Не слава, а Слово - познавший и есть пиит,
ответственный за отголоски своих писаний.
Нас всех научили, что надобно - говорить.
Сказать то, что веско, мы учимся только сами.


© Лина Сальникова

Вот я, моя нежность, и мне не хватает слов, желания говорить и искать желаний. Здесь время - царь мира, искуснейший часолов, но я опускаю монеткой в сердечный слот август с глазами дикой, пугливой лани.
Границы размыты: ни будущих, ни былых и быть не могло - не запомнилось, - значит, нет их.Здесь осень сквозь август ссыпается в первый снег, и если, взяв призму, приручишь хоть лучик света и точно направишь, то снег начинает плыть.
И кажется, что теплей, достаешь листок, и если историй нет, сочинишь историй подобие. - Смотришь, - лист так послушно вторит тебе же в тебе. Есть иллюзия разговора. Таков этот август: ни сложный и ни простой.
Случаются: каждый рожденный тобою звук, послушные черточки образов и подобий, и ты - на листе и в реальности - да, вы обе - на имя одно откликаетесь. Вас зовут и слушают. Август сбывается наяву.
Вот сказка, рожденная мною же обо мне. Мое отраженье в глазах августовской лани. Я - здесь, ловослов, словелас, я пишу посланье - тебе. Растяни эти строки на много дней.


Это август меня для тебя сваял,
чтобы ты в этой комнате ровно час
улыбался над строками, не скучал.
Это - Я.


Вот ты, твой леворукий забавный почерк. Ты из племени гордых породистых одиночек, отобравший меня дофактум и черезстрочно,
чем /скажу по секрету/ я очень сейчас горжусь.

В этом было ли, не было капли моей заслуги, - только август считает не встречи и не разлуки, а, пожалуй, - тепло отдающих; попытки; руки, на объятья способные;
окна, где абажур

на двоих освещает пространство, любовь и время в час, когда Всадник Ночи заносит сапог на стремя и луна, что не справилась с сильным и правым креном,
опускается в город, как сыр на одно из блюд.

И глаза твои - голубой, чуть с теплом цикорий - принимают меня в себя, окунув, как в море, так что соль моей кожи станет еще истори-
Ей о Нем под названием "Очень тебя люблю".


Когда я попросила у августа не остыть
и уметь изнутри мир выписывать на страницы,
он позволил нам великодушно объединиться.
Это - Ты.


Мы - два текста, два доказательства наших былей. -
Иногда ничего дурного нет в вере в сказку. -

Тот сбывается, кто с любовью был кем-то сказан.

...и за окнами - август плетется душистой вязью,
Всадник Ночи по городу мчит на лихой кобыле...



© Лина Сальникова

Всё попроще теперь, попроще... Под взведённым курком не ропщут. Так в какой же священной роще будет дан мне прощальный залп? Я так много уже сказал, ты б заткнул меня, Авва Отче... Я же не о себе забочусь, видишь, слёзы в её глазах, видишь, вьётся седая прядка, а она говорит "в порядке". Вы ей - "волки!", она - "ягнятки...", вы ей - "водка", она - "вода". Мне б ей трёпку хоть раз задать, чтоб сидеть не могла неделю, чтобы скулы деревенели, чтобы злилась... На самом деле хохотала бы, вот те крест... Как бы мы её ни хотели, не из божьих она невест, и земных понаотшивала... В общем, дело, Господь, за малым: проследи, чтоб не наломала ни судЕб, ни костей, ни дров - ей достанет потенциала.

...сотку залпом.
Стреляй, готов.


© Ксения Кольт

Мы друг друга не выбирали, не шли по следу.
Нам вручили азбуку Брайля, и мы ослепли.
Вот и ходим на ощупь, держимся за живое.
Зрячим по одиночке проще, незрячих - двое.

...День за днем, вцепившись пальцами в чьи-то пальцы, и ломая себя до хруста в чужих суставах, ослепленная возможностью с ним расстаться, умоляю: верни мне зрение. Я устала.


© Кот Басё

Эта ночь в моём окне,
эти мокрые вокзалы -
мне сегодня показалось,
что меня на свете нет.

Полустанок, вот другой -
только край дождя надорван,
только девочка с платформы
машет поезду рукой.

Кто ты? Как ты? Может быть,
как и мне, тебе остались
только ливни и вокзалы,
только окна и мосты,

ворох улиц, лиц и глаз
неизвестных, незнакомых,
и застрявший в горле комом
нерассказанный рассказ?

Здесь спокойно, здесь тепло,
только дождь сильнее, ближе;
я тебя уже не вижу
сквозь оплывшее стекло.

Мне совсем нельзя туда -
к этим окнам неоткрытым,
к этим праздничным открыткам,
к этим новым городам -

там полно, похоже, тех -
незнакомых, неизвестных;
только мне совсем нет места
в этом хлещущем дожде.

В этих пасмурных краях,
в этих радужных надеждах -
ты, наверно, где-то между -
потерялась, как и я.

Между писем, поездов,
меж полсотни полустанков,
между суффиксов, приставок
я похож на этот дождь,
эту ночь в моём окне,
эти мокрые вокзалы...

Мне сегодня показалось,
что меня на свете нет.






(с) Денис Карасев

Я люблю Тебя – это точно.
Я люблю Тебя до предела.

Запятой становилась точка. Ты был небом, и я летела.
Я не помню, какие звуки зарождались в небесной шири. До какой неземной разлуки нас стихами друг к другу шили.

Я люблю Тебя междустрочно.
Ты чернила мешаешь с кровью.

Умываясь росой цветочной, я хотела бы к изголовью это чувство поставить. Слушай, как слова достигают Бога. Ты – мой лучший. Последний лучший. Ты – мой слог за пределом слога.

Я люблю Тебя ежечасно, ежедневно и в каждой жизни.
Ты был должен во мне начаться. Лучше поздно, чем…
Покажи мне, как страницы вчерашней прозы не находят привычной цели?
Быть Твоей никогда не поздно, лучше раньше, чем…

Мы успели.

Я люблю Тебя утром сонным, прижимаясь к Тебе лучами.
Ты с ладони моей срисован. Ты случился в моем начале.
Изучая Твои вопросы, воспевая любовь как символ, я люблю Тебя. Это просто.

Это просто невыносимо.








© Татьяна Ткачева-Демидова

Нравится - пробуй, небо ладонью черпай,темные капли смело лови губами.
В проруби ночи месяц - детеныш нерпы ластами держит облачный серый камень.
Бледные льдинки звезд на застывшей глади: вроде цветы, но тронешь - окоченеешь…
В этот зенит ли мчимся, удачи ради? Это вот небо молим о встрече с нею?
Мнилось: легки, летучи - да только где нам! Плен отлетевших снов безнадегой полон.
Чувствуешь, полночь тихо ползет по венам, капает вязкой болью на кафель пола?

Снова и снова просим о чем-то Бога. С возрастом шепот глуше и голос тише:
«Кроху тепла бы в души!..» Но это - много. Что ты в ответ, наивный, мечтал услышать?..
Хочется – веруй, что удержал навеки птицу надежды! Цвет – бирюза да злато,
Только без крыл. А стоит ли жить калеке?

Стираный ситец жизни то рван, то латан…
Сшей сарафан - да вряд ли наденешь в люди. Как ни крои - а видно: везде заштопан.
Я разучилась верить мечтам о чуде - проще уйти, не глядя, по лунным тропам,
Не обернувшись. Не для кого. Не стОит. Тусклым туманом памяти скрыло лица.
Кружатся в царстве холода и покоя льдистые перья сказочной синей птицы.
Думаешь – снег? Напрасно! Смотри, смотри же - почерк судьбы в подтаявших бликах света!

…Ветер бродячей псиной ладони лижет.
Эх, мой хороший...
Хочешь кусочек лета?..


© Алина Марк

За ливнем ливень – чёрная вода
и ночь, и день, а в паузах недлинных
с деревьев капли падают – «падам-м...»
От августа осталась половина.
Ступени вниз – пройти шестнадцать дат
до осени сквозь школьные базары.
Почти до слёз обидно, как всегда,
за лето, проведённое бездарно.
Обмануты сезоном-западнёй
слегка переиначенным ремиксом.
...Петух клюёт секунды по одной.
Полковнику никто не пишет. Dixi.




© Анна Корнет