Созданный морем вряд ли полюбит сушу.
Взгляд его - верный признак носящих бездну.
Держишь в ладонях соль, говоришь: "послушай..." -
и мир над водой, растворяясь в тебе, исчезнет.

Правило первое: не говорить о море -
неподготовленный дрогнет, поняв сакральность:
море есть суть вещей, жизнетворный корень,
тот, из которого, раз возникая, - стали,
есть и поныне - живут. Говорят и строят.
Море не подчинив, завладели сушей,
веруют, что - земные... Итак, Второе
правило: не говорить им о море лучше
в о в с е, ни одному: искушенных почвой
манит твоя необузданность. Их довольно,
чтобы наскучить тебе в восхищенных строчках,
ведь только борьба развлекает и дразнит волны.
Тебе, безусловно, захочется вмиг стереть их,
вобрать в себя безразличной и злой пучиной,
поэтому помни Правило_номер_третий:
Мы вечно в ответе за тех, кого приручили.
Но будут другие, чья сущность весьма уперта.
Они - валуны, равны с тобой в дикой силе.
Посторонись их - это, мой друг, - в-четвертых,
ибо ты будешь хотеть им невыносимо
ласково, самозабвенчески подчиняться
и усмирить свой нрав /Это скверный стимул,
поскольку вода верна своенравным танцам
и, непременно запомни, - неукротима/.
Ты есть стихия, дыхание водной стаи.
Знающий море, спокоен в тебе, дрейфуя.
Постигнешь все правила - выудишь эту тайну:

Правило пятое - правил не существует.



© Лина Сальникова

Я пою для тебя
Мой голос так невелик
Я молюсь за тебя
Мне голос с небес велит
Делать это –
танцы босыми ногами по голой земле
Дай же мне это слово сказать тебе
Слову этому нет конца и начала нет
Слово это внутри оставляет след
Пьяные губы, прозрачное небо на теле
Я – худшая из скульптур
Для рук твоих, воспевающих красоту
Мысли мои в крови. Руки мои в любви
Слово моё – к ногам твоим, чтобы было на чём стоять
Я разжимаю ладони – чтобы было куда упасть
Грешный церковный ладан. Небо моё, я - твоя
Лучшая участь. И ты отнимаешь часть
Поворот часовых поясов
Поворот головы
Искры танцующих глаз
Где-то на бёдрах – взгляды карающих ангелов, коим не повезло
Быть не тобой. В них мало осталось нас.
Ещё меньше – их во мне
Ты каждому рвёшь крыло
Кто со мной полетал, кто со мной видел небо
Кто со мной говорил на «ты»
Ревность шагами по коже крадётся как лютый зверь
Кажется, совершеннее красоты больше не будет –
Я вижу её теперь!
Вижу её внутри, когда закрываю глаза
И чувствую привкус меди и тонкую сталь слезы
Когда открываю наш мир
Чувствую ветер сошедших слов
Прошлые восемь жизней открыли для нас язык
Чтобы понять, что имя тебе – ЛЮБОВЬ.


© Татьяна Ткачева-Демидова

И речь моя бессмертна и тиха,
Как речь того, кто молока не пролил.
Так, вопреки служению стихам,
Служу Тебе. До первой капли крови.
Произносить сложнее, чем писать.
Еще сложнее – в этом признаваться.
Мы выбираем наши адреса
Под голоса заслуженных оваций.
Никто. Пойми. Никто не понял – как
[Мой мир прошит насквозь Твоим укором]
Как много реплик на Твоих руках
Рождалось там, где я садилась в скорый,
А Ты, шагами меряя перрон,
Не оставлял последнего престола.
Где ночь ласкала с четырех сторон,
Не понимая, стало быть, простого
Никем не сочиненного клише.
Исправленному – верить. Вечер прожит.
Из наших диалогов о душе
Рождается история на коже.
На белой коже. Пролитая речь,
Которую, придумывая сами,
Мы сочиняем место наших встреч,
Обмениваясь красными сердцами.


© Татьяна Ткачева-Демидова

...да такая же: так же ем, так же сплю ночами,
так же думаю, как хороших вернуть назад.
И всего-то, что от других меня отличает, -
эти грустные и задумчивые глаза.
Говорить стихами, молчать обо всем - стихами
и терпеть, потому что иначе - никак нельзя:
я храню глубоко внутри себя чью-то память,
чтоб однажды пришедший увидел свое и взял.
Чтоб почувствовал, что он дышит, узнал, что жив он,
захотел нестерпимо кому-то себя сказать...
Нестерпимо. Поэтому часто неудержимо
я от встреченных молча прячу свои глаза.



© Лина Сальникова

Письма приходили все реже –
Выбор этот был не случаен,
Стал он нелюдим и небрежен,
От нее себя отучая...

Отпускал спокойно, без боя,
Не просил разбиться на части –
Не заменят счастье собою
Долгие беседы о счастье...

Покрывался коркой – коростой,
Не желая делать больнее,
Потому, что очень не просто
Все, что было связано с нею...

Письма становились короче –
Слишком поздно петь серенады,
Больше - между слов, между строчек,
Меньше – вслух, поскольку так надо...

Прошлых лет никто не отнимет,
А других не будет, куда там –
Ангелы шутили над ними,
Перепутав место и даты...

Радость не бывает без грусти,
Оттого ему все яснее –
Никуда его не отпустит
Все, что было связано с нею...








(с) Игорь Приклонский

Испытывая сердце, не забудь,
что есть предел любому механизму –
пружины, шестеренки, линзы, призмы,
набор уже состарившихся букв,
тягучее, густое вещество,
наполнившее колбочки предсердий…

Испытывай же сердце милосердней.

А лучше не испытывай его.


© Кот Басё

Когда утихает людская молва, и вот уже год не болит голова, когда признаешь, что была не права - хотя бы отчасти, тогда вдруг решаешь - была не была, ведь я же - в порядке, вот - видишь - жива... Тогда остаются простые слова: "Будь счастлив!"

Когда три недели за окнами - дождь, когда уже чуда от жизни не ждешь и каждый прохожий так смутно похож на грустного мима - неважным становится времени бег /какой сейчас час, день недели и век?../ когда этот [самый родной] человек остался любимым...

Когда кто-то сверху, наверно устав, за этим романом следить перестал - подкинул мальчишка ему неспроста крапленые карты... Еще ученик - его шутки просты, но карты ложатся - и строят мосты, дороги ложатся среди пустоты...

И встретятся завтра.





© Анна Кулик

Она рисовала ему на счастье
Смешные картинки, цветные сказки.
Но он был холодно - безучастен,
Неразговорчив, и скуп на ласки.

Она говорила ему: "А где-то
Ночами ангелы спят на крышах."
Он закрывался своей газетой.
И совершенно ее не слышал.

Он мог уйти, улететь, уехать
Искать туманы, встречать рассветы.
Она внутри отзывалась эхом.
Она вдали оставалась светом.

О чем была бы услышать рада.
Но все казалось ему не то...
И он в молчании прятал правду,
Что умереть за нее готов.





(с) Галина Стрелкова

Ты придешь, обязательно. Так приходил любой,
кто почувствовал, как это: быть без меня в толпе.
Назовешь мое имя. Имя мое - Любовь.
- Не теперь, - улыбнусь, - покинувший.
Не теперь.



© Лина Сальникова

....и так хочется носом уткнуться в твои ключицы,
потому что с тобою так сладко хохочется и молчится,
потому что с тобою так нежно думается и спорится -
потому что с тобой невозможно всерьез поссорится,
зато можно дуть в нос, нашептывать сны - куда-то между плечом и ухом,
чувствовать, что в горле щекотно и как-то сухо -
это слова комкаются и по словам крадется
(тормошить загривок, целовать куда попадется)
что-то невероятно нежное, что и сказать стыдно...
мне так хочется носом в тебя: когда ничего не видно
тогда не так страшно, и можно думать, что обойдется -
выгорит, выстроится, нарисуется и срастется -
а что срастется? да я понятия не имею,
просто хочется стоять молча и дышать в шею.




(с)

...одинокие спят одетыми, а бывает и не умытыми, а бывает, совсем не спят они, на постелях своих распятые, и баюкают, словно спятили, телефонные номера.



(с) Анна Ривелотэ

привыкай становиться старше,
не жалеть о вчерашнем дне.
это вовсе не больно/страшно -
повычёркивать всех, кто "не".
ты ведь знаешь, что было летом,
то останется в нём навсегда.
наша память даёт билеты
на безлюдные поезда.
привыкай уже быть сильнее,
не показывать людям ран.
если небо внутри темнеет,
то пора собирать чемодан.
и уйти бы в монахи, в хиппи
от невысказанной тоски.
мы опасно надолго влипли,
и никто не подаст руки.
привыкай расставаться с лишним,
чтобы им мечту не убить, -
каждый носит под сердцем жизни,
которыми мог бы жить.
привыкай идти гордо по улицам,
не вздыхать так печально, устало.
не завидовать тем, кто целуется,
ведь сердца по сути - вокзалы.
поезжай-ка туда, где не был,
полегчает. пока привыкай.
наши птицы взлетают в небо,
наперёд забронировав рай.
ты до боли мечтаешь быть лучшим,
посвящая кому-нибудь строки.
этот город ночами так душит...
привыкай. как же мы одиноки.






(с) О. Мельникова

Я спросил миндаль, что стоял в цвету -
Что торопит нас наживать врагов?
И негромко лист прошептал листу:
"Вечная любовь, вечная любовь".

Я спросил грозу, что пришла в сады -
Что толкнуло друга забыть обет?
Гром захохотал над стеной воды:
"Долгая любовь, только не к тебе".

Я спросил у птиц по пути домой:
Буду ли любим я хотя бы миг?
Птицы оглянулись на голос мой
И сказали: "Будешь, но не людьми".

Я просил Того, кто придумал все:
Грозы и миндаль, дождь и птичий крик -
Посели меня в том краю земли,
Что напоминает твой ясный лик!

...Ливень бил в лицо, и стекал рекой,
Сбрасывал листву золотистый лес,
И звучал мне голос из самых безд:
"Такова земля. Не дано другой".

* * *
Заступу считать комья черноты.
Мраморной плите сохранять свой блеск.
За границей дня, за чертой небес
Будешь только Ты, будешь только Ты.







(с) Лора Бочарова

Я не видел как плачут птицы
но я знаю что слово «осень»
начинается с птичьих слез.


Лишь потому, что мое восходящее Там –
это чье-то разбитое вдребезги Здесь,
я сберегаю, как жизнь, расстояние Между
ослепительно ярко сверкающим До
и уныло мерцающим После


В камне шумит птица.
В птице шумит небо.
В небе шумит ночь…
Мы думаем – это жизнь.
А это всего лишь ветер.


Жизнь – это Вдруг
А все остальное – время.


«Если вам холодно – говорил маэстро –
надо просто разжать кулаки
и тихонечко взять в ладони
этот совершенно окоченевший мир
И он потеплеет
он обязательно потеплеет
хотя бы на две ладони
чего более чем достаточно
чтобы дальше жить
Ну а если у вас не разжимаются кулаки
значит пора
уходить»


Чем дольше живу,
тем больше склоняюсь к мысли,
что основное отличие между нами
в несущественном, просто
одни любят горы,
другие – степь,
одни – тишину,
другие – ветер,
одни пьют кофе,
другие чай…

Ну а все остальное –
следствие несущественного



И все-таки стоит жить
пока знаешь что где-то –
страна окруженная радугой
город построенный птичьим свистом
дом возведенный из розовых ливней
стихотворение цвета морской волны…

А рядом с тобой на щербатом столе
последняя сигарета.







(с) Карен Джангиров

искрился, как вино тосканы вечер,
а воздух – спелый персик – рви, дыши!
и не было причин противоречить
единству жаркой плоти и души.
я шёл, прощаясь с запахами лета,
по осени каштановых аллей,
выписывая па и пируэты,
покруче акробатов дю солей.
не всем восторг мой нравился, конечно,
а бабушке в оранжевом кашне
я вовсе показался сумасшедшим,
за то, что улыбнулся, как родне
и обнял старичка её за плечи
сказав ему: месье, вы – жан габен!

я просто шёл из пункта «А» навстречу
тому, кто шёл ко мне из пункта «Б».





© Ник Туманов

Склон обрывая, мы пальцы сбивали в кровь, мир становился отвесным и каменистым. Кто из нас был сорвавшимся альпинистом? Мягкую землю каждому приготовь. Нам оставалось – яростно верить в жизнь, кожу сдирая, в скалу упираясь лбами, воздух хватая запекшимися губами, мы говорили друг другу: Держи! Держи! Когда не осталось ни выступов, ни ветвей, когда на канат над пропастью время вышло, кто первым ослабил хватку и не услышал, как порохом вспыхнуло солнце в сухой траве?

Садишься к костру, смеешься и ешь с ножа, и слушаешь дождь, набросив брезент на плечи.

Коснувшись земли, почувствуй, как дышит Вечность.

И вспомни о тех, кого ты не удержал.


© Кот Басё

веришь, что скоро зима? мне смешно - я не верю. снег для меня - набитое перьями одеяло, ну или подушка.
думаешь, нет?
это потому что рядом с тобой пусто - хоть плачь, хоть волком... одиночество, штука такая... вот хочется иногда достать луну, налить в нее молоко, вылизать до ободка золотистого, а потом разбить... и, чтоб осколки больно так в руку впиявились... чтобы понять, что не спишь и, чтоб рядом не было жалости, чтоб не скулили, мол, ой поранилась... ой, что теперь будет?
а ничего! веришь?
не веришь. ясно. ты вот, когда дверь открываешь мне, смотришь взглядом побитого зверя, ведешь к столу, льнешь, стесняешься, а потом достаешь кольцо и надеваешь, а оно исчезает прямо на пальце...
и так триста лет - дышим рядом, живем...
вот пар изо рта? ты скажешь, значит холодно, а я накину этот платок, обернусь рекой. ты отвернешься - не верю, мол...а я закроюсь льдинами...
волшебство?
отводишь глаза. кормишь бесов с руки, они тебя держат крепко, а там наверху улыбается Бог, мол, что на цепи-то сидеть?
бред скажешь?
утро прячется в окнах, царапает лапой мохнатый тоненький луч, ветер разносит шерсть... просыпаемся вместе, нет, не сегодня и завтра вряд ли...
просто кто-то кричит: «на улице снеееег!»





© Виджани

Счастье – верить, когда не верится,
И дышать из последних сил,
И так просто, по-детски надеяться,
Что действительно ты любим..
Улыбаться сквозь слезы отчаяния,
Возвращаться, уйдя навсегда
В разговоре бросить нечаянно
То, о чем бы молчали года…
Счастье – другу отдать последнее,
А взамен – ничего не просить..
И без слов попросить прощения.
И безудержно сильно любить.
Счастье – быть безрассудно искренним,
И о сказанном не жалеть,
И мечтать о чудесно-немыслимом..
И однажды простить суметь.
Счастье – в тех черно-белых клавишах,
И в той порванной как-то струне..
И в улыбках, что ты мне даришь,
В каждом прожитом мною дне…
Счастье – и в сентябре дождливом
Найти радужно-солнечный блик…
Счастье – сделать кого-то счастливым,
Хоть на самый короткий миг.







(с) Анна Гурченок

Наверное, надо любить тоньше,
Наверное, можно любить больше.
А я люблю - как живу - не ровно:
то слишком мало,то слишком огромно,
чуть слышным шепотом - или громко,
навечно, накрепко - или ломко.
Люблю беззаветно, упорно, верно,-
и незаметно, и откровенно.
Люблю и беспомощно и - уверенно.
Так, как загаданно.
Так, как повелено.
Люблю - как воюю и как играю!
Люблю - как будто вот-вот потеряю.
День ото дня - и круче, и гуще,
Всем настоящим и всем грядущим.
Наверное, можно и проще, и глаже.
Но я - вот так.
Полюби меня так же!







(с) Римма Казакова

прочитай и выучи наизусть:
тьма имеет предел, и любая грусть
преодолима, если построить мост;
боль исчерпаема, горе имеет дно,
если осмелиться встать в полный рост,
дотянуться до счастья, ибо оно
досягаемо, и рецепт его крайне прост.

запиши и бумагу затем сожги:
люди - концентрические круги,
у всех одинакова сердцевина.
память - вбитый в темя дюймовый гвоздь,
научись прощать, он выйдет наполовину.
обиды и скорбь созревают в тугую гроздь,
выжми до капли, получишь терпкие вина.

взрослей, но и не думай стареть,
смерть существует, но это всего лишь смерть,
дань закону контраста.
не стоит пытаться нумеровать страницы,
ибо время тебе неподвластно.
в твоих силах помнить слова, имена и лица,
рушить стены и презирать границы,
любить, покуда сердце не задымится,

и знать, что всё это не напрасно.






(с) Ксения Желудова

приму в подарок тихие слова,
весенний дождь и даже лета ливни,
спокойный взгляд, такой...слегка наивный,
что от него кружится голова

сдам насовсем без "золотых" постель...
касанье пальцев, трепетность ладоней,
желанность губ и глаз таких бездонных
приятный свет в полночной темноте...

отдам задаром нежность сильных рук,
тепло плеча холодными ночами...
чтобы когда-нибудь опять начать сначала,
шагнув за этот не/полярный круг...




(с) Роман Прозов

песен не петь, не писать про него стихов
и не желать продолженья вчерашних встреч….

Счастья не было в списке моих грехов,
И ангел божий не смог меня уберечь

От жгучего жадного пламени твоих рук,
От знающих все наперед влюбленных глаз.
Бедный мой ангел плакал один в углу,
Когда заставал за поцелуями нас.

Закрытые шторы знают так много тайн,
Холодные окна так долго хранят тепло,
Покуда ты рядом, на сердце бушует май,
А завтра? Давай мы оставим ему в залог

Все письма, и песни, и строчки моих стихов,
В которых влюблен в тебя каждый пробел….

Вечная добрая сказка про двух дураков,
И ангела, что рассердился и улетел.







(с) Катя Любимова

Вынь из ладони ногти, ослабь нажим,
встань наконец уверенно
в полный рост.
Ничего-ничего, это просто другой режим;
сердце твоё работает на износ.
Нет, не гадать,
вместе вы или врозь;
выдох и вдох, и тут же идти к нему -
как, разбивая лоб, на нерест идёт лосось,
как идут апостолы - к Самому,
берегом ли, водой, по траве, золе,
как водолаз, не касаясь ногами дна.
Так уходит корабль к иной земле -
даже не зная ещё, какова она,
есть ли - она…
По самой прямой из трасс.
Губ его память - в висках, у корней волос.
Он тебя ждёт.
Никому тебя не отдаст.
Сердце твоё работает
на износ.






(с) Ракель Напрочь

Осень в тебе становилась тише и замолкала в груди беспечно.
Ты продолжаешься в ком-то свыше. Я умираю в тебе навечно.
/Неподлежащая/


Мальчик, который не мною начат, любит меня, как предлог начаться
где-то внутри, как строка. А, значит, право на это земное счастье
вписано в мир и в его скрижали. Ведает мальчик ли/просто хочет -
он обязательно должен жалить Текст мой, впечатавшись в многоточий
черные дыры; любить рассветы. /Все по закону любви и жанра/.

Осень не бьет, а несет ответы.

Осень под сердцем тихонько сжата
теми, кто полнит меня сакрально. Теми, кто любит ходить по краю.
Я, закаленная, не сгораю, сделавшись им персональным раем.
Как бы в Октябрь не вонзил клыки, но помни, что грусти не быть бездонной.
Все это - блажь: возомнить, что кинут, и отрицать возвращенье к дому. -
Так их Октябрь разбирал на части и собирал, как стекло мозаик,
чтобы они не смогли кончаться, чтоб из любого возникла завязь
нового круга, а, значит, - жизни. Каждый приходит к своим истокам.
Мальчик, тугою строкой нанизан, верит моим нанизавшим строкам.
Ибо в них светлого много больше, чем драматичности к ценным датам. -
Было бы слишком легко и пошло - звавшись ведомым, безвольно сдаться.

Сотни услышанных "аллилуйя" - сотни чужих. А мое - однажды.
Ты возрождаешься в поцелуе каждой любившей тебя и в каждой,
кто понимает, что кто-то свыше нам не позволит бесследно кануть.
Все остальное - обман исканий.
Веруй - и кто-то тебя напишет.



© Лина Сальникова

я хочу, чтобы все было просто:
вкус варенья до боли знакомый,
запах моря на кончике носа,
чтобы мы целовались у дома.

чтобы легкие вечер и утро
и беседка на нашем углу,
нежно прятаться в старые куртки
и друг другу орать: люблю!!!

я хочу поваляться в сугробах,
рисовать на снегу имена.
и чтоб сладкого - много-много,
кофе, чай, посиделки без сна.

чтобы мы никогда не прощались,
веря в искренность и доброту.
чтоб под окнами снова кричали,
а в ответ: да-да, выхожу.

я хочу, чтобы все было честно:
до предела остаться собой.
чтобы мы не теряли детство -
увлекаясь взрослой игрой.







(с) Мария Шлык

Моё спасенье…
Грешная…
Безгрешная…
Из звёздных бликов, счастья и вины –
Любовь ли… Сон ли… Ширь души безбрежная…
Не те…
Не там…
Не можем…
Не должны…

Не изменить...
Не выстрадать…
Не справиться…
Да только сердце отдано тебе…
А за окном стоит Весна-красавица,
И всё зовёт к тропиночке-судьбе,

Которой мы пошли с тобой доверчиво –
Лишь заглянуть за первый поворот,
Лишь погулять тихонько – недалече так –
До хрусталя
В рассвет зовущих нот…

Меж двух обрывов
Властвует
Пожарище…
В одной Вселенной –
Чутких рук тепло…
О, Ангел мой, храни меня, пожалуйста!
Оставь мечту, в которой повезло…

В глазах – печаль ли,
Боль ли безутешная –
А в сердце - счастья волны, вновь и вновь…
Моя награда…
Грешная-безгрешная -
Высокой пробы светлая любовь…





© Людмила Клёнова

Наивны, как дети. И любят, как - будто дышат…
Им нравится дождь, что стучит по горбатой крыше
их старого дома, и ржавая ветка клёна
за мутным стеклом…
Он глядит на Неё влюблённо,
целует в морщинки и в букли седые тоже.
Им сто шестьдесят на двоих. Или больше, может.
Но думать о возрасте в возрасте - много чести.
Куда интересней встречать эту осень вместе.
Он вслух ей читает. Она ему шарфик вяжет,
(А может и шапку. А может и свитер даже!)
Вот так и сидят под своей кособокой крышей
И слушают дождик - и рады тому, что слышат.






(с) Юлия Вихарева

Он совсем не такой как ты...
На восьмое он дарит цветы,
Мы с ним делим и завтрак и ужин,
Я лечу его, если простужен.

Я всегда с ним: и в горе и в радости,
А ты помнишь еще мои слабости?
Я целую его по утрам,
Ну а все что с тобой - это спам.

Для меня мастерит оригами,
Я пишу, что я счастлива маме.
Ей пишу и я знаю поймет,
Она ж знает когда сердце-лёд.

Он не пахнет бедой и весною,
И тебя он заменит с лихвою,
Только сердце настойчиво просит
Возвратить его в теплую осень.

Он, ты знаешь, такой, непривычный,
Будто делает все на ,,отлично”,
Будто знает, что где-то есть рана,
От которой я плачу нежданнно.

Знаю, ходит и ставит нам свечи,
Но целует всегда через вечер,
И не любит сжигать мосты...
Он совсем не такой как ты.







(с) Анастасия Мелихова

Говорят, что на Земле есть любовь для каждого,
Но не каждому дано отыскать её,
Так случается, что мы пропускаем важное -
Вместо белых лебедей, кружит вороньё.
Говорят, что в небесах с кем-то мы повенчаны,
Но найдётся на пути множество причин-
Тихо плачет у окна одиноко женщина,
Долго смотрит в темноту кто-то из мужчин.
Говорят, что на руке всё судьбой начерчено-
Что случится через час или ждёт вдали,
Поцелуешь мне ладонь нежно и доверчиво-
Как же долго мы с тобой к этой встрече шли.


Обниму любимую нежно и доверчиво,
Заласкаю досыта, зацелую всласть
Ранним утром солнечным или поздним вечером,
Главное - в объятия суженой попасть.
Для любви не нужно нам зелье приворотное,
Ею мы давно уже доверху полны.
Обниму любимую нежно, беззаботно я,
Знаю, что друг другу с ней позарез нужны.
Добирались к счастью мы разными дорогами,
Что теперь печалиться или горевать.
И не стоит к прошлому быть совсем уж строгими -
Со стихами новыми новая тетрадь...


© Теперь Вдвоём

Дождь идет целую Вечность...
Ночное окно…Мягкий перестук дождинок…Негромкий шорох деревьев…
Капельки сбегаются и разбегаются на мокром стекле…
Серебристые нити дождя…Жемчужное ожерелье из слез Осени…
Порывы ветра листают прожитые страницы жизни…
Яркие солнечные акварели…Юность…Любовь…Счастье
Мягкие эскизы, выполненные маслом…Семья…Зрелость…Стабильность
Черный квадрат…Смерть…Пустота…На грани…
Потом из черноты медленно начинают искриться проблески нового дня…
Воспоминания нанизываются на нити памяти словно мокрые капли за окном...
На ум приходят слова...Слова...Любовь-Счастье...А что такое счастье...
Это твой голос...Ласка в усталых глазах...Это твое плечо рядом...
Тепло твои рук...Нежность губ...Ты рядом...Ты просто есть...
Все было...Давно...До Черного квадрата...
Кап...Кап...Кап...Стучат осенние дождинки по карнизу...
Тук...Тук...Тук...Стучит израненное сердце по полотну Надежды...
Что сумеет оно вышить на нем...какими красками...какое будущее...
Яркими шелками Любви и Счастья...
Или теплым,мягким цветом Уходящего Заката...
Светлы и печальны воспоминания под шорох дождя...Не так больно...
Мечтается легко и размашисто...Вверх...В Поднебесье...
Забываешь,что можно упасть..Вдребезги...На осколочки...
Об этом не думается...Думается о другом...
Ты ли, та иголочка,за которой побежит ниточка,вышивая новую Судьбу...
Думается...Думается...А дождь все идет и идет...
Окно в ночи....







© Капельки Души