Ненависть сменяет обожание
Звуком разрывающихся жил.
Если есть стихи про расставания,
Значит, кто-то это пережил.

© Кукла Саша

Любимых не предают.
Им просто дают понять,
Что в мае не будет тепло,
А ром и табак- не яд.

Любимых не предают,
Меняя замок в груди.
Им просто дают понять,
Что им не дадут ключи.

Любимых не предают,
Сводя тишиной с ума.
Им просто дают понять,
Что слезы -всего лишь вода.

Любимых не предают,
Разбив об асфальт мечты.
Любимых не предают?
Так что же тогда сделал ты?






© Лека FS

Потому что с тобой говорю я на всех языках,
На живом и на мёртвом, на нынешнем и на вчерашнем,
Я сама то дремучая выпь, то немая треска.
Быть тебе кем угодно — уже не смешно и не страшно.

Спи теперь до рассвета. Качается дом на ветру,
Ночь полощет луну в отсыревшей небесной лохани.
Город будет тянуться к тебе миллионами рук,
Только мне, только мне не дотронуться даже дыханьем.

Я жалею тебя, потому что мы были близки
В послезавтрашнем дне, где лишь контур ещё осязаем,
Потому что мы смертны, как эти простые стихи,
И как эти стихи, мы однажды тут всё потеряем.

Эта глупая нежность не ведает звуков и букв,
Но её немоту обретая, как редкую милость,
Ничего не ответь на мою тишину, если вдруг
Ничего не случится. Уже ничего не случилось.


© Елена Касьян

Зачем мне знать, что ты меня отдашь,
и ты, и ты, и все, кому поверю.
Потом, ломая в пальцах карандаш,
и холодея от шагов за дверью,
потом, покинув буквы и слова,
весь этот скарб, всю эту непотребность,
вдруг различить: апрельская трава –
какая нежность, трепетность и бледность.
Но ты иди, зажмурься и иди,
теперь никто тебя не любит злее,
никто так крепко не прижмёт к груди,
как только смерть одна обнять умеет.
Как только жизнь умеет отпустить.
Как только может ринуться навстречу
апрель, и всю тебя умять в горсти,
и дуть, и дуть, пока не станет легче.
За то, что в горле снова горячо
от тишины и немоты тягучей,
молчи, молчи – чего тебе ещё,
тебе – ничейной, глупой и живучей.
Вот этот мальчик, девочка и кот,
вот этот город маленький, бумажный.
А больше вряд ли кто-нибудь придёт,
но даже это, в сущности, не важно.
Нас всех потом без боя отдадут,
шутя и плача, радуясь, вздыхая…
Но придержи меня, пока я тут,
пока я тут, пожалуйста, пока я…


© Елена Касьян

тот, кто внутри меня ещё живёт,
храня слова на кромке острой бритвы,
давно не бог.
и жизнь его не мёд.
а поле битвы.
и если он мне диктовал стихи,
а я порой записывал от скуки,
то я прощаю все его грехи
и отпускаю жизни на поруки.

не лги другим, да и себе не лги,
ведь в этом нет ни чести, ни отваги,
беги, мой мальчик солнечный, беги
по белым травам ждущей строк бумаги.
беги, не глядя в прошлое, пока
твой жадный взор не выжег атмосферу.
беги туда, где горечь с языка
ещё не ранит нёбо, небо, веру.
пока не разложился по слогам
твой юный мир и не сложился новый
беги легко!
дорог твоим ногам!
и силы – слову!


© Ник Туманов

всё чаще замечаем ты и я,
как будто меньше в воздухе озона,
что кто-то тырит градус пития
и витамины цэ — из закусона.

еще я невзначай определил,
анализы сдавая и бутылки,
что кто-то незаметно тырит сил
по капле и харизму из копилки.

не выдержав тогда открытий бремя,
спросил я в никуда, как будто спятил:
— ты кто, засранец?
он ответил:
— время!
— московское?
— оставшееся, дятел…


© Альберт Эм

И не день сегодня, а рокот прибрежных волн.
Словно режется море об острый прибрежный край.

Мне хватает того, что ты в здравии и живой. Остальное не так уж важно в который раз.
Я смотрю, как течет и течет голубая кровь, валуны раскачав, образуя почти что вихрь.

И хочу возвратиться к началу, в твое ребро.
К зарождению в нас любви.



© Лина Сальникова

Ей исполнилось восемнадцать, а ему миновало сорок.
У него есть жена и паспорт, где стоит бесполезный штамп.
Он прекрасно всё понимает. Она же совсем ребёнок,
Ну а он... ну а он, наверное, беспросветный совсем дурак.
Но она... она так красива. Гибкий стан, и изгиб плечей.
И улыбка её отныне стала тайной его ночей.
Её детская дерзость с упрямством обозначалась в линии скул,
Её ветреность с непостоянством пробуждает немало дум.

Ей исполнилось восемнадцать. На распутье своих путей
Она ищет принца из сказок. Ждёт и верит, придёт он к ней.
А ему миновало сорок. У него есть дом и жена.
Ну а эта его девчонка... так желанна и так нежна.
Как наркотик введён под кожу, страстью дышит коварный март.
Она так на других непохожа. Как забыть он её был бы рад
И вернуться к своей любимой, и шепнуть ей: "прости, мой друг".
Ну а может всё так и будет... будет, верно, когда-нибудь.


© Вера Максименкова

Склон обрывая, мы пальцы сбивали в кровь, мир становился отвесным и каменистым. Кто из нас был сорвавшимся альпинистом? Мягкую землю каждому приготовь. Нам оставалось – яростно верить в жизнь, кожу сдирая, в скалу упираясь лбами, воздух хватая запекшимися губами, мы говорили друг другу: Держи! Держи! Когда не осталось ни выступов, ни ветвей, когда на канат над пропастью время вышло, кто первым ослабил хватку и не услышал, как порохом вспыхнуло солнце в сухой траве?

Садишься к костру, смеешься и ешь с ножа, и слушаешь дождь, набросив брезент на плечи.

Коснувшись земли, почувствуй, как дышит Вечность.

И вспомни о тех, кого ты не удержал.




© Кот Басе

Здравствуй.
Да ладно тебе, не трусь. Я никуда уже не вернусь. Время, затягивая петлю, снова свело нас с тобой к нулю. Снова – смотри – и увидишь сам: вот мы – расставлены по местам. Вот мы – вмурованы, наконец, в нежную мякоть чужих сердец. Не шелохнуться, не разорвав, чьих-то объятий, привычек, прав. Не обернуться…
Лети на свет.
Я обещаю сойти на нет. Я и сейчас-то держусь едва.
Что наша жизнь?
Слова..

Так что, мой ласковый, не взыщи –
Я возвращаюсь варить борщи.

Здравствуй. Дерзай. Покоряй миры.
Пой. Обгоняй. Собирай дары.
Правь. Добивайся. Гори. Свети.
Не оборачивайся.
Лети.

Всё ты получишь, о чём просил.
Дай тебе, Боже,
Сил.


© Юлия Вергилёва

Да, кому как не мне рассказать о море и о воде,
Как устроен корабль, что такое лебедка, кнехт,
Отчего в металлическом теле,
Мелководной его душе
Я порой различаю смех.

Да, я знаю где форштевень, где ахтерпик,
Только ты не за этим читаешь мои стихи .
Ты приносишь разбитое вдребезги сердце
И шепчешь мне
"почини"...

Меня судят - мол, рифмы сточены и сухи,
Потому я теперь сижу у ночной реки,
И мои теплоходы гудят,
И мягко светятся
Мотыльки.

Если дело не чувствах вовсе, то в чём, скажи?
Судно не принимает на борт чужих.
Мы сидим у реки.
И зовем эту реку "жизнь".


© Хрустальная Марго

И если б я верила в руны, созвездья, числа,
То наверняка бы к этому не пришла:

На самом краю моей потускневшей жизни
Сидит и читает мантры твоя душа.

Застигнутая врасплох между сном и явью,
Скользит, оставляя бисерины следов -

Мурашек по коже, когда тебя обнимаю,
И сердцем пишу о том, для чего нет слов.

И если бы я не видела в этом Бога,
Бескрайнего моря, свободных полетов птиц,

То стало б ли это любимой моей дорогой -
Стихи и любовь, не знающая границ.


© Хрустальная Марго

Радость моя, боль моя, я пишу спокойно.
Я стала не старше, но как-то разумно тише.

Кто долго тоскою скрючен, прибит и скован, распрямляясь, себе начинает казаться выше.
Выдыхая, себя ощущает немного легче, узнает, наконец-то, улицы, дом и лица.
Я почти что не тень - ни тебя, ни себя, ни речи. В общем, все хорошо, мною можно вполне гордиться.

Тянут шпильку так из волос, размотав тугую косу, чтобы не чувствовать прежние боль и тяжесть.
Я пишу, чтобы ты узнавал здесь ее, другую, чтобы чувствовал нежность, которую ей не скажешь.
Чтобы ты попрощался, безмерно ее ревнуя к обстоятельствам, встречи оставившим где-то в прошлом.
Чтобы ты ощутил в ее длительном поцелуе, что прощание - самая странная в мире роскошь.

Моя боль, моя радость, ты чувствуешь сотню нитей, ты светлеешь, ее оставляя себе на память.
Я на шаг отступаю. Люби ее, и начнитесь. Я сгораю до пепла, но вам оставляю - пламя.

Тот, кто знает тоску, всю мучительность послевкусий, тот способен, не причинив ее, стать незримым.

Приходи сюда, если хочешь - и просто будь с ней.
Я ведь знаю, как это бывает необходимо.



© Лина Сальникова

ничего не даётся так просто, как впасть в азарт, сочиняя чужие истории апропо. ты привык, что слепые лохушки ведут базар, изменяя тебе то ли возраст, а то ли пол. не тебе бы, скулить, предъявляя за это счёт. ты и сам отзвонил по мозгам пробивным арго. если звёзды сгорают, то значит их кто-то жжёт. но не судят за это заведомо никого.

время молча проходит и скоро пройдёт совсем. не сегодня, понятно, а где-нибудь к сентябрю, ты почувствуешь мель, на которую прочно сел. ну, а дальше-то что? отдыхай, налегай на брют. распластав свою светлую суть на виду у всех, колокольные звоны римейков списав под ноль, раздавай это счастье, в котором тонуть не грех, обнимая точёные торсы марин да оль.

и пока за окном заливные луга весны, соловьиные трели и тесно душе в штанах, отмеряй себе веру по мере своей вины, посылай всех охотников нравоучений нах. отдавая строкам половину своих надежд, половину другую с друзьями напополам раздели по бокалам и плотью стихов заешь. выноси их из дома. слова – бесполезный хлам.





© Ник Туманов

Опять свезло!..
Уже когда-то было: квартира, пища, коврик у порога. Хозяйка даже куртку мне купила, но я её носить робел немного в походах по вечерним переулкам – а ну, как дождь надумает забрызгать. Ах, как я до отчаянного визга был рад вести хозяйку на прогулку!
И этот, вроде, тоже ничего. Вот только пьёт. И вечно что-то пишет. Вчера грустил, весь день смотрел на крыши, потом вздыхал.
Поди, пойми его – сидит, молчит. И в доме тишина. Такая, что заныли перепонки...
А у соседки рядом две болонки и мне из них понравилась одна, кудрявая как клоун в старом цирке. Но у неё в друзьях английский дог.
Жаль, новый мой до женщин не ходок – вон, снова палец выперся из дырки...
Была б жена, заштопала б, поди...

Эээх, сердце зацарапалось в груди и что-то защипало в носопырке...


© Ник Туманов

Господи, всё я сумею, я кофе выпью,
выдержу свой дедлайн, увеличу скорость,
перетерплю молчание злое, рыбье,
долгую зиму честно приму, как бой…
Только его – вот этого – обезболь.
Я за него отчаянно беспокоюсь.

Ты выпускал нас гулять по пустым аллеям,
дал нам любовь, текилу, лимоны с солью…
Видишь: ему – вот этому – тяжелее,
он говорит, а в горло нейдут слова.
Мельница мелет, движутся жернова.
Знаешь, не каждый может справляться с болью...

Я разберусь, ничего не хочу, не буду
больше ни с кем, не веря ничьим обетам,
всё – черепки, смету, наконец, их груду
и перестану правду искать во лжи...
Господи, пусть он будет здоров и жив,
жив и здоров.
И пусть сообщит об этом.




© Ника Невыразимова

I. И теперь нас уже не представить по одному.
Сердце трех остается единым в кругу времен.

Я храню тебя неустанно, и потому я молчу о нас так, что молчания не поймет
ни один посторонний. Осенние, мы прошли столько жизней, чтоб выбраться к этому февралю,
но из всех не сбывавшихся, бывших, знакомых лиц я запомню твое, потому что тебя - люблю.
Узнавая твои среди сотни других шагов, я встречаю тебя у каждой из переправ.
Ты всегда возвращаешься, делая каждый год нашей общей реальностью, самой большой из правд.
Я молчу о нас. Просто дышу с тобой в унисон. Я не помню миров, где мы кем-то разлучены.

Солнце катится по небу огненным колесом,
отмеряя минуты до нашей с тобой весны.

II. А потом замыкается время, и мы - внутри.
Вечный круг, колесо Сансары и сердце трех.

Вопреки невозможности я повторяю ритм твоих действий, умея угадывать наперед.
Я учусь одиночеству вместе, я все могу. Осознав и приняв то, что делает нас одним,
я способна легко целовать тебя на бегу. Я привыкла, что нас с тобой держит тугая нить.
Каждый в мире - граница, дорога, такой Чинват, где решается, кто остался, а кто - ушел.
За еще один круг я смогла приручить слова так, что нить этих слов превращается в прочный шов.
А потом - замыкается время, и нить поет, и пространство вбирает в себя этот тихий гул...

Нас так много друг в друге, что тает февральский лед.
Я все время - с тобой. Поцелуем у края губ.



© Лина Сальникова

Ты выучишь другие языки, ты вспомнишь их, как вспоминают предков, твой древний дар, пронзительный и редкий, их оживит движением строки. Ты выучишь другие имена, ты вспомнишь их по строгости созвучий, их долгий слог, протяжный и певучий, как эль густой, испробуешь до дна. Ты выучишь другие голоса, ты вспомнишь их, как шепот колыбельной, ты станешь сильным, искренним и цельным, когда Она поверит в чудеса.
Честней всего – очнуться на краю, узнать себя, оставленного всеми, и по следам легко пойти на Север, где о тебе, неведомом, поют. И с каждым шагом выпускать из рук свои пути, повадки и приметы…

Ты понял все, но помолчим об этом, пока строка заканчивает круг.


© Кот Басё

Ты ведь слышишь меня? Кто честен, того не чтут, ну а кто обречен, того не придут спасти. Проведи меня сквозь чертову пустоту, пропусти меня красной нитью сквозь этот стих. Я источник боли, такой постоянный ток, от которого ярок свет и болят глаза, я ложусь на стол холодным пустым листом, ты приходишь тело строчками разрезать. И ведь знаю все, и ведаю, что творю, и умею притворяться почти живой, ты меня рассыпал снегом по январю, снег растает – не останется ничего.

Так смотри, я принимаю твои черты, я меняюсь, я опять становлюсь водой, и внутри меня всегда остаешься ты - нерушимым айсбергом, окаменевшим льдом. У воды – ни дна, ни русла, ни берегов, горизонт без края да океана ширь.

Отпусти нам эту гавань и этот год во спасение моей и твоей души.


© Кот Басё

Я хотела бы так - старый домик, весенний вечер,
Солнце золотом мажет прохладный морской песок...
И вокруг - ни души, ни малейшей случайной встречи,
Море мягкой прохладой мои накрывает плечи,
Воздух пьется так сладко, как терпкий вишневый сок.
Открывается правда во всей неприглядной сути -
Хоть молчание - золото, но уж не обессудьте,
Я устала разменивать чувства на звон монет...

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - вновь жара, дефицит прохлады,
Город снова в тумане от дыма, напуган, пьян.
Он - спасенье для тех, кто не хочет встречаться взглядом,
Но мечтает - хотя б на мгновенье - остаться рядом.
И нелепое счастье ложится ко мне в карман
В виде цифр на билете. И тихого де жа вю...
И на миг промелькнувшего "я его не люблю"...
И на тихое "Врешь" - прозвучавшего вдруг в ответ.

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - наше время течет назад.
Обнимаешь, как прежде
И рядом.
Глаза в глаза.


© Анна Кулик

Где ты, Алиса? Где? На Луне, на Марсе?
Помнишь, Алиса, как в Тридевятом царстве
фокусник вышел, кролика взял за горло…
Как же небыстро эти прошли полгода.

Мир развалился перед Медовым Спасом:
фокусник вышел, сделал простые пассы…
Нет, он не вышел. Он написал записку.
Чтобы в ушах звучала мышиным писком.

Мыши при чём тут? Это балет «Щелкунчик».
Помнишь, кем в полночь Золушкин станет кучер?
Лучше возьми на ужин вина и яблок.
Ты ничего, Алиса, не смыслишь в маглах.

Хватит, не бойся. Больше уже не бойся.
В жизни полно ударов – почти как в боксе.
Надо работать, надо держать удары:
из бибизяна так получился Дарвин.




© Ника Невыразимова

Утром проснёшься от поцелуя солнца.
Ветер притащит запахи летних трав…
Что я гоню? Я гонщик. Почти Алонсо.
Я автогонщик – только без всяких прав.

Утром проснёшься – значит, дела неплохи:
вышел из ночи, линию пересёк.
Вспомнишь меня на выдохе, и на вдохе,
и проверяя в зеркале бритость щёк.

Мысли магнитом тянет к запретным темам –
к тем, глухариным – правильным на току.
Всё это гонки по вертикальным стенам,
а временами – даже по потолку.

Ты автогонщик, я автогонщик тоже.
Два дурака, и каждый из нас – пилот.
Кто этот малый, в зеркале? Осторожен.
То-то молчит, воды набирая в рот.

Чтоб говорить – свободно и что попало,
надо, как в цирке, в рот набирать огня…
Утром проснёшься – солнце поцеловало.
Лучше бы я, конечно. И ты меня.



© Ника Невыразимова

Город светел и свят, но всегда от меня далек, в этом городе ты – роса, бирюза и лен, если ты смеешься – искрится в реке вода, если ты молчишь – река холоднее льда. У тебя там храм, не город, а божий дом, я смотрю на тебя и даже дышу с трудом, по дорогам идет народ и ведет запев. Ты поставь от меня засов, положи запрет.

Да хранит тебя бог от тревог и напрасных бед. Сделай так, чтобы я не думала о тебе.

У меня здесь путь, не видно ему конца. Я на этом пути себе господин и царь, я клейменый раб, последняя голь и чернь. Я хочу хоть раз уснуть на твоем плече. Не бросай венок, на травах не ворожи, от тебя ко мне уже протянулась жизнь.

На распутье камень от века горюч и бел. Сделай так, чтобы я не думала о тебе.

Не зови меня к себе, не отдай ключа. Научи меня беззвучно в ночи кричать. Сделай так, чтобы я не думала о тебе. Если голубь мой к тебе прилетит – убей. Если семя прорастет из земли – сожги. Если слуха коснется имя мое - беги.

Мир народу твоему и твоей судьбе.
Сделай так, чтобы я не думала о тебе


© Кот Басё

Его лицо – что древняя камея,
А поцелуй – на лбу моем печать.
Его шаги легки, но я умею
Из тысячи шагов их различать.
Свет станет тьмой, а небо станет адом,
Падут столпы, восстанет бесов рать,
А он придет – и просто встанет рядом,
И мне не страшно будет умирать.

Вы, кто хоть раз от смерти не воскресли,
Вам не понять, к чему я все веду.
Он вытрет слезы, буду плакать если,
И он поднимет, если упаду,
Собой закроет спину в пьяной драке...

Я знаю все. Ну, кроме одного –
Как смог он вереск вырастить и маки
на пепелище сердца моего?




© Саша Кладбисче

Мы – те, кто тысячи веков подряд
Земной оси вращает медный ворот,
И в каждом есть энергии заряд,
Чтоб освещать неделю целый город!

Мы – плоть и кровь, латунь и серебро.
Да, в нас – порок, и недостатков масса.
Но также мы, животные из мяса,
Умеем петь, прощать, творить добро,
Согреть других теплом сердец и рук…
Ведь свят не тот, кто молится усердно,
А те, кто не смотря на зло вокруг,
До края остаются милосердны.

Ты, кто читает – ты один из нас,
Святого сердца преданный спецназ,
Часть целого, и сам – единый целый.
Кто видит мир не в оптике прицела,
Орла кто зорче и смелее льва;
Кто в сердце носит главные слова:
«Будь благ. Не отвернись и не обидь».

Кто видит – путь страданием отмечен,
Кто знает, что наш век – недолговечен,
Но все-таки отважился
Любить.




© Саша Кладбисче

Когда корпус подмоги далек и недосягаем,
Когда рвутся гранаты, и лёгкие крутит газ,
Остаётся любовь – это всё, чем располагаем.
Это то, что не выбить и не отобрать у нас.
Когда кажется – тщетны старания и попытки,
Оккупирован трон, заблокирован кабинет,
Остаётся любовь – это то, что у нас в избытке,
С чем нельзя проиграть.
То, чего у них просто нет.

Когда злобно закушены губы до брызгов алого
И глаза застилает багровая пелена –

Помни:
Только любовь всегда побеждала дьявола.

Лишь она.


© Саша Кладбисче

Снежные ливни, не воздух – дым,
с неба летит стеклярус.
Ты, представляя меня с другим,
сразу впадаешь в ярость,
что вообще-то не комильфо:
мало ли, как там дальше...
В пальцах твоих хрустит телефон –
так ты его раздавишь!

Эти звонки – сквозь туман и зыбь,
свежие, с пылу с жару –
средство совсем не забыть язык,
выученный на пару,
тот, на котором поговорить
больше ни с кем не выйдет.
Эти звонки – просто голос, ритм…
Голос звучит навылет.

А обсуждаем-то ерунду –
видимость, снежный ливень.
Строем недели по нам идут –
так и не исцелили.
Эх, подсказал бы мне кто рецепт –
быстрый и безопасный…

«Как ты там?» – спрашиваешь в конце.
Так же, как ты:
ужасно.




© Ника Невыразимова

Рифмы скорчились, почернели, упали пеплом на белый снег, мы стали слабыми в самом деле, мы не способны на скорый бег, мы обманулись в своих надеждах - на землю рухнули облака, наверно, так исчезает нежность, так ночью в окнах вскипает тьма, так дети больше не верят в сказки, а взрослые - в Бога, так год назад - мы были наивны, чисты и ласковы, мы шли сквозь цветущий вишневый сад, мы видели вечность в глазах небесных, мы видели золото на песке, теперь занимаем немного места, бранясь в однокомнатной тесноте.
И рифмы опали сухим листом от первых морозов, от слов случайных, и тонким изысканным серебром укрылись их неразглашенные тайны. Я буду смотреть, как вода в реке становится льдом нехотя и долго. Поскольку наш мир пребывает слеп, когда идут войны, разруха, голод..
я просто иду на твой светлый голос - вот всё, что мне нужно сказать тебе.


© Хрустальная Марго

Учишься никому о себе не врать.
На молчание отвечаешь своим молчаньем.

Тот, кто связал нам руки, почти неправ - он совсем не несет ответа, что мы дичаем.
Он совсем не подумал о равных и ножевых, извлекая на свет нас из хаоса, тьмы и шума
и вдыхая любовь в нас, до этой любви - живых.

Только мы отвечаем за то, как она бушует.

Только мы теперь вправе создать этот мир таким, как хотелось бы нам, и - беречь его или рушить.
Если первое - не убирай же своей руки!.. А второе - ну, значит, второе... Но только слушай,
как звучит мое сердце, тебе не желая врать, как поет о тебе, невзирая на то, кем станем.

Он придумал нам свет. Он позволил нам выбрать мрак.
И когда слишком больно, их можно менять местами.



© Лина Сальникова

Лето уходит, и небо опять свинцово...
Дробь пулемётную слышишь?
А это дождь...
Вроде растаяла боль, но опять сверхновой
вдруг загорелась - ничем её не уймёшь...
Помнишь рассветы с пломбирными облаками?
Помнишь небесного моря цвет голубой?
Как-то неправильно вышло...
Столкнула лбами вместо сердец нас
каверзная любовь...
Каждому в руки кураре, колчан и стрелы,
Бойся - не бойся, а здесь неуместен страх.
Как оказалось, мы оба в стрельбе умелы -
Нам бы с тобой не на разных служить фронтах...
Лето уходит... И ладно..
уже скорей бы...
В август, как в плеер, закачан тяжёлый рок..
Всё не садятся упрямые батарейки -
Даже из стареньких шрамов сочится кровь.
Глупое время.. то встанет, то бег ускорит...
Только не лечит..
не лечит чужих обид...
Видишь, любовь убивает... Memento mori**.
Помни, но , нет, не сдавайся - люби..
Люби...


** Memento mori - (лат.) - помни о смерти


© Татьяна Мехнина-Ван Инг