Твои сны исковерканы ярким безумьем Дали,
Расчленёнкой Пикассо. Большими панно и набросками.
Ты уводишь туда, где ложатся на дно корабли
Из мятежных полотен вершителя вод - Айвазовского.

У тебя на ладонях - следы бесконечных утрат,
Зеркала твоих глаз отражают сгорающих заживо,
Ты прекрасна как "Демон", ты глубже, чем "Чёрный Квадрат",
Ты безгрешней и выше ста тысяч капелл Микеланджело.

В твоём голосе - вакуум, в сердце - арктический лёд,
Ты живёшь между звёзд, сушишь волосы вЕтрами Африки
Ты бессмертна, ты старше наскальных охот,
Но придёшь в этот мир - после смерти компьютерной графики.

Твои линии - строгость... и сила рублёвских икон,
Элементы комет озаряют тебя фотовспышками.

Ты - загадка Джоконды. В Париже, под прочным стеклом.
Я - всего лишь медведь из лесов бородатого Шишкина.






© Сергей Цыкало

Значит так, моя девочка: вот тебе этот мир:
Он квадратный и круглый, он бьется, как пульс в виске.
Ты входи в него смело, как в самый простой трактир
На каком нибудь самом далеком материке.

И заказывай рыбу, что выловили с утра,
Не сетями, на удочку, местные рыбаки.
Этот мир начинается с маминого нутра,
А кончается лодкой на привязи, где-нибудь у реки.

Хочешь - стой в нем, а хочешь - шагай, а приспичит - вообще беги.
Этот мир начинается с красной моей строки.

(с) Катя Цойлик

Кто говорил: «Любовь живет три года»?
Наверно, тот, кто сердцем не любил,
Кому хотелось ощутить свободы,
Кто близкими людьми не дорожил;
Тот человек, кому «приелось» счастье,
Забота, нежность, чувственность души,
Искавший постоянно разногласья,
И разменявший счастье на гроши…

Кто говорил: «Любовь живет три года»,
По мне, так был, воочию, не прав,
Любовь судьбой дается, и от Бога,
Она не просто чувство. Это дар!
И если человек вам послан жизнью,
Он через годы верность пронесет,
И непременно, сделав сказку былью,
Рука об руку рядышком пройдет.

Не верьте, что «любовь живет три года»,
Другие ошибались, и не раз.
Пусть для всего есть время, безусловно,
Но срок любви зависит лишь от нас!


© Светлана Чеколаева

Я курю на скамейке. Жду, когда проплывут облака.
Не смотрю на прохожих. Пусть проходят, какое мне дело.
Я смотрю на девочку. Девочка лепит снеговика.
С каким-то недетским усердием остервенелым.
Насобирала еловых веточек. Вставила вместо рук.
Отошла на два метра – любуется, ежась в пальто.
«Ну, всё, - говорит, - теперь ты мой муж, ты мой друг.
Ты постой здесь. Я еще принесу кое-что».

Притащила морковку, водрузила на «нижнее» место.
Стоит и смеется. Бабушки смотрят косо.
Сверху из окон мама кричит ей: «Лена!
Вытащи! И водрузи вместо носа!»

Потом были бусинки вместо глаз, парик с ярко-розовыми волосами.
Потом она пригляделась к нему и ударила пяткой в живот.
Потому что тот, кого девочки лепят сами,
Никогда потом с этими девочками не живет.





(с) Марьяна Высоцкая

Хочу тепла и шоколадку,
Две чашки кофе поутру.
Чтоб руки сильные - в охапку
Да так, чтоб – вот сейчас умру!

Нет, не совсем, а понарошку,
Как говорится – от любви.
Под плед скользнувшую ладошку
И шёпот ласковый: «Не спи…"

Хочу весну и запах счастья,
В окошке громкий щебет птиц,
Луч солнца, словно теплый ластик,
Щекотно стёрший сон с ресниц

Хочу сто тысяч поцелуев
Всегда таких желанных губ.
Хочу немного обезумев,
Упасть в кольцо зовущих рук…

Забыться, к страсти улетая
На миг, растянутый в веках.
Просить пощады, умоляя,
С лукавым лучиком в глазах…

Чтоб мир от нежности был шатким
Всю жизнь, не только поутру...
Хочу тебя и шоколадку

Нет...Шоколадку не хочу...))




© Ника

Так и будем жить: я - на Севере, ты - на Юге,
И пускать друг другу солнце по проводам.
Говорить про себя: "Хрен кому я тебя отдам" -
И одергивать руку, в нелепом, тупом испуге...
Так и будем: "Привет, как дела, извини, мне по**й."
Оборвется - ну что-ж, значит, видимо не судьба...
Только, знаешь, если "НАС" не было никогда -
Отчего же тогда нам с тобой без себя так плохо?
Так и будем: "Скучаю? не льсти себе, не скучаю,
Я отлично, вечером скачки, в стакане виски,
Ты бы знала, в Испании бабы - сплошные киски,
Лижут миски, такие сиськи, что хочу от них - получаю..."
А в ответ: "Мы с ним ездили на премьеру,
Не партер, как ты любишь - девятый ряд,
Все глазели на мой обалденно крутой наряд...
Я худею. Не то чтобы очень - в меру..."
"Я простыл" - "Умоляю лежи в постели,
Принимай настойку, что я давала, ладно?..."
"Одевайся теплее, у вас, говорят, прохладно..."
Я скучаю, безумно скучаю на самом деле...
Так и будем, до самого дна, мы друг друга носить подкожно,
День за днем, за неделей - неделю, уже - года...
Так и будем жить, тщетно тешась сомнительными "Возможно"
И стреляя друг в друга лукавыми "Никогда".





(с) Катя Цойлик

я тебе вконтакте сообщения писал до колик
отправил смсок штук восемь где-то,
на стенке в фейсбуке повесил ролик
с концерта Пайпетос в Сиеэтле

я ставил плюсы
и я ставил лайки
отмечал тебя на каких-то фото
в ход пошли котята и зайки
и даже - прости меня господи
еноты

друзья удивлялись -
какая активность!
вот это парниша живет с размахом
да просто мы
отчаянно комментируем
тех, кого в реальности
мечтаем трахнуть




(с) Егор Енотов

любовь в тебе... и не важно как ты ее потом выплескиваешь - истошными криками в реале - " САААШКА выйди ну выыыйди!!!!" под окнами перепуганного возлюбленного... или тихим шепотом в скайпе или аське - "Любимый я с тобой, я рядом"...

Ты её считаешь не понятной,
Странной, недосказанной и дикой,
Жгучим перцем и морозной мятой,
Кельтской руной, перемены книгой...
Слушаешь её, как песнь невнятную,
Слушаешь, но главного не слышишь,
Хоть и на виду они, не спрятаны,
Все слова, что так любовью дышат...
Где-то там, за витьеватой маской,
Там, за черно-красной плотной ширмой
Детскими наполненные сказками
Ждут тебя глаза ее большие...

Странная она. И всё в ней странное...
И глаза как будто цвет не выбрали -
Карими им быть или зелеными?
Или быть глубоко-серо-синими?
Ты глядишь, не видя и не веруя,
В голове смешались мыслей атомы
Словно на детекторе исследуя,
Что там, за зрачков её агатами?
Разве же не светятся теплом они?
Разве же не шепчет "позови"
Преданно, упорно, до оскомины
женщина с глазами в цвет любви?
Но тебя всегда гнетут сомнения,
Путаясь, в дороге спотыкаешься,
Мечешься, в полшаге от решения,
То зовешь её, то отрекаешься.
Сам себя стегаешь плеткой рваною,
Прошлого осколком режешь вены,
Прячешься и сыплешь соль на раны,
Строишь укрепления и стены.

Если ты решишь ее отринуть,
Боль сглотнув - благословит, отпустит,
Став бескрайней выжженной пустыней,
женщиной с глазами цвета грусти
Если ж назовешь ее судьбою,
Склеив сердце, битое на части,
То пойдёт хоть в пекло за тобою
женщина с глазами цвета счастья...






© Ольга Пастухова

Обойти вокруг... Не имеет значенья — кого или что — цветок или море. Цветок или море — одинаково велики. Не бежать прямо в море, не брести сквозь цветок, а рядом идти, вокруг обойти, рядом остаться, близко.
Море днем наполняется светом, который дает ему небо. Ночью море теплом наполнено, которое дал ему день.
Летней ночью иду возле моря и чувствую — от него исходит тепло. Я шагаю вдоль кромки, у берега, руки раскинув, как крылья, и одна у меня рука в полночном тумане земном, а другая над морем.
Это и есть именно то, что я называю близостью.
Именно это.

© Имант Зиедонис. Эпифании

Этот мужчина меня научил любить,
Этот мужчина меня научил желать,
Этот мужчина заставил весь мир забыть
И вместе с ним иногда в облаках витать.

Этот мужчина меня научил ждать,
Ждать и прощать, даже если прощенья нет.
Этот мужчина не может меня предать,
Как бы зазывно другой ни манил свет.

Этот мужчина меня научил всему,
За что никогда никого не пускают в рай.
Видимо, Бог обручил для нас свет и тьму,
И обручил с июлем моим его март.

Всё-таки Бог нас когда-то не зря свёл -
Стлал нам перины снегов и ковры трав.
Бог сделал всё, чтобы мир для меня цвёл.
Он так хотел и, конечно же, был прав.

Этот мужчина - и крепость моя, и тыл,
Точка опоры, спасенье, защита, броня.
Я так хочу, чтобы он на земле был
Рядом со мной, для меня, а потом - за меня.

Я так хочу для него всё суметь и успеть,
Вкусно кормить, и любить, и пылинки сдувать,
С ним просыпаться, смеяться и плакать, и петь,
И провожать, и встречать, и по имени звать.

С этим мужчиной могу одолеть беду.
С этим мужчиной мне сладок успех и грех.
С этим мужчиной согласна гореть в аду
За то, что любимой избрал он меня из всех...





©

И день, как воск, и воздух вязнет в пальцах,
и молкнут втуне связанные мысли.

Я жил, как шел сквозь зал среди оваций. Играл, как жил - в привычке пианиста
из нот, как нить, тянуть года и судьбы, теряя звук - разматывать сначала.

И день сегодня - в глубину нырнуть бы,
чтоб жизнь моя мелодией звучала.



© Лина Сальникова

Время, Тэйми, ещё не кончается, время всё водит нас за нос.
По утрам выпадаем немые из сна - в этот холод и хаос.
Наверху экономят слова,
потому нас лепили из пауз.
Всё, что хочешь сказать, начерти у меня на груди.
Если некуда жить - это просто тебе показалось.
Тьма у нас позади не длиннее, чем ночь впереди.

От себя не укроешься - будешь везде обнаружен.
Город молча глядит, и растерян, и обезоружен,
как мы греем друг друга,
собой закрывая от стужи,
как мы слушаем, дышит ли тот, кто от страха не спит.
Ничего не проявится, если мы смотрим снаружи.
Погляди в меня, Тэйми, там зреет иной алфавит.

Смерть всегда обнимает на поражение, это известно.
С каждым разом в песочнице нашей всё менее тесно.
Посмотри, как оставшихся
месят в упругое тесто,
но до выпечки, Тэйми, похоже, расти и расти.
Может, Бог потому и затеял всё это из интереса,
чтобы легче отслеживать тех, кто черствеет в пути.

Одному не плывётся, другому пока не летится:
Время водит нас за нос, но всё ещё длится и длится.
Что даровано рыбе,
возможно, изъято у птицы.
Мне неведомо, Тэйми, как действует этот закон.
Может, птице однажды зачтётся, а рыбе простится.
Может, каждый, о ком мы помолимся, будет спасён.




(с) Елена Касьян

Что мы все о нечувствах да о нечувствах, когда я восстала над истинным равнодушьем.
Так по-цветаевски взгляд застывал на люстре, грезил таблеткой яда, ножом, удушьем, когда изменился ветер, январский ветер с запада бился бешено и отчаянно, ты, завернув меня в плед, как дитя в конверте, на кухне готовила чай нам, горячий чай – нам. И так становилось странно и любопытно, когда мы в своей отвратительной круговерти
вдруг оказались нежны и беззащитны – пара лукавых чёртиков здесь, в конверте, пара из влажных трепетных осьминожек, переплетенных намертво жарких пальцев.
Что мы все о нечувствах, когда под кожей
кровь зазвенела в танце.


© Лебедюга

Я сегодня приду под вечер,
И хочу быть только с тобой.
Ты меня не узнаешь при встрече,
Я сегодня совсем другой.

Ни к чему быть таким, как раньше,
И упрямо перечить судьбе.
Знаешь, больше не будет фальши.
А что будет – решать тебе.

Я не стану загадывать сроков,
Просто больше не будет потерь.
Просто мне без тебя одиноко...
Ты мне веришь? Пожалуйста, верь...

Верь, что где-то написана книга
Нашей сказки, и в небе твоём
Чудо-радугу цвета индиго
Мы однажды раскрасим вдвоём!




© Просто Печальная Птица

Время наше с тобой пришлось
На январь, заболевший весною...
(...Даже странно... МЫ были когда-то – врозь?..
Как же так... ТЫ была – не со мною???..)

Время наших с тобою встреч
Острой бритвой разлук изрезано...
(...Мне бы только тебя одну сберечь.
А себя – уже бесполезно...)

Время, время...
Зачем?
Для чего?!
Ответь!!!
Едкой солью в висках – проседь...
(...Знаешь, страшно порою в себя смотреть.
Видеть – ДО...
И не видеть – ПОСЛЕ...)

К чёрту знаки судьбы!
К чёрту времени счёт!
Не засыпать золой нашу радугу!

(...Хочешь, буду опять, всю ночь напролёт,
Я держать тебя мысленно за руку?..)




© Просто Печальная Птица

Как овощ простой, испечённый в золе,
Как мякиш обычного хлеба,
Пытались не раз, распластав по земле,
Делить наше общее небо.

И каждый желал непременно добра,
И все проявляли участье.
И так забавляла их эта игра –
Пинать наше хрупкое счастье...

А счастье не купишь, оно – как лото:
Тяни свой бочонок из тыщи!
И если досталось им небо «не то» –
То может ли наше быть чище?

Открытые чувства – потеха толпе,
Ведь свора не может без лая.
Привычней и проще судить по себе,
Да только... кто судьи, родная?

Всё то, что не тайно, для них – напоказ,
Доступный товар с барахолки.
И мы – лишь мишень для завистливых глаз,
Нацеленных, словно двустволки.

Но, как бы ни щерилась хищная рать,
Томимая жаждой «трофеев», –
Мы снова взлетаем! И нам наплевать
На козни бескрылых пигмеев.




© Просто Печальная Птица

Пролетела электричка-зима
В направлении платформы «Январь»…
То ли я сошёл, родная, с ума,
То ли врёт безбожно мне календарь.
Полустанок мой полощут дожди,
Снова «ноль» и плюсовые скачки.
Пуст перрон, да и кассиршу – не жди,
Забухала, видно, мать от тоски...

Ты мне пишешь, что у вас – холода,
Много снега и река подо льдом.
Но не мчат ко мне твои поезда –
Вот и маюсь в декабре под зонтом.
А на север катит новый состав,
Удирая прочь из наших широт,
И на полке, от спиртного устав,
Сладко дремлет пассажир Старый Год.

Пусть кого-то утешает прогноз,
Что идёт к нам долгожданный циклон –
Под мелодию «Постой, паровоз...»
Прыгну «зайцем» в уходящий вагон.
Буду в тамбуре всю ночь напролёт
Коротать под сигаретный дымок,
Чтоб наутро вместе встретить восход
Над конечным пунктом наших дорог...




© Просто Печальная Птица

На книжной полке притаился ёжик милый –
Зелёный кактус, шарик в профиль и анфас.
Совсем не тот, что служит массой для текилы,
А просто прыгнувший в горшочек дикобраз.
Подальше убранный, чтоб руку ненароком
Ты не поранила. Колючий, как и ты...
И ключ от сердца твоего лежит глубОко,
На дне колючей и... ранимой темноты.


© Просто Печальная Птица

Я не знаю, на чьём языке говорить мне с тобой:
Ни в одном не припомню тех слов, что мне так не хватает.
Тридцать лет не сбоившая прога вдруг выдала сбой.
Наведение. Пуск. И на схему ложится кривая,
Отмечая падение всех моих служб ПВО.
Я не знаю иных слов, чем те, что мне верно служили.
Ты твердишь незнакомые мне: "красота", "волшебство"...
Мне казалось, что их в веке прошлом ещё износили
До лохмотьев, до дыр, до несчастной и злой нищеты.
Но ты их повторяешь, как части своей позывные,
Как Устав, как легенду от карты. Я слышу, как ты
Говоришь слово "счастье". Оно придаёт тебе силы.
Я не знаю, какими словами ответить тебе.
Мой тезаурус бьётся в агонии пульсом за сотню.
Я стою и молчу на каком-то чужом языке,
Ты читаешь стихи. Я хочу умереть не сегодня.





© Субоши

Напиши мне сегодня, любимая. Слышишь? Пожалуйста...
Как спалось, что приснилось тебе... Хочешь – просто пожалуйся:
На плохую погоду, мигрень, на своё одиночество
И на то, что никак не сбывается Феи пророчество...

А ещё – на коварных подруг, на моё невнимание;
Всё прочту, без обид (даже вслух!), обещаю заранее.
Коль не дарит нам встречу судьба, пусть, как лента незримая,
Свяжет нас твоих строк череда.
Напиши мне, любимая.

Ты не верь, что разлука калечит. Я – тот же. Мы – те же!
Даже если мы врозь.
Даже если я снюсь тебе реже...
Дисконнекта банальность – не повод грустить этой ночью.
Напиши мне сегодня, родная. Хоть несколько строчек.

Расскажи, как на серую рябь твоей речки озябшей
Мотыльками кленовые листья садятся всё чаще;
Как на смену им с неба ночного на сонные воды
Белых бабочек – первых снежинок летят хороводы;

Как за облаком плюшевым рыбка-луна серебрится,
Покрывая чешуйками слёз одинокие лица...

Напиши что-нибудь. Так пусты без тебя вечера.
Всё равно не уснуть. Буду просто читать.
До утра...


© Просто Печальная Птица

Прочти мои стихи последних лет,
Не знавшие ни ручки, ни бумаги…
Там на ветру трепещущие флаги,
Там праздник, музыка, цветы и свет;

Там ветер дует с моря или с гор,
И боль рвёт сердце, очищая душу,
Костёр еретикам все слёзы сушит,
И ангелу выносят приговор;

Там башни, и овраги, и мосты,
Сожжённые за гордою спиною…
Читай, читай. А я тебя прикрою,
А то порежешься осколками мечты.





© Субоши

Корица и запах неба - пиши пропало,
Я снова в тебя влюбляюсь, как в первый раз,
Мне снова тебя смертельно - на выдох - мало,
И я поднимаю взгляд на тебя устало
И вновь не могу отвести восхищённых глаз.

Холодные руки согрею своим дыханьем.
Я тщетно опять пытаюсь найти слова:
Как будто опять прозрачным рассветом ранним
Выходишь из дома и пятки босые ранит
С отвычки колючая скошенная трава,

Как будто стоишь на дороге и смотришь в небо,
А в небе - рассвет... а, я уже говорил.
Дорога - просёлок, и нету на ней ни следа,
Её по зиме засыпает вчистую снегом,
Но нынче же лето. И ты тут стоишь один.

Так вот, это самое чувство сейчас со мною.
Я снова в тебя влюбляюсь - как мало слов
Могу я найти, чтобы просто назвать любовью
Всё то, что меня, как цунами, вот-вот накроет...
И вновь, как впервые - ну, здравствуй, моя любовь.





© Субоши

Будь моим,пожалуйста.Я больше ни о чем не прошу.
Появись в моей жизни,измени её просто своим
присутствием.Люби, твори, питайся вдохновением, ведь я могу всё это дать тебе.
Ты просто будь моим...




© YanaW

Мы же сильные девочки, что нам плакать и голосить?!
На свято место всегда претендентов найдётся уйма.
Не хочет? Не надо! Бери пальто, вызывай такси.
Подрастём и напишем о нём в мемуарах: «Три вялых дюйма».

Мы большие девочки. Больше всех этих помещений.
Пусть стучатся в трубу. И наш адрес отныне таков:
Город стёртых и не отвеченных сообщений,
Улица длинных, не принятых нами звонков.

Мы бродящие девочки из дрожжевого теста.
Мы любой январь проживаем сочным густым июнем.
Ну, полежим под его квартирою в знак протеста,
Зато потом встанем, поправим чёлку и гордо сплюнем.

Мы же сильные девочки. Где хотим, там и плачем.
От кого хотим, от того и рожаем детей.
Мы стольких людей послали к чертям собачьим,
Что теперь даже как-то боязно за чертей.

Мы же взрослые девочки. Мы познаёмся в воинстве.
Проигравший, как водится, ловит с окна манатки.
Если мы говорим о каком-то твоём достоинстве,
Значит, мы уже знаем о каждом твоём недостатке.

Мы хорошие девочки. Мы не гордимся победами.
Мы не строим гробниц в чужих душах, не жаждем Голгоф.
Наши враги всегда с нами делятся бедами.
Потому что нам нравится быть причастными к бедам врагов...

Я звучащая девочка. Я мелодия всех гармоник.
Я сама себе друг, сослуживец, кумир и обитель.
Я маленький, бедный, замёрзший слоник.
Пожалей меня, мальчик, пока никто не увидел.






© Марьяна Высоцкая

Будь. Просто будь и всё.
Даже тогда, когда улетели
все аисты,
и гнезда тоскливо стоят,
как пустые кошёлки...
Будь. Ну что тебе стоит
жить и ходить на работу,
сниться хоть иногда,
а однажды прислать
мне в подарок
частицу веселого лета?

Мой август
устал повторять,
что уже вечерами прохладней
и осень готова к прыжку,
как огромная рыжая львица.
А я, торопясь, ловлю
последние летние дни,
и булавкой, как бабочек,
их пришпиливаю к календарю,
который висит на стене...

Это лето,
подаренное тобой,
впиталось в меня,
как волшебная мазь
в Маргариту,
и я, пролетая
ночью над городом,
вглядываюсь
в горящие желтые окна,
стараясь не разбудить
случайно - тебя
и трехцветную кошку,
которая спит
на стуле в прихожей...
А потом я долго шепчу луне
то, что тебе
никогда не скажу,
и она, взглянув однажды
моими глазами в твоё окно,
промолвит единственное:
будь...




© igolka

я говорю «спасибо» за каждый день,
день, уплывающий к вечеру на ладье,
писаный краской, разбавленной на воде,
странный, загадочный, нервный или спокойный.
я говорю «спасибо» за каждый день,
прожитый с нею и разделенный с ней,
чистый, пронзительный, как абсолютный дзен,
как серебро, венчавшее наши волны.

я говорю «спасибо»
за каждый день.


© Лебедюга

…Жизнь – это дождь… Сплошной дождь…. Иногда он моросит мелкими капельками, иногда переходит в ливень. В жизни каждого из нас бывает человек с зонтом. Он приходит неожиданно и дарит солнце, укрывает от всего плохого…. Важно его не потерять, человека с зонтом, который приходит всего лишь раз…



(с)