Ни в кого ладони не опускать,
ни в одном надолго не оставаться.
Пенелопа, тебе далеко не двадцать,
скоро прядь завьюжится у виска.
Что той жизни? Сотня случайных дней,
да и в тех весны наберётся горсть ли?
Все мы в сердце чьем-то всего лишь гости,
корабли ныряют в закат больней,
чем уходят люди. Забудь, хватай,
женихи толпятся - бери любого!
Но жасмин надеждой цветёт у дома,
но весенний крик прилетевших стай...


© Петелина Мария

Я яростью цветочной заражен,
я ясностью небесной обезвожен,
холодным летом греться хорошо
о радуги сияющую кожу...
Скажи мне, сколько ласковых примет
мы прозевали, счастья не заметив,
и сколько вот таких же быстрых лет
мы будем вспоминать об этом лете?
Теперь оно сжигает как напалм
и клумбы обсыпает саранчою.
Едва кровавый диск в траву упал,
я даже этот ад хочу ещё и -
не мучь меня! Так близко январи...
Пока кипит, пока живое терпит,
я жить хочу! Пока не догорит,
пусть будет возмутительным и терпким,
чтоб в нём дышалось только по ночам,
когда любовь закидывает бредни,
чтоб каждый вдох как первый замечал
и каждый выдох рвался как последний.


© Петелина Мария

Мы все когда-нибудь уйдем.
Кто далеко, а кто - далече.
Гуляйте смело под дождём,
любимых обнимайте крепче,
держитесь за руки и не
страшитесь боли и разлуки -
мы все однажды в тишине
покинем ласковые руки -
кто молодым, а кто - седым...
Искрите сердцем и словами,
чтоб мир в осколочек слюды,
смеясь, подглядывал за вами.
Сейчас - улыбка, взгляд - сейчас,
ищите новое в знакомом.
...а смерть - лишь маленькая часть
того, что мы считаем домом.


© Петелина Мария

Он видит её насквозь,
она его - до ребра.
И если у них срослось,
то бог говорит "Пора".
Потом отбирает ключ,
затем запирает сад.
Но первое "Я люблю!"
ломает его расклад.
Она говорит "Не ври!",
вскрывает его замок.
"Ты - вредный глухой старик.
Любовь - настоящий бог".


© Петелина Мария

Плацкарт надышан. Близость спящих -
не бремя. Время быть пустым.
Кто ищет, тот всегда обрящет
покой публичной наготы,
тоску свободы, радость встречи,
прямых дорог стальную гладь.
Пусть время ничего не лечит.
Позволь мне только выбирать
свой поезд. Пусть он только едет,
везет надежды, память, сны...
И все мы - спящие соседи -
проснемся там, где быть должны.



© Петелина Мария

Чужие желания, слабости, картотеки...
смотри как упала и - птицею над закатом.
Замри, загадай в истоме зажмурить веки
и задыхаться, покуда его рука
там,
где кончается скорость, биение жизни
не умещается в ритмах другого пульса.
Магия невесома, так завяжись с ним
в самый тугой... В крови у тебя свернулся
уроборос, и нет огневее змея -
губы закушены им в молчаливом стоне.
Плавься в его дыханье, лежи, немея,
и говори с ним порами. Нет, не стоит
знать про ресницу - ему. Узнавая выбор,
он не узнает, как ты легко сдуваешь
её со щеки, пока он из мира выпал,
и улыбаешься, сбывшаяся, живая.


© Петелина Мария

Ничего не ждать от мира,
как пастух на поле минном,
словно дикий тощий мальчик,
выпасающий козу,
в мире львов и богоделен,
в том который беспределен,
в том, который всем иначе
говорит "глаза разуй!",

ничего не ждать от встречи,
будут чаша, хлеб и вечер
или вспышка, кровь и копоть,
пыль на выжженой стерне.
Приходи, меня не зная,
ну, сквозная, так сквозная,
будут долго крылья хлопать,
там решим - тебе ли, мне...


© Петелина Мария

Я говорил, что ты выживешь. Я соврал.
Нету штормов страшнее, чем эти - с юга.
Детские игры холодный девятый вал.
Лучше сейчас привяжи себя к мачте, юнга.
Так хоть какой-то, призрачный, всё же - шанс
выжить, когда весь мир разлетится в щепки.
Грозы идут, слепящие, ищут нас.
Нет корабля, что был бы настолько крепким.
Ты их не видел. Волны - стена стеной.
Молнии их по бокам, подгоняя, хлещут.
Я тебя в море звал, ты ушел со мной...
ты бы остался, будь твое сердце вещим.
Ни за какие... Молод ещё и глуп.
Что я сулил тебе даже уже не помню,
только получишь ты грозовую мглу,
что разорвёт тропический треугольник.
Так привяжи себя к мачте. Пойдем, скользя,
как по ножу. Такого я, парень, склада.
Так уж я скроен: если куда нельзя,
если совсем нельзя - мне туда и надо.
Я говорил про сокровища? Я соврал.
Шторм поменяет небо и ад местами.
Что, не боишься? Значит бери штурвал.
Тот, кто здесь выживет - сам капитаном станет.


© Петелина Мария

Вылепил бога, зажал в горсти
и - ни ребра ему, ни приметы.
Слушай, пожалуйста, отпусти,
руки причастием отогреты,
ты уже сбросил избыток сил,
ты уже можешь идти бесстрашно,
бог у людей за тебя просил,
чудо помечено днём вчерашним,
дальше обоим - беда и боль,
сеявшим слово, видавшим виды...
созданный созданным, не неволь -
дальше он будет всего лишь идол.


© Петелина Мария

Скупой улыбкой жест сопроводив,
дособирав тюльпановые пряди,
весна нальёт такой аперитив,
что до зимы тебе противоядий
не отыскать... Чудак, хватай стакан,
глуши до дна, пока она щедра к нам
и подливает красок облакам,
и звонкой страсти воробьиным дракам,
пока даёт облезлому коту
неотразимый хриплый голосище...
забудь про страх похмелья и простуд -
ведь от весны другой весны не ищут.


© Петелина Мария

Если ты не жил, что ты можешь об этом знать?
Как в последний час дитя обнимает мать,
как в огне и пепле надежда ещё сильней,
как светло на небе, когда ты под ним на дне?
Что ты можешь знать о том, как из многих слов
выбирать вслепую - добро оно или зло?
Как легко мы падаем и нелегко встаём,
как любая мелочь застит нам окоём,
как влюблённые держатся за руки до зари?..
Если хочешь быть богом - родись. А потом умри.


© Петелина Мария

Страх превращается в вызов,
боль превращается в желчь.
Если ты сердце не вызнал -
и не пытайся поджечь.
Я проходил эти восемь.
Видишь - как прежде горяч.
Хочешь чтоб взвился и сбросил?
Что ж, попытайся запрячь:
мчась по девятому кругу,
тварь превращается в свет.
Лопнет однажды подпруга.
Всадник сломает хребет.


© Петелина Мария

Есть такая любовь, которая - на века.
Зацветает шиповником над глубиной могил.
Если ты не нашёл её - значит и не искал.
Если её не дали - значит ты не просил.
Есть такая жизнь, которая - вечный бой.
Победил бы мир... но с собой воевать - попробуй?
Если в бою повержен - встань. Полумёртвый - пой!
Пусть - серебро, но - самой высокой пробы.
Есть такая песня - её не погубит смерть.
И она, поверь мне, подвластна твоим устам.
Её через тысячи жизней будут потомки петь.
Я это точно знаю, мой дорогой Тристан.


© Петелина Мария

Наколдуй мне снегА по колено, траву по пояс,
брод студёный по грудь и костёр - чтоб до самых крон,
чтобы смерть смотрела пристально, беспокоясь
не в другую ли я, бродяга, сейчас влюблён?
Наколдуй мне коня, и усталость, и перепутье,
наглый ветер за шиворот, липкую пыль пути,
и дорог на которых следов до моих - не будет,
чтобы жизнь испугалась - ограблю её, бандит!
Наколдуй мне паденья, бессонницы, неудачи...
чтоб любовь мне садилась бабочкой на плечо,
не пугаясь ни жизни, ни смерти, ни просьб горячих,
ничего не боясь, не думая ни о чём.


© Петелина Мария

(предисловие к Сказке о чужом счастье)

В ночь когда над дорогой сгустился туман
в семь коней, семь парней, семь оскаленных ртов,
он явился из леса не ждан и не зван,
и к удаче, и к смерти на равных готов.
И, пока над дорогой звенели мечи,
и стрела ни одна в колчане не спала,
он срезал кошельки с холодевших мужчин
и горячих коней собирал удила,
а, пока, ощетинившись, бился обоз,
неумелым броском прорежая отряд,
он такое с телеги торговой унёс,
о котором лишь в сказочках и говорят:
деву-птицу с глазами чернее угля
и крылами белее чем девственный снег
он достал из мешка. А она - умолять:
"Мои перья помяла нужда, человек,
полюби меня, Ян, забери меня, Ян!
Я не помню пути, и крыла не спасут,
здесь холодные ночи, колючий бурьян,
я погибну в чужом незнакомом лесу!"
Из засады уже выходил атаман,
на дороге почти не кричали купцы...
"Ты мне будешь обузой," - ответил цыган,
усмехнулся: "Зачем мне жена и птенцы?"
"Будь по твоему, Ян," - согласилась она,
и в глазах был не слёзный, но огненный блеск:
"Ты меня позовешь, нахлебавшись сполна,
ты вернёшься ещё в этот проклятый лес,
только голос твой будет бессилен и слаб -
не услышу, хоть вечность кричи на ветру"
"Мне не надо крылатых прилипчивых баб,
всё равно я б ушел от тебя поутру.
Поищи себе клетку, живи, щебечи...
золотую, чтоб после её не менять,
чтобы были покой, и тепло, и харчи.
Я - бродяга" - сказал. И пришпорил коня.

...Но с тех пор ни удачи ему, ни беды.
Хоть над местом давно не кружит вороньё,
возвращаясь туда, он всё ищет следы...
и пытается выхрипеть имя её.


© Петелина Мария

Оглянись - по лику Пречистой Девы
расцветает вереск и льётся мёд.
Понимаешь, глупый, любовь не делят -
потому что она никому не жмёт.
Не выносят в сумках её из храма,
не подносят избранным, полно врать.
Ты ревнуешь Бога как будто маму
по привычке к брату ревнует брат.
Только если мы не рабы, а дети,
если Слово - крепко, любовь - права,
Он любому, как и тебе, ответит,
из какой бы бездны его ни звал.
И Ему не важно - стонали, пели,
Колорадо, Нааман, Енисей...
Каин, Каин... Бог ведь любовь не делит.
У него хватает её на всех.


© Петелина Мария

Глотнули этого пойла и думают всемогущи
уверены всё получится завертится заискрит
но воздух уходит в горы среда обступает гуще
за ней и четверг и пятница с ехидным осадком ли
из раковин выползают сухие ночные бденья
у горла пригрелся шарфик фасона а ля Дункан
и нет никакого если ни в ком не живет злодея
но нет никаких поблажек ни совести ни рукам
свети себе жженым сердцем вяжи узелки на память
вот это я сделал верно а тут наложить бы шов
но что-то неладно с ними и с совестью и с руками
мешают кого б ни трогал цепляют куда б ни шел
и я бы молчал как звёзды и я б не писал об этом
хлебнул бы ещё немного проспался и был таков
когда б так не схожа участь любовников и поэтов
когда бы не сходство судеб влюблённых и дураков.


© Петелина Мария

Я улыбаюсь не плотоядно, почти не хищно, почти тепло,
но берег ночи пропитан ядом, а я не каменная с веслом.
Ну что ты смотришь, чего ты хочешь, закуска нежная к шашлыку?
Болят под сердцем такие ночи, что я физически не могу
тебя сейчас научить плохому - бояться слова и ждать кивок.
Моя дорога - от смерти к дому. Луна подставила жирный бок -
вгрызайся взглядом и брызнет соком, своей улыбке ищи причал.
Ты аппетитный и волоокий, но ты не ровня моим ночам.
Пусть звезды держатся как прибили, пусть на старлеток наводят жуть
и это пьяное изобилье, и это пряное "провожу".


© Петелина Мария