эта осень готовит гречишный мёд,
плавит красный сургуч, на печать дохнёт,
по привычке своим адресатам шлёт
бандероли.
посмотри, прошлогодней летят листвой
извещения наши по мостовой -
словно памяти тюк, набитый с лихвой,
распороли...

я не верю в случайности - был подвох.
может чёрт закрутил, но надеюсь - Бог.
гениальный сценарий! никто не мог
отвертеться.
и сейчас в этом умысле глубину
мы нащупать стремимся по одному,
но живём, как прежде, не по уму -
голым сердцем.

мы с тобой перепутали полюса,
мы могли говорить, не видя глаза,
мы друг другу придумали голоса
и фактуру.
ты же знаешь - мы просто были сырьём.
аномальные в симбиозе своём,
невозможной любви писали вдвоём
партитуру.

кто-то слышал в ней небо, кто видел блуд,
треугольную тайну чёрных бермуд.
и однажды её по частям порвут
и забудут...
но, всегда так бывает, найдётся тот,
кто запомнил оттенки чувственных нот,
он на слух нашу музыку подберёт,
новый Будда.

эта осень другая. мне в ней тепло
не с тобой. по-другому быть не могло.
пожелтевший лист упал на стекло
лобовое.
мелкий дождик размеренно вводит в транс.
вижу город, "Почтовую", дилижанс,
и уходят в туман, оставляя нас,
эти двое...


© Вика Дашкова

По листве, как по ромашке,
Увядающее-красивой,
Я гадаю, улыбаясь –
Что нас ждёт за сентябрём?
И от солнечной мордашки,
Рыжей, хитрой и смешливой,
Я чихаю, чертыхаясь,
И спасаюсь под дождём.

Эта осень будет светлой,
Будет тихой и прозрачной,
Ветер выметет тропинки,
Дождик вымоет дома,
И с любовью безответной
В белом платье новобрачной
На сверкающей снежинке
К нам опустится зима.

По разлаписто-кленовой,
По рябиново-изящной,
По ладошке листопадной
Угадать нетрудно мне,
Что зиме быть несуровой,
А надежде – не напрасной,
И что встреча с ненаглядной
Приурочена к весне.

А пока зима стучится
В жёлто-рыжие ворота,
В это царство новых красок,
Где тепло вот-вот уйдёт,
Очень просто простудиться,
Потеряв в листве кого-то,
Но ведь в мире добрых сказок
Тот, кто ищет, тот найдёт!

И печалиться не надо –
Лето всё-таки вернётся,
Брызнет солнечным апрелем,
Упадёт грибным дождём,
Листопад – душе отрада.
Потеряется – найдётся.
Осень мы переболеем,
Зиму мы переживём.




(с) Сказоч-Ник

Не печалься.
Для радости поводов больше –
наступила пора выходить на пленер,
рассыпать золотые и медные гроши,
как богач, не лишённый хороших манер.

Ты богат.
Не деньгами – деньками от Солнца,
и прохладно-густыми ночами Луны.
Мы знакомы давно, но всегда незнакомцем
возникаешь и шепчешь, что мы рождены

для любви и стихов –
их дуэт не фальшивит,
соло нет – не поётся, не дышится врозь.
Мы с тобою осенне-хмельного пошива,
для того, чтобы пелось, любилось, лилось…

Ты не плачь по утрам, провожая детишек –
тяжело им нести намокающий груз.
Улыбнись через слёзы…а влажный излишек
промокни...
и останется светлая грусть.





© Грустная Нота

а я оказался проще, чем все ее ухажеры:
не бился лицом о стену, не пил из-за измены
ее, потому что верил, что все это - просто детство,
и мыльное королевство взлетит и однажды лопнет.
она разобьет все чашки, и сядет, и будет вечер
и я обнимая плечи, ее, поведусь на слезы,
на запах ее. Но утром она это все забудет.
и хуже уже не будет. Я просто такой спокойный,
и мне не бывает больно. и мне не бывает жалко
себя, потому что,Боже, я тоже безумный..может,
мне трудно, мне очень плохо, когда она где-то..

лето теперь не вернется в город.
на улице осень...осень.


© Марадан Осень

Я иду босиком,
Падших звезд собирая осколки.
Я иду сквозь туман,
Заплутав меж дорог сентября.
Жизни вечный закон –
Ты не знаешь, отпущено сколько.
Кто-то сходит с ума
И, наверное, тоже не зря.

Я мечтаю о снах,
Что бывают прекраснее яви.
Я сплетаю венки,
Сочетаю по цвету слова.
Я брожу допоздна –
Мне луна – бриллиантом в оправе,
Город – в устье реки
И за морем лежат острова.

Я иду босиком,
Под ногами багряные листья.
Сочиняю сонет
О турнирах и гордости дам.
До утра далеко,
Здесь и я – в Зазеркалье Алиса,
Мир в прозрачном окне
Сетью трещин не скроют года.

Я иду босиком…





(с) Маркиз

Все по-осеннему. Нет ничего от лета. Нет никого для сердца и от души.
День сто десятой кажется сигаретой - вот прикурил, но хочется потушить.
Всё как обычно, как водится, как придётся - сделаешь шаг, а дальше еще один.
Надо бы в сторону солнца, но только солнце месяц назад закрылось на карантин.
Я запираюсь в пледе, как в теплом царстве, где одиночество греет и льнёт к спине -
от эпидемии осени нет лекарства, если очаг заражения не из вне, не из пространства,
где город играет в прятки с вечером - в - темной комнате - без тебя.
Осень во мне.Наступает кирзой на пятки, как на листок - запутанный букворяд,
как накрывает холодом незнакомец, если случайно толкнешься в него плечом.
Он надоедлив, как бледная от бессонниц злая старуха, ворчащая ни о чем...
Стоит принять лекарства и сон.Но всё что нужно остричь, как волосы, как болезнь,
вот уже месяц липнет к душе, как к коже, напоминая, что ты еще где-то есть.





(с) Кесслер Оксана

остывает вода... и у осени каждой особенный ветер
сизой рябью спускается в русла задумчивых рек
постаревшим мостам он поет свои песни о Северном лете...

ветер ищет тепла...
человеку нужней человек

эта звонкая синь осыпается с неба на плечи прохожим
а они, торопясь, раскрывают зачем-то зонты...
это время искать- в миллионах чужих тех, кто близок до дрожи

ведь для каждого Я
есть свое безраздельное ТЫ

это золото снов распускается ныне на кронах деревьев
и до самой зимы станут листья тревожить опять...
это время прощать. даже тех, кто не стоит ни слов, ни прощенья...

это время мудреть.
и любить. но никак не терять...




(с) Русалкамари

Дамы и господа, Солнца не видно вовсе.
С крыши течёт вода, дамы и господа.
Видимо, навсегда падают листья о земь,
Стало быть, это осень, дамы и господа.

Август. Теперь куда? Что с нами будет дальше?
О земь стучит звезда - тонкий хрусталик льда
Август … Теперь куда? Ведь на промокших дачах
Больше нельзя судачить, дамы и господа.

Под кожурой плода тлеет огонь рубина.
Всё это - ерунда, дамы и господа!
Наша беда (да-да-) в том, как мы все любили,
Ах, как мы все любили, дамы и господа!


(c) Н. Клюев

Осень – странный француз в полосатом шарфе.
Когда я люблю тебя, я становлюсь немного старше
И с каждым днем это небо все ближе,
Я вижу.
А звезды – они не меняются, в отличие от нас,
Значит, мы Бетельгейзе – большая злая звезда,
Значит, у этой осени всегда есть шанс
На теплую зиму. Я прошу тебя подождать.
Босиком по снегу, представляя, что под ногами
Июльское небо,
Мы раскручиваем шар Земли.
Иди на мой голос. Слушай, что я пою.
Не торопись упасть, не факт, что в раю
Такие же
Красивые
Феврали.


(с) Саша Птица

Мужчина, которого я не люблю,
Сегодня в дороге, тяжёлой и дальней.
Ко мне он привязан любовью фатальной,
Мужчина, которого я не люблю.

Взойдёт он на скалы… проникнет под воду…
Но в сердце моё не войдет никогда...
Какому жестокому богу в угоду
Накликана глупая эта беда?

А время идёт, лишь секунды мелькают,
И я пожелтелые листья ловлю...
Всё кажется мне, что меня окликает
Мужчина, которого я не люблю.

Но если мне грустно, и грусть не проходит,
И если мой выигрыш равен нулю -
Ко мне почему-то на помощь приходит…
…мужчина, которого я не люблю!



(с) Людмила Щипахина

Воздух густеет приторно. Как знакомо...Вот он уже становится в горле комом, после - тоска, обрыдлая до оскомы, скользкая плесень в пыльных углах души. Я до утра рисую твои портреты, слепо пытаясь(в них ли?..) найти ответы... Грудь заполняет мутный туман рассвета: хочешь-не хочешь, милая, а дыши.

Осень крадётся мимо на мягких лапах. Ветер приносит пряный манящий запах сизой полыни. Звездочки редким крапом тают на небе - некому собирать.
Снова и снова - жесты, усмешки, голос... Голову клонит сон - как созревший колос. Смутные мысли - серый бесшумный полоз - строчка за строчкой лягут в мою тетрадь нитями слов: обидных, усталых, резких...

Ветер танцует, прячась за занавески.
Скалится речка стылым свинцовым блеском и отражает утренние лучи.
Медленно тает сумрак на небосклоне.
Ветру известны сотни моих агоний, он потому и носит меня в ладонях, просто обнимет ласково и молчит...
Он так умеет - быть постоянно рядом, чувствовать след безумия с полувзгляда... Чтоб прикоснуться и прошептать "не надо" - много ли надо времени или сил? Я разучилась это ценить, похоже, если от снов и мыслей - мороз по коже, если мой храм растерзан и уничтожен (впрочем, никто о милости не просил!)... Всё, что во мне осталось - душа и ветер. Разум - бессилен: сердце же не в ответе, если стремлюсь туда, где устало светит бледное солнце нового сентября, вслед за листвой, сорвавшейся с тонких веток, помнящей сны и ласковый ветер лета, прочерком чьей-то брошенной сигареты...

Ты мне не веришь, ласковый мой...
А зря.

(с) Алина Марк

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.
Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,
витамины, драже, аспирин упса( "все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...
и плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле.
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку:
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы,
мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете?
Впрочем, херня - война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь.Так, плохая привычка
сходить с ума. А в глазах - это осень. Конечно, осень.

(с) Кесслер Оксана

На струнах осени сентябрь играет блюз...
Открой окно в звучанье долгого дождя...
Я спрячу день, в котором снова нет тебя,
чтоб все слова твои запомнить наизусть...

А привкус осени с горчинкою рябин,
с печально-нежным ароматом хризантем...
Послушай музыку дождя, и в смене тем
почувствуй шёпот мой: "Я здесь... ты не один..."

А сны осенние протяжно-не просты...
Открой окно в звучанье долгого дождя...
Я спрячу день, в котором снова нет тебя...
Шагнув в тот сон, который снова видишь ты...

На струнах осени сентябрь играет блюз...


© Лара Мишанова

Пока кругом сияет листопад,
колышет ветер золотую реку.
На эти листья страшно наступать,
а больше некуда.
Еще успеем перезимовать
и в грязь втоптать невинность бела снега.
А страшно как — любимых предавать,
а больше некого.
Весна прозрачна. Шелк — ее наряд.
Клянись, что расстаемся не навечно.
Страшнее нет — надежду потерять,
а больше нечего.
Созрело лето, как запретный плод,
и алый свет слепит глаза под веками.
Молиться страшно. Богу — не поймет.
А больше некому.



(с) Алекс Гарридо

...светло и чисто...осень у дверей...да ты, сестра моя, золотошвейка, и к вышитым деревьям во дворе прибавится дубовая скамейка, окно напротив, чей-то долгий взгляд, и ветер, пробегающий верхами...и я за жизнь цепляюсь всем подряд, вернее, тем, что есть ещё - стихами...

(с) Татьяна Пешкова

в цветном междуморье, в латинском квартале
где тайн – никаких и любых
брожу или брежу – твоими следами
по теплой ладони судьбы

где сроду печального слова «осадки»
не знал городской календарь
где небом июля - горячим и сладким
пропитан цветущий миндаль

где улицы залиты пеной акаций
где близко - до первой звезды
слова собираю чтоб снова признаться
в бессильи словесной слюды

не чудо мне снится – так было со всеми
архангел тревожит трубу
растрепанной птицей проносится время
крылом задевая судьбу

пусть глупое лето продаст с потрохами
хоть все лепестки оборви
но я не умею... такими стихами
как ты говорить о любви

я даже не знаю, что это такое
и чем там измерить ее
ну просто... всегда под лопаткою колет
горячее имя твое

и кажется, я ничего не умею
такая тебе не нужна
ну просто... от боли твоей каменею
а ночь как и прежде нежна

я трогаю волосы тихо рукою
читаю в губах твоих зной
и мне не известно что это такое
но это все время со мной

и это сильнее, чем слезы в финале
чем терпкое слово «люблю»
и как бы сегодня его ни назвали -
я просто с тобой разделю

дыши, дорогой мой, развернуты реки,
беда отошла от двери
и кто-то там в белом погладил мне веки
и перышко тает вдали...

ты есть – говорю это вовсе не чуду
ты есть – невозможный, земной
позволь – я тихонечко рядом побуду
я – молча – побуду с тобой


© Дезирада

тема осени не раскрыта -
в письмах, фотках, календарях
ни в цветных, по рублю, открытках
ни в закрытых на ключ дверях
нет её в хроматической гамме
от соседа летящей в окно
нет в унылой х/б пижаме
в кучке стершихся облаков
не нашла я её на полке -
рукавом, собирая пыль…
нет в слежавшейся нежности колкой
нет среди пустоты толпы...
тема осени не раскрыта
в пресном имени - не твоём…
... не спасет меня зонт забытый
под занудным её дождем…


© Анна Арканина

Не грусти… просто хмурая осень
Наливает печаль до краев…
Тополь листья последние сбросил,
Грустно глянув в окошко твое…

Не грусти… ничего не случилось…
Просто чуть холоднее рассвет…
И небес ледяная унылость
Сыплет наземь тоску прошлых лет…

Не грусти… в этом мире всё тленно –
Только вечны любовь и покой…
Выпьет ночь твою боль непременно…
И укроет янтарной листвой…

Не грусти… сколько зим еще будет…
И тепла золотых сентябрей…
Сколько светлых и радостных будней…
Сколько праздников в жизни твоей…

Не грусти… я ведь тоже заплачу…
Бьется в сердце тревогою дождь…
Я люблю тебя – а это значит…
Значит… ты никогда не умрешь…






© Марина Есенина

Осенняя скрипка - прозрачная мука
Прощального взмаха листвы,
И лес засыпает, и в золоте звука
Рождаются зимние сны.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

Печально паденье, тревожно касанье...,
Но как же цветет листопад!
И красок беспечных легки обещанья,
Что птицы вернутся назад.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

Мы с нею похожи - я листиком тоже
Готовлюсь в последний полет,
И жизнь, словно лето, построчно итожу
Под музыку искренних нот.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

Волшебница-осень, симфонией грусти
Срываясь со струн золотых,
Уже никогда никого не отпустит
Из цепких объятий своих...

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка рыдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

(с) Юрий Егоров

Кончилось лето.
Гребень леса
медленно чешет
туманные космы.
Ветер бездомный
шумит до рассвета,
ночь напролет
бъется в лапах росных.
Кончилось лето...

Что мы сегодня на вечер придумаем?
Я не хочу в этот мрак за окном -
из дому никуда не уйду я,
лучше останься со мной.
Печку затопим, словно зимою,
шаль я накину,
у ног твоих сяду
русой цыганкой - есть и такие -
и погадаю тебе по руке...
Много пройдет над твоей головою,
снег на неё не скоро посыплет,
и всё равно тебе лет не хватит...
Женщины будут любить тебя страстно:
та, например, что у ног твоих села.
Ты на руках носить её будешь,
оттого ли, что синеглаза,
оттого ли, что русоволоса...

Не вырывай же руку!
Мне её ласк сегодня не надо.
Мне довольно её касаться.
Мне довольно чувствовать тяжесть
её набухшей любовью и мощью,
её непокоренной и гордой,
только мне одной покорной
твоей десницы,
твоей горячей
тяжесть
чувствовать снова и снова...

Конец гаданью,
На моей ладони -
губы твои взамен золотого.




(с) Станка Пенчева

Сентябрь-ВанГог...
Лист-шорох- клён. Гуашь.
Палитра (масло)
поздних георгинов,
Моих волос
и губ твоих сангина,
Летящих паутинок
карандаш...
Булыжник улиц.
Готика.
Эстамп.
Сквер-дождь-скамейки -
мокрая бумага,
Флагштоки
с аппликациями флагов;
Стрела над крышей:
флюгер.
Чёткий штамп.
... И акварель
предчувствия любви,-
Кураж намёков,
взглядов и улыбок,
Тропинка проб
над пропастью ошибок;
Очередной сентябрь.
Се ля ви...

(с) Е.Моревна

Вот моя осень: мурашки под тоненькой курткой
Долгие сны в одинокой холодной кровати
Сонная кошка, меня проводившая утром,
Рваные джинсы, вместо красивого платья

Вот моя осень: в пять слов на три предложения…
Старая рана, зажившая в сердце, открылась…
И рецедивит, пульсируя изредка жжением
Это не больно! Ещё не с таким веселилась!!!

Вот моя осень: меня снова тянет на йогу
Инь или ян? Штормит, а пора успокоиться….
На ночь бинтом замотаю болящую ногу
Даже не знаю…С чего это мне нездоровится……..

Вот моя осень: мы с нею сошлись на равных
Точно совпали оттенком волос и кожи
Мимо неё… я иду, грея руки в карманах
Через меня... она льётся, крушит, тревожит……


© Русалкамари

От седин тополей - до багрянца рябины,
Нынче август скупится на градус тепла,
Но его я нашла в грустном взгляде мужчины,
Ни чужом, ни своём... а пройти – не смогла!
А сюжет у двоих до банального жалкий:
Нелюбимые мы, с нелюбимыми спим...
Потому что не верим, ждём камня и палки
И за нежностью слов на останках руин,
Потому что любили всем сердцем горячим,
Потому что прощали... учились прощать.
Я не знаю, кто мы друг для друга, но значим
Что-то большее, чем... чем отель и кровать...
Он и старше меня, и намного мудрее,
Он – огонь, я – вода... люди разных стихий.
И боится, что я... что опять заболею,
Вечерами роняя в терадку стихи...

От седин тополей – до багрянца рябины,
Не роман и не дружба... а как же назвать?
На коленях моих засыпает мужчина,
Он не мой, не чужой... и потом – отпускать.



© Анна Бондарева

Давай побродим босиком,
Где бродит осень?
Давай пройдем по ручейку
И туфли сбросим!
Поднимем брызги в небеса,
Чтобы увидеть чудеса,
И чтобы счастья полоса,
И неба просинь!

Задень ладонью лепестки,
Ах, те осенние цветы,
Ты слышишь, как звенят они
В сухую осень?
Красив цветастый листопад,
Ночами в небе звездопад,
Я отвечаю невпопад
На все вопросы.

Глаза открою, за окном
Гуляет осень.
И шмель не бьется за стеклом,
Лес платье сбросил.
И ночь осенняя темна,
И долго на небе луна
Сияет, также холодна,
Как эта осень.

Так хочется прижать плечо
К тебе и плакать.
Мечтать о нежности твоей,
И думать "Как ты?"
И слушать из-за стенки джаз,
И знать, что близкий не предаст,
В ответ не получить отказ,
Раскрывши карты...




(с)

Сказки осени короче листопадов...
Листопады еще мечутся и вьются,
А у сказок уже найдены все клады,
И огрызком стало яблочко на блюдце.

Бесполезные страницы треплет ветер -
Продолжения не будет даже в мыслях.
Сказки осени печальней всех на свете,
Но молчат об этом рухнувшие листья.

Эту сказку мы с тобою сочиняли,
Да чего-то в ней, видать, не доглядели -
Все герои разлучаются в финале,
И в лицо им дышат вечные метели.

Нам исправить бы вчерашние ошибки,
Но слова сковали ранние морозы.
В листопад уходят буквы и улыбки,
Остаются только прочерки и слёзы.

В наказанья превращаются награды.
На губах еще дрожит родное имя…
Листопады,
листопады,
листопады,
Как вы можете быть горькими такими!


© Дмитрий Растаев

О чём писать… И осень быстротечна.
В кастрюле неба пепельного цвета
Крупенник с творогом и крошками дождя,
Сползающий от дуновений ветра
По тёмным вилкам елей, к ложкам клёнов,
В открытые рты уличных торговцев,
Что выдыхают дым из гнойных легких,
И сплёвывают шелуху словесных
И непристойных реплик мне под ноги.
Картофель, сжатый в сетках для продажи,
То падает в цене, как заключённый,
То вверх летит в коричневом мундире,
Опережая потную капусту, сияющую
Лысинами: купят! Пенициллином пахнет.
Виноградом завалены прилавки и коробки.
«Киш-Миш» турецкий уступил дорогу
Грузинскому, что под руку с молдавским
Смакует «дамских пальчиков» персты.
Узбек арбуз уже не предлагает, перебирает
Чётки помидоров и цокает. Сгниют,
Куда дороже? А может и кореец, все похожи,
Как русские дорожные версты.
Бормочет бомж с пустой бутылкой пива,
О том, что жил он честно и красиво,
Желал соседу «Ксиво ва-хасимо…»
И до зарплаты занимал рубли.
Французский шарф привычно поправляю.
«Шафран», форель, фундук, гранаты в сумках.
На каблуках, как чеки в магазине,
Пробитая листва навылет – мусор.
Земли сырой лиловые пласты
Прилипли к тонким кожаным подошвам.
Идти все тяжелее, давит прошлым.
О чём писать… Твой профиль у листвы.




© Виктория Ленос

Осень пишет - в ней Творцом заложено.
Это мой язык - и скуп, и сер,
У нее же проявлений множество
На любой задуманный манер.

Ей к лицу дождей печали частые
И лучей проклюнувшихся свет...
Все мы к этой осени причастные -
Кто в такое время не поэт?!

Осень пишет... Тихая и скромная,
Молчалив из уст ее итог.
Строки неудавшиеся комкает
И роняет под ноги листок...





(с) Людмила Королева

эта осень могла быть прекрасной.. опасной.. нашей.. это только гудок в телефоне, и всё сначала.. мир, оставленный где-то небрежно за днём вчерашним.. эта осень могла стать такой настоящей.. она не стала.
и когда-то мы снова научимся страстно верить.. в бесконечное завтра с потоком своих желаний.. мы научимся жить, или просто по крайней мере видеть мир через плотно закрытые кем-то ставни..
эта осень могла быть последней.. отгадкой лета.. путеводным фонариком в прорезь твоей рубашки.. мотыльковой пыльцой на ладонях.. твоим ответом.. понимаешь ты? блин.. эта осень могла быть нашей..
мы могли бы смеяться.. над всем.. над собой.. над миром.. над рисунками неба, в таких откровенно разных очертаниях крыльев.. мазками.. и штрих-пунктиром.. эта осень могла рассказать нам так много сказок..
это правило "стоп".. это шаг, очень чуждый сердцу.. это всё, навсегда, далеко.. это прочь отсюда..
потому что так надо.. и нам никуда не деться..
эта осень не будет нашей. ни на минуту.


© Лилу Сабрум

в зеленые ковры насыщенного в сочность цвета
ложится тихой азиаткой осень,
ласковой улыбкою твоей согрета,
перебираю рыжих дней-лис-
точки – в них императорской зи
мы начало нашей с-нежной встречи где-
то…,на самом краешке, на самой кромке
у того листа, где точку ты поставил
там…, ну помнишишь - родинкой у нашего с тобой
рассветного завета, где нежностью
пролившегося ливнем лета -
побеждены почти все вето?


© Ирина Грейс

"Уметь любить - огромнейший талант,
Когда любовь без фальши отдается.
А запуская новый бумеранг,
Лишь помните, что всё в ответ вернётся... "

Евгения Александрова - Снежная

***

"Как много сегодня бумерангов", -
Мечтательно подумала она,
вглядываясь в осеннее,
не по-бабьему яркое солнечное небо.
Надо же, а среди них
есть и красивые.
Ну хоть вон те, стайкой -
в мозаичном разноцветном
веселеньком окрасе.
Или вот этот -
такой весь из себя строгий,
но и романтически-фиолетовый.
Надо же, и некоторые
с какими-то красивенькими
бирочками на боку...
Она присмотрелась,
изловчившись, поймала один
ну тот самый, фиолетовый...
Ага... что здесь написано...
"помни, он еще к тебе вернется".
Бумеранг в руке нетерпеливо
Завибрировал...
Ах, извини мой друг, понимаю,
по адресу не долетел...
Лети мой друг, лети)) -
Она выпустила его из рук
И он полетел, насвистывая
что-то романтично-красивое...
Она прислушалась...:
"Ага, Garou и разумеется,
Gitan* - надо же, не фальшивит.
Влюбился, наверное..."
И не мудрено -
какая же нежная эта осень.




(с) Ирина Грейс