В цветастой обёртке обычно хранят приманку:
Протянешь за нею руки — и всё, издох.
...Она за меня цепляется обезьянкой,
Я чувствую каждый, каждый дрожащий вдох.

Я чувствую каждый, каждый неровный выдох,
Биение сердца — рядышком со своим.
Для всех остальных — она незаметна свиду,
Но мы с ней вдвоём ложимся и вместе спим.

Но мы с ней вдвоём просыпаемся рано утром,
Вдвоём на работу, с работы идём вдвоём,
Вдвоём мы рыдаем, вдвоём непрестанно шутим.
Возможно, срослись уже.
Так и живём.

Живём —

Мешаем в стакане воду и валерьянку,
В цветастом блокноте линии и слова.

...Любовь за меня цепляется обезьянкой:
Рука не поднимется взяться и оторвать.




© Дарёна Хэйл

превозмогая долгие мосты
шаги роняли и круги бежали
вторые сутки в городе гостил
дрожал октябрь в прокуренной пижаме

ни времени ни нас не обгонял
ему навстречу словно так и надо
вёл медный всадник медного коня
по нотам александровского сада

плескалась медь лилась из медных труб
из медных флейт за медные кулисы
туда где сушит крылья на ветру
отныне медный парусник улисса
адмиралтейской выпущен стрелой
оберегать очаг святого эльма
где тучи прижимаются спиной
к спине и вдруг расходятся дуэльно

и выбивалась ладожская прядь
из сил как успокоенная смута
и слово поворачивало вспять
пока ещё не данное кому-то

стоял октябрь хоть пой ему хоть верь
в кунсткамере заканчивалась плёнка
а медный мальчик топал по неве
и обнимал за шею жеребёнка


© Sterva

Будет шторм...
Предупредили...

Вот задует...
Вот сейчас...

Рейс маршрутки отменили
Той, что связывает нас

Вот... ветра наобещали
Где смешным - от ветра зонт

От балтийской ли печали
Хмур балтийский горизонт

*****

Светка,
Милая соседка...

Я который день не пью...

Размышляю...
Как на ветке
Удержаться воробью


© Андрей Пшенко

Осенняя кончается эпоха

Проснулся - непонятно - ночью, днём...
И Цельсий говорит, что дело плохо,
А Свитер говорит - переживём

Уже ноябрь отчётливей и резче

Прохожий, задержись и посмотри:
Я здесь свои раздариваю вещи
Мне на хрена три куртки...

Если три...

Про холода напрасно не трендите...
Переживём, живём не первый день

*****

Родная, как идёт тебе мой свитер
Надень его...
Сказал тебе...
Надень





© Андрей Пшенко

не верю кофейной гуще,

Историям карт, вечно лгущих,

Неясным рисункам воска

И звездам на небесах.

Гадалкам и белым магам.

Теням от сгоревшей бумаги

И тем, кто читает знаки

В моих предрассветных снах.

Они говорят: "Так надо",

Кивают на карт расклады

И просят с судьбой не спорить,

Доверившись письменам.

Они говорят: "Так будет,

Он скоро тебя забудет

И счастье свое добудет

С одной из червовых дам".

Не слушаю их. Не верю.

Не может он стать потерей,

Не может он быть счастливым

С червовой или один.

Не верю кофейной гуще,

Историям карт, вечно лгущих -

Любовь моя всемогуща.

Он - лучший из всех мужчин.


© Радиофея

У неё в наушниках - Азнавур.

Линзы цвета бутылочного стекла.

Она верила - я ее позову,

Чтобы свадьба и дочку мне родила.

Она очень болела Невой и мной,

А теперь без меня и на островах.

Она очень хотела - моей женой.

Я надолго запутался в трех словах.

Она красит ресницы. Не красит губ.

Она любит собак, "Чивас" и духи.

Я никак забыть ее не могу -

Её веру в любовь и её стихи.


© Радиофея

Рифмами каемся за грехи
До исступленья и сбоев в пульсе.
Не принимая в расчет штрихи-
Те, кому пишем свои стихи
Часто банально о них не в курсе.


© Анна Кулик

Кажется, это уже не важно,
что там в прошедшем скрывают титры.
Скомканный наш разговор вчерашний -
словно прогулка по кромке бритвы.

Глупая гордость и смех некстати,
мятые чувства, душа навынос...
Жаль, установка "невздумайплакать"
как-то изрядно поизносилась.

Хочется, чтоб не болело больше,
чтоб не сидело внутри занозой.
Рвётся, как правило, там, где тоньше.
Так себе, значит, у нас прогнозы.

Знать бы какой он, лимит ошибок,
где тот обрыв, точка невозврата...
Если любовь - это все же выбор,
я бы хотела тебя...
обратно...


© Бондарь Ольга Викторовна

Она не была в Эмиратах,
Не видела Рим никогда
И вряд ли увидит когда-то:
Ей не с кем оставить кота.
Ей снится порой на рассвете
Родной её город - Чита.
Она и туда не поедет:
Ей не с кем оставить кота.
А боль, словно острая спица,
Засела в районе хребта...
Но как она ляжет в больницу?
Ей не с кем оставить кота.
Ей скоро уже девяносто -
Она доживет и до ста.
Секрет долголетья? Всё просто:
Ей не с кем оставить кота.



(с) Вера Бутко

Прости, пишу тебе слишком поздно. Так поздно, будто бы никогда.
Пишу нелепо и несерьёзно. Я не умею иначе, да.
Я стала выглядеть, как подросток. И, да, всё так же безбожно пью.
Дурная девочка девяностых. Ношу все чёрное, больно бью.

Какой по счёту проходит месяц - я не могу тебе не писать.
Ты повзрослел будто лет на десять. Ну или даже на двадцать пять.
А мне всё так же в душе тринадцать. Тринадцать долгих безумных лет.
Тринадцать бешеных интонаций, одна зима и пушистый плед.

Я забываю помыть посуду (да ну и к чёрту, пускай стоит).
Кричу, что больше вот так не буду, что ничего уже не болит.
Зима. Пора пуховик накинуть. А у тебя там, скажи, тепло?
Я всё такой же безумный циник. Цинизм всегда побеждает зло.

Ты говорил мне, что жизнь - театр. Абсурда, боли (не мне судить).
Прости, но я ведь не психиатр. И я не буду тебя лечить.
Лечить не буду - жалеть лишь только. Но, честно, больше так не могу.
Мне говорили: «не будет толка». Я упиралась - «они все лгут».

А я пишу тебе эти письма, стирая руки почти что в кровь,
В них нет, наверно, ни капли смысла, но нам без смысла совсем не вновь.
Пишу, пишу о твоём уходе, пишу бессвязно и жгу мосты.
Но не отправлю. Ведь не доходят все эти письма туда, где ты.





(с) Дарья Куликовская

Дождь в лицо и ключицы,
и над мачтами гром.
Ты со мной приключился,
словно шторм с кораблем.

То ли будет, другое…
Я и знать не хочу -
разобьюсь ли о горе,
или в счастье влечу.

Мне и страшно, и весело,
как тому кораблю…
Не жалею, что встретила.
Не боюсь, что люблю.




(с) Белла Ахмадулина

Ну, вот и всё. Рассыпалась стена
На мелкие и пыльные фрагменты,
И плещется холодная волна
В тени руин…(О чём мы там «memento»?

Намаявшись измученной душой,
Не жди, пока судьба сыграет в ящик.
Когда уходит тот, кто не пришёл,
Ты позови. И ищущий обрящет.

От точки G до точки ностальжи
Всего лишь шаг. Обратно даже меньше.
Мы нынче друг для друга миражи,
Но это чепуха для мудрых женщин.

А счастье пролетает как болид,
Дробясь о ссоры, «правильные» фразы…
Любовь – она как родинка – болит,
Чернеет и пускает метастазы…


© Алексей Порошин

Проза жизни грустна как журчание слёз,
как цыганский костёр в полнолунье.
«Шумный ветер мечты в поднебесье унёс…»
- Мне сказала когда-то колдунья.

Чудо-травы сушила душистых лугов,
чтоб сварить приворотное зелье;
знала много безумных, неведомых слов,
что могли быть причиной и целью.

Пела песни простые, что жарче огня,
что за сердце хватали бродягу.
Там украла его навсегда у меня,
не сказав — это боль или благо.

А в овраге тихонько журчала вода,
рос бурьян не спеша вдоль дороги.
«Ты не будешь счастливым уже никогда».
— Повторила задумчиво-строго.

Я расставлю в квартире везде зеркала,
пусть живёт со мной звонкое эхо,
чтобы жизнь колоритно, без плача прошла,
рассыпаясь осколками смеха.

Где теперь ты — колдунья, пророчица, где,
не нашлёшь ни любви, ни простуды.
Отражается месяц в холодной воде,
не оставив надежды на чудо.



(с) Влад Снегирев

"...Будешь первой на свете женщиной!
Об тебе узнает вся страна!"
Только жизни мне той обещанной
Не видала я ни хрена.

Он работал в секретном "ящике",
Развивал науку страны.
Только сам он был весь ледащенький -
Все потел, пока снял штаны.

Тут гляжу я: всё наши мальчики
Проплывают по небесам!..
Мама, мама, гляди - одуванчики
Опускают мертвый десант.

Не забыли Катьку-десантницу!
...Тут могучим криком "ура!"
Наподдала я физику в задницу
И невинной пошла со двора.

А шпана в подворотне мочится.
Лунный свет блестит, как моча.
Здравствуй, женское одиночество,
Патефонный крик по ночам...




(с) Михаил Анчаров

– Зачем я Вам, Вы мне скажите откровенно?
Не целовалась я давно под небом звёздным,
Мужчины сетуют на мой характер скверный,
Вы откажитесь от меня, пока не поздно.

Я разучилась быть желанной, милой, нежной,
Не притворяюсь больше дурочкой наивной,
Ещё бываю сумасбродной, злой и грешной,
Во мне пороков, как дождинок в майском ливне...

– Остановитесь, ведь разгневаются Боги,
Что Вас искали для меня по всей планете!
В любимой женщине желанны и пороки,
А в нелюбимой не мила и добродетель.

© Сергей Доскач

Уже дома пустеют до зари,
листва – внизу, и только ветер дует,
уже октябрь, читатели мои,
приходит время новых поцелуев.
Спешат, спешат над нами облака
куда-то вдаль, к затихшей непогоде.
О чем писать, об этом ли уходе.
И новый свет бежит издалека,
и нам не миновать его лучей.
И, может быть, покажется скучней
мое повествование, чем прежде.
Но, Боже мой, останемся в надежде,
что все же нам удастся преуспеть:
вам – поумнеть, а мне – не поглупеть.
Я продолжаю. Начали. Вперед.





(с) И.Бродский

Горит звезда в созвездье Водолея,
пытаясь что-то важное сказать.
Я научился терпеливо ждать,
в гул новостей заглядывать не смея,
изгибам быта радуясь опять.

Пусть жизнь — обман с чарующей тоскою,
пускай она пустынна и светла,
но сбереги хоть капельку тепла
в упорных, вечных поисках покоя,
пока твой профиль помнят зеркала.

В созвездиях прекрасно постоянство,
а тело — только обруч для души.
Создай, как Бог, из яви миражи,
чтоб исказить и время, и пространство,
распутав нити бесконечной лжи.

Внуши себе, что эта жизнь прекрасна,
всё остальное — просто мелкий сор.
Кто вовремя уменьшил кругозор,
над тем и время будет неподвластно,
летящее всегда во весь опор.





(с) Влад Снегирев

Привет, привет, старик! Прости,
Что позабыл тебя. А, к слову,
На нашем жизненном пути
И я тобой не избалован.

Ну, как дела? Я слышыл, слышал -
Молвою полнится земля,
Босой июнь прошел по крышам,
И поседели тополя.

Их легкий пух летит по свету,
А он не признает границ,
Быть может, он мне новость эту
Поведал, упадая ниц?

Душа капризна - недотрога,
Хоть в ней обычный ералаш.
Все так же непроста дорога,
А где костер и где шалаш?

Дорогой той идет, кто хочет -
И не имеющий рубля.
Все так же плачут у обочин
С надрывом чибисы в полях.

А мне все как-то больше кочки,
Коряги, буреломный лес.
Спрошу себя: "Дошел до точки?
Ну и куда же ты залез?"

Тащу с собой по бурелому
Я лиру грешную свою,
И сам все тот же, все жую
Стихов безвкусную солому.




(с) Александр Анастасин