я исчезаю мягко -
тёплым лучом по коже...
выжил один из страхов:
сон твой не потревожить

не поминай - глубоко
вехи разливов прежних,
где в твоей Ориноко
берег моей надежды

в новом письме от Бога:
"жду. приезжай. скучаю.
пусть бы и ненадолго -
только на чашку чая"

Он мне простит, я знаю
(щедрость - клеймо бессмертных) -
те же слова достанешь
вечером из конверта



(с) Алла Мутелика

Спасибо огромное за симпатию! И опять неизвестную...Остался один флаг...))))

Жизнь не может состоять только из чудесных мгновений. Тогда они перестанут быть чудесными, а станут обычными. Как можно оценить счастье, если ты никогда не страдал?



Сесилия Ахерн «P.S. I love you»

С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится; в нем мужчина не обретен еще;
она смотрит ему в ресницы – почти тигрица, обнимающая детеныша.

Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически;
его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество.

Он немножко нездешний; взор у него сапфировый, как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его;
его тянет снимать на пленку, фотографировать – ну, бессмертить, увековечивать.

Он ничейный и всехний – эти зубами лязгают, те на шее висят, не сдерживая рыдания.
Она жжет в себе эту детскую, эту блядскую жажду полного обладания, и ревнует – безосновательно, но отчаянно.
Даже больше, осознавая свое бесправие.
Они вместе идут; окраина; одичание; тишина, жаркий летний полдень, ворчанье гравия.

Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует, наблюдать за ним, «вот я спрячусь – ты не найдешь меня»;
она старше его и тоже почти красивая. Только безнадежная.

Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце мажет сгущенкой бликов два их овала.
Она всхлипывает – прости, что-то перенервничала. Перестиховала.

Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь, как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба;
у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, я уж думала – все, не выношу, несудьба.
Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – изнутри хлещет будто черный горячий йод.
А вот тут, гляди, - родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.

Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трется носом в ее плечо, обнимает, ластится.
Он не любит ее, наверное, с января еще – но томим виноватой нежностью старшеклассника.

Она скоро исчезнет; оба сошлись на данности тупика; «я тебе случайная и чужая».
Он проводит ее, поможет ей чемодан нести; она стиснет его в объятиях, уезжая.

И какая-то проводница или уборщица, посмотрев, как она застыла женою Лота
– остановится, тихо хмыкнет, устало сморщится – и до вечера будет маяться отчего-то.



(с) Вера Полозкова

Снова с твоей подачи случится грусть, которую мне придется делить на части, и чередой глаголов, имен, причастий все превращать в изысканную игру, и вся наша боль опять обернется счастьем – с этим я завтра как-нибудь разберусь. Видишь ли, нынче время идет быстрей: мы же хотели по-взрослому – без морали, мы же о нашей избранности орали под каждой из пугающих нас дверей – и нам иногда приветливо отпирали демоны, которые подобрей. Мы не жалеем крови – ее чернил хватит еще на пару томов «о важном», но этот мирок – наш странный, смешной, бумажный давно бы исчез в пустоте, растворился, сгнил, если бы я изменила тебе однажды…

Если б меня хоть кто-нибудь изменил.


(с) Кот Басё

Все люди ищут ее, руку, за которую можно держаться.



Чак Паланик. «Уцелевший»

Песня летняя греет душу,
И на редкость денёк погожий.
Приходи на крыльцо послушать
Соловьёв... Ты ведь любишь тоже?

Я на тёплой сижу ступени,
В белой, тонкой льняной рубашке.
И летят на мои колени,
Словно снег, лепестки ромашки.

Слово "любит" роняю в душу,
А "не любит" - уходит в небыль.
Как всё просто - сидеть, и слушать
Птичий гомон, летящий в небо.

Пусть мечтам никогда не сбыться -
Может быть, это даже лучше?..
Приходи, всё равно не спится.
Просто так. Соловьёв послушать.

Обниму тебя... По-соседски.
Прошепчу: "Я тебе так рада!"
Пусть стишок мой немного...детский,
Ты ему улыбнулся, правда?




(с) Неждана Юрьева.

мне не хватает слов - тёплых твоих, неспешных...
новое ремесло: знать, где растет орешник,
тот, что на голос твой выйдет звенеть варганом,
что стережёт покой утреннего тумана...
там, где вот-вот восход, тучи всегда суровей.
держится небосвод на твоём честном слове.
сколько еще таких - нежных, живых, неспешных -
спеть, чтобы не затих, чтобы расцвёл орешник?..

тоненький голосок, пляшут в руках коклюшки,
светится завиток ласковый на макушке -
девочка, кто ты, чья? что у ручья тростинка -
ткёт себе новый мир... капельки в паутинке.


(с) Алла Мутелика

Как хочется порой замедлить шаг,
безумный бег чуть-чуть остановить...
Поговорить тихонько по душам,
с самой собой чуть-чуть поговорить.

Как ты живешь? Как у тебя дела,
о чем порой тоскуешь по ночам?
Хватает ли надежды и тепла?
Горит ли ярко хрупкая свеча?

...есть не всегда возможность в суете
себе самой вновь заглянуть в глаза,
чтобы вернуться к вере и мечте,
спокойным, очистительным слезам,

дать выход всем сомненьям и тоске,
стихам и мыслям, что во мне живут.
...и строки по листку, как по реке,
к надежде новой тихо поплывут.

...как хочется порой замедлить шаг,
саму себя на волю отпустить,
чтобы опять свободная душа
могла мечтать и верить, и любить



(с) Яшенко Дарья

Вот бы взять и стать везучим
Чтобы всё как у людей
Чтоб тепло в мороз трескучий
Чтобы лето без дождей
Чтоб друзья звонили чаще
Узнавая что да как
Чтоб негаданное счастье
Просто так

Вот бы взять и стать степенным
Бросить с пятницы курить
Написать роман толстенный
И деньгами не сорить
Чтоб огонь горел в камине
Чтобы с кисточкой колпак
Чтобы радость без причины
Просто так

А звёзды падают всё выше
В озеро алой зари
И рыжий кот запел на крыше
Let it be, let it be

Вот бы взять и стать могучим
Не судить и не жалеть
Разогнать над миром тучи
И простудой не болеть
Чтоб забыть свою усталость
Сделать к небу первый шаг
Чтобы ты со мной осталась
Просто так

А звёзды падают всё выше
В озеро алой зари
И рыжий кот запел на крыше
Let it be, let it be



(с) Трофим

Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
- Женат. - Подумала она,
- Лет тридцать пять. - Подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
- Красив. - Подумала она.
- Как хороша. - Подумал он.
Но жизнь событьями бедна,
Он встал и вышел на перрон.
- Как жаль! – Подумала она.
- Как жаль! – Успел подумать он.
А дома, сжав бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
- Одна. – Подумала она.
- Один. – Подумал где-то он.


(с)

В длительных поисках истины, веры и боли,
Кто-то верхом, кто-то просто с дорожной клюкой,
Мы уходили из дома по собственной воле:
Мы презирали уют и матрасный покой.
Под облаками мы рвали кольцо парашюта,
В юность входя под его белоснежным венцом,
Веруя в жизнь. Но порой выпадало кому-то
Вниз, в перехлестнутых стропах, в ромашки лицом...
Гнали коней мы, отчаянно-нетерпеливы,
Нас проносящих сквозь годы, сомненья и быт.
Если же кто-то не мог удержаться за гриву -
Как мы спешили спасти его из-под копыт.
Что мы узнали? Как пахнут сгоревшие травы,
Как останавливать кровь и стрелять на бегу,
Как нелегко быть всегда убедительно-правым,
Старых друзей оставляя на том берегу...
Но расправлялись нам вслед ковыли понемногу.
Память о доме, таясь, согревалась в груди.
Что мы успели? Найти горизонт и дорогу,
С вечною песней о той, что нас ждет впереди......

(с) Андрей Белянин

Стоп-кадры мраморного тела,
Пикантный привкус варьете,
Зал, напряженно онемелый,
И фуэте... И фуэте...

Биенье музыки и плоти
В тончайшей жилке у виска...
Бетховен и Буонарроти –
И мир на кончике носка!

А там, за сценой зов столетий
Сквозь дверь заветную в стене,
Усталых рук немые плети
Да долгим стоном боль в спине,

Триумф и горечь эстафеты,
Бесперспективная борьба,
Успеха липкие конфеты
И вероломство... И судьба...

Но снова – тело на поруки,
И снова – счастье и тоска,
И расколдованные звуки,
И мир на кончике носка!


(с) МИХАИЛ ГАЛИН

А знаешь...те два года ...что прошли
Под флагом Мая ...были так прекрасны...
Зеленоглазый!!!...Мы с тобой нашли
Единый стержень...
Значит...НЕЕЕЕЕ напрасно
Ты былллл...И я былллла...И оба есть...
Как удивительно красивый Остров...
Их даже ДВА...
Но твой - скорее ЖЕСТЬ...
И он не мой...
Хоть объяснить всё просто...
Мне без тебя не пишется ...О...Май!...
Про Солнце вякну и...ветра подули.....
К тебе теперь пускают ...моллл...играй!...
Чем бы не тешилось...но...ДО июля!...
А ты...зеленоглазый ураганннн...
Теперь так ласкофффф...даже удивляешь)))
Безбашенно - хитрющий мальчуганнннн...
И...не от крыльев (точно знаю!)таешь!
Но моего тепла тебе теперь ...
Как мне -твоей улыбки...не хватает...
Прошу!Не закрывай в сердечко дверь!
Твой Аист в гости часто прилетает...
Брожу Бродвеем избранных стихов...
И каждый миг толчком сердечным студит...
Как жаль...что этот мир всегда таков...
Когда ты любишь...никого не будит
Ни крик твоей души...Ни нежность губ...
И рук...что своей магией пленяют...
Не до тебя...Здесь каждый - лесоруб...
Дворец своей любви сооружает...
Теперь брожу Бродвеем прежних дней...
Дышу таким изысканным уютоммммммммм...
ОООООО!!!Лучший из красссивейших парней!
Приду ещё не раззз...в твою каюту!
Чтоб восхититься Хиросимой строккк...
И Нагасссссакккками ответной злости...
Зачисли меня в "прошлую" любовь...
И смело приходи открыто в гости...



(с) Люблю Косинова

И когда ты снова начнешь изучать счета, обнаружишь в списках тысячу мелочей, о которых даже стыдно спросить: зачем?.. А вот нужного не окажется ни черта. И придется опять – по соседям, родным, друзьям, занимая где слово, где капельку их тепла – своего-то, как обычно, не сберегла. Все и так понятно, нечего объяснять. А когда никого не окажется под рукой – у одних отпуска, тот занят и увлечен, ты поймешь: они действительно ни при чем, им и так пришлось водиться с тобой такой. Посидишь тихонько дома – денечка три, постыдишь себя за «уж» или «невтерпеж», а потом начнется ломка – как будто нож одиночества проворачивают внутри. В сердце будет дымиться кратер, во рту – металл, каждый шаг в твоей пустыне – невыносим, ты поднимешь себя пинком, из последних сил, и отправишься в самый темный глухой квартал. Ты найдешь там улыбающихся дельцов, поджидающих всех страждущих на углу, ты получишь дозу нежности сквозь иглу и в беспамятстве опустишься на крыльцо. И ты будешь любить весь мир – ни за что, сполна, опускаясь в разноцветную глубину, погружаться в чьи-то омуты и тонуть и смотреть, как вместо неба растет волна. Тебе будет так отчаянно хорошо, пусть недолго, странно, призрачно – но тебе… А потом волшебный мир остановит бег и замрет на месте, тих и опустошен. Ты вернешься домой в рассеянном полусне, без гроша в кармане, без памяти и души, дом подбросит тебе блокнот и карандаши, разогреет остывший ужин, погасит свет. И пока ты спишь, твой сон происходит там, где не страшно быть доверчивым и простым…

Ты проснешься – и не выдержишь пустоты.

И наступит время платить по своим счетам.


(с) Кот Басё