От узников без права переписки
любимые уходят по-английски.
Они бы были рады объясниться,
всё высказать – про радугу, зарницу,
прекрасные явления природы;
про разницу меж бегством и уходом;
про сны, что снились им и были в руку,
(а снилось про любовь, не про разлуку);
про то, что вкус у прошлого– миндальный;
что шарик голубой умчался в дали,
а белый – всё лежит в бильярдной лузе…
Но как сказать, когда не слышит узник?

Уход на расстоянии заманчив,
но больно подл. Да был ли, был ли мальчик?!
А может, ты пригрезился мне просто –
с приметами: походкой, весом, ростом,
с речными и небесными глазами –
а вдруг тебя во сне мне показали?!
Ты точно есть? Ответь: ты мой? ты близкий?
Но мы сидим без права переписки…

Пустить бы по волнам водопровода
послания с угрозами ухода!
Откроешь кран, не думая о риске,
а из него посыплются записки –
мои к тебе, – чтоб сердце жечь глаголом,
чтоб бросил всё и шёл, усталым, голым,
в наручниках (прикован к батарее),
чтоб бросил всё и шёл ко мне скорее,
чтоб нам, смеясь, смотреть друг другу в лица...
Уж где тут расставаться по-английски,
коль мы с тобой живём по-итальянски
в стране разлук, и встреч, и мезальянсов.






© Ника Невыразимова

Ночью звонок: «Знаешь, я тут…»
Знаю, но что сказать?
Знаю, где пряник, и где – кнут,
Но… не хочу знать.
Знаю, ты веришь, еще горит
Здесь для тебя свет,
Что тебе я? Или я – магнит?
Или других нет?
Что ж ты меня ищешь опять?
Сколько твоих сил
Нужно на то, чтобы понять –
Ты у меня «был».
Был и прошел, что говорить,
Как в октябре дождь,
«Был» - это прошлое, не повторить,
Как же ты не поймешь…
«Был» – значит в памяти навсегда,
В жизни – уже нет,
«Был» – значит по сердцу – борозда,
Прожитых дней след.
«Был» – значит кончено. Значит, все.
Дальше – уже сам.
«Был» – значит, кто-то из нас рассек
Время напополам.
«Был» – это значит, я не могу
Все это повторить.
«Был» – это значит, уже бегу –
Здесь, без тебя – жить.





(с) Полина Ольховская

Сентябрь-ВанГог...
Лист-шорох- клён. Гуашь.
Палитра (масло)
поздних георгинов,
Моих волос
и губ твоих сангина,
Летящих паутинок
карандаш...
Булыжник улиц.
Готика.
Эстамп.
Сквер-дождь-скамейки -
мокрая бумага,
Флагштоки
с аппликациями флагов;
Стрела над крышей:
флюгер.
Чёткий штамп.
... И акварель
предчувствия любви,-
Кураж намёков,
взглядов и улыбок,
Тропинка проб
над пропастью ошибок;
Очередной сентябрь.
Се ля ви...

(с) Е.Моревна

Погружайся в меня да по самую душу,
Расскажу ведь, не струшу, никого не виня. Мое тело - броня, но вливается в уши (для тебя ведь так лучше) вся печаль горе-дня. В полумраке кафе не стыдясь, не тушуясь По такому фэн-шую все расставлю тебе. Хоть желанный трофей - мое тело - бушует, Но пощады прошу я от чужого "извне". Жизнь - недолгий полет. Страсть покрыла медовым То ли матерным словом, то ли сном (вот несет), Но поддержка спасет. Будь на счастье подковой. Кто друг другу? Зазнобы? Не чужие и все.





© Николаева Надежда Александровна

Самый замечательный день недели - это, конечно, завтра. Завтра все бросят курить, сядут за учёбу,перестанут пропадать где-то ночами и вовремя позвонят нужному человеку. Завтра никто никуда не опоздает и не забудет про чей-то День рождения. Завтра люди будут улыбаться, здороваться, перестанут кричать друг на друга. Завтра поссорившиеся помирятся.
А пока не наступило это туманное завтра, можно позволить себе быть развязным и усталым, срывать свою злость на окружающих и бесконечно лениться.
Завтра же всегда впереди.




(с)

В Тридевятом царстве, в тридесятом государстве жила-была прекрасная, независимая, самостоятельная и умная принцесса. Вот однажды сидела она на берегу живописного пруда в зеленой долине близ своего замка, размышляла о смысле жизни...
И вдруг увидала лягушку. Лягушка прыгнула ей на колени и сказала:
- Милая, добрая девушка. Когда-то я был прекрасным принцем, но злая колдунья заколдовала меня, превратив в лягушку. Если ты меня поцелуешь, я снова превращусь в принца, и тогда, моя прелесть, я поселюсь в твоем замке, а ты будешь готовить мне еду, чистить моего коня, стирать мою одежду, растить моих детей и радоваться, что я взял тебя в жены.

P.S. Тем же вечером, легко поужинав лягушачьими ножками с приправами и бокалом белого вина, Принцесса тихонько хмыкнула и подумала: "Ага...щааазз"




(с)

Вот моя осень: мурашки под тоненькой курткой
Долгие сны в одинокой холодной кровати
Сонная кошка, меня проводившая утром,
Рваные джинсы, вместо красивого платья

Вот моя осень: в пять слов на три предложения…
Старая рана, зажившая в сердце, открылась…
И рецедивит, пульсируя изредка жжением
Это не больно! Ещё не с таким веселилась!!!

Вот моя осень: меня снова тянет на йогу
Инь или ян? Штормит, а пора успокоиться….
На ночь бинтом замотаю болящую ногу
Даже не знаю…С чего это мне нездоровится……..

Вот моя осень: мы с нею сошлись на равных
Точно совпали оттенком волос и кожи
Мимо неё… я иду, грея руки в карманах
Через меня... она льётся, крушит, тревожит……


© Русалкамари

лучше поздно, чем никогда!*)



А где-то там… за пять часов до мая…
Под белым небом зрела безмятежность…
По тонким венам город покидая…
Сгущались звуки… запахи…и нежность…

Ещё дурманил губы сладкий кофе
Со вкусом утра… и дождливой Риги
И всё мерещился кошачий профиль
Сквозь пряничные скаты крыш.. и пики

И волновали воды Даугавы,
Объятые заветренным гранитом…
Мелькали сосны… думалось о гЛАВном
И через синь лесов лились молитвы

В озябших за день швах уставших туфель
Заиндевела пыль брусчатых улиц,
Где так тревожился ветрами флюгер,
Когда они обнять его тянулись

И янтарем уже слагались в бусы
Журчащие названья побережья,
Пропахшие теплом балтийской грусти,
Приправленной песочною надеждой…

А дальше- море…Море… море! МОРЕ!!!
Легло к ногам задумчивой свободой…
Недвижимое… белое … большое…
Разбавленное чем-то невесомым….

И был так сладок крик балтийских чаек,
Предчувствием грозы дробящих небо…
А счастье пахло трепетным «скучаю»-
Всё было… только ты со мною не был…


© Русалкамари

Ты понял, что ты подарил?
Тебе не жаль, а я бы пожалела.
Отдать мне все, что яростно любил -
Улыбки солнца, моря снега, льда и неба.

Отдать мне все, что я не сберегу,
Мне жизнь отдать, прожитую счастливо.
Жемчужину отдать на берегу.
Свободу и доверие залива.

Отдать мне все, а я не оценю…
Всегда ценнее были мне машины.
Любовь отдать, а я не полюблю…
И ждать, чего-то ждать так терпеливо.

Отдать себя, как будто и не жаль,
Тебе души, попавшей в злое рабство…
Отдать мне все: и радость, и печаль,
Как будто это вовсе не богатство.

Пока не поздно, забери опять…
Должницей, знай, я никогда не буду.
Поверь, что мне и нечего отдать.
Не трать минуты, в ожиданье чуда…





(с) Белая Ведьма

Антигламурная песня про комбайнеров Игоря Растеряева взорвала Интернет

Питерский парень с гармошкой Игорь Растеряев выложил ролик, в котором он поет, в Интернет и прославился. Уже через несколько дней образовался виртуальный фан-клуб новой звезды, передает Яна Ерлашова.
«Звезда антигламура» зажглась в глухой деревне посредством Всемирной сети. Песня «Комбайнеры» уже три месяца бьет рекорды в YouTube. Только за первые двое суток – 300 тысяч просмотров, а сегодня уже за миллион. Любой компьютерный вирус позавидует такому успеху, не говоря уже о популярных певцах. Сам исполнитель – Игорь Растеряев – растерялся от свалившейся на него славы. Ни работой в театре, ни съемками в сериалах, профессиональный актер не смог добиться такого признания. «Я жил привычной жизнью и вдруг до меня стали доходить слухи о каких-то рейтингах, шумихе вокруг моей песни. Поначалу я даже не поверил», – признается актер, певец Игорь Растеряев.
Удивление Растеряева неудивительно. Свое творчество в Сети сегодня не демонстрирует разве что ленивый. Творческий запал, пара друзей-энтузиастов и мобильный телефон – виртуальный «шедевр» готов. Таких «талантов» в мире Интернета – миллионы, только миллионные просмотры – у единиц.
- Игорь Растеряев привлек нас своей музыкой. Он поет об обычных деревенских ребятах. Это антигламур.
- Он оригинален, прежде всего, потому что идет против течения, гламура, безвкусицы. Растеряев – человек из народа.
Над образом, близким к народу, Игорь Растеряев не думал – сказалась профессиональная привычка играть в театре алкоголиков. За ним даже закрепилось амплуа актера народного плана: язык немного деревенский, на гармони играет, словно родился с ней, и еще фокусы умеет показывать. Секрет в том, что петербургский интеллигент Растеряев с раннего детства каждое лето проводит на родине своего отца – хуторе Глинище. Там и черпает вдохновение для творчества. «В тех местах богатая, образная речь. Там живут более «выпуклые» личности, поскольку они обособленны от внешнего мира», – отмечает Игорь Растеряев.
У везучего «Комбайнера» уже через несколько дней после появления ролика в Сети образовался виртуальный фан-клуб. А в сентябре с успехом прошел первый официальный концерт в Москве. И все-таки творчество Растеряева не всеми принимается на ура. Интернет, который породил звезду, ее же пытается и потушить. Виртуальное сообщество разделилось: одни называют песню «музыкальным отбросом» и видят в ней разделение на «своих» и «чужих», а именно – на «гламурных, но бездушных горожан» и «потрепанных, но душевных сельчан», другие, наоборот, радуются – вот оно, возрожденное народное творчество. Текст понятный, и старая добрая гармонь душу греет.
У поклонников «антигламурного Комбайнера» родилась идея отправить новоиспеченную звезду на «Евровидение». Чем он, в конце концов, хуже Петра Налича, который со своей незамысловатой «Гитарр-гитарр» тоже прославился через Сеть? Повторит ли творчество Растеряева тот же путь, покажет время. По признанию самой звезды Интернета, он хочет продолжать жить нормальной жизнью: работать в театре, писать песни и ловить сомов с друзьями на хуторе.

Она была необычной. Заметной. Стильной -
в один оттенок и сумочка и мобильный.
Глаза лукавые, можно сказать, субтильна.
И все летела, как бабочка на огонь…
Она из породы неугомонных кошек,
таких это внешне кукольно-милых крошек,
в зрачках у которых – эхо от сладкой дрожи,
и спрятанная усмешка: «попробуй-тронь…»
Она казалась многим до жути странной,
и вечерами плескалась часами в ванной,
всегда мечтая украсить запястье раной,
еще решить бы, откуда начать, и чем –
красиво, верно, кафельная стена и
цепочка капель…Слышишь, как ночь сминает
в ладонях мысли?
Утром, совсем иная,
она у зеркала молча наносит крем,
и ставит чайник – ровно на чашку кофе.
Свободно и независимо. Чем не профи
в искусстве распинания на Голгофе
себя самой в хрупкой утренней тишине?
И это вот одиночество - чем не средство,
единственно верный способ расстаться с детством,
оставив долю цинизма себе в наследство
и жажду вешаться. Завтра же. На ремне
от фирменных джинсов с лейблом и прочей мутью…
Сидишь тут, как попугайчик, глядишь на прутья,
а клетка - теснее, уже… Хотя не суть, и
живут другие похуже в десятки раз…
Ну нет, пожалуй, вроде бы все нормально,
пускай одна, - и чего? Велика печаль! Но
впадать в депрессию в общем-то, аморально…
Звонок.
Ответит презрительно, парой фраз
пошлет бой-френда под пригороды Парижа,
а если точнее - куда ему будет ближе
всего, у пояса, на дециметр пониже.
И бросит трубку. Все.
Поздно.
Ждала - вчера.
Посмотрит в окошко. После - вздохнет устало.
Добавит немного сахара: ложка - мало…
И усмехнется печально: «Я так и знала.
Не зря казалось - жизнь чересчур щедра».
Она не привыкла плакать без их свиданий,
да, ей пополам количество оправданий,
и личность, не оправдавшую ожиданий,
она стирает. Бесстрастно и быстро. Влёт.
А дальше все как обычно: метро-работа.
Водитель, притормозивший у поворота.
«Чего ты такая?» - в офисе спросит кто-то…
И может, тогда она ему не соврёт…




© Алина Марк

Земля рождает женщин для любви,
Но тысячи из них любви не знают.
Для многих загораются огни,
Которые, горя, не согревают.
И пролетают годы чередой -
Унылое и скучное мелькание,
И прячется за ранней сединой
Любимой быть – стыдливое желание.



(с) Валентина Михалева

Ты спишь, моё чудо, мой лучший мужчина,
А я улыбаюсь, поверишь, до слёз!
И утро осеннее без кофеина
Шкварчит на асфальте от чьих-то колёс.
Какой же ты тёплый, как пахнешь знакомо!
Есть всё-таки рай где-то меж одеял,
И так неохота куда-то из дома, -
К нам ключ понедельник вчера потерял!
Целую твои чуть колючие щёки
Дыханием робким, чтоб не разбудить.
Мы часто к любимым бываем жестоки,
Мы часто любовь не умеем ценить.
Смотрю на тебя, на суровые брови,
И пальчиком линию-контур веду.
Любовь часто жаждет страданий и крови,
Любовь часто носит в кармане беду.
Мне всё сейчас чуждо: и мудрость, и лихо,
Лишь прядка волос под ладонью твоя...

Жасминовый чай и сироп – облепиха,
Двенадцатый час невоскресного дня.



© Анна Бондарева

Не знаю - права ли,
не знаю - честна ли,
не помню начала, не вижу конца...
Я рада, что не было встреч под часами,
что не целовались с тобой у крыльца.
Я рада, что было так немо и прямо,
так просто и трудно, так нежно и зло,
что осенью пахло тревожно и пряно,
что дымное небо на склоны ползло.
Что сплетница сойка до хрипу кричала,
на всё побережье про нас раззвоня.
Что я ничего тебе не обещала
и ты ничего не просил у меня.
И это нисколько меня не печалит, -
прекрасен той первой поры неуют...
Подарков не просят и не обещают,
подарки приносят и отдают.




(с) Вероника Тушнова

Не влюбляйтесь в октябре-
впереди - ноябрь ненастный,
листопады - позади.
Ворох новых фотографий
по альбомам разложив,
Вы в депрессию впадете
и устанете считать
тех счастливых дней минуты,
что прожить вам удалось.
Не влюбляйтесь в ноябре-
не согреет вас мохнатый
ваш любимый старый плед.
Не поможет даже шоппинг
или доппинг - в виде виски.
И волшебные ириски
уверяю, не спасут.
Не влюбляйтесь декабре-
сколько праздников веселых
и колючих, славных елок,
и подарков, и сюрпризов
пронесется мимо вас!
Не влюбляйтесь в январе-
это месяц для гаданий,
и визитов бесконечных,
и похмелья , и бессонниц.
Не влюбляйтесь в феврале-
это месяц для печали,
для томленья, ожиданья
и, конечно, новых планов,
что не сбудутся потом.
Не влюбляйтесь также в марте
и в апреле не влюбляйтесь-
слишком тонок лед холодный
и обманчива капель.
Не влюбляйтесь, Боже (!) в мае
и в июне, и в июле,
даже август королевский
не поможет, и сентябрь.
Ну а если вы в сомненьях -
не читайте, а порвите
этот грустный и печальный
и осенний календарь.


© Мамина

Да разве Любовь своим вздохом прижизненным
Успела коснуться тебя откровением?
Ты будешь всегда, мой Маэстро - единственным-
Моим незаконченным стихотворением
И первым лучом отреченья от прошлого,
Прокуренным выдохом дурочки-осени...
Тебя полюбила... Едва ли хорошего,
На фоне оправленной в золото просини.
Такого, как есть - моего сумасшедшего,
Жестокого, нежного, самого-самого...
С висками, покрытыми снегом прошедшего
И вечным желанием набело, заново.
А там подождут(что им вечность? - мгновение...),
Пока, разделив сокровенное знание,
Тебе расскажу, что ты сам- откровение...
Единственный... Божье моё наказание...





© Неждана Юрьева

Скажи, тебе бывало так же грустно
Смотреть в окно на предрассветный дождь,
Когда уже ни письменно, ни устно
Не объяснить, что именно ты ждешь:

Того о чём потом бы пожалела,
Чего-то нового, забытого.. в частях,
Обмана, откровенья, между делом
Звонка, любви, погоды в новостях..

Мешая неналитый капуччино,
Гоняя ложку по пустому дну
В надежде уловить первопричину
Тревожности, прижавшись лбом к окну?..

И вздрогнув от щелчка парадной двери,
Почувствовав, как лопнула струна
Последняя внутри... ответить: "верю",
На вечное: " ..ты у меня одна"...





(с)

Дай, закурить…
Случайные попутчики
В одном насквозь продымленном купе,
С заляпанным окном, где солнца лучики
Становятся лишь бликами в судьбе,

Где, чей то взгляд,
Внимательно - неслышащий,
Сопровождает путь под стук колес,
Где человек, хотя бы просто дышащий
Не даст упасть в болото своих слез,

А ты молчал,
Смотрел в глаза пронзительно,
Откидывая волосы со лба,
И улыбался очень выразительно,
А у меня кружилась голова…

Ну что сказать…
А я была актрисою
Своих, увы, несыгранных ролей,
Наученная жизнью закулисною…
Ты мне, чуток, пожалуйста, налей…

…Так, я о чем…
А… вот теперь все сломано,
Ох, как меня крутили виражи –
Красивый театр, с белёными колоннами
Стал клеткой…под названьем просто жизнь

Театр на двоих…
Залитый светом искренним
Любимых глаз – двух ласковых огней –
Который стал ненужным и безжизненным
Который сжег всю страсть в душе моей…

Нет, я не плачу…
Мне уже легко теперь,
И ты, наверно это понимал,
И только встал, закрыл в купе входную дверь,
И как-то не по-дружески обнял

И целовал…
Колясь своей щетиною…
А дальше – я не стану вспоминать -
А так хотела я казаться сильною,
Но не смогла от взгляда устоять…

А сквозь окно ложились солнца отблески
На ситец полусмятых простыней,
И в первый раз, не ощутив своей тоски
Я сорвала оковы прошлых дней…

Дай закурить…
Случайные попутчики,
А на прощанье я тебе скажу:
Спасибо за мгновенья эти лучшие,
Ну вот и все…Прощай…Я выхожу…





(с)

1.
Захлопнуто время давно перечитанной книгой.
От ветви до почки, от буквы до точки, до мига,
Когда понимаешь - ты выжил, прорвался, по бровке,
По самому краю, а холод затвора винтовки
Ничуть не теплее, чем души потерянных близких.
На вскрике, на вдохе, на всхлипе – просчитаны риски,
И горло саднит... или сердце? Дорожною пылью
Помечены перья – синиц, журавлей? Лишь бы крыльям
Хватило бы сил унести… Но сумеют ли, смогут?
От этих небес слишком близко к бесстрастному богу,
Который, того и гляди, сотворит нас иными,
Даруя не шубу с плеча, но - то лики, то имя,
Оглохнуть, ослепнуть, застыть с глуповатою миной,
Почувствовать заново: клином не вышибить клина…
И смутно понять, обрывая дыханье на стоне,
Ты – просто кленовый листок у судьбы на ладони…

2.
Это просто – смириться, сдаться.
И рукою махнуть – покуда
Все не так в королевстве датском,
И надежды ни грош на чудо…
Это просто – уйти, не веря.
В даль, под белыми парусами…
Разве это твои потери
Ночь отсчитывает слезами?
Звезды высыпали монисто,
Ветер занялся ворожбою…
Это просто - остаться чистой,
И почти что самой собою…
Не страдать – не твои заботы!
И виски не сжимать понуро-
Что за дело? Какой-то, кто-то…
…Ну чего же ты, совесть…дура…

3.
Типографская краска оставит на тонких страницах
Столько слов и абзацев – читай и успей подивиться…
Эти буквы – зрачки осажденного осенью мира,
Увлекут и затянут…Карманные черные дыры,
Оглянулся – пропал, потерялся в теченье событий,
Не опомнишься вовремя – канешь бесследно, забытый
Даже теми, кто клялся, что помнит, и будет… Но все же…
Посмотри на строку - твой ли путь ей сейчас подытожен?
И на руки свои посмотри - отпечаталась краска…
Не пугайся. Подумаешь, пятна…Обычная маска
У тебя на лице ни на миг не должна измениться.
Это – мелочи. Вроде случайно упавшей ресницы.
Ты бы и не заметил, наверное, грязи на пальцах -
Молчаливых теней черных букв – этих вечных скитальцев,
Перешедших дорогу тебе (ах, плохая примета?!)
Задающих вопросы, но вовсе не ждущих ответа -
Кто мы есть, что мы здесь?
…Да, по сути, не так уж и много,
Типографская краска – и все… На ладонях у бога.






(с) Вера Ермак

"Отболтает судьба-словесница: пошумит, покричит, побесится, да повоет на лодку месяца, одиночкам-волкам под стать.. Пошуршит в темноте карманами - между инями, между янами - ей ночами сырыми, рваными хоть бы что-нибудь наверстать.. Перельется тремя аккордами, запылает шнуром бикфордовым (так всегда и бывает с гордыми, ты ведь знала - не говори..) Раскалит и расплавит олово и солдата - смешного, голого - разберёт на чумную голову и на то, что фонит внутри. Откровения выдаст даром и убегает дворами старыми, неопознанная радарами - в одинокий фристайл, в блуд.. Напоследок, рукой нечистого в самом центре души баттистовой - жирный "неуд" с ухмылкой выставит: за избыточность амплитуд. Поглядит на тебя под лупою: "Боже мой, ты такая глупая! Что сидишь в одиночку хлюпая? Обещала ж - в последний раз.." Покуражится, обхохочется.. Развернёшься - так врезать хочется! Ты ж известная пулемётчица - ну давай, не в бровь, а в глаз! А она не сдаётся, ржавая.. "Не возьмёшь, - говорит - шалава я!" Утопить бы её, но плавает.. Расколоть, разломать, поджечь!.. Сумасшедшая! Окровавела, но сидит, попирая правила, руки-ноги свои расставила и застряла на входе в печь...





(с) Юлия Драбкина

Сильнее быть - пустые хлопоты
По сути я тебе не пара,
Но мы с тобою - оба в копоти
Полугрехов, полупожаров.

Но есть ещё - огонь невидимый-
Прикосновения - ожогами…
Покончим с прежними обидами
И разговоро-монологами.

Мы самолюбием напичканы,
"Сдаёшься?" - нет глупей вопроса.
…Играют саламандры спичками,
И ждут, кто первый обожжётся….


(с) Олег Анс

Из зеркала смотрит вчерашняя женщина.
Ей трижды влюбиться гадалкой обещано.

Два раза теряла мозги и терпение.
То было вчера, а сегодня - знамение.

С утра в сковородке запели пельмени,
Им кот подпевал, позабывший о лени.

В припеве все "до" (он до "си" не дорос)
Басил без розетки солист-пылесос.

Три зайца от солнца привет принесли,
На танец мадам пригласили: "Мерси!!!"

Из ванной впорхнули чечетка и пар,
Чечетку прислал незакрученный кран.

Пар требовал вальса и туфель на шпильках.
Казалась акулой томатная килька,

Плясала на скатерти. Словно художник,
Писала хвостом. Мельхиоровый ножик

Со знанием дела кромсал натюрморт,
Ворчал, что не точат. Когда же придет

Обещанный, третий? Хотелось бы - лорд,
Ведь наша принцесса давно лорда ждет.

Принцесса, разгладив морщинки ладошкой,
Пристроила в уши из смеха сережки.

Достала помаду из ласковых слов,
Духи-дефицит "Всем красивым назло",

Накинула шутку, как шаль, на плечо.
Ругнулась на прошлое, мол, черт те что...

Из зеркала смотрит ожившая женщина:
Ей, верящей в чудо, счастье обещано.





(с) Медведева Елена