Хватит, ну что за чудо -
Локти свои кусать?
Буду, я снова буду
Правду о нас писать.
Ножиком перочинным
Рифмы врезать в строку,
Чтобы первопричинной
Стала любовь в мозгу.
Только одной детали
Здесь не хватает. Сядь.
Дети не прочитали
Правила взрослых дядь.
Это не так-то просто –
Дать на вопрос ответ,
Если ты вышел ростом,
А в голове – просвет.
Боль заедаю перцем…
Прав был Экзюпери:
Зорко одно лишь сердце,
Черт его побери…


© Штуша-Кутуша

Вот и приехали. Лишнего не люблю.
Пара минут, и в путь через две границы.
Это такой сюжет. Черно-белый. В лицах.
Тот, где в финале с каждого по рублю.

Знаешь, я до сих пор не умею жить
так, чтобы было просто, когда накатит…
«Главное в нашем деле – понять, где хватит», -
Так ведь ты очень любишь мне говорить?

Знаешь, я плохо помню твои глаза.
Помню, что заставляющие влюбляться…
Всем нам когда-то было по восемнадцать
(некоторым и сегодня – не сильно за).

Будем. Возьмем по банке, и сразу в путь.
Ты – на Варшавку, я – в свой девятый скорый.
Знаешь, ведь я до черта люблю повторы...
Значит, мы точно встретимся. Как-нибудь…


© Штуша-Кутуша

Та девчонка, что расплачивалась за покупки карточкой ВТБ, знала толк в жизни. Она купила: помидоры, огурцы, куриный шницель, бутылку красного вина, пекинскую капусту, две баночки тунца, груши, яблоки, мандарины, несколько бутылок воды, миндальные пирожные. Я представил себе их вечер на двоих - на столе пара салатов, фрукты, вино, свечи; играет музыка, он и она в мягких креслах. Да, ум - это очень сексуально, в уме ей не откажешь.
В моей тележке в универсаме оказались пельмени, горчица, торт, булочки с маком, спрайт и мясная нарезка. Когда же в моей жизни появится девушка, которая заменит мне пельмени изысканным ужином?



© Игорь Маслов

Определённо с нашим миром что-то происходит. Жён всё меньше, всё больше любовниц... И что самое интересное – такое положение вещей устраивает обе стороны.
Вот почему даже патриархальная Россия вступила на сомнительный путь свободных браков, так называемых, гражданских. Это при наличии внебрачных детей, а если таковых нет, то и вовсе – полная обоюдная свобода.Читать далее




© Тина Шотт

По графику - осенняя хандра.
Сильнее тянет плакать, чем влюбляться.
И в "завтра будет лучше, чем вчера"
Не верится, когда давно за двадцать.
Осваиваю вышивку крестом,
Скупаю мулине, канву и пяльцы.
(Муж удивлённо ловит воздух ртом
И нервно у виска вращает пальцем.)
Не пишется - не значит "не болит".
Затишье не тождественно покою.
И всплески синусоиды любви
Грозят моим лирическим героям.
Вокруг меня отнюдь не штабеля
(И те, что есть, на совесть давят грузом).
Как мало их - способных вдохновлять
(Но больше, чем таких, кому я - муза.)
Живущие вблизи и вдалеке,
Мужчины, от которых крышу сносит,
Вы раз и навсегда - мои ЛГ.
И мне плевать на возраст и на осень.


© Алёна Вайсберг

Долго ещё кричали: врача, врача!
Бегали, суетились вокруг него…
Он среди них единственный - не кричал,
Он был вполне един немотой с Невой,

Он уже всепростился и всепростил,
Всенатерпевшись, вздернулся к облакам.
А на земле хотели его спасти,
Жаждали распластать его по слогам,

На величины ясности разложить:
Чем был силен, чем слаб – а не пофиг ли!
Коли ему не шибко хотелось жить,
Значит, мы удержать его не смогли…

Значит, и я не стою его похвал,
Значит мы все – ничтожество, тени, пшик.
Значит, он нас напрасно друзьями звал,
И неспроста в штыки принимая стык

Правды и лжи, он морщился, он страдал,
Противо-стоя… стоил ста тысяч нас.
Я посадила в зимнем саду сандал,
Зря что покой ещё никого не спас…


© Вероника Сенькина

Мы знаем, ты всегда была права,
моя зима, мой одинокий праздник.
Морозный воздух радует и дразнит.
Так остро ощутима синева…

Мгновений хрупкость - завистью богов…
Что будет с нами? С высоты балкона
гадаю по снежинкам. Незнакома
вода в ладонях – талая любовь…

Вплетаются пусть в косы вечера,
метели, ветер, северная нега…
Тем не остудишь сердце песней эха
и веру в чудо, что еще вчера

плыла над детством серого двора
и с воробьями дожидалась снега...

____________________________________________________________

Морозный воздух / так остро ощутима / мгновений хрупкость
Что будет с нами? / Гадаю по снежинкам / вода в ладонях
Вплетаются пусть в косы / метели, ветер
Тем не остудишь сердце / и веру в чудо





© Велма

Больно - это когда словами влет, наотмашь, и по щекам...
Слезы впитаны рукавами. Где-то слева глухим толчкам смутно кажется - дескать, хватит. Если хочешь сказать - скажи...
Вы лежите в одной кровати.
Вам не верится в миражи.

Страшно - это когда родные стали дальше чужих. Давно. Фразы - скользкие, проходные. В сериалах таких полно.
Был бы младше - сорвался рьяно, и - за шиворот, за грудки...Только прошлое без изъяна тащит будущее в тиски безнадежных, как смерть, иллюзий - ну какая в разрыве честь? Что плохого в таком союзе? Хоть какое родство - а есть... У других вон - разводы-браки... Лезут, глупые, на рожон! Точно блох на хромой собаке - ненавидимых бывших жен...
У тебя - все легко, удобно и знакомо, как старый плед. Без любви пустовато дома? Так зато и волнений нет...

Поздно - это когда решаешь разорвать надоевший круг. Облик прошлого устрашающ - сходу преданный старый друг, спьяну выданные секреты, неоплаченные долги...Позабытые сигареты, если встанешь не с той ноги, крики, ссоры, без дела - срывы и похмельная голова... Улыбаться и лгать красиво - это просто, как дважды два. Удивляться, так честно глядя: "Почему он теперь мой враг?.."
Да достало! С чего бы ради?..
К примирению только шаг - мы по горло хлебнули лиха!
Для бравады курнешь травы...

...Но на кладбище - слишком тихо.
Все, кто нужен - уже мертвы.


© Алина Марк

А если вдруг молитвами да постами
его спровадит, имя его сведет,
то будет жить свободная и пустая,
с улыбкой, обжигающей, словно лед.
И с почтальоном станет болтать любезно,
соседским сплетням повода не подав...

Но по ночам к ней будет тянуться бездна,
Как к горлу волка тянется волкодав.


© Кот Басё

Ноябрь – почти имбирь. Я не люблю имбирь. Я не люблю корицу и сладкий ванильный дух. Я не хочу решать to be или not to be. Я не умею выбрать только одно из двух. Рынки полны хурмой. Я не люблю хурму. Я не люблю дожди, золото и сквозняк. Я проживу без них. Только вот не пойму, как без того прожить, что не любить нельзя. Как без тебя прожить. Кем без тебя прожить. С кем без тебя прожить, если нельзя с тобой. Осень ввела режим, строгий такой режим, осень ввела войска, правила и конвой. Птицы ушли на юг. Рыбы зарылись в ил. Осень ввела войска. Осень взвела курок. Мне не хватает слов. Мне не хватает сил. Это чужая ты. Это чужой порог. Дальше уже нельзя, дальше твое тепло. Я не могу войти. Я не хочу на чай. Слышишь, они идут – каплями за стеклом. Скоро меня найдут. Здесь комендантский час.
Запах - протяжный стон, даже дышу с трудом, вязкий густой туман держит дверной проем.

Пахнет ванильным сном твой золоченый дом.

Будущее - корицей.

Прошлое – имбирём.


© Кот Басё

Срываюсь с мысли.Теряю смыслы.Стихи стираю.
Шепчу о ближнем.А он не слышит, ступая к краю.
И кто-то машет ему за солнцем, на горизонте...
Шепчу о ближнем.Кричу о ближнем. Но он уходит.
Не оглянувшись, ключи оставив, босым из дома,
роняя память застывшим кадром в судьбу альбома.
В дожди седые, где плачут птицы, бросаясь грудью
в ладони неба - последний остров любимым людям...
Молюсь о ближнем.Прошу о ближнем.Шепчу: "останься",
А он с улыбкой сжимает вечность в уставших пальцах
и крест нательный немым прощаньем:"Не плачь, родная,
Мы все уходим. И только вера не исчезает"...





(с) Кесслер Оксана

Наше солнце погасло. И даже почти остыло.
Мы еще не умеем, влюбившись, "любить до гроба".
Потому эта осень - не время сшивать разрывы.
Время рвать до конца. Или ждать окончанья года.
Посмотри-ка на нас. Мы лишь то, что с проемов окон
Срисовали родные и близкие (или просто
Нам знакомые) люди. Мы трещины и пустоты
В формах чистой души. Мы не прыгаем выше роста,
Не рискуем. И это, наверное, очень мудро.
Мы приходит в дома, где всегда тишина и холод,
Где сливаются в общую массу день, ночь и утро,
Где не важно насколько ты стар и насколько молод...
Наше солнце погасло. И мы не нужны друг другу,
Не важны и не дороги. Просто случилось лето.
Лето-осень-зима и так далее. И по кругу.
А, быть может, свободой зовется как раз все это?......

(с) Мария Громова

Кровь закипает. В комнате стынет чай.
Ты проиграла, ну так имей же смелость
В этом признаться - всё, что им сладко пелось,
Пеплом лежит на сутулых твоих плечах.
Можешь встряхнуться, долго "держать лицо",
Шляться до ночи, глядя в глаза прохожим,
Можешь от "бля!" до "Боже!" - тебе поможет,
Но не заставит считать его подлецом.
Эксперимент окончен, снимайте грим.
Слёзы слились в одну, на мордашке Деппа -
Панцирь пустых иллюзий на диво крепок.
Ты проиграла. Радуйся, чёрт побери!


© Индульгенция

***


Она приходит котёнком на мягких лапах, ложится рядом, свернувшись клубком у ног. И твой от этого клинит сердечный клапан на самой нежной из всех кардиальных нот. И ты готов убежать с ней за сто Ростовов, как верный Шарик за ней волочиться вслед. Но как девчонка могла полюбить такого, при дикой разнице вкусов, проблем и лет? На кой ей сдался - пойди, по себе найди ты. Седой зануда, эх, чёрт бы тебя побрал. Несчастный Гумберт, создавший свою Лолиту с чужого, как будто ангельского, ребра. Она – смешная Алиса среди безумцев. Ей быть с тобой – пропадать, ты и сам не рад…

Уйдешь один с обещанием не вернуться, колёсами рвать артерии автострад.

***

А ты приходишь котёнком на мягких лапах, запрыгнув взбалмошно в кресло с ногами вмиг. Ты можешь, глупая, душу всю исцарапать, ему не по чину дебри твоих интриг. Ему эта непосредственность не по средствам, твоё баламутство вряд ли его игра, ведь в дочки почти годишься, нашлась, невеста. А ты говорила – твой седоватый граф. А ты утопала в каждом его молчанье, в сердечном цокоте. Девочка, оглянись… на кой он нужен, ревешь по нему ночами безумным зайцем в ряду королев-Алис. И пишешь стихи в строку по его манере, про псевдолюбовь, философов и творцов. Ему с тобой – неприлично, по крайней мере…

Прочти Набокова на ночь - и сладких снов.

***

А он говорит себе – уезжай, так надо. Она говорит себе – засыпай, уймись… И каждому так охота остаться рядом, но время калечит Шариков и Алис, Лолит и Гумбертов, зайцев, занудных графов… Не можешь иначе? – Ну что же, сминай и рви. Сойдет всё это за промахи биографий, и мало толку с неравной такой любви


© Виктория Дворецкая

Он смотрел в трубу подзорную
На свою большую жизнь,
Если видел птицу чёрную —
Выстрел влёт — и птица — вниз.

Его руки не канючили —
Раздавив кадык судьбе,
Он из женщин выбрал лучшую
И привёл её к себе.

А Судьба смеялась гаденько:
«Ой, неправда ваша, дяденька!»

(с) Е.Горбовская

А вообще-то жизнь -
совсем небольшая штука,
где все бесконечности мира -
в кольце немногих годов.
И вовсе не так сложна
любви и добра наука.
И вовсе не так уж мрачен
неведомый смысл слов.
Просто придумали люди,
чтобы казаться больше,
зла и войны забаву
и несвоих богов.
А вообще-то жизни
невелико искусство,
подобно зеленой бабочке,
что на ладони детства
ищет свою капусту.





(с) Бурдонов Игорь

Он привык к одиночеству, даже обжился в нём:
Научился не верить, не бояться и не щадить,
Всё ненужное просто отсёк и прижёг огнем.
Даже то, что не стоило... Впрочем, кому судить?

В редкий час досуга, ища, куда себя деть,
Пережил немало проказ, но в один из дней
Совершенно случайно попал во Всемирную Сеть,
И - даром, что сам ловец, – запутался в ней.

Он сначала страдал, но привык и вошёл во вкус:
Забавлялся, ища наслажденье в потоке тех
Тысяч слов, что беспечно слетали из сотен уст
В тщетном поиске самых немудрёных утех......

По ночам Он глядел на мир сквозь двойное стекло
И удача порой улыбалась с той стороны:
Столь привычный холод на миг сменяло тепло,
Словно средь зимы проступал островок весны.

И тогда наступала весёлая колготня:
Фейерверки тем, хороводы лиц, водопады фраз,
Над весёлым застольем, иллюзиями дразня, -
Горьковатый дымок разлуки и вечный джаз.

А потом разъезжались гости в своих авто,
Увозя оживлённость и суету страстей,
Оставляя Ему взамен опустевший дом –
Гордый мемориал честолюбию и тщете.

Он пил чай на бывшей лоджии, глядя в ночь.
Нефокусируем, взгляд проникал сквозь пейзаж.
А с цветного снимка Ему улыбалась дочь.
И у неё были Его глаза.

Он тогда засыпал счастливый, с открытым ртом
И всю ночь хохотал, как пацан, в разноцветных снах.
Но промозглое утро окно покрывало льдом,
И зимой сменялась очередная весна.

Так вершили ночи и дни круговерть свою,
Он метался, ждал, и верил в судьбы торжество.
А Она жила в осенней долине, на самом краю
Пейзажа, и колдовала о новой весне для Него,

без Неё...




(с) Е.Лазарчук

Те, кто хвалит женщин, знают их недостаточно; те, кто их ругает, не знает их вовсе.



(с) Г.Пиго-Лебре

Третий час одиночества равен пяти кружкам зеленого чая, шестой - остывшей, так и не допитой, безнадежной влюбленности в Placebo, запаху жасмина на прозрачной коже запястий, мечтам о хлорном море, криче чаек за окном и о рваном мужском дыхании в затылок, окоченевшим от холода последнего снега пальцам; я, несовершенная, спрашиваю свое отражение в стеклах витрин - почему я одинока? - отражение молчит, прячет глаза.
Третий день одиночества равен семи неотправленным смс-кам, трем недочитанным книгам, уставшим красным глазам наутро, второй бутылке мартини, наедине с самой собой; изнеженная кожа просит тепла и молока, я закрываю глаза и не_сплю.
Третий месяц одиночества равен запаху сожжных листов недописанной книги, призраку прошлого в черно-белых снах, шестому купленному кактусу, который зацветет лишь к осени, металлическому привкусу на посиневших губах, осознанию того, что стены - самые лучшие собеседники.
Третий год одиночества равен круглосуточной усталости, авитаминозу, выученной наизусть поверхности ночного неба, я холодная и хрупкая молчу в себя приливами неоправданных истерик, прижимаюсь лопатками к полу, глотаю таблетки от бессонницы, головной боли и охрипшего горла, и никак не найду среди них одну, которая_ - но "одиночество - это болезнь из разряда тех, что не лечатся"



(c)

разбивать тоской себя на атомы,
резаться осколками нечаянно...
больше ты не ставишь ультиматумы,
девочка-холодное-отчаянье?

сердце батареями не греется,
леденея, вновь перебивается.
он в твою судьбу уже не вклеится,
девочка-чье-счастье-осыпается?

смс-иголки, мысли-мячики
не приводят больше в равновесие.
по кому гуляют твои пальчики,
девочка-осенняя-депрессия?

и уже не сниться мне прощание,
и магнитный плюс не тянет к минусу...
ты меня найди в своем молчании
тараканом, сдохнувшим за плинтусом.


© Алёна Пузырькова

Это просто, как завтрак, как утро, как до-ре-ми: обними её, крепко и бережно обними.
Будь собой в череде пресытившихся, нагих...Её любят мужчины, она им е...т мозги -
это, видимо, карма такая, её судьба. Но, ты знаешь... Ей больно и страшно, она слаба,
у неё только кожа срастается шёлком ведьм, а на сердце - ожог на ожоге и шов на шве.
При такой-то игре ей не надо хороших мин.
Обними её.
Просто останься и обними.


© Индульгенция