Девочек многому учат в детстве: если мальчик бьет — значит любит; никогда сама не стриги челку… И, однажды, ты встретишь замечательного парня, и будет у вас собственный happy end.
Каждый фильм, который мы смотрим, каждая история, которую слушаем, заклинает нас дождаться ЕГО, дождаться откровения в 3 акте, неожиданного объяснения в любви, стать исключением из правил… Но иногда мы так рьяно ищем happy end, что не замечаем знаков, не можем отличить тех, кому мы нужны, от тех кому нет до нас дела, тех, кто будет с нами, от тех кто уйдет.
А может быть, happy end — это то, что и после всех не отвеченных звонков и разбитых сердец, всех ошибок и недоразумений, всей боли и унижения, ты никогда, никогда не теряла надежду.



(с)

спроси о моём счастье - и я растеряюсь...

попробую назвать имя. второе. третье. еще одно... имена людей, вещей, растений, зверей, птиц, земель и вод, городов и звёзд... заслушавшись, ты уснёшь - и звучащие имена в твоём сне будут роиться сонмом чуд и чудовищ, хороводом без выхода и просвета.

ты проснёшься однажды...

я тебе улыбнусь.


© Алла Мутелика

Вот человек лежит, обложен ватой.
Не спится – кто-то ходит наверху.
А он лежит, ни в чём не виноватый,
в постели утеплённой, на меху.

Пора вставать. Печальный и невинный,
он поздно лёг, он смотрит в потолок,
ведь он вчера отметил именины,
где я была – как праздничный пирог!

И человек – в постели, как в конверте.
В ковшах ладоней держит на весу
всю темноту. Совсем один на свете.
И ждёт, когда
я кофе принесу.




© Ника Невыразимова

Знаю, что ты придёшь, снова закружит ночь,
В танце своём меня с тобой вдвоём.
Из рук ладонь твою больше не отпущу
Неосторожно, нет невозможно,
Больше не отпущу.

Только это просто сон,
Я не знаю, что мне делать с этим,
Слышу голос твой, но он
Где-то далеко, он где-то с ветром.

Мир как будто сквозь стекло,
Ангел на двоих один, ты знаешь,
И опять свободно улетаешь
Птицей за моё окно.

В этом пространстве грусть,
Вряд ли я вновь вернусь,
Дом, где живёт любовь одна твоя.

Ты среди голых стен
Видишь меня сквозь тень,
Лишь с тишиною, лишь с пустотою,
Словно какой-то плен.

Только это просто сон
Я не знаю что мне делать с этим
Слышу голос твой но он
Где-то далеко он где-то с ветром

Мир как будто сквозь стекло,
Ангел на двоих один, ты знаешь,
И опять свободно улетаешь
Птицей за моё окно.

Как мне передать, что как мне рассказать, как,
Больно мне лишь в паре строк,
Только отпустите, я смогу быть сильной,
Только дайте сделать вдох.

Лучше это был бы сон,
Я не знаю, что мне делать с этим,
Слышу голос твой, но он
Где-то далеко, он где-то с ветром.

Мир как будто сквозь стекло,
Ангел на двоих один, ты знаешь,
И опять свободно улетаешь
Птицей за моё окно.

Если он не во мне,
значит рядом:
вздрагивает о нас во сне,
кормит меня виноградом,
зелёным огнём и собой,
просто где-то живёт,
и от этого я улыбаюсь,
на имя своё всё ещё отзываюсь,
сбываюсь
и неразмываюсь водой.
А он неразгаданно странный.
Он - твёрдое сердце созревших вишен.
На сбитых коленках моих он кровь и мучительно нужный йод.
Я верю в него, но не так, как романтики верят в романы...
Скорее, как дождь верит с неба асфальту и крышам...
И если мой голос когда-нибудь будет услышан,
то он меня всё же убьёт.


© Ева Тенецкая

Пленница зимних апатий и меланхолий,
(бледная немочь, нежизнеспособный вид),
я бы хотела быть Лолой, бегущей Лолой,
знающей точно, куда и зачем бежит.
Лолой крылатой, меняющей русла судеб,
той, кому и невозможное по плечу.
Чтобы не вяло, задумчиво "будь что будет"
а "что бы ни было, будет, как я хочу".
Ставь на мне опыты, доктор, коли уколы,
дай мне последним подарком на Рождество
красную гриву и быстрые ноги Лолы.
И ничего,
кроме этого,
ничего.


© Ева Тенецкая

"Так странно - почему хочется спрятаться от зреющего внутри томления, складывающегося уже в осязаемые образы и зовущего за клавиатуру...
Может быть, это оттягивание момента, когда не писать уже невозможно, когда слова, как слезы, льются сами и остается только подставить бумагу - и собрать... И очнуться глубокой ночью, когда даже остатки кофе высохли в чашке...
А пока держать лицо, беседовать о меркантильном и осторожно заглядывать в глубины души - не проклюнулся ли уже чуть фиолетовый росток..."

(Тина Шишканова)




А иногда ты просто боишься заглянуть в эти "глубины души" - потому что они подобны туннелю, по которому летит Алиса, или кроличьей норе...неважно. Важно то, что ты не знаешь, что раскроется тебе, когда долетишь до дна.
Может быть, заброшенная свалка, прикрытая кое-где ещё нерастаявшими клочьями снега, сквозь который пробиваются (обязательно должны!) ломкие и нежные первые весенние цветы. Может быть, это будет глухая кирпичная стена, на которой мелом чьим-то неровным почерком оставлена полустершаяся надпись - "Выход". А может быть, тебя встретит шахматная доска, и чей-то торжественно-учтивый голос из-за спины произнесёт: "Ваш ход, короле....."

В воздухе "чувствуется дыхание весны..." Эта давняя фраза преследует тебя с самого утра, с того самого мига, как ты открыла глаза, настежь распахнула окна, и поток свежего весеннего воздуха унёс тебя - то ли куда-то в прошлое, то ли в неясное будущее. Кто-то тёплой ладонью коснулся земли, и она откликнулась, задышала, и вдруг проклюнулись бутоны на готовых вот-вот раскрыться нарциссах, и стал ненужным плед, и так близко замаячил отпуск и волшебство путешествий и разговоров с любимым Городом...

Лети. Не бойся и не проси. Доверяй и верь. Притягивай хорошее. Его больше, чем заброшенных свалок.


© Ничейная Кошка

Набираю твой номер, но в трубке - лишь трески и тишь,
И потом только - голос.
Ты как? Приболела немного?..
Ах, всего лишь грустишь - дескать, мир непригляден и пег...
Брось! Под утро на город падет неприкаянный снег
И повиснет слепой кисеей над застывшей дорогой.
Ты к окошку придешь неодетой и встанешь, босая -
Наблюдать за следами недавно прошедшей зари.
Стаей белых волков промелькнули твои декабри,
И по свисту метели умчались, земли не касаясь...
Это час понимать, что из юности после отсева
Безвозвратно ушло за кулисы отыгранных сцен
Затуманенной памяти... Время оставит взамен
Лишь нечеткий набросок случайных картин ежеднева,
Ставших самыми яркими: утренний иней на ветках,
Запах ели по комнатам, шорох фольги от конфет -
Все как будто вчера...а по сути, прошло столько лет!
Мы любили смотреть, как на стеклах рисует виньетки
Каждой ночью мороз: звезды, листья, цветы, завитушки...
Тоже вспомнила, да? Столько было наивных причуд!..
И улыбка скользнет по лицу, задержавшись чуть-чуть -
Точно отблеск расколотой мной новогодней игрушки.
...Той, которую ты до сих пор почему-то хранишь.


© Алина Марк

Не оглядывайтесь и не горюйте о прошлом, потому что оно уже ушло. Не тревожьтесь о будущем, ведь оно еще не наступило. Живите настоящим и сделайте его настолько прекрасным, чтобы запомнить навсегда.



(с)

Она рисовала картины,
С мечтами мешая краски.
А он строил замки из глины,
Считая, что жизнь напрасна,
Что счастье сравнимо с ветром,
А чувства замешаны с воском,
Что лучше не знать ответов
И не задавать вопросов,
Что серый – не значит черный,
Хоть белым не есть, к сожаленью,
Что радуга иллюзорна –
Такой вот обман для зренья.
Она просыпалась ночью
И шла босиком к мольберту,
А он в полночь ставил точку
Хоть снов избегал, поверьте.
Но жизнь так щедра на сюрпризы…
Однажды они столкнулись.
Он долго смотрел на эскизы.
Она ему улыбнулась…
И мир стал вдруг разноцветней
И ярче на каждой ноте.
А что он сказал в ответ ей,
Думаю, вы поймете.
Нам краски дарованы небом.
Мы носим всегда их с собою.
Вот только рисуем слепо,
Эскиз называя судьбою…



(с) Наталья Балуева

Сильная женщина, слабая женщина,
Жизни насмешка и даже затрещина,
Ведь неподкупная или продажная,
Сильная, слабая – это неважно уж.

За горизонтами и в сновидениях,
В песнях, мечтах или в стихотворениях,
Не разведённая и не повенчана,
Слабая очень, но сильная женщина.

Недолюбила, и так опрометчиво
Слабою сделалась сильная женщина,
Недострадала и недонадеялась,
Думала – это пройдёт, переменится.

Думала, будут подарки и праздники,
Только судьба почему-то всё дразнится,
Счастьем поманит тихонько и скроется,
Сердцу никак не даёт успокоиться.

Слабая – плохо. И плохо, что сильная,
Плохо, что умная или красивая.
Очень хорошая и несчастливая,
Женщина, в слабости ставшая сильною.



(с) Святослав Моисеенко

Не с руки нам просить о чести быть прочитанными в веках, да и пишем мы, если честно, о дорогах и дураках, жизнь скучна, словно фотофильтр – ни дуэлей, ни куража, «Фаталист» уместился в фильме, за Печорина – Пьер Ришар. Нет, поэты не те, что раньше, спит Багдад, заскучал Стамбул, из фаянсовых хрупких чашек музы весело пьют Red bull, кто не с ними – вообще без музы, это нонсенс, по-русски – бред. Знаешь, гордиев нынче узел не разрубишь – must have и трэнд, знаешь, нынче Сизифов камень не с горы – во главу угла. Вечность хлопает облаками – вот сказала б, когда смогла. На Олимпе седые боги увольняют ненужных нимф. Дуракам бы мостить дороги, что там с гравием, а, Сизиф? Не с руки нам просить и даже иногда не с руки писать – в диктофон телефонный скажешь – и нетленное. Чудеса. Выйдешь вечером на крылечко под созвездие Южный крест – нажимай на курок. Осечка. Значит, пуля в запасе есть. Это в жизнь добавляет перца, как сказали бы: аффтор жжет. Жаль, соперники индульгенции расхватали на год вперед. Не с руки нам считать осечки – у поэтов хромает счет. Вот Печорин сидит со свечкой – не Мартынова ль в гости ждет? Камер-юнкер развел руками, розы падают из петлиц…

Боги делают оригами из исписанных мной страниц.



(с) Кот Басё

Время пишет сценарий, стирая повторы,
Я иду по кольцу гравировкой событий,
Продолжая любить вопреки приговорам,
Когда кто-то подпишет приказ "не любите",
Я иду в темноте, я держу, задыхаясь,
Каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик
... Я могу тебе выложить Вечность стихами,
Чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем.
В моих снах, как в архивах, пылиться на полках
Фотохроника всех невозможных итогов,
Ты не знаешь, как это мучительно долго,
Ты не видишь, как это отчаянно много -
собирать по крупицам, намекам и встречам -
словно рваное облако штопает ветер...
Я могу рисовать тебя так бесконечно -
до мельчайших деталей на темном портрете,
Я молчу, когда ты исчезаешь бесследно,
Забирая надежду и ключик от рая...

Я почти научилась любить безответно.

Но еще не умею любить не сгорая.


(с) Кот Басё

Мне тебя подарила подруга-тоска,
Чтобы я никогда больше
С ней не рассталась,
Ты же солнце, но только
Всегда в облаках,
Ты же небо, но с шёлковой
Гладью на пяльцах.
Мне тебя подарила осенняя ночь,
Чтобы мне никогда больше
С небом не спорить,
Ты же слёзы, что делают
Вид, будто дождь,
Ты же счастье, похожее
Очень на горе.

Тебя понять невозможно,
Тебя забыть нереально,
Тебя любить очень сложно,
Ведь ты такой ненормальный.

Тебя понять невозможно,
Тебя забыть нереально,
Тебя любить очень сложно,
Ведь ты такой ненормальный.

Мне тебя обещала давно тишина,
Потому что мы с нею
Неплохо знакомы,
Ты же песня, что мне
Никогда не слышна,
Очень жаль, я бы пела
И снова, и снова.
Мне тебя нагадала
Старуха-судьба,
Чем я ей угодила,
Смогла чем обидеть,
Мне осенняя ночь подарила тебя,
Чтобы мне никогда больше
Света не видеть.

Тебя понять невозможно,
Тебя забыть нереально,
Тебя любить очень сложно,
Ведь ты такой ненормальный.

А она сказала себе: бог мой, подумаешь – ещё один шрам.
А она с гордо поднятой головой попрощалась с ним и ушла.
А она – а что ей, она Кармен, Эсмеральда она, Лилит.
А болит – так у всех болит.(с)


Вот идешь ты и ищешь ее всю жизнь,
Разбиваешь горы, ломаешь льды.
И никто нежным шепотом «ты держись»
Не отведет беды.

Вот идешь ты и тянешь ладонь за ней,
Наступаешь на грабли, не жалко лба.
И тебе отыскать ее в вихре дней
Не_судьба.

Это, знаешь, страшно – искать одной,
Сквозь моря, и пустыни, и лес спешить.
Не беги, дорогая, присядь со мной,
Отдышись.

Я ведь тоже искал и бежал след в след,
А она смеялась в моих руках.
И теперь ее, кажется, даже нет,
Но болит слегка.

Но болит – так у всех, ты не думай, мисс,
Откровенье это – не больше слов.
Ты за нею скатишься в пропасть, вниз,
А пока, хорошая, улыбнись
И живи без снов.

Я ведь тоже увидел ее во сне,
А потом было больно, ты знаешь, как.
И сейчас я на самом глубоком дне
Запиваю мрак

Сладким чаем, и водкой, и коньяком.
Выбирай, выпьем вместе на брудершафт…
Ты за нею по снегу и босиком?
Где твой шарф?

Тебе холодно, детка? Давай к огню.
Что молчала, глупая? Ближе, ну?
Обниму, согрею и сохраню.
Утону.

Ты уже упала? Уже на дне?
Ты споткнулась, сломалась, сошла с пути?
Потому ли сейчас ты пришла ко мне,
Чтоб ее найти?

И сквозь стынь, и синь, и туманы стран,
Ты прошла, разорвав всю себя по швам.

Ну, не плачь, любимая, перестань.
Ты ее нашла.

* * *
А потом я уйду. Подниматься вверх
В одиночку, видимо, хорошо.
Он такой же, не понял, один из всех
Прячет страх за своей неземной душой.

Я вернусь домой, зазвенят ключи,
На стекле оконном завьется лед.
А болит…, хоть лечи или не лечи,
А болит – так у всех. Ничего, пройдет.

У меня шоколад и душистый чай,
Ноутбук, стишки, миражи, кровать.
Это так смертельно – уметь молчать…

И мне снова придется переживать

Эту зиму сквозь вечность и до утра.
А болит – так у всех. Привыкать пора.


© Сфандра

Посмотри, какая сейчас гроза. Я замерзну, умру, промокну. Помнишь, однажды ты мне сказал, что любишь смотреть на окна. Как в живые чьи-то глаза.

В них сейчас – застывает тьма, в них вода, в них чужая жизнь…Тебя завтра начнут ломать – милый, смелый мой, ты держись. Без тебя я сойду с ума…

Ты стоишь под моим окном. Мне молчать или звать начать – все бессмысленно, все одно. Что стоишь? Заходи на чай. Ведь на улице так темно…

Ты умел понимать без слов – так ведь проще без лжи прожить. У тебя отберут любовь – милый, смелый мой, ты держись. Без тебя мне не будет снов…

Уже завтра не будет. Лгут? Чтоб ты верил, дожди кляня? У тебя отберут беду. Ты отдашь. Как отдашь меня. А я завтра с ума сойду.

Завтра… завтра исчезнет боль, за окном пролетят стрижи… Милый, смелый мой, ты держись.…Несмотря ни на что – дыши. А я буду дышать с тобой.


© Сфандра

Так твердолобы
И своенравны,
Но стоит скинуть
С себя одежды –
Равны друг другу,
Друг другу равны,
Не замечаем
Различий внешних.
Душа при встрече
Узнает душу
И ей навстречу
Скользнёт отважно.
И то, что кто-то
Был раньше лучше
Мгновенно станет
Совсем не важно.
Ведь вместе к небу
Летим ликуя
И по земле
Как скитальцы бродим…
По обе стороны
Поцелуя
Простое счастье
Своё находим…
Пусть твердолобы
И своенравны.
Мы уникальны,
Сильны и всё же
Равны друг другу,
Друг другу равны,
Живём друг другом
И дышим тоже.


(с) Моисеева Ольга

Расскажи мне про дымный север, расскажи про леса и стужу.
Высыпается белый клевер из больших облаков наружу.
Высыпаются ли медведи за полярную ночь в берлогах?
Видишь, солнце из чистой меди выжигает в снегу дорогу...
Эти шпалы к земле примёрзли, эти рельсы звенят ключами.
Пассажиры устали ёрзать, замерзая в пути ночами.
Птицы певчие улетели, далеко африканский берег.
Я приеду сквозь все метели, проплыву мимо всех Америк,
Из Бенгалии и Руанды, из Монголии и Китая.
Нас накроют снега Уганды, и морозы ударят в мае.
На отрогах Килиманджаро песни ветра поют туземки,
И торгуют любви товаром растаманки, мордва и немки.
Пирожки со слоновьим мясом здесь меняют на сто ракушек,
А вечерним закатным часом негры палками бьют баклуши.
А баклуши смеются звонко, заливаются соловьями
И места занимают в койках, и не спят от любви ночами...
Ты не дашь мне уснуть, я знаю. И, взаимным огнём объята,
Эта ночь без конца и краю нам напомнит другую дату.
Солнце осени и столицы, эскалаторные ступени...
Нам приснятся под утро птицы и Москвы горловое пенье.
Все столицы воруют время, а вокзалы разводят судьбы.
За окошком немая темень подаёт нам луну на блюде,
Неделимую, словно счастье разделённой любви и ночи.
Слушай, сердце, не бейся чаще!
Я люблю тебя, слышишь?
Очень...





(с) Саша Апострофф

Я читаю твой стих… а в душе теплота,
Мой далёкий… но самый мой близкий…
И сжимавшая сердце тоской мерзлота
Отпускает… и хочется жизни…

И так хочется снова увидеть рассвет…
И как звёзды за окнами гаснут…
И прожить еще сотни счастливейших лет…
И сказать тебе тёплое «здравствуй…»

И за завтраком просто болтать ни о чем,
От улыбок и солнышка жмурясь…
Пить жасминовый чай с отражённым лучом,
Меж глоточками сладко целуясь…

А потом целый день друг о друге скучать,
Убежав по делам неотложным…
И, как дети, минутки до счастья считать,
Приближая сердца осторожно…

Тёплый вечер… камин… только ты, только я…
И щемящая тихая нежность…
«Я люблю тебя, слышишь?» - «Родная моя…»
Наше счастье теперь – неизбежность…



(с) Марина Есенина

Мне с тобой быть собой так просто
И не нужно казаться сильной.
Ни к чему мне другие звёзды,
Кроме звёзд твоих глаз, мой милый!
Пью я с губ твоих залпом нежность -
Захмелеть от любви не страшно.
Стать с тобою немного грешной,
Несерьёзной и бесшабашной
Так легко... Пусть играет ветер
С длинным локоном тёмно-рыжим...
Не хочу, чтоб кончался вечер...
Серый взгляд твой всё ближе, ближе...
Убегать от любви нам поздно -
Приросли всей душой друг к другу.
Невозможностью жизни порознь
Мы наказаны за разлуку.


(с) Ренар Евгения

Снегопад... снегопад... вовсю заметает следы,
И так далеко ещё, от зимы до вешней воды...
А я люблю тебя, может до первой звезды,
Или до первой беды..., кто может знать об этом?

Ты так далеко, что можешь лишь сниться мне,
Я не знаю, что лучше - журавль, или синица во сне?
И прячусь улиткой на тёмном и близком дне...
А что ещё делать горемыке-поэту?

Ты так красИва, что просто не с кем сравнить,
Покажите мне тех, кто не захочет тебя любить?
И жить без тебя, это значит - вовсе не быть...
Но всё же живу, пусть от метели до лета...

Я люблю до сих пор... Господи, как трудно тебя забыть!
Пусть все люди вокруг мне твердят об этом...


© Дар Ветер

Я вернулась домой, попадая ключом в пустоту.
Раздеваясь с порога, чтоб смыть наваждение смыслов.
Струи больно клевали, как птицы меня на лету
А в глазах промелькнули улыбки площадных артистов…

Телефон мой разряжен и в нем одинокий сверчок
Монотонно и остро играет на порванной жилке.
«Нет у вас новых писем» и красный офлайна значок…
Лед разбавил коньяк, и застыла оливка на вилке…

Как смертельно тоскливо, а сны тихо бродят без сна.
За огромным окном желтоглазые джунгли уснули
Там, на пике Надежды, должно быть все время весна.
Горький август вошел, только я задержалась в июле…

У пустынной кровати унылый измученный вид.
В этом доме огромном нет вовсе укромного места.
Обнимаю подушку, что запахи счастья хранит!..
Сколько дней будет ночь, мне сегодня, увы, неизвестно…

В светлых снах есть Лозанна, Женевского озера тишь.
Белоснежное перышко сжато в ладони и влажно…
Беспросветный туман, оседая, спускается с крыш.
Я шагну с парапета Любви, а что дальше - неважно…





© Вика Дашкова