тому, кто сберег мои крылья...

Говорил мне ты:
«Странная…
Ниточка моя –
Зорькою.
Крылышки твои –
Рваные,
А печаль на вкус –
Горькая».

Отпускал в ночь прочь
Прошлое.
Разъяснял, как мог,
Сложное:
« Ты в губах моих –
Сожжена,
С привкусом мечты –
Сложена».

Согревал кровь вновь
Чуткостью.
Путал мою мысль
Сонную.
Как давно вдвоем
Кротостью
Делим на углы
Слово мы.

На ноже брал боль
Зрелостью
Окрыленной в свист
Юности.
И хватало, эй,
Смелости
Очертить круг от
Глупости.

Обнимаю тебя
Буднично.
Настигает в крик –
Всякое.
Знаю твердо, что
Нужен мне.
Я тону до сих пор!
Сладкий мой.


(с) Рената Таку

С точки зрения осени, мир – это стылый ветер,
метаморфоза жёлудя
и пестрота зонтов…
Это тебе показалось, что ты не один на свете.
Просто принять обратное ты ещё не готов.

Ты ещё просыпаешься в той же холодной комнате,
в том же холодном городе, где засыпал всегда.
Только не вспоминай её,
только не вспоминай её.
С точки зрения вечности, год – это ерунда.

Наглый осенний ветер ловко сбивает жёлуди.
Выдумай что угодно, сам себя обмани,
будто её и не было,
не было вовсе, господи…
Просто к утру отчаянно что-то в груди саднит.

Можно сверять пространство, меряя ночь шагами,
переболеть простудой
и нарыдаться всласть.
Где-то (допустим, где-то) мир населён лишь вами.
С точки зрения жизни – вам туда не попасть.




(c) Елена Касьян

Не дождавшись чьих-то слов: "Пройдёт..."
Их шептать самой себе и ... слышать
Проходила боль о прочих бывших
И о нём когда-нибудь умрёт.
И дай бог забыть мне тот маршрут,
Что ведёт от крайности до края...

Редко за любимых умирают.
Чаще ради любящих живут.





(c) Весёлкина Таня

Напиши мне письмо...
Я отвечу, конечно же, сразу,
А потом, в темноте, в тишине, где вокруг – ни души,
Бесконечной зимой буду слушать бесценные фразы
Где-то там, в глубине, где-то там, у далеких вершин,

Где рождается свет – невозможный, запретный, желанный,
И сошедшийся клином – опять и опять – на тебе,
И спасения нет, и судьбу принимая как данность,
Не касаясь земли, я лечу – Над обителью бед,

Где наполнен эфир громогласной нелепой бравадой,
И, не веря слезам, балансирует на волоске
Перепуганный мир, где любви не особенно рады,
А воздушные замки стоят на зыбучем песке
Где привычен уклад несошедшихся несовпадений,
Что хотят одного – достучаться до хмурых небес...
Только весь этот ад ни на йоту меня не заденет,
Если путь сквозь него – через вечность – приводит к тебе...

...ты не слышишь меня – да и Бог с ним, наверное, ибо
Это счастье – отдать, ничего не желая взамен,
Кроме, может быть, дня, где мы тоже однажды могли бы
Безмятежно летать, позабыв о тоске и зиме...




(с) Египетский Мау

Однажды не скажешь кому-то: «прощай»,
Ты просто отпустишь любившие руки,
Однажды, прихваченный приступом скуки,
Убьешь – не заметишь. Все верно. Давай.

Назад не смотри. Там в живых - никого.
Ведь стало все проще, новее, острее?
Ты сразу простишь в себе чью-то потерю,
Свобода без правил, но стоит всего.

А всё предсказуемо, знаешь, беглец?
И приторно-новое станет привычным -
Найдешь в одинаковом пару отличий?
Вне наших желаний- всему свой конец…

А все возвращается, веришь, малыш?
Однажды полюбишь до самопотери…
Но будь же готовым, там боль не измерить…
Смеешься? Не веришь? А! просто спешишь….

А знаешь, беглец, ты себя береги.
Твое при тебе. И кому-то ты нужен.
Нет, это не плач.…просто голос простужен….
Ну, время пришло. Так давай же. Беги…




(с) Нора Веселовская

у него без неё остывает эспрессо-маккьято
где-то в центре москвы, в опустевшем под вечер кафе.
так случается пятую осень. и есть вероятность,
через год он поставит ещё один прочерк
в графе...

у неё без него поутру леденеют ладони.
листья падают вниз, оставляя круги на воде.
возвращаясь домой, она едет в последнем вагоне.
так случается пятую осень
и есть ли предел?

всё течёт как всегда -
без эмоций, интриг и загадок.
в ночь с субботы на зиму опять переводят часы...

у него без неё череда аварийных посадок.
у неё без него и посадочной нет

полосы...




© Алиса Альварес

Придумай мне счастье…
разбей на мгновения жизнь,
чтоб каждое не упустить… ощущать, прикасаться.
Начни «от Себя», опустив монотонность абзацев
той сказки, что не было… чувств, что уже не сбылись…

Ты помнишь тот вечер,
когда ликовала зима?
Когда я любить не желала, но сразу, без боя
сдалась в твои руки. А я и сегодня с собою
всего лишь борюсь… и боюсь, что люблю без ума…

Полмира у ног,
а я на ладони твоей…
И здесь понимаешь, как нежность сплетается с силой…
И даже о том, что тебя никогда не просила
сегодня пишу и прошу, чтоб услышал скорей…

Мурлыкает вечер,
и осень баюкает дождь
своим монотонным стучаньем по старым карнизам…
Я снова скучаю, и может, не будет капризом,
придумать мне счастье - сказать, что и ты меня ждёшь…


Диана Ледяева

Если ты усиленно ждешь звонка, улыбаясь, как Золушка после бала -
лишь глазами, нервно, исподтишка - это значит, девочка - ты попала.
Это значит, что в ванной щебечет душ, ты сидишь, и слушаешь - ну когда же,
выйдет тот, в щетине, совсем не муж, а по всем замашкам - и он туда же.
Это значит, что алым лицо горит, на затылке снова колтун какой-то,
но, конечно, можно поговорить: "Ты читала Баха? Читала? В койку!".
Это значит, на ужин - не жидкий чай, а котлеты, хоть и решила - ну их,
и еще компотик - и сгоряча обещаешь к завтраку отбивную.
Это значит, что тяжесть его руки согревает ночью, кошмары пряча,
и хрустят так сладостно позвонки - обнимает крепко твой новый мачо.

Ты решаешь с горечью - весь огонь, вся морока только тебя коснулась.
Он целует украдкой твою ладонь, потому что думает - ты уснула...




(с) Мария Хамзина

Возьму твою душу в ладони,
согрею дыханьем.
Я знаю, что «больно»
такое не лечат в больницах.
И ты уже не посторонний.
Помимо желаний,
живет где-то радость
и ближе чем близкие лица.

Мы носимся с бывшими,
оберегая разруху,
которую сложно
бывает понять опоздавшим.
И кажутся лишними
каждые новые руки.
Я верю в тебя -
нелогично
и чуточку страшно.




(с) Nika

Боже, какая глупость – в азарте спора,в тысячный раз в пылу позабыв зарок,
больно и зло, на миг потеряв опору,всей своей дурью врезаться в твой мирок,

чтобы потом метаться по кухне тёмной,много курить, проветривать, вновь курить,
рухнуть в постель подбитой звездой бездомной и не решаться первой заговорить,

мягкую плоть кровати терзать до скрипа,скомканный край подушки сжимать в горсти,
душную ночь пытаясь вдохнуть без всхлипа.
………………
- ты уж прости меня, ладно?
- и ты прости.




(с) Дийна

Триста лет не писала тебе писем,
нет, не то что считаюсь излишне скромной.
От руки – разучилась, а комп – виснет,
да и почерк двенадцатый Times New Roman

в челобитной смотрится как-то странно,
отдаёт и казёнщиной, и прогрессом,
обязательной НарруNewYear-программой,
всем, что давит живое кошмарным прессом.

Знаешь, я никогда не любила зиму:
в подвенечном – мумия, это дико.
В эту гиблую пору всё ищешь стимул
и часам, и сердцу исправно тикать...

Разве верят в такую погоду в чудо?
Впрочем, верят. Во что-то же верить нужно.
Для себя ничего я просить не буду.
Лишь бы он без меня перемог стужу.





(c) Елена Агеева

На Арбате плачет ангел, вспоминает Окуджаву.
Ржавым солнцем греет крылья, пьет неонов купорос.
Мне не то, чтоб птичку жалко, но обидно за державу,
Но взрываются баркасы, и чернеет лик от слёз.

На дворе стоит эпоха гона, гнили и гламура,
Времена не выбирают, выбирают курс валют.
Отпустите чувства оптом, я – хроническая дура,
В Красной Книге мИРАзданья мне параграф отведут.

Отведут и расстреляют из пейнтбола за бараком.
Целься! Пли по Анахате! Цвет: даешь аквамарин…
Некролог: детсад и школа, пара Вузов, пара браков,
Пара весен сумасшедших и один столетний сплин.

Нет, случиться все иначе, проживя ещё лет тридцать,
Вставлю зубы, мемуары и т.д.: кефир, клистир…
На другом витке спирали всё не с нами повторится
На Арбате плачет ангел…
Птичку жалко, а не мир.




(c) Ирина Чечина

Она не любит Prada, каблуки, гламурный трёп,
Пробег её кроссовок, в лучшем случае, трёхзначен.
И взгляд её прямой едва ли вызовет озноб
Животного "хочу!" у одного из мачо.
Она везде своя - ей так легко среди мужчин,
В зенитовском шарфе поверх чуть выцветшей джинсовки,
А на подначки звонкий смех: Ну, что ж, 1:1!
И сразу верится, что ей не по душе уловки.

Она умеет быть другой - холодной, как луна,
Смотрящей в сердце из-под век, порочно и невинно.
И улыбающейся так, как будто чуть пьяна,
Хоть не пригублен ей ещё в бокале Maraschino.
Она умеет уходить, едва немой рассвет,
Коснётся смятых простыней - непрошенный свидетель.
И ей гораздо проще "да", но всё же чаще - "нет"...
Она умеет быть собой - единственной на свете.





(с) Владислав Богданов

Вот и день наступил, ничего вроде в нём необычного,
Просто солнце взошло, золотистым рассветом маня.
А у солнца ко мне предложенье достаточно личное,
Чтобы я посветил этой женщине возле меня.

Я готов, я уже обзавёлся улыбкой отменною
Но попробуй свети, ежедневно судьбу не кляня.
Только слово дано, а оно у меня неразменное,
Значит будет светло этой женщине возле меня.

Пусть мелькают года , фильмоскопными кадрами –прошлое
И подарки судьбы всё дороже нам день ото дня.
Я хочу, чтобы всё, что на свете бывает хорошего,
Осветило бы жизнь этой женщины возле меня.





(с) Игорь Рыжий

Я бы спросила, какого хрена в чужих деревнях на стенах, в окнах слепых и зыбких появляются ссылки на мои истории…
Но мы не об этом спорили, правда?


Послушай, я расскажу тебе сказку – сказку. Послушай, я напишу тебе песню – песню. Послушай, ты знаешь, что рядом со мной опасно. От этого всем становится интересней. Послушай, я ведьма, а может не ведьма вовсе. И выкрала сердце, и время заговорила. И ворон летел, и над вороном длилась осень, и ты объяснял, а я тебя не просила. И лес продолжался за окнами, за домами, спускался в овраги, карабкался на уступы, а я собирала все то, что лежит меж нами – случайными фразами, взглядом, сердечным стуком. И все эти мелочи можно б легко оставить, и мимо домов пройти, возвращаясь к людям, но в этой глуши я вижу сквозь щели ставен слова, без которых уже ничего не будет. Здесь мертвые земли, на них не родятся травы. На стенах сырая плесень чужих историй. Скажи мне, мой милый, кто дал тебе это право – делить неделимое с теми, кто недостоин?

Послушай, я расскажу тебе сказку – сказку.
Послушай, я напишу тебе песню – песню.

Октябрь неласков к путникам. Так неласков, что день ото дня становится интересней.


© Кот Басё

Да брось ты, что ты?.. какие песни?.. примёрзли к нёбу и - никуда.
А добрый боженька смотрит с лестницы, и отсчитывает года...
а добрый боженька в тёплых тапках (зима, она ведь везде - зима)...
я снова путаюсь в прежних датах и засыпаю в чужих домах... и возвращаюсь опять под утро, чужая, пьяная, без ключей... но обещаю, что буду мудрой, что буду правильной и твоей...
и что, мол, птицу полёт не портит... что сердце стерпит, а бог простит... А добрый боженька просто смотрит... и ничего мне не говорит.




(с) Елена Касьян

А полночь чернее сажи – чертовка с достойным стажем.
Давай никому не скажем! – я пальцем касаюсь губ.
Вчера переходит в завтра, вдох/выдох считая за два.
Рассвет изначально задан, лучом проведен к виску,
Фиксируя угол. Пятый.

Над нами деревья спят, и
На них соловьи распяты в иллюзии ми-минор.
Немеющий город замер, устав отмечать глазами,
Как ветер сдает экзамен – пространственно-временной.

На цыпочках бродят тени, дорогу под ноги стелют,
Уча разбираться в теме движения сквозь туман,
Играя размытым фоном – по-моему, слишком вольно.
А кто-то случайный – вон он – в конверт опускает май/
Бессонницу/оригами.

Зажатая берегами,
Иду по тебе кругами, которым потерян счет.
По-детски боясь свершаться. Баюкая шанс от шанса
Навстречу шагнуть, прижаться… и голову на плечо.




(с) Яна Юшина

Ленивое чудо пустых sms-ок...
Последствие мая - июньская прихоть...
Не счастье, мой мальчик - всего лишь довесок
Беспечной надежды да тихого лиха...

Ленивое чудо случайного взгляда...
Никто не заметит - так лучше... так проще...
Не счастье, мой мальчик - слепая награда...
Увозит рассудок полночный извозчик...

Ленивое чудо оборванных реплик...
Мол, думай, как знаешь... как хочешь... как можешь...
Не счастье, мой мальчик - так, спорт... вроде гребли...
А пальцы привыкли к застенчивой дрожи...

Ленивое чудо... Эпиграф амура...
Две двери открыты... Пусты два порога...
Не счастье, мой мальчик... Свеча ли, окурок?..
Но горько... немного... и сладко... немного...


(с) Яна Юшина

Писем нет. В удаленных четыреста тридцать три.
Месяц, несколько, слезы, надежды, встречи.
Не живу тобой, больше нет. Пари?
Поиграем. Поставлю опять на нечет.

По привычке не плача, а если вдруг
На щеках предательский след от туши.
Это значит готовлю, и режу лук.
И не нужно пытаться залезть мне в душу.

Я в порядке. Что письма? Пустое, бред.
Переломы, слезы, надежды... Мимо...
Воскресенья и несколько кратких сред..
Без надежды быть для тебя любимой.



(с) Djillan

Напиши мне письмо. Не считайся с душой-недотрогой…
Напиши. Пусть летит, интернетовой далью скользя.
Напиши: «Ты устал… Ты пропах табаком и тревогой…»,
Что «я жду…» и что «буду…» А, впрочем, об этом – нельзя.

Напиши про Москву. Про ночные ее перекрестки.
Про Измайловский парк. Про вечерний сиреневый свет.
Про своих горожан. Про подвалы, дворцы и подмостки.
Обо всем, что сбылось за неполную тысячу лет.

Напиши. Ты ведь помнишь - все площади полные пыли.
Белокаменный Кремль. Лошадиные губы в крови.
Как отсюда полки на далекую Пермь уходили.
И несли не любовь… Но несли и начало любви.

Напиши о себе. О тоске. О потерянном лете.
О серебряных днях. О разлуках. Победах. Мольбе.
О последней печали своей. И о первом рассвете.
Просто так. Для души. Напиши. Я отвечу тебе.




(с) Андрей Каменских

Не спеша, не дыша,
опуститься к тебе на колени,
взять в ладони лицо,
целовать, как в последний момент,
под угрозой ножа,
между безднами двух уравнений,
на прицелах бойцов,
окруживших секундный фрагмент.

Из сухой соли слёз,
из разрядов задушенных молний,
ненаписанных слов,
неучтённых в истории лет,
совершить перенос.
И забыть... Но сначала запомнить.
И повесить в алькове
веками истёртый портрет.

Ритмом волн говорить
на простом языке надсознанья,
беззащитные сны
обналичив двуличьем меча.
Как легко подарить
жизнь, согретую этим дыханьем.
Как портрет со стены.
Как ненужность одежды - с плеча...





(с) Филатова

Это не о любви - я об этом писать не умею...
И словам никогда ни тебя, ни себя не доверю.
«Я тебя ненавижу!» -звучит гораздо сильнее,
чем «люблю,обожаю, боготворю и болею».

Может, всё потому,что «you» очень личная буква?
И так глупо её раздавать направо-налево...
Знаешь, я не хотела,чтобы ты мне сказал: «Очень трудно.
Ты – другая,а я не умею - по черному белым...»

Я пыталась молчать, разговаривая глазами.
И не спрашивать,сколько же слов до «верю» осталось.
И лечить себя-флиртом с другими, мартини, стихами.
А в итоге -опустошенность, весна и усталость.

Что ж, я в марте скажу тебе три этих чертовых слова.
Только месяц такой...не подходит для всяких признаний.
Может, позже?Отложим... я просто ещё не готова.
Или ты не готов.Или нет ничего между нами…





(с) Кьяра

держи меня за руку, это предельно просто, коснись моих пальцев, небрежно вплетайся. так, как будто по крышам гуляют смешные звёзды, и мы с тобой рядом, и нас разделяет шаг. сегодня мы сбудемся. это такая участь у тех, кто ведомые памятью и огнём, срослись в один корень. и все расстоянья - глупость, уловка для разума, чтоб оставаться в нём.
мы помним о мире. о них и о нас. о каждом. и знаем чуть больше, чем можно вместить в слова. держи меня, ангел мой, мы не умеем падать. мы дно растворяем, коснувшись его едва.
и все наши числа, слова, имена и звуки - знакомая матрица. выдумать и мечтать. я очень люблю тебя, ангел, и только руки способны так честно об этом тебе сказать.
у нас за плечами - три тонны дурацких истин, и только одна возле сердца. наш главный знак.
сегодня так тихо. слова заменяют мысли. держи меня за руку. нас разделяет шаг.


© Лилу Сабрум

Написать не двенадцать строчек, а тридцать семь, -
Неделимый куплет с постоянным рефреном "кстати",
Говорящий о том, что, мол, други, спасибо всем,
Но война завершилась разгромом великой рати..

И закончить пассажем, бросающим "другов" в дрожь
И достойным навеки клеймения юной сменой:
Мол, бойцы свои жизни, конечно, не ставят в грош,
Но желательно помнить, что грош этот - неразменный..

Даже так: "Но и те, кому, в общем то, трынь-трава,
Кто отводит от памяти ретушь румян и сурем, -
Выживают по четкой стратегии "пять за два",
По садистскому умыслу самой простой из тюрем...".




(с) Линор Горалик