"Где каменья временем,
Где время каменьем..."
В.Хлебников




...бездомок, беспричальный, непритула,
стихи тебя спасают?..побожись...
и, если только в качестве посула
годится зарифмованная жизнь...
а дальше слепок беглого рассудка,
игра чужих доверчивых теней...
и время - затянувшаяся шутка,
и что ни миг - становится больней...
иголочка, дрожи, крутись пластинка...
законы тяготения для всех?..
...и смотрит снимок вглубь другого снимка,
а думает, что в душу...смех и грех...


© Татьяна Пешкова

Говорят, усыпляют собак,
Избавляя наш мир от кусачих,
От больных...
За малейший пустяк,
За невинную шалость собачью...
Говорят, засыпают они.
Говорят...
А с больными морока.
А с больными так много возни.
И собак усыпляют...
Но, током...
Лапы спутал веревочный жгут,
И собаки,
Глотая прохладу,
Обреченно и преданно ждут
От хозяев последнего взгляда,
Ощущая неведомый страх...
Но страшна им не смерть,
А разлука...
...И отсюда та горькая мука,
Что и в мертвых осталась глазах...





(с) Владимир Плющиков

"Любая любовь, любая -
Учу ее имена..."
В.Долина







...найдёныш мой, не жалься и счастья не проси,
уплыло - в ритме вальса - последнее такси,
сбежал весёлый пони - из цирка за углом -
за временем в погоню...а нас с тобой - углём -
рисует ночь на стенах, попыток и не счесть,
забыв о переменах, оставив всё, как есть...
две скрюченных фигурки...и улицы-листы...
а век играет в жмурки и кажется пустым
холодным старым домом..."унылая пора"...
боишься стать знакомым до кончика пера?..
прощаешься у входа в осенний тихий парк...
и вновь моя свобода - дыханья тёплый пар -
в нехватке и излишке всего, что впереди,
становится ледышкой - не-тающей - в груди...


© Татьяна Пешкова

"А мы хотели мальчика любить,
и чтоб при этом девочкой остаться..."
Е.Горбовская





...снежная - летит к земле - крупа,
это всё ноябрь детали множит...
я была от нежности слепа,
ну и от любви, конечно, тоже...
кто нас выбирает поутру,
в зеркале увидев тушь на веках?..
выживу, потом - опять умру,
и - наверно - стану человеком...
гордо зазвучу, услышишь, boy?..
к нам спешат - заученные штампы...
женщина останется с тобой
только на портрете возле лампы...
светлый локон вьётся у щеки...
чёрная бесстрашная беретка...
...и на расстоянии руки -
осень-холод-джин-подругасветка...
ну, за то, чтоб нас хотели все!..
мы же им: пошли в тираж, паяцы!..
пятой спицей в каждом колесе
наше не-умение меняться...

...сколько обстоятельствам не лги,
строчками - канавы и ухабы...
...тонем в рюмках и от нас - круги...
ну, и чё тупим?..спасайтесь, бабы...



© Татьяна Пешкова

"Мы не знали друг друга..."
А.Васильев


...где воском разольётся строчек цепь,
уже легко домыслить человека...
глядишь в мои глаза и видищь цель,
к которой не добраться и полвека...
а ты бежал...осенние холмы
звучали, как прочитанная повесть,
и время, срочно взятое взаймы,
кончалось, к возвращенью не готовясь...
и свет мой потаённый земляной,
открыв темницы каменные створки,
пластался, будто крылья за спиной,
и вниз летел с ноябрьской узкой горки...

...меняя "при-ходи" на "про-ходи",
последний вечер высчитал ступени...
...и если темнота жила в груди,
она ушла вослед неясной тени..


© Татьяна Пешкова,

...простой судьбе мы снова пригодимся,
и я смогу, "не ведая стыда",
курить, пуская дым, как проходимца,
на ночь, жалея, что не навсегда...

Как можно...
Татьяна Пешкова





Дым сигаретный, милый проходимец,
не улетай. С тобой я не одна.
Ты до утра танцуешь пантомиму
в кулисах неуснувшего окна...
Непредсказуем, дерзок и непрочен -
совсем, как я. "Не ведая стыда",
ты мне подскажешь тон влюблённых строчек
и нежный цвет чуть пошлого "всегда"...
Мы пригодимся, может быть, кому-то
когда-нибудь - на ночь, на день, на жизнь.
И я смогу, доверчиво-распутна,
сказать тебе: "Дружище, не тужи
и не сердись. Но ты не нужен больше.
Мне хорошо. Я справлюсь без тебя..."

А ты из тех, кто, уходя, не ропщет,
а чуть грустит, о пройденном скорбя.


© Анна Рубинштейн

Такая стынь, что каменеют звёзды. В такое время лучше не взлетать. Ты знаешь, как смертельна высота, когда внезапно исчезает воздух?
Но это так, заметки на полях… ты слишком молод, чтобы знать об этом. Тебя блябесят! мудрые советы! и удивляет мой усталый страх. Весёлый щен, наивный победитель, твой звонкий лай не остановит снег. И пропадают в белой пелене следы твоей неудержимой прыти. И я боюсь тебя не отыскать и потеряться в снежной круговерти. Ты так уверен в собственном бессмертье, что неизбывна боль в моих висках.
Но я привычно проглочу тревогу, приму твои крутые виражи.

…ты для меня – дыхание и жизнь, я для тебя – начало и дорога.


© Светлана Львова Запон

"Нелепые ваши затеи
И громкие ваши слова..."
Н.Коржавин



...во мне, як конь, конь-як во весь опор...
эй, мистер собутыльник, за погоду!..
но ты на фоне тонких синих штор,
как рыба, что забыли бросить в воду...
дыши ровнее, я и так пойму,
что ты заметил - снег похож на вату...
вот сильно я люблю тебя, "муму"...
мы "бражники" - и значит, мы - крылаты...
давай за Ереван и за Париж!..
а также за лозу и виноделов...
ты снова фразы молча говоришь,
а впрочем, согласись - не в этом дело...
а в том, как "ты любил, но погубил",
и птицами на землю "руки пали"...
и память увела в глубокий тыл
все чувства, что за "наших" воевали...
...вернутся ли, иль мы догоним их,
и целое свои узнает части?..
...о, боже, мой со-рюмочник притих,
уснул, проспорив мне - чужое счастье...


© Татьяна Пешкова

Пускай я прожил только треть
и до конца дойду нескоро,
знай, я хотел бы умереть
на белом поле монитора.

На белом-белом, словно снег,
мной так любимом островочке,
пусть оборвёт судьба мой бег,
не дав строку прожить до точки.

И если жизни нужно так,
и смерти так необходимо,
пусть я споткнусь, как аргамак,
не дописав: «Прости, любима…»…



© Ник Туманов

Ты скажешь:
– Давай уедем. Сегодня. Куда захочешь.
В какой-нибудь старый город, где бродит один трамвай.
Там парк на краю заката шальным вороньем всклокочен,
И тихо плывут по небу Гавайские острова.

Растет колокольня набок, себя возомнив пизанкой,
А около выгнул спину резной деревянный мост
Над маленькой местной Летой [гордится своей осанкой].
Уедем. В случайный город, который беспечно прост.

Там время по теплым крышам неспешно идет куда-то,
Беззвучно перебирая, нанизывая шаги
На легкий попутный ветер. А тени, как секунданты
Дуэли меж днем и ночью, торжественны и строги.

Уедем. Промозглый Питер нам моросью в спину плюнет,
Удерживать не пытаясь, препятствия не чиня.
Уедем. Ну, не сегодня… Давай, например, в июне…

– Мой взрослый влюбленный мальчик, ты выживешь без меня? –

Светает. Стоим на Невском. Мучительно руки мерзнут.
[Да этот апрель, похоже, кроили по ноябрю…]
Над нами луна и солнце меняют свои ремесла…
И можно хоть на край света… Но я тебя не люблю.





(с) Яна Юшина

эти чувства еще не названы,
не расфасованы,
не расставлены по местам.
просто мы теперь жизнь прожигаем
совами,
засыпаем ночью одной из ста.

спим в метро.
в наушниках ластится "На заре"
или Браззавиль,
я ведь так и не съездила в назарет,
а строчить о моей любви
оставалось последних сил даже в пять утра,
после улиц, где сплошь - жара.

это как влюбиться напрочь,
наотмашь, насквозь, навылет,
проходить возле жертвы робин гуда в кавычках -
и тебя пронзает вместо неё.
я как гелевый стержень,
и он весь вылит.
ты стал моей самой дурной привычкой.

между явью и вымыслом
границей.
я это вынесла.
я думала, возгорюсь от тебя как птица,
попавшая в пропеллер.
про это так романтично когда-то пели

я хочу разучиться любить словами, писать все это,
потому что буквами треснет ворд.
зря твои кудри гладит рука поэта,
вот.

слушай, дурная расхристанная привычка,
подари мне от себя самой
отмычку,
хоть одну,
ну?


© Стефания Данилова

Люблю людей интеллигентных. Они иногда так сформулируют, как простым
гражданам и не снилось.
Беседую, к примеру, на днях с одной в высшей степени экзальтированной
дамой.

- Что ж, - говорю, - у тебя, Наташа такой характер истеричный.

Другая бы просто сказала: "недолюб". А Наташа говорит:

- Это во мне невостребованная сексуальность криком прорывается!








(с)

иногда мы должны быть смертельно больны,
чтобы утром пытаться мучительно выжить,
объявляя рассвету начало войны,
о которой никто, кроме нас не услышит…
и не важно какой беспощадный недуг
разъедает тебя, добавляя морщины,
это может быть СПИД,
это может быть «друг»,
что сорвался с катушек и выстрелил в спину….
чем ты болен сегодня – какою бедой?
одиночеством? старостью? женщиной? строчкой?
ты готов отступить…. или ринуться в бой
и вести его тайно от всех, в одиночку…
проиграешь –
порвётся волшебная нить,
и кровавым P.S. запекутся чернила:
«в этой смерти прошу никого не винить…
никого не винить….
просто сил не хватило…»
затоскует надрывно февраль или март –
ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи…
но, увы, прокрутить эту плёнку назад
оператор судьбы, к сожаленью, не сможет…
ну, а выживешь –
честь тебе…….честь и хвала….
значит, снова карабкаться к новым вершинам,
обдирая колени, сжигая дотла
каждый выданный нам миллилитр керосина…





(с) Аманда Моррис

- Уходить от него. Динамить.
Вся природа ж у них – дрянная.
- У меня к нему, знаешь, память –
Очень древняя, нутряная.

- Значит, к черту, что тут карьера?
Шансы выбиться к небожителям?
- У меня в него, знаешь, вера;
Он мне – ангелом-утешителем.

- Завяжи с этим, есть же средства;
Совершенно не тот мужчина.
-У меня к нему, знаешь, – детство,
Детство – это неизлечимо.



(с) Вера Полозкова

Мы научились провожать.
От нас уходят, уезжают,
И нас порою провожают,
И рельсы, словно два ножа,
Взрезают белое пространство...
Мы начинаем жить со странствий,
И никого не удержать.
Как трудно развести глаза!
Но вот колёса — чаще, чаще...
Мы знаем: легче уходящим,
А остающимся — назад
Брести, с вокзальной пустотою,
Ходить по комнате, молчать.
И свет не хочется включать,
И чай заваривать не стоит.
Мы научились отпускать
Друзей отзывчивые руки,
Но на каком-то дальнем круге
Уже знакомая тоска
Нас настигает неуклонно,
Пожизненно
И поимённо,
Умея сердце отыскать.
А мы — её черновики,
Палитры сумасшедшей кисти,
Мишени беспощадных истин —
Мы все её ученики,
И знаем все её секреты:
Её ночные сигареты
И телефонные звонки.
Но ей не верность никогда
Не присягали мы, однако.
Клеймённые осторожным знаком
Её бессонного труда,
Не исчисляя счёт потерям —
Мы ей отчаянно не верим!
И в наши дерзкие года
Так легкомысленно свистим
Её жестокие мотивы
Лишь потому, что все мы живы,
И есть кому произнести,
Упрямо ей противореча,
Что предстоит когда-то встреча
Всем, расстающимся в пути.




(с) Ирина Ратушинская

Снова осень. Пора бы поставить точку в затянувшемся фильме, где между фраз сценарист - как нарочно - поставил прочерк и пометку "история не про нас". Это глупо, нелепо, смешно, безумно от тебя этой осенью ждать звонка. А меня ведь всегда называли умной... Что ж, ты -дурочка. Милая, привыкай... Маски корни пустили уже на лицах, дальше - просто опасно, уйдешь на дно. Даже если он мне продолжает сниться - ему там восхитительно все равно.

Так что все. Отпускаю. (На самом деле мне так хочется вслед прошептать: "Скучай...")
Я поставила память на кнопку "Delete" и ушла заваривать мятный чай.



© Анна Кулик

Любовь моя, тебя почти не стало.
Ищу твой запах, пробуя дышать.

Какого непонятного состава
Должна быть полюбившая душа?

Тебя почти не стало. Счастье тленно.
Не жди повторной радости ни в чем:
Любовь, она в единственном числе, но
Хвала тому, который уличён.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Я целую тебя под ключицу.
Кожа – теплое молоко.
Как ты можешь со мной приключиться
Так внезапно и так легко?

Без тебя я как блюдо без специй.
(Птицы в белом играют джаз)
Из груди моей вынули сердце
Для создания муляжа.

Я вникаю в твои недопесни,
Недомузыку, недофолк.
И когда мы случайно-не-вместе,
Называю тебя «Сафо».

В паутине полуночных улиц
Не писалось и не спалось.
Сердце мне мое вскоре вернули,
Только, видно, не прижилось.

Ветру в косы бессмертник вплету я -
Пусть он флейтой своей поет.
А в груди твоей сердце бунтует
Так похожее на мое.




© Саша Бест

Я исчезну…
Возможно, вернусь через тысячу лет,
В то мгновенье, когда обо мне навсегда позабудут.
И никто из живущих не сможет узнать силуэт
В полустертом рисунке...
Почти не надеясь на чудо
Обретаю свободу, расправив два белых крыла.
Не боясь высоты, оттолкнусь от поверхности крыши
И шагну в неизвестность, разбив за собой зеркала.
Поднимаясь над городом сонным всё выше и выше
Я лечу в никуда и, однажды, растаю, как сон,
И останется эхом моя недопетая песня…

Только белое пёрышко ляжет на чью-то ладонь,
Как случайный подарок заоблачного поднебесья…


© Евгения Ренар

Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.

Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.


© Анна Кулик

Эта женщина входит сквозь тронный зал, принимает перчатки придворный шут.
- Короля спасают, - отвел глаза. - Но Вы знаете... кажется, не спасут...
И доверчиво смотрит в её лицо, словно ищет ответы, надежду, свет. Она молча снимает с руки кольцо, отдает ему. Больше ответов нет. Отмеряет шагами запретный путь... Он не видел её уже двадцать лет... А судьбу, выходит - не обмануть даже сотней боев по числу побед... И так страшно, что хочется вниз с моста, когда он её руку сожмет в своей. Будто все как всегда, будто он устал, отдохнет - и по-прежнему будет с ней. И последняя ночь замедляет ход, позволяя молитвам достичь небес... Она тихо уходит. Горит восход. Шут на утро про силу кричит чудес.

Эта женщина входит в просторный зал. Ну и что, что прошло девять сотен лет? Перед нею все также - его глаза, он все также чужой... Невозможно? Нет. Это все повторится еще не раз, пока в сердце надежды горит свеча. Он возьмет её за руку в сотый раз...
Эта женщина входит. Миры молчат.


© Анна Кулик

Под мягким пледом спит вчерашний день,
И так смешно во сне бормочет что-то...
Он так устал, что даже думать лень
Что ожидает нас за новым поворотом?
И сколько их, развилок и дорог,
Ведущих к свету или в мрак кромешный?
По лабиринтам мелочных тревог
Мы бродим вновь походкою неспешной...
Бросаемся в любовь, как в океан,
И разбиваем мир на тысячи осколков.
А нами недописанный роман -
Моя тетрадь стихов на старой полке.
Снежинки вновь выводят на стекле,
Себя теряя, образы и звуки...
И снова мерзнут в снежном декабре
Бессмысленно опущенные руки...
К нам новый год неслышно входит в дом
И прячется в шкафу за старым блюдом...
И, как ни странно, в этот миг любовь со льдом -
Сильнейшее лекарство от простуды.


© Анна Кулик

Она пишет ему: "Привет! Как дела? Послушай,
Тут обещали, что скоро мне станет лучше.
Может быть, встретимся как-нибудь, сходим в суши?"
Он выключает мобильный, ложится спать.

Она пишет: "Привет! А снег побелил столицу.
А тут интересно - сменяются дни и лица,
И знаешь, приходится многому научиться."
Он в клубе с друзьями гуляет. Молчит опять.

Она пишет: "Привет. Сегодня гуляла в парке.
Боялась замерзнуть, но знаешь - мне даже жарко.
И кстати, на Новый год - ты дождись подарка..."
Почтальон его дома не застает.

Она пишет ему: "Привет. Я решила - хватит.
Я держусь, но уж ты извини - иногда накатит,
И по памяти старой пишу... И всегда некстати."
Он читает и понимает наоборот.

Она пишет: "Прощай. Ты знаешь, я так устала.
Я люблю тебя, только ведь это - ничтожно мало...
Так что ты не волнуйся, я просто тебе сказала."
Он на кухне сидит, задумавшись, до утра.

Утром пишет: "Привет! Извини, что пишу так поздно,
Или рано... Не знаю. Послушай, а ты серьезно?"
Она рано выходит, садится на первый поезд,
Выключает мобильный. Пора бы уже. Пора.

Он звонит ей весь день, но она не снимает трубку.
"Абонент недоступен". Минутку, еще минутку!
Он срывается с места, за дверью накинув куртку.
В страхе худшего сердце так глухо стучит в ребро...

А над городом звезды в ночной тишине танцуют,
Страх её потерять поступает почти в плотную..

Он находит её, замерзшую, но живую
Ранним утром. На лавочке. У метро.


© Анна Кулик

Дни стали тише, а ночи текут холоднее, иней смежает под утро гладь лиственных век. Он никогда не узнает, что сбудется с ней, и в городе этом беспомощно падает снег..
Он никогда не узнает. А, впрочем, неважно, что ею движет, любовь поднимая с глубин. Снег в этом городе молча выходит в тираж и каждому, в сущности, чем-то необходим.
Он никогда не узнает: предзимнее небо Северным морем трется за кромками льдин и осыпается крошкой безмолвного снега

в час, когда ей не по слову, как он любим.





(с) Лина Сальникова

Багаж в чемоданы - и в путь, на затерянный остров. Построю бунгало, достану любимые диски... И буду свободной, без вечных дорог, перекрестков, навязанных близких без права уйти по английски, без жутких сенсаций, без грусти, без внешнего мира. Спасибо, довольно - обратных билетов не нужно. Всех этих допросов и сплетен мне, знаете, вдоволь хватило. А дружба на острове - так и останется дружбой.

Я буду писать вам - и вы мне о жизни пишите, и пусть через строчку сбивается смысл с непривычки - я через бумагу почувствую теплые руки и ваши улыбки - сквозь эти смешные кавычки.

И если однажды случится, что будет непросто ему разобраться в безумном течении жизни - друзья, обещайте ему показать этот остров. Конечно, я знаю, что путь этот - вовсе не ближний, что можно и проще - до бара и виски за стойкой, с больной головой на работу - и вновь все с начала. Но это не выход - всего лишь забыться, и только...

Скажите ему, что я встречу его у причала.


© Анна Кулик

Девочка, слушай. Слушай. Это ломают жизнь. Ты еще веришь в сказки и хрупкие миражи. Тянешься, просишь: "Ты любишь меня, скажи?", голову в плечи втягиваешь, немея: вдруг полоснет ответом - хлестнет кнутом, что, мол, так часто думаешь не о том, что сегодня - о чем-то призрачно-золотом, когда он будет рядом, повесив хомут на шею.

Отвечает "Да". В нем - три четверти горькой лжи, доля дикой усталости: "Господи, отвяжись!.." и минутная доля, где всё-таки дорожит, тем, что кто-то его ставит в первый ряд.

Ты смеешься, танцуешь - безумно рада. Бросив трубку, спешишь примерять наряды...

Ты не знаешь, что есть и другая правда,
О которой так часто просто не говорят.


© Анна Кулик

"Я снова одна..."
И.Гофф


..."I miss you", мой крылатый господин...
разлукой ты владеешь виртуозно...
у осени достаточно седин,
чтоб выглядеть - и мудрой, и серьёзной...
горячим лбом в стекло - и стихнет дрожь
строки на обезлюдевшем просторе...
уже не ищешь - значит не найдёшь
готовую на: "в радости, и в горе"...
дождинки, как горошек в "оливье",
"Да будет - Новый Год" у старой жизни...
прости меня, но память не вольер,
где можно удержать холмы отчизны,
её поля, и домик у реки,
и пёстрый шарф на краешке причала...
...запекшись губы шепчут: нареки...
не веря безымянному началу...


© Татьяна Пешкова

Тот, кого считают сильным,
Знает: сильных не жалеют.
Дескать, жалость унижает,
Дескать, жалость ни к чему.

Сильному наградой сила,
И осенние аллеи,
И ещё…
А впрочем, хватит.
Слишком много одному.

Те, кому наградой – сила,
По привычке зубы сжали,
По привычке смотрят прямо
На любой пристрастный суд.

Слабым вдвое тяжелее –
Им нести чужую жалость
И ещё…
А впрочем, хватит.
Слабые не донесут.


(с) Г.Л. Олди

Отодвинув мечты и устав от идей,
Жду зимы, как другие не ждут.
Помнишь, ты обещал, что не будет дождей?
А они всё идут и идут…
Удивлённо смотрю из квартирных окон —
Я во сне или всё ж наяву?
Помнишь, ты говорил, что вся жизнь — это сон?
Я проснулась, и странно, живу…
А назавтра опять мне играть свою роль,
И смеяться опять невпопад.
Помнишь, ты говорил, что любовь — это боль?!
Ты ошибся, любовь — это ад…




(с) А. Ахматова