ты хотела любви.
он был мил и сед – бог с глазами пылающими огнём.
ну, и что если он не такой, как все?
ну, и что, если ты обожглась на нём?
разве мало тебе было тех ночей, за одну из которых себя не жаль?
ты была до него как вода – ничьей.
а теперь у тебя по крови пожар.
эта радость кричит у тебя в глазах.
веселись, оживай, выживай в других.
жизнь твоя началась.
не гляди назад.
просыпайся, люби, отдавай, беги.
просто пой по утрам, восхищайся днём.
и не слушай завравшегося хамья, будто бог тебя выжег своим огнём.
просто помни – ты счастьем осталась в нём.

а его не вини – у него семья.








© Ник Туманов

Мне пофиг – хорошо-не хорошо, что правильно, а что убьёт до срока, я просто знаю, что тебя нашёл.
Хотя с тобой, конечно же морока…
Твой мир, что до меня в тебе болел синдромом отторжения надежды, оставленный в записке на столе, когда ты погибала где-то между «ещё жива» и «к чёрту этот бред!», сегодня для тебя не актуален. Конечно, позабыть его едва ли ты сможешь через много-много лет, ведь памяти никто не отменял.
И по ночам приходит жуткий кто-то…
Не он ли, этот прошлый, до меня, тебя пугает снами до икоты? Когда, не открывая глаз, кричишь: «Не подходи! Я прыгну вниз!..» – вот страсти!
И я тебя пытаюсь разбудить, целуя шрам на тоненьком запястье.
А ты бежишь, ногами бьёшь постель, и тянешь одеяло к подбородку…

Какая ж сволочь выстрелила в цель и ранила тебя, моя находка?








©Ник Туманов

обними меня.
буду плакать и вырываться, а ты держи
так, как будто бы рядом пропасть, и мы во ржи,
и колосья, телами сломанные, свежи,
и лодыжку предательски жжет поцелуй крапивы.

обними меня.
растворяй тишину собой и звучи, звучи.
твои пальцы тонки, как солнечные лучи,
и дыхание бьётся волнами у ключиц -
я солгу, что ни с кем до тебя не была счастливой.

обними меня.
я умею гадать на изгибах твоих ресниц.
прикоснись ко мне тёплой нежностью, улыбнись
и в момент, когда тянет к пропасти, с края, вниз,
удержи меня за полвечности от обрыва.

обними меня...
и, пожалуйста, появись.


© Ветер Мой

Эта зима, бумажная, как журавлик,
Складывается из тёмных окон в домах,
Из писем, которые я тебе не отправлю,
Из капель дождя, замерзающих на щеках.
И ты так прекрасен, что от бесконечных танцев
Мокрого снега, от наших коротких встреч,
От моих тёплых плеч и холодных пальцев,
От писем с пометкой "после прочтения сжечь"
И от меня -

мне нужно тебя беречь.


© Ветер Мой

Сегодня я буду тихой, а ты послушай,
как ток моей крови ровно по руслам вен
несёт кислород до сердца, минуя душу.
Душа непокойна нынче, и дух смятен —
поэтому буду, сегодня я просто буду:
порывистым ветром, облаком ли, водой,
а, может быть, светом, уснувшим на дне сосуда,
а, может, мглой.

Тенями неясными полнится мир живых,
в словах отпускаемых, въедливей, чем намёк,
читается правда: всё здешнее — только миг.

Но важное что-то скрывается между строк,
и хочется верить, что жизнь не пройдёт совсем,
и всё же сквозь мусор на свет прорастёт душа...

А ток твоей крови грохочет по руслам вен —
зовёт дышать,
и губы к губам, и становится просто слышать,
и тени на месте, и мир ни велик, ни мал,
и так хорошо и легко, будто кто-то вышний
взял душу твою в ладошки и покачал...


© Уже Другая

Далай-Ламу однажды спросили, что больше всего его изумляет.

Он ответил:
- Человек. Вначале он жертвует своим здоровьем для того, чтобы заработать деньги. Потом он тратит деньги на восстановление здоровья. При этом он настолько беспокоится о своем будущем, что никогда не наслаждается настоящим. В результате он не живет ни в настоящем, ни в будущем. Он живет так, как будто никогда не умрет, а умирая сожалеет о том, что не жил.




(с)

Один большой бульвар, засаженный деревьями,
с одним большим кафе, купающемся в солнце,
и крепким черным кофе в чашках крошечных.
Один, не обязательно очень красивый,
человек, который тебя любит.
Одним прекрасным днем.





(с) Лоуренс Ферлингетти

Души половинки совсем не теряются…
Водой не разлить, да временем тоже…
Они ведь не сахар и не растворяются…
И не макияж, что стирается с кожи…

Они не как птицы, что за море просятся…
Они не листва, что по осени падает…
И не облака, что ветрами уносятся….
Они нам, как солнце и греют и радуют…

Людей половинки, сердец и дыхания…
Они не билетик счастливый в кармане…
Не надо просить их, исполнить желания…
Или оплатить свой обед в ресторане…

Они не чернила, что раз вдруг и высохли…
Они до последнего бьются, стараются…
И не за себя, а за нас, чтоб мы вынесли…
Они в наших бедах, за нас растворяются…

Они навсегда к нам пришиты взаимностью…
Волнений стежками пристрочены намертво...
Они не считают все это повинностью…
Они все поделят, что нам предназначено…

Не главное кем могут быть эти души,
Хоть братом, сестрой, близким другом, любимыми…
И быть далеко в километрах по суше…
Но в нужный момент просто незаменимыми…

Они нам единожды данные, свыше…
Их больше не будет, не рвите, с кем связаны…
Мы живы и счастливы, любим и дышим… …
Мы им, родным душам, всем этим обязаны…






(с) Шотландский Виски

У него были сеть и лодка. Ни сеть, ни лодка не могли рассказать о нем, оставаясь вечно бессловесными сетью и лодкой… Его улова не хватало на то, чтоб просто наполнить вечер. Он сидел на хребте у лодки, смотрел, не видя, плавники старых весел в песок упирались костью. Сеть всегда задевала ветку, с которой листья облетают еще до того, как наступит осень. Он сидел на хребте у лодки, курил, и локоть прижимался к крылу... От крыльев ломило спину. У него были сеть и лодка. Ни сеть, ни лодка не могли рассказать того, что необъяснимо.


© Кот Басё

Любая брошенная женщина, лелеющая осколки своего разбитого сердца,
мечтает только об одном:
чтобы Он (читай: подлец, ублюдок, мальчик-язналачтота­кполучится)
вернулся, осознав, что был неправ. Каждая рисует у себя в голове поистине трагичную картину. Мужчина-мечта приползает на коленях и слезно просит о прощении. Но Вы ведь не так глупы, чтобы вестись на это!
Вы в негодовании выгоняете его за дверь (при этом произнося что-то
очень поэтичное).

На самом деле, все не так пафосно.
Мужчина-мечта звонит поздно ночью и пьяным голосом мямлит что-то похожее на:
"скучала? конечно-конечно. Я тоже. Нет, не пьяный. Я приеду, можно?"
И тебе не остается ничего, кроме как согласиться. Через 20 минут он вваливается в твою квартиру, глупо улыбаясь и держа в руках нечто, напоминающее цветы. Еще через 20 минут он засыпает в твоей постели после не очень хорошего секса. А утром у него остается только два варианта - он либо уходит, стыдливо прижав хвост, либо остается. А ты вся такая гордая потом рассказываешь подружкам, якобы хватило ведь совести у этого мерзавца вернуться!

Но есть еще один вариант, который барышнями почему-то всегда игнорируется.
Мужчина-мечта не возвращается. Никогда.
Ты продолжаешь вести с ним внутренние диалоги, смотришь фильмы, которые могли бы ему понравится,
ходишь в места, где он раньше бывал. Но так и не встречаешь его.
И вот в этом случае остается только одно - смириться и жить дальше.
Потому что Мужчина-мечта встречается в жизни один раз. Но его тени потом будут постоянно тебя преследовать.






© Другая_глубина

Замкнулась радуга в петлю - какая блажь стремиться к раю!-
Нельзя любить, а я люблю…
Нельзя скучать, а я скучаю…
Легко сказать: «Руби сплеча, зачем тебе… так много, кроме…»,
А мне бы вечность промолчать, прижав лицо к его ладоням…
Нелепо ждать плохую весть и жить, зациклившись на чуде:
Я точно знаю все, как есть… И ясно вижу, как все будет…
…Однажды брошусь на кровать, вспугну родных, скуля с подушек:
«Не надо больше обещать, что послезавтра станет лучше…
…Пройдет неделя, месяц, год, а боль не стихнет… опоясав,
Она мне сердце в клочья рвет, как дикий зверь сырое мясо…»

…Замкнулась радуга в петлю – какая блажь стремиться к раю!-
Нельзя любить, а я люблю…
Нельзя скучать, а я скучаю...





(с)

а без разницы чем все кончится;
мне по-нраву любой финал.
только знаешь, мне очень хочется,
чтоб ты все обо мне узнал.

я уже перестала ссориться
с этим сердцем пустым и каменным.
но ты знаешь, мне очень хочется,
чтоб его хоть немного ранили.

перед сном все о чем-то молятся,
я ж у Бога прошу одно;
ты же знаешь, мне очень хочется
видеть звезды через окно.

чтоб томила меня бессонница,
чтоб сильнее играла кровь.
ты же знаешь. мне очень хочется

_
на себе испытать
Любовь.




(с)

Знать бы какого черта ты здесь забыл,
Только случайных нам не хватало встреч.
Как амулет твое сердце в груди беречь,
Но никому ни слова не говорить,
Ни взглядом, ни жестом не выдать бы
Как сложно тебя, дурака, любить.

И как до сих пор желаю тебе добра,
И как я боюсь за тебя и как я молюсь,
И как ни один хирург в мире не вырежет мою грусть,
Настолько она впечатана в ДНК.

Я стисну до боли зубы, но даже не обернусь на твоё "Пока".


© Хрустальная Марго

тяжелое небо над городом виснет так низко - нелетная и голубям.. в кубических метрах сложившейся жизни мне катастрофически мало тебя, до судорог в.. ладно.. конечно, не надо о грустном.. итак уже восемь без сна.. девятая.. хватит! но мозг за команду "вернуться на место" послал меня на..
дурацкий ноябрь.. как сгоревшие плюшки, как важное дело к зубному врачу.. и всё, что должна бы хотеть, под подушкой так тихо лежит, что совсем не хочу.. а всё остальное, как будто в порядке.. чудесная гладь.. благодатная тишь.. такой Плезантвиль густоприторносладкий!.. оливку б!
..а ты мне почти не звонишь..
..и я..
с абонентом пока не связаться.. хотя и в молчании есть еще связь.. ты знаешь, а я перестала бояться "ещё".. это сложно, все время боясь.. и мне наплевать, сколько там до финала.. "люблю" - словно в пропасть, кидаю в оффлайн.. и мне тебя катастрофически мало..
так ка-та-стро-фи-чес-ки мало, что край..





(с) Елена Ломакина

А есть и такие, и их не истлеет прах,
Порхнут – и наверх, и не знают ни пар, ни стай.
Они не боятся боли, не верят в страх,
Летят через пламя – наверное, прямо в рай.

Я тоже открыла однажды такую дверь,
Махнула рукой – и в каком-то немом бреду
Я бабочкой стала, я всё продала, поверь.
Лечу на огонь, понимая – очнусь в аду.





(с) Светлана Галкина

Когда-нибудь стану заносчивой кошкой,
Шататься пойду – этот зверь не приручен.
И с крыши – всё выше, по звёздной дорожке!
Потрогать ладонью нависшие тучи.

Ладонью? Пускай. В нелогичных задачах
Искать понимание смысла и цели.
Я буду мурлыкать мотивы кошачьи,
У кошки всегда семь суббот на неделе.

Звенеть, уподобясь шальному аккорду,
Найти и отвергнуть оконную нишу.
И выть на луну... нет, я кошка... да к чёрту!
И выть на луну, восседая на крыше!

Шагнуть, не прощаясь, и крылья раскинуть...
Пускай нелогично! Не будет иначе!
Но как же дождаться, дожить, не погибнуть
Крылатому волку с душою кошачьей?





(с) Светлана Галкина

Тот, кому бы я слепо верила. Тот, кого со мной рядом нет,
Я становлюсь корою сухого дерева, я становлюсь причиной своих же бед.

Я становлюсь привычной ко лжи и зависти, чуждой и сторонящейся теплоты,
Тот, который так далеко просыпается, рисуя мои заученные черты.

Снег уже по колено, дороги заперты длинною вереницей цветных машин.
Тот, кто меня искал, кто переиначивал эти маршруты сквозь серые стены спин.

Ты обязательно справишься, мальчик мой.
Просто у нас всё лучшее впереди.


© Хрустальная Марго

когда заходят в гости обалдуи,
и пишут: «дэцл, ты рифмуешь бред!»,
я улыбаюсь, я не протестую
и прост до аскетизма мой ответ:

- тебе, мой перломудровый искатель
не стоит упражняться в ниочём.
лишь время разберётся, что прокатит,
а в чём забить удобно косячок.
пока же – день прекрасен, солнце светит,
любимая в доступности руки,
читай меня, выюзывай в инете,
выписывай построчно в дневники,
сгибай меня как хочешь, я не ломкий –
семнадцать с лишним августов во мне,
миксуй в строку, выстраивай в колонки
по центру, по краям, по ширине,
подай меня в курсивной гарнитуре…

но, пусть меня читатели простят:
такие тексты, как мои, не курят,
их берегут под сердцем, как дитя.








© Ник Туманов

"Ничего нет трудного для воли
И мучительного для души..."
Н.Гумилёв




...ну, что, зима, the best?.. как минимум до марта... смотри, лежит окрест - заснеженная карта... от прежней жизни - прочь, кусаем локоточки... топограф, не морочь растерянные строчки... проложенный маршрут - рифмованным фасоном... початой соли пуд - в мешочки расфасован... несёшь слова с трудом, до тяжести, до хруста... и вот - заходишь в дом, а там темно и пусто... "путём всея земли"... молчи-молчи о главном... чужие корабли твою обходят гавань... внутри застывший лёд, застуженное сердце, и тот в тебе умрёт, кто сможет оглядеться, сказав, что прежний слог херового пошиба, простив любой итог за качество ошибок, стирая на стене бестрепетные тени, не помня о вине последних сновидений... служить сухой чертой январскому исходу?.. дождись-ка запятой и выбери погоду, с которой все моря тебе раскинут бреги, и века якоря, цепляясь за побеги прошедших быстрых лет, исполненных значенья, оставят бледный след неясного реченья... и ты опять ничья... как мило, в самом деле... и сказка о ручьях и долбаной форели, серебряной - звучит для глупой экс-девицы, и падают ключи, сломав замок страницы... зима, ещё катрен?.. достигнув апогея, услышишь ли рефрен: прощай, моя Лигейя... где нота, выбрав звук, немой свободе кратна, и милости разлук жестокость встреч - понятна...


© Татьяна Пешкова