Глотнули этого пойла и думают всемогущи
уверены всё получится завертится заискрит
но воздух уходит в горы среда обступает гуще
за ней и четверг и пятница с ехидным осадком ли
из раковин выползают сухие ночные бденья
у горла пригрелся шарфик фасона а ля Дункан
и нет никакого если ни в ком не живет злодея
но нет никаких поблажек ни совести ни рукам
свети себе жженым сердцем вяжи узелки на память
вот это я сделал верно а тут наложить бы шов
но что-то неладно с ними и с совестью и с руками
мешают кого б ни трогал цепляют куда б ни шел
и я бы молчал как звёзды и я б не писал об этом
хлебнул бы ещё немного проспался и был таков
когда б так не схожа участь любовников и поэтов
когда бы не сходство судеб влюблённых и дураков.


© Петелина Мария

Поверь, дружище, в этой пустоте
безмолвно только первое столетье —
а после, беспощадные, как дети,
придут иные, принесут вертеп
и примутся минувшее вертеть.

И всё, что можешь ты — смотреть туда,
в пространство между ширмою и бездной:
безвременно, бесправно, бестелесно,
язвясь кнутом привычного стыда,
на всех, кого сподобился предать.

И ждать тебе спасительный финал
сто тысяч лет, а время здесь, как глина,
и вязнет в мыслях, но признать причину
таки придётся, даже оправдав
себя давно.

... Нет, время здесь — спираль,
не золотая и не Фибоначчи,
а локсодрома с пропастью витков.

И свод небес, и красота садов,
поверь, дружище, ничего не значат,
когда перед тобою куклы плачут,
и льётся свет, изнаночно багров,
а ты сидишь — без тела и без слов.


© Уже Другая

Даже когда я держу тебя, убегай.
Даже целуя ладони – греши и сетуй.
Я бы могла подчинить твои берега
волнам нирваны. - Ты просишь меня об этом.
Правила личного гения – не просить,
не выходить за пределы свободы слова.
Ты на меня не истратишь последних сил.
Я не позволю. Любить меня безусловно –
это так верно и просто. Прижмись щекой
к холоду ночи и это тебя согреет.
Я – твой потерянный остров. Моей строкой
время начнётся и сделает нас мудрее.
Опыт бесценен, когда берега равны.
Истина в том, что в любви не бывает равных.
Я становлюсь антиподом твоей луны.
Ты – моим солнцем. И это, должно быть, странно:
чёрное в белом, в квадрате прописан круг.
Геометрический ребус вполне решаем.
Круг без квадрата? - И я без тебя умру.
Не выбирая. Восторженно нарушая
правила верности. Правила тишины.
Этот упрёк мироздания нас прославил.
Если другие подобного лишены,
значит мы гении, вольные жить без правил.







© Татьяна Ткачева-Демидова

"Вот я постепенно отбилась от рук..."
Е.Горбовская



...ажурное бесстыжее бельё - дороже, чем мосты, что ты не строил... давай, родной, по маленькой нальём... родился тост: За то, что нас не трое... за словом - дело и, разорван круг, порочный... и плевать мне на мотивы!.. ты только не надейся на испуг - бесцветную замену перспективы... ты просто возвратишься невредим из плена страсти, но меня не выдашь, а я прижмусь к любой из бывших зим - чужих речей заложник и подкидыш... и то, что в рюмке цвета янтаря тебе сейчас отчаянно годится... ну, как там, дорогой, у алтаря, умилился Господь, смотря вам в лица?.. тебе нужней спасительная ложь, поскольку видишь сумму, а не разность: её причёску "замуж невтерпёж", твои глаза узнавшего диагноз... и веришь в приворотный порошок, и в то, что если лучше, то моложе... услышишь: милый, секс на посошок?.. и туго желваки натянут кожу... да, на хер - всё... антанта - не союз, в романтике нуждается прагматик, но коли одиночество не плюс, то значит жизнь - неважный математик... прощай, любимый, плакать недосуг, стихи всегда - то клинья, а то - клинчи... пишу давно "Пособие для сук"... ещё одну главу закончу - нынче...


© Татьяна Пешкова

Проступает время авантюр
как тату на поле нежной кожи
девочек, одетых от кутюр,
мальчиков, на девочек похожих.

В суетливой роскоши Москвы,
Питера и прочих парадизов –
зелень – не роскошество травы,
а твой статус на кредитке Visa,

не занудный, словно метроном,
стук друзей в окошко глупой аськи,
а мустанг, рычащий под окном
дома на Остоженке и Ваське.

Кто ты – консерватор, демократ,
голубой как небо или чёрный –
если ты успешен и богат,
значит, уважаем априорно.

Если же упал в тяжёлый час,
поднимайся сам, не жди оказий.
Время, пожирающее нас,
не подаст руки упавшим наземь.







© Ник Туманов

А ты, тот, который у монитора
пялит глазищи в чужое небо,
знаешь, что неба не будет скоро?..

впрочем, для многих его и не было.

Было привычное: серое утро, тени на стенах как нематоды, тёплая сытость от камасутры, завтрак на кухне – кефир с бутербродом,
куртка на плечи, машина, работа, шутки коллег по работе, к обеду щи и на мясо похожее что-то, пробки и вечные мысли: «уеду!
сколько же можно мотаться? достало! завтра же к маме в деревню и баста!», тяжесть в желудке, таблетка фестала, где-то под сердцем тепло пенопласта,
с дракой парковка, парадка без света, ужин приевшийся: гёссер и суши, ящик с футболом, балкон, сигарета, жёсткие струи горячего душа,
белые простыни, клинч, камасутра, вялая женщина в шлёпанье фрикций, сон – чьи-то малознакомые лица, бипы будильника, серое утро…

как камероновская Пандора,
в которой не мрут от простуды и эбола,
небо привычно покажется вздором.


О чём сожалеть, если неба и не было?..







© Ник Туманов

И почему это просто: пара стихов - тебе,
Написанных совершенно на чём придётся.
Вся моя жизнь - раскалённое красное солнце,
Щекой прильнувшее к сильной твоей спине.

И сладкое утро, обёрнутое фольгой,
Нетронутым будет лежать у моей кровати,
Как всё-таки это просто: не рассказать им
Какой ты бываешь любящий и живой.


© Хрустальная Марго

Переломы зимы заживут к весне, перестанут болеть на дожди и ветер. Я люблю тебя там, где растаял снег, за который мы оба с тобой в ответе. Я люблю тебя там, за порогом всех городов, проспектов, безликих зданий, я люблю тебя там, где ложится степь под шаги идущего… Мы устали от холодных улиц, застывших лиц, неслучайных встреч по случайным датам, эмигранты, живущие без земли, на которой создали их когда-то.
Нас сломали.
Становится все ясней, предрассветный воздух, светлея, стынет.
Переломы зимы заживут к весне.
Мы проснемся свободными и святыми.


© Кот Басё

Эта девочка смотрит косо на оставленный кем-то след. У нее - миллион вопросов, на которых ответов нет. Она знает печаль и радость, ей не чужды любовь и боль. Это слишком большая слабость - оставаться всегда собой. Это слишком большая сила - за собой не сжигать мосты, не бояться невыносимой, дикой, вяжущей пустоты. Изучать по глазам характер, а по запахам - соль и суть, избегая избитых фактов, выбирать неизвестный путь.

Эта девочка так смеется... Словно маленький херувим. Так что пусть она остается... Навсегда остается с ним...




© Анна Кулик

"Тебе вопросы мои ни к чему
Как ни к чему мне твои ответы..."
И.Кондратьев






...пустое место... кастинг для святых... левак, халтура, просто подработка... январские морозы бьют под дых, а ты давай безжалостно и кротко выстраивай ледащею строкой при полном попустительстве попыток - оплаченное право на покой в шкатулке из повыцветших открыток... кто ищет слог в разбросанных камнях, едва ли пропускает время сбора... но снова фиолетово саднят под коркой похвалы или укора - прививкой речи - редкие слова... уткнувщись в письма, память прячет лица... тот миг, когда кукушка и сова в одних часах готовы поселиться, усыплет пол щепой и хрусталём... царапины, занозы, ранки стиля... и мы с тобой проходим под огнём всего, что в этой жизни пропустили...скажи, как индивиду индивид,
бросая опустевшие тетрадки, бумажное сердечко не болит?.. ну, значит с этим текстом всё в порядке... спасёт ли голос книжная броня, печатная неверная удача?.. хоть как-то мимолётное храня, хоть где-то мимоходное не пряча...


© Татьяна Пешкова

Кончиками пальцев по твоей щеке,
Тихо улыбнусь: «Колючий…»
А затем душой прильну к тебе…
«Так, наверно, даже чем-то лучше».

И укутавшись в твое тепло,
Вновь вдохну любовь родных касаний,
Боже, сколько суток утекло,
Чтобы оправдать надежду ожиданий.


(с) Элькрис

Не оборачивайся, не надо! Ты же знаешь, что это я – нарушительница твоего покоя.
Нет, нет, стой так… Можно я прижмусь к твоей спине? Я хочу почувствовать твой покой. Как хорошо. Каждая клеточка моего тела просит: прижмись крепче, обними его. Прошлое уходит. Моё прошлое, в котором я жила и которое мучило меня все эти годы, исчезает как мираж. Покой, долгожданный покой и свет, свет внутри меня…
Скажи, ты верил, что мы когда – нибудь будем вместе? Верил? Только не обманывай себя…
Тоскливыми и одинокими вечерами, день за днём я изводила себя грёзами о нашей любви, о нашем будущем. Как же сильно я любила! Моя любовь к тебе была на грани помешательства. Все препятствия, которые уготовила нам судьба, мне хотелось уничтожить, взорвать, стереть с лица земли… Я готова была идти за тобой - ах, как банально это звучит - на край земли. И я шла. Пугливо озираясь, прячась от чужих взглядов, я шла за тобой. Шла босиком по горячим уголькам любви.
Как мало было тогда веры в наше будущее, как много было страха и потерь.
Я пыталась тебя забыть, ты слышишь? Я пыталась найти замену тебе. Глупо. Это теперь я понимаю, что наше чувство неслучайное, что любовь наша дана нам свыше, а всё, что было препятствием на пути, было для нашего же блага. Для моего блага – я научилась терпению. Теперь, все преграды позади, набиты шишки и разбиты колени, но мы наконец-то вместе. Как упоительно звучит это слово – вместе. Дрожь, дрожь по телу, иголочками с головы до пят. Я чувствую твой запах, твоё дыхание…
Посмотри мне в глаза, ты видишь в них свет? Этот свет зажёг ты. Обними меня крепче, не отпускай никогда, и я поделюсь с тобой жизнью… Тебе тепло? Ты рядом и время оставшееся нам на двоих, бесконечно…






(с) Татьяна Рускуле

Мужчина, которого любят, — становится сильным, отважным.
Способным на подвиг незримый. Всегда, а не только однажды.

Мужчина, в которого верят, — не станет мужским отраженьем.
Ему не нужны ни кольчуга, ни шлем в ежедневных сраженьях

Как крепче любой древесины простой металлический прут,
Так крепок душою мужчина. Мужчина, которого ждут...





(с) Ольга Валяева

Причинно-следственная нить –
конфликт извечен:
душа болит, начнешь лечить –
страдает печень.

Про спиртное
Альберт Эм


Причинно-следственный канат
завит-закручен:
любил, а значит - виноват.
Смешная участь.

Начнём лечить? А от чего?
Диагноз спорен...
Дышал, а значит - был живой.
Смешное горе.

Болит душа? Души её,
пока не поздно.
Под рёбра слева - остриё...
Смешные слёзы.

Конфликт бессонницы моей
с бутылкой виски...
За самой крепкой из дверей -
смешные мысли.

Слова в скользящую петлю
тоской завертит...

Живу. А значит - я люблю.
Смешно до смерти.







© Анна Рубинштейн

Завтра в прошлом, измененном из настоящего,
Перейдя в другое время, в ином режиме
Ты проснешься только частью происходящего,
Никогда не сидевшей справа в его машине.


© Кот Басё

Ищи поэта по стихам,
как по оставленному следу.
И пусть давно его рукам
ни карандаш, ни лист неведом.
И пусть давно с его страниц
не льётся мёд и яд не плещет.
Ищи по трепету ресниц
его навзрыд любивших женщин.
Ищи и путь благослови
и верь теплеющему свету...
Ищи поэта по любви,
как по оставленному следу.




© Свет Мой

Теплое утро
на дремлющих
простынях,
Рядом со мной
просыпается сон-любовь...
До пробужденья –
мгновенье,
еще в мечтах,
Знаю, открою глаза –
ты исчезнешь вновь...

Солнечный лучик
по коже,
как будто взгляд,
Ласковый твой,
поцелует меня
в плечо.
Сонные губы,
до капли еще хранят
Вкус поцелуя и,
тихо, мое
«еще»....

Пряди волос
заблудились
в твоих руках,
Пальцы, лаская,
коснутся
моих ресниц,
Слушаю
шепот любви
на твоих губах,
Нет расстоянья
меж нами,
и нет границ...

Запахом кофе дразня,
беспощаден день,
Гонит меня
из постели,
зовет «Вставай!»
Но мое утро
с тобою
всех дней длинней,
Мой полусонный,
несбыточно-нежный,
рай...







© Ирина Голованова

Я научилась читать по губам или сбивать с тебя горькую спесь, я научилась искать тебя, но не там, где ты есть. Где ты всё же есть. И мне не хватит таких стихов, чтоб о тебе им дорассказать, ты самый лучший из зимних снов, с тобой не хочется умирать. С тобой совсем не хочется умирать.
Моим рукам не найти твоих, и пустота приглушает грусть. Ты не читаешь мои стихи и ты не знаешь, как я боюсь, что это солнце устанет греть, что время треснет чуть выше шва, ты тоже можешь устать терпеть. A я вынашиваю слова.
Под самым сердцем. Чтоб никогда
их тебе не спеть.


© Хрустальная Марго

"Ты можешь быть у неё не первым, не последним и не единственным. Она любила перед тем, как полюбила снова. Но если она любит тебя сейчас, что ещё не так? Она не идеальна, но ведь ты тоже, и вы оба никогда не будете идеальными вместе. Но если она заставляет тебя смеяться, тем более подумай дважды, если она даёт тебе возможность быть человеком, делать ошибки, держаться за неё и давать ей всё, что ты можешь. Она может думать о тебе не каждую секунду в день, но она может отдать тебе часть себя, потому что она знает — ты можешь разбить её сердце. Так не рань её, не меняй её, не анализируй и не ожидай от неё того, что выше её возможностей. Улыбайся, когда она делает тебя счастливым, давай ей знать, когда она тебя злит, и скучай по ней, когда её нет рядом."


(с) Боб Марли

А у нас суета, как ножи в спине - хочешь вынуть и залечить...
Только в этой, похожей на мир, войне, нужно двигаться, чтобы жить...
И писать о тебе по ночам /к пяти ты являешься мне во сне/
С каждым солнцем сильнее саднит в груди, с каждым снегом хочу к тебе.


- Здравствуй, девочка с рыхлой, как хлеб, земли, я отвечу тебе, читай:
В этом городе нет суеты /зимы/ - в этом городе вечный май,
Вы, земные, нам сверху - пшена зерно, всё спешите сюда взлететь,
Знала б ты, как мечтает мое крыло эту влажную тронуть твердь,
И принять твой любимый фруктовый чай и нарвать для тебя цветов,
Каждый вечер читаю твою печаль по страницам цветных зонтов,
Но не в силах спуститься в твой теплый свет, чтобы смертным, но нужным стать...
Ведь я небом однажды был дан тебе, чтоб от боли тебя спасать.







(с) Кесслер Оксана

Даже солнце сдаётся и их не жжёт, даже дождь не читает своих молитв -
Так упрямо она его бережет...Так тепло он её у плеча хранит,
И не то, чтобы весело и легко, но как будто знакомы две сотни лет:
Он её укрывает своим пальто, а ей нравится этот его букет
из горчащего крепкого табака и парфюма вдыхать до предела и
ностальгии по детству, где облака точно так же умели порхать в груди...
И узнать бы его ей, узнать еще, по касаниям, родинкам - от ключиц,
открывая свой личный, опасный счёт разноцветным мурашкам и до границ
их обычного счастья в его губах с послевкусием стона и чайных нот,
но зачем - то он тает в своих словах.Но зачем - то она достает блокнот
И рисует на вдохе о том, что он слишком здесь, чтобы верить его глазам.
И светлеет её одинокий дом...И смягчаются тени в пустых углах.
Ей труднее становится их держать, где она бережет его. Он - хранит...
И отчетливей дышит её тетрадь. И яснее чужой заоконный ритм...
Он берет ее руки, легонько касаясь пальцами и целует совсем по - детски, оберегающе...
А она, как девчонка, смеется "давай останешься"... А она как девчонка смеётся и... просыпается...






(с) Кесслер Оксана

Жил-был — я.
(Стоит ли об этом?)
Шторм бил в мол.
(Молод был и мил...)
В порт плыл флот.
(С выигрышным билетом
жил-был я.)
Помнится, что жил.

Зной, дождь, гром.
(Мокрые бульвары...)
Ночь. Свет глаз.
(Локон у плеча...)
Шли всю ночь.
(Листья обрывали...)
«Мы», «ты», «я»
нежно лепеча.

Знал соль слез
(Пустоту постели...)
Ночь без сна
(Сердце без тепла) —
гас, как газ,
город опустелый.
(Взгляд без глаз,
окна без стекла).

Где ж тот снег?
(Как скользили лыжи!)
Где ж тот пляж?
(С золотым песком!)
Где тот лес?
(С шепотом — «поближе».)
Где тот дождь?
(«Вместе, босиком!»)

Встань. Сбрось сон.
(Не смотри, не надо...)
Сон не жизнь.
(Снилось и забыл).
Сон как мох
в древних колоннадах.
(Жил-был я...)
Вспомнилось, что жил.





(с) Семен Кирсанов

По твоим следам – это там, где звук
Слишком долгих зим, слишком странных слов…
Это смех дождей, их негромкий стук…
И в ладони – луч всех твоих стихов…
По твоим следам… (не догнать, прости)…
И почти кричу… Только эхо мне,
Прорываясь сквозь синь твоих глубин,
Среди сотен фраз повторяет две…
По твоим следам – это там, где плеск
Полусонных волн, бесконечных нег…
Это там, где рай снов, в которых есть
Золотой июль и январский снег…
По твоим следам… Там, где нет меня…
Там, где в грусти рифм – всё равно светло…
Мой волшебный мир… Жаркий знак Огня…
Пусть тебе всегда будет в нём тепло…





(с) Лара Мишанова

Мы все спешим, на праздник. Чаще – мимо.
Ведь навигатор - под чехлами пыли.
Но тронешь чёрно-белое пространство,
Как глохнущего гения рука –

И вздрогнуть мир заставит пианино,
В лавине тех, что мы почти забыли –
Растраченных, с завидным постоянством,
Бесценных чувств, ушедших с молотка…

Мы - в снах дурных. Ты мёртв, коль не слукавишь…
На то, что исцелит нас пробужденье –
Плевали мы, с высот своих соборов.
И столько желчи – в общем том плевке…

Все капли жизни – в водопадах клавиш,
В аккордах скорби – ноты возрожденья,
Без пустословья бренных разговоров,
О важном – на понятном языке…

Нам всё привычно: брат, с войной – на брата,
Что Бог и честь – на чашах полумеры,
Что суррогат любви течёт по венам,
Что мат – на выдох, а сарказм – на вдох…

Но вдруг звучит бессмертная соната,
Всем возвращая – слух, и боль, и веру…
А лунный свет, в прозрачность душ – рентгеном,
Спасая нас, застигнутых врасплох…





(с) Тереза Шатилова

Если есть в нашем мире странном
То, чего не коснулось зло,
Это то, что не взять обманом:
Человеческое тепло.

Многих судеб и душ паденье
Безвозвратно произошло.
Не продать, не купить за деньги
Это редкостное тепло.

Между небом и нами - сети,
Всё, что ценно, на нет сошло.
Держит нас лишь одно на свете –
Человеческое тепло.

Перевёрнуты все устои
Мчит грядущее под уклон.
Но пока ещё есть простое
Человеческое тепло,

Не разрушится цепь рождений.
Дай же, Бог, чтобы нас спасло
То, что выше земных творений:
Человеческое тепло ...






(с) Марина Корнеева

Мне снится старый друг,
который стал врагом,
но снится не врагом,
а тем же самым другом.
Со мною нет его,
но он теперь кругом,
и голова идет
от сновидений кругом.
Мне снится старый друг,
крик-исповедь у стен
на лестнице такой,
где черт сломает ногу,
и ненависть его,
но не ко мне, а к тем,
кто были нам враги
и будут, слава Богу.
Мне снится старый друг,
как первая любовь,
которая вовек
уже невозвратима.
Мы ставили на риск,
мы ставили на бой,
и мы теперь враги —
два бывших побратима.
Мне снится старый друг,
как снится плеск знамен
солдатам, что войну
закончили убого.
Я без него — не я,
он без меня — не он,
и если мы враги,
уже не та эпоха.
Мне снится старый друг.
Он, как и я, дурак.
Кто прав, кто виноват,
я выяснять не стану.
Что новые друзья?
Уж лучше старый враг.
Враг может новым быть,
а друг — он только старый..





(с) Е.Евтушенко

камуфляжное сердце. душа из стали. посмотри повнимательней, кем мы стали?
и хватило же смелости всё оставить, да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен. каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит, а я вовсе не знаю куда идти…

чемодан, обязательства…(их немного). я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога, он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь, это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь…
у которой зимы я тебя найду?

ноябрит… ну а если, зима не эта? и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты, на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы. я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете, нет проклятья гуманнее не любви?

я ведь знаю прекрасно, чего поэтам стоят самые лучшие их стихи…






(с) Виктория Миловидова