знаешь, Бро, никогда не поздно
обязательно станет легче
пусть Любовь на правах гипноза
пробирается в мозг и лечит
лечит опухоль эгоизма
[что научно неизлечима]
подбирает людей с харизмой
не по масти и не по чину
просто так - без понятной пользы
вырастаешь большим и верным
знаешь, Бро, никогда не поздно
верь мне!





© Сола Монова

весна навылет. куда захочешь - туда кидайся
ношу твой запах до новой ночи на тонких пальцах

весна на волю река по руслу мелком по стенам
рисую небо с соленым вкусом. обыкновенно
никто не держит никто не спросит Никто уедет
Никто стремится по двухполосной дороге бреда

никто не слышит никто не вспомнит тебя и прочих
прошедших, будущих ли бессонных, но если хочешь
закрою двери, заклею окна - никто не тронет
и протеку своим сучьим соком тебе в ладони

весна смешная вернутся птицы самоубийцы
закончим к лету мне сладко спится
никто не снится




© Жизнь Не Здесь

"стал диагноз
неясен"...
эта нежность волною -
целовать тебя тихо,
чуть касаясь...
(прибоем
разбиваются мысли)...
целовать тебя...
сердце
не вмещает всю нежность...
так целуют
младенца...
и опять неизбежность
бесконечных
прощаний,
всех обычных - "не вместе"...
по канве изначальной -
целовать тебя
тонко,
чуть касаясь,
предплечий...
снег кружится,
над нами,
растворяется вечер...
я вдыхаю
по капле
то, что завтра
растает...
может быть
без-
воз-
вратно...

вспомни,
в самом
начале:
целовать
тебя
тихо...
веки,
пальцы
и шею...
целовать
тебя
тонко,
нежно-
нежно...
качели
в старом
парке
за домом
ввысь
уносит
ветрами...

целовать
тебя...
слышишь?..
чуть
касаясь
губами...






(с) Оксана Светлакова

рассыпается тишина
на осколки
нелепых слов -
меня сносит к тебе
волна,
древней песни
по телу
зов…
невесомость,
полёт…
поёт
океан
и штормит… волна
накрывает…
(молчи)…
полёт обрывают сейчас
слова…
крылья бабочек,
лепестки,
ветер,
птицы и паруса,
и родник
у моих ключиц
и взрываются
не-бе-са,
раскрываются
все замки,
нет границ,
возведенных стен…
меня сносит
к тебе
волна
древней
песнею
моих вен…





(с) Оксана Светлакова

Ночью чёрной закат укутан, восход в тумане.
Собери из карманов последнее серебро.
И не думай о том, для чего Он тебя поманит
В этот путь, неуверенных жестов и первых проб.

Собери свою волю. Останься совсем без воли.
Ощути этот голод. Вонзи этот город в стих.
И отдай Ему сердце. Он будет тобой доволен,
Этой ночью бескровной, сжимая его в горсти.

И простив себе этот внезапный побег на небо,
Обретая двойное величие и покой,
Закрывая глаза, я теперь ощущаю слева
Своё слабое сердце под сильной Твоей рукой.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Утро в росе на солнечной полосе, птицы над лесом с песнями гнезда вьют. Лису сказали, что приручают всех, избранных – приручают и предают. Лис истомился, ждал – ну скажи, когда? Возле норы следы – это он следил, как на рассвете маленькая звезда встала на Млечный путь и сошла с пути. Лис приникал к земле, обыскал весь лес – каждый сырой овраг и замшелый пень. Мальчик сидел на старом сухом стволе. Лис, замирая, слушал, как мальчик пел. «Вот он пришел ко мне и другого нет. Вот я лежу у ног, сторожу его. Я на земле прождал его столько лет, что рассказать уже не хватает слов. Мальчик мой слишком солнечен, чист и юн, что-то поет на сказочном языке. Избранных – приручают и предают. Кто из нас будет кем?».
Голос у мальчика звонок и взгляд лучист – маленький принц, лелеять и целовать. Мальчик смеется: «Не я тебя приручил, не мне тебя предавать».


© Кот Басё

Не может быть для женщины большей муки, чем мужчина, который так добр, так верен, так любит, такой неповторимый и который не ждет никаких клятв. Он просто существует и дает ей уверенность, что так будет вечно. Вот только боишься, что вечность эта – без всяких стандартных обетов – будет короткой.





(с) Я.Вишневский

В озябшем сумраке за туманом
увидеть грани другого Света...
Ты мне приснился старейшим магом,
снегами ставшим под утро это...

Летящей птицей над океаном,
Цветком в ладони моей озябшей...
О нас с тобою пропели странно
две серебристых звезды дрожащих...

Ты мне приснился росой в ресницах,
Касаньем нежным, нездешним, тонким...
В озябшем сумраке тают лица...
Но до рассвета всегда со мной ты...




(с) О.Светлакова

Я построила замок из спичечных коробков на сыром песке. Здесь теплеет. К осени ли? К весне? Я спою тебе песню про мраморный снег и разбитые лампы в подъезде.
Чтож, не хочешь - не слушай, а утром дым, да такой, что не видно дороги, /той, которая "молодым", о которую сбиты до крови ноги/.
Я спою тебе песню, пускай не вслух, о замёрзших у батареи. Одиночество - это же лучший друг. Почему в это так не верят? По асфальту осколочный звездопад, как безумные фотовспышки. По утрам встаёт мутное солнце и греет ад под небесно-прозрачной крышкой.
Я спою тебе песню. Много ли нужно слов, чтоб ломать эту боль на годы?
на пароли, на шифры, коды,
на красивые строки
моих стихов.


© Хрустальная Марго

Птичий рынок. Смешались звуки.Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.
Продаюсь я в чужие руки. Продаюсь уже две недели.

Я озяб. Я устал. Простужен.Что вы ходите здесь кругами?
Мне хозяин другой не нужен.Мне бы снова вернуться к маме.

Солнце к лесу склонилось низко.Птичий рынок. Апрель. Суббота.
Вот опять начинают тискать -Непонятная фифа в ботах.

Сбился набок берет упрямо,шарф нелепый на шее тонкой.
- Вы бы мимо гуляли, дама. Вам бы лучше купить болонку.

Вряд ли сможем ужиться вместе.На меня не найти управу.
Я пока лишь комочек шерсти,но ведь вырасту волкодавом.

Мне бы степь без конца и края,ту, где ветер свободой пахнет,
Ту, где солнце встречают лаем,а в квартире у вас зачахну.

Только фифа вдруг близоруко заглянула в глаза с тревогой
И спросила: - Ты будешь другом? Я устала быть одинокой.

Столько смысла и столько боли,было в этом простом вопросе,
Что нечаянно, поневоле я лизнул её тёплый носик.

Носик сморщился так умильно...До чего ж хороша суббота!
Я вот вырасту, стану сильным.И порву всех за фифу в ботах.

(с) Виктор Ёж

***

ну что дрожишь? не бойся - я не злая -есть отпечаток одиноких лет...
худая? конституция такая,а сам то... тоже вовсе не атлет...

на ужин кофе, сыр и сигареты-с чего толстеть? ты любишь молоко?
там вроде дома было полпакета...со мною, брат, ужиться нелегко...

привыкла я одна... курю... да ладно...привыкнем... я к тебе, а ты ко мне...
дрожишь... замерз? апрель... ещё прохладно...почти пришли... ты вёл себя вполне...

курить я брошу... не дрожи, чего ты?сердечко как стучит... да ты не трусь -
дворовые собрались обормоты,они на поводках... я разберусь...

сиди тихонько и не беспокойся...смотри-ка... в кои веки я реву...
ты подрастай и ничего не бойся-я за тебя сама их всех порву.






(с) Маргоша Мар

Ждать,
Раскладывая четки по карманам,
Ночь
Разглаживая ветреной расческой,
Сон
Расходуя по радужным крупицам,
Плакать,
Разливая грусть губной гармошкой.

Верить,
Заключая мир в свои объятья,
День
Уродуя холодными дождями,
Свет
Улавливая кончиками пальцев,
Уходить,
Рискуя с кораблями.

Знать,
Упорствуя ушедшему навеки,
Жизнь
Разгадывая в мыслях капелланов,
Право
Каждой женщины на свете -
Ждать,
Раскладывая четки по карманам.


© Имириэль

Такой обычный дом,
а тянет, как в мясную –
до завтрака…
впотьмах…
почти по-воровски…
Там спросят: «а зачем?», но я не обосную,
и вряд ли бы зашёл, но старые замки
никто не поменял…
Я знаю этот прикуп,
мне хочется сыграть: найти и стибрить кость.
Я мог бы обнаглеть,
да, мог бы, но по вскрику б
я понял, что не я желанный в доме гость.

Меня опять простят,
а значит – отрекутся,
но псу не привыкать ни к ласке, ни к пинку;
залаю на восход,
где прячется якудза
и сакура кровит, как рана на боку.
А так – я человек,
и в чём-то я виновен,
но чтобы мне сейчас воскреснуть невзначай,
должно случиться шесть
(всего-то шесть) хреновин:
весна, жена и дом, торшер, блокнот и чай.

Взаймы не попрошу,
и это будет свинством:
мол, сам ворвался в жизнь и сам же онемел.
Я только подожду,
когда дотлеет Winston,
и левым рукавом сотру в подъезде мел…

…я чей-нибудь герой
и чей-нибудь обидчик,
но где бы я какой кусок ни отхватил,
нет-нет, да и храню
коробки из-под спичек
и ржавые ключи от брошенных квартир.



© Сергей Ширчков

Здравствуй отец… Стою и глотаю слезы.
Поздравлять не уместно, попробую говорить.
О погоде-политике-музыке. Сердцем мёрзнуть.
Обнимая руками чёрный, как ночь, гранит...

Собирать все те крохи, что мне от тебя остались.
Всего-навсего, пара фото, где мы вдвоём.
Когда ты уходил, всё так за меня боялись.
Пап, я выросла в месте, где дом без тебя – не дом…

Я люблю тебя, я скучаю. Мне очень горько,
что не будет советов \ поисков «мне-под-стать».
Вот влюблюсь я и выйду замуж, рожу ребенка,
а кого этой крохе дедушкой называть ?

Эти строки полны обиды, тоски и грусти.
Помолюсь за тебя под жаром церковных свеч.
Моя память уже слабеет, но не отпустит.
Дорожите родными, пытайтесь спасти, сберечь.




(c) Виктория Миловидова

А что нам, людям, для счастья нужно?
Уютный домик, свое местечко,
Чтоб пахло вкусно, чтоб жили дружно
Две половинки, два человечка…
Чтоб чай с вареньем в любимой кружке,
Горшки с цветами, диван, два кресла,
И чтоб на кухне часы с кукушкой,
И пусть кукуют… так интересней…
Чтоб телевизор с большим экраном,
И на диване, укрывшись пледом,
И чтобы завтра — не очень рано —
Поспать спокойно… пусть до обеда…
Чтоб полка книжек, коробка дисков,
Все то, что греет, напоминает…
Сидеть тихонько, так близко-близко,
Такое счастье… А там, кто знает…





(с) Марина Бойкова

Побережье пустынно, над волнами носятся птицы, ты тревожишь морскую, соленую тишину. Это море сумело когда-то тебе присниться, ты зачем-то решила довериться этому сну. Вот идешь, и песок залезает к тебе в кроссовки, южный ветер в лицо выдыхает ночную соль. Ты всегда получалась всего лишь как часть массовки, а теперь получила внезапно большую роль - и играй, если можешь, и если не можешь - тоже, и не жалуйся после, что хочешь начать с нуля. Если держишь синицу в руках и как можно строже, то и не за чем вовсе разглядывать журавля.

Перед бурей особенно чувствуешь то затишье, при котором всех звуков галактики в принципе нет. Вот бы море смогло все стереть, что считается лишним, вспоминая которое хочется цепенеть: чтобы сразу, с размаху, отрезать горчащие мысли, чтобы больше не видеть убийственно точные сны... Ты идешь -- и весь мир для тебя не имеет смысла, как песок и вода для тебя не имеют цены.

Ты любимица высших, чуть что - так обнимет небо и спасет от смертельной, идущей к тебе беды, ты уверена только, что этот эффект плацебо заменяет всю действенность докторской ерунды. То есть там, где ты будешь опять и довольно скоро, все сойдет за ребячество, выдумку, баловство. Но сейчас будет дождь, и осталось одно лишь море, только море, все море - и, кроме него, ни-че-го.

Ты сидишь на песке, строишь замки, рисуешь лица, пишешь имя и ждешь, пока волны его сотрут. Ты когда-то нечаянно морю смогла присниться, и теперь это море - лекарство от всех простуд.
Только здесь ты внезапно поймешь: ты - совсем живая,
только здесь нужно чувствовать сутками напролет.

...ты сидишь на песке, чьим-то именем оставаясь,
просто ждущим, пока
это море
его
сотрет.





© Арька

Разрази меня гром, если я расскажу о том,
Как когда-то я билась бабочкой о стекло,
Глушила ром.
Как когда-то холод внутри обживал гнездо,
И душили вагоны мчащихся поездов
Словно в горле ком.

Словно под окном
Никогда не цвела сирень, не врывался май
В бесконечность туманов глаз, покорённый рай.
Счастье было горькое как миндаль.
Счастье умещалось в тебе одном.
Потом
Мне осталась одна печаль.

Мы же переживём?
Не срывается голос на каждом "прости".
Я несу тебе вечность в горсти.
Забываюсь тревожным сном
Полшестого утра.
Впусти.
Я тебе расскажу о том


что люблю тебя.


© Хрустальная Марго

Здравствуй, странный сентябрь. Ты ведь так разговорчив… был,
Ну а в этом году бьёшь рекорды молчания.
Не шуршишь о себе, ни намёка – ты что-то скрыл,
Докричаться бы. До полного узнавания.

Здравствуй, странный сентябрь, мой калека и старый друг
Хуже, чем решето: ты теряешь себя и всех,
Кто не верил тебе, но открытым держал сундук –
Сборник сказок про холод, ледышки, мороз и снег.

Здравствуй, странный сентябрь. Знаешь, даже тебя браня,
Я твержу, уступая кому-то в немой борьбе:
«Здравствуй, здравствуй, сентябрь. Я, пожалуй, люблю тебя,
Раз уж нужно любить что-то слишком в самой себе».





(с) Н. Завьялова

Выстрел в сердце - у жизни свои законы,
Промахнулись - будь благодарен и терпелив.
Стрелы закончились. Мальчики купидоны
Собирают осколки с разных концов земли.


© Анна Кулик

Нежность это - медленно распространяющееся изнутри –из самого сердца – тепло. А потом легкая грусть, чуть стискивающая горло. И сразу же радость.Радость до того дикая, что даже хочется плакать. И следом какое-то сверхъестественное вдохновение. А затем ласковое все длящееся и длящееся волнение.И над всем доминирует желание прикоснуться. Всего на миг, и лучше всего губами. Да! Это именно то... Это нежность...




(с) Я. Вишневский “Одиночество в сети”

"Долго в небе?" "Часа четыре..."
"Значит, дома уже на треть..."
Наши чувства – мишени в тире
для желающих посмотреть.
Трапы, люки, шасси. Стюарды
по салону пошли – "Нарзан..?"
Вновь маршруты разлук – по карте,
а по звёздам – твои глаза.
Мягкий мрамор воздушных замков
здесь реальнее, чем рассвет.
Я давно оказалась "в дамках"
перевёртышем злых побед.
Помню слёзы, испуг, поспешность,
сбор ненужного впопыхах.
Запрещённый багаж мой – нежность.
Он остался в твоих руках...


© Свет Мой

Соскучилась я что-то по тебе.
Наверное, весны надуло в душу.
А может, просто ветрено в судьбе,
и зонтик снова вывернут наружу.
Какой-то недоспелый вышел дождь
и мечется - бродяга бесноватый.
То бросит влагу так, что бросит в дрожь,
то ластится к ладоням виновато.
Похожий на бродячую любовь...
Да кто такую в дом? Чтоб наследила?
Такую оставляют вновь и вновь.
Да только от неё уйти не в силах.
Бродяжий дождь? Какая ерунда...
Жаль, зонтик снова вывернут наружу.
Подумаешь, обычная вода.
Но как сечёт, когда стучится в душу...






© Свет Мой

Под звуки старой итальянской песни хочется смеяться, искренне и от всей души. Она чудесная и светлая, возвращает меня в мое детство, и я вспоминаю, как маленькие мы с сестрой доставали старые пластинки и аккуратно устанавливали на проигрывателе. Включали погромче, и начинался карнавал. Из динамиков лилась мелодичная музыка, а певцы - красивая дама в большой шляпе и ее спутник, изображенные на обложке, казалось, оживали и были где-то рядом.
Иногда мы замирали от звуков моря в начале и в конце постепенно стихающей песни. Это было что-то сказочное - настоящий шум прибоя в нашем огромном зале.
Сейчас я слушаю эту песню, и все-также становится светло на душе. Я понимаю ее слова и смысл, и мысленно посвящаю ее одному человеку.
Теперь я знаю, что такое счастье.
И как мало для этого надо.




(с)

Каждая женщина - чей-то рассвет,
Чья-то невыпитая чашка кофе,
Чей-то забытый за давностью лет
Путь в город стуж, где так сладко зимою.












© Имириэль

На растрепанных чердаках весны
Ты так красочно рисовал лето,
Разбивая мои ноктюрно-седые сны,
В этом городе сизых ветров и бесцветных рассветов.

Уводил меня прочь по изгибам застывших рек,
Вниз, к зеркальной воде, где еще холоднее утро.
Ты был пьян этим небом. Из-под опущенных век
И слегка улыбался. Задумчиво, нежно, и мудро.





(с)