ночь – это время ломок. всхлипов твоих, проклятий. бесы иконных патин щурятся из потёмок. серые тянут пальцы сквозь серебро окладов. правят твои абзацы. дышат дымком лампады. из гефсиманских далей ждут от иуды знака.

ты начинаешь плакать терпкостью цинандали. белое сделав алым чернью венозной крови, ставишь пробелы в слове, в совести интервалы. руку сгибая в угол, сталь отпустив со стоном, ты улетаешь к югу, в солнечные ментоны.

мне для любви не надо острого бреда стали. я умираю рядом в далях своих италий. зная, что я не первый из приходящих следом, я вырываю нервно нежность твою из бреда. болью слепых пощёчин пальмовый рай стираю.

из не воскресших ночью ты у меня вторая…






© Ник Туманов

знаешь, всё много проще и всё сложнее: чувство, едва родившись, спешит наружу. гордость моя в руинах и я под нею.
впрочем, над ней бывает гораздо хуже.

не торопись спасать, разгребать завалы. тот ли я мальчик, который тебе приснился? я из краёв, где в мыслях ты не бывала. где океан впадает в такие выси, что бесконечно длятся любовь и лето на переливах нежности шестиструнной.
нет, не крылатый. на крылья для бесов – вето. я умирал в семнадцати долгих лунах. ну, а когда молились чужие жёны: «господи дай почувствовать. аллилуйя!», я приходил молитвами воскрешённый и продолжался в ярости поцелуев.
в ком буду завтра? в авеле или хаме? ты не узнаешь.
и хватит об этом.
хватит!

если я нужен, знай: за семью грехами как за семью замками моих обьятий тесно и жарко. сладко до терпких стонов.
хочешь – бери больного, в кровавых ранах. если любви боишься – умру, не трону. эхом молитвы той, что полюбит стану. выживу – вырасту чувствами из былого, жизнь продолжая в сердце другой любимой.

помни: в любви взаимность – первооснова!

слово и эхо слова неразделимы!







© Ник Туманов

Он не пишет стихов, будто высохший глянцевый Parker.
Он давно не смотрел в это небо без рамок окна…
Узнавая тебя на аллее осеннего парка,
Он не скажет «Красива!..», а грустно отметит «Одна…»

А когда-то Он мог…
даже глупости были с-т-и-х-а-м-и,
даже сердце легко отбивало упрямый хорей…

Но белеет блокнот, будто поле - большими снегами,
и нетронутый лист спит под взглядом ночных фонарей…

Ты его разбуди яркой кляксой, похожей на осень!
Влей рябиновый сок вместо скучных, унылых чернил…
И смешную листву заплети в благородную проседь -
эту рыжую страсть строгим прядям поэта верни!

***

Он пройдёт, не спеша, по аллеям осеннего парка,
промурлыкав о том, как скучны нам форматы окна…
и напишет стихи, будто новенький глянцевый Parker…
Он узнает тебя… и уверенно скажет - «Она!!..»






© Свет Мой

Зажги меня,
как тонкую свечу.
К огню готова
воском благодарным.
Я так давно
отдать тебе хочу
желание,
застывшее янтарно.
Я так давно
хранила эту нить
нетронутой, упругой, путеводной.
Не жгли её случайные огни,
не слизывали пламенем голодным.
Я так давно
внутри хранила свет,
на сумерки туманные не тратя.
Зажги меня
- одну на много лет,
и нам с тобой
тепла и света хватит...


© Свет Мой

И не говори, что поздно, что не сложилось - не будь глупцом, у тебя впереди столько нового: стать отцом, ей менять пелёнки, не спать ночей... Подрастёт - по дому искать зелёнку для разбитой её коленки, забирая её с продлёнки выслушивать, что за новая кукла у Таньки там, или Ленки...
Ты куда торопишься, много поживший, совсем седой, но такой беспечный и молодой, словно двадцать лет нас с тобою не разделяют? Да таких зелёных из тела не выселяют, ты пока не выслужил неба, не заслужил, потому что блуждал, не жил.
Вот когда настырных юнцов каждый день от дверей гоняя, будешь долго и пристально щуриться на меня, я в ответ хохотать: "Повзрослела, чего ты хочешь?" и смотреть, как ты сам над собой хохочешь, вот тогда можно будет об этом сказать впервые, между делом - ей скоро замуж, а мы живые. Слава Богу, что мы живые.
Мы с тобой ненадолго простимся - сжимая всё прожитое в горсти ты уйдёшь, когда наша внучка будет достаточно взрослой, чтоб это перенести, я - когда наша правнучка сделает первый шаг.
И наступит звенящая пустота в ушах, и встречая меня у подножия неба, протягивая ладонь,
ты светло улыбнёшься мне, мною невиданный, молодой, и мы вместе пойдём по ступенькам к Eго престолу, хихикая, будто девятиклассники, опаздывающие в школу.


© Ксения Кольт

Ночь расцвела голубым ореолом.
Ты смотришь в глаза мои.
Где-то на крыше гитарное соло
И первое самое

Чувство неловкости: вроде бы помню,
Но всплесками тихими:
Светлые волосы, дождь, подоконник
И «Завтрак у Тиффани».

Дальше не главное – сумерки, город
И душекасание.
На повороте безумная скорость…
Ты смотришь в глаза мои.

После «клинической» выйдешь из комы
Судьбою помеченный.
Сделаем вид, что почти не знакомы –
Так…
Вторые встречные.




© Саша Бест

не дав сердцам сливаться до утра,
сверчком занудным клюнув прямо в темя,
пиликнет таймер полночи «пора!»
ты отзовёшься грустным эхом «время».
скользну рукой по сложенным вещам.
привык. увы, приходит слишком часто
прохладное, как сумерки «прощай!»
на смену жару солнечного «здравствуй!».
«вернёшься?..» - спросишь.
буркнув сухо: «жди!»,
уйду, пока больного не сказала.
тебе привычней ждать. мне – уходить.
менять аэропорты и вокзалы.
мне сладко думать: я ещё вернусь,
стряхнув, как пыль с одежды недомолвки.
тебе – баюкать снов прозрачных грусть,
где мы в обнимку...

в рамочке на полке.






© Ник Туманов

этой истории нет в анналах книгохранилищ. она безумна.
в полночь, когда ты во мне узнала мальчика одина, кровь на рунах стала сочиться, питая почву и заселяя миры грехами.
впрочем, едва ли я буду точен.
прожито.
списано в память.
аmen!

ну, а сегодня твои рассветы бликами солнца скользнут по лицам. август. прощальное эхо лета. жаль только – эхо недолго длится. высохнут терпкие три недели чёрной горбушкой ржаного хлеба. наши созвездия сопредельны. мы умираем под общим небом. нервно немыслимо и упруго ветер для нас затевает танцы. мы начинаем полёт друг в друга, не разнимая горячих пальцев. солнечный полдень мелькнёт и стает, в сумерки пряча усталый город. я продолжаю твои китаи на перевёрнутых свитках торы, чтобы, проснувшись с утра, могла ты неба коснуться у горизонта. ты обнажаешь мои закаты под канонаду чужого фронта.
утро прилипнет к оконной раме.
прожито.
проклято чёрной меткой.
то, что однажды случится с нами снами останется.

dixi!
veto!





© Ник Туманов

...а потом ты уходишь; кто будет спать на моём плече?
кто будет хранить меня, как счастливый билет?
я смогу прожить без тебя ещё много лет
но не знаю, зачем.




(с) Лера Стеблевская

Первый сигнал – это ощущение радости, приподнятости, удовольствия от того, что с тобой происходит. Если ты что-то делаешь с восторгом и вдохновением, то это знак судьбы, что ты совершаешь правильный, хороший поступок. То есть идешь в нужном направлении. Как часто мы заставляем себя что-то делать через силу, наперекор своим желаниям. Нам не хочется идти в офис и ругаться с подчиненными, потому что наше призвание - копаться в огороде и выращивать гладиолусы. Именно это приносит подлинное наслаждение. Но нам нужно зарабатывать себе на жизнь. Кормить семью. И мы заставляем себя забыть о радости и удовольствиях и зарыть свой талант и свою судьбу в нудных отчетах и рутине повседневной офисной текучки. Но кто знает, может ваши увлечения, хобби, милые странности, которые отвлекают вас от работы, но приносят настоящую радость и являются судьбоносными. А вдруг, пока вы составляете картину из засушенных бабочек или делаете домик из спичек, вас осенит великая идея, которая перевернет Вселенную? Читать далее






(с)

Варенье из малины отличается не только великолепным вкусом, но также и своими прекрасными целебными свойствами. Ягоды малины издревле применялись в качестве лекарства при простуде или повышенной температуре. Да и сегодня настоящие хозяйки всегда имеют запас этого вкуснейшего лекарства.

Малиновое варенье по праву считается одним из самых вкусных и ароматных. Но это, разумеется, в том случае, если суметь правильно его приготовить. Читать далее





(с)

А у них такая любовь – хоть пиши роман, хоть снимай кино...
/От таких историй плачут в подушку девчонки – взахлёб, навзрыд/.
А казалось ей: недостижимо счастье – как абсолютный ноль.
Но… «Не оставляйте стараний, маэстро», не прекращайте игры.

А у них такая любовь... Любят – просто, значит, не могут не...
Ради трёх часов, ради ста восьмидесяти летучих минут –
/Видеть, слышать, дышать/, закрыв все двери, оставшись наедине –
Ей не кажется непреодолимым самый крутой маршрут.

А у них такая любовь, что криков её не сдержать ничем –
/Нужно тише!../ – кусает – себя, его, забыв, где проходит грань...
А мечтается ей: вот бы – хоть разок! – заснуть на его плече;
Ей так хочется знать, какой он ночью, её обретенный рай?

А у них такая любовь – через время, логику, здравый смысл...
Оказалось, что им этот странный груз – по душе, по руке, по судьбе.
И она поняла, что зря зарекалась, что нет прекрасней тюрьмы:
Он её – /в прошлой жизни ещё/ – разглядел и выбрал.
И взял себе.






© Миллигрин

3 слова, которые заставляют жить - "Ты мне нужна"
3 слова, которые заставляют вернуться - "Я буду скучать"
3 слова, заставляющие громко плакать - "Давай будем друзьями"
3 слова, которые делают счастливей - "Будешь моей девушкой"
3 слова, заставляющие улыбнуться - "Я с тобой"
3 слова, которые заставляют сердце биться чаще - "Я тебя люблю"(всего какие то 3 слова.)



(с)

У дороги стоял нищий и просил подаяния. Всадник, проезжавший мимо, ударил нищего по лицу плетью. Тот, глядя вслед удаляющемуся всаднику, сказал:

— Будь счастлив.

Крестьянин, видевший происшедшее, услышав эти слова, спросил:

— Неужто ты такой смиренный?

— Нет, — ответил нищий, — просто если бы всадник был счастлив, он бы не стал бить меня по лицу.




(с)

…Моя мама никогда не смогла бы научить меня общаться с мужчинами, поскольку не умела этого сама, зато научила читать много и с упоением…

…Университет не научил меня специальности, зато научил работать с источником, собирать, классифицировать и применять на практике информацию…

А потому я постигала науку общения с мужчинами сама, при помощи книг, фильмов, многочисленных глянцевых журналов и популярных телепередач…

…Я научилась сотне фокусов. Я приняла как аксиому то, что я должна быть интересна внешне и внутренне. Потому что знала — вы уйдете на следующий день после того, как перестанете испытывать ко мне интерес…Читать далее





(с)

Мои глаза покраснели,
Паруса моей души
Медленно рвутся, снова.
Сегодня я услышал новости,
Эти рассказы устаревают,
Когда мы увидим конец?
Конец дней.. Мы обливаемся кровью за достижение своих целей –
Простить, забыть, жить дальше,
Ведь мы можем...

Прожить лишь одну жизнь,
Подарить лишь одну любовь,
Использовать один шанс, чтоб не упасть,
Разбить лишь одно сердце,
Позволить лишь одной душе вести нас,
Не бросить нас.

А тебе любимая женщина зачем нужна? В радость и минуты блаженства разделить... сложилось иначе...и это стоит понимать..элементарные вещи.....(с)

Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает... Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену... Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью...

Только если погибла любовь - им уже ничего не поможет.

Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипенно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой... Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру [или к ночи на среду, быть может], а казалось сначала - "Умру, никого нет на свете дороже", "Как же я без него? Никогда! Это просто не может случиться!"...

Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк - неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так - неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем [да и насморком, кстати, в придачу]... Что там в планах? Чуть-чуть подождем - в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей...

Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.

Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из под венца и до облачного причала, даже если последний вздох - в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки - ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше...


Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше...









© Анна Кулик

Когда чудо становится твоей привычкой - это грустно. Грустно до слёз.
Репетиции, улица, маршрутка, зал, сцена. Нитки, иголки, костюмы, микрофон, голос, свет, действие, поклон, гримёрка. Улица, маршрутка, дом, квартира. Компьютер, сеть.
Шаг за шагом монотонные размеренные действия. Открыть окно, смотреть на лулицу и курить. Солнце давно уже село, так что остался только свет фонарей. Внутри пусто. Для кого-то там это осалось чудом, о котором можно мечтать, по которомоу можно плакать. Внутри оно кому-то поселило надежду и страсть, счастье... а у меня внутри пусто. Потому что, чем ближе твою чудо людям, тем дальше оно от тебя. Безвозвратно утеряно. Никогда не вернётся...




(с) из дневника

"Потом она срывается, плачет прямо на клавиатуру, пишет сначала непонятно-грустное, а потом просто – «мне плохо, мне плохо». Получает десятки поглаживаний от друзей, а от него ничего. Прячет под замок, оправдывается, «всё хорошо». Удаляет блог, возвращается. Однажды напоминалка сообщает ему, что у неё день рождения, и он пишет: «Поздравляю, будь счастлива». И среди пятидесяти комментариев под её праздничным постом этот единственный остаётся без ответа. Но над его пустым полем она думает долго-долго, потому что ни «спасибо», ни смайл, ни «и ты», ни «чтоб ты сдох» не годятся".





(c) Марта Кетро