За окном дождит. Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг и бабье лето! Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая, ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая. Всё казалось – ангел белокрылый. Думалось: теперь уже на веки! Что же в нём особенного было? В мальчике. Мужчине. Человеке. Или так ему хотелось верить? Отражаться в нём. Болеть до крика. Может оттого больней потери, что всегда мечтаешь о великом? А когда пора очарований на осколки бьётся, режешь вены и ревёшь белугой на диване. От тоски кидаешься на стены.

Он ушёл? Так что же? Не впервые. Странники – они непостоянны. Нарастают кольца годовые на твоём разлучном безымянном.

Перестань. Послушай: будет вечер. Будет ветер ласковый с востока. Он придёт, простой и человечный. И как ты, такой же одинокий. Ты ему простишь его измены. В нём ведь всё же ангела на треть.

Женщины не любят совершенных.
Тех, которых не за что жалеть.





© Ник Туманов

Золотой кленовый лист
На стекло моей машины
Осень бросила небрежно,
Чтоб напомнить о себе.
Что простилось с нами лето
Алым пламенем рябины,
Ароматом поздних яблок
В старой дедовской избе.

Этот лист как знак судьбы
Я вожу с собой повсюду -
По загруженной столице,
По свободным большакам.
Не хочу с ним расставаться,
Потому что верю в чудо...
И несется свет осенний
По тяжелым облакам.

Золотой кленовый лист...
Словно выданный мне пропуск
В те грядущие метели,
Что уже давно в пути.
Как печальна ныне осень,
Или это мы печальны...
И тревожны краски леса,
Как последнее - "Прости..."

Дай мне Бог еще не раз
Повстречать красоты эти,
Подивиться вдохновенью
Облетающих берез.
И обнять холодным утром
Белоствольные колени.
И увидеть лист кленовый.
И согреть его в мороз.





(с) Андрей Дементьев

Она кружит голову, как наркотик, она легендарнее, чем женьшень. Она проникает в тебя, как дротик в любезно подставленную мишень. Смеясь, обнимает всего словами - нежнее, теплее и крепче рук. И ты, не подумав, что будет с вами, доверчиво слушаешь каждый звук. Изысканным ядом плеснет по нервам - и кровь разжижжается, как вода: ты был у нее далеко не первым - и не был единственным никогда.

Ты замкнут на ней, ты идешь по кругу, и стал уязвимее и слабей. А если попросишь совет у друга- то тот усмехнется в ответ: "Убей и выкорчуй с корнем свою заразу! Зачем тебе эта сплошная ложь?.."
Кивнешь, что-то скажешь - пустую фразу...
...Ну как половину себя убьешь?!




(с) Алина Марк

Размешаю краски лета
И раскрашу осень ярко,
Нанесу по трафарету
Зелень на лужайки парка.
Пусть еще хотя бы месяц
Желтизна не проступает...
Ты, пожалуйста, не смейся,
Что я глупо поступаю.
Перепачканные руки,
(Из меня художник скверный),
На коленках стерты брюки,
От усердия, наверно.
Густоты добавлю цвету
И докрашу что осталось...
Не хочу, чтоб это лето
Неожиданно кончалось!






© Смотритель Маяка

Искусство быть мудрым состоит в умении знать, на что не следует обращать внимания...




(с) Уильям Джеймс

Запах лета
и запах тлена на пороге его исхода.
август справа, сентябрь слева,
от заката и до восхода
запах хлеба,
огонь в камине,
город в мокрых штрихах за кадром,
затопляющий душу ливень,
от заката и до заката.
пробуждается сука-память,
что реальна невыразимо,
как отброшенный в мае камень,
возвращающийся под зиму.


© Амаро

1.Капля по капле - дождь воспоминаний.
Песчинка к песчинке - наши мечты.
Люблю,когда в ворох наших свиданий
Можно упасть, как в бумаги листы.

Свет - между нами,
Поцелуй - между нами
И так много можно сделать из груды листов.
Я сижу за столом, мастерю оригами
Из друг другу сказанных таких нежных слов

2.Тень от тени - сплетаются руки.
Ночь от ночи - от тебя до тебя.
Я не верю отныне в разлуки
И не знаю,что значит уходить уходя

Звук - между нами.
Вдох - между нами
И совсем по-иному снятся южные сны.
Я сижу за столом, мастерю оригами
И мечтаю,что мы доживем до весны..



© Лина Сальникова

Почему мы никогда не ценим то что имеем , и не даём второй шанс людям которых мы любим?
Почему в погоне за несуществующим "лучше" или развлечениями мы не оглядываемся по сторонам ведь порой бывает так что лучшее лежит совсем рядом , а мы разбрасываемся им...
Я держала в руках своё счастье , но упустила его сама . Я не ценила то что имела и теперь осталась ни с чем. Мысли об этой потере не оставят меня в покое никогда.Речь о моих первых серьёзных отношениях , он был красив , умен , но важней всего было его отношение ко мне , он безумно меня любил ,жить без меня не мог , мы проводили с ним всё свободное время , порой мне казалось что он одержим мной , будто я ведьма его приколдовала , он был готов сделать что угодно для меня.А я вела себя как дура , капризничала , колола ему глаза постоянно потому-что он был немного ленив и может где-то даже скучным, но теперь я понимаю это не его вина , ведь любовь это всегда две половинки сердца , и одна половина не может работать без поддержки второй.Вокруг все твердили зачем тебе отношения , тебе ведь только 20 лет , не нагулялась , а вдруг будет лучше... Но теперь спустя год , я поняла что лучше вряд ли будет , ведь в наши дни не часто встретишь человека способного оценить тебя со всех сторон , готового смириться со всеми твоими недостатками и любить тебя вечно. Цените то что у вас есть , и никогда не отпускайте , не будьте упрямы и не надейтесь попасть в сказку , их не бывает , у каждой медали 2 стороны...






(с) из дневника девушки

Ребенок (4 года) в парке увидел близнецов… Долго и удивленно их разглядывал. Поворачивается к маме и с нажимом спрашивает: — А где мой такой?



(с)

Мудрость приходит вместе со способностью быть спокойным. Просто смотри и слушай. Больше ничего не нужно. Когда ты в покое, когда ты просто смотришь и слушаешь, это активизирует внутри тебя свободную от понятий разумность. Пусть покой направляет твои слова и дела.

(с) Экхарт Толле "О чем говорит Тишина"

Свернув лист папируса в трубочку,
он бережно опускает его на дно бутылки
и, закупорив ее, с молитвой бросает со скалы
в бушующий океан.

Она исчезает среди неистовых волн,
которые стремительно несут ее вдаль.

Он искренне верит, что послание не утонет.
Он наивно полагает, что оно дойдет.
Он знает, что где-то очень далеко
от этого острова есть другой –
такой же... одинокий остров надежды.

И что послание дойдет именно туда.
И две хрупкие руки с трудом откупорят бутылку,
и влажные глаза прочитают слова,
и от радости бешено заколотится сердце той,
кому они предназначены...

– Глупец! – смеется ему в глаза Иллюзия. – Твои шансы равны нулю!
Знаешь ли ты, что в океане Одиночества сотни, тысячи, миллионы островов?

– Знаю, – тихо отвечает он. – И все же верю. Потому что Вера творит чудеса.
Для Нее в этом мире ничего невозможного нет. И даже если это – Зазеркалье, –

ШАНС ЕСТЬ ВСЕГДА!


P.S. А после будут голуби. И будет плот. И будет цель.
Они непременно встретятся, чтобы вопреки Иллюзии быть вместе всегда.
И только Смерть сможет разлучить их – на время...

НО: «ПОКА ТЫ ЖИВ, ШАНС ЕСТЬ ВСЕГДА».






© Игорь Грей Балацкий

Наступает время зелень сменить на хну,
даже если хна въедается и горчит.
Что случится если я тебе распахнусь?
Закрываться больше нет никаких причин.
/Марк Вербер/


Наступило время подлинника. Теперь,
если я здесь пишу от форзаца и до форзаца,
я хочу подчеркнуть, что ты рядом, что ты успел.
Я хочу, просыпаясь, видеть тебя: ты заспан
и не-целен, еще не целованный в смуглый свод
лба горячего и ключиц, первозданно-чистый.
Я хочу, чтоб ты был. Чтобы ты, проходя насквозь,
становился внутри меня частью привычной жизни.
Время подлинника. Основных нефальшивых тем.
Нарекая тебя неродившимся нужным словом,
я почти что творю тебя заново, в темноте,
чтобы утром увидеть: ты заспан и не целован.







© Лина Сальникова

Когда он вернется, ей будет сорок
и где-то полмира горячих "жду":
идущий по следу всегда несобран,
отставленный воин, мятежный дух.
И что изменилось? - Да просто Осень
считает уходы по головам.
Когда он вернется... Все будет - после.
И вряд ли за ценность сойдут слова -
постфактум, как было плевать, что сорван
отчаянный голос, крепящий шов...

Когда он вернется - ей будет сорок
и, в общем, не важно, что он пришел.



© Лина Сальникова

Карточный домик; прочитанный в сроки блеф;
маятник сентября - твой картонный мир.
В нем никого нет преданней кораблей,
да и те не всегда возвращаются за людьми.
Карточный домик рассован по рукавам -
вытянешь, выложишь - вым/о/а/стишь свой причал.
Осень прибилась к берегу и права
в том, что себя ни единый не обещал.
Каждый, кто кем-то предан, сумеет жить,
если окажется вовремя у руля.
Осень моя, не раздумывая, вложи
ветер в ладони паруса - кораблям.
Каждый, кто был, - обязателен. Список лиц -
карточный домик, надстройка твоей судьбы.

... Осень моя, подари же им корабли,
чтобы понять - для чего им и ждать, и быть.



© Лина Сальникова

Тише... Слушай: прозрачное, невесомое,
тонкокрылое, шепчущее, повторяемое,
словно капли небесные сонно в ночь
выводили бережно "я и моё"
/счастье/сердце/дыханье/слово ли/,
или - все составные, вящие,
выводились в тебе, целованном,
в эти линии, настоящие
и настоянные настойчиво
моей нежностью постигающей,
поглощающей хрупко то, чего
необъятные берега еще...
Тише. Слушай, вбирай и впитывай то, что ломкое из-под нёба лью.
Стану, ключник ключиц, ключевой, испытанной, вызревающей звонкими "я люблю".


© Лина Сальникова

Я дышала твоим покоем.
Изучала твое лицо по периметру сна. Такое не случалось во мне кольцом. Не стучалось, и не открыли. Не дрожали и не могли разгадать под одеждой крылья на бескрылом конце земли.

Черный кофе. Сугубо черный.
Я глотаю Твой запах. Дождь. На взаимности обреченный, город пишет – «Чего ты ждешь?»
и бросает меня на небо, отбирая последний тыл.
Есть места, где твой город не был?
Не был город, и не был Ты?

В обозначенном на закате откровении не ищи пошлых реплик «Любимый, хватит»…
Я украла для нас ключи для одной бесконечной драмы и осталась совсем без драм.
Рукописные телеграммы. Мир безумен.
Любовь остра.

Город набожен и безлюден, умирающий от тоски. Без прощаний. И без прелюдий.
Ты, написанный от руки.






© Татьяна Ткачева-Демидова

я хочу, чтобы ты улыбалась. я сквозь слезы тебя люблю.
и всю ночь на двухспалке маюсь, несусветную боль терплю.
представляешь, всегда казалось, будто я не умею так.
а теперь, новый друг – усталость, а теперь в голове сквозняк...

я хочу, чтобы ты не злилась: на себя, на других, на всех.
ты мне ночью однажды снилась, и с тех пор потускнели все…
представляешь, а я не думал, что в тебе уместится мир.
воздвигаю для сердца купол, для души воздвигаю тир.

[я хочу, чтоб тебе во благо, оттого для себя, на зло.
но сегодня горчит бумага... только это меня спасло]



© Виктория Миловидова

Это, верно, черт начинает счет,

Перекрестьем гор разделяя нас.

Мы с тобой действительно ни при чем.

Двое суток врозь – такова цена.

Двое суток без. Понимаешь, бес?

Не сойти с ума, не найти покой.

Потому что там, за горами, лес.

Этот лес действительно далеко.

А за лесом даль, синева листа,

Корабли идут, не боятся волн.

Там и ночь светла, только ты устал,

И тебя не радует ничего.

Столько звезд вокруг – даже ветер стих,

Словно мир вот – вот остановит бег.

Свет очей моих, боль ночей моих,

Я все время думаю о тебе.




(с) Кот Басё

непутевая и ненужная. только с небом слащавым дружная.
раньше рифмы плелись натужно так,
что у дома дежурил врач.

а теперь оказалась важною - самой лучшею.
что здесь страшного?
твоё горе теперь бумажное.
а всё теплое глубже прячь.

и ему отдавай при случае. он тебя никогда не мучает,
для него ты в тоннеле – лучиком.
и так было и будет впредь.

просто помни, как раньше горестно – ты любила других по совести,
а ему посвящала повести -
от количества где-то треть.

наслаждайся теперь победами - ты же кормишь его обедами,
так справляйся со всеми бедами,
невозможное по плечу.

….на вопросы о том, что в будущем: представляю себя танцующей,
а его откровенным, любящим.
и детей
создающих
шум…






(c) Виктория Миловидова

О тебе, пожалуй, не стоит писать ни строчки, потому как в словах обоим ужасно тесно. Поскорее бы время сдвинулось с мертвой точки. Что за точкой – мне доподлинно не известно.
Я порой предполагаю – в порядке бреда – что за точкой начинается шум прибоя… Я же чувствую, я чую, иду по следу, небо в море отражается голубое… Ты сидишь у края мира, у кромки моря, прикурив, глядишь на воду завороженно… «Между прочим, - говоришь ты, -и я не спорю, - ведь к чужим мужьям не приходят чужие жены. Если ты стоишь сейчас за спиной и слышишь, если я сижу и знаю, о том, что будет, значит, мы намного дальше, намного выше, не мужья, не жены, даже почти не люди. Между прочим, - говоришь ты, но губы сжаты, все слова идут потоком, минуя воздух, - мне не важно, как узнала ты, как пришла ты. Я придумал мир, и мир для тебя был создан. Дольше века я прождал тебя у прибоя, длился день, клубился дымом над вечным морем…"
Море в небе отражается голубое. Я все чувствую, я чую. И я не спорю.

О тебе нельзя, конечно, писать ни строчки. Только думать – осязаемо и детально.

Но однажды время сдвинется с мертвой точки.

Как известно, мысль слишком материальна.



(с) Кот Басё

Слишком яростно, слишком ясно начинаешь по ней скучать. Неслучайная сопричастность обостряется по ночам. Мысли множатся на виденья, поворачиваются вспять. Продолжение совпадений, не дающих спокойно спать. Это карма. Духовный голод по запретности общих тем. Ночь за ночью огромный город перемешивает людей. Люди встретились. Стрелки встали. Не смотри туда, не смотри, там змея начинает танец, поднимается изнутри, позвоночник послушной флейтой отвечает на этот зов… Слишком жаркое нынче лето. Время – спицами в колесо, слишком яростно, слишком ясно. Ты услышан – считай, спасен. Неслучайная сопричастность как всегда, объясняет все.

Просветление – лишь сноровка вырываться из круга дней. Бодхисаттва, татуировкой проступающий на спине.




(с) Кот Басё

В сердце тихо любовь стучится.
Никого не обижу больше.
Улетела моя Жар-Птица,
Мой серебряный колокольчик,
Кто на душу мою в обиде,
Кто за нежность мою в тревоге...
Но никто меня не увидит
На забытой людьми дороге.
Завела я себя, слепую,
В чащу леса, на дно колодца,
И по людям живым тоскую -
А Жар-Птица-то не вернется...
Не вернется - так и не надо,
Нет во мне для обиды места.
Золотая моя отрада,
Стала Господу ты невеста...

Не думай, не думай, не думай.
Твой праздник не злой - угрюмый,
Твой крик не пророк - добряк,
Он миг свой потратил зря.
И что еще ждет тебя, друже,
Кого потерял ты в стуже
Упрямых своих страстей?
Ты выбрался из сетей,
Ты выпрямился, подрос,
И что за смешной вопрос
О том, для чего ты здесь -
Ты - радость моя, ты - весть,
Ты - право мое на жизнь!
А Бог не выносит лжи,
Поэтому, друже мой,
Пойдем-ка и мы домой -
К уюту, к чайку, к судьбе,
Друг к другу, к самим себе.







(с) Елена Фролова