Сказать про зиму, что она пришла –
Банально. Даже более – бездарно.
Сказать, что холодна или бела –
Нелепо... Я не верю календарной
Такой зиме – ведь мне пока тепло
(Два пальца коньяка и крепкий кофе).
Какого чёрта что-то там пришло
И встало горделиво рядом – в профиль?..
Ах, вот что... стало меньше суеты.
Но это мне, скорее уж, по нраву…
Деревьев проступившие черты –
Печальные и читанные главы
В любимой книжке… А меня в ней нет.
Я ловко соскочила со страницы,
Закутавшись в уютный, старый плед.
Со мной мои домашние синицы…
Такое бытиe-небытиё,
Как жили-были-взяли-постарели.
Как имя, что по-прежнему моё,
Но не моё уже на самом деле...
В ушах ещё звучит аккордеон
И силится напомнить, что забыто –
Но... Осень не выходит на поклон.
Да будет снег. Как занавес. Финита.

Один, другой... Конец – на счёте три –
Началом чьей-то новой сказки станет.
Но между двух: «дыши» и «говори» –
Я выберу
на этот раз
дыханье...





© Анна Полетаева

эпоха миражей и непогод
за окнами ведёт отсчёт.
и всё же
у нас с тобой сегодня Новый год.
он только наш.
и нам с тобой, похоже,
наш личный календарь – на счастье в дар.
и время жить, друг друга постигая.
моей любви непролитый нектар
согрей в своих ладонях, дорогая.
пусть бесится январский снегопад
и укрывает белым город серый.

надежда не даётся напрокат.
молитва не бывает мерой веры.





© Ник Туманов

это просто: болеть и слышать, отдавая себя сполна
тем, кто рядом с тобою дышит.
не любовница, не жена,
заливаешься звонким горном на пределе своих задач.
только, знаешь ли, это спорно, будто время хороший врач.
время крикнуть: довольно! баста! жажду вылечит не песок.
я ведь сам задыхаюсь часто в солипсизме своих высот.
птаха малая клетке рада.
а когда-то ей снилась высь…

не вселяйся в меня.
не надо!
над обыденным поднимись.
не твори для себя кумира.
восхищайся!
люби!
дыши!

не бывает просторней мира, чем широты твоей души.






© Ник Туманов

Перестаньте меня бояться, недотроги, нетопыри. Я из вас узнаю не многих. Только выпавших изнутри. Только ставших моей вселенной. На мгновение пусть, но всё ж, каждый искренне, внутривенно в рай моей ойкумены вхож. Хоть рождённым больной эпохой из расчетливо ровных чувств не с руки восхищённо охать, да похлопывать по плечу, всё ж в несчастья случайной смерти вход по рваным краям знаком. Ваши лоции чертят черти. Носят по миру босиком.
Я же выращен и помечен знаком солнечного тепла. Я умею дышать навстречу. И душой выгорать дотла. Так однажды проснусь на зорьке, ощущая затылком дно. И устану. И станет горьким апельсиновое вино. Я сложусь, как детальки лего. Я свернусь, как от стужи уж.

Но останется талым снегом нега неба в ладонях луж…





© Ник Туманов

В мире, где нет разговоров, как нет людей,
где и движений-то - проблеск рыбешки зыбкий,
берег - золотовласый отшельник-дед -
краем себя, как смычком прикасаясь к скрипке моря, играет мелодию, что длинней
всех одиночеств и радостей во Вселенной.
Скрипка вздымает грудь свою, а под ней тысячи струн - тонких нитей ее креплений -
шьют поднебесный мир: города и снег, су'дьбы и поиск, как их жизнетворный корень...
Он одинок, этот берег. Он стар и нем. Скрипка его имитирует разговоры,
которых так не хватает, которых день напролет всем сердцем огромной суши
ждет он. И если однажды ты будешь здесь, -
Остановись.
И послушай его.
Послушай...



© Лина Сальникова

Эротика рук неподвластна затворам камер, мембранами микрофонов неуловима. И тишина, разомкнутая руками, становится беззащитной и уязвимой. Касаться тебя, держать твои пальцы цепко, сжимать их капканом – настойчивым, сильным, нежным, стирать первый страх ладонью, снимать, как цедру, быть за границей тела, быть где-то между линией жизни и линией сердца, чуять жар твоей кожи, ложась на нее снегами …

Эротика рук – рукотворное наше чудо.

Веруй в меня руками.


© Кот Басё

Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.

Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.


© Анна Кулик

Немного сказки: белая весна,
И девочка не встанет и не выйдет.
Четыре дня без отдыха и сна,
В не очень привлекательном, но виде.
С не очень симпатичным, но лицом,
С не очень понимающим, но сердцем,
И с мыслями, замкнутыми в кольцо,
Завязанными старым полотенцем.
Последнее и горькое прости:
Не то что бы до смерти, но обидно.
Как бабочке, метавшейся в горсти,
Не слышен дождь, и ни черта не видно.
Как бабочку: не сильно, но держи.
Как в армию: хочу, но непригоден.
Копеечку в тарелку положи,
И можешь быть спокоен и свободен.
И долго можно руки теребить
И маяться, что вышло не по плану.
Ты помнишь, мы учились не любить
На стертых полушариях дивана?
И доктор не сумеет нам помочь.
Да, в сущности, он здесь уже не нужен.
Начнется день, а хочется, чтоб ночь,
И ночь придет, но станет только хуже...
.........................................
Но, знаешь, крылья можно залатать.
Ты, главное, держи, не прижимая.
Смотри, я снова пробую летать.
Я здесь...
И я пока еще живая...


© Штуша-Кутуша

Декабрь - время для наград:
немного дней - и всё бы в прошлом,
и отвлечён видеоряд
январской новою порошей.
декабрь - время для письма -
а что поделать вечерами,
коль мы с тобой недоиграли
в пасьянсы чувства и ума...

Декабрь... Время для двоих
приходит исподволь и странно,
и раскрывается пространство,
и в руки падает твои...
И в них снежинкой тает год,
теплом негаданным согретый,
и время, убедившись в этом,
меняет галс и правит ход...
Декабрь - время для тебя!
перелетай в его причуды,
лепи снеговиков и чувства,
ничуть о прошлом не скорбя...

..И ёлка пахнет леденцом,
и леденцово тает вечер,
и нас с тобой находит встреча,
как поцелуй - твоё лицо.


© Rewsky

Любовь? Отчаянное слово, ослепшее от зим, что ты провёл в своих оковах, провёл с собой самим. И ни прекраснейшие зелья, ни клятвы, ни мольба, увы не выбьют эти двери, не вызволят тебя.
Душа? Мне кажется Всевышний сберёг в моей груди частичку света, ту часть жизни, что ты был верен мне. Я вижу стены, цепи, узы, невзрачие пустот... Твоя надежда мёртвым грузом во мне давно живёт. Твоей душе с моею тесно, и изнутри война, нашла себе я в жизни место, но какова цена?
Спешу. Спешу скорей подняться, где твой мелькнул рукав. И, кажется, минут пятнадцать - и ты прогонишь страх. Но всё обман, всё ложь, послушай... ты там, где мне не быть.
О чём мне небеса молить?
Ведь ты был лучший
ты
был
Лучший..


© Хрустальная Марго

Она поспешно одевалась, не попадая в рукава,
потом к метро бежала в полночь, страшась мерцающего льда.
Иллюминацией мигала неугомонная Москва,
поскольку город этот странный не спит, пожалуй, никогда.

Они повисли друг на друге, когда столкнулись у метро.
Он позвонил ей перед этим, потом приехал на такси…
Она всё думала: «Куда же он дел помойное ведро,
ведь он, наверно, отлучился из дома мусор выносить?»

Он позвонил ей, сумасшедший, сказал, как в детстве: «Выходи!»,
они, как лоси и лососи, пошли куда-то напролом,
и где-то в горле билось сердце, хотя положено – в груди…
Они внезапно очутились в кафе за крошечным столом.

И остывал ненужный кофе, и таял в вазочке пломбир,
они шептались и смеялись, вокруг таращился народ…
И был за них почти что счастлив и потому в ладоши бил,
весь в мандаринах и игрушках, совсем малютка Новый Год.




© Ника Невыразимова

А в Праге сейчас дожди, а в городе чёртов снег, дороги не видно к дому. Я чувствую как растёт моё сердце, ширится от любви, и, знаешь, теперь поступаю решительно по-другому. А в Праге моя мечта, увидеть и умереть, набор именитых фраз, обернутых красной лентой. Забудь мои адреса, здесь нечем уже гореть, здесь некем уже страдать, выискивать силуэты... Робеешь? А я же сталь. С тобой была сталью в общем. А с ним тихий берег, начало любых начал, и незачем выяснять: ну кто из двоих притворщик? И незачем танцевать в лжи, обрастая льдами, и незачем умирать, выплакиваясь ночами..
Мы вместе. Таков закон сурового мирозданья. Я слышу его дыханье, как рокот прибрежных волн.
Мы вместе. У нас внутри бело от цветущих вишен. Срисуй меня и сотри. Чтоб быть ещё ближе.
Ближе.


© Хрустальная Марго

Это Твоя Жизнь .
Делай то , что ты любишь и делай это постоянно .
Если тебе что-то не нравится - измени это .
Если тебе не нравится твоя работа - покончи с ней.
Если тебе не хватает времени - перестань пялиться в телевизор.
Если ты ищешь Любовь своей жизни - перестань.
Она найдет тебя тогда, когда ты будешь заниматься только тем, что ты любишь .
ХВАТИТ ПЫТАТЬСЯ АНАЛИЗИРОВАТЬ. ЖИЗНЬ НЕ ПОДДАЕТСЯ АНАЛИЗУ.
Жизнь - это просто.
Все эмоции прекрасны.
Когда ты ешь, наслаждайся каждым куском.
Открой свою голову, руки и Сердце для нового.
Открой себя для людей. Помни, что нас объединяют наши различия.
Не бойся спрашивать.
И не бойся отвечать.
Не бойся делиться мечтой.
ПУТЕШЕСТВУЙ
Возможно, ты найдешь себя там, где потеряешься.
Многие возможности появляются лишь однажды. Хватай их.
Жизнь - это люди на твоем пути и то , что ты создаешь вместе с ними.
Так что начни создавать.
ЖИЗНЬ - ЭТО ОЧЕНЬ БЫСТРО.
Самое время начать





(c)

Расскажи мне, что всё неправда. Расскажи мне и я поверю, что никто никому не нужен в мире смертных простых людей, и готовы мы ради драйва что угодно пускать по вене. Лишь бы морем казалась лужа если моря не разглядеть ни в себе, ни в других, которых не учили любить и плавать. Расскажи мне, что только в этом заключается наша жизнь. Любим то, что нас может торкнуть. Люди - бабочки на булавках, привлекательно-разноцветны, но не личности - типажи.

Сделай всё до костей прозрачным без иллюзий, как на рентгене, чтобы не было доказательств для возможности возражать. Я поверю, но то, что раньше было в нас - никуда не денешь, и проходит как между пальцев острие твоего ножа.

Режешь тем, какова реальность, ощутима и достоверна, равнобедренный треугольник на незыблемых трех китах - я поверю. А если мало будет дозы пустить по вене - доберу поверх алкоголем.

Лишь бы верить, что всё не так.





(с) Марк Вербер

Так странно, когда ты не можешь понять что чувствуешь к человеку. Когда не знаешь, хочешь ли просто дружить, или ждешь чего-то большего. С одной стороны, ты представить не можешь вас вместе. Ну, например что вы ходите за ручку, целуетесь...Только начинаешь думать об этом, и в голове сразу: "Да нет, бред какой! Он же только друг!" и даже не по себе как-то становится. Ты можешь говорить с ним о чем угодно, даже о его подружках, и как-то параллельно, нет, есть какое-то чувство ревности, но ты ведь такая собственница, ты всех ревнуешь. И хочется чтобы так все и было, просто друг, без всяких там обязательств и драм. А с другой стороны, вот видишь его, и улыбка такая, что сдерживать невозможно, и так хорошо сразу. Хочется слышать его смех, его голос. Или коснешься нечаянно, и словно зарядом тока ударили. Хочется узнать о нем как можно больше, и чтобы он сам рассказывал, делился, доверял. И чтобы внимание обратил. Подошел так, руку на плечи положил, приобнял так по-хозяйски, как он всегда делает... А когда обнимает на прощание, так тепло и спокойно становится, и не хочется его отпускать. И скучать можешь безумно, ходить по городу и везде его искать, даже зная, что он за тысячу километров. А потом снова так подумаешь, и начинает казаться, что сама все себе напридумывала, и он действительно только друг...
Хотя какая к черту разница? С ним так легко, и спокойно, и нет никакой неловкости. Говорить можно о чем угодно, и не думать о том что подумает, или поймет что-то не правильно. Просто быть собой, делать что хочешь, говорить что думаешь, не боятся последствий. И знать, что всегда поможет, и поддержит, и что в нем ты точно можешь быть уверена. Разве часто такие люди встречаются? Нужно перестать грузиться и копаться в себе, пытаясь разобраться что ты там чувствуешь, и просто ценить его, и то что между вами есть. И я ценю, и так просто не отпущу это...





(с)

Он: Интересно, а где та любовь? Та любовь, которой так много в каждом кадре любимых черно-белых фильмов. Та любовь, которая гонит куда-то одиноких ковбоев, та любовь, которая заставляет так часто и подолгу курить героев французских и итальянских черно-белых картин. Любовь, которая есть в каждом из семнадцати мгновений той самой весны. Есть ли она здесь? И есть ли она для меня? В моем цветном времени… Но когда я покупаю бутылку пива в ночном киоске, или опрокидываю третью или четвертую рюмку чего-то в прокуренном баре, я вдруг могу почувствовать, что на мне хороший белый плащ, и хорошая мягкая шляпа. И еще почувствовать, что все это вокруг… ну все вот это, все, что происходит со мной… это не что иное, как начало прекрасной дружбы, моей дружбы с моим временем. Дружбы в отсутствии любви.

Она: Интересно, где тот город? Тот город, который я прекрасно знаю, хотя никогда там не была. Но я видела его много-много раз в тех самых черно-белых фильмах, от которых невозможно оторваться. Тот город, в котором всегда такой удивительный свет, всегда блестящий мокрый асфальт, и в котором нет машин, кроме поливальных. Город, в котором все так неторопливо и значительно. Набережные, мосты, монументальные милиционеры. В том городе живут только любимые артисты, которые там всегда живые и чудесные. Но есть ли такие места, а главное, время, где и когда этот черно-белый город совпадает с тем городом, по которому хожу я, где мерцает мое окно, или где-то в потоке машин горят фары моего автомобиля.


(с) Евгений Гришковец

После трудного дня приходит усталость
И теперь только нужно чуть-чуть отдохнуть
Нам от прошлых побед ничего не осталось
И ушедших обратно уже не вернуть


Мой друг.....никогда не грустит
И пьет эту ночь.....вместе со мной

Остывающий город в холодную вечность
Собирает и строит свои корабли
Все случится опять и новые песни
Как начало дорог в продолженье пути



Мой друг.....никогда не грустит
И пьет эту ночь.....вместе со мной

Меж датами рожденья и кончины
(а перед ними наши имена)
стоит тире, черта, стоит знак «минус»,
а в этом знаке жизнь заключена.

В ту черточку вместилось все, что было…
А было все! И все сошло, как снег.
Исчезло, растворилось и погибло,
чем был похож и не похож на всех.

Погибло все мое! И безвозвратно.
Моя любовь, и боль, и маета.
Все это не воротится обратно,
лишь будет между датами черта.




(с) Эльдар Рязанов

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.





(с) Иосиф Бродский

А ты только представь…

Она не твоя…

По утрам с ней рядом просыпаешься не ты…
Её сонные глаза целуют не твои губы… А она ведь такая красивая по утрам…
Она готовит завтрак не тебе…
И не к тебе спешит на встречу…
Не тебе рассказывает, как прожила день…
Не с тобой делит проблемы и радости…
Не тебе пишет те трогательные SMS…
Не тебе посвящает стихи…
И по ночам дарит наслаждение не твоему телу…
И не только по ночам… И не только телу…
И вот здесь…за ушком…целует не тебя. Так, как умеет целовать лишь она. Так, как любил ты…
Не с тобой мечтает о будущем…
Не тебя ждёт дома с горячим ужином…
Улыбается не тебе…
И даже в истерике бьёт кулачками не твою грудную клетку…
Не ты утираешь эти наивные слёзы…
И открытки, и подарки – не тебе…
Не ты бредёшь рядом с ней по ночным улицам…
Не твои привычки она знает лучше своих…
И нежное…шёпотом…не тебе…
И ногтями…по спине…не твоей…


И ничего уже не исправить.

Она совсем не твоя.


Страшно?…….


Тогда береги.





(с)