Какая разница, кто сильнее, кто умнее, кто красивее, кто богаче? Ведь, в конечном итоге, имеет значение только то, счастливый ли ты человек или нет...




(с)

Я могу описать твою жизнь постранично
С того места, где мы появляемся рядом
/А. Щербина/

Бокал вина -
за тайну многих тайн,
что скрыта
от завистливого взгляда,
за то,
что нам друг другу
врать не надо,
за нашу
сказку
с чистого
листа.
За то,
что не сгорело,
но горит -
так ровно,
согревающе,
уютно.
За связь, что как и прежде -
абсолютна
и нерушима.
Что ни говори,
а жизнь нас чаще балует,
чем бьёт,
две тонких нити
скручивая
туго.

Раз нам судьба
дала узнать друг друга,
я пью сейчас,
быть может,
за неё.


© Ксения Кольт

Он ходит привычной тропою искать беды.
Беда заставляет подолгу и нудно ждать:

из труб его дома клубится белесый дым, по краю тропы разрастается резеда.
Он злится, ему опостылел земной уют без чувства опасности, ярких и страстных встреч.
Тут птицы щебечут, под ветками гнезда шьют, и белки снуют по древесной сухой коре.
Ему улыбается солнце, а он не рад, - и шаг его вдоль резеды по ночам шуршит...

Он думает: "Вот бы случилось хотя бы раз хоть что-то..." Но тщетно. Вокруг него - ни души.

Ты скажешь: дурак? - Да, наверно, смешной дурак. Не ценит, что есть, не хранит этот странный дар...

Но счастье понять может тот, кто, уйдя во мрак,
потом возвращается, зная, что есть - куда.



© Лина Сальникова

Без тебя стало мне в оболочке своей вдруг тесно.
Темной комнаты сделался меньше в разы квадрат.
Осень в золоте - показалась безумно пресной,
А в бессоннице был, конечно же, виноват

Дождь, стучавший всенощно в окна, сбивавший с мыслей...
Пролетела неделя - стены стали сильней давить.
Между "близко" и "ускользаешь" мечта зависла.
Захотелось тепла. Просто слушать и говорить.

Нежно пальцами тронуть струны души д а л е к о й -
И почувствовать: где-то р я д о м в ответ звучишь.
Где-то знаешь: порой мне приторно одиноко.
Где-то ждешь.
Где-то помнишь.
Где-то думаешь.
И молчишь...


© Аномаль

Не уснуть от тоски. Машинально открою ноутбук.
Напишу, как наивно пошла за тобой лишь на звук.
Как достала простуда. Как сон не идет по ночам.
Как люблю жизнь зимой, когда медленным снегом печаль
Укрывает. Как белым и чистым становится свет.
/Впрочем, помню боязнь твою быть с чистотой тет-а-тет/.
Напишу про декабрь. Про снег на ресницах. Про боль
/без тебя?.. по тебе?.. потому, что еще я с тобой?../
Напишу, как мой город зимой атакуют дожди.

Но ты писем не ждешь...

Это – глупое – тоже не жди...


© Аномаль

Мужчины, помните! Женщина — это подарок судьбы! А вот наградила, наказала или прикололась над вами судьба — это решает каждый для себя сам ...


(с)

Она не любила ни принцев, ни самоуверенных мачо,
Шарахалась метров за триста от взглядов по-волчьи горящих
И сколько ни лили ей в уши правдивой нектаровой фальши,
Она вычисляла их тут же, бездушных и ненастоящих

Бродила по снежному парку, искала душевных созвучий
И вдруг обронила перчатку - навстречу шел Он, самый лучший
Простая, казалось бы, внешность,...но сердце незрячее знает,
Какая рождается нежность в печальном задумчивом взгляде..

Перчатку поднял, чуть робея, уйти собираясь....а если...?

-А Вы....не подскажете..время?
-Мне кажется.., время быть вместе..


© Тэамо

Я каждый день пытаюсь подобрать,
Слова, чтоб рассказать тебе о чем-то
Простом и важном – о глаголе "ждать"
В соитии с наречьем "обреченно".

О том, как я пытаюсь не терзать
Блокноты, почту, нервы, – удается.
Но по ночам, едва закрыв глаза,
Сдаюсь – и память вновь наружу рвется.

О том, что даже если ты не мой,
Мне знать тебя, при этом ни секунды
Не зная, удивительно легко.
И пусть парадоксальны и абсурдны

Все те слова, что я хочу найти,
Но не могу... Ведь лишь тебе известны
Причины всех провалов и мотив
Молчанья. Погружаясь в бессловесность,

Я знаю: то, что есть, – еще не всё.
И потому молчанье мне по силам.
Я знаю, что уткнусь в твое плечо:
"Я т а к ждала… Ну где тебя носило?"


© Аномаль

"Большинство женщин сказали бы своему мужчине, что иногда нуждаются в нем, иногда его ненавидят, а через минуту снова любят; иногда им хочется просто быть с ним рядом, иногда - только, чтобы он их раздевал и ласкал; а временами - всего вышеперечисленного одновременно. Они бы сказали, что не нуждаются ни в Боге, ни в религии, ни в галлюциногенных микстурах, поскольку мужчина сам доставляет им такие пики альфа- и тета- волн, что все остальное им не нужно.
Мир без мужчин, даже если и возможен, был бы не очень-то хорош - слишком пуст,скучен и печален, а вдобавок в нем было бы ужасно холодно. Мужчины нужны женщинам. Очень нужны"






(с) Януш Леон Вишневский "Зачем нужны мужчины?"

мы же будем всегда в зоне риска -
на расстоянии вытянутой руки.
(с) А.Микеров

я же ведь не о том чтобы смотреть, как ты спишь или там готовить тебе борщи, просто таких как мы днем с огнем, следопытом, собаками, фонарем – ты пойди еще поищи, все куда ни глянь –нимфетки, зануды, марионетки, или зажиточные седеющие хлыщи, а тут мы – молодые, смешливые, ну почти влюбленные, не задаем вопросов потому что знаем на них ответы.

я ведь здесь не за тем, чтобы с тобою спорить, чтобы тебя менять, я не умею ни переучивать, ни исправлять, я и не буду, я ведь тебе не мать, чтоб ходить за тобой следом. но зато я умею трогать и обнимать, я могу тебя слушать и понимать, как никто при этом.

я же тебе не за тем, чтоб глядеть тебе прямо в рот или чтобы любить до гроба, у меня честно скажем не та порода, но в какой-то момент мы понимаем оба, что сейчас нас накроет, потом прошибет до озноба, а позже заполнит сплошным бесконечным светом.

я же тебе не к тому, чтобы отдавать, а потом сказать «ты должен», просто ты сидишь уже у меня под кожей, улыбаешься между строк и становишься все дороже, я к тому, что ты говорил «ну что же, что же это такое, ты в меня прорастаешь как-то слишком уж глубоко, и не хочется ошибаться»

я же здесь с тобой, потому что ты настоящий, потому что мне знаком твой смешной, ну почти родной, этот взгляд горящий, потому что несравнимо с тобой хорошо, нестерпимо с тобой легко,

я же с тобой чтобы всегда вот так тебе улыбаться.


© Ирина Миронова Мируми

Топи, топи кругом, настелить бы гать.
Жизнь подкинула вам непростой сюжет.
Потому ты не в силах порой дышать,
Когда он говорит тебе «ну, привет».

Он так редко общителен и открыт,
Диалоги пытаясь свести к нулю,
Что ты к черту шлешь правила всей игры,
Когда он выдает тебе вдруг «люблю».

Ты ведь знаешь, возьмет он любой стрит-флэш,
Ибо он не приемлет в игре ничьих.
И ты чувствуешь: множится в сердце брешь,
Когда он исчезает, молчит... молчит…

Он уверен в себе, закален вполне.
Он цинизм и чудачества совместил.
Оттого безоружна пред ним вдвойне,
Когда после он шепчет тебе «прости».

Ты его насмотрела себе во снах,
Нагадала на картах и по рукам.
И... планета становится вдруг тесна,
Когда он говорит тебе «всё, пока».


© Аномаль

Девочки дарят свои сердца мальчика-хамам.
Потом обсуждают их с подругам по хаммамам,
Потом дарят сердца мальчикам с перспективами.
Потом плачутся – каким они оказались противными.
Потом отдают свои пульсирующие сердечные мышцы
Тем, кто может чего-то добиться.
И вместе добиваются:
Квартиры в ипотеку
Машины в кредит,
Свекрови, что далеко, и, слава богу, не ****ит,
Семьи на полвека, очереди в детсад.
Девочки счастливы и душою не кривят.
Девочки учатся готовить и имитировать оргазм,
Девочки готовы оторвать головы тем,
Кто их мужу даст.
Девочки сидят на форуме «Материнство»
Девочкам теперь виски только снится
Девочки перестают краситься и носить мини.
Девочки становятся женами.
Иными.
От девочек убегают мужья и подруги.
Девочек интересуют родовые потуги.
Девочки превращаются в женщин, так некрасиво
Курят на кухне, пьют с кумовьями пиво.
Перестают кормить на третьем месяце.
Ревнуют мужей, подумывают повеситься,
Выходят из декрета.
Ужасаются: «Господи, скоро лето!!!
А у меня еще нет купальника.
И как бы отпроситься на неделю у начальника»…
Девочки плачут по ночам
По красивым несбывшимся мечтам.


© Радиофея

А теперь, девочка, учись жить по-новому. Привыкай спать одна на двух подушках. Отвыкай заваривать чай в двух кружках. Теперь можно по комнате в бигуди. Теперь можно по клубам и с подружками на Ибицу. Главное - не увидеться.
Провести демаркацию границ. Это мое болото, а это - твое королевство, принц.
Кстати, отвыкай называть его "счастьем" и "принцем". Меняй привычки, не меняй принципы. Рад только папа. Он не верил в принцев, он верит в дам и королей. Ты говоришь Аньке: «Еще налей». Ты заливаешь горе, заливаешь близким, что по колено море. Боишься спиться. По ночам тебе не спится.
А теперь, девочка, учись жить по-новому. Знаешь, привыкаешь даже к хреновому.
Ты же к нему когда-то привыкла.
Теперь жалеешь, что у сердца нет красного «ВЫКЛа». И, как дура, делаешь по утрам два чая. И пишешь ему: «Вернись, я скучаю».Потом стираешь, конечно. Целуешь общие фотки нежно. А потом рвешь. На кухне успел затупиться нож. Ты заводишь песню про дом без мужика. Ты долго страдаешь. Пока…
Пока
Не находишь в коробке последний пакетик зеленого и завариваешь одну чашку.
Просто из экономии…


© Радиофея

Глаза закроешь – и вновь порочна. Взлетаешь в небо и видишь сны
О том, как даришь всю мякоть, сочность и свежий запах своей весны
Тому, с которым на всё готова. Да он-то в курсе и сам, без слов.
Ведь оба знаете веский повод, что тянет крылья ломать вас вновь.

Жаль, в общем небе, по вашим нотам играя, – твой он, он бог и царь.
Но он ничей – такова порода /и ты страдаешь – не отрицай/.

И ждать не ждешь, и просить не просишь, и знать не знаешь. Но суть не в том,
А в том, что вечером ровно в восемь – твои – стучится в его окно
Немая полночь. И он всё помнит. И ты всё помнишь. А тишь горчит.
Какой тут разум? С разбега в омут. Друг к другу с просьбой одной: звучи!
Чтоб губы в губы, чтоб ногти в спины – проверка прочности, сопромат…

У вас есть только одна причина сходиться вновь и сходить с ума.


© Аномаль

Я танцую кончиками пальцев на твоей коже. Я смотрю, как точка соприкосновения становится эпицентром нежности в тонкой натянувшейся плоскости, где рождается свет. Но это не любовь, это мистерия полумрака зажженных свечей и шелка белья, это ритуал двух бокалов красного и мучительно сладкого дыма сандала. Это мы, на ощупь открывающие друг в друге новые грани чувственности. Это ночь, растворяющая в себе стыдливость и строгость дня, это ночь, в которую я возвращаюсь, чтобы снова пропадать в ней вместе с тобой. Это еще не любовь, живущая в нас, это улыбка обветренных городом губ, пахнущих шоколадом и сигаретами, это причудливая маскарадная маска на твоем лице, сотканная из перьев густых теней, украшенная блестками отсветов огня, это острый, раскаленный взгляд из-под нее. Это изысканность поцелуя, выбивающая душу за грани ее привычной тишины, это игра для двоих, лишенная правил. Я танцую кончиками пальцев на твоей коже... Это уже не любовь, живущая в нас. Это больше нас. Это больше, чем любовь.




© Аль Квотион

А миражи не вечны… Тают и у б и в а ю т…
Люди мосты не сводят. Люди мосты сжигают.
Люди возводят стены. Те, кто сильней, – взберутся.
Те, кто слабей… Ну что же… – Пусть со всей дури бьются
Лбом о холодный камень. Крылья пускай ломают.
Люди мосты не сводят. Люди мосты сжигают…

Люди закрыты. Люди – бьют дорогих и близких,
Тех, кто хоть что-то значит в их черно-белой жизни.
Словом ли, делом, взглядом. Даже порой молчаньем.
Просто исчезновеньем. Резким и без прощанья.
Любят?.. Едва ль… – циничны, ветрены и капризны…

Тем, кто хоть что-то значит в их черно-белой жизни,
Т а к н е л е г к о…


© Аномаль

Чем пахнет солнце? Солнце пахнет спелой пшеницей, шелестящими на летнем ветру золотыми полями. Солнце пахнет грибным дождем, звонко играющим неповторимые мелодии по крышам домов, распугивая заспанных котов. Солнце пахнет мерцающей росой на лепестках радужных цветов, упирающихся тяжелыми головками в пронзительную синеву неба. Солнце пахнет улыбкой любимых губ, озорным блеском смеющихся глаз. Солнце пахнет задумчивыми вековыми лесами, встающими стеной молчаливого величия природы. Солнце пахнет морем, пронзительной солью, растворившейся в воздухе, загадочной поверхностью мирового океана. Солнце пахнет песком, маревом жадных пустынь, скрывающих в своем сердце новые тайны. Солнце пахнет прыжком ягуара, разрезающего дрожащий воздух упругим телом. Солнце пахнет ростком, пробивающимся из твердого семени, солнце пахнет первым криком новорожденного. Солнце пахнет ладонями человека, знающего и труд, и борьбу. Солнце пахнет словами мудреца, солнце пахнет его молчанием. Солнце пахнет колокольным звоном и пением птиц. Солнце пахнет музыкой, рождающейся в душе, стекающей сквозь пальцы на нотные листы, солнце пахнет палитрой художника, узнавшего красоту. Солнце пахнет жаждой ученого, стремящегося к открытию, и восторгом достижения цели. Солнце пахнет поднимающейся травой и опускающимся туманом. Солнце пахнет миром, рожденным в его лучах. А ты... ты пахнешь солнцем.


© Аль Квотион

Человек любил позднее утро. То время, когда сонливая апатия рассвета сменяется здоровой жизнерадостностью, когда люди начинают смеяться, а новый день ласково входит в свои права. Он работал по ночам, сильно уставал и когда солнце начинало подкрашивать горизонт зарей, уже лежал в своей постели, с трудом дожидаясь этого счастливого времени. Но все равно неизбежно засыпал, не в силах бороться с дремой, наваливающейся мягко и прицельно точно на засыпающего мужчину.

Человек любил Париж. Он прочел множество книг о нем, пересмотрел чуть ли не сотню фильмов, и часто мечтал о прозрачных водах Сены, отражающих контуры торжественной Эйфелевой башни и тонкие силуэты фонарей, под которыми гуляют влюбленные пары, вечные обитатели этого прекрасного города. Такого далеко от его родного захолустья, где и в помине нет рек, фонари покошены и разбиты, а вместо атмосферы легкой романтики царит пьяное хамство и жлобство.

Человек любил северное сияние. Он представлял себе всю грандиозность этого природного явления, озаряющего ночное небо севера, и улыбался. Нет, он любил и привычные звонкие дожди, и таинственные туманы, но разве могли они сравниться с северным сиянием, этим волшебным, почти мистическим событием, которое виделось ему каким-то Божественным проявлением красоты.

Человек любил женщину. Это была его знакомая из всемирной сети, с которой он с удовольствием переписывался каждую ночь, как только засыпала жена. Нет, жену он тоже любил, но его жена была простой женщиной, а по ту сторону монитора жил самый настоящий ангел. Она была невероятно красива, в этом не могло быть никаких сомнений, и пусть он никогда не видел ее лица, он знал это точно. Она была возвышенна, она присылала ему длинные письма с красивыми стихами поэтов разных веков, у нее был богатейший внутренний мир, равного которому он не встречал ни в одной из прежних своих знакомых.

А еще человек любил свою великую бессмертную душу. Потому что то, чего мы не знаем, чего не видим каждый день, чего не можем коснуться, в чем не найти бытовых банальных изъянов, что так легко идеализировать, превращая в настоящее чудо - любить проще всего.

(с) Аль Квотион

*music: One Republic - All Fall Down*

*весь мир - это бесконечное количество историй, часть из которых, возможно, была и вашей*

I. "... послушай, - я говорю ему, - ты послушай!
Какой замечательно глупый, смешной совет:
любовь /здесь написано/ лечится терпким пуншем... и адским похмельем", - и Лу, запрокинув вверх
точеную голову, вместе со мной хохочет и кольцами ловит солнце в табачный дым...
Л у - с л а в н ы й. И я люблю его очень. Очень. Настолько, что эта любовь - как удар под дых. Читать далее



© Лина Сальникова

Я хочу ему готовить ужин…
Обнимать в прихожей босиком…
Я его давно считаю мужем…
Мужем!!! Не любовником, не сном…

И когда под вечер дома жарко,
Я хочу под ручку взять его
И пойти гулять вдвоём по парку…
Мы вдвоём и больше никого…

Я хочу стирать его рубашки…
Доверять заветные мечты…
Улыбаться сердцем, не с натяжкой…
Не сжигать обидами мосты…

Не люблю судить и пустословить…
Не пытаюсь спать на потолке…
Завтраки хочу ему готовить…
Засыпать с рукой в его руке…

Будем в прятки мы с детьми играться…
Ставить в Храме, с верою, свечу…
И с людьми родными собираться
За одним большим столом хочу…

Светом быть хочу в его окошке…
И потом, спустя десятки лет,
Собирать за ним на кухне крошки…
Я хочу варить ему обед…

Я хочу дарить ему вниманье,
Искренность, тепло, надёжный тыл…
И за эти все мои старанья,
Просто чтобы он меня любил…


© Ирина Самарина-Лабиринт

По берегам вечерами горят костры – беглые греются и проклинают белых. Песни поют о свободе, поют навзрыд, была бы здесь мать, она бы такие пела. Белые ищут беглых пока светло, первые сумерки так изменяют воду, что тонкой чертой становится каждый плот и черными пятнами кажутся пароходы. К реке привыкаешь, живешь с ней один в один, в прибрежные заросли прячешься, если жарко. Ты сам себе раб, и сам себе господин, другие боятся жизни, но их не жалко. С рекой понимаешь: рождайся хоть сотню раз, меняя цвет кожи, бывая никем и всеми, твой мир будет плыть от берега до утра, а значит, на юге все реки текут на север. У нас из еды все чаще одна вода, бывает, добудем что-нибудь в городишке. А проповедь, в сущности, полная ерунда, ее пропустили, значит, о ней не пишем. И кто вам сказал, что здесь мы живем в грехе, что нет у нас бога – мол, бог на плоты не выйдет? Мы просто плывем, плывем без путей и схем, и Джим на свободе, и бога ночами видит.

А что у тебя? И как ты попал на плот? Большая река, широкое русло мира. Идет пароход, и если поднять весло, то можно услышать, как мир проплывает мимо.

Мы вместе плывем на плоту, мы всегда плывем, великой реке не видно конца и края.

Ты можешь быть герцогом, пастырем, королем.

Мы с Джимом посмеемся и подыграем.


© C Кот Басё

Мой бестолковый
выцветший словарь -
в чужих руках безделица
пустая.
Живая мысль -
божественная тварь,
то ищет всех, то избегает
стаи.
Вернёмся в жизнь из
завтра во вчера,
в беспамятстве нет
будущего. Кстати,
заранее прими поклон
читатель,
но бесталанным
краткость не сестра.
Кем был он? Неизвестно
и поныне:
убийца, миф, почтенный
кавалер...
Он был женат на донне
Каталине,
Но вспоминал о донне
Изабелл...
Единственной ...которой
не открылся.
Бывает так, что ступишь
за порог,
Бредешь и бредишь
множеством дорог,
А позже понимаешь, -
заблудился.
Уйти в моря...сжечь флот,
как сжечь мосты,
тонуть в крови, в телах и
в чокоатле,
озолотиться,
обозлиться ...Вряд ли
удастся счеты с
чувствами свести.
PS. Жить - множить боль
на капельку свинца
любовного печального
романа…
Порой, чем открывать
свои сердца,
нам легче открывать
другие страны...







© Маша Не

Спасибо меня предавшим!
Я стала ещё сильней…
И слабости не прощавшим —
За холод души своей…

Спасибо меня толкнувшим!
Теперь я летать могу…
Судившим и упрекнувшим —
Спасибо, и я не лгу…

Без ваших уроков горьких,
Не знала бы вкус добра…
Ах, сколько вас было, сколько…
Мне вас отпускать пора…

Спасибо друзьям неверным,
Что маски роняя вдруг,
В беде убегали нервно,
Меня проклиная вслух…

Мне стало намного легче,
Без вашей слезы скупой…
Я чувствую рядом плечи
Людей, что за мною в бой…

Спасибо, судьба, за опыт,
Что дался совсем не в дар…
Легла на надежду копоть,
Но вера в душе — нектар…

Спасибо за наговоры
И сплетен облезший хвост…
Обиды — на сердце шторы…
Прощение - к счастью мост…

Спасибо меня сдержавшим
Над пропастью в жуткий час…
А всем обо мне не знавшим
Спасибо, что встречу вас…


(с) Ирина Самарина-Лабиринт

Оставив пьедесталы у границ,
К щеке твоей прильнуть, влюбляясь в душу...
Всё то, что есть в тебе, услышав, - слушать...
И эльфом чуть пожить среди страниц

судьбы твоей, где не было меня...
Где звёзды пахли детскими мечтами...
Где ты не верил в то, что день настанет,
Когда сумеешь сам себя понять...

Всё ближе подхожу к тебе... Мой шаг
Еще не тверд... но мост меж нами прочен!
Ты чувствуешь меня по многоточиям...
И носишь мою нежность на руках...


(с) Леди Натали

Уравнивая радость встречи
Соленым привкусом потерь,
Мы старше на день каждый вечер,
Но утром - на рассвет мудрей.
В сплетенье слов, улыбок, взглядов
Бросая свое сердце вновь,
Мы все же остаемся рядом
На теле пыльных городов.
И я ловлю твои оттенки,
Размытым воздухом дыша.
Жизнь не нуждается в оценке,
Тогда, когда болит душа.
И рассыпая снова строки,
И молча глядя в облака,
Прости любовь, она жестока,
Пойми любовь, она права.


(с) Аль Квотион