дай мне повод остаться, и я не найду причины,
чтоб, шагнув за порог, раствориться в тумане мая...
самый призрачный повод!... мы оба прекрасно знаем,
что болеем друг другом... и это неизлечимо...
ток хронической боли от сердца бежит по венам...
тихо ноет... но вот - обострение с новой силой...
стоит лишь попытаться примериться к слову "было",
как уходит решимость, включая режим отмены...
как-то слишком фатально... настолько, что даже страшно
и представить, что повод остаться не будет найден...
не на жизнь? не на год? к черту сроки - хотя бы на день
ты опять в эпицентре всего, что должно быть важным...


**
я найду этот повод, тебя обниму, согрею,
a бояться не надо - фатальность не наше знамя…
мы становимся старше и планы стареют с нами,
мы становимся проще, а хочется стать мудрее...
о "душевных" болезнях возможно узнать из книжек,
но не каждую лечат - она переходит в хроник…
в наше прошлое лето, увы, не бывает брони,
но мы всё-таки верим - нам вера гораздо ближе...
снова бесится ветер, как будто его ломает,
снова дождь поливает - не спросишь с него, слепого...
мы и так остаёмся, а если и нужен повод,
то за этим не станет, хотя бы - туманы мая...


***
мы и так остаемся... в тумане из снов и строчек...
их никто зачеркнуть не сумеет - я в это верю...
только вера в сражениях с жизнью несет потери...
а дорога к тебе ни на миг, ни на шаг короче
не становится... слышишь, за окнами дождь и ветер -
это повод чуть-чуть задержаться, еще немного...
ты прости, я пока не хочу подводить итогов -
кто мудрее, кто старше и кто за кого в ответе...
ничего не должно возвращаться и быть "как прежде"...
разорваться нельзя между "можем", "хотим" и "надо"...
просто мы выбираем сегодня остаться рядом...
обними - это повод получше любой надежды...


****
возвращаться обратно умеет одна лишь память
и отсрочек не будет, что зря беспокоить Бога?
просто нужно принять то, что роза всегда с шипами...
я тебя обниму - погоди, задержись немного,
я надеюсь, что долго не будет конца дороге,
говорить об итогах и сам не хочу, не стоит,
просто мы остаёмся и точка, и к чёрту сроки -
это главный итог (так считает моё шестое),
кто мудрее, кто стаpше - спроси у дождя слепого,
он гуляет один всё по той же густой аллее...
улыбнись мне в ответ, ведь у нас есть хороший повод -
потому, что грустим, потому, что ещё болеем...




© Елена Ломакина

© Игорь Приклонский

Я смогла, я сумела, я тебя дождалась!
И могу сказать без сомнений, что заслужила.
Самый лучший из всех, кем когда-либо дорожила
И единственный, об кого я не обожглась.


© Хрустальная Марго

я бы хотела любить тебя до гробовой доски.
ты только не бойся. это совсем не страшно.
у меня от тебя лирические стишки,
в животе мурашки и хочется быть домашней.
а ты причислил меня к лику несбыточных мечт.
жаль, наверное. я бы лучше тебя кормила
по утрам блинами. я могла бы тебя беречь.
я бы свитер тебе вязала и называла милым.
но меняя тебя на того, кто вполне реален,
ощущаю, как под сердцем брякают медяки.
запишите, доктор: «мой мужчина трансцендентален.
а я могла бы любить его до гробовой доски».


© Дийна

бывает ночь, в которой всё неладно.
ты застреваешь в паутине дня,
и мысли в голове скрипят надсадно,
и колется нещадно простыня.

ты вертишься, стараясь не заплакать,
шершавым, серым, спутанным клубком.
тогда приходит белая собака
и лижет руки мокрым языком.

а утром встанешь, круглою планетой
закатишься в гармонию стихий
и не спеша из внутреннего света,
как свитер, свяжешь тёплые стихи.
и всё срастётся.


© Дийна

Любовь у людей на самом престижном месте
В своём тайнике, что нежно хранит душа…
Любовь не сломать… Процентов не сто, а двести…
Любви всё равно, кто сделает первый шаг…

Она не слепа, она безусловна просто…
Не думай за что, не пробуй её понять…
В ней возраста нет, и веса, фигуры, роста…
Ей свойственно боль терпеть и уметь прощать…

Любовь никогда не ищет удобный случай,
Идёт напролом, взрывая сердец гранит…
Ей очень идёт осенняя листьев куча,
Слезинки дождя и неба печальный вид…

Ты можешь сказать, что так не бывает, знаешь,
Бывает лишь то, что видеть способен ты…
Любя – отдаёшь, а кажется – получаешь…
Любовь – это то, что слаще любой мечты…

Ведь только она действительно сердцем правит…
И если «люблю», то сердце не зря стучит…
А в людях любовь – святой бриллиант в оправе.
И каждый пускай её словно клад хранит…







© Ирина Самарина-Лабиринт

он подходит к тебе. по-пацански вальяжна походка.
улыбается. смотрит. шаблонно наводит мосты.
пахнет сексом, стихами и самую капельку - водкой.
и любовью. любовью… он с детства с любовью «на ты».

у тебя есть 15 секунд. затаись и послушай,
как внизу живота разрастается сладостный звон
золотых бубенцов, беспринципно роняющих в душу
песню новой любви и простое решение: «он».

ты, конечно же, ловишь чутьём неприрученной кошки
всё, что было и будет, и есть между ним и тобой,
знаешь, кто он тебе. и зачем у тебя на ладошке
эта линия Встречи прочерчена мудрой судьбой.

ты его не звала, не ждала, растворившись в покое
одиноких ночей, череде зачарованных лун.
ты не хочешь его. ты же знаешь, что это такое.
если можешь, беги. у тебя есть 15 секунд.







© Дийна

Поэзия – дело седых,
Не мальчиков, а мужчин,
Израненных, немолодых,
Покрытых рубцами морщин.

Сто жизней проживших сполна,
Не мальчиков, а мужчин,
Поднявшихся с самого дна
К заоблачной дали вершин.

Познание горных высот,
Подводных душевных глубин,
Поэзия – вызревший плод
И белое пламя седин.





(с) Варлам Шаламов

Эта женщина фатальна
и загадочнее прочих.
Этой женщине поставлен
вместо штампа в паспорт прочерк.
У неё такой диагноз –
неподвластность брачным узам.
Эта женщина не агнец,
не кокетка, не обуза.

Вы не раньте и не троньте
эту женщину советом.
У неё китайский зонтик
выворачивает ветром.
Как она шагает в осень!
Словно прыгает с трамплина,
словно ей не страшен вовсе
одинокий путь и длинный,
тупики, морозы, наледь,
сплетни, острые края…

Ты глядишь и точно знаешь:
эта женщина – твоя.



© Ника Невыразимова

Заглядывая в лицо, дорогая,
заглядывая в лицо.
Мы будем жить на бумаге, себя сжигая,
и это кольцо,
тобой сплетённое из ивы и череды –
я, ты знаешь, не стану носить.
Как разное дно у одной воды –
различны и мы. Я смотрю на часы.
По площадям, детка,
по площадям
будем бежать мы, ног не щадя.
Не нужно ни слов, ни чувств, ни души…
Всё, всё, что нужно – спешить,
чтобы успеть, милая, чтобы успеть
вымолчать, выплакать, прохрипеть
тел натянутую тетиву…
Я скучаю по тебе.
Я живу.




© Энсо Дзэн

По заснеженной нежности –
Словно бы по бездорожью:
Мы двужильно смелы, мы чудовищно неосторожны,
так внимательны к спорам, где мы чередуется в вистах,
сверхчувствительны в порах, которые дышат со свистом,
различая всегдашнее - с тёплым, что как-то иначе,
где пускают погреться, забыв о возможных пенальти…
Где шлифуются грани
дней, выпитых молча и сразу,
где концом настроенья становится глупая фраза…
Мы умны не по-детски в постройке мостов и темницы.
Мы хотим себе сниться, подаркам внимая синицы,
поднимая ресницы, глазами встречаясь случайно,
Неслучайно, почти на отчаянье, дружим с печалью,
обирая с себя не по нитке, а горстью и гроздью,
размешав и полынные слёзы, и чистые росы -
допьяна, но не пьяны,
ты знаешь: такое - так просто,
если куришь кальяны взошедших к тебе перекрёстков…
На заснеженной нежности
солнечно в лёгкости ваты…
Осторожней с нирваной – в ней часто бывает приватно!..
…Улыбаясь приятно, внимаем, себя побороли…

Нежность спит в тёплых норах.
Мы знаем ходы и пароли.


© Rewsky

1.
Свобода – это улыбчивый дядь,
играющий в Бога,
похлопывающий тебя по плечу.
И если тебе не хватит сердца отдать,
у меня как раз осталось немного -
приходи ко мне, я доплачу.

2.
Я хочу женщину – без вранья,
без пафоса, без притворств.
Чтобы хотеть сказать: «моя»,
как бы я ни был чёрств.
И я хочу осени – желтых ив,
собак, разгрызающих хрящ.
И безлюдного берега, где я молчалив,
и только прибой – говорящ.

3.
Это самое плохое,
когда такой холод,
а я не знаю, где ты мёрзнешь,
а я не знаю, кто тебя греет.
И можно, конечно, прикинуться мёртвым,
да только притворство
разгадать не успеют.

4.
А теперь он сидит и плачет,
и слюнявит своё «О Боже!
Не могу я иначе, я люблю тебя,
есть только ты…»
А во мне сидит маленький мальчик
и в столбик множит
одиночество тела
на квадрат пустоты.

5.
Проще выйти из комнаты, хлопнув дверьми,
и проснуться наутро по ту сторону моря,
чем быть друг другу родными людьми
не причиняющими ни боли, ни горя.

6.
Жаль, что только во сне мир – другой.
Я смотрю на неё, не мигая.
Она зовёт меня «дорогой»
и знает, что она – «дорогая».

7.
Так грустно жить,
ощутив, что весна
ничего не изменит,
как бы ты ни хотела.
Этот город был сшит
по лекалам любви,
а ты была создана
по размерам моего тела.




© Энсо Дзэн

Когда мне было двадцать с небольшим,
и мэны всех мастей сворачивали шеи -
и желторотики, и мачо, и кащеи -
что им за дело до моей души?!

Когда мне было тридцать с небольшим,
и я входила в зал, и устремляли взгляды
учёные мужи - общенью были рады,
и пастор... с виду был непогрешим.

Когда мне было сорок и чуть-чуть,
толпа рассеялась, но среди тех немногих
мне доставались из мужчин лишь только боги,
и ангелы не дули на свечу.

А в пятьдесят я думала - ну всё! -
что мне решительно никто не будет нужен.
Пушистый плед, камин, морской коктейль на ужин
и тонкий, ненавязчивый Басё.

И лишь когда тебе за шестьдесят,
ты понимаешь, что любовь - души заслуга,
и всё, что есть, отдашь за ласкового друга.
Всё без остатка! А грехи - скостят.


© Этичная Богамышь

Давай любить, смеясь – весь этот день,
в нём - нас, в нас – шебуршание эмоций…
Я буду - твой невероятный лоцман,
ты будешь - зайчик солнечный со стен…
Давай решать: серьёзность – это блажь,
ещё успеем… (Было – начинали…)
С улыбкой мы играем временами
друг друга – полновесно ценных краж…
Давай кураж желаний повернём
к предутренней дороге нашей - дышлом,
сомкнём ладони, следуя за днём,
и, может стать, по-новому задышим?
Любить, смеясь! – тут, как ни назови -
смешенье языков с восторгом встретим!..
Превратности привратника любви
мы обойдём, найдя двойной билетик…








© Rewsky

Всё в этой жизни правильно как Буква "Эм"

Ты опоздаешь на что-то длинною в жизнь

Я не грущу...
Не поверишь... совсем-совсем

Лап, если падать там... ты за меня держись

В позднем метро так шатает -
Где ты, где я
Люди какие то... -
Вобщем то ни причём

Вечер.
Похоже, опять не хватило дня...

Ты не к нему ....
Ты ко мне прислонись плечом

*****

Ты на Васильевский, лап...
Вновь развели мосты

Не генерал... так и хрен тебе - вертолёт

Просто... хотелось с тобой перейти на ты

Слышь... оставайся со мною
Вот просто ...
Вот


© Андрей Пшенко

Сплетая дни и души в узелки,
проходит день, скрипит дорожный гравий...
У расстояний – недостаток правил,
незавершённость мысли и строки…

Мы встретимся – и будут две руки
вжимать ладони, и сплетаться, тая,
и расстоянья птица коротает,
и неба горизонты широки…

Находит каплю новое зерно,
разбухнув, пробивается зелёным,
ты скажешь мне: «Как славно быть влюблённой! –
Смотрю себя - сегодня, как в кино!...»

Купи билет и мне, ведь я – ничей,
а хочется к тебе щенком прибиться,
откроешь?.. Мы не будем торопиться,
длинна дорога жёлтых кирпичей…

Сплетая нить волокон пустоты,
проросшей в нас – когда ещё не знали,
что наши титры выпадут в финале –
сплетаем жизнь в движениях простых…

Проходит день, скользнув по мостовой
тенями птиц и нашими тенями,
что многое в сегодня - поменяли,
обнявшись между небом и травой…


© Rewsky

"И наших чувств темнеющую силу
он называет и благодарит..."
О.Седакова







...качнётся свод небес, коль черепаха,
устав скучать, решит покинуть пост...
в нас столько одиночества и страха,
что каждая строка - подъёмный мост...
опущена - и мы выходим к миру...
механика больших и малых встреч...
боясь, поранив душу ржавой лирой,
молчанием до капельки истечь...


© Татьяна Пешкова

"Ждать понарошку, жить наполовину
и, репетируя, шептать: прости, прости..."
Н.Ямакова



...хранитель, не стремайся, мы одни, напиток в рюмках, яблоки на блюде... мне пёрышка любой твоей родни хватило бы, а тут - такие люди, ну, в смысле, ангел - прячущий испуг... и долго ли вот так играть в "гляделки"?.. я, честно пионерское, не глюк, тебя по-ходу бес попутал мелкий, когда ты, вдруг, возник из "просто так" в моей судьбе, где всё не так, как надо, не зная, что являешь ценный знак небесного настырного пригляда, поскольку за такою - глаз да глаз... но ты не новичок же в самом деле, решающий десятком верных фраз навечно укрепить мне душу в теле, прошить её молитвой и постом, свести на нет рифмованные бредни, сверкая указующим перстом, единственная радость, что не средним... задела жалом?.. братка, извини... скорее злоязычна, чем порочна... где звёзды, где сигнальные огни, идущей впереди машины, точно - теперь не различить наверняка,по милости забытого секрета... и катится, и катится строка - передним колесом с горы сюжета...
а мы стоим(спасибо, голливуд!..)счастливые,живые - еле-еле, не помня про единственный маршрут, который в сотый раз преодолели...


© Татьяна Пешкова

Ты молчишь в стихах, я молчанье твое читаю -
Привыкаешь просто, когда долго смотришь в бездну.
Ну и пусть неудачник, и пусть я всего лишь бездарь,
Но мне ведома тайна, а тайна всегда простая,

И открыта тем, кто себя не считает мудрым...
Тополиным пухом, недолгим июньским снегом
Сходит небо на землю, чтоб просто остаться небом,
Молоко белой ночи мешается с тихим утром.

Ты умеешь молчать, ведь словами, что с губ слетают
Умножаема ложь, сотрясаем горячий воздух.
Начинаясь внутри, на далеких продлится звездах,
То, о чем мы не скажем, когда нас с листа читают.


© Борис Бергин

Она вошла, все двери нараспашку.
Дивись,сосед, на мой сумбурный быт.
Чужие люди перетерли чашки,
Компот сварили. Пол давно не мыт.
А ей - плевать. Сидит, зараза, курит.
В вечернем платье с голою спиной.
Всплывают мысли - щепки после бури:
Такая женщина и - надо же!- со мной!
А в доме пахнет ящиком комодным,
В котором вечно - из лекарств завал.
Таким голодным и таким свободным
Еще ни разу в жизни не лежал.
И хочется уже озвучить думы
О жизни, о бинарности свечи,
О неуместности парадного костюма.
Всё мимо: просто курит и молчит.
В прихожей - два дебелых табурета
И шепот : "Катафалк-то под окном".
Она проворно тушит сигарету
В щербатом блюдце с ампульным стеклом.
Ладонью нежно - по щетине горькой.
Браслет чудной - гагаты* на цепи.
"Пора. Прощайся. А цветов-то сколько!
Сейчас реально будет больно. Потерпи."



И где-то там, где кончится дорожка
Распятых на асфальте хризантем,
Она меня дождется непременно.
Не страшно.



*Гагат (черная яшма) — поделочный камень с ярким блеском. Считается, что он смягчает разлуку и уменьшает душевную боль. Существует поверье, что гагат охраняет человека от кошмаров, от страха.



© Катя Солдатенко

"Из всего вечного самый короткий срок у любви"...


(с) Я.Вишневский

Ты сумел наладить, настроить мастерски инструмент,
Чтоб, твоим касаньям лишь подчиняясь, он мог звучать,
Когда ты скользишь от запястий вверх по дорожкам вен,
Беспощадный мой, достигая склонов крутых плеча.

С них срываясь влажностью языка на простор ключиц,
Вызывая этим надрывней звук и гортанней крик.
Властно губ касаясь, ты шепчешь: «нет. не сейчас. молчи».
И мы ищем позу, чтоб дольше помнились нам грехи,

Чтобы слаще было паденье вниз и погорше боль
От того… а впрочем, какая разница, что потом…
Я звучу с тобой и с ума схожу так лишь под тобой,
Общий воздух жаркий хватая жадно раскрытым ртом.

И меня распяв, отступленья путь навсегда закрыв,
Ты на мне дрожишь, ну а мне звучать для тебя легко…

Оседаю тихим своим «люблю» я на дне души,
А уставшим телом – на дне твоих внеземных зрачков.


© Аномаль

Я ждала тебя, рушились планы и люди.. уходили, сменялись другими людьми. Я ждала тебя вечность, минуту, секунду, в ожидании терпком заваривать дни я училась, ещё я училась смеяться по-другому, не так как тебе, для других. Я ждала, я не смела с тобою прощаться даже в мыслях и даже в своих.
Я ждала неустанно, а люди плыли, поезда отправлялись под шум гудков. И в какой-то момент я забыла имя, я забыла цвет глаз, вереницу слов, что шептал на прощанье... ты не вернёшься. Ни сейчас, и ни завтра, и ни потом. Отчего же так сердце безумно бьётся, что расходятся швы под седьмым ребром? Отчего слёзы злости и вой бессилья, такой страшный звериный из недр вой... Отчего дрожат руки, когда в такси я, лбом прижавшись к стеклу, отдираю "мой" от всего что с тобою связать успела, от всего что придумала за двоих.
Если небу ещё до меня есть дело,
ты увидишь когда-нибудь этот стих.


© Хрустальная Марго