- Сказочник, знаешь... Она ни во что не верит!
Просто рифмует строчки когда ей больно,
Просто читает сказки... Закрыла двери,
Чтобы в пустой квартире грустить спокойно.
Вновь перематывать кадры из старых хроник,
Тихо листая исписанные страницы...
Сказочник, слушай... Она ведь ему не снится!
Что там - "не снится", он просто о ней не помнит...
Может быть стоит немного исправить сказку?
Капельку счастья и время для новой встречи?

- Вряд ли, мой друг... Это время - оно не лечит,
Просто на душу твою надевает маску -
Всё, мол, прекрасно, я это давно забыла,
Больше ни дрожи, ни грусти и ни тревоги...
Только ты знаешь... Ведь если она любила -
То навсегда сливаются их дороги.
Пусть параллельные, но протянули рядом,
И до касания, в общем-то, миллиметры...
Только ошибка. Её исправлять не надо,
Просто рассеять память дождем по ветру...

- Но ведь так невозможно - рассеять любовь по ветру?
Сердце заденешь - и боль от осколков брызнет...

- Да, невозможно. И каждый столкнется с этим.
Сказки всегда короче, чем наши жизни...


© Анна Кулик

просто посмотрите...вспомните...

Подарите маску безразличия,
я устала клясться на крови.
Соблюдаю чертовы приличия
в чем угодно - только не в любви.
В чем угодно - только не в касании,
где мурашки током под рукав...
Я умею жить на расстоянии.
Я умею. Аномальный сплав:
Ненависть граничит с острой нежностью,
знаю все "нельзя" наперечет.
Мне б сейчас спросить тебя с небрежностью:
"Что тебе не нравится еще?"
Ампутировать, забыть, стереть из памяти...
Сам-то пробовал? Поди еще сотри.
Можно и любви поставить памятник,
только не снаружи, а внутри.
Я уже не та. Ищи отличия
Заблуждайся "вот вернется - обниму"...

Соблюдаю чертовы приличия,
А всего-то хочется... к нему.


© Анна Кулик

Он был упрямый и колючий,
Топорщил все свои иголки,
Но это мой счастливый случай -
Порой сердитый, вредный, колкий...

Таскал запретное без спроса,
Пыхтел обиженно немножко,
И засыпал, уткнувшись носом
В мою прохладную ладошку.

Но гладя нос его холодный
Ему прощала все уколы...
Он просто быть хотел свободным,
Ну а потом уже веселым...

Он был колючий и упрямый
От носа кончика до ножек...
Он был и есть любимый самый.
Единственный. Мой славный Ёжик.


© Маргоша Мар

Говорят,
что на всех не хватит, что у сердца бывает дно, что размеры одной кровати не вмещают размеры снов, что едва уловимый запах будет тоже иметь исток и, когда ты на мягких лапах, кто-то врубит тебе Вудсток.
Говорят.
Понимаешь, правда - это только твой личный фант. Даже если сама не рада, то порадует сбоку бант. Это право - ходить весёлой, голой, смелой, глупее всех. Только виски не нужно с колой, от такого в июле снег.
Говорят,
что любовь проходит, время очень хороший док. И не врут, потому что вроде всем на свете он не помог: кто-то дышит всего неделю, кто-то годы не может спать. Первый столько всего намелет, а второй будет век молчать.
Говорят,
что с годами меркнет: и лицо, и душа, и мысль. Всё на свете слабее смерти, после - вряд ли имеет смысл. Люди истово верят в Бога, наступая на самый край - так легко упираться рогом, если где-то в запасе рай. Под проценты жиреет в банке многолетний крутой резерв... Говорят, что на малой ранке закаляется крепкий нерв.
Говорят, что...
а я не слышу. Потому что давно глуха. Потому что из тощей мыши не сварилась еще уха.
Потому что любить до песен, промурлыканных вдруг под нос, можно в мире, который тесен, где один к одному прирос. Где один от другого волен отойти, если так легло. Где друг другом никто не болен, потому что болезни - зло.
Говорят, что опять дорога. Лето в самом конце пути.
Говорят - ты же хочешь много, не сбывается, расхоти.

...
А стоишь на своём - плати.


© Лала Тарапакина

Не знаешь о чем сказать - говори о главном:
О том, как надежда бьется орлом двуглавым,
О том, как попутный ветер приходит в гавань,
Как солнце в ладонь ловить,
Как локоны золотятся, как гаснут свечи,
О том, как закатным соком струится вечер.
Не знаешь, о чем сказать - говори о вечном:
О счастье и о любви.





(с) Александрова Аксинья

Поднимайтесь, мой князь. Поднимайтесь ко мне, мой князь.
Не смотрите на них - вам никто не подаст руки.

Что толпа вам? - привычна скалиться, лить грязь и в безудержном танце стаптывать каблуки.
Вы отличный скакун, лошадь дышит - идет пар. Только выстроилась - будто волчья зияет пасть -
и рычит, и воет, и стонет вокруг толпа, потому что вы перед ними с м о г л и упасть.
Это риск благородных, вызов, другая кровь, это пик обнажения и силовой предел -
не вписаться однажды в предложенный поворот, так, как с вами случилось сегодня, сейчас и здесь.
Это данность - срывался каждый, летящий ввысь. Чтоб от страха толпа натянулась и порвалась,
словно нерв, поднимайтесь, как делали только вы.

Поднимайтесь, князь.



© Лина Сальникова

Так бывает у пегих собак на перронах, у уснувших бродяг в слепых вагонах, у перелетных птиц, с газонов собирающих сор и жмых...
Я имею в виду - когда нету дома, ни дупла-ни норы, по друзьям-знакомым, и нас двое, легких и невесомых, мы свободнее остальных.

Наши глаза озорней и бездонней; нету на свете двоих бездомней, чем перелетные мы, запомни. Можно прижаться к тебе щекой?
Мы чуть-чуть пираты, чуть-чуть пиллигримы... С тех пор, как ты пристрастился к дыму, ты, конечно, все тот же, любимый, но мнимо-счастливый, мнимо-родной.

Мы у памятнка Мандельштаму... снег, неоновая реклама, сонный город, огни, и дым тот самый, что ты любишь вдыхать, чтобы плыть над землей,
я держу тебя! ты как змей воздушный... мне внизу одиноко, по-детски скушно... ты веселый, тупой, апатично послушный... Где ты? Можно прижаться к тебе щекой?


© Варежки Марковы

город скрыт под лужами = под трико, да
туч на юг уплывают десятки стай.
мы с тобой не видимся по три года -
хотя б день из тысячи наверстай!
расскажи, как "love me" займёт "don't leave me",
промолчи про музыку и про стиль.
между нами разность стирают ливни:
ты меня - как я тебя - не простил.
но при встрече рот лишь опять осклабишь
(всё тепло, что оставлено - расхватал).

никаких не хватит сердечных кладбищ
хоронить тебя в памяти раз в квартал.









© Мария Кевлина

Четыре письма.

Он:
Не имеешь привычки смотреть кто к тебе заходит. Такова виртуальность - здесь вечная проходная. Контингент трындит о моде и о погоде. Смайлики, "приветки!" - надоедает... Ты не любишь флуда, я даже могу по пальцам сосчитать твоё за последний месяц. Слушай, а прости меня за нахальство: я тебе хоть сколько-то интересен?
P.S. Не прошусь в "друзья" - понимаю: нелепо крайне пополнять френдленту в подобном стиле. Вспомнишь - заходи. Я - Бродяга Райнер. Впрочем, имена мы давно сменили.

Она:
У тебя полсотни читателей за полгода. У меня - не валялись кони, - только бы их не двинуть. Дома тоже пусто - после развода мир как будто выцвел наполовину. И о чём писать? О разбитом сердце? От таких метафор с души воротит. Френдам дай пронюхать - раззвонят, черти. Ладно... ты же знаешь, что я - невротик.
P.S. Помнишь, мы с тобой начинали повесть: я - за героиню, ты - за героя? Если не ушёл ещё этот поезд, я бы посоавторствала с тобою.


Он:
Знаешь, я б у тебя вдохновенья поклянчил. Можно даже – в рассрочку – на несколько дней... Дон кихоты бросают своих дульсиней, я же, тем и другим, слишком преданный санчо. Тёмен этой тоски в облацех водоём, и меня откровенье не сделает краше, если ты вдруг решишь, я – «и нашим, и вашим…», так как, нынче уже невозможно – втроём. Для тебя и него треугольник решён – каждый в нём отыскал свой, по выбору, угол. Примиренья не будет, а я – как по кругу. Вы мне – оба друзья. Объяснять есть резон? От «чего я не понял» до «в бан, коли так!» Я… искал тебя. Думаю, правду ты в праве… Остальное – как скажешь. Не буду лукавить, что рука не дрожит.
P.S. Виртуальность – пустяк?

Она:
Говорили мне: лучше быть от тебя подальше. Попыталась, и поняла: это дальше - не значит лучше. Виртуальность дружб - разновидность забавной фальши, но нашёлся на сто других настоящий случай? А насколько он настоящий - покажет время? Видишь, даже скатываюсь в банальность. Мир переменился, а я не в теме? Впрочем, узнаю тебя! Знаешь, пялюсь в монитор и думаю: "Райнер - душка?! Что-то бы в лесу, однозначно сдохло!" Каждый холивар был тебе игрушкой. Как такая язва и без подвоха!
...Ладно, не фырчи, мол: "К ней всей душою, а она на честность мне: "Да пошёл ты!.."
Ваше с ним – есть ваше. Не беспокоит.
P.S. Я... я просто рада, что ты нашёлся.


© Погодина Татьяна Сатори Ивадзику

Из всего, что вечно, самый краткий срок у любви.
Я.Л. Вишневский


я такая игра
со счастливым смертельным исходом
я дежурная часть
вызывайте две цифры алло
ни хрена не горят
свечи лампочки без кислорода
я шестнадцатый час
чередую коньяк корвалол

все стучит хоть убей
я на белой салфетке стихи ей
я такая игра
сладкий сахар соленая соль
сокращается день
новым приступом тахикардии
ничего говорят
только тапки и простынь с собой

ничего говорят
ничего говорят время лечит
с алтарями беда
упаду на колени к стене
я такая игра
черной кровью на левом предплечье
тушь святая вода
и под кожу иглой бога нет.


© Черри

Неба не будет. Слышишь, не будет неба!
Красок, деревьев… Ветра не будет тоже.
Воздух качнётся в лёгких заледенело
Серою веткой. Лет через двадцать, может,

Всё по-другому станет - совсем иначе;
Мир потеряет разом комфорт привычный.
Кто не в толпе – смирится, толпой сминаем.
Смерть - порожденье вируса безразличья.

Серое войско зубастых давно не в норах -
Крысьи повадки заметны и в небоскрёбах.
Можешь ты, лично, стать для других опорой -
Чтобы вне клана, или вне стаи чтобы?

Хватит ли духу неженкам недовольным
Взять себя в руки, плечи подставить слабым,
Если сегодня сытый мужик холёный
Визгом сравнится только с базарной бабой?

Где ваша гордость, особи при кошёлках?
Что Вас толкает в рейтинги, ранги, топы?
От безрассудства жадность скользит в жестокость
Средства используя от матюка до бомбы.

Нежное утро иней венчает белым.
Звёзды снежинок хрупки и невесомы.
В мире есть всё, чтоб люди ценить умели
Ветер, деревья, стихи, небоскрёбы, совесть…

Беды пророчить, знаю, вполне нелепо.
Двадцать-то лет – небольшая довольно веха…
Только на всякий, если не будет неба -
Жди на Полянке. Как прежде. На серой ветке.


© Сахара

"Веришь глазам, и глаза начинают лгать;
ставишь на голос, а он переходит в хрип...

Небо такое звездное, ночь долга. Где только я ни умер, поверь, старик".

Старец сидит по-турецки. В большом костре бревна трещат, и отсветы от костра
будто слова высвечивают: "Стареть здесь, на отшибе, хуже, чем умирать.
Сын мой, внимательней глянь-ка в мое лицо: жизнь не дарила мне даже следов морщин.
Всех-то тревог - крики птичьи, кошмарный сон, да иногда еще в погребе мышь пищит.
Вечность покоя красива издалека - желают его только те, кто не любит жить, -
кидает монетку, - на память от старика. Чтоб вспомнить слова мои, если устал. Держи".

Жизнь промелькнула, я выгадал, что искал, - это монета вела меня наугад.
Я возносился к небу, сгорал в песках, но принимал ее, как она ни строга...

Вот бы сейчас разыскать того старика.
И молча обнять.
За то, что тогда солгал.



© Лина Сальникова

здравствуй, девочка.
как ты?
лаская струны,
кто поёт тебе песни о дальних странах?
заметают ли пляжи в твоих лагунах,
как и прежде, февральские харматаны?
я по памяти сны сочиняю.
впрочем,
это просто: когда затекает вечер
под усталые веки июльской ночи
и дышать от жарищи в квартире нечем,
я, привычно взлетая, вдыхаю небо
на маршрутах известных лишь мне и богу.

знаешь, я в Кабо Верде ни разу не был.
и, хотя тебя в снах моих очень много,
всё равно не хватает.
не оттого ли
сон летит сквозь меня, как вагон метро,
стробоскопом мерцая, лишая воли,
в направлении площади Трокадеро.
ты учила любви меня там, давая
мне защиту объятий в своей омерте.
ты не знала, что ангелы Вонг Карвая,
убивая,
не верят в спасенье смертью...





© Ник Туманов

она болеет тяжелым прошлым
я проиграл все надежды в карты –
смотрю, как вечность сдается пошло
и мну в кармане билет плацкартный

ей сколько - тридцать? а может меньше
а мне – гадай не гадай – промажешь
и в сердце столько гуляло женщин
что ей об этом и не расскажешь

но там, где волны живут как дома
и бакенщик – он же вершитель судеб –
под утро выпив полпинты рома
расскажет морю, что с нами будет

и кто о нас написал картину –
художник - он чудо как был хорош –
она, халатик едва накинув
и я, стоящий в дверях как дождь





© Пьяный Ливень

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет - то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи -
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья -
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Если сам я угрюм, как голландская сажа*
(Улыбнись, улыбнись на сравненье мое!),
Этот черный румянец - налет от дренажа,
Это Муза меня подняла на копье.

Если лучшие будут бросаться в пролеты,
Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!
Полюби безотчетную радость полета...
Разверни свою душу до полных границ.

Есть еще острова одиночества мысли -
Будь умен и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над темной водою нависли -
Можешь думать... и камешки в воду бросать...

А вопросы... Вопросы не знают ответа -
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.
Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь.






(с) Саша Черный

Не ходите в собственное прошлое
Не тревожьте память понапрасну
Не вернуть из юности хорошее
Это - и печально и прекрасно.

Не ищите нынче очищения
От греха иль глупости нечаянной
Не исправить в прошлом прегрешения
Это - и прекрасно и печально.

Не терзайте душу невозможными:
"...нужно было...",
"...я бы...",
"...если б заново..."
Не реализованное - ложное
Не произошедшее - обманчиво...

Истина - сурова и действительна
Каждый миг - с победами и драмами
Истина, увы, не относительна
А - с конкретно-розовыми шрамами.
И пускай останется вчерашнее -
Заповедным. Тем, что не забудется
Не теряйте капли настоящего...
Истину лепите. И да сбудется.






(с) Валерий Марченко

Минус одиночества в том, что через время начинаешь получать от этого кайф. И просто не пускаешь никого в свою жизнь.


(с)

подгибаем колени,
приседаем и...
голову ниже!
если успеешь -
будет почти не больно.
звука падения
обычно совсем не слышно.
концентрируемся!
главное - сила воли.

поначалу становится
не-ве-ро-ят-но стыдно -
объяснять, говорить -
да лучше б уже -
сквозь землю...
почему-то невольно
хочется
их ненавидеть -
обычных свидетелей
собственного паденья.

поначалу страшнее
лицом по грязи ударить,
и неважно, сможешь ли
в этот раз подняться.
просто обидно,
если какие-то твари
будут (они обязательно будут)
смеяться.

а тебе всё неважно -
не нужно ни слов,
ни сочувствия.
никаких разговоров,
расспросов
нисколько не хочется.
умение падать,
поверь мне,
такое искусство -
не для зрителей.
апплодируешь себе
в одиночестве.

да, потом придёт интуиция,
осознание невозможного,
заранее научишься
видеть такие моменты.
только не соглашайся
прожить эту жизнь
лёжа.
ставь себе
персональные эксперименты.

учись не бояться
сидеть, как фрик,
на газоне
под сотней презрительных,
недоумённых взглядов.
учиться летать - это круто!
но есть резон, что
гораздо труднее морально -
учиться падать.


© Сахара

Небо крепит облака бесшовно.
Если слушать, слышно, как скрипит
в циферблатах время, и большое
нарастает что-то к часу пик.

Это - август. Пот тяжелоросый вытирая с травяного лба,
к полдню на две трети сходит в осень, как на шепот - голос. На столбах
телеграфных нити чьих-то судеб тянутся, избравшие пути.
И так остро кажется - не будет тех, кого однажды не простил.

Чем ты старше - тем скорее время. -

Прошлому придется отступить:
август на две трети в сентябре, и все слышнее скрип часовных спиц,
все туманней прошлые разлуки, и в грядущем чувствуется мне,
что вот-вот сомкнутся чьи-то руки снова в телеграфной вышине.
Август - лекарь, нужная граница. Он настолько чувствен и тяжел,
что почти что х о ч е т с я влюбиться, перейти черту, а перешел -
вот она - спокойная, живая и пока безмолвная еще -
мудрость, облаками расшивает небо, на котором ты прочел,
что дается только то, что важно: брось, уйди, ладони разожми, -
все равно в нас жив любой и каждый -

люди не теряются людьми.

И канва небес случится млечной, перейдя из красок голубых.

В облака глядят, расправив плечи,
я и телеграфные столбы...



© Лина Сальникова

черным-черна, как уголь изнутри, ты собственной бедой себя измучила. ты жалуешься мне. ты говоришь: «вот дал же бог в мужья такое чучело!»
тебе его объятия – инцест – всё видится отец в его характере.
ты в этом вся, от грима на лице, до стойкой неготовности стать матерью.
болеть, мечтать укрыться за спиной, а получив, плевать в неё насмешливо, при этом называть себя женой.
да сколько же чертей в тебе намешано?

он лишь кусает губы до крови, в глазах увидев жалость откровенную, но терпит. он зовёт тебя ma vie. он точно знает – ты его вселенная.
ты c ним в любовь вступаешь, словно в бой, пытаясь доказать, что стоишь многого.
а он готов принять тебя любой. лишь повторяет тихо: «богу – богово» и варит кофе, стоя у плиты, и греет для тебя дыханьем тапочки.
наотмашь любит он тебя, а ты его предпочитаешь – по остаточной.

ты жалуешься мне, а возле глаз морщинок сеть ложится тёплой патиной.
ну, что ты всё о нём? давай о нас.
я бережно умею.
по касательной.




© Ник Туманов

Август тянет забыть сценарий, что прописан на сером небе. Тёплый маленький бестиарий пропускает в реальность небыль и ворчит, закипая, чайник, склочным голосом недотроги, а в ладони накрошен пряник - угощенье единорогу, что грустит в опустевшем парке ... за окошком воркует флейта, на наречьи напевном, ярком заклинают дракона эльфы, пролетает усталый ворон, сны кидая на подоконник. Выхожу в незнакомый город, где в тумане цветёт шиповник и колышется запах пряный сонных трав, отдающих ласку, берегам реки безымянной - там печальная Златовласка расплетает седые косы, солнце плавится янтарём, преломляя хрусталь вопросов ...
лето, радужным пузырём, уплывает неспешно в осень.




© Тео Тео

Он неприступный. Красивый, модный…
Как лёд в бокале-такой холодный.
Одарит взглядом, по коже иней…
А глубже, в сердце-такой ранимый…

Она, как пламя-легка, игрива…
Волос роскошных густая грива…
Бушуют страсти в душе мятежной,
Но хочет просто быть с кем-то нежной…

Что их столкнуло-судьба, везенье?
Скрещенье взглядов, сердец биенье…
И вот уж в мире их только двое,
Как будто взрывом смело живое…

И вечность длится одно мгновенье,
Несмелых пальцев прикосновенье…
И лишь дыханье друг друга слышат.
И лёд растаял… и пламя тише.






(c)

Уверен ли ты, что понял свою судьбу?

Вот на ветру о чем-то гудит бамбук,
вот странник, услышав трубный и полый звук, подумал: "А для чего я теперь живу?" -
И стал, словно вкопанный, чуткий, ловец ветров. И слушал, и слышал, пока не вскипела кровь.

Вот женщина, томная, будто гречишный мед, взглянула на путника, думая "он поймет",
и долго глядела, слова не роняя с губ, и взгляд ее значил "запомню и сберегу".

Вот мимо бамбука задумчиво шел мудрец, увидел, что женщина будет легко стареть,
что странник останется верен ей до седин, поскольку не сможет прожить без нее один.

Вот солнце роняет луч, и мудрец седой, идет, как и шел, за студеной речной водой.
Вот женщина, засмущавшись, бредет домой, и странник, покинув город, взошел на мост...

И все разошлись.
И поет на ветру бамбук.

Уверен ли ты, что понял свою судьбу?



© Лина Сальникова