Осени тревожные звоночки:
шесть коротких дней до октября
пробегу от запятой до точки,
под ноги нарочно не смотря.
Рыжих листьев ветреная свита
Шепчет: "жизнь любой любви длинней"

Я последней буквой алфавита
для себя останусь в этом дне.


© Ксения Кольт

Послушай, выпиши осень мне,
да так, чтоб осень по швам трещала,
когда ни голоса больше нет,
ни сил творить ее изначальной.

Вторые сутки так хлещет дождь по ржавым, вдоль рассеченным кронам,
что, кроме звука, уже не ждешь, что осень что-то еще обронит.
Когда у города ни костров, ни права памяти поименной,
шестое чувство мое остро, но вот без слова выходит мертвым.

Послушай, выпиши осень так:
под мокрой бронзой идет мужчина,
в глазах которого - страсть и сталь
осенней злости, что приручима.



© Лина Сальникова

Подумай о светлых. Кто они, если тень -
их продолжение? Что это может значить?
Возможно, что канувший в гибельной темноте
был светом, который просто не смог иначе.



© Лина Сальникова

Тысяча сто иголочек вьются под нёбом теплым с рифмами пополам
Чуть приоткроешь губы – воздух упруго лопнет и упадет к ногам
Шариком сдувшимся,цвета осени ,честное обнажив .
Слово к тебе.Не бойся его,держи
Вот оно,между пальцами - рыхлое,как щербет,
Мягкое слово. Душистое- свежий хлеб
Яркое – мед и солнце
Простое – «да»
Нежное – мама
Святое – её рука
Громкое –Боль
Тихое - снег и сон
Честное – жажда
Злое - седой висок/мамин,конечно/
Вечное – не она
Обыкновенное – утро на проводах
Невероятное – детство
Моё - июль,тысяча сто иголочек и-люблю.


© Кесслер Оксана

В чёрный список судьба заносит,
холодит лунный свет. Зима.
Но гуляет по строчкам осень,
узнавая себя. Сама
не своя от обильных метелей,
всё стучится в мой гиблый мозг:
ты же слышала звуки свирели,
наводила полночный мост,
фонари из бумаг зажигала,
чтобы путнику - посветлей...

Я опять начинаю сначала -
поднимать паруса кораблей.


© Лариса Чистотина

Эй, прохожий! Пожалуйста, помоги. Научи меня с правой вставать ноги, подставлять лишь достойным свое плечо, видеть смысл в глупых выкриках ни о чем, различать где влюбленность, где просто страсть, как по краю по самому - не упасть, как не делать долгов, не копить обид и иметь всегда самый счастливый вид.

Научи узнавать хитрецу и ложь, унимать силой мысли немую дрожь, когда рядом - коснуться могу рукой, но всегда его взгляд обращен к другой. Расскажи о пустынях и миражах, старый тайнах, припрятанных в гаражах... Им любые скорости по плечу. Я б уехала, знаешь... Но не хочу.

Научи меня, слышишь? Простой урок - говорить что-то важное точно в срок, не жалеть об упущенных шансах впредь, да и в общем спокойно себе стареть. Строить дом под надежной защитой скал, чтобы кто-то, как прежде, меня искал... Чтоб родители верили в жизнь мою, чтобы дети росли не в чужом краю... Научи постепенно, минуя страх, видеть счастье простое в своих руках.

Научи слышать важное в мелочах, видеть солнце и греться в его лучах, даже если уже под дождем промок и до цели добраться сейчас не смог. Научи забывать про него, когда между нами - и время, и города. Этот вирус, я знаю, неизлечим. Но не думать - пожалуйста! - научи...

Ты когда-то просил "Научите!" сам, приходилось и ждать, и в сердца стучаться.

Подари мне инструкцию к чудесам - они что-то никак не хотят случаться...


© Анна Кулик

Возьми все тексты, собой измерь их, найди того, кто отныне прав…
Приходит ярость в обличье смерти и держит за руку до утра.
В тумане сна над полями стаи да перебор верстовых столбов.
И в том, как ты меня убиваешь, есть что-то большее, чем любовь.


© Кот Басё

Партизаня, шептали подпольные клички,
доверяли друг другу до дна, целиком.
В кулаке у судьбы были спрятаны спички.
Иногда она тыкала в нас кулаком…

Не бойцы. Не умели держать дисциплину,
забывали про каску и бронежилет.
Было сколько-то спичек – коротких и длинных.
Почему нам казалось, что выбора нет?

И, всей грудью поймав неожиданный выстрел,
оседая на жёсткий холодный бетон,
я пытаюсь сказать: «Мне не больно, я быстро,
ты не думай, не мучайся этим потом!»

Звёзды медленно-медленно гаснут на небе.
И разжался кулак, и рассеялся дым.
Как же вышло, что вытянул ты этот жребий,
этот горестный жребий –
стрелять по своим?




© Ника Невыразимова

Ничего, ничего, я уже не в тисках и не в путах.
Но однажды случилась такая тоскливая полночь,
что я жала все кнопки на всех попадавшихся пультах,
вызывала пожарных, полицию, скорую помощь,
задыхаясь от рвущего горло застрявшего смеха,
но никто не приехал.

Я не знала, что делать, когда, как при гриппе, колотит.
Я пыталась увидеть тебя и глаза закрывала.
Но увидела двор – ленинградский облезлый колодец,
и дома-сундуки, и один – с чердаком и подвалом,
кто вошёл бы туда, тот немедленно сразу бы вышел,
а на крыше, на крыше…

А на крыше торчала дурацкая лестница в солнце.
Для кого, для кого – для тебя, для меня, для икаров…
Я смеяться смогла – в первый раз со времён кроманьонцев.
Нам оставлена лестница. Это и благо, и кара.
Так с тех пор и смеюсь, хоть пока ещё с хрипом и свистом.
Ты держись там, держись там…




© Ника Невыразимова

мы с тобой только-только бросили у последнего виража слушать ночь на ладонях осени, пить любовного бреда жар, как уже в предрассветных сумерках, разгоняя короткий сон, наше прошлое тихо умерло, и на чашу земных весов утро новое щедро брошено. время стрелками режет сталь.
просыпайся, моя хорошая. с незаполненного листа, с аромата жасминно-чайного, что тебе никогда не лгал, начинай этот день нечаянный, сочиняй его по слогам. выдыхай эту жизнь, как дышится, заявляй на неё права и, возможно, ещё напишутся ненаписанные слова. а когда в суете и хлопотах посекундно раздаришь день, мы начнёмся с иного опыта, в строчках вилами по воде.

не останусь безмолвно втуне я бликом солнечного огня.
просто выдумай полнолуние, если нет его для меня.





© Ник Туманов

I. Ей говорили: "Не скрещивай с Волком тро'пы.
Будешь идти, хрустальная, в сердце - осень,
он тебя выследит. Он - это страсть и опыт. Все, что останется - эхо в лесу да россыпь
слов на листе, следов, уходящих глубже и сердца, и осени. Не выходи навстречу,
на волю и непокой, золотую стужу, которые ты не вычтешь и не излечишь"...
Она улыбалась и зябко вела плечами, и листья с хрустальным звоном лились по суше...

"Не скрещивай с Волком тропы!" - они кричали.
Да кто их тогда послушал.



II. Слаще опасности - только ты,
который приносит с собой опасность.

Здравствуй, мой Хищник, мой всполох красный - ожогом пощечины. Мне остыть
не хватит ни повода, ни воды осенней, колодезной и студеной.
Лес проступает новорождённым следом, над лесом - туманный дым.
Видишь, как преданно я иду, как я отчаянно жажду ночи.
Люди кричали мне: "Голос волчий - это, хрустальная, на беду".
Только опасности слаще нет, чем в априори неприручимых
выбрать такого себе мужчину,
который умней тебя и вольней.



© Лина Сальникова

Пожалей его, птица, оставь ему что-то, оставь –
золочёное пёрышко, яблоко, мёда розетку,
хоть какой-то пароль, хоть какую зацепку, лазейку,
хоть какие-то знаки судьбы в многолюдных местах.

Ты встаёшь на крыло, ты, похоже, осталась живой.
А ему ли не знать, до чего ты бываешь живая…
Посмотри, как он жмётся к стене и глаза закрывает.
Пожалей его, птица: скажи, что ты есть у него.

Пожалей его, птица: он крутится, ночью не спя:
скоро праздник его несвободы.
Так дай ему силы –
золочёное пёрышко, яблоко,
знак, что простила…
Или клюнь его в темя – и пусть он забудет тебя.




© Ника Невыразимова

for Sterva

Эта осень рождается. Стоны ее листвы -
Рассыпаются медью. Оставить его в живых,
Все равно, что в эпиграфе переходить на «вы».
Приручая героя, даруй ему право тени.
Он случается истиной, брошенной во вчера.
Обреченный почувствовать тонкий изгиб пера.
Выводя между строк «мой любимый, тебе пора».
Для того, чтобы рифмы до осени опустели.

Эти сказки написаны, чтобы по ним ступать.
Пожелтевшие парки. Заслуженный листопад.
Поцелуи как пули. Прощай его невпопад,
Перед выходом в осень, лаская строкой ключицу.
Я шепчу тебе - «Детка, скажи мне - кого мы бьем?
Это наши герои, их проще любить живьем».
Только осень привыкла настаивать на своем.
И сезону соленых дождей суждено случиться.

Нас накажут. Нас просто обязаны наказать:
За внезапные руки, заплаканные глаза,
И за то, что по-прежнему нам рукоплещет зал,
Не прощая молчания, жалости и печали.
Не найдя откровений герой разобьет стекло.
От чего станет правильно, пристально и тепло.
Эта осень рождается, пряча нас под крыло.
Заставляя бескрылых богов пожимать плечами.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Красные вина.
Вина по цвету крови.
Белые зимы нам обещали снег.
Город был вспорот. Был по лекалу скроен.
Нас было трое: город и ты во мне.

Я тебя помню. Помню своим и каждым.
Первые приступы страсти случились до
Влажного взгляда. Встречной смертельной жажды.
До невозможности сделать последний вдох.

Шепот дыханий. Шелк белоснежной ткани.
Время - расстаться и заново заболеть
Тем, от чего мы бессмысленно отвыкали,
Не повторяясь во времени и числе.


© Татьяна Ткачева-Демидова

твоя соль проступает к полудню в моих лодыжках,
я храню в жемчугах твои пенные сны и дали...
мне не видно тебя... мне не видно. и здесь не слышно,
как шипя растворяется солнце в закате карем

они мчатся к тебе из далеких своих ухабов
поселяются "с видом", но смотрят куда-то мимо
забывают работу, Москву, телефон и маму
а потом говорят: в море камни- так некрасиво!

твой несбыточный вкус меня будит, мотает, тянет
поднимается шторм, но к рассвету идет на убыль
я всего лишь высохший за год подводный камень
ты- большое море, к которому рвутся люди

а в ракушках не ты... это шум моей собственной крови...
это звуки ударов тоски по белесой эмали...
и тревожная мысль мне никак не дает покоя-
ощущение верно- тебя у меня украли.


© Русалкамари

Это новая роль, за которую не воздадут,
а всему вопреки упрекнут, оболгут и обвесят…
Если раньше пригорок казался до чертиков крут,
то сегодня он жалок и вряд ли кому-то известен…
Нас не звали ни разу по отчеству, что там – вообще,
нас ни разу не звали подобием дружного тона,
И поэтому в черном и мало веселом плаще
ты идешь вникуда, где обычно в безвестности тонут…
Да, я тоже иду, только сзади. Впиваясь в озон,
или что там еще нам осталось в слоях атмосферы…
В эту темную даль, за которой лежит горизонт,
где осталась надежда и тонкая ниточка веры…


© Штуша-Кутуша

мы садимся за стойку.
в ладонях согрев коньяк,
ты придумаешь сказку, в которой лишь ты и я.
будет песня гитары, как жадная сталь, остра.
будет жаркий Прованс.
и сводящий с ума мистраль.
ты подаришь всё это, как дарят вожди тотем.
ты посмотришь в глаза мне и тихо шепнёшь: je t'aime
я в ответ на салфетке тебе напишу стихи.
будет вечер прокурен и заполночь сдан в архив.
ты прижмёшься ко мне, и рубашку прожгут соски.
и под утро приснится: мы тысячу лет близки.
но не жди откровений.
я только счастливый шут.
от таких не любви, а весеннего ветра ждут.
начинай всё сначала.
гони меня из груди.
не смотри, как я падаю.
просто иди.

иди!..





© Ник Туманов

у девочки Алисы месяц май!
пора цветов, признаний и вторжений.
хорошая – бери и обнимай.
Амур не знал доступнее мишени,
когда на расстоянии прямой,
стрела не понимает слова «мимо».

ей минуло шестнадцать!
бог ты мой,
как хочется любить и быть любимой!
и, паруса отдав шальным ветрам,
качающим постель из трав дурманных,
несёт её папирусная «Ра»
в далёкие, таинственные страны,
где ночи охраняет лунный свет,
где в статусе закона рулит лето.
счастливей, чем Алиса, в мире нет!
ей хочется кричать и петь об этом.
и тот, кто рядом, знает толк в любви.
в его руках вселенная, а губы
и мёртвого способны оживить...

но май идёт, как водится, на убыль.
шумит, толпой встревоженный, вокзал.
перрон хранит прощанья в чёрных лужах.
у девочки зелёные глаза
и волосы, как ворох медных стружек,
приглаженых ладошкою назад,
целованный весенним солнцем носик.

у девочки зелёные глаза,
печальные, как прожитая осень...





© Ник Туманов

Я боялась, что ты не спросишь,
Отчего на дне глаз морями
Разлилась черно-белая Осень.
Что теперь, скажи, между нами?

Мы стоим под дождём холодным
Не пытаясь согреть друг друга,
Не расшаркиваясь: "как жаль".
Я останусь пустым перроном,
Над которым бушует вьюга,
Одиноко смотрящим вдаль.

И сентябрьской холодной ночью
Не усядусь с тобой погреться,
Долго всматриваясь в огонь.
Я боялась, что ты не спросишь,
Отчего ледяное сердце,
Моё мёртвое, глупое сердце
Обжигает твою ладонь.


© Хрустальная Марго

От отблеска далёкого огня
сквозь полюса проходит нить сквозная...
Мой друг, Вам всё известно про меня.
Я о себе
намного меньше знаю.

И это удивительно вдвойне -
знать,что кому-то ты зачем-то нужен,
что восемь строк хранятся там, на дне,
как ожерелье
из восьми жемчужин.



© Аникина Ольга Николаевна

Радужной субботы след пошёл насмарку,
осень на деревьях всё меняет цвет.
Мы с тобой неспешно побредём по парку,
отыскать пытаясь в воздухе ответ:
как совпасть с собою, с тем, что рвёт на части,
прячется под маски, требует пароль...
Чувствам неокрепшим хмель чужого счастья
словно "SOS матросу" гонит Мумий Тролль.
Мы привыкнем к дыму горечи осенней.
По холодным веткам - свет от фонарей...
Дождь, нахмурясь, в сито грусть-тоску просеет, -
паутино-нежность хрупких сентябрей.


© Лариса Чистотина