Какое лето вылеплено из глины, янтарной патокой собрано в чашу дня. Здесь по утрам приходишь к себе с повинной за то, что свету этому изменял, живешь в посте, в труде, в чистоте сердечной, не помышляя больше о суете. И кажется, что лето пребудет вечно – пресветлых снов достойным, благих вестей.

Но колокол под ребрами дышит гулко, и вторит шагу, взбалмошен и упрям.

Мы встретимся в излучине переулка на берегу холодного ноября.


© Кот Басё

/это не стих. это соль на губах/



Можешь себе представить,
больше не слышно моря!
Небо гудками режут
крики последней чайки.
Галькой по побережью
свод незаконных правил...
Мы их еще нарушим:
я - замедляя время,
ты - ускоряя сердце...
Кажется, я останусь
преданной, как наследство,
спрятанной не на суше...
Видишь, заходит ветер
голым в уснувший город?
Где-то твои ладони
не отпускают память...
Прямо на подоконник
я рассыпаю лето,
как подаянье нищим...
Если я замолкаю,
значит, мне тоже больно!
Можешь себе представить,
сколько не сыплю соли,
моря не будет слышно...


© Велма

Если ты знаешь, что ждет нас, тогда скажи!
Если же нет - не бросайся словами попусту.
Помнишь, читали мы: жизнь - это поле ржи,
Что распростёрлось над страшной и чёрной пропастью.

Поле пройдём и получим в конце пути
То, что для нас приготовит судьба-попутчица:
Кто упадет в эту бездну, а кто взлетит
(Если вдруг крылья расправить за миг получится).

Что упустили – того не воротишь вспять,
Но даже если судьба обвела, «огорошила»,
Может нам стоит друг друга учить летать? -
Не повредит никогда поучиться хорошему...




© Юлия Вихарева

Всего на станцию к небу ближе
подъедешь – и не отдашь версты.
Господь историй, владыка книжный,
храни от душащей пустоты.
Иглой серебряной в небе синем
проложен облачный ровный шов.
Так сладко думать, что ты всесилен.
Так страшно думать, что ты смешон.


© Кот Басё

По сигналу падающей воды начинается новый горячий день. В изумрудном море клубится дым, оседая каплями на листе. Капли падают в озеро, духи снов орошают влагой его купель. Бесконечной жизнью наполнен зной. Это сельва, древняя колыбель. Здесь ковер зеленый у ног лежит, сок плодов тугих не дает остыть. Кто сюда вернулся – пребудет жив, вопреки законам земных пустынь. Здесь один завет – оставайся свят, источая свет, исходящий в мир. Сохранит тебя колыбель твоя, только ты ее глубину прими. Разреши ей быть, прорастать травой, сквозь тебя живой протекать рекой . Это сельва, купол над головой, ты еще не видел ее такой. Ты, нашедший дом после долгих миль, обретающий силу в ее руках, разреши ей тебя разлучить с людьми, чьи слова ты прежде не отпускал. Голоса забудь, раствори черты – только птичьи трели да влажный лес.

Это сельва. Так воскресаешь ты, засыпая где-то в ее земле.


© Кот Басё

"ты ведь приедешь?" - "конечно же, да, да, жди!" -
сразу срываясь куда-то к тебе на север.
в этой вселенной не портят погод дожди,
и нам проблемы на шею еще не сели.

в этом мирке (я не знаю, в каком из тонн -
сами себе начертили меж ними грань же)
не идеально, но лучше хотя бы в том,
что мы там встретились
парой ошибок
раньше
.




© Мария Кевлина

Держись, братан!
У кромки облаков,
в горячей стае тех, кто был таков,
не ты один не понят был никем.
Не торопись отправиться в пике.
Коль утонуть не вышло на мели,
держись, братан, нас вынут из петли.
Расклад дерьмо?
И всё же, мать твою,
держись, братан!
Февраль рванул на юг.
Там полыхнуло так, что гарь и смог.
И ты горел.
И я спасти не мог.
И не вопрос, кто души поджигал:
москаль, хохол или заезжий галл.
Нет виноватых.
Но и правых нет.
Мы все сгорели в собственной войне.

А всё ж держись!
И это переждём.
Отмоем души верой и дождём.





© Ник Туманов

Иногда то, что мы знаем, бессильно перед тем, что мы чувствуем.



(с) Стивен Кинг

Летят года. Вращается планета.
История: прогресс и войны, слава, кровь…
И всё же остаётся без ответа:
Вопрос: а что такое есть ЛЮБОВЬ?
Угрюмый предок в шкуре махайрода,
Узрев любимую при свете юных звёзд,
Забыл на миг о продолженьи рода
И задал сам себе простой вопрос:
Что есть ЛЮБОВЬ? Но не нашёл ответа
Его пещерный, первобытный ум.
С тех давних пор все жители планеты
Изнемогают в муке тщетных дум.
Нет пользы в Моисеевых заветах.
И даже царь мудрейший Соломон -
На все вопросы мог он дать ответы,
Но суть любви не постигал и он.
Древляне, греки, римляне, парфяне,
Тяжеловесный пышный Ренессанс,
Продвинутые, в общем, египтяне,
Погрязший в кокаине декаданс,
И даже панк с полубезумным взглядом,
На четверть водкой разбавляя кровь,
С крутой своею "тёлкой" сидя рядом,
"В натуре, - думает, - а что же есть ЛЮБОВЬ?"
Что есть ЛЮБОВЬ? И я, мой друг, не знаю!
Ни чувств, ни мыслей, в общем, не пойму.
И я, как Соломон, не постигаю
Пути прямого к сердцу твоему.
И я решила: к чёрту рассужденья!
Что есть ЛЮБОВЬ? Ах, не об этом речь!
Переоценка или наважденье…
Но главное - а как её сберечь?!
Сердца чтоб не разбились, словно стёкла,
Чтоб чувства были вечно горячи,
Храни любовь в своих ладонях тёплых,
Как робкий, слабый огонёк свечи.
Не дай задуть её ветрам разлуки,
От ревности и боли укрывай.
Не дай любви заплесневеть от скуки!
Не дай ей умереть! Уснуть не дай!!!
Летят года. И мы взрослеем, значит.
И мысль бредовая мою волнует кровь:
Быть может, это МЫ решим задачу
О том, что же такое есть ЛЮБОВЬ?!





(с)

взрослея взбалмошным экспромтом,
в один благословенный час

мы размышлять начнем о ком-то,
кто так же думает о нас.


© Кукла Саша

Душат рыданья до боли в чертовой пояснице, режет глаза воспетый тобою Свет, счастье - такая жуткая небылица, что и поверить трудно, что счастья нет. В воздухе пахнет дымом и керосином, где-то слышна пальба /может быть внутри?/. Я никому не верю, взлетают клином не знающие предательства журавли.
Я никому не верю, сижу в машине или иду по улице или сплю - всё превращается в пагубную трясину, градус дыханья стремительно гнет к нулю.
Мне бы сбежать, но увы от себя не деться, мне б рассказать тебе всё подчистую, но.. я словно обезумевшая жарптица мчалась к тебе, не заметив что здесь стекло. Вот и лежу. И по перьям стекают капли, красные капли с солёным созвучьем слёз. Я отложила признанья, слова на завтра.
Чертово завтра, которое не сбылось.


© Хрустальная Марго

Когда человек перестает меняться, перестает чувствовать, перестает любить… он умирает…



(с) Стивен Кинг

Она себя носит в режиме онлайн, нон-стоп.
Скрывает, что задыхается - дышит реже.

Он весь состоит из углов, он ей нервы режет, но не дает успокоиться пустотой.
Привычка справляться спасала ее не раз, спасет еще столько же, если поможет случай.
Им друг без друга, наверно, могло быть лучше, и тот, кто об этом задумался первый, - прав.

Но в жизни нет виноватых. Слова к нему ей криком, еще не рожденным, ломают ребра.

И он, понимая, становится тих и собран,
встает и, не глядя больше, идет во тьму.



© Лина Сальникова

Как тебя, милый мой, вовремя сберегать,
если ты вновь поделен между другими?

Река размывает песочные берега, ветер уносит чье-то родное имя.
Мой голос ничей, я откуда здесь и зачем, о чем говорить тебе, если ты столько слышал?
Я тебя думала сотни своих ночей, но мысли мои твоего мира были тише.

Я просто люблю тебя. Просто касаюсь губ, вбираю тревогу, когда тебе там тревожно...

Я делаю все, даже то, чего не могу.

Чтобы ты снова ожил.



© Лина Сальникова

И вот пришла война…Разруха…
Огнями улицы пылают.
Бежит - торопится старуха,
К груди младенца прижимает.

Глотает город пыль и пепел:
Ещё вчера он был цветущий.
В руинах люди, словно в склепе,
Какой им срок теперь отпущен?

В стенАх, за сутки почерневших,
Они испуганно ютятся.
И им, случайно уцелевшим,
Нельзя бежать. Нельзя остаться.

И шепчут женщины молитвы,
И, отворачиваясь, плачут,
Как в гнёздах хрупких, наспех свитых,
Своих детей в подолы прячут.

Покрыты тропы пеплом белым,
В дыму, в угаре город тает.
Бежит старуха под обстрелом,
И голосит. И причитает.

Из дыр выглядывают лица:
Следят глаза прицельно, метко
За бабкой, что, пытаясь скрыться,
Бежит, кудахчет, как наседка.

А сзади танк…Прицелил в спину…
Подмял податливое тело…
И кто-то, глядя на картину,
Шепнул беззвучно: «не успела…».


© Юлия Вихарева

Ты знаешь, что есть боль? – Навряд ли, детка.
Она – совсем не тот сопливый бред,
Что ты несёшь, смакуя сигаретку,
О том, как больно жить в семнадцать лет.

Ты отвлекись, "дожуй" свою корицу...
Теперь представь – серьёзно, не шутя:
Рассвет в окне. Обычная больница.
Мать нежно гладит бедное дитя.

Лежит ребёнок в капельницах, в трубках.
В прозрачных пальцах будто крови – ноль.
И в их глазах, и в детских сжатых губках
Немая скорбь. Вот это, детка, боль!

Допей свой кофе и не морщи носик,
А глянь в окно: ненужный никому,
Стоит старик в отрепьях, робко просит
Чтоб кто-нибудь подал на хлеб ему.

Совсем один. Где дом? Где дети, внуки?
Лишь рассказать о том ему позволь -
И ты услышишь в каждом слове, звуке
Такую боль... Такую, детка, боль!

Примеров масса. Не теряй из виду.
Они, как жизнь - просты и без затей.
Представь, солдат вернулся инвалидом...
Представь себя на месте тех людей.

Им хоть чуть-чуть, хоть каплю той удачи,
Что у тебя в судьбе «наперевес»...

Так не стони: «Как больно!», если мальчик
Не шлёт тебе со «чмоки» эсэмэс.




© Юлия Вихарева

Ты рос послушным. Играл, улыбался старшим.
Ты знать не знал ни драконов, ни старых башен.
Только беда: уродился сынком монаршим.
А, значит, ноги в стремя. Спасай. Скачи.

И наплевать бы с высокой на ту девицу,
Пусть она дальше в каморке своей томится.
Надо же было - родиться наследным принцем!
... в кузне уже натачивают мечи.

Что не сидится спокойно вам, бабы-бабы!
К башням таким дорога - одни ухабы.
Лучше по-русски, жила бы в обличье жабы
И по ночам готовила калачи.
_

Ты вырос крупным на радость себе и старшим.
Ты знать не знал ни принцесс, ни каких-то башен..
И что от тебя надо этой дурынде страшной?
Пальцем грозит: - Ты обязан! Хватай, тащи!

И наплевать бы, да крыльями отмахнуться.
Пусть себе братья и сестры потом смеются!
Что ж так насела... Кричит. И глаза, как блюдца.
И ты сдаешься: - Только не верещи.

Ты ищешь башню, сидишь и сидишь на стрёме.
Вот угораздил попасться дурной кулёме!
Лежал бы себе в пещере в блаженной дрёме...
А не считал бы от скуки её прыщи.
_

Рыцарь с драконом сойдутся в финальной схватке,
Да на принцесс ни один, ни другой не падки.
Как их любить? Лишь претензии и припадки,
Чуть что не так - "еду к маме!". Ищи-свищи.

Плюнут. Обнимутся. Станут болтать о вечном.
Дружба любого делает человечным.
Что до принцессы - найдёт дурака на печке,
Чтобы всю жизнь варить для него борщи.


© Кайлиана Фей-Бранч

К прошлому следует относиться безжалостно и спокойно. Те удары, которые нас убивают, не имеют значения. Имеют значение только те, после которых мы выстояли и живем.



(с) Стивен Кинг - Роза Марена

аходят, смотрят, потом бухтят по углам,
охаживая обиженное "а я"..
Да мне-то какое дело до этого хлама,
когда я устал от собственного вранья,
которое применяешь как препарат,
бросая двери открытыми как в трамвае,
поскольку это единственная из правд,
которую родные и понимают.


© Витька Безбашенный

Кошки — они другие. Кошка не меняет отношение к человеку, даже если это в ее интересах. Кошка не может лицемерить. … Если кошка любит тебя, ты это знаешь. Если не любит — тоже знаешь...




(с) Стивен Кинг

Только не раскисай. В том и состоит твоя задача в нашей тяжелой жизни - сохранить сердце любящим и не раскисать не смотря ни на что. Чтобы не случилось, держи себя в руках и не падай духом. Повторяй, как девиз по жизни.

(с) Стивен Кинг