Не навязывай свой рай никогда. И на мир за всех сама не гляди. Где - то там вдали синеет вода и манит тебя. По ней и иди. Ты умеешь не тонуть и летать. Ты умеешь, уходя, отпустить. Тяжело чужие мысли читать. Но гораздо тяжелее простить.
Не бери на душу грех. Как вино, он утопит разом разум в речах. Что тебе так много свыше дано - одиночеством лежит на плечах. Что поделать, тяжело, но неси. Это, девочка, судьба и удел. Ты же помнишь - Бог тебя не просил. Только долго и печально глядел.
Ты сама за все за всех не берись. Не считай, что все-сестра или брат. Это, девочка, заведомый риск. Каждый третий, видишь, Понтий Пилат.
А в тебе так много света - не жаль. Но, шагнув в толпу, постой, покрестись. Отдавая, будь готова бежать. И спасая, будь готова спастись.
Синим льдом в глазах застыла печаль. И звезда ночная в небе горит. К тебе ангелы заходят на чай. Но не знают, как с тобой говорить. А тебе известно: что и к чему. Если б мог, Он в гости сам бы пришел.,,Передайте, вот, записка ему,,
,,Не волнуйся, все со мной хорошо.,,








© Галина Стрелкова

Здравствуй, my love!

Я пишу тебе в сотый раз, и отдаю свои письма шальной волне. Скоро мой Остров привычно зальет жара. Белый песок на жаре так похож на снег... Выпавший снег на пустынность уставших чувств, и превративший мой замок в унылый скит...

Между твоей тишиной и моим " хочу" люди, вокзалы, дороги и кабаки. Странные связи / до гроба ли...до утра.../, после которых не вспомнишь ни слов, ни лиц.
Я так хотел прикоснуться к твоим мирам, им посвящая греховность своих молитв.

Ты же почти что святая. И носишь нимб. Ты - несмеянее тысячи Несмеян. И никогда не увидишь меня за ним, сколько любовью своей тебе не сияй.

Я покупал ее, брал ее просто так у проституток, у самых богатых дам. Чтобы мое одиночество в их цветах не проступало ландшафтом в твоих садах. Чтобы тебе никогда не пришлось искать несоответствия следствий среди причин - если я пил из какого-то родника, то почему же вода твоя так горчит...?

Просто не думай. Как чувствуешь, так живи. Я в популярных романах не твой герой. Волки - не птицы, и с ними гнездо не свить. Только я знаю - ты чувствуешь мою кровь /каждым прерывистым выдохом в унисон /,что закипает при виде тебя во мне...
Знаешь, однажды я смог приручить твой сон:

Волк и волчица...

И белый, как снег, песок

под ослепительным солнцем...

Иди ко мне...








© Галина Стрелкова

И не то чтоб Осень мне не такая.
/Ты же знаешь, как я ее люблю/.
Только эта, прихоти потакая,
В мою душу словно открыла шлюз.

И плывет кленовость ее печалей,
Где дождем оплаканы берега.
Эта Осень верностью отмечает
Тех, кто ей на верность не присягал.

По примеру варваров и вандалов,
Забывая поводы и мотив,
Осень столько листьев в костры кидала,
За надежду золотом заплатив.

И когда отчаянно и печально
Улетают за море журавли,
Осень просто делает нас случайней
Среди сотен разных случайных лиц.

Не поймешь: стекло это или воздух,
За которым мимо течет толпа...
Эту Осень кто-то зачем-то создал,
А потом позволил мне в ней пропАсть.

Не оставив след, не оставив имя
На пути от неба и до земли.
Эта Осень делает нас ранимей,
Никого дождями не исцелив...

Никого. Поскольку она не примет
Ни из чьих ладоней глоток тепла.
От дождей как-будто и Жизнь без грима...
неприглядна...
мелочна...
тяжела...


© Галина Стрелкова

Цветы, подарки, бриллианты красивых слов
Я не считаю проявленьем священных чувств..
Любовь - ответить на полночное : "мне тут пло.."
Коротким многозначащим "я лечу!"



© Анна Тукина

Благослови, о Небо, землю нашу,
Храни ее и непрестанно грей..
Пускай у каждой Ани будет Саша,
У Лены - нежно любящий Андрей,

У Вали - Гриша, у Танюши - Рома,
У Насти - тихий омут Алексей..
И пусть они в любви своей огромной
Рождают мир, рожают сыновей

и дочерей.. Любовь приумножая..
Она судьбу вершит - не имена..
И подрастет восторженная Рая
И встретит в летнем парке Николая,
Простого юношу из сказочного сна,

Романтика, каких осталось мало..
И сказка их пускай несет ко дню,
Где юная, застенчивая Алла
В весенний день найдет судьбу свою..

И дальше.. Дальше.. Пусть не так, как в книгах
Легко, но чтобы тот же нежный свет..
Пускай любовь встречают Кати, Инги..
Свою, в чужую не входя с интригой,
Другому не сломав любви хребет..

Сердца храня от бурь и бурелома,
От ревности сжигающей, обид..
Пускай цветок любви ни быт не сломит,
Ни проза жизни. Только укрепит.

Светлана будет счастлива с Максимом..
У чувства их - ни берега, ни дна..
Ты знаешь, Небо, в ней, В ЛЮБВИ, вся сила..
И ничего
не значат
имена..





© Анна Тукина

Никого не зову, никого не гоню,
Все кто рядом - моя награда.
Я научена жизнью печаль свою
Оставлять на листе тетрадном,

Помнить только добро, не затаивать зла,
Все обиды пускать по ветру...
И не верить людям, скупым на дела,
А на слово красивое - щедрым.

(с) Анна Тукина

«Состояние радости» — это способ сказать самому себе, что твоя последняя мысль была правдой, твоё последнее слово было мудростью, что твой последний поступок был любовью..

Нил Доналд Уолш, «Беседы с Богом»

ей двадцать девять. почти что тридцать. ему по паспорту двадцать два.
какая муха их укусила
делить продавленную кровать
в её квартире по воскресеньям? душа – потёмки. чужая – мрак.
по вечерам её замыкает - звонит... там занято...
водка? drugs?

ни то, ни это. ей несолидно. она ведь будто бы из принцесс...
“howzitgoing?”
“i’m fine. чудесно! люблю! любима! all for the best!” –
солжёт подруге. потом подушке расскажет правду. и до утра
не спать, а тупо глазеть в будильник. он в семь простонет
“wake up! пора!”

куда пора? и зачем? работа. содрать нелепые бигуди...
захлопнуть дверь.
отключить мобильник. глаза в асфальт и идти идти...
забыть про время. про фитнес-центр. стрельнуть у школьников папирос.
ей двадцать девять. почти что тридцать. и жизнь как будто бы

под откос...


© Флёр-Де-Ирис

кучевые облака хмурятся.
[вазы битые чинить надо ли?]
так тоскливо на пустых
улицах.
мир бесформенно-текуч.
вымышлен.

трапы-мостики дрожат.
шаткие.
в ямы-пропасти не раз падали.
мы как рыбы без воды.
жалкие.
безнадежно далеки.
ближе бы.

отраженья в зеркалах
крошатся.
[психотропные не пить. вредные]
не вернуться. не вернуть
прошлого
даже бросив в океан
денежку.

эта осень для двоих
тесная.
расползается по швам медленно.
просто я к тебе не тем
рейсом
и...
просто небо. самолёт.

девушка.


© Флёр-Де-Ирис

Любовь есть самая шаткая из иллюзий, самая горькая из страстей. Знай, на земле выживают люди, лишь предавая других людей.
Боль есть самое главное испытание, самая черная глубина. Надо б готовиться к ней заранее, гвозди в ладони свои вбивать. Только бы нежность не стала выше цели от боли себя спасти.
Ты смотришь так, что мне сносит крышу.
Я отворачиваюсь..
Прости.


© Хрустальная Марго

Собираю остатки осени по дорожкам замерзших скверов,
Маскирую рундук с вопросами под балласт на родных галерах.
Не питаю любви к ответам я, слишком поздним, слегка прокисшим,
Мне уютней с дождями-ветрами, чем в безумных эстетствах Ницше.
И, признаться, креветки-мидии, даже с юным сентябрьским Кьянти,
Как-то ближе катулл-овидиев в ореолах столетних мантий.
В башнях смысла с алмазной крошкою я ценю лишь чердак и крышу,
Продираюсь бескрылой кошкою к облаченью летучей мыши.
А потом, хоть глаза зашорены, полнолунья добуду коды,
Укротив опасенья шпорами, с легкой совестью – на свободу!
До утра, да и больше надо ли? – обнулится под стрелкой «Вечность»,
Параллелям путей пред-адовых эти частности поперечны.
Если рай впереди прикупленный, как в краплёной колоде джокер,
Не сидеть же с челом насупленным: чем, мол, кончится всё в итоге…
Что потом…а потом подумаю. Можно тайной тропой в пампасы
Искушенной в охоте пумою, ускользнувшей от стрел и лассо.
Или в сговор войдя с химерами, преисподней открою чакры…
А пока – на свои галеры. Я
Помечтаю об этом
Завтра! :)


© Бесамемуча

Да, кому как не мне рассказать о море и о воде,
Как устроен корабль, что такое лебедка, кнехт,
Отчего в металлическом теле,
Мелководной его душе
Я порой различаю смех.

Да, я знаю где форштевень, где ахтерпик,
Только ты не за этим читаешь мои стихи .
Ты приносишь разбитое вдребезги сердце
И шепчешь мне
"почини"...

Меня судят - мол, рифмы сточены и сухи,
Потому я теперь сижу у ночной реки,
И мои теплоходы гудят,
И мягко светятся
Мотыльки.

Если дело не чувствах вовсе, то в чём, скажи?
Судно не принимает на борт чужих.
Мы сидим у реки.
И зовем эту реку "жизнь".


© Хрустальная Марго

когда он в ней доставал до дна, был по-иному там, по больному,
она шептала - а он не знал - один его телефонный номер.

когда он в ней зажигал костры, и обращалось все в пепелище,
она пыталась ему открыть, что от любви ничего не ищут.
когда он вел ее, как умел, она велась, как сама умела.
хрустальный голос дрожал, но смел его озвучивать оробело.

он был не светом ей, не теплом - пальто наброшенным, нежной тенью.
он был ей шире привычных слов и неожиданней совпадений.
она дышала, раскрыв глаза, - и мир стеклом становился мутным.
он не пускал ее, не вязал - но был в ней каждой сквозной минутой.

он был ей страхом себя забыть, восторгом - рваться, себя не помня.

он был ей вечными "если бы", почти угадан, почти что понят.

он был ей, был в ней, одним за всех, почти что всех заменив собою.
и ей легко было резать сеть, не принадлежность назвав любовью.



© Лина Сальникова

Осень пахнет грибами и флоксами...
Так волшебно, что хочется петь...
В Петербурге, в Монт-Клере и в Оксфорде...
Осень душу пленяет на треть...

Но так бережно...так собирательно...
Что отрадно пленённой душе...
И падеж вспоминается звательный...
Тот, который винтажный... уже...

И не кажется лишнею ижица...
Есть слова, где уместна она...
И так ровно, так правильно дышится...
Значит...вовремя заточена...

В эту осень...с целебной прохладою...
Всё приму... каждый жест, каждый штрих...
Листья падают ?...Осенью падают...
Но всегда лишь...с деревьев живых...




© Вита Савицкая

Это осень. А, значит, время берет свое.
Замыкает в мигрени, простуды и циферблаты.

Он все так же тепло и открыто влюблен в нее, просто кончились силы, истории и заплаты
на усталость. Так хочется выползти ночью в тишь, видеть звезды, дышать очень медленно, отмолчаться.
Он все так же б хотел целовать ее и вести, только вряд ли он все это может настолько часто,
как и раньше. Она понимает, о нем молчит. Оставляет, не оставляя. Идет сентябрь
сквозь нее, словно воздух, - морозен, рассветно-чист и прозрачен настолько, что в бликах стеклом сиял бы.

Ей так странно и страшно, что вот он уйдет во тьму, слишком гордый, от помощи искренней отвернется, -
что она стала тихим "иди ко мне, обниму" без надежды, что мрак его впустит ее, как солнце.

Эта осень похожа на кашель сухой в груди - слишком остро царапает горло, лишая слова.
Он не скажет ей, что и не думает уходить, и она ему - что отпускать его не готова.
Все теперь не звучит, спотыкается и сбоит. Ожидает мучительно, нервно сутулит плечи.
Это осень размеренно тикает в них двоих, и минуты ее заглушить ровным счетом нечем.

Он все так же влюблен в нее, так же их встречам рад. Но залег, словно зверь, долгой гонкой совсем умаян.

Понимая причины, она ждет и в этот раз.

И, представив себе его, бережно обнимает.



© Лина Сальникова

И неважно, что ты оставил меня одну,
умудрившись ни на минуту не оставлять.

Важно то, что осенние звезды идут ко дну и ложатся туда, где когда-то была земля.
Воздух осени с терпким, окисленным холодком, на пути ко мне в сердце не встретит опять преград.

Я люблю тебя голо, практически босиком прихожу к тебе жить и греться в который раз.

И не важно, а есть ли во всем хоть какой-то смысл, если смыслом наполнено каждое до краев.
Все щемяще и громко, все требует, чтобы мы это все проходили по кругу с тобой вдвоем.

И неважно, чего мы хотели, но не могли. Мы сильней уже тем, что отважились захотеть.

Твои звезды касаются здешней моей земли.

И я молча считаю их вдохами в темноте.



© Лина Сальникова

Не ответил себе,
Не ответишь и мне,
Все ответы в конвертах по свету,
В безответной судьбе,
На крылатом коне,
И на краешке старой планеты.

А слова – огоньки,
Растают, словно воск,
И свеча догорает, как прежде,
Мы близки-далеки,
Душ растерянных лоск,
Только в новой и тесной одежде.

Не догнать ветерка
Не вернуть прежних дней,
Всё давно, как листки улетело,
Видно, жизни река,
Стала снова сильней,
Развела нас опять так умело.

Не ответил себе,
Не ответишь и мне,
И зачем? Ты всё дальше и дальше…
Засверкали в тебе
Много новых огней,
А река глубока, как и раньше…


© Алла Войнаровская

От Арктики до Антарктики
Люди весь мир прошли.
И только остров Романтики
На карты не нанесли.

А он существует, заметьте-ка,
Там есть и луна и горы,
Но нет ни единого скептика
И ни одного резонера.

Ни шепота обывателей,
Ни скуки и ни тоски.
Живут там одни мечтатели,
Влюбленные и чудаки.

Там есть голубые утесы
И всех ветров голоса,
Белые альбатросы
И алые паруса.

Там есть залив Дон-Кихота,
И мыс Робинзона есть.
Гитара в большом почете,
А первое слово - "честь"!

Там сплошь туристские тропы,
И перед каждым костром
Едят черепах с укропом
Под крепкий ямайский ром.

Там песня часто увенчана
Кубком в цветном серебре,
А оскорбивший женщину
Сжигается на костре.

Гитары звенят ночами,
К созвездьям ракеты мчат,
Там только всегда стихами
Влюбленные говорят.

От Арктики до Антарктики
Люди весь мир прошли,
И только остров Романтики
На карты не нанесли.

Но, право, грустить не надо
О картах. Всё дело в том,
Что остров тот вечно рядом -
Он в сердце живет твоём!




(с) Эдуард Асадов

Не думала, что моё мертвое сердце способно на чудеса,
И вместо того, чтобы быть спасенной, я буду сама спасать,
Что вспомню какая сокрыта нежность у края больной души,
Что мне так захочется к человеку чужому себя пришить.

Не думала, что так растает сладко признанье на языке,
Что сердце забьется, сметая страхи, когда прикоснусь к руке,
Забьется, дыхание перехватит, впервые за много лет,
Не думала, что можно так долго ждать и...
И вдруг получить ответ.


© Хрустальная Марго

Ежику подарили яблоко. Обычное, антоновское, зеленое такое яблоко.
Оно пахло весной, хлоркой, и немножко большим магазином, где с полчаса назад его выдернули из пирамидки круглощеких собратьев.
Ежик посмотрелся в яблоко, подмигнул шуточно и задумался: что бы такое с ним сделать?
Приличные ежи в его-то возрасте в колючки да в норку...
Почесал Ежик колючки- коротковаты...
К тому же как-то совсем не-по-ежовски хотелось яблоко - съесть!
Поолдороги до норки Ежик разговаривал с яблоком, вдыхал весенне-городской запах и бок лизал - стеклянный, представляя сок желто-прозрачный...
А в толпе подземки не заметили Ежика, затерялся разговаривающий с яблоком, толкнули...и укатилось оно, зеленым солнышком в темный угол.
А Ежик... а Ежик как всегда - побрел, озираясь во сторонам, в поисках новой сказки...


© Еж Туманный

Хожу-брожу по мокрым листьям,
своим любуюсь отраженьем
в осенних лужах.
День рожденья,
а я один, забыт, не нужен
моей любви. Дежурный ужин
давно остыл, а может, съеден.
Сидят на лавочке старушки –
творцы многоэтажных сплетен
и межподъездного пиара.
Темнеет, звезды в полнакала …
На днях знакомая кукушка
мне напророчила бессмертье,
а что с ним делать – не сказала.
Как жаль, что завтра понедельник –
работа, вечная запарка…
Навстречу курсом параллельным
по золотым аллеям парка
бредет лохматая дворняга.
В глазах вопрос и удивленье:
«Что, тоже выгнали из дома?
Бедняга.
Я к своей знакомой,
а ты куда?» – «Пока не знаю, -
мужская плата за свободу.
Не помню – с сыром ли, с колбаской -
в кармане пара бутербродов,
давай разделим их по-братски».

В скрипучей старенькой беседке
мы посидели, помолчали…
и разбрелись в свои печали -
в круговорот осенних красок.


© Бесамемуча

Я ни за красных, ни за белых.
Я так...в веселенький горошек.
От отношений оголтелых
Бегу домой, пугая кошек.

Я ни за лысых, ни за рыжих.
Люблю надежных, умных, добрых.
Противно быть в руках бесстыжих
Ужом прикинувшейся коброй.

Я ни за гомо, - ни за прочих,
Любовь не делится по цвету.
На стыках фраз ломая почерк,
Ищу проклятые ответы.

Меня тошнит от феминизма,
Я полный ноль в командных играх,
Во мне гримасой атавизма –
Любовь к орлам, лемурам, тиграм.

Еще мне нравятся верблюды –
Снобистским прикусом эстетства...
Куда Вы, Доктор?
Я откуда?
Как все – из солнечного детства!


© Бесамемуча

Привет. Не ждал? Я так и знала: остывший чайник, пыль и скука.
Я просто мимо пролетала и вот зашла, прости – без стука.
Мне страшно захотелось чаю – с малиной, медом или мятой.
И поболтать. О чем? Не знаю, был не вопрос – "о чем" ... когда-то.
Бесамемуча


Привет! Не ждал и не прибрался. Где пыль? Она мне не мешает...
Намедни, помню, собирался, да плюнул. Хочешь, выпьем чаю?
Вот банка "Мэтр де Тэ" – французы! Внутри же – листовой китайский.
Я помню, пробуждалась Муза... Садись к столу и не стесняйся,
вот мёд.

Ты, кажется, гречишный тогда любила? Нет. Случайно.
Опять подстриглась под мальчишку? Тебе идет. Вскипает чайник...
Блондинка? Цвет волос имеет... значение? Ах, это к слову...
Давай о парусах на реях, о кошках и про босса нову,
о книгах.

Как там твой Коэльо? Иль снова ты вернулась к Баху?
Без комментариев? Поверю. [ползут минуты черепахой]
Поговорим о женских формах? "Эротоман? Эпикуреец?"
Да, я смотрю, бывает, порно, а кто не смотрит?
Чай погреем?

Ну, что же, посидели славно. Тебе пора? Не провожаю...
Спускаешься походкой плавной по лестнице. Я мёд с ножа ем
и вслед смотрю. Походкой плавной... Без комментариев? Счастливо!
Пахнуло ладаном и амброй. Остыл мой чай. Нагрелось пиво...







© Docking The Mad Dog

А что нам, людям, для счастья нужно?
Уютный домик, свое местечко,
Чтоб пахло вкусно, чтоб жили дружно
Две половинки, два человечка…
Чтоб чай с вареньем в любимой кружке,
Горшки с цветами, диван, два кресла,
И чтоб на кухне часы с кукушкой,
И пусть кукуют… так интересней…
Чтоб телевизор с большим экраном,
И на диване, укрывшись пледом,
И чтобы завтра — не очень рано —
Поспать спокойно… пусть до обеда…
Чтоб полка книжек, коробка дисков,
Все то, что греет, напоминает…
Сидеть тихонько, так близко-близко,
Такое счастье… А там, кто знает…



(с) Марина Бойкова