Как овощ простой, испечённый в золе,
Как мякиш обычного хлеба,
Пытались не раз, распластав по земле,
Делить наше общее небо.

И каждый желал непременно добра,
И все проявляли участье.
И так забавляла их эта игра –
Пинать наше хрупкое счастье...

А счастье не купишь, оно – как лото:
Тяни свой бочонок из тыщи!
И если досталось им небо «не то» –
То может ли наше быть чище?

Открытые чувства – потеха толпе,
Ведь свора не может без лая.
Привычней и проще судить по себе,
Да только... кто судьи, родная?

Всё то, что не тайно, для них – напоказ,
Доступный товар с барахолки.
И мы – лишь мишень для завистливых глаз,
Нацеленных, словно двустволки.

Но, как бы ни щерилась хищная рать,
Томимая жаждой «трофеев», –
Мы снова взлетаем! И нам наплевать
На козни бескрылых пигмеев.




© Просто Печальная Птица

Пролетела электричка-зима
В направлении платформы «Январь»…
То ли я сошёл, родная, с ума,
То ли врёт безбожно мне календарь.
Полустанок мой полощут дожди,
Снова «ноль» и плюсовые скачки.
Пуст перрон, да и кассиршу – не жди,
Забухала, видно, мать от тоски...

Ты мне пишешь, что у вас – холода,
Много снега и река подо льдом.
Но не мчат ко мне твои поезда –
Вот и маюсь в декабре под зонтом.
А на север катит новый состав,
Удирая прочь из наших широт,
И на полке, от спиртного устав,
Сладко дремлет пассажир Старый Год.

Пусть кого-то утешает прогноз,
Что идёт к нам долгожданный циклон –
Под мелодию «Постой, паровоз...»
Прыгну «зайцем» в уходящий вагон.
Буду в тамбуре всю ночь напролёт
Коротать под сигаретный дымок,
Чтоб наутро вместе встретить восход
Над конечным пунктом наших дорог...




© Просто Печальная Птица

На книжной полке притаился ёжик милый –
Зелёный кактус, шарик в профиль и анфас.
Совсем не тот, что служит массой для текилы,
А просто прыгнувший в горшочек дикобраз.
Подальше убранный, чтоб руку ненароком
Ты не поранила. Колючий, как и ты...
И ключ от сердца твоего лежит глубОко,
На дне колючей и... ранимой темноты.


© Просто Печальная Птица

Я не знаю, на чьём языке говорить мне с тобой:
Ни в одном не припомню тех слов, что мне так не хватает.
Тридцать лет не сбоившая прога вдруг выдала сбой.
Наведение. Пуск. И на схему ложится кривая,
Отмечая падение всех моих служб ПВО.
Я не знаю иных слов, чем те, что мне верно служили.
Ты твердишь незнакомые мне: "красота", "волшебство"...
Мне казалось, что их в веке прошлом ещё износили
До лохмотьев, до дыр, до несчастной и злой нищеты.
Но ты их повторяешь, как части своей позывные,
Как Устав, как легенду от карты. Я слышу, как ты
Говоришь слово "счастье". Оно придаёт тебе силы.
Я не знаю, какими словами ответить тебе.
Мой тезаурус бьётся в агонии пульсом за сотню.
Я стою и молчу на каком-то чужом языке,
Ты читаешь стихи. Я хочу умереть не сегодня.





© Субоши

Напиши мне сегодня, любимая. Слышишь? Пожалуйста...
Как спалось, что приснилось тебе... Хочешь – просто пожалуйся:
На плохую погоду, мигрень, на своё одиночество
И на то, что никак не сбывается Феи пророчество...

А ещё – на коварных подруг, на моё невнимание;
Всё прочту, без обид (даже вслух!), обещаю заранее.
Коль не дарит нам встречу судьба, пусть, как лента незримая,
Свяжет нас твоих строк череда.
Напиши мне, любимая.

Ты не верь, что разлука калечит. Я – тот же. Мы – те же!
Даже если мы врозь.
Даже если я снюсь тебе реже...
Дисконнекта банальность – не повод грустить этой ночью.
Напиши мне сегодня, родная. Хоть несколько строчек.

Расскажи, как на серую рябь твоей речки озябшей
Мотыльками кленовые листья садятся всё чаще;
Как на смену им с неба ночного на сонные воды
Белых бабочек – первых снежинок летят хороводы;

Как за облаком плюшевым рыбка-луна серебрится,
Покрывая чешуйками слёз одинокие лица...

Напиши что-нибудь. Так пусты без тебя вечера.
Всё равно не уснуть. Буду просто читать.
До утра...


© Просто Печальная Птица

Прочти мои стихи последних лет,
Не знавшие ни ручки, ни бумаги…
Там на ветру трепещущие флаги,
Там праздник, музыка, цветы и свет;

Там ветер дует с моря или с гор,
И боль рвёт сердце, очищая душу,
Костёр еретикам все слёзы сушит,
И ангелу выносят приговор;

Там башни, и овраги, и мосты,
Сожжённые за гордою спиною…
Читай, читай. А я тебя прикрою,
А то порежешься осколками мечты.





© Субоши

Корица и запах неба - пиши пропало,
Я снова в тебя влюбляюсь, как в первый раз,
Мне снова тебя смертельно - на выдох - мало,
И я поднимаю взгляд на тебя устало
И вновь не могу отвести восхищённых глаз.

Холодные руки согрею своим дыханьем.
Я тщетно опять пытаюсь найти слова:
Как будто опять прозрачным рассветом ранним
Выходишь из дома и пятки босые ранит
С отвычки колючая скошенная трава,

Как будто стоишь на дороге и смотришь в небо,
А в небе - рассвет... а, я уже говорил.
Дорога - просёлок, и нету на ней ни следа,
Её по зиме засыпает вчистую снегом,
Но нынче же лето. И ты тут стоишь один.

Так вот, это самое чувство сейчас со мною.
Я снова в тебя влюбляюсь - как мало слов
Могу я найти, чтобы просто назвать любовью
Всё то, что меня, как цунами, вот-вот накроет...
И вновь, как впервые - ну, здравствуй, моя любовь.





© Субоши

Будь моим,пожалуйста.Я больше ни о чем не прошу.
Появись в моей жизни,измени её просто своим
присутствием.Люби, твори, питайся вдохновением, ведь я могу всё это дать тебе.
Ты просто будь моим...




© YanaW

Ты знаешь, так внезапно и легко прорвалась пелена, исчезли шоры, все наши разговоры, споры, ссоры остались бесконечно далеко. Так просто объяснить былой порыв безумьем, недомыслием, пороком… Но раны затянулись ненароком, и вскрылся омерзительный нарыв. Остались только боль и пустота, как небеса в ночных разрывах молний, хоть пустоту несложно и наполнить, когда она не так уж и пуста, когда, поняв, что горе – не беда, достаточно желанья и сноровки… Но старый дом от новой меблировки не станет домом новым никогда. Читать далее


© Алексей Порошин

Бабочка на розовом цветке
крылышки раскрыла осторожно.
Я узор не рассмотрела сложный -
лишь судьбу на бархатистой коже
в каждом разноцветном завитке.

Бабочкины крылья, не спеша,
расправлялись, сладко замирая,
будто в декабре - в начале мая,
что-то вскользь во сне припоминая,
будто это я, моя душа,

всё моё на двух цветных мирах,
симметрично, зеркалообразно,
тоненькими линиями разно -
то черно, а то кроваво-красно
на зелёном, белом фоне... Взмах!

Улетела бабочка. И всё.
унесла судьбу на пестрых крыльях.
Я бегу за ней дорогой пыльной
и... не догоняю. Я бессильна.
Улетела бабочка. И всё...




© igolka

Мы же сильные девочки, что нам плакать и голосить?!
На свято место всегда претендентов найдётся уйма.
Не хочет? Не надо! Бери пальто, вызывай такси.
Подрастём и напишем о нём в мемуарах: «Три вялых дюйма».

Мы большие девочки. Больше всех этих помещений.
Пусть стучатся в трубу. И наш адрес отныне таков:
Город стёртых и не отвеченных сообщений,
Улица длинных, не принятых нами звонков.

Мы бродящие девочки из дрожжевого теста.
Мы любой январь проживаем сочным густым июнем.
Ну, полежим под его квартирою в знак протеста,
Зато потом встанем, поправим чёлку и гордо сплюнем.

Мы же сильные девочки. Где хотим, там и плачем.
От кого хотим, от того и рожаем детей.
Мы стольких людей послали к чертям собачьим,
Что теперь даже как-то боязно за чертей.

Мы же взрослые девочки. Мы познаёмся в воинстве.
Проигравший, как водится, ловит с окна манатки.
Если мы говорим о каком-то твоём достоинстве,
Значит, мы уже знаем о каждом твоём недостатке.

Мы хорошие девочки. Мы не гордимся победами.
Мы не строим гробниц в чужих душах, не жаждем Голгоф.
Наши враги всегда с нами делятся бедами.
Потому что нам нравится быть причастными к бедам врагов...

Я звучащая девочка. Я мелодия всех гармоник.
Я сама себе друг, сослуживец, кумир и обитель.
Я маленький, бедный, замёрзший слоник.
Пожалей меня, мальчик, пока никто не увидел.






© Марьяна Высоцкая

Будь. Просто будь и всё.
Даже тогда, когда улетели
все аисты,
и гнезда тоскливо стоят,
как пустые кошёлки...
Будь. Ну что тебе стоит
жить и ходить на работу,
сниться хоть иногда,
а однажды прислать
мне в подарок
частицу веселого лета?

Мой август
устал повторять,
что уже вечерами прохладней
и осень готова к прыжку,
как огромная рыжая львица.
А я, торопясь, ловлю
последние летние дни,
и булавкой, как бабочек,
их пришпиливаю к календарю,
который висит на стене...

Это лето,
подаренное тобой,
впиталось в меня,
как волшебная мазь
в Маргариту,
и я, пролетая
ночью над городом,
вглядываюсь
в горящие желтые окна,
стараясь не разбудить
случайно - тебя
и трехцветную кошку,
которая спит
на стуле в прихожей...
А потом я долго шепчу луне
то, что тебе
никогда не скажу,
и она, взглянув однажды
моими глазами в твоё окно,
промолвит единственное:
будь...




© igolka

Прошлого нет! Есть настоящее!
Всё позабудь, словно бред.
Выбрось отжившее, скомкай болящее,
Выйди на солнечный свет!

Нет прошлых бед, слышишь,
Нет их и не было!
Ты лишь в начале пути.
Помни, ты — умница, самая лучшая!
Крылья расправь, — и лети!




© Оксана Нездийминога

я говорю «спасибо» за каждый день,
день, уплывающий к вечеру на ладье,
писаный краской, разбавленной на воде,
странный, загадочный, нервный или спокойный.
я говорю «спасибо» за каждый день,
прожитый с нею и разделенный с ней,
чистый, пронзительный, как абсолютный дзен,
как серебро, венчавшее наши волны.

я говорю «спасибо»
за каждый день.


© Лебедюга

…Жизнь – это дождь… Сплошной дождь…. Иногда он моросит мелкими капельками, иногда переходит в ливень. В жизни каждого из нас бывает человек с зонтом. Он приходит неожиданно и дарит солнце, укрывает от всего плохого…. Важно его не потерять, человека с зонтом, который приходит всего лишь раз…



(с)

потому что солнце. знаете, так светло.
потому что небесный лев приласкал этот мир золотистой лапой.
потому что вчера было холодно и мело.
а сегодня солнце мне говорит: «давай-ка стишок нацарапай!»

«хорошо, дружище, легко», - говорю ему.
потому что тебе и мне с высоты улыбается змей бумажный.
потому что солнце, если хочешь знать почему.
а ещё ты умеешь меня рассмешить, когда мне страшно.


© Дийна

Это худшее из одиночеств- сидеть в толпе, слушать, как люди лгут тебе нараспев, улыбаются - прорезь маски, провал зрачка, послушнее скрипки, ласковее смычка. У мудрости в этом возрасте чуткий слух. В поющей паре фальшивит один из двух. Зерно отделять от плевел, держать в руках. И овцы сыты, и волки на поводках. Различать все оттенки цвета, слова, глаза, помнить лгущую паству по голосам, скрывать от других свою нутряную боль.

Быть одиноким так, как бывает Бог.


© Кот Басё

Всё попроще очисток гнилых картох,
И слегка запутанней сопромата,
Там, где русские бабы подводят итог,
У меня миллионы «а вдруг?»,
Сотни жестов и рук,
Ну куда мне до них? Куда там…

Ни коня на скаку, ни в горящий сарай,
Только ждать, когда Маленький Принц приручит,
И команды «не горбься!», «со стола убирай!»,
Вымой старый сервант,
Закопай свой талант,
И тупей, детка, так будет лучше.

И с тобой…Это ломка лучших сортов,
Если б рот был рабочий, как у Левински,
Но, увы, рождена, чтобы гладить котов,
Выйти замуж за рикшу,
Читать списки погибших,
Строить стены меж нами.
Берлинские.


© Куничка

...мужчины - люди претенциозные и сложносочинённые.
им хочется, чтобы женщина была немножко нонна мордюкова, такая мудрая красавица с опцией остановки живности и тушения жилья. немножко чиччолина - это светлые надежды на кулуарные изыски и интимный колорит. ну и немножко настасьюшка из сказки "морозко", поскольку малахольная, что значит забота. и чтобы борщ, само собой. пожрать - всегда не худо. Читать далее





(с) Арина Карельская

Не уставайте говорить: «Люблю!»
Не только в праздник или после ссоры…
Простое слово, но слетая с губ,
Оно растопит ледяные горы…

Любовь дарите, позабыв про бред,
Что чувство это может стать рутиной!
И вы «Люблю!» услышите в ответ
Не только в День святого Валентина…






© Оксана Нездийминога

"...Я хочу, чтобы мы с вами умели говорить «спасибо» тому, что осталось за спиной. Пусть это было неприятно и болезненно. Но оно непременно научило нас чему-то важному...
Кого я благодарил?
Людей, которые уже не со мной. Людей, которые отказывались от меня, закрывали передо мной двери, наносили удары в спину и просто... не верили. Мне легче простить предательство друга, чем отсутствие в нем веры в меня. Веры не в популярность и богатство - это всё относительно.
Куда важнее вера в то, что я смогу (не важно, что именно - похудеть, вернуться, начать). Они говорили, и некоторые даже до сих пор говорят, что я НЕ смогу. А я смог. И непременно смогу еще. Спасибо им..."

(с) Сафарли Эльчин "Если бы ты знал..."

Так пахнет май, когда его не ждали
вдоль позвонков январских - теплым ветром.
Так пахнет женщина - объемлющим и светлым, текущим через годы или дали.
Деталью стать: коснувшись, повернуть деталь другую в общем механизме,
из сердца в сердце возвращаясь жизнью
и оживляя общую весну.



© Лина Сальникова

Огонь…
Ласкает пламя,
оно не обжигает,
а щекочет,
не чувствуется боль,
когда влюблен…

Глаза в глаза,
и от заката до рассвета,
испепелится это лето,
но с первыми кристаллами зимы,
все рухнет до весны...


© Андрей Жадан

Всё относительно в мире…
И парадоксов — не счесть…
Мы покоряемся силе,
Что-то твердя про честь…

Слабость себе прощаем,
Суд над другими верша…
Нет абсолютного блага…
Нет абсолютного зла…

Всё о себе понимая,
Плачем… И, даже, порой
Каемся… Так правдиво…
Пальцы скрестив за спиной…

Ставим свечки по Храмам…
Молимся… Снова греша…
Видишь,- колышется пламя?
Это вздыхает душа…






© Оксана Нездийминога

В полушарии северном звёзды рассветные плавают,
Словно стая рыбёшек - шустры!- не угнаться за стаей.
Ты живёшь далеко. Не со мной. Ты живёшь - это главное.
Ты живёшь и не ведаешь, как мне тебя не хватает.

Признаваться мучительно, глупо, немыслимо - каюсь я.
А молчать - невозможно, нечестно, но надо бы - знаю!
Я на целую жизнь опоздала. Устала. Отчаялась.
И теперь мне - пожизненно - очень тебя не хватает.


© Птица-Муха

Сны о тебе становятся все горячей, дни без тебя - длинней, холодней, и тоскливей. Мне б засыпать на твоем загорелом плече, и слушать с тобой, как шумит за окнами ливень. Мне бы хоть раз до утра целовать твои теплые губы, в руках твоих обессилеть, но жизнь - на редкость безжалостный конвоир, все вышло не так, как я когда-то просила, как я мечтала лет двадцать с лишним назад и до сих пор мечтаю - пусть бог простит мне, - я главных три слова успела тебе сказать, и намекнуть, что ты для меня магнит и
что я однажды усну на твоем плече.


© Неукротимая Маркиза