Герда приходит к Каю, а Кая нет, не уплачено ни за связь, ни за интернет, видно в доме Кая давно не включали свет - аккуратным слоем повсюду лежат пылинки. Герда помнит, где Кай хранит пачки сигарет и сидит на кухне, поправив смешной берет, одичало смотрит в его глаза (на столе портрет) - а в глазах нерастаявшей правдой хохочут льдинки.
Полная соседка заглядывает: "Вы кто?" Герда молча встает, одергивает пальто, я знакомая Кая, я загляну потом, и пытается выдавить погнутую улыбку. "Он уехал в командировку, на Север чтоль, говорил, отправит мне бандероль, но полгода прошло, а известий ноль - на таких рассчитывать, знаете ли, ошибка".
Герда снова кивает - знаем, мол, мы таких, милый Кай, ну что за удар под дых... я же знаю к кому ты уехал, ты жутко влип - ты забыл, что я тебе не чужая. Я простила тебя, я смогла придти, но не склеить прошлое, не спасти, и все то, что она смогла обрести,
Я опять и опять теряю...


© Хрустальная Марго

Спасибо всем, кто приходит вечером, усталый - впору бы лечь в кровать, включает газ, зажигает свечи, и, вздохнув, садится о дне писать. Что накипело, что отболело в нем, что испарилось, что проросло... Мы все равно остаемся сильными, и пишем, пишем - врагу назло. А враг наш - время, седыми прядями, морщинками у любимых глаз, больной усталостью, слабой памятью, оно, смеясь, упрекает нас. Оно сквозит из щелей и лампочек, внезапно гаснущих в тишине, и улыбается с фотокарточек, где мы стоим во вчерашнем дне, где мы счастливые - на мгновение, а завтра снова придет зима. Спасибо всем, кто в полях у времени, словно зерно, разбросал слова. Они взойдут через десять, двадцать лет, но обязательно прорастут, и вот в трехтысячном, может, в августе, кто-то прочтёт про мою весну. Кто-то почувствует, что мы прожили, и улыбнется, ускорив шаг.
Неизлечимо одно лишь прошлое,
И ходу стрелок не помешать...


© Хрустальная Марго

Может быть ты и прав. Я зову твое небо домом. Я спешу к нему каждую ночь, распахнув глаза. И в незримом гудящем проводе телефонном до сих пор узнаю родные мне голоса.
Может быть ты и прав. И мне стоит скорей уехать. Этот город мне мал, но любим, как детская вещь. Небеса всю весну обнимают озябшие плечи снегом, и (ирония!) я всю весну провожу не здесь.
Может быть ты и прав. Мне поездок уже по горло. Электричка, автобус, шумный цветной вокзал. Я не чувствовала себя никогда так дома, как когда смотрела в твои глаза.
И мне будет лишним пейзаж за окнами и погода. (хотя горы были бы кстати и лунный свет). Я хочу возвращаться к тебе сквозь минуты, часы и годы,
обретая дом,
ведь его нигде больше нет.


© Хрустальная Марго

Говорят, что никто в любимом не виноват.
Мы, себе запретившие всяческие слова,
разговоры проходим, как путники - перевал,
над которым туманом стелется тишина.

Мы молчим друг с другом, друг в друге всегда звуча,
признаваясь, как долго каждый из нас скучал,
как становится нежность: озвученной - горяча,
и как этого звука теперь не хватает нам.

Ветер лег вдоль земного взъерошенного крыла,
я так долго ждала, что однажды не ждать смогла.
Рассказать бы тебе, как на сердце чужом игла
моя пишет слова так, что больше нельзя стереть.

Показать бы тебе, как устал ты там, молчалив,
как хотел под крыло не молчащей моей земли.
Рвется сетка тумана, бескрайний открыв залив.
И звучащими за перевалом нас ждет апрель.



© Лина Сальникова

Тиха безумно моя вселенная -
спугнуть в ней тени способен шепот.

Чего мы ждали от потепления? Что дал нам этот бесценный опыт?
В моем почти что апреле вишенно - стал снег воздушными лепестками,
но ты все так же нечасто пишешь мне, и мы, как раньше, живем звонками.
Есть что-то, видимо, неизменное - по нашим знаниям и лекалам.
Ложится меж городами энными любовь дорогой, не выпуская
таких, кто верит и ей, и случаю по ней добраться до места встречи.
Любой из нас - добровольный мученик, который знал, что не будет легче.

Весна прозрачная и затишная. Скучать смертельно, когда непрошен.
Но в том, что ты, хоть и редко, пишешь мне,
не смерти - жизни на каплю больше.



© Лина Сальникова

Кто боится жить - никогда не жив.
На любовь не ответивший - не спасется.
Да, для нас для обоих в ней есть ножи.
Только я на лезвиях вижу солнце.



© Лина Сальникова

Если чувствуешь ты, все то, что вот здесь написано,
Может быть, ты чувствуешь часть меня?...


(с) Ксения Никитина

Пора бы остепениться, пора уж открыть глаза.
Ведь сколь не меняешь лица, страницы и адреса,
И как ни стремишься в небо, в итоге всегда одно.
Дочитанная страница, распахнутое окно.
И можно мечтать о вечном и правду искать в глазах,
Проматывая беспечно отмеренное в небесах.
Но время ко всем нещадно и новую песнь влача,
Нас вновь приземлят ступени из желтого кирпича.
И тут ты заметил верно, почти завершённый стих...
Во сне вновь любимые лица, и нам хорошо среди них.



(с)

Мы переспали случайно. Утром
я что-то делал, звонил кому-то,
и, может быть, через полчаса - заметил её глаза.
Густые волосы, высокие скулы.
Вспомнил, как мы вчера уснули.
Что было до этого, прошлым вечером.
Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.
Манера все время шутить о боге,
футболка в обтяжку, молния сзади,
стоны на автостраде.

- Наверно, хватит уже шататься.
Тебе хоть есть уже восемнадцать?
- Мне? Конечно. Намного больше.
- Прекрасно. Идти можешь?

И вот - нагая в лучах утра.
Смотрит так непривычно мудро,
так странно, что расхотелось есть.
Говорит:

- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.
забил на логику, доводы разума,
не вынул даже бритву Оккама,
а взял и спросил прямо:

- Когда?

- Не то что бы очень скоро.
Еще как минимум лет сорок.
Может и больше. Не бойся. Не съем.
Я маленькая совсем.

- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

- У тебя совершенно летняя смерть.
Не бойся. Я не хочу тебе зла.
Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,
ты все тупее день ото дня,
не спишь до одури, морды бьешь,
- ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,
все время груб, постоянно пьян,
типа талантливый и ершистый,
а на деле - боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет".
Я есть. Мне нравится черный цвет.
Коты. Истории. И цветы.
И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите
- ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель.
Я стану иной, несущей покой -
но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.
У меня не такая страшная рожа.
Ну, чего чашку в руках крутишь?

- Ты останешься? Чай будешь?..




(с) Арчет

Порой, чтоб спасти кого-то, нужно просто его обнять.

Ты считаешь монетки медленно - по рублю.
Лучше греться в трамвае, чем шлёпать по сизым лужам.
Вероятность случайной встречи равна нулю,
Общий контур у ваших жизней не обнаружен...
А могло бы, поверь, случиться намного хуже.

А могло бы... Не веришь? Ладно, твои дела,
Но тогда не смотри направо. Ну-ну, не надо.
Вероятность случайной встречи... Что, не ждала?
Он ведь смотрит, и не боится, не прячет взгляда,
Он, наверно, уже не помнит, что вы когда-то...

Вероятность случайной встречи равна судьбе,
Вдруг решившей, что стало скучно с тобой, однако.
И судьба - вот же стерва! - всё время верна себе,
А от шуток её нестерпимо охота плакать...
И сценарий всегда, так принято, одинаков.

У сценария дыры и не завершён сюжет,
Двадцать актов - и все как один похожи.
Но актёры играют классно...
- Привет!
- Привет!
- Ты выходишь на этой? И я, представляешь, тоже!
Говорила же, может хуже.
Серьёзно, может.

© alter-sweet-ego

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.




(с) reine de chaos

Стихи мои – мои друзья,
Вам доверяюсь весь,
Печаль высказываю я
И радость, если есть.
Немного у меня удач,
Но зов-то к вам живой,
И если тяжело, хоть плачь,
Потрусь о вас щекой.
И сквозь печали длинный всплеск
Рад озаренью я:
Хоть раз, быть может, выдам блеск –
Коленцем соловья.


© Борис Сальников

Если верить в любовь, конечно, сложней по жизни
Но намного спокойней в душе, где тепло и штиль.
Абсолютно прозрачным потоком становится ворох мыслей
Я вдыхаю надежду, обид выдыхая пыль.

Я становлюсь свободной. Счастливой. Детской.
Перестаю тревожиться, думать, знать
Помнить плохое. Лучшее средство, честно -

Прежде, чем требовать - что-то сумей отдать.



(с) Ксения Никитина

Давно закончилось вчера.
Асфальт погряз в шуршащих листьях.
Осталось лишь простые числа
перемножать по вечерам.

Поставлен на запястье штамп,
пригодный для контроля в клубе.
Ты слышишь — ангельские трубы
уже играют где-то там?..

Часы спешат наоборот.
Огня не просят батальоны.
И по артерии бессонной
бесшумно двигается лед.

Как только растворился свет,
устав от мути человечьей,
мы стали призраками речи,
в которой смысла больше нет.

Вот с неба рухнул самолет,
потом соседи набухались…
И в горле застревает хаос.
И жизнь идет спиной вперед.


(с) К. Молочникова

А лучше так – ты просто со мной молчи.
Мне и без слов известно, что ты такой же.
Я честно пробую не растерять причин,
Мешающих прирасти к тебе всею кожей.
Смотри, какими просторными стали дни –
Зимой так просто видеть поверх земного.
Когда нас целых двое и мы одни –
Меня с тобой становится слишком много.
А лучше - да, ты просто молчи со мной,
И, доверяясь внутренней амплитуде –
Какое счастье, Господи Боже мой,
Не знать, что будет.

(с) Инга Карабинская

Если верить в любовь, конечно, сложней по жизни
Но намного спокойней в душе, где тепло и штиль.
Абсолютно прозрачным потоком становится ворох мыслей
Я вдыхаю надежду, обид выдыхая пыль.

Я становлюсь свободной. Счастливой. Детской.
Перестаю тревожиться, думать, знать
Помнить плохое. Лучшее средство, честно -

Прежде, чем требовать - что-то сумей отдать.


(с) Ксения Никитина

Всё так же по мокрым дорогам бегут машины.
Так же дырявят небо острОты крыш.
Альпинисты всему вопреки покоряют вершины.
А ты, как всегда, ночами совсем не спишь.

Дни костенеют - теперь они, словно остов -
Основа для нового года и января.
А ты для меня всё тот же далёкий остров -
Незаселенная девственная земля.

Минуты смеются в лицо мне, имеют право.
На карте, по центру моря поставлен крестик.
Ты - остров,
а я
совсем не умею плавать.

Время уходит, но всё остаётся на месте.


© Алиса Степанцова

У жизни - собственная история,
свой взгляд на вещи и на слова.

Все то, чем жили, о чем мы спорили, все те минуты, где целовать
являлось тождеством оживления - совсем иначе собрав в альбом,
она дала нам для удивления, как мало поняли мы с тобой.
Листай страницы и чувствуй разницу, лови по-новому каждый миг.
Там, где любой из нас больно ранился - мы просто были с тобой людьми.
Там, где молчалось, на самом деле нас переполняли слова внутри.
Как много собрано и потеряно. Как много в наших руках, смотри.

Касайся памяти, гладь тиснение, вдыхай моменты, как волшебство.
Мы сквозь различия, вытеснения, сквозь боль и быль обретя родство,
теперь постигли, как были счастливы: такими разными в каждом дне.

И, знаешь, пусть мы не будем частыми.

Что редко - живо. И тем ценней.



© Лина Сальникова

*Письма на ночь

Сейчас, когда часы - это весенний дождь и апрель - это расстояние между нами, я особенно люблю говорить с тобой, пока ты спишь. Человеки никогда не разговаривают с чужими спящими, только со своими. Если дождь положить на горизонталь, он похож на страничные швы и морской штиль. И об этом необъяснимо хочется рассказать. Читать далее



© Лина Сальникова

Ветер ласковый, тишь бездонная, небо чистое, как слеза.
Утро мягкое, утро сонное раскрывает свои глаза.
Счастье спит у меня в карманчике,
голубое, как бирюза.
Опустели экраны датчиков; стёрлись карты путей назад.
И стоять бы вот так у пристани, наблюдать, как горит рассвет.
Говорят, нужно счастье выстрадать, а на самом-то деле - нет.
Жди и верь - две простые истины. Остальное - сплошной обман.
Я стою.
И душою чистою обнимаю свой океан.





© Алиса Степанцова

Ты смел, силен, всегда отважен в драках,
Ты не обидишь, не предашь вовек,
Скажи, как ты относишься к собакам,
И я скажу , какой ты человек!
А ты прекрасна, ногти вскрыты лаком,
И макияж едва коснулся век,
Скажи , как ты относишься к собакам,
И я скажу, какой ты человек!
Неважно, кто по знаку зодиака,
Неважно русский, немец или грек,
Скажи , как ты относишься к собакам,
И я скажу какой ты человек.
И можешь слушать ты кого угодно:
Сегодня Стинг а завтра, может, Круг,
Но если у тебя любовь к животным,
Ты мне уже в каком-то роде друг!
Жизнь очень интересная однако...
Я много видела за свой короткий век...
Лишь то, как ты относишься к собакам,
Расскажет мне, какой ты человек!


© Юлия Олефир